Echte Kerle

Es war einmal

Harhar, es geht wieder los.

Ich hatte mir ja eigentlich vorgenommen, bis zum nächsten Jahr oder zumindest bis nach Weihnachten mit der neuen Geschichte zu warten, aber dann hatte ich so viele abartige Ideen, dass ich höchstens noch krank geworden wäre, wenn ich die für mich behalten hätte.

Tja, dabei herausgekommen ist zunächst einmal dieser merkwürdige Prolog … ich befürchte, ich hatte heute zu viel Schokolade.

Wann es weiter geht, kann ich noch nicht sagen, da ich mich morgen in heimatliche Gefilde begeben werde, und so inspirierend meine Familie auch ist, sie hält mich vom Schreiben ab.

Ich wünsche euch, meinen ehrbaren Lesern, wie immer viel Vergnügen, und da wir die 100-Kommi-Grenze ja doch beim letzten Mal schon geknackt haben, weiß ich irgendwie nicht, was ich mir noch vornehmen soll.

Jetzt ist aber genug, sonst werden meine Bemerkungen hier noch länger als der Prolog …
 

Viel Vergnügen mit den coolsten Dämonenvernichtern, seit Buffy ihren Pflock niederlegte.
 

moko-chan
 

„Dude, das gibt 5 Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.“

Dean musterte pikiert ihren Gegenspieler des Monats, einen Kerl in einem weiten dunkelblauen Umhang mit silbernen Glitzersternen drauf, er trug einen ebenso dunkelblauen Spitzhut – ebenfalls mit Glitzersternen – und hatte doch tatsächlich etwas in der Hand, das auch nach der gründlichsten Betrachtung noch wie ein Zauberstab aussah.

Dean und Sam standen Seite an Seite, hatten die Knarren im Anschlag und gaben ein derart heroisches Bild ab, dass Dean sich zu einem selbstzufriedenen Grinsen hinreißen ließ.

„Gentlemen, es gibt nicht den geringsten Grund, mich mit diesen Waffen zu bedrohen“, ließ sich nun der Bösewicht vernehmen, und Dean schnitt ihm ungeduldig das Wort ab.

„Schnauze, Gandalf!“

Sam neben ihm sah ihn kurz von der Seite an.

„Du meinst Dumbledore.“

„Ich selbst nenne mich den Geistermeister“, versuchte der Antagonist sich wieder in das Gespräch einzubringen, und Dean zog abschätzig die Augenbraue in die Höhe.

„Das gibt noch mal 5 Punkte Abzug.“

Der geschmähte Schurke runzelte seine buschigen Brauen und erklärte, dass es überhaupt nicht in seiner Absicht gelegen habe, dass Menschen zu Schaden kämen.

„Ich wollte doch lediglich ein wenig Magie in die Welt bringen …“

„Deinetwegen haben sich drei unschuldige Mädchen bei dem Versuch, Frau Holle nachzuspielen, fast den Hals gebrochen, als sie sich in ausgetrocknete Brunnen gestürzt haben!“, pflaumte Dean ihn an. „Und jetzt rück gefälligst das Buch raus!“

Der Geistermeister hob seinen Zauberstab, und Dean konfrontierte ihn mit dem Lauf seiner Waffe.

„Denk nicht mal dran, Merlin.“

Der Angesprochene ließ seine Hand wieder sinken und sah einen Augenblick lang unentschlossen aus, dann fand er wieder zu seinem pompösen Ich zurück.

„Aber ich will euch das Buch nicht geben – ihr seid unwürdig!“

Dean schnaubte, und Sam neben ihm wusste nicht, ob es ihm noch lange gelingen würde, den Lachkrampf zu unterdrücken, der ihn seit geschlagenen zwanzig Minuten zu überwältigen drohte.

Apple Valley, Minnesota hatte ihnen definitiv einen der interessantesten Jobs in ihrer illustren Karriere als Jäger geliefert.

Sie waren eher zufällig über den Zeitungsartikel mit der klingenden Schlagzeile „Pechmarie und ihre Schwestern“ gestolpert, und als sie sich im Krankenhaus mit den verletzten Mädchen unterhalten hatten, war ihnen recht schnell klar geworden, dass die entweder gehörig einen an der Waffel hatten, oder aber von jemandem kontrolliert wurden, der gehörig einen an der Waffel hatte.

Sie alle hielten sich für die Goldmarie aus Frau Holle und waren davon überzeugt, ihr Lebensglück hinge davon ab, sich zuerst die Finger blutig zu spinnen, um sich anschließend in einen Brunnen zu stürzen.

Gerade, als Sam und Dean das Krankenhaus wieder hatten verlassen wollen, war ein weiteres Mädchen eingeliefert worden – diesmal wäre das arme Ding beinahe an einem Apfel erstickt.

Zum Glück hatten ihre sieben jüngeren Brüder sie noch schnell genug entdeckt und einen Krankenwagen gerufen, sonst hätte sie wohl nur noch ein waschechter Märchenprinz wachküssen können.

Gründliche Nachforschungen hatten Sam und Dean zu der Legende über das „Buch der magischen Erzählungen“ geführt, das vor knapp einer Woche aus dem Fundus der örtlichen Bibliothek entwendet worden war.

Besagtes Buch verlieh seinem Besitzer angeblich magische Fähigkeiten und gab ihm die Macht „die alten Geschichten wahr werden zu lassen“.

Das hatte ihr Geistermeister – mit bürgerlichem Namen hieß er übrigens Nigel und war Gebrauchtwagenhändler – ja nun auch versucht, und das mit den bekannten Folgen.

„Wir mögen unwürdig sein, aber dafür haben wir noch alle Zacken in der Krone!“, empörte Dean sich schließlich, und Nigel warf mit einer theatralischen Geste seinen Umhang über die Schulter.

„Wie kannst du es wagen, Bursche! Siehst du denn nicht, was ich Großartiges vollbringen kann?“

Dean verstand selbst nicht, warum er mit dem Typen tatsächlich zu diskutieren begann. „Großartiges? Was soll an Märchen denn bitte so großartig sein? Die meisten sind grausamer und blutiger als jeder Horrorfilm!“

Das schien Nigel nicht zu überzeugen, er machte ein Gesicht, als täte Dean ihm von Herzen leid und schüttelte bedauernd den Kopf.

„Du muss eine sehr traurige Kindheit gehabt haben – die Magie soll sich deiner annehmen!“

Nigel riss seine rechte Hand in die Höhe – in der hielt er den Zauberstab – der fing doch tatsächlich an zu leuchten, entlud sich in einem Sternchenregen mit mächtig viel Geglitzer, und dann fühlte Dean, wie Sam ihn beiseite stieß und sich vor ihn warf.

Als er sich wieder aufgerappelt hatte, war von Nigel weit und breit nichts mehr zu sehen, und Sam sah aus, als habe Naseweiß ihren gesamten Vorrat an Feenstaub über ihm ausgeschüttet.

Ein Prinz

„Und seitdem ist er so und egal, was ich mache, er hört nicht damit auf! Bitte sag mir, was ich tun soll – der macht mich wahnsinnig!“

Dean raufte sich das Haar, starrte Bobby hilflos an, und warf dann einen verzweifelten Blick auf Sam, der ihn schon wieder ansah, als verstehe er gar nicht, wo das Problem lag.

„Was bedrückt dich, oh mein Knappe?“, gab der dann auch prompt von sich, und Dean schlug sich die Hand vor die Stirn.

Bobby räusperte sich, und Dean hörte ihm ganz genau an, dass er sich das Lachen verbeißen musste.

Fabelhaft – so kam wenigstens Einer von ihnen auf seine Kosten.

Dean war spätestens dann das Lachen vergangen, als Sammy seinen geheiligten Impala für ein gefährliches Ungetüm gehalten und – in Ermangelung eines Schwerts – mit einem Stock angegriffen hatte.

Sam hielt sich nämlich neuerdings für einen Prinzen.

„Zeig mir mal das Buch her“, verlangte Bobby schließlich, und Dean drückte ihm bereitwillig das vermaledeite Märchenbuch in die Hände.

„Sieht ja reichlich mitgenommen aus“, bemerkte Bobby nebenbei, und Dean verschwieg ihm, dass er Nigel damit halbwegs vermöbelt hatte, als er ihn endlich gefunden und ihm das Ding unter Androhung grauenvollster Schmerzen entwendet hatte.

Bobby vertiefte sich für eine Weile in die Lektüre des verwunschenen Wälzers, und Dean ging zu Sam hinüber, der ihn im Flüsterton fragte, ob der unrasierte Mann ihnen wohlgesonnen sei.

Dean bejahte, gab Bobby für einen weisen Einsiedler aus – das schien Sam zu überzeugen – und machte sich eine gedankliche Notiz, Sam eine zu kleben, sobald der wieder normal war.

Sam als Prinz war ja schon schlimm genug, aber dass der ihn offensichtlich auch noch für seinen Knappen und somit quasi Bediensteten hielt, setzte dem Ganzen jawohl sprichwörtlich die Krone auf.

„Ich glaub ich weiß, warum er sich für einen Prinzen hält“, ließ Bobby plötzlich verlautbaren, und Dean ließ Sam am Fenster zurück und ging zu ihm hinüber.

„Lass hören.“

„Du hast ja gesagt, dieser merkwürdige Nigel habe gesagt, die 'Magie solle sich deiner annehmen' als er seinen Spruch auf dich losgelassen hat – ich verstehe das so, dass er es dem Zufall überlassen hat, was mit dir passieren würde, und da Sam sich so ‚ritterlich’ vor dich geworfen hat, als der Spruch ihn getroffen hat, ist er jetzt eben ein Prinz.“

Dean runzelte die Stirn.

„Aha. Und wie krieg ich meinen handelsüblichen, unprinzlichen Sammy zurück?“

„So weit bin ich noch nicht.“

„Dann lies schneller!“, knurrte Dean Bobby an, ging zu Sam zurück und schenkte dem ein Glas Wasser – feinstes royales Quellwasser – ein.

Seit er ein Prinz war, konnte Sam gar nichts mehr alleine – mal davon abgesehen, ihm gehörig auf die Eier zu gehen.

Es war ja schon früher schwierig gewesen, weil er rund um die Uhr das Gefühl gehabt hatte, auf Sam aufpassen zu müssen, aber jetzt, da er das tatsächlich tun musste, war Dean am Ende seiner Kräfte.

Im Kampf war Sam ihm jetzt zwar haushoch überlegen – hey, er war jetzt ein Märchenprinz, und die gewannen ja bekanntlich immer – aber dafür konnte er noch nichtmal eine Straße überqueren, ohne für das Erliegen des gesamten Verkehrs zu sorgen.

Wenigstens, sagte Dean sich immer wieder, wenigstens war er kein Disney Prinz geworden, dann hätte er wohlmöglich auch noch von morgens bis abends gesungen.

Es benötigte den Rest des Nachmittags, den ganzen Abend und die halbe Nacht, bis Bobby schließlich eingestand, dass er keine Ahnung habe, wie man Sam zurückverwandeln könne.

Dean, der seinen hochwohlgeborenen Bruder schon vor Stunden ins Bett gesteckt hatte, seufzte tief, und zuckte dann mit den Schultern.

„Dann lass ich ihn aber hier bei dir.“

„Bitte?“

Bobby zog die linke Augenbraue so steil in die Höhe, dass sie beinahe in seinem Haaransatz verschwand, und Dean seufzte erneut.

„So wie er jetzt ist, kann ich ihn doch nicht mitnehmen!“

Bobby runzelte die Stirn, dachte einen Moment angestrengt nach und schüttelte dann den Kopf.

„Was?“, fragte Dean hoffnungsvoll, und Bobby grummelte irgendwas, das höchstens ein Hund mit Hörgerät verstanden hätte.

„Bitte?“, hakte er also nach, und Bobby wiegte unentschlossen den Kopf hin und her, bevor er ihn doch noch an seiner Weisheit teilhaben ließ.

„Der ganze Schlamassel könnte sich theoretisch in Luft auflösen, wenn wir es schaffen, dass Sams Märchen wahr wird.“

„Nicht dein Ernst, oder?“ Dean ächzte entsetzt und ließ sich auf Bobbys durchgesessenes Sofa fallen, und Bobby zuckte hilflos mit den Schultern.

„Was Besseres fällt mir leider nicht ein.“

„Aber wir wissen doch gar nicht, in welches Märchen er geraten ist!“

„Ich glaube nicht, dass es ein Spezielles ist – er wird wohl einfach das Böse besiegen und seine Prinzessin retten müssen.“

Dean sah mit einem Mal sehr viel hoffnungsvoller aus. „Das machen wir ja sowieso die ganze Zeit.“

Bobby schmunzelte und nickte. „Richtig. Ab sofort wirst du allerdings dafür sorgen müssen, dass er jedes gerettete Mädel küssen kann.“
 

„Nimm das, du Unhold!“

Sam rammte dem Heidengott, der es gewagt hatte, eine unschuldige Maid zum Zwecke der Zwangsverehelichung entführt zu haben, einen Pflock in die Brust, sah zu, wie der schändliche Bandit zu Boden ging, und stemmte dann stolz die Hände in die Hüften.

Das hatte er doch wieder ganz ausgezeichnet hinbekommen – er war eben ein toller Prinz.

Er wandte sich zu Dean – seinem getreuen Knappen – um, wurde mit einem erschöpften Lächeln belohnt, und schickte sich dann an, der zerzausten Maid auf die Beine zu helfen, die während seines gesamten Rettungsmanövers wie am Spieß geschrieen und ihn damit beinahe aus dem Konzept gebracht hatte.

Besagte Maid war zwar etwas überrascht, aber keineswegs unwillig, als der hübsche junge Mann, der sie da eben errettet hatte, ihr einen herzhaften Schmatzer aufdrückte, und dann mit seinem Begleiter, der irgendwie ein wenig mitgenommen aussah, von dannen zog.

Dean, der mittlerweile die Hoffnung beinahe aufgegeben hatte, dass Sammy irgendwann vielleicht doch noch wieder normal werden würde, schlug die Tür des Impalas hinter sich zu und drehte das Radio voll auf.

Inzwischen machte ihm selbst Sams geschwollene Redeweise kaum noch etwas aus, dafür vermisste er die Streitgespräche mit seinem Bruder immer mehr.

Der neue Sam war immer gut drauf, immer freundlich, immer gleich bleibend langweilig.

Es gab keine belehrenden Reden, keine nervigen Vorträge über Deans angeblich so unmögliches Betragen, und vor allem gab es keine Möglichkeit mehr, Sammy aufzuziehen – naja, schön, es gab ausschweifende Möglichkeiten, Sammy aufzuziehen, nur machte das doch überhaupt keinen Spaß, wenn der davon nichts mitbekam.

Dean fuhr sie schweigend zurück ins Motel, hielt Prinz Sam die Tür auf, damit der seinen hochwohlgeborenen Hintern aus dem Auto bewegte, und geleitete ihn dann auf ihr Zimmer.

Dort warf er sich aufs Bett und wühlte sich sofort auf den Bauch, um den zwecklosen Versuch zu starten, Sam einfach auszublenden, doch der war offensichtlich eher in der Stimmung, ihre weiteren Pläne zum Aufspüren seiner Prinzessin zu besprechen.

„Werter Knappe, schlummerst du schon?“

„Nein“, brummte Dean in sein Kopfkissen und drehte sich seufzend wieder auf den Rücken.

Er sollte wirklich langsam damit anfangen, Sammy einfach anzulügen, wenn ihm danach war.

Der hatte inzwischen schon so viele Weiber abgeknutscht, dass Dean sich insgeheim zu wünschen begann, ER wäre zum Prinzen mutiert – und das war etwas, das auf einen kommenden Nervenzusammenbruch seinerseits hindeutete.

„Was gibt es denn?“, fragte Dean, während er sich aufsetzte, und Sam setzte sich zu ihm ans Bett und blickte ihn betrübt an.

„Werter Knappe, ich beginne an der Existenz einer mir angemessenen Gefährtin zu zweifeln. Die Jungfrauen in Nöten, die wir bisher erretteten, waren zwar bisher allesamt bezaubernd, doch ich verspürte für keine Einzige die ehrbaren Gefühle, die die Dichter besingen.“

Dean blinzelte ein paar Mal, dann hatte sich ihm der Sinn von Sams Worten erschlossen, und er legte die Stirn in beeindruckende Falten.

„Und was machen wir jetzt?“

Sam sah einen Moment so aus, als wolle er mit den Schultern zucken, aber sowas konnte ein waschechter Prinz natürlich schlecht machen, also drückte er seine Unentschlossenheit in Worten aus.

