Merkwürdige Kraftverteilung
„1546…1547…1548…1549…“
Zorro hebt nun stöhnend zum 1550sten Mal seine Hanteln in die Höhe und legt diese nun auf den Boden. Zufrieden lächelt er, da er sich und seine Erwartungen bei Weitem übertroffen hat. Normalerweise schafft der Grünhaarige es nur tausend Mal, die Hanteln empor zu strecken. Obwohl das eine ungewöhnlich hohe Verbesserung ist, denkt er sich nichts dabei.
„Ich bin halt mal wieder stärker geworden und bin dabei kaum in's Schwitzen gekommen. Das ist doch mal schön.“
Er weiß, dass sein hartes Training doch etwas genützt hat und da er noch nicht aus der Puste ist, fährt er mit Sit-Ups fort. So gut wie heute lief sein Training lange nicht mehr.
„Warte es nur ab, Falkenauge. Beim nächsten Treffen wirst du deinen Titel verlieren!“
Mit diesem ansporntreibenden Gedanken verlangt der Schwertkämpfer seinem Körper noch mehr ab. Er muss es schaffen. Er wird der stärkste und beste Schwertkämpfer werden! Er wird es allen zeigen! Und dafür muss er sich noch mehr abhärten! So kommt es, dass der Vize sich seine Hantel ergreift, diese auf seinen Rücken platziert und nun ein paar Liegestützen vollrichtet. Die Hantel soll als Gegengewicht dienen. Während er seine Übung praktiziert, ist sein Blick starr nach Vorne gerichtet, seine Konzentration liegt einzig bei dieser Sache. Doch plötzlich bemerkt er, dass sich die Hantel bewegt. Sie rollt seinen Rücken auf und während Zorro versucht, sie wieder in eine gerade Position zu bringen, fällt sie vom Rücken endgültig hinunter und landet auf seinem Fuß. Der Vize schließt seine Augen, um eine Konzentration zu entwickeln, die gegen den bevorstehenden Schmerz ankämpfen soll. Doch merkwürdigerweise spürt er keinen Schmerz, weswegen er seine Augen vorsichtig öffnet und auf seinen rechten Fuß blickt. Plötzlich schreckt er auf. Die Hantel ist doch mit ihren vollen fünfzig Kilogramm auf seinen Fuß gefallen! Der Knochen hätte brechen können! Aber der Schmerz ist ausgeblieben! Leise flüstert er:
„Aber wieso…?"
Nicht, dass es ihn stören würde, aber normal ist das trotzdem nicht. Nach weiterem Nachdenken zuckt der Schwertkämpfer bloß mit seinen Schultern.
„Egal. Wahrscheinlich sind meine Füße von Löffelschwingers Tritten abgehärtet. Was soll’s."
Nun erhebt er sich und klettert hinunter. Danach blickt er sich um. Die anderen scheinen immer noch nicht da zu sein. Fröhlich leckt sich Zorro über seine Lippen, während er zur Kombüse blickt.
‚Einen guten Sake habe ich mir nach diesem Training wirklich verdient!‘
Mit diesem Vorhaben schreitet er in die Kombüse und betrachtet sie. Eines muss er sich aber gestehen: Der Schnitzelklopfer kann wirklich gut die Ordnung aufrechterhalten! Das muss er ihm wohl oder übel lassen. Apropos Giftmischer: Wo steckt der eigentlich?
‚Kann mir eigentlich auch egal sein. Der wird schon nicht in seinem Kochtopf ertrunken sein.‘
Er geht in die Vorratskammer und erblickt nun den Smutje, der lautstark fluchend seinen rechten Fuß in seinen Händen hält. Zorro kommt erneut ins Staunen, denn er selber könnte sich so gar nicht auf einem Bein halten und würde wild umherspringen. Doch dieser Koch...Der hat einen Gleichgewichtssinn, von dem man nur träumen kann! Dennoch benimmt der sich gerade merkwürdig. Eigentlich interessiert es ihn herzlichst wenig, vor allem nach dem Streit eben, aber er will mal nicht so sein:
„Hey Kochtopf, was machst du da?“
Der Angesprochene hebt seinen Kopf und schaut ihn mit einem böse stechenden Blick in die Augen, sodass Zorro beinahe zusammenzuckt. Aber nur beinahe. So einen Blick hat er nämlich noch nie bei ihm gesehen!