„Ich weiß es nicht.“

Dean unterdrückte einen Fluch – Prinz Sam mochte es nicht, wenn er fluchte, und wenn Dean auch die Sammy-Reden vermisste, die von Prinz Sam trieben ihn auf die Palme und verleiteten ihn dazu, mit Kokosnüssen um sich zu werfen – und versuchte sich an einem optimistischen Gesichtsausdruck.

Das klappte offensichtlich ganz gut.

Sam lächelte plötzlich wieder, und das war das Einzige, was der neue Sam mit dem alten gemeinsam hatte: ein absolut hinreißendes Lächeln – so hätten es zumindest die Dichter besungen.

Dean erwiderte das Lächeln und schlug vor, dass sie sich nun zu Bett begäben, um dem nächsten Morgen in alter Frische begegnen zu können, und Sam stimmte zu und ließ ihn endlich in Ruhe schlafen.
 

„Aufwachen, Eure Hoheit, es gibt Frühstück.“

Dean zog die Vorhänge zurück und fand es höchst bemerkenswert, dass der vorangegangene Ausspruch in ihm nicht das Gefühl von Surrealität auslöste, das er erwartet hatte.

Aber wenn Sam nicht bald wieder normal würde, war das wahrscheinlich auch ganz gut so.

Er sah Sam aufstehen und ins Bad verschwinden, und war mehr als erleichtert, dass er dem inzwischen hatte begreiflich machen können, dass er sehr wohl dazu in der Lage war, sich allein zu waschen.

Falls in ihm jemals das Bedürfnis nach einem Baby erwachen sollte, hatte Dean vor, auf dem altmodischen Weg zu einem zu kommen.

Er deckte ihnen den kleinen Tisch vorm Fenster, setzte sich und wartete ab, bis Sam mit seiner Morgentoilette fertig war, dann frühstückten sie gemeinsam.

Es war für Dean inzwischen selbstverständlich geworden, Sam seinen Kaffee einzuschenken und ihm alles zu reichen, wonach es seine Majestät gelüstete, aber er weigerte sich nach wie vor, ihm wie einem Kleinkind seine Brote zu schmieren.

Zunächst war er für diese dreiste Verweigerung seiner Pflichterfüllung böse gerügt worden, aber da der Prinz an ihm einen Narren gefressen hatte – Zitat Prinz Sam – war ihm verziehen worden.

Dean hatte das Gefühl, dass irgendwo in diesem pompösen Schmock noch immer sein kleiner Bruder steckte, und das nährte die leise Hoffnung in ihm, seine hofnärrischen Freiheiten noch ausbauen zu können.

Nicht, dass es ihm behagte, ein Hofnarr zu sein, aber was konnte er schon anderes tun, als die Angelegenheit mit Humor zu nehmen?

„Wie hast du geschlafen?“

Dean hielt in dem inne, was er gerade tat – sich das dritte Brötchen an diesem Morgen quer reinschieben – und starrte Sam entgeistert an.

„Wie bitte?“

Das klang ja schon fast nach seinem alten Sam!

„Ich fragte, wie du die vergangene Nacht geruht hast …“

Zu früh gefreut.

Dean seufzte leise.

„Ganz gut – aber das Bett war mir zu weich.“

Sam legte leicht den Kopf schief, er schien nachzudenken, und Dean fragte sich, was an seiner Aussage so kompliziert gewesen sei.

„Ist es vermessen von mir, dich zu fragen, warum du mich auf meiner Reise begleitest?“, fragte Sam ihn schließlich unsicher, und Dean weitete die Augen und hatte keine Ahnung, was er sagen sollte.

Zunächst einmal war es ja nun keineswegs so, dass er sich Sam angeschlossen hatte – andersherum wurde ein Schuh draus – und dann war Sams Tonfall auch noch so merkwürdig gefühlsbeladen.

„Willst du auf was Bestimmtes hinaus?“, erkundigte er sich vorsichtig, und Sam schluckte unsicher und wandte den Blick ab.

„Nun ja … ich … Ich habe seit einiger Zeit das Gefühl, dich sehr gut zu kennen … und ich verstehe nicht, wieso … ich …“

Dean seufzte leise, und Sam hielt inne und blickte ihn fragend an.

Dean wusste, dass er jetzt die Wahl hatte: Sam die Wahrheit sagen und ihn völlig verstören, oder aber dreist lügen.

Die dreiste Lüge erschien ihm in diesem Fall unvergleichlich attraktiver.

„Nun“, setzte er an und versetzte sich mentale Ohrfeigen für jedes weitere Wort, „das wird daran liegen, dass eine Hexe dir dein Gedächtnis geraubt hat.“

Prinzessin gesucht

„Du hast ihm WAS erzählt?!“

Dean hielt das Telefon auf Armeslänge von sich weg, hörte Bobby noch immer ausgezeichnet und verdrehte die Augen.

Wieso nur hatte er immer das Bedürfnis, Bobby die Wahrheit zu sagen?

Ein Bruderkomplex reichte ihm schon, er brauchte nicht auch noch einen verdrehten Vaterersatzkomplex.

Dean nahm das Handy wieder ans Ohr und versuchte, Bobby in aller Ruhe zu erklären, was ihn zu seiner Notlüge getrieben hatte, aber das stellte sich als sinnloses Unterfangen heraus.

Irgendwie war er noch nie sonderlich gut darin gewesen, die Leute von seinen Ansichten zu überzeugen – dafür war immer Sam zuständig gewesen.

Bobby fragte ihn doch tatsächlich, warum er Sam nicht einfach gesagt hatte, dass er bei ihm war, weil er ihn gern hatte – ja, war der denn des Wahnsinns fette Beute?!

Weil er ihn gern hatte … sowas würde ihn ganze 20 Punkte auf der Männlichkeitsskala kosten!

„Wo ist dein Problem, Bobby? Es ist besser für ihn, wenn er nichts weiß, und die Geschichte mit der Hexe ist eine einleuchtende Erklärung – zumindest für seine Hoheit, Prinz Samuel von und zu Winchester.“

Bobby am anderen Ende der Leitung strafte ihn kurz mit indigniertem Schweigen, dann hörte Dean ihn quasi mit den Schultern zucken und schließlich seufzen.

„Von mir aus, er ist dein Bruder, und du musst tun, was du für richtig hältst – versprich mir nur, dass du gut auf ihn aufpasst, ja?“

Dean zog sein patentiertes „kein Gesülze wenn ich es verhindern kann“ Gesicht, versprach es und legte auf.

Er ging zurück zu Sam ins Motelzimmer, sammelte ihn und ihre Sachen ein und verlud alles in den Impala.

Wenn man der Boulevardpresse glauben konnte, dann gab es in Lovell, Wyoming einen neuen Job für sie.

Dort verschwanden seit etwa drei Wochen zuhauf blondgelockte Jungfrauen – inzwischen waren es fünf an der Zahl – und obwohl es Dean ein wenig unangenehm war, dass dieser Job mehr oder weniger nach ihnen schrie, sagte ihm sein gesunder Menschenverstand, dass blondgelockte Jungfrauen exakt das waren, was Sammy brauchte.

Egal, ob sie ihn jetzt von seinem Prinzendasein erlösten, oder ihm einfach nur eine majestätische Nacht bescherten.

Dean schloss die Tür auf der Beifahrerseite, ging um den Wagen herum und schwang sich hinter das Lenkrad.

Er startete den Motor, und der grollte mit Def Leppard um die Wette, als sie den Parkplatz hinter sich ließen.

Dean fuhr ein wenig ungeduldiger, ein wenig rücksichtsloser als sonst, aber Sam beschwerte sich nicht – Sam auf dem Beifahrersitz blickte unschuldsvoll und völlig abwesend aus dem Fenster und fragte sich erneut, warum er sich seinem Knappen so verbunden fühlte.

Selbst wenn er den schon länger kannte, konnte es doch nicht mit rechten Dingen zugehen, dass er einen simplen Untergebenen so ungewöhnlich gern hatte.

Ein Blick in die Augen seines Knappen genügte, und er fand die ihm eigentlich so vertraute Vorstellung, eines Tages eine Prinzessin ehelichen zu müssen, völlig absurd.

Solche Gefühle geziemten sich ja nun wirklich nicht für einen Prinzen – und schon gar nicht für einen von seinem Format – aber er konnte sich nicht dagegen wehren; er wollte sich nicht von Dean trennen müssen.

Vielleicht sollte er Dean fragen, ob er auch dann noch an seiner Seite bleiben würde, wenn seine Suche nach einer passenden Prinzessin beendet war.

Das Problem war nur, dass er sich nicht traute – oder, um es in seinen eigenen Worten auszudrücken, dass er eine unerklärliche Furcht verspürte, die Frage laut auszusprechen.
 

Lovell, Wyoming empfing sie mit strahlendem Sonnenschein, Vogelgezwitscher und sämtlichen anderen Anzeichen dafür, dass sie nun doch noch in einem Disney Film gelandet waren.

Die Leute waren freundlich, Musik erklang, wohin sie auch gingen, und Dean schwor, sich sofort am nächsten Baum aufzuhängen, falls Sam anfangen sollte zu singen.

Aber Sammy machte keinerlei Anstalten, in solch haarsträubendes Tun zu verfallen, und so konnten sie sich ein Motelzimmer mit Blümchentapete, Blümchenbettwäsche und Blümchenvorhängen mieten, und dann mit ihren Recherchen anfangen.

Zu Deans grenzenlosem Entzücken war zurzeit ein Mittelaltermarkt in der Stadt, er beschloss also, Sam endlich mal wieder von der Leine und ihn ein paar Informationen einholen zu lassen.

Unter all den Bekloppten, sagte sich Dean, würde einer mehr auch nicht auffallen, und damit hatte er auch völlig Recht.

Sam kehrte von seinem Erkundungszug nicht nur mit allerlei Neuigkeiten zurück, da er seine ‚Rolle’ so schön durchgehalten hatte, war er von den Mittelaltermärktlern außerdem reich beschenkt worden.

Er vermachte den Großteil seiner Geschenke Dean, der ihn zum ersten Mal seit Tagen – wenn nicht das erste Mal überhaupt – glückselig anstrahlte und sich sofort über eine Tüte gebrannter Mandeln hermachte.

Prinz Sam hatte noch immer mit dem merkwürdig kribbligen Gefühl in seiner Magengegend zu kämpfen, als sein Knappe ihn danach befragte, was er herausgefunden hatte, und für den Bruchteil einer Sekunde musste er doch tatsächlich den merkwürdigen Impuls unterdrücken, ihn in die Arme zu schließen und zu herzen.

Er beherrschte sich, räusperte sich einmal kurz aber nachdrücklich, dann setzte er zu seinem Bericht an.

„Die Leute dieses Herrschaftsgebiets scheinen ein frommes Volk zu sein.“

Dean unterdrückte ein Seufzen und verdrehte stattdessen dezent die Augen, was dem hochwohlgeborenen Sam gänzlich entging.

„Nicht nur waren sie so freundlich, mich so reich zu beschenken, sie gaben mir weiterhin bereitwillig Auskunft über die verschwundenen Jungfrauen.“

Dean, der die letzte Stunde mit dem Kampf gegen die Materie – Sams Laptop – verbracht hatte, ohne etwas Nennenswertes herauszufinden, sah ihn aufmerksam an, und seine Hoheit fuhr fort.

„Wenn man ihren Worten Glauben schenken kann – und ich bin stark geneigt, das zu tun – dann sind die verschwundenen Maiden alle von bewundernswerter Schönheit, und keine von ihnen hat bisher ihren achtzehnten Geburtstag erreicht.“

Dean nickte und legte dann überlegend den Kopf schief.

Sams Bericht stimmte mit dem überein, was er im Internet gelesen hatte, und auch sein Abstecher zur örtlichen Polizeiwache hatte nichts Aufsehen erregend anderes erbracht.

„Und die waren alle sicher, dass die Bräute noch Jungfrau waren?“

Sam blinzelte.

„Wie meinen?“

Dean grub in den Tiefen seines Hirns nach einer Sam-freundlichen Formulierung und wurde zu seinem eigenen Erstaunen sogar fündig.

„Waren sich alle darin einig, dass die verschwundenen Mädchen allesamt noch unbefleckt waren?“

Sam stemmte die Hände in die Hüften und blickte empört drein.

„Ich wäre niemals so impertinent und unverfroren, eine solche Frage zu stellen!“

Dean seufzte.

„Natürlich. Verzeihung, Eure Hoheit.“
 

„Ich bin mir völlig sicher, es sind mehr geworden.“

Dean stand in der offenen Tür zu ihrem Motelzimmer und blickte misstrauisch in den kleinen Raum hinein, Sam hinter ihm linste ihm über die Schulter.

„Das muss deine Einbildung sein, werter Knappe.“

Dean war nicht überzeugt, er hätte schwören können, dass die widerlichen Blumen an Tapete, Vorhängen und Bettwäsche sich während ihrer Abwesenheit vermehrt hatten.

Er betrat das Zimmer, warf sich auf sein Bett und fiel über eine weitere Tüte Naschwerk her, die ihm sein blaublütiger Bruder geschenkt hatte.

Schon toll, wie großzügig der jetzt war.

Dean überlegte, wie sie weiter vorgehen sollten, während ein Gebäckteilchen nach dem anderen in seinem Mund verschwand, und er brauchte etwa zehn Minuten, bis ihm auffiel, dass Sam ihn beobachtete.

„Wosch isch?“

Sam lächelte verwirrt und schüttelte den Kopf.

„Es ist nichts, verzeih“, murmelte er und drehte sich zum Fenster um.

Dean kaute verdutzt, schluckte den letzten Bissen hinunter und stand auf.

„Ganz sicher?“

Wenn er etwas über seinen Sam gelernt hatte, dann war es, dass man dem immer alles aus der Nase ziehen musste – zumindest, wenn es sich wirklich um Dinge von Interesse handelte – alles andere wurde einem erzählt, egal, ob man es nun hören wollte oder nicht.

Jetzt war dieser komische Knilch am Fenster zwar nicht mehr so wirklich sein Sammy, aber in charakterlicher Hinsicht waren sich die Beiden manchmal erschreckend ähnlich.

Und da es Dean definitiv interessierte, warum Sam ihn so komisch angesehen hatte, gesellte er sich zu diesem ans Fenster und war überrascht, als seine Hoheit sich merklich verspannte.

„Was ist los?“, fragte er vorsichtig, und Sam drückte die Augen zu und schüttelte stur den Kopf.

„Gar nichts, hm?“, meinte Dean mit einem leisen spöttischen Unterton.

Er kannte sich mit der Etikette in einem solchen Fall nicht aus – würde er sofort wegen ungebührlichen Betragens gehängt werden, wenn er jetzt versuchte, Sam die Hand auf die Schulter zu legen?

Das Risiko wollte er lieber nicht eingehen.

„Falls es sich zu was entwickeln sollte, sagst du mir Bescheid, ja?“, fragte er beiläufig, klopfte Sam kumpelhaft auf den Rücken – das hielt er für ungefährlich – und schnappte sich dann sein Handy, um Bobby anzurufen.

Er erzählte dem, was sie herausgefunden hatten, ließ sich mit stoischer Miene als stümperhafter Idiot bezeichnen und rang Bobby das Versprechen ab, auf jeden Fall zu überprüfen, ob sich mit diesem Nichts an Informationen etwas anfangen ließ, dann legte er auf.

Sam sah ihn neugierig an – er verstand noch immer nicht, warum Dean ständig in dieses kleine blinkende Ding hineinsprach, aber der hatte schließlich gesagt, dass es nichts mit Hexerei zu tun hatte, und warum auch immer, er vertraute seinem Knappen bedingungslos – und Dean beschloss, noch einmal den Mittelaltermarkt aufzusuchen.

Sam brütete ganz zweifellos etwas aus, und wenn Dean sich nicht völlig irrte, war dieser merkwürdige Markt genau der richtige Ort, um ihn davon abzulenken.

Dass die dort verdammt leckeres Essen hatten, war ein positiver Nebeneffekt.

Er teilte Sam seinen Entschluss mit, der hatte nichts einzuwenden, und sie zogen gemeinsam los.

Sam wurde von den meisten Schaustellern erkannt, freundlich begrüßt, und Dean fühlte sich ein wenig links liegen gelassen, dann sah er SIE und hielt mitten in der Bewegung inne.

Sie war eine der Schaustellerinnen, er konnte ihr Alter nicht einschätzen, aber sie war entschieden schön, ihr Haar funkelte golden in der Nachtmittagssonne, ihre Augen waren von einem intensiven Blau, und wenn sie ihren vollen Mund zu einem Lächeln verzog, konnte er perfekte Zähne sehen.

Möglich, dass er schon zu lange ein Dasein als Knappe fristete, aber irgendwie hatte er plötzlich das Bedürfnis, zu reimen und zu singen und sich dieser Frau zu Füßen zu werfen.

Das Gefühl war beängstigend und beruhigend zugleich, und zu verführerisch, um dagegen anzukämpfen.

Als sie bemerkte, dass er sie ansah, erwiderte sie seinen Blick, lächelte wissend und sinnlich zugleich, und Dean spürte, wie sich seine Füße selbständig machten und auf sie zu gingen, dann spürte er eine Hand auf seiner Schulter, sie wandte den Blick von ihm ab, drehte ihm den Rücken zu und ging.

Dean fuhr zu Sam herum – denn es war Sams Hand auf seiner Schulter – und er war entschlossen, ihn jetzt sofort umzubringen, so wütend war er.

Er hatte noch nie so für eine Frau empfunden, noch nie hatte ein Blick das in ihm ausgelöst, was ihre Augen in ihm ausgelöst hatten, und Sam, der Idiot, hatte es ruiniert, hatte den perfekten Augenblick zerstört, hatte ihn vermutlich um sein Lebensglück gebracht.

Seine Hände waren zu Fäusten geballt, sein Herz hämmerte zornig in seiner Brust, er war wirklich bereit, zu verletzen und zu töten.

Dann sah er Sam in die Augen, das Gefühl verflog, und Dean begriff.

Blonde Bedrohung

„Bobby, ich glaub, es ist eine Nymphe oder sowas – irgend’ne Männer verführende Braut!“

Bobby am anderen Ende der Leitung war einen Moment lang stumm, dann hörte Dean ihn grinsen.

Neben Sam war Bobby der Einzige, bei dem er das konnte.

„Dean, ich nehm Einiges von dem zurück, was ich vorhin über dich gesagt hab!“, verkündete Bobby herzlich und Deans „Dankesehr“ klang ein wenig lahm.

„Du hast sie gesehen, nehm ich an?“, hakte Bobby nach, ohne auf seinen Mangel an Begeisterung über dieses einzigartige Kompliment einzugehen, und Dean nickte, bis ihm auffiel, dass das reichlich sinnlos war.

„Ja, ich hab sie gesehen und … äh …“

„Sie hat dir gefallen.“

„Sooo kann man es auch sagen …“

Dean hüstelte ein wenig verlegen, wurde sich Sams fragenden Blickes bewusst, räusperte sich nachdrücklich und kam auf den Punkt.

„Wie kriegen wir sie kaputt?“

Bobby war einen Moment lang stumm – Dean nahm großzügig an, dass er nachdachte – dann zerstörte er mit nur einer einzigen Äußerung Deans Weltbild.

„Ich habe keine Ahnung.“

Dean war fassungslos und er vermutete, dass man es ihm ansah – Sam machte den starken Eindruck, ihn trösten zu wollen, schien jedoch unentschlossen, wie er das umsetzen sollte, ohne ihren exorbitanten Standesunterschied außer Acht zu lassen.

„Ich ruf dich zurück, ja?“

Bobby legte auf, bevor Dean eine Antwort geben konnte, Dean warf sein Handy aufs Bett, und Sam blickte ihn beunruhigt an.

„Was bedrückt dich, mein Knappe?“

Dean erklärte ihm kurz und bündig die Sachlage, und Sam zog verwundert die Augenbraue in die Höhe.

„Aber Nymphen sind freundliche Geschöpfe – noch nie ist mir zu Ohren gekommen, sie brächten Tod und Verderben.“

„Einmal ist immer das erste Mal“, knurrte Dean verbissen und warf den Laptop an.

Wenn die Nymphe schon länger mit dem Mittelaltermarkt unterwegs war, fand er vielleicht heraus, wo ihre Schwachstelle lag.

Sam, der ihm über die Schulter blickte – der magische Kasten mit den vielen Knöpfen faszinierte ihn noch mehr als das kleine blinkende Ding – hielt ihm einen äußerst lehrreichen Vortrag über Nymphen, und Dean fühlte sich an die Zeit erinnert, als Sam noch Sam gewesen war, und ihn mit seinem schier unerschöpflichen Wissen über solche Beschränktheiten einfach nur wahnsinnig gemacht hatte.

Er zog Sam schon aus Prinzip 10 Punkte von der Männlichkeitsskala ab, hörte aber trotzdem aufmerksam zu.

Sam erklärte ihm ausschweifend und mit der sechsfachen Menge an Worten, die er früher benötigt hatte – und schon da war er Dean auf den Keks gegangen – dass man Nymphen nach dem Teil der Natur unterschied, den sie repräsentierten.

Da gab es also Okeaniden, Nereiden, Najaden, Oreaden und Dryaden, und Sam äußerte den Verdacht, dass es sich um eine der beiden Letzteren handeln müsse, da sie sich soweit im Inland befanden, und die drei Ersten alle etwas mit Wasser zu tun hatten.

Dean schwirrte ein wenig der Kopf von all den blöden Fachausdrücken, er ließ sich jedoch nichts anmerken und durchsuchte das Netz weiter nach Artikeln über den Mittelaltermarkt.

Er wurde auch recht schnell fündig und konnte sich selbst die Genugtuung gestatten, Sam zu korrigieren.

„Siehst du, wo diese Verrückten aufgebrochen sind?“, fragte er ihn grinsend und deutete auf den Bildschirm, und Sam zog vorwurfsvoll die Augenbraue in die Höhe.

„Sie sind freundliche Menschen!“

„Jaja“, machte Dean genervt, „aber siehst du, wo diese freundlichen Menschen herkommen?“

Sam antwortete nicht, und Dean konnte sich nicht länger zurückhalten.

„Aus Machias! Und wo liegt das? – Direkt am Meer!“

Er drehte sich schwungvoll zu Sam um, der kam in den Genuss, seines „bin ich toll oder was?“ Grinsens und konnte ein Lächeln nicht mehr unterdrücken.

„Deine Kombinationsgabe ist ohne Frage außergewöhnlich, liebster Knappe.“

Dean blinzelte – er war sich nicht ganz sicher, ob er hier veralbert wurde – dann lächelte er.

„Danke.“

Prinz Sam würde sich nie über ihn lustig machen.

Sein Lächeln verschwand, als er bemerkte, dass Sam ihn schon wieder so merkwürdig ansah, doch sein Handy klingelte, bevor er ihn danach fragen konnte.

„Was gibt’s?“, schleuderte er Bobby entgegen, und der war nicht minder enthusiastisch.

„Ihr müsst die Quelle ihrer Macht vernichten!“

Lähmende Stille trat ein.

„Bobby, sie ist eine Wasser-Nymphe aus Machias. Was soll ich machen – den Atlantik auspumpen?!“

In der Hinsicht konnte Bobby ihm nicht weiter helfen, also legten sie auf, und Dean begann, quasi unhörbar vor sich hin zu fluchen.

Sam beobachtete ihn eine Weile, dann ging er zu ihm hin, legte ihm beide Hände auf die Schultern und sah ihm die Augen.

„Gib die Hoffnung nicht auf, mein Knappe – gemeinsam werden wir zweifellos eine befriedigende Lösung finden.“

Befriedigende Lösung? Daran zweifelte Dean doch sehr.

Er legte die Stirn in beeindruckende Falten, verschränkte die Arme vor der Brust und grübelte eine Weile schweigend vor sich hin, dann kam ihm die Erleuchtung – zumindest hoffte er das.

„Also“, begann er, „da sie doch eine Wassernymphe ist … und weil sie doch so weit vom Meer weg ist … braucht sie die Jungfrauen, die sie geraubt hat, wahrscheinlich, um sich am Leben zu erhalten!“

Sam, der ihm aufmerksam zugehört hatte, nickte zustimmend und wartete auf den springenden Punkt.

„Wenn wir ihr also weitere Beute vorenthalten, dann ist sie geliefert!“

Dean fuchtelte euphorisch mit der Faust vor Sams Nase herum, und der lächelte wieder und rang erneut das Bedürfnis nieder, Dean zur Belohnung für derartig fabelhafte Mitarbeit zu umarmen.

Langsam aber sicher wurde ihm dieses ständige Bedürfnis suspekt.
 

„Da, da ist sie!“

Dean brummte Sam aufgeregt ins Ohr, und der zog die Augenbraue in die Höhe und musterte die Frau, die Dean ihm als das Maß aller Dinge beschrieben hatte.

„Das ist sie?“

Na fein, sie war ohne Zweifel sehr schön, sie hatte eine traumhafte Figur, ein umwerfendes Lächeln, wundervolles Haar – aber Sam verstand dessen ungeachtet nicht, was Dean an ihr fand.

Dean hörte den skeptischen Unterton in Sams Stimme und fragte sich unwillkürlich, ob Sam sich möglicherweise, seit er ein Prinz war, ein etwas überzogenes Bewertungssystem zugelegt hatte, was Frauen betraf.

Was hatte er denn bitte an der schon wieder auszusetzen – mal abgesehen davon, dass sie ein Jungfrauen raubendes Monster war?

Die war jawohl total verschärft, und kein Mann bei Verstand würde sie von der Bettkante stoßen!

Dean ertappte sich dabei, wie er sie unverhohlen anstarrte, doch diesmal wandte er sich gerade noch rechtzeitig ab, um nicht in ihren Bann zu geraten, als sie es bemerkte und seinen Blick suchte.

Er schnappte sich Sam, zog ihn mit zu einem nahen Essensstand und tat so, als bestelle er sich eine Deluxepackung Datteln – Datteln?! Sowas konnte doch unmöglich schmecken – und dann hatte er die Tüte plötzlich in der Hand und musste eine unverschämte Menge an Geld dafür bezahlen.

Wenn er es nicht besser gewusst hätte, Dean hätte geschworen, dass Prinz Sam sich mit seinem freundlichen Grinsen über ihn lustig machte, als er sagte:

„Sie werden dir ganz sicher munden, werter Knappe.“

Dean zog ein zweifelndes Gesicht, probierte eine Dattel, war angenehm überrascht und futterte fröhlich weiter, dann fiel ihm der eigentliche Grund ihres Hierseins wieder ein.

Er blickte sich vorsichtig um, entdeckte die Hinteransicht der Nymphe – auch die war keineswegs zu verachten – und machte Sam ein unauffälliges Zeichen, hier auf ihn zu warten.

Sam schüttelte abgeneigt den Kopf, erntete einen strengen Blick, zog die Schultern hoch und gab klein bei.

Es gehörte sich zwar ganz und gar nicht, sich den Anweisungen eines Knappen zu fügen, aber ob er es sich jetzt eingestehen wollte oder nicht, Dean war weit mehr als nur ein Knappe für ihn und -

Sam sah Dean in der Menge verschwinden und schluckte.

Gerade weil Dean weit mehr als nur ein Knappe für ihn war, erschien es ihm jetzt falsch und unüberlegt, ihn allein ziehen zu lassen.

Was war, wenn ihm etwas zustieß?

Was, wenn er der Nymphe allein nicht gewachsen war?

Eine Okeanide war zweifellos mächtiger als ihre süßwasserstämmigen Schwestern, und so, wie Dean auf sie reagiert hatte, schwebte er mutmaßlich in höchster Gefahr, ihren Verlockungen zum Opfer zu fallen.

Sam zögerte für den Bruchteil einer Sekunde, dann setzte er sich in Bewegung und ging in die Richtung, in die Dean verschwunden war.
 

Dean blinzelte verschwommen und hatte nur ein paar Sekunden Zeit, sich zu wundern, wovon ihm der Schädel so brummte, dann fiel es ihm wieder ein.

Manchmal war er wirklich nichts anderes – wozu es schönreden – als ein schwanzgesteuerter Idiot.

Warum war er ihr allein nachgegangen?

Warum hatte er Sam nicht mitgenommen, der gegen ihre Ausstrahlung offensichtlich immun war?

Und warum, in drei Teufels Namen, hatte er nicht gemerkt, wie ihm aufgelauert wurde?

Total peinlich, das gab 15 Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.

Was sollte er denn jetzt machen?

Er war an Händen und Füßen gefesselt, geknebelt, sein Kopf fühlte sich an, als hätte ihm einer mit ’nem ganzen Bratpfannensortiment eins übergezogen, und wenn nicht in Kürze ein Wunder geschah, dann steckte er gefährlich tief in der Scheiße.

Dean blickte sich um, erkannte Zeltplane und vermutete einfach mal, dass er sich im Zelt der verhängnisvollen Schönen befand.

Also war sie es vermutlich gewesen, die ihn k.o. geschlagen hatte – noch mal 10 Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.

Von einem Mädchen umgenietet zu werden, war ja nun wirklich mehr als unerfreulich.

Dean stöhnte gedämpft – der Knebel in seinem Mund war wirklich äußerst effektiv – und mühte sich ab, seinem gequälten Kopf einen Masterplan abzuringen, aber der wollte nach der ihm jüngst angetanen, schändlichen Behandlung offensichtlich nicht so wie er.

Dean hing in den Seilen wie ein geschlagener Preisboxer und wägte das Für und Wider spontanen und nicht wirklich überzeugten Betens ab, als die Zeltplane beiseite geschoben wurde, und die blonde Versuchung vor ihn trat.

Vielleicht hatte die raue Behandlung seinen Verstand in seinem Kopf fixiert, diesmal rutschte er ihm jedenfalls nicht unter die Gürtellinie, und so konnte er seine verführerische Entführerin mit zweifellos furchteinflößendem Blick anfunkeln, der ihr jedoch lediglich ein müdes Lächeln entlockte – wenn sie ihm den Knebel abgenommen hätte, wäre er zu mehr in der Lage gewesen, in der Tat hätte er es bevorzugt, wenn sie ihm die Fesseln abnahm, dann würde er ihr schon zeigen, was ein Dreizack war.

… Was ein Dreizack war? … Egal.

„Sieh mich doch nicht so an, mein Hübscher“, wisperte sie, und selbst ihre Stimme war schön. „Ich verspreche dir, dass es nicht wehtun wird.“

Dean sah ihr in die Augen, erkannte die Trauer in ihnen, und war zwischen ehrlichem Mitleid und heftigen Mordgelüsten hin und her gerissen.

Mitleid war für gewöhnlich Sams Part, aber der war ja nun mal nicht da, und irgendwie fragte Dean sich plötzlich, ob er ihn jemals wieder sehen würde, und es war diese Frage, die ihn schließlich gegen seine Fesseln ankämpfen ließ.

Wenn er jetzt starb, dann wäre seine letzte Erinnerung an Sam die eines pomphaften, Pink-besessenen Prinzen, der sich nicht einmal allein die Schuhe zubinden konnte, und mit dieser Erinnerung an seinen kleinen Bruder würde er nicht abtreten.

Die Nymphe schien seine Gegenwehr nicht sonderlich ernst zu nehmen, denn sie wandte sich von ihm ab, schaffte ein Bassin mit Wasser heran, und er meinte zu verstehen, was sie damit bezweckte.

Sie würde ihn jetzt in diesem Wasserbecken ertränken, er sollte seine Lebensenergie an die Kraftbrühe abgeben, und das würde sie dann am Leben erhalten.

Interessant, zu was sein Hirn in Krisensituationen fähig war.

Bedauernswerte blondgelockte Jungfrauen, die auf diese Art ihren Tod gefunden hatten, nur damit Meerjungfrau-Barbie ihren Landurlaub genießen konnte.

Trocken gelegt

Das erste Kapitel im neuen Jahr!
 

(Ich wünschte, es wäre besser, aber die Geschichte soll ja lang werden, und da wäre es schlichtweg zu anstrengend, jedem Kapitel zu Brillianz zu verhelfen.

Vielleicht wieder beim nächsten Mal.)
 

Ich hoffe, ihr seid alle gut reingerutscht, und nun viel Vergnügen!
 

moko-chan
 

Sam lugte vorsichtig zwischen den Zeltbahnen hindurch und unterdrückte ein höchst unnobles Fluchen, da er zum wiederholten Male nicht Deans ansichtig wurde, sondern diesmal den Anblick eines übergewichtigen Mannes im Ledertanga ertragen musste – und das war beinahe zu viel für seine armen Augen.

Er wandte sich gepeinigt ab und schlich weiter, das ungute Gefühl in seiner Magengegend nahm beständig zu und verstärkte seine Angst, Dean nicht mehr rechtzeitig zu finden, bevor … was auch immer.

Sam blieb stehen, als ihm der kaum wahrnehmbare Geruch von Salzwasser in die Nase stieg, und blickte sich ruhelos um.

Ein Zelt, das ein wenig entfernt von den anderen stand, erregte seine Aufmerksamkeit, und er wusste sofort, dass es das Zelt der Okeanide war, als er die Stände davor sah, die zahlreiche Muscheln und maritime Holzschnitzereien darboten.