Sanji betrachtet die grünen Augen. Der hat gerade noch gefehlt. Als ob er nicht andere Dinge im Kopf hätte! Der Blonde ist eben nämlich schnell in die Vorratskammer gelaufen, um sich ein paar Zwiebeln zum Braten zu holen, da war dann auf einmal dieser Schmerz da gewesen. Urplötzlich hat es ihn durchzuckt und sein Fuß hat laut geknackst. Der Schmerz war schon unschön, aber da er immer wieder seine Füße trainiert, war es noch auszuhalten, wobei das Gefühl des Schmerzes immer noch vorhanden ist. Jeder andere hätte vielleicht einen gebrochenen Fuß davongetragen. Das Merkwürdige an der Sache ist aber, dass Sanji nichts mit dem Fuß angestellt hat und der Schmerz einfach so gekommen ist. Und jetzt ist dieser Marimo hier, auf den er gerade mal verzichten könnte.
„Was willst du?“
„Es sah nunmal witzig aus, wie du deinen Fuß gehalten hast. Tut der weh?“
Der Koch zündet sich eine Zigarette an und atmet den Rauch ein und aus. Er muss nachdenken. Irgendetwas stimmt hier nicht, aber er hat jetzt wirklich nicht groß die Lust, mit dem Grünspan zu reden. Nach einiger Zeit gibt er dann doch eine Antwort:
„Ich bin aus Versehen mit voller Wucht auf meinen eigenen Fuß getreten. Da war eine Spinne auf den Boden, auf die ich treten wollte. Habe aber meinen Fuß erwischt. So sieht es nun einmal aus. Und jetzt geh hier raus, ich habe keinerlei Lust, dich zu sehen.“
Wenn das nicht eine gute Lüge ist. Der Idiot würde da niemals hinter kommen! Er setzt zufrieden ein Lächeln auf.
Doch Zorro denkt nicht einmal daran. Der Kochlöffel hat es verdient, geärgert zu werden, nachdem er solche Worte auf der Insel zu ihm gesprochen hat.
„Nein. Ich bleibe hier.“
Sehr gut. Er bemerkt, dass der Löffelschwinger seine Fäuste zusammenballt. Langsam wird er wütend.
„Algenbirne! Lass mich in Ruhe! Ich habe es dir doch klar zu erkennen gegeben, dass ich jetzt keine Lust habe!“
„Und wenn ich darauf aber Bock habe?“
Herausfordernd grinst er seinen Feind an.
„Dann werde ich dich hier hinaustreten!“
Der Schwertkämpfer sieht, dass Sanjis Bein anfängt, zu zucken. Jeden Moment wird er zutreten. Er muss nur noch ein Wort sagen. Nur noch ein einziges Wort.
„Weißt du was, Grünspan? Ich habe keine Lust auf dich und bevor du jetzt deine Klappe wieder aufreißt, um unnützes Zeug von dir zu geben, mache ich dich lieber gleich fertig!“
Und kaum nachdem er das gesagt hat, landet sein Bein auf Zorros Brustkorb. Er tritt mit aller Kraft zu. Soll dieser Säbelrassler doch merken, wie ernst er das meint!
Zorro hingegen blickt erstaunt den Smutje an.
‚Er scheint es ernst zu meinen. Der steckt seine gesamte Kraft in diesen Kick rein. Oh...Das wird wehtun…'
Sanji blickt ihn verwundert an. Wieso ist der nicht zurückgefallen? Das muss doch genügt haben und wehtun! Aber....