Sam eilte auf das Zelt zu, stürzte ein kleinwenig übereilt hinein – irgendwie hatte er komplett vergessen, was Dean ihm über durchdachtes Handeln und planvolles Vorgehen erzählt hatte – und als er die Nymphe sah, wie sie Deans Kopf in ein großes Fass voller Wasser drückte, hakte etwas in ihm aus.

Er packte ihr üppiges blondes Haar, zerrte sie von Dean weg und stieß sie zu Boden, dann fasste er Dean bei den Schultern und zog ihn hoch, und sein Herz setzte für ein paar Schläge aus, als Dean ihm benommen entgegen fiel.

„Dean!“

Sam spürte einen stechenden Schmerz im linken Schulterblatt, er fuhr herum und sah die Nymphe, sie hatte einen silbernen Dolch in der Hand, reich mit ozeanischen Motiven verziert, und sein Blut tropfte von der Klinge.

„Ich lasse mich nicht aufhalten, bevor ich ihn nicht gefunden habe!“, zischte sie, ihre blauen Augen glühten anorganisch in ihren Höhlen, und Sam legte Dean sanft auf dem Boden ab und zog das Messer, das Dean ihm in Ermangelung eines Schwertes gegeben hatte.

„Du wirst ihn nicht anrühren.“

Sam war überrascht, wie ruhig seine Stimme klang – er fühlte sich, als würde er jeden Moment die Kontrolle über sich verlieren – und sein Erstaunen wuchs, als er die Nymphe bekümmert lächeln sah.

„Doch, das werde ich.“

Sie packte den Dolch in ihrer Hand fester, ging auf ihn los, und Sam brachte sich mit einer Prinzenrolle außer Gefahr.

Er kam wieder auf die Beine, stellte sich schützend vor Dean, und als sie das nächste Mal angriff, wich er erneut aus und rammte ihr das Messer in die rechte Schulter.

Sie schrie auf, ihre melodische Stimme zu einem hässlichen Jaulen verzerrt, doch sie blutete nicht, als er das Messer aus der Wunde zog, und als er einen Blick auf Dean warf, der sich noch immer nicht gerührt hatte, grollte er zornig und stürzte sich mit blindem Hassgefühl in den Kampf.

Sie rangen mit einander, stachen wieder und wieder aufeinander ein, und bald war Sams Körper von Schnitten übersäht, genau wie der Ihre, doch es war allein sein Blut, das zu Boden tropfte.

Und dann, als er sich schon damit abgefunden hatte, nicht gewinnen zu können, erinnerte er sich an Deans Worte: Er musste die Quelle ihrer Macht vernichten.

Als sie das nächste Mal auf ihn losging, schlug er ihr den Dolch aus der Hand, packte ihren zierlichen Körper, hob ihn in die Höhe und schleuderte ihn gegen das Wasserbassin.

Sam sah zu, wie sich das Wasser über den Boden ergoss, und dann hatte er nur noch Augen für Dean, der besinnungslos am Boden lag.

Sam kniete hastig neben ihm nieder, löste seine Fesseln, zog ihn hoch in seine Arme, und weil er nicht wusste, was er sonst tun sollte, presste er seine Lippen auf Deans und zwang wieder Luft in seine Lungen.
 

Irgendetwas stimmte nicht.

Dean blinzelte vorsichtig, aber es war dunkel, und er brauchte ein Weilchen, bis er sich das eigenartige Gefühl von Unwohlsein erklären konnte, das ihn geweckt hatte: Sein Hintern war nass.

Dann kam die Erinnerung wie ein Paukenschlag zurück, er keuchte auf und realisierte endlich, dass er von Sam im Arm gehalten wurde.

Für einen Moment begriff er nicht, was passiert war, dann sah er das umgestürzte Fass, daneben die leblose Kreatur, den Boden voller Wasser.

Dean lächelte schwach.

Sam hatte es geschafft, er hatte ihm doch tatsächlich das Leben gerettet – was für ein Held.

Aber warum zum Teufel hatte der ihn sich nicht unter den Arm geklemmt und vom Tatort weggeschafft?

Warum war Sam mit ihm sitzen geblieben und zu allem Überfluss auch noch eingeschlafen?

Das war selbst für einen Prinzen reichlich schwach.

Dean löste sich so weit es ging aus Sams Armen, boxte dem etwas grob in den Bauch, und Sammy zuckte zusammen und plinkerte ihn unschuldig an.

„Dean?“

Sam reckte den Hals und sah sich um.

„Wo ist Nigel?“

Dean hatte das Gefühl, sein Gesicht würde auseinanderplatzen, so sehr musste er sich das glückselige Lächeln verkneifen.

„Du bist wieder normal!“

„Ich bin wa-“

Sam riss die Augen auf, als Dean ihn so heftig umarmte, dass er um die Unversehrtheit seiner Rippen fürchten musste, aber er kam nicht mehr dazu, seine Verwunderung über dieses außergewöhnliche Verhalten zum Ausdruck zu bringen – Dean zerrte ihn auf die Beine und schleifte ihn hinter sich her, bis sie in einem ihm unbekannten Motelzimmer mit beängstigend vielen Blümchen ringsumher an allen Wänden ankamen.

Dort griff Dean zuallererst nach seinem Handy, um Bobby anzurufen und die frohe Botschaft zu verkünden, und die Brocken, die Sam aufschnappte, informierten ihn darüber, dass Dean offenbar überglücklich war, dass er zu seinem normalen Geisteszustand zurückgefunden habe.

Normaler Geisteszustand? Was zur Hölle war denn eigentlich passiert?

Und dann legte Dean auf, drehte sich zu ihm um, und das ausnehmend unangenehme Grinsen auf seinem Gesicht informierte Sam darüber, dass er jetzt sofort erfahren würde, was zur Hölle passiert war – und dass es ihm nicht im Geringsten gefallen würde, stand sowieso fest.

Dann begann Dean zu reden, Sam musste sich zuallererst als nervtötend naiv, ermüdend einfältig und anstrengend armselig verunglimpfen lassen, sah zähneknirschend darüber hinweg, und als er die ganze Geschichte gehört hatte, konnte er es Dean noch nicht einmal mehr übel nehmen.

„Ich war ein Prinz?“, hakte er abschließend eher rhetorisch nach, und Dean nickte und verdrehte die Augen.

„Und was für einer! Bobby meinte, du würdest wieder normal, wenn du deine Prinzessin fändest – keine Ahnung, warum das jetzt einfach so geklappt hat, aber -“

Dean hielt inne, und Sam unterdrückte nur mit Mühe ein breites Grinsen, als er Deans klar erkennbare Begeisterung sah.

„Du hast mich vermisst, ja?“, fragte er schmunzelnd, und Dean verschränkte die Arme vor der Brust und funkelte ihn an.

„Verbring du mal ein paar Wochen mit mir als Prinz, dann würdest du mich auch vermissen!“

„Du wärst aber vermutlich gar kein Prinz geworden“, entfleuchte es Sam und er konnte das Grinsen nicht länger unterdrücken, als Dean die Augen zu Schlitzen verengte und ihn gefährlich anfunkelte.

„Und warum das bitteschön nicht?“

„Weil es dir an Selbstlosigkeit mangelt“, behauptete er schlicht und wider besseren Wissens, und Dean titulierte ihn grummelnd als Blödmann, bevor er ihn höchst unzeremoniell dazu aufforderte, sich nackig zu machen, damit er seine Schnittwunden versorgen könne.
 

„Don’t fear the Reaper“, tönte es aus den Boxen des Impalas, und Sam seufzte und veränderte seine Haltung auf dem Beifahrersitz.

Sicher, er war froh, nicht länger ein Prinz zu sein, aber so lange er nicht wusste, warum er so plötzlich wieder normal geworden war, schlich ihm die Frage danach beständig im Hinterkopf herum, und auch wenn Dean zu meinen schien, dass das schlichtweg unmöglich sei, hegte er doch die leise Befürchtung, möglicherweise einen Rückfall erleiden zu können.

Wie Dean ihm mitgeteilt hatte, war er auf der Männlichkeitsskala ohnehin schon mit drei Millionen Punkten im Minus, und er wollte ja nun wirklich nicht noch weiter abstürzen.

Es machte Sam schlicht und ergreifend wahnsinnig, dass er nicht wusste, was Nigels dämlichen Fluch gebrochen hatte!

Deswegen waren sie jetzt auch auf dem Weg zu Bobby, damit Sam selbst einen Blick in das blöde Märchenbuch werfen und sich höchstpersönlich überzeugen konnte, dass es keine Antworten sondern lediglich geschwollenes Geschwafel anbot, und endlich damit aufhörte, Dean mit seiner Weltuntergangsstimmung auf den Sack zu gehen.

Sam lugte seinen großen Bruder aus dem Augenwinkel an und konnte sich noch immer nicht erklären, warum der ihn seit seiner Metamorphose zum Adligen so nervös machte.

Wobei ‚nervös’ eigentlich nicht das richtige Wort war, aber Sam wollte das richtige Wort ums Verrecken nicht einfallen, also musste er sich notgedrungen damit zufrieden geben.

Im Prinzip war es einfach nur so, dass er sich Deans Gegenwart neuerdings irgendwie ständig bewusst war.

Sobald er morgens aufwachte, war sein erstes, sich penetrant aufdrängendes Gefühl – nicht sein erster Gedanke, denn das hatte mit Denken nichts zu tun – dass Dean im Bett neben ihm lag, und etwas in ihm weigerte sich, dieses Gefühl einfach hinzunehmen und so weiter zu machen wie bisher.

Wenn seine Visionen Sam etwas gelehrt hatten, dann dass es sich als höchst ungesund für ihn und vor allem für Andere erweisen konnte, wenn er die Zeichen seines Körpers ignorierte.

Mit Dean darüber zu Reden stand in diesem Fall allerdings nicht einmal ansatzweise zur Debatte.

Der würde ihn höchstens mit dieser hochgezogen irritierend perfekt geschwungenen Augenbraue ansehen, wenn er ihm zu erklären versuchte, dass er seine Nähe neuerdings spüren konnte, und ihn dann fragen, wann er sich endlich outen und einer Geschlechtsumwandlung unterziehen würde.

Im schlimmsten Fall – ok, das war nicht wirklich schlimmer als die Geschichte mit der Geschlechtsumwandlung – würde er sogar annehmen, dass Sams übernatürliche Fähigkeiten wieder da waren, und sich völlig unnötig um ihn sorgen.

Sam seufzte erneut, lenkte Deans Aufmerksamkeit auf sich und brauchte ganze fünf Minuten, um Dean davon zu überzeugen, dass er wirklich keinen Hunger habe, und sie deswegen auch nicht die nächste Abfahrt nehmen und den nächstgelegenen Diner suchen mussten.

„Ich will einfach nur so schnell wie möglich zu Bobby“, erklärte er erschöpft, und Dean gab klein bei und fuhr schweigend weiter.

Dean wusste ganz genau, dass Sam diese Prinzensache noch immer beschäftigte, er weigerte sich allerdings rigoros, es zu verstehen.

Wozu sich groß Gedanken machen, wenn doch alles wieder gut war?

Warum musste Sam immer den Dingen auf den Grund gehen?

Der hatte sich doch tatsächlich geschlagene 5 Stunden vor den Computer gehockt, um herauszufinden, nach wem diese blöde Nymphe so ausdauernd gesucht hatte!

Das faszinierende an der Angelegenheit war nun, dass er das sogar tatsächlich hatte herausfinden können.

Offenbar war vor etwa 3 Monaten einem jungen Mann namens Kyle nach einem Bootsunfall nahe der Küste von Machias von einer geheimnisvollen Schönheit das Leben gerettet worden.

Sie hatte ihm das Versprechen abgerungen, dass sie sich am Strand treffen würden, sobald er aus dem Krankenhaus käme, aber der gute Kyle war offenbar Australier und zudem noch minderjährig gewesen, und seine überbesorgten Eltern hatten ihn in die Heimat zurück entführt, bevor er auch nur auf die Idee gekommen war, Widerspruch einzulegen.

Die Vermutung lag nahe, dass die Nymphe sich auf die Suche nach Kyle gemacht hatte, als er nicht aufgetaucht war – wenn sie australische Zeitungen lesen würde, dann hätte sie gewusst, was aus ihm geworden war – und Dean schloss sich im Geheimen Sams Annahme, dass sie es aus Liebe getan hatte, an – aber auch nur im Geheimen, denn laut würde er diese Abgeschmacktheit ganz sicher nicht aussprechen, genau so wenig wie er jetzt ein schlechtes Gewissen hatte, dass sie von Sam zur Strecke gebracht worden war.

Bruderliebe

Sam stieß ein unhörbares Seufzen aus und blätterte eine Seite weiter.

Wenn Dean ihm nicht so nachdrücklich versichert hätte, dass Nigel sein Fett bereits wegbekommen hatte, dann hätte ihn nichts auf dieser Welt davon abgehalten, dem seinen Zauberstab da hinein zu rammen, wo niemals die Sonne hinkam.

Immer diese Idioten, die mit Sachen herumspielten, von denen sie keine Ahnung hatten!

Selten war das Bedürfnis, auf die dunkle Seite zu wechseln und im Prinzip unschuldige, aber nichts desto trotz verdammungswürdig dumme Menschen einfach ohne Rücksicht auf Verluste platt zu machen, so stark gewesen.

Sam hatte das alte Märchenbuch inzwischen von vorn bis hinten durchgewälzt und war doch nicht schlauer als vorher.

Nigel verdiente zweifellos den Tod – entweder das oder ein Dasein als Sir Hiss, der gemeinen Schlange aus der Disney Version von Robin Hood.

Sam machte eine mentale Notiz, diesen Gedanken niemals laut auszusprechen und seufzte erneut.

Dean drängte ihn zunehmend, es endlich gut sein zu lassen, damit sie weiter ziehen und sich einen neuen Job suchen konnten, aber dazu sah er sich nicht in der Lage.

Er würde verrückt werden, wenn er keine einleuchtende Erklärung für seine wundersame Heilung fand, und außerdem lieferte ihm sein Buchstudium die passende Ausrede, nicht mit Dean allein sein zu müssen.

So hockte er also noch immer mit gebeugtem Rücken an Bobbys Küchentisch, vor sich das abgewetzte Buch, eine Tasse Kaffee in Reichweite, und versuchte, etwas in die krakelige Handschrift des Verfassers hinein zu lesen, das einfach nicht da war.

Dean beobachtete seinen Bruder einen Moment lang durchs Fenster, dann versetzte er einem Schrotthaufen auf Bobbys Hof, der mal ein Auto gewesen war, einen festen Tritt und fluchte nachdrücklich vor sich hin.

Bobby, der hinzu kam, ließ ihn eine Zeit lang gewähren, bat ihn dann jedoch, seiner Aggression anders Luft zu machen.

Bobby erntete einen genervten Blick, dann trat Dean noch einmal fest gegen den Schrotthaufen.

„Verdammt noch mal! Da wünscht man sich ja beinahe, er wäre noch ein Prinz! Da hat er wenigstens getan, was man ihm gesagt hat!“, regte Dean sich auf, dann lehnte er sich neben Bobby an die Überreste eines Busses, verschränkte die Arme vor der Brust und schnaufte einmal herzhaft.

„Nichts gegen dich, Bobby, aber so langsam würd’ ich mich schon gern mal wieder auf den Weg machen. Wenn ich noch länger auf deinem Sofa pennen muss, kann ich 'ne Wirbelsäulenspende beantragen …“

Bobby nickte schweigend, ignorierte die Beschwerde über sein Sofa, und Dean seufzte tief auf.

„Er kann es einfach nicht hinnehmen, dass er nicht weiß, was passiert ist – so war er schon immer! Immer ging es nur ‚Dean, warum ist Dad nicht da?’, ‚Dean, warum schläfst du mit einem Messer unter deinem Kopfkissen?’, ‚Dean, warum sind wir nicht wie andere Familien?’

Von morgens bis abends hat er mich mit Fragen gelöchert …“

Die letzten Worte hatte Dean sehr leise gesprochen, und Bobby blickte ihn einen Moment von der Seite an.

„Und was hast du ihm erzählt?“

Dean lächelte verzerrt, und es dauerte eine Weile, bevor er antwortete.

„Die Wahrheit, Bobby. Ich hab ihm immer die Wahrheit erzählt – obwohl Dad es mir verboten hatte. Gott, war der sauer, als er’s raus gefunden hat …“

Dean schloss unwillkürlich die Hand um den Talisman an seiner Brust und schloss kurz die Augen.

Ihre Kindheit schien mit einem Mal so unendlich lang her zu sein, aber vielleicht lag das auch einfach nur daran, dass er sich im Moment so unglaublich alt fühlte.

Irgendwann würde Sam ihn noch mal komplett wahnsinnig machen, und wenn es erstmal so weit war, dann war Holland aber mal sowas von in Not.
 

„Was soll das heißen, es ist dir egal?! Wie kannst du sowas sagen?!“

Sam funkelte Dean zornig an und stieß das Buch von sich, das über den Tisch rutschte und mit einem Klatschen zu Boden fiel.

„Wie kann dir egal sein, was es war?! Wieso ist dir immer alles egal?!“

Dean realisierte, dass er Sam im falschen Moment angepflaumt hatte, dass Sams Nerven ohnehin bereits überstrapaziert gewesen waren, aber ihm selbst ging es da kaum anders, also hütete er sich, sich zu entschuldigen.

„Nichts ist mir egal!“, knurrte er. „Aber was du hier abziehst, ist total sinnlos!“

„Sinnlos?!“, schoss Sam zurück. „Gib doch einfach zu, dass du dich langweilst, wenn du dich für ein paar Tage mal nicht in Lebensgefahr begeben kannst!“

Er stand so hastig von seinem Stuhl auf, dass der klappernd nach hinten umfiel, und dann standen sie sich einen Moment gegenüber, ihre Blicke wütend aufeinander fixiert.

Es war immer in diesen Momenten, dass Dean einen profunden Größenkomplex zu entwickeln begann – dabei war Sammy einfach nur ein freakiger Riese, und er selbst nicht im Geringsten zu klein, sondern verdammt noch mal perfekt und Gottes Geschenk an die Frauen!

„Ich will einfach nur weiter fahren, Sam! Was bringt es dir denn bitte, immer wieder die gleichen Passagen in diesem blöden Buch zu lesen! Du bist wieder normal, verdammt!“, donnerte Dean schließlich, und Sam schlug mit der Faust auf den Tisch.

„Nein, das bin ich nicht!“

Dean schwieg perplex und starrte ihn an, und Sam biss sich auf die Unterlippe, weil ihm genau das herausgerutscht war, das er nicht hatte sagen wollen.

„Was soll das heißen?“, rang Dean sich nach einer Weile zu der Frage durch, und Sam blickte zu Boden und schwieg verbissen.

„Sam? Was heißt, du bist nicht wieder normal?!“, platzte es aus Dean heraus, er machte zwei Schritte auf Sam zu und legte ihm beide Hände auf die Schultern.

Als Sam noch immer nicht reagierte, verfestigte er seinen Griff an Sams Schultern und schüttelte ihn leicht.

„Verdammt noch mal – rede mit mir Sam!“

Aber Sam blieb auch weiterhin stumm, und Dean spürte eine unerklärliche, unerträgliche Furcht in sich aufsteigen.

„Hast du wieder Visionen?“

Endlich hob Sam den Blick und sah ihn an, und Dean wusste sofort, dass es das nicht war.

„Was ist mit dir, Sammy?“

Sam schüttelte stur den Kopf, und Dean platzte der Kragen.

„Großartig! Dann sag es mir eben nicht! Wer bin ich denn schon, dass ich eine Antwort verdient hätte?!

Wozu mache ich Idiot mir auch Sorgen um dich – wo mit dir doch alles in bester Ordnung ist?!“

Dean sah, wie Sam ablehnend die Stirn runzelte, und in seiner Unsicherheit, in seiner Angst um seinen Bruder, steigerte er sich immer mehr in seinen Zorn hinein.

„Ich bin ja nur dein dummer großer Bruder – was weiß ich schon?! Ich bin wahrscheinlich einfach nur zu dämlich, weil ich nie studiert habe – am besten gehst du zurück an deine tolle Uni, da können sie dir bestimmt auch erklären, wieso du wieder normal geworden bist!“

Dean stieß Sam an den Schultern von sich, drehte ihm ruckartig den Rücken zu und stapfte aus Bobbys altmodischer kleiner Küche, ohne sich noch einmal umzusehen.
 

Sam starrte auf die Tür, die mit einem Krachen hinter Dean ins Schloss gefallen war.

Was war hier bitte gerade passiert?

Hatten sie sich gerade wirklich wegen eines dämlichen Märchenbuches gestritten?

Hatte Dean ihm eben wirklich gesagt, dass er ohne ihn weiter machen würde?

Der Gedanke war kaum zu ende gedacht, da war Sam auch schon aus der Tür gestürmt und rannte Dean hinterher.

Er holte ihn auf halber Strecke zum Impala ein, packte ihn an der Schulter und ließ sofort wieder los, als er Deans Blick sah.

„Was willst du?!“, fuhr Dean ihn an, und Sam zuckte zusammen und sein Blick wurde unsicher.

„Willst du mich wirklich hier lassen?“

Dean zog die Stirn kraus, und Sam hatte gerade noch genug Zeit, einen Schritt rückwärts zu machen, um keinen Hörsturz zu bekommen.

„BIST DU VÖLLIG MESCHUGGE?! ICH HAB DICH NICHT MAL HIER GELASSEN, ALS DU MEIN AUTO MIT EINEM KNÜPPEL ATTACKIERT HAST, DU SCHWACHMAT!“

Dean hielt einen Moment inne, um Luft zu holen, und Sam nutzte die Gelegenheit, um seine unschuldigen, großen, anbetungswürdigen Augen auf eine Weise zu gebrauchen, die Dean einfach nur unfair finden konnte.

„Lass diesen Blick, verdammt!“, donnerte er, aber Sams Hundeaugen wurden nur noch welpiger, und Dean verschränkte die Arme vor der Brust und blickte demonstrativ zur Seite.

„Bitch.“

Das erwartete „Jerk“ blieb aus, Sam gab keinen Pieps von sich.

Irritiert sah Dean seinen kleinen Bruder wieder an und musste sich eingestehen, das der in psychologischer Kriegsführung sehr viel besser war als er selbst,

Dean konnte sich nur nicht ganz entscheiden, ob er Sam auf der Männlichkeitsskala dafür Punkte dazugeben oder doch eher abziehen sollte.

Sam blickte ihn noch immer abstoßend treuherzig an, und dann gab er Dean mit vier kleinen Worten den Rest.

„Es tut mir leid.“

Dean schaffte es irgendwie, maskuline Haltung zu bewahren – das gab ganze 25 Punkte auf der Männlichkeitsskala – und winkte gleichmütig ab.

„Schon gut, Sammy.“

Aber Sam war offenbar nicht in der Stimmung für männlich-cooles Benehmen, er setzte noch einen drauf.

„Ich wollte dich nicht wütend machen.“

Dean sah ihm in die Augen, erkannte entsetzt, dass sein Welpe jetzt in Kuschelstimmung war, und in der nächsten Sekunde hatte er Sammy auch schon am Hals hängen und befand sich in einer Umarmung, die im Prinzip nicht weit von Bondage entfernt war.

„Wir können sofort weiter fahren, wenn du willst“, hörte er Sams Stimme, die irgendwie ein wenig zu rau klang, und sowieso passte es ihm nicht im Geringsten, dass Sammy mit einem Mal so widerlich unterwürfig war.

Wozu waren sie Brüder, wenn sie sich nicht einmal nach Herzenslust streiten konnten, ohne sich danach stundenlang Versöhnungsschmusereien hingeben zu müssen?!

Dean tätschelte etwas zögerlich Sams Rücken – irgendwie hatte er das merkwürdige Gefühl, dass Bobby irgendwo in der Nähe herum schlich und sie (natürlich aus den ritterlichsten Gründen) beobachtete – und Sam drückte ihn noch einmal feste und ließ dann endlich von ihm ab.

„Soll ich meine Sachen holen?“

Dean zögerte eine Sekunde, dann streckte er die Hand aus und kniff Sam nachdrücklich in die Nase.

„Idiot.“

Sam blinzelte verwundert, schielte auf Deans Hand an seiner Nase, und der ließ ihn wieder los und seufzte, als ruhe das Schicksal der ganzen Welt auf seinen starken Schultern – nun ja, im Prinzip war das ja auch so.

„Du, mein lieber Sammy, gehst jetzt ins Bett. Du hast seit Tagen nicht mehr ordentlich geschlafen, weil du ja unbedingt die letzten perversen Geheimnisse der Märchenwelt ergründen musstest - und wenn überhaupt, fahren wir erst morgen früh weiter, und das auch nur, wenn du mir versprichst, nie, wirklich nie, nie wieder so mit mir zu reden.“

Sam nickte ernsthaft, und Dean wusste, dass er ihn nicht verstanden hatte.

„Wenn du auch nur noch ein einziges Mal so ekelhaft devot bist, dann setz ich dich in einem Pappkarton am Straßenrand aus und überlasse dich deinem Schicksal“, grummelte er also aus aufklärungstechnischen Gründen, wandte sich ab und ging zurück ins Haus.

Sam plinkerte ihm verdutzt hinterher, vernahm ein verhaltenes Hüsteln, und als er sich umdrehte, erblickte er Bobby, der offenbar schwer mit der Entscheidung zu kämpfen hatte, ob er jetzt lachen oder doch lieber vor Rührung feuchte Augen bekommen sollte.

„Ich schwöre, ihr Zwei seid schlimmer als ein altes Ehepaar“, verkündete Bobby, blickte weise zu Sam auf und grinste dann. „Aber sag Dean nicht, dass ich das gesagt habe.“

Sam nickte gedankenverloren und starrte mit seelenvollem Blick in die Richtung, in die Dean verschwunden war.

Sein merkwürdiges Gefühl, Deans Nähe quasi atmen zu können, war in den letzten Tagen nicht schwächer geworden – inzwischen konnte er sogar mit relativer Sicherheit sagen, ob Dean im nächsten oder doch eher im übernächsten Raum war – und das obwohl er seine Nähe so oft wie nur möglich gemieden hatte.

Wenn sie nun also am nächsten Morgen weiter fuhren, hatte er nicht nur mit dem Fakt zu kämpfen, dass er noch immer nicht wusste, warum er kein Mitglied des Hochadels mehr war, da war dann außerdem noch der Umstand, dass er langsam aber sicher den Verstand verlor, und dafür das unerwünschte Talent, die Präsenz seines großen Bruders zu erspüren, bekam.

Entweder war es nämlich das, oder Dean hatte schon seit Jahren Recht, und er war in Wirklichkeit ein Mädchen und sollte ernsthaft eine Geschlechtsumwandlung überdenken.

Schon wieder nass

Zunächst mal ein Gruß an meine geliebten Kommischreiber und an all die anonymen Leser (ihr Schweine! xD) sowie an alle, die mich auf ihre Favoritenlisten gepackt haben!
 

Ihr seid das Salz in meiner Suppe, die Banane in meiner Obstschale, die Planierraupe gegen meine Schreibblockade!
 

Schreibt ihr mir immer fleißig weitaaa!
 

moko-chan
 

Deans Gesicht war ein Ragout an Emotionen, am dominantesten vertreten waren allerdings Unglauben und Mordlüsternheit, und Sam wusste, dass er nicht wirklich eine Kostprobe davon wollte.

„Nicht dein Ernst, oder?“

Sam, lediglich angetan mit einem winzigen Handtuch machte ein Gesicht, das Hugh Grant in seinen unangenehmsten Momenten zur Ehre gereicht hätte.

„Ich schwöre, es war keine Absicht.“

„Davon gehe ich aus!“

Dean schob den tropfenden Sam ungeduldig beiseite und ging ins Bad, um sich höchstpersönlich davon zu überzeugen, dass sein Riesenbaby es tatsächlich irgendwie geschafft hatte, die Dusche zu schrotten.

Er trat also neben die Duschwanne und drehte an allen dafür vorgesehenen Vorrichtungen, die er finden konnte, doch es tat sich nichts.

Dean brach in haltloses Fluchen aus und überlegte, ob er Sam einfach einsacken und den Motelbesitzer auf dem Problem sitzen lassen sollte, dann fiel ihm ein, dass Klempnerarbeiten ein dickes Plus auf der Männlichkeitsskala bedeuteten, und entschied spontan, Held des Tages zu werden.

Er stapfte also aus dem Bad, an dem noch immer feuchten Sammy vorbei, verließ ihr Motelzimmer und ging zum Impala, um den Werkzeugkasten zu holen.

Dean schaffte es unter Aufbietung all seiner Muskelkraft, das Ding ins Bad zu schaffen, und dann schloss er hinter sich ab und ward für lange Zeit nicht mehr gesehen.

Sam wartete derweil im Schlafzimmer auf seinem Bett – noch immer größtenteils nackt, weil die Handtücher und seine frischen Klamotten mit Dean im Bad eingeschlossen waren – und war froh, dass Dean ihn nicht derartig unbekleidet vor die Tür gejagt hatte, um ihm eine Lektion zu erteilen, die er seinen Lebtag nicht mehr vergessen hätte.

Alles, was aus dem Badezimmer zu ihm drang, war Deans beständiges Fluchen vermengt mit den klangvollen Lauten von Werkzeug auf Chromarmaturen, und aus irgendeinem verqueren Grund beruhigte Sam das.

Er ließ sich auf den Rücken fallen, döste vor sich hin und nach einer Weile schlief er ein.

Dann ging mit einem Knall die Tür zum Bad auf, Sam schreckte aus seinem Schlaf, saß aufrecht im Bett und erblickte Dean – nass, aber glücklich.

„Ich hab’s geschafft!“, verkündete Dean stolz und ihm entging Sams Blick, der ihn eingehend von oben nach unten musterte, die Haare, die ihm feucht in die Stirn hingen, das Shirt, nass und hauteng und beinahe durchsichtig, die Jeans, ebenso nass und unanständig körperbetont.

Das Einzige, was ihm auffiel, war die ausbleibende Reaktion seines kleinen Bruders, der jetzt doch eigentlich dazu verpflichtet war, ihm zu huldigen und ihm immer wieder zu versichern, dass er der tollste Typ unter der Sonne sei.

„Hey, ich hab gesagt, ich hab’s geschafft!“, wiederholte er also mit Nachdruck, stemmte die Hände in die Hüften, um seine Interpretation einer Superman-Pose abzuliefern, und Sam riss sich von seinem Anblick los und sah ihm ein kleinwenig zerstreut ins Gesicht.

„Toll.“

„… Toll?!“

Dean zog eine höchst unbefriedigte Schnute, zog sich sein nasses Shirt über den Kopf, und Sam beobachtete übertrieben fasziniert, wie sich die Muskeln an Deans Armen und Brust anspannten, als er es über dem Waschbecken im Bad auswrang.

„Das nächste Mal scheuch ich dich nackt über'n Parkplatz von Walmart, nur damit du Bescheid weißt!“, erklärte Dean schließlich empört, stieg aus seinen Jeans, die er neben seinem Shirt zum Trocknen aufhängte, kam zurück ins Schlafzimmer und musterte dann Sam, der sich noch immer nicht gerührt hatte.

„Dude, ziehst du dir jetzt langsam mal was an, oder wartest du auf was Bestimmtes?“

Dean nahm irritiert zur Kenntnis, wie Sam sich mit der Anmut einer neugeborenen Giraffe aus dem Bett kämpfte und ins Badezimmer stakste, dann zuckte er gottergeben mit den Schultern und stieg aus seinen Shorts – eigentlich unglaublich, dass er es tatsächlich geschafft hatte, die auch noch nass zu machen.

Fünf Minuten später war er wieder angezogen und vor allen Dingen trocken, von Sam aus dem Bad gab es jedoch keinerlei Lebenszeichen, bis er das Rauschen der Dusche vernahm und ihm wieder einfiel, dass Sam mit seinem morgendlichen Reinigungsritual ja nicht sonderlich weit gewesen war, als das Wasser beschlossen hatte, ihm seine feuchten Dienste zu verweigern.

Dean überlegte, ob er heute mal besonders nett sein und ihnen Frühstück besorgen sollte, und weil seine Männlichkeitsskala im Moment so schön viele Punkte hatte, und er sich ja außerdem gerade als Meister der Rohre profiliert hatte – er schätzte die Doppeldeutigkeit dieses Titels ungemein – beschloss er, es einfach zu tun.

Irgendwie musste er Sammy ja dazu bringen, ihn angemessen zu vergöttern.

Dean pinselte Sam eine hastige Nachricht, griff sich die Autoschlüssel und verschwand aus der Tür.
 

Sam unter der Dusche kämpfte mittlerweile mit der Erkenntnis, dass es ihm erschreckenderweise neuerdings gefiel, Dean anzusehen.