Plötzlich schreit er auf und taumelt zurück. Der Blonde hält sich eine Hand auf seinen Brustkorb und fällt in einen Berg von Töpfen.
‚Was war das?‘
Keuchend blickt er Zorro an, der ihn verwundert anstarrt.
„Em...Sanji? Ist alles in Ordnung?“
Nicht, dass sich der Grünhaarige Sorgen macht. Aber das war ja wirklich merkwürdig. Zunächst hat sein Kick ihn keinen Hauch geschadet oder von der Stelle bewegen lassen, dann war aber in dem Möchtegern-Oberkoch ein Schmerz entstanden, so wie es aussieht. Und nun sitzt er keuchend da und blickt ihn an. Er scheint zu zögern.
„J…Ja…Ich..de...denke.."
„Das war aber auch keine elegante Landung, Kochlöffel.“
„HALT DIE KLAPPE!“
Auf Zorros Gesicht entsteht ein Lächeln. Egal, wie merkwürdig das hier ist, er konnte sich den kleinen Scherz nicht verkneifen. Das musste eben einfach sein. Aber wahrscheinlich tut der sowieso nur so, als ob er Schmerzen gehabt hätte. Also packt er Sanji am Handgelenk und zieht ihn hoch. Danach kann er dann zurückschlagen. Doch plötzlich zuckt der Blonde zusammen, sodass der Vize ihn loslässt.
Nachdenkend betrachtet der Smutje den Schwertkämpfer. Seine Lippen beben.
„Zorro, jetzt geh bitte. Tu mir doch einmal den Gefallen.“
„Nein.“
Wütend deutet der Koch mit seinem Finger zur Tür und wirkt dabei schrecklich verzweifelt. Zorro schluckt schwer. Jetzt hat er den Geduldsfaden des Blonden wohl endgültig gerissen.
„RAUS! VERPISS DICH, ZORRO!“
Ja, er ist wirklich zu weit gegangen. Wenn der jetzt schon seinen richtigen Namen benutzt...
‚Na schön, bin ich dann halt einmal so freundlich.‘
Mürrisch verlässt der Schwertkämpfer die Vorratskammer und dann die Kombüse mit seinem Sake. Nachdem er dies getan hat, blickt Sanji auf sein Handgelenk und hält mit der anderen seinen Brustkorb fest. Zögerlich flüstert er:
„Woher...ist dieser Schmerz im Fuß und am Brustkorb entstanden? Und seit wann hat dieser hirnlose Schwertheini einen so festen Griff, dass ich um meine Hand bangen muss?“
Nach langem, vergeblichem Denken begibt er sich erneut in die Kombüse, um nun weiter zu kochen und sich dabei Mut zu machen.
‚Ich bin heute einfach aus der Form. Das wird schon wieder.‘
Währenddessen liegt Zorro am Deck und starrt seine Hände an.
‚So fest habe ich den doch auch nicht angepackt. Er kann mir vorspielen, was er will. Das hat ihm wehgetan. Und was ist zum Henker passiert, dass er mir keinen Schmerz zufügen, geschweige denn mich hinaustreten konnte? Fängt er an, zu schwächeln?‘
Energisch schüttelt der Grünhaarige seinen Kopf. Er macht sich doch hier nicht gerade ernsthafte Gedanken über den Küchenfritze? Die Erklärung ist doch schlicht und ergreifend:
„Der hat sich doch mal wieder eine Erkältung eingefangen und wird wahrscheinlich spätestens Morgen mit hohem Fieber im Bett liegen. Kein Wunder, dass der heute so schwach ist!“
Plötzlich hört er ein lautes Schreien. Seufzend rollt er mit seinen Augen. Die geldgeile Hexe scheint gerade mit den anderen Schwachköpfen im Schlepptau zu kommen. Das war's nun endgültig mit seiner Ruhe.