Es war ja nun nicht etwa so, dass er es früher verabscheut hätte, Dean anzusehen – man konnte sagen, was man wollte, Dean war ein gutaussehender Kerl und alles andere als abstoßend – aber das da eben im Schlafzimmer war ja nun wirklich nicht mehr lustig gewesen.

Er war so damit beschäftigt gewesen, Dean anzusehen, dass er komplett ausgeblendet hatte, was dieser zu ihm gesagt hatte, und das war in der Tat äußerst bedenklich.

Für gewöhnlich blendete er absichtlich aus, was Dean zu ihm sagte, um sich wenigstens für kurze Zeit der Illusion hingeben zu können, ein normaler Kerl mit einem normalen Leben und – die größte Illusion von allen – einem normalen Bruder zu sein, und wenn er jetzt anfing, Dean auch noch unabsichtlich auszublenden, konnte er sich genau so gut in ein dunkles Loch setzen und darauf warten, dass das Ende der Welt eintrat.

So ungern Sam sich das nämlich auch eingestand, war ein Leben, in dem Dean keine Rolle spielte, mit einem Film ohne Bild und Ton gleichzusetzen.

Hinzu kam, dass Sam während seines fulminanten Aussetzers im Schlafzimmer und dann noch mal als er unter die Dusche gestiegen war, einen königlichen Flashback gehabt hatte.

Seine Erinnerungen aus seiner kurzen Zeit als Prinz kehrten offensichtlich nach und nach zurück – was ihm die Gelegenheit gab, für seine peinlichen Aktionen nachträglich rot zu werden – und auch wenn das die Hoffnung in ihm nährte, endlich zu erfahren wieso, weshalb, warum und so weiter, waren ihm das royale Gedankengut und die noblen Gefühle, an die er sich jetzt erinnerte, mehr als suspekt.

In einen Prinzen verwandelt gewesen zu sein, war an sich schon schlimm genug, in einen schwulen Prinzen verwandelt gewesen zu sein, brachte bei der Peinlichkeitsolympiade die Goldmedaille ein.

Zum Glück würde Dean nie etwas davon erfahren, sonst könnte er definitiv ein für alle mal jegliche Hoffnung aufgeben, auf der Männlichkeitsskala je wieder ins Plus zu kommen.

Sam seufzte, erlaubte sich eine Zeit lang, sich selbst leid zu tun, und drehte dann das Wasser ab.

Er kletterte aus der Dusche, trocknete sich ab, und weil er an diesem Morgen so unanständig lange halbnackt gewesen war, hüllte er sich zu Kompensationszwecken in extra viele Schichten, und kehrte dann ins Schlafzimmer zurück.

Dean, der eben durch die gegenüberliegende Tür kam, zog beide Augenbrauen in die Höhe, als er ihn erblickte.

„Probst du für eine Rolle als Michelinmännchen?“

Sam grummelte etwas Unverständliches, Dean grinste zufrieden und präsentierte dem perplexen Sam dann seine Einkäufe.

Als er dann noch immer nicht die verdienten Lobpreisungen zu hören bekam, versenkte er sich in beleidigtes Schmollen, das den gesamten Morgen und die Hälfte des Vormittags anhielt und den armen Sam in komplette Verwirrung stürzte, weil der nicht den Hauch einer Ahnung hatte, was er gemacht hatte, um seinen Lieblingsbruder derartig zu verstimmen.
 

Zwei Tage später hatte Sam (so gut es eben ging) verdrängt, dass er Dean gerne ansah, was ihn nicht daran hinderte, ihn so oft wie möglich anzusehen, den Umgang mit seinem großen Bruder aber um Einiges erleichterte.

Da er ihn aber nun mal ständig ansah, fiel es ihm an diesem regnerischen Morgen im Januar durchaus schwer zu ignorieren, dass Dean – um es höflich auszudrücken – auch schon mal besser ausgesehen hatte.

Dean auf der gegenüberliegenden Seite des Dinertisches konnte seinerseits nun absolut nicht nachvollziehen, wie Sam nach der Ruhestörung der vergangenen Nacht derartig frisch und ausgeschlafen sein konnte.

Er selbst hatte höchstens eine halbe Stunde geschlafen, und auch wenn er für gewöhnlich nicht das geringste Problem damit hatte, große Augen zu haben – hey, die Weiber fuhren drauf ab, also waren sie ein dickes Plus auf der Männlichkeitsskala, und es interessierte ihn einen Dreck, falls das unlogisch war – an diesem Morgen hatte er das Gefühl, seine Müdigkeit statte sie mit einem abnormen Gewicht aus, so dass sie sein Gesicht auf sehr unangenehme Art und Weise beschwerten und gen Erdboden zogen.

… Allein dieser Gedankengang bewies doch, dass er nicht ausgeschlafen war!

„Dude, ich glaube, du hast was an den Ohren“, bemerkte Dean nun zwischen zwei Schlucken Kaffee, und Sam legte den Kopf schief und sah ihn fragend an.

„Und wieso das?“

„Weil sie in der letzten Nacht auf dem Parkplatz vor unserem Motel ein Baby mit einer Katze verprügelt haben, und du trotzdem nicht aufgewacht bist!“

Sams Gesicht war ein Ausdruck puren Entsetzens, und Dean streckte die Hand aus und kniff ihn fest in die Nase.

„So klang es, du Depp!“

Sam schielte auf Deans Hand an seiner Nase hinab und fragte sich unwillkürlich, wann genau sein Bruder diesen merkwürdigen Fetisch entwickelt hatte, ihn ständig in sein Riechorgan zu kneifen.

„Hast du nicht nachgesehen, was es war?“, fragte er ein wenig dumpf – Dean hatte sein Näschen noch immer nicht losgelassen – und der schnaufte genervt.

„Und zwei Katzen beim Liebesakt stören – nein danke! Obwohl sie es eigentlich verdient gehabt hätten …“

Dean ließ endlich Sams Nase los, um sich den Rest seines Bagels in den Mund zu schieben, und Sam war aufs Neue fasziniert, was der alles aufnehmen konnte, ohne wegen Überfüllung schließen zu müssen, und griff seine Theorie wieder auf, dass auch der menschliche Körper bisweilen annähernd übernatürliche Züge annehmen konnte … zumindest Deans.

Da seine Gedanken anfingen, in gefährliche Gefilde abzudriften, konzentrierte Sam sich lieber auf sein Frühstück, und verpasste daher den Blick, den Dean ihm über den Tisch hinweg zuwarf.

Sie hatten zwar nicht mehr darüber gesprochen, aber Dean hatte keineswegs vergessen, was Sam bei ihrem Streit bei Bobby vor ein paar Tagen rausgerutscht war.

Deans müde Augen nahmen einen äußerst besorgten Ausdruck an, und während er weiter Kaffee in sich hinein schüttete, ging er die diversen Möglichkeiten durch, was Sam mit der Selbstdiagnose, er sei „nicht normal“ gemeint haben konnte.

Visionen hatte Sam offenbar keine – sehr erleichternd – aber vielleicht entwickelte er jetzt andere übernatürliche Talente … nur welche?

Dean persönlich war nichts aufgefallen, und die Idee, dass Sam jetzt Gedankenkontrolle beherrschte, und ihm deswegen nichts aufgefallen war, weil der das so wollte, war zu gruselig, um weiter verfolgt zu werden.

Vielleicht war Sammys Geruchssinn jetzt besonders gut ausgeprägt – das würde zumindest dieses leicht beunruhigte Hugh-Grant-Gesicht erklären, das er in der letzten Zeit ständig zog, aber das war eine blöde Fähigkeit, also verwarf Dean auch diesen Gedanken wieder und seufzte leise.

Er war so doch sonst nicht so schrecklich unkreativ, wenn es darum ging, sich Horrorszenarien für Sam auszumalen, schließlich hatte er die letzten zwanzig Jahre damit verbracht, sich um seinen kleinen Bruder Sorgen zu machen, weil die Möglichkeiten, was dem alles zustoßen könnte, quasi unbegrenzt waren!

Sich Sam mit Superkräften vorzustellen, war aber offenbar schwieriger, als er geahnt hatte.

In Deans Vorstellungswelt – also in der Realität – war Sam hilflos, naiv und furchtbar pflegebedürftig und deswegen für eine Karriere als Superheld nicht geeignet.

Dean betrachtete Sam sowieso nicht etwa als gleichberechtigten Mitstreiter, sondern eher als so eine Art Maskottchen, das ihm im Kampf gegen das Böse zur Seite stand – egal was Sammy davon halten mochte, er war groß, er war plüschig, er war ein Stimmungsmacher, also eindeutig ein Maskottchen – und ein Maskottchen mit Superkräften war so ziemlich das Lächerlichste, wovon Dean je gehört hatte.

Todesbotin

Schon wieder ich ... möchte meine Leserschaft lediglich auf einen Link in meinem Steckbrief hinweisen - ich schwöre, es lohnt sich! ;)
 

Das war's auch schon.

Viel Spaß mit dem neuen Kapitel!
 

moko-chan
 

„Dude, du siehst verdammt scheiße aus.“

Dean unterdrückte den nachdrücklichen Impuls, Sammy eine rein zu hauen und beschränkte sich auf einen furchteinflößenden Blick.

„Danke.“

Drei Nächte hintereinander hatte er jetzt quasi komplett ohne Schlaf auskommen müssen, und seine Laune war auch ohne Sams unqualifizierte Bemerkungen schlecht genug.

Das Einzige, das er nicht verstand, war, warum Sam die abartigen Geräusche, die ihn Nacht für Nacht wach hielten, nicht hörte.

Das konnte doch nicht mit rechten Dingen zugehen, verdammt!

Dean nahm einen tiefen Schluck Kaffee – er lief inzwischen ausschließlich auf Kaffee und falls aus irgendwelchen Gründen seine Kaffeezufuhr zum Erliegen kommen sollte, wäre er geliefert – und unternahm einen heldenhaften Versuch, sich auf das zu konzentrieren, was Sam zu ihm sagte.

„… kann doch nicht sein, dass nur du das hörst. Bist du wirklich sicher, dass es einfach nur Katzen sind?“

Sam sah Dean an, dass der ihn zwar gehört hatte, aber nicht wirklich verarbeiten konnte, was gesagt worden war.

Er runzelte die Stirn, als ihm mit plötzlicher Schärfe bewusst wurde, wie sehr Dean von dem Mangel an Schlaf der letzten Nächte gezeichnet war.

Die Ringe unter seinen Augen hatten schon beinahe Doughnut-Größe – was nicht unbedingt ein attraktiver Anblick war – und bildeten zusammen mit Deans Drei-bis-Vier-Tage-Bart ein unansehnliches Ensemble.

Wenn Sam die Augen ein wenig zusammenkniff, sah Dean sogar ein kleinwenig aus wie Tim Burton – nur lange nicht so zerzaust und natürlich fehlte diese unglaubliche Brille.

Sam blinzelte – höchstwahrscheinlich hatte er noch nie zuvor so lange Tim Burton visualisiert – besser zurück zum Problem.

Wenn sie zufällig etwas Übernatürlichem begegnen sollten, würde Dean sich in seinem komatösen Zustand nicht verteidigen können, und es war erst recht nicht dran zu denken, aktiv nach einem neuen Job zu suchen, bevor Dean endlich etwas Schlaf bekommen hatte.

Sam fasste einen Entschluss, nahm seinem Bruder energisch die Kaffeetasse aus der Hand, und der blinzelte ihn verwundert an – zu mehr war er nicht in der Lage – und sah zu, wie Sam ihre Rechnung beglich.

Dann wurde Dean von Sam aus dem Diner geschleift und in ihr Motelzimmer verfrachtet, Sam befahl ihm mit der ganzen Autorität seiner überlegenen Größe – 8 Zentimeter waren 8 Zentimeter – sich ins Bett zu legen und sofort, aber sofort, einzuschlafen.

Vorher musste Dean ihm allerdings noch kurz das Geräusch beschreiben, das ihm den Schlaf raubte, was dem nicht wirklich schwer fiel, da er inzwischen unter der Wahnvorstellung litt, es immer und überall zu hören, und dann fiel Dean zu den klackernden Geräuschen von Sams Fingern auf der Tastatur des Laptops in erlösenden Schlaf.

Mit Deans dezentem Schnarchen als Hintergrunduntermalung drang Sam in die unendlichen Weiten des WorldWideWeb ein, kam sich selbst ein kleinwenig dumm vor, als er die Suchbegriffe „Heulen, Kreischen, sterbende Katze“ eingab und war, gelinde gesagt, überrascht, als er tatsächlich fündig wurde.

Sams Stirn bewölkte sich zusehends, als er den Text las, den seine Suchmaschine ausgespuckt hatte, und als er schließlich am Ende angelangt war, wünschte er sich zum ersten Mal in seinem Leben, nicht ständig den Drang zu verspüren, allen Dingen auf den Grund gehen zu müssen.
 

Dean erwachte mit der wundervollen Gewissheit, endlich mal wieder ein paar Stunden durchgeschlafen zu haben – gut, dass er höchstwahrscheinlich niemals Kinder haben würde, über einen längeren Zeitraum würde er sowas nicht überleben – und schlug die Augen auf.

Das Erste, das er erblickte, war Sam, der am Fenster stand und in die Dunkelheit hinaus starrte – offenbar hatte er bis zum Abend geschlafen – dann sah er den Ausdruck auf Sams Gesicht und sprang mit einem Satz aus den Federn.

Sam kniff die Augen zusammen, als er Deans nackte Füße auf dem Holzfußboden hörte, und er spürte die Nähe seines Bruders stärker als jemals zuvor, als dieser schließlich schräg hinter ihm zum Stehen kam.

„Was ist los, Sam?“

Sam presste die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf.

Er konnte es ihm nicht sagen, er wollte es nicht.

Dann spürte er, wie Dean sich von ihm entfernte, und als er die Augen wieder aufriss und zu ihm herumfuhr, war es schon zu spät.

Dean starrte auf den Bildschirm des Laptops, beide Hände so fest zu Fäusten geballt, dass seine Fingerknöchel weiß hervortraten, und eine aberwitzige Sekunde lang war Sam fest davon überzeugt, Dean würde seinen Computer packen und aus dem Fenster schleudern.

Ihre Blicke trafen sich, Sam sah den Ausdruck endloser Verzweiflung vermengt mit Angst in Deans Augen und er schluckte.

„Eine Banshee?“, murmelte Dean nach einer scheinbaren Ewigkeit fassungslos, und Sam konnte ihn nicht mehr ansehen und wandte ihm den Rücken zu.

Wieder waren Deans Füße auf dem Holzfußboden zu hören, und im nächsten Augenblick fühlte Sam, wie er in eine Umarmung gezogen wurde, die so unerwartet kam, dass er für einen Moment schwindelte.

Dann schlang er seine Arme um Dean und drückte sich an ihn, und er weinte nur deswegen nicht, weil er genau wusste, dass es ihm nicht helfen, Dean aber nur noch mehr belasten würde.

Wenn es wirklich eine Banshee war, die Dean gehört hatte, dann gab es sowieso nichts, das ihm noch helfen würde.

„Ich wusste gar nicht, dass wir irische Vorfahren haben“, hörte er irgendwann Deans Stimme und er musste lächeln – Dean hatte ihn umarmt, er wusste, wie es wirklich in seinem Bruder aussah.

Nach einer Weile löste er sich endlich von Dean, sah ihm wieder in die Augen und war erleichtert zu sehen, dass dieser sich gefangen hatte, und dann beobachtete er auch schon, wie das vertraute Grinsen auf Deans Gesicht zurückkehrte, das er immer dann aufsetzte, wenn ihn seine wahren Gefühle schlichtweg überforderten.

„Jetzt lass uns rausfinden, wie wir die Ziege platt machen.“
 

Beschreibungen von gesichteten oder gehörten Banshees variieren zum Teil stark, die meisten weisen jedoch eine Anzahl gemeinsamer Merkmale auf.

Es tritt stets nur eine Banshee auf.

Sie wird meist als totenbleiche und weißgekleidete Frau mit langem weißlichem Haar dargestellt, die Augen sind oft glutrot vom ständigen Weinen.

In den meisten Beschreibungen ist sie in stark fortgeschrittenem Alter, seltener auch jung und schön. Sie wird allerdings seltener gesehen als gehört: Meist einige Tage vor dem Verscheiden eines Familienmitglieds setzt sie sich – Berichten und verbreitetem Glauben zufolge – vor das Fenster der Familie und schluchzt (banshee wail).

Dabei erscheint die Banshee vorzugsweise am Stammsitz jener alteingesessenen irischen Familie, der sie sich angeschlossen hat, selbst wenn das Familienmitglied, dem ihre Totenklage gilt, im Ausland lebt.

Häufig wird sie auch am Rande von Wegen oder an Gewässern gesehen/gehört. Die Person, deren Tod die Banshee ankündigt, hört ihr Klagen berichtetermaßen nicht.

Angeblich besitzt jede Familie in Irland ihre eigene Banshee.

Dean fluchte, schloss das Buch, in dem er zum Tausendsten Mal den gleichen nutzlosen Schund gefunden hatte, mit einem dumpfen Knall und sah nur deswegen davon ab, es als Wurfgeschoss zu verwenden, weil er das anklagende Hüsteln des Bibliothekars in seinem Nacken hörte und nicht rausfliegen wollte, da er sich noch immer an die leise Hoffnung klammerte, irgendwo in diesem verstaubten Laden einen Text über Banshees finden zu können, der ihm weiter helfen würde.

Seit er die verdammte Heulboje vergangene Nacht am Fenster gesehen hatte, war er sich nämlich sicher, dass es sich um eine Banshee handeln musste, und er wollte verdammt sein, wenn er einfach so zuließ, dass Sam starb.

Die letzten Tage hatte er seinen kleinen Bruder nicht eine Sekunde aus den Augen gelassen, und auch jetzt saß Sam am Tisch hinter ihm, in ein Buch über irische Legenden und Fabelwesen vertieft, und Dean wusste, wenn er sich jetzt umdrehen und Sam in die Augen sehen würde, dann wäre sein Highscore auf der Männlichkeitsskala total im Eimer, weil er dann zu ihm gehen und ihn in aller Öffentlichkeit umarmen würde.

Er stellte das nutzlose Buch zurück ins Regal, griff sich das nächste und fing an zu blättern.

Das dumpfe Gefühl in Deans Magengegend wurde praktisch von Stunde zu Stunde schlimmer, langsam konnte er es nicht mehr ignorieren, und wenn das so weiter ging, würde er ganz bestimmt ein Magengeschwür bekommen.

Es konnte doch nicht angehen, dass keiner dieser dämlichen Wälzer eine Lösung für sein Problem anbot!

Langsam aber sicher entwickelte Dean eine ernstzunehmende Abneigung gegen Bücher aller Art.

Sonderlich belesen oder ein Bücherwurm war er ja noch nie gewesen, aber nach dem Märchendebakel mit Nigel und dem Aufenthalt in diesem Sammelsurium von Staub und Altpapier hatte er von Büchern gestrichen die Schnauze voll.

Dean hatte ja schon immer geahnt, dass die Welt scheiße war, aber so langsam hatte er wirklich keinerlei Lust mehr, für ihr Andauern zu kämpfen.

Das war doch einfach nur unfair!

Sam durfte nicht einfach so sterben, er war doch gerade erst wieder normal geworden und kein dummer Prinz mehr, und Dean hatte ihn noch gar nicht mit dem tollen, so wunderbar passenden, neuen Spitznamen belegt, den er sich für ihn ausgedacht hatte – Adelheid – dabei war er doch so unglaublich stolz auf sich selbst, dass ihm sowas Pfiffiges eingefallen war!

In Anbetracht der momentanen Umstände wäre es allerdings total unpassend gewesen, Sammy so zu nennen, und irgendwie war Dean auch nicht so wirklich danach.

Verdammte Banshee!

Wenn die ihm wenigstens erzählen würde, woran genau Sam dahinscheiden sollte, dann könnte er die entsprechenden Gegenmaßnahmen ergreifen, aber da sie ja augenscheinlich nichts anderes konnte, als wehleidig vor sich hin zu wimmern, tappte er völlig im Dunkeln und litt sogar unter Angstzuständen, wenn Sam allein im Bad war – wer sagte schließlich, dass ihn etwas Übernatürliches zur Strecke bringen würde, er könnte sich auch total unspektakulär unter der Dusche den Hals brechen – und Dean schaffte es nur unter Aufbietung all seiner Entschlossenheit, Sam allein auf die Toilette gehen zu lassen.

Nicht genug also, dass er vor Sorge um Sam ganz krank war, die dumme Banshee suchte ihn noch immer Nacht für Nacht heim und beglückte ihn mit ihrem furchtbaren Gejaule.

Der einzige Lichtblick war, dass Sammy sie nicht hören musste – aber im Prinzip war das auch nicht wirklich ein Lichtblick, wenn er sie nämlich hören könnte, dann gäbe es überhaupt keinen Grund zu all der Aufregung.

Dean pfefferte das Buch zurück ins Regal, als er nichts Gescheites über Banshees fand, und biss die Zähne zusammen, um nicht all die Schimpfworte herauszubrüllen, die in seinem kreativen Geist Gestalt annahmen.

Er drehte sich zu Sam um, in der Hoffnung, dass der vielleicht etwas gefunden hatte, mit dem man arbeiten konnte, und als er sah, dass Sam ihn beobachtete, kam ihm der Verdacht, dass dieser das schon eine ganze Weile lang tat, und so, wie er aus der Wäsche guckte, fiel es Dean nicht sonderlich schwer, sich vorzustellen, worüber Sammy gerade nachdachte.

Dean seufzte leise und ging zu Sam hinüber, zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben ihn. „Wir kriegen das hin, Sam. Wir haben es immer hingekriegt. Zur Not -“

Dean hielt inne, als er Sams Blick einfing, und biss sich auf die Unterlippe.

Sam würde ihn umbringen, wenn noch mal so einen Deal abschließen würde, aber um ehrlich zu sein, würde er das sogar in Kauf nehmen – sein eigener Tod war ihm nach wie vor sehr viel lieber, als ein Leben ohne Sam.

Unerwarteter (Rechts-)Beistand

„Was denkst du, was du da tust, junger Mann?“

Sam hielt inne, die Hand am Türknauf, dann drehte er sich ertappt zu Dean um.

„Spazieren gehen?“, schlug er vorsichtig vor und erntete einen strengen Blick von Dean, der noch im Bett lag und eigentlich hätte schlafen sollen.

„Ach komm schon, Dean!“, entfuhr es Sam unwillkürlich. „Das mit der Banshee ist zwei Wochen her! Augenscheinlich lebe ich noch, und ich finde, du könntest so langsam ruhig wieder damit aufhören, dich wie eine Gluckhenne zu benehmen!“

Dean schob mit einem Ruck die Bettdecke beiseite, ignorierte die unverschämte Bezeichnung ‚Gluckhenne’ für sein männliches Selbst, ignorierte weiterhin, dass es im Zimmer schweinekalt war, und stand auf.

„Du wartest, bis ich mich angezogen habe, und dann gehen wir zusammen spazieren!“

Mit diesen Worten verschwand er ins Bad, und Sam seufzte und ließ sich gottergeben auf sein Bett fallen.

Dabei hatte er doch extra spazieren gehen wollen, um zumindest für einen Moment von Dean loszukommen.

Er brauchte endlich wieder ein wenig Zeit für sich selbst, wenn er nicht endgültig überschnappen wollte.

Dean war in den letzten zwei Wochen ohne Vorwarnung zur Super-Mutti mutiert und ließ ihn keine Sekunde aus den Augen, und auch wenn Sam verstand, warum er das tat, und den Gedanken, der dahinter steckte, ungemein schätzte, konnte er langsam aber sicher nicht mehr.

Ständig diese peinlichen Prinzen-Flashbacks, die – inzwischen nur noch geringfügige – Angst vor seinem durch die Banshee angekündigten Tod, und dann auch noch ein Bruder, der pausenlos um ihn herum schwirrte wie ein Glühwürmchen auf Autopilot, waren einfach zu viel.

Er vermisste den alten Dean, seine dummen Sprüche, seinen Galgenhumor, seine Abneigung gegen jegliche Form von Gefühlsduselei – aber vor allem seine dummen Sprüche.

Dean hatte ihn schon ewig nicht mehr mit einem Mädchennamen belegt, und das war einfach nicht richtig, so funktionierte das Universum einfach nicht – und jetzt wollte er ihn sogar auf einen Spaziergang begleiten und das, obwohl er Spaziergänge hasste, sie überflüssig fand und für grenzenlos überschätzt hielt, und bei allem, was recht war, das war zu viel!

Sam stand ruckartig auf, durchquerte das Zimmer mit zwei Schritten – hey, das Zimmer war klein, er war entschieden groß – und riss die Tür zum Bad auf.

Gerade, als er Deans Körper schemenhaft hinter dem hässlichsten Duschvorhang aller Zeiten erkennen konnte, schoss ihm ein Bild durch den Kopf, das ihn beinahe von den Füßen riss:

Er und Dean in einem dunklen Zelt, Dean bewusstlos, seine Lippen auf Deans.

Schon wieder so ein peinlicher Flashback – obwohl peinlich in diesem Fall nicht ganz das zutreffende Wort war.

Sam konnte sich nicht helfen, er wurde rot, und dann zog Dean den Duschvorhang ein Stück beiseite und lugte misstrauisch daran vorbei.

„Was machst du da?“

Sam wurde zu seinem eigenen Verdruss noch ein wenig röter, und es half ihm kein Bisschen, dass Dean auf der anderen Seite dieses blöden Duschvorhangs nackt war.

„Nichts.“

Das war ja nun sehr überzeugend und total unauffällig und unverdächtig noch dazu.

Sam gratulierte sich selbst, verlieh sich im Stillen eine goldene Himbeere und trat hastig den Rückzug ins Schlafzimmer an.

Das konnte doch jetzt nicht wahr sein!

Er war wieder normal geworden, weil er Dean geküsst hatte?!

Sam verspürte ein Schwindelgefühl und musste sich setzen.

Ausgerechnet Dean war also die ganze Zeit über seine Prinzessin gewesen – hier schlich sich ein trotz der erschreckenden Erkenntnis nicht zu unterdrückendes Grinsen auf Sams Gesicht – und wenn er ihn nicht hätte beatmen müssen, dann wäre er für immer ein Prinz geblieben?!

Das waren ja furchtbare Neuigkeiten!

Dean konnte nicht seine Prinzessin sein!

Dean war nicht im Mindesten prinzessinnen-tauglich und außerdem war er auch überhaupt keine Jungfrau mehr!

Sam verpasste sich eine mentale Ohrfeige – das war ja wohl kaum das Problem!

Dean war nicht nur prinzessinnen-untauglich, er war sein Bruder und somit völlig ungeeignet, zum Ziel romantischen Interesses jeglicher Art zu werden!
 

Dean nahm einen Schluck Bier und lugte Sam über die Flasche in seiner Hand hinweg prüfend an.

Seit ihrem Spaziergang an diesem Morgen hatte er das zwingende Gefühl, Sam verschweige ihm etwas, und auch, wenn er dieses Gefühl nicht zum ersten Mal hatte und es für gewöhnlich schlichtweg ignorierte, dieses Mal war es irgendwie anders als sonst.

Sam wirkte irgendwie so komisch huschig-wuschig, und wenn Dean die Geschichte mit der Banshee inzwischen auch so gut wie abgehakt hatte, könnte das möglicherweise ein Anzeichen für etwas potentiell Ungesundes sein.

Dean bestellte seinem kleinen Bruder noch ein Bier und beschloss, ihn darauf anzusprechen, wenn sie später wieder allein in ihrem Motelzimmer waren.

Jetzt wollte er einfach nur seine Ruhe haben – die Ruhe, die einem eine gut besuchte Bar eben bot – und wenn möglich eine Braut aufreißen.

Er war die letzten Wochen so damit beschäftigt gewesen, sich um Sam zu sorgen, dass seine Libido entschieden zu kurz gekommen war, und diesem unzumutbaren Zustand wollte er an diesem Abend ein Ende setzen.

Dean ließ seinen Blick also durch das Lokal schweifen, machte mehrere potentielle Opfer aus und wollte gerade zum Angriff ansetzen, als Sams Stimme mit einem noch nie da gewesenen, extremst verschüchterten Unterton erklang.

„Dean … ich glaube, ich werde gerade angeflirtet.“

Dean blinzelte verwundert, weil er nicht ganz ausmachen konnte, warum Sam der Umstand, dass er angeflirtet wurde, derart in Panik versetzte – aber hey, es war Sam, und der war erwiesenermaßen komisch, wenn es um Frauen ging – dann folgte er Sams verhuschtem Haselmausblick hinüber an die Bar und machte einen Kerl in den Dreißigern aus, dessen Gesicht ein liederliches Grinsen zierte, das selbst Deans liederlichstes Grinsen an seinen besten Tagen in den Schatten stellte.

„Also … das …“

Eine Kurzschlussreaktion später lag seine Hand auf Sams Oberschenkel, der Typ warf ihm einen verdutzten Blick zu, den er mordlüstern erwiderte, und sämtliche Frauen im Raum seufzten enttäuscht auf.

Das hatte er ja jetzt ganz toll hingekriegt.

Dean gratulierte sich selbst zu dieser grandiosen Aktion, zog sich 10 Punkte auf der Männlichkeitsskala ab, verdrehte die Augen, gab sich 15 Punkte wieder dazu, weil er es zu Sams Verteidigung getan hatte, und bestellte sich noch ein Bier.

Wenn er sich schon keine Abendunterhaltung aufreißen konnte, dann wollte er sich wenigstens gepflegt die Kante geben.

Fünf Bier später ging es ihm ein wenig besser, und allein Sams Anblick, der den erheiternden Versuch unternahm, sich unsichtbar zu machen – und das bei einer Körpergröße von 1.93m – versöhnte ihn wieder vollkommen mit der Welt.

Drei weitere Bier später fühlte er sich in der ordnungsgemäßen Verfassung, die Bar zu verlassen und außerdem Sam auf den Zahn zu fühlen, was den schon wieder aus seinem empfindlichen emotionalen Gleichgewicht gebracht habe – mit genügend Alkohol intus war er bei sowas nämlich ganz besonders einfühlsam.

Kaum hatte Sam also die Tür zu ihrem Motelzimmer hinter ihnen Beiden geschlossen, drehte Dean sich unerwartet zu ihm um, verschränkte die Arme vor der Brust und sah ihn auf diese gewisse Art an, bei der Sam jedes Mal der unangenehme Verdacht kam, Dean habe jetzt statt seiner übernatürliche Fähigkeiten entwickelt und beherrsche den alles durchdringenden Röntgenblick.

„Also Sammy, was ist mit dir?“, fragte Dean ihn auch prompt, lallte dabei ein ganz klein wenig, und Sam ertappte sich dabei, wie ihm der Klang seiner Stimme eine leichte Gänsehaut verursachte.

Wenn das jetzt zur Gewohnheit würde, war er in ernsthaften Schwierigkeiten.

„Wieso, was soll mit mir sein?“, gab er so unbeteiligt wie nur möglich zurück, und Dean machte einen Schritt auf ihn zu und kniff ihn in die Nase – schon wieder.

„Jetzt hör mir mal gut zu, Adelheid“, setzte Dean an, und Sam entglitten sämtliche Gesichtszüge. „Ich seh dir doch ganz genau an, dass mit dir was nicht stimmt, also kannst du auch genau so gut aufhören, es abzustreiten und einfach mit der Sprache herausrücken!“

„Adelheid?“, war alles, was Sam dazu sagen konnte, und Dean grinste stolz und nickte.

„Weil du doch ein Prinz warst – Adel und so … Adelheid!“

Sam lachte leise, war glücklich, dass Dean ihm endlich wieder einen Mädchennamen gegeben hatte und vergaß völlig, dass er ja in Schwierigkeiten war.

„Und jetzt sagst du mir, was schon wieder mit dir los ist!“, brachte Deans tiefe, so wunderbar raue, einfach nur Gänsehaut verursachende – mein Gott, war er in Schwierigkeiten! – Stimme die unangenehme Erinnerung zurück, und Sam entschloss sich, einfach eine Version der Wahrheit zu erzählen.

„Ich kann mich wieder ein bisschen an meine Zeit als Prinz erinnern.“

Dean zog beide Augenbrauen in die Höhe, dann legte er den Kopf schief.

„Kannst du?“

Na fein, das war natürlich Grund genug, huschig-wuschig zu werden, ein Wunder, dass Sam nicht schon längst vor Scham gestorben war.
 

„… Und dann musst du hier drauf drücken – sag mal Sam, hörst du mir überhaupt zu?“

Sam zuckte zusammen und blickte Dean konfus an, der vor der neuen Grillmaster2008Deluxe stand und diese blöde Mikrowelle angeiferte, als sei sie ne Blondine mit nix an.

Eigentlich waren sie mit dem festen Vorsatz in dieses Geschäft gekommen, neue Taschenlampen und Batterien zu besorgen, und jetzt musste er sich schon seit einer geschlagenen Viertelstunde von Dean einen Vortrag über eine Mikrowelle anhören – kein Wunder, dass er da ein wenig abgedriftet war, er wäre nur wesentlich beruhigter gewesen, wenn er zu halbnackten Frauen und nicht etwa einem nur spärlich bekleideten Dean, der am Impala herumbastelte, abgedriftet wäre – so richtig schön verschwitzt und mit Ölflecken auf der Jeans und -

„Hattest du wieder einen Flashback?“, erkundigte Dean sich mit hochgezogener Augenbraue, und Sam griff die Ausrede dankbar auf und nickte, und dann kauften sie endlich Taschenlampen und Batterien, und Sam sah zu, dass er Land gewann.

Er hörte Dean hinter sich zostern, was er es denn plötzlich so eilig habe, stapfte jedoch verbissen weiter und atmete auf, als er sicher und trocken auf dem Beifahrersitz des Impalas Platz genommen hatte.

Dann setzte Dean sich allerdings auf der Fahrerseite neben ihn – irgendwie hatte er verdrängt, dass das passieren würde – warf den Motor an, der wie üblich melodisch grollend zum Leben erwachte, und fuhr zu den gediegenen Klängen von Metallica los.

Sam warf seinem Bruder einen unauffälligen Blick aus dem Augenwinkel zu und weidete sich einen Moment lang an dessen schmollendem Anblick, dann ging plötzlich ohne Vorwarnung Deans Handy los, das Radio wurde leiser gedreht, Dean nahm das Gespräch an und Sam konnte die Augen schließen und Laute wie „Mh ... hn?! … Aha … mhhm“ kombiniert mit tatsächlich existenten, sinnbehafteten Worten genießen, die er allerdings mal wieder geschickt ausblendete.

Dean beendete schließlich das Gespräch, Sam kam wieder zu sich, wandte seinem Bruder den Blick zu und war ein wenig verwirrt, weil dessen Gesichtsausdruck sich nur mit grimmig bis grantig umschreiben ließ.

„Was ist los?“, erkundigte er sich also irritiert, und Dean sah aus, als wolle er jemanden beißen.

„Das war Dads Anwalt.“

Sam hatte das Gefühl, ihm würden die Augen aus den Höhlen treten.

„Das war WER?!“

„Dads Anwalt!“, bellte Dean, und Sam zog den Kopf ein.

„Und was wollte er?“

„Dass wir zu ihm kommen – Dad hat ihm scheinbar irgendwas für uns gegeben!“

Sam, der die Angelegenheit noch immer nicht so ganz fassen konnte, schwieg, und Dean grummelte etwas wie „Wusste nichtmal, dass Dad nen Anwalt hat!“

„Und wo sollen wir hinkommen?“, fragte Sam schließlich, und Dean seufzte.

„Nach Lawrence.“

Sam runzelte die Stirn, drehte den Kopf nach vorn und starrte nachdenklich aus der Frontscheibe.

„Hat er sonst noch was gesagt?“, erkundigte er sich leise und er spürte es eher, als dass er es sah, dass Dean den Kopf schüttelte.

„Nichts wirklich Aufschlussreiches, nur, dass er meine Nummer von Dad bekommen hat – und das schon vor ein paar Jahren. Schätze mal, er wird Näheres erklären, wenn wir bei ihm sind.“

Und mit diesen Worten trat er das Gaspedal durch, der Impala beschleunigte mit einem Knurren, und als Dean die Hand ausstreckte und das Radio auf volle Lautstärke drehte, wusste Sam, dass er genau so beunruhigt war wie er selbst.

Verlustangst

Sam musterte den graumelierten Herrn, der sich ihnen als Mr. Johnston vorgestellt hatte, und schaffte es beim besten Willen nicht, ihn sich mit seinem Vater in einem Raum vorzustellen und noch viel weniger als dessen Anwalt.

Als Mr. Johnston ihn und Dean nun aber begrüßte, sie freundlich bat, Platz zu nehmen und schließlich sogar eine Keksdose hervorzauberte und ihnen den Inhalt anbot, wusste Sam, dass zumindest Deans Herz im Sturm gewonnen worden war, und harrte geduldig den Dingen, die da kommen mochten.

Mr. Johnstons Sekretärin hatte sie genötigt, sich auszuweisen, bevor sie sie in Mr. Johnstons Büro vorgelassen hatte, und er wurde das Gefühl nicht los, dass ihm nicht gefallen würde, was Mr. Johnston ihnen zu sagen hatte.

Da Sam seine Gefühle in der letzten Zeit allerdings eher suspekt waren, gab er nicht viel darauf, sondern beobachtete aus dem Augenwinkel, wie Dean sich einen Keks nach dem anderen einverleibte.

Mr. Johnston erklärte ihnen mit seiner ein wenig heiseren Stimme, dass er sich im Auftrag ihres Vaters mit ihnen in Verbindung gesetzt habe, und hob mahnend die Hand, als Dean Anzeichen machte zu protestieren und zu diesem Zweck tatsächlich die Keksdose auf den Schreibtisch stellte.

„Verstehen Sie mich bitte nicht falsch“, erklärte Johnston gelassen. „Ich habe Ihren Vater seit über 5 Jahren nicht mehr gesehen.“

Dean blinzelte verwirrt, und Sam hätte ihm am liebsten einen Keks in den Mund gesteckt, weil das so unglaublich putzig aussah – 5 Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala – und Johnston fuhr fort.

„Er hat mir allerdings aufgetragen, mich mit Ihnen in Verbindung zu setzen, wenn ich bis zu einem bestimmten Zeitpunkt nichts von ihm gehört hätte – und dieses Datum ist, wie Sie sich vermutlich denken können, kürzlich verstrichen.“

Dean nickte grimmig und verschränkte die Arme vor der Brust, und Mr. Johnston schloss eine Schublade seines ausladenden Schreibtischs auf, entnahm den Inhalt und reichte Dean einen großen Umschlag.

„Das ist für Sie.“

Dean nahm den Umschlag, blickte Mr. Johnston fragend an und hob schließlich die Augenbraue. „Das war alles?“

Mr. Johnston nickte lächelnd. „Das war alles.“

Sam und Dean blinzelten um die Wette, Mr. Johnston erhob sich aus seinem Ledersessel und komplimentierte die Herren Winchester freundlich aber bestimmt zur Tür hinaus.

Draußen angekommen warfen sich die Beiden einen aussagekräftigen Blick zu und stiegen dann synchron in den Impala, warfen synchron die Türen hinter sich zu, und Dean riss sofort den Umschlag auf und besah sich die Photos, die ihm entgegen purzelten, und Sam ging sprichwörtlich das Herz auf, als er ihn lächeln sah.

„Keine Ahnung, warum er die bei nem Anwalt hinterlegen musste, aber schön sind sie trotzdem“, murmelte Dean versonnen, reichte die Photos an Sam weiter und durchsuchte den Umschlag auf weiteren potentiellen Inhalt.

Sam erblickte auf 3 Photos zuerst sich selbst im Alter von zwei Monaten in den Armen seiner Mutter, dann in den Armen seines Vaters, und dann – furchtbar bezaubernd – in Deans Armen, der strahlte wie ein Honigkuchenpferd und ihm gerade in die Nase kniff.

Offenbar hatte er das schon immer gern getan.
 

Sam arbeitete sich lächelnd durch alle 25 Photos – jedes einzelne Zeuge einer glücklichen Familie in längst vergangenen, ungefährlichen Zeiten – und es war gut möglich, dass er sich schon lange nicht mehr so sicher und beschützt gefühlt hatte.

Sicher, ihre Welt war jetzt sehr viel bedrohlicher als die des Großteils der Weltbevölkerung, aber jedes weitere Photo, auf dem er und Dean gemeinsam zu sehen waren, bestärkte die Überzeugung in ihm, immer jemanden zu haben, der für ihn da wäre, jemanden, auf den er sich rückhaltlos verlassen konnte.

Sam lachte leise auf, als er auf ein Photo stieß, auf dem Dean mit ihm in den Armen eingeschlafen war und ihn so festhielt, dass es aussah, als habe er Angst, man würde versuchen, ihm Sam wegzunehmen.

Der Gedanke, dass Dean schon immer einen Bruderkomplex gehabt hatte – ganz ohne Monster und Dämonen – war unglaublich beruhigend, und Sam verlor sich für einen Moment in der Vorstellung, wie es wäre, wenn Dean ihn auch jetzt noch ab und zu so festhalten würde, und wurde erst wieder auf Dean aufmerksam, als der einen Laut ausstieß, der ihn unwillkürlich an einen Ertrinkenden erinnerte.

Sam wandte ihm sofort beunruhigt den Blick zu und erschrak, als er sah, dass Dean totenbleich geworden war, und als er registrierte, dass in Deans Schoß ein Dokument lag, das ihm augenscheinlich aus der Hand gefallen war, griff er danach, überflog es, und dann gab er den gleichen erstickten Laut von sich wie zuvor Dean, und das Blatt Papier fiel aus seinen kraftlosen Händen in seinen Schoß.

Das konnte doch nicht wahr sein – das durfte nicht wahr sein!

Es musste sich um einen Fehler handeln, Mr. Johnston hatte sie verwechselt … hatte ihnen die falschen Papiere ausgehändigt – aber wie ließen sich dann die Photos erklären?

Sam schluckte trocken und für einen grässlichen Moment fürchtete er sich davor, Dean anzusehen.

Er nahm die Adoptionspapiere aus seinem Schoß, las sie noch einmal und sehr aufmerksam durch und ignorierte den Kloß in seinem Hals, genauso wie er die aufsteigenden Tränen ignorierte, die ihm die Sicht zu nehmen versuchten.

Dean war nicht sein Bruder.

Dean war von seinen Eltern adoptiert worden, als er erst ein paar Tage alt gewesen war.

Dean war nicht sein Bruder.

Noch nie hatte Sams Verstand sich so hartnäckig geweigert, etwas zu akzeptieren.

Die Existenz von Monstern, Geistern und Dämonen war so viel leichter zu begreifen und zu ertragen als die Nichtexistenz seines großen Bruders.

„Zumindest ist jetzt klar, dass die Banshee mit ihrem Gejaule nicht dich gemeint haben kann“, hörte Sam Deans leise, um Beherrschung ringende Stimme, und er wollte ihn umarmen, aber er wusste nicht, ob Dean ihn lassen würde, und dann drehte er sich herum und schlang seine Arme um ihn und hielt ihn fest, ignorierte, dass die Photos von seinem Schoß in den Fußraum des Impalas rutschten, genau wie die einzelne Träne ignorierte, die über seine Wange rollte und in Deans Shirt verschwand.

Er spürte, wie Dean seine Umarmung erwiderte, und seine Finger krallten sich wie von selbst in Deans Shirt, als ob ihm das den emotionalen Halt geben würde, den er jetzt so dringend brauchte.

„Alles klar mit dir, Sammy?“, erklang erneut Deans Stimme, und es drückte Sam beinahe die Luft ab, dass Dean ihn das tatsächlich fragte.

Erstens war allein die Vorstellung, mit ihm könne alles klar sein, völlig absurd und zweitens sollte er das wohl eher Dean fragen!

„Ja“, log er also tapfer, löste sich eher widerstrebend von Dean und schaffte es nicht, seinen Blick wieder von ihm abzuwenden, nachdem er sein Gesicht gestreift hatte.

Noch nie zuvor hatte Dean so traurig, gebrochen und gleichzeitig so wütend und enttäuscht ausgesehen.

Wie hatte sein Vater es nur mit sich selbst vereinbaren können, es ihm nie persönlich gesagt zu haben?
 

„Schon gut, Sammy … das ist nett von dir, aber ich möchte nicht …“

Sam ignorierte Deans Stimme, die viel zu sanft, viel zu abwesend, viel zu Dean-untypisch klang, und drängte ihm mit sanfter Gewalt eine heiße Schokolade auf.

Dean protestierte nicht länger, nahm die Tasse an, und dann starrte er wieder apathisch ins Leere – exakt wie er es die letzten Tage in so gut wie all seinen wachen Stunden getan hatte.

Sam hegte die absurde, aber dennoch nicht zu unterdrückende Angst, dass Dean sich einfach in Luft auflösen und ihn allein lassen würde, wenn das so weiter ging.

Er sandte einen stummen Fluch an die Unterlagen, die er in die untersten Schichten des Kofferraums des Impalas verbannt hatte – wo sie nun darauf warteten, in den Wagen assimiliert zu werden – und nahm einen Schluck von seiner eigenen heißen Schokolade.

Diese blöde Adoptionsurkunde hatte seinen Bruder augenscheinlich komplett vom Erdboden getilgt, denn der Mann, der ihm gegenüber saß, hatte nichts mit dem Dean gemein, den er vor einer gefühlten Ewigkeit mal gekannt hatte.

Der Mann, der ihm gegenüber saß, war so damit beschäftigt, seine Wut, seine Trauer, kurzum, all seine Gefühle zu verdrängen, dass er nicht mehr weit von jenen geisterhaften Halbwesen entfernt war, die sie für gewöhnlich zur Strecke brachten.

Sam fragte sich unwillkürlich, ob es auch übernatürliche Wesen gab, die durch einen schweren emotionalen Schock entstanden, und beschloss, dass es sie nicht gab, weil der Gedanke viel zu beängstigend war.

Er selbst hatte so gut wie alle wachen Stunden der letzten Tage damit verbracht, Dean zu beobachten – genau das tat er auch jetzt – und dessen Blick hätte für verträumt gehalten werden können, wäre da nicht die intensive Trauer gewesen, die in den Tiefen seiner Augen lauerte.

Sam fuhr sich ungeduldig mit der Hand durchs Haar und verpasste sich selbst mentale Ohrfeigen, weil jetzt wohl kaum der passende Augenblick war, Dean anzuschmachten – auch wenn dessen Augen wirklich unverschämt hübsch waren, und von der abnormen Länge seiner Wimpern wollte er gar nicht erst anfangen.

Sam konnte sich sowieso nicht ganz entscheiden, ob er nun erleichtert sein sollte, weil seiner – nun nicht länger inzestuösen – Zuneigung Dean gegenüber zumindest in der Theorie nichts mehr im Weg stand, oder ob es ihm lieber gewesen wäre, bis ans Ende seiner Tage seinem großen Bruder nachzuschmachten.

So wie Dean nämlich jetzt war, hatte er quasi nichts mehr mit der Person gemein die … die … ach verdammt, er konnte es genauso gut zugeben: in die er sich verliebt hatte.

Kurz war Sam in Versuchung, diese Gedanken an Dean weiter zu leiten, in der leisen Hoffnung, dass der dadurch aus seiner Lethargie gerissen werden und ihm ein paar Punkte von der Männlichkeitsskala abziehen würde, aber andererseits konnte es auch sehr gut sein, dass ein derartiges Geständnis Dean nur noch mehr belasten würde, und ihn somit vollends zum melancholischen Einsiedler mutieren ließ.

Sam trank seine heiße Schokolade aus, stand auf, um sich eine neue zu holen, und beobachtete aus dem Augenwinkel noch immer Dean, der den Kopf auf die linke Hand gestützt hatte – in der rechten hielt er seine heiße Schokolade, die er offensichtlich vergessen hatte – und aus dem Fenster starrte und so furchtbar verloren wirkte, dass Sam ihn schon wieder umarmen wollte.

Und das hatte rein gar nichts damit zu tun, dass er das sowieso die ganze Zeit machen wollte.

Er wandte sich zum Tresen um und so sah er nicht, wie Deans Blick sich plötzlich fokussierte, sich beinahe irritiert auf die Tasse in seiner Hand richtete, und dann lächelte Dean und nahm einen Schluck.

Sam war schon irgendwie niedlich, wie er ihn mit sowas Banalem wie heißer Schokolade aufzuheitern versuchte – das Schlimme war nur, dass es sogar irgendwie funktionierte, weswegen er die Tasse jetzt auch in einem Zug leerte und dann beschloss, dass er noch eine Zweite vertragen könne.

So wie Sam in den letzten Tagen um ihn herum scharwenzelt war, war es höchst unwahrscheinlich, dass er ihn einfach sitzen lassen würde, weil sie keine Brüder waren, und auch, wenn Dean sich noch immer widerlich sensibel und emotional fühlte, war es jetzt wohl langsam an der Zeit, sich zusammenzureißen.

Er wusste nur noch nicht so ganz, wie er das anstellen sollte.

Dean seufzte, stand auf und ging an den Tresen, und dann fiel ihm auf, dass Sam nicht mehr im Café war.

Vermisst

Dean atmete einmal tief ein und dann langsam wieder aus – was bei Schwangeren funktionierte, konnte nicht völlig verkehrt sein – und zwang sich zur Ruhe.

Gut möglich, dass ihm der Arsch völlig unnötig auf Grundeis ging und Sam einfach nur auf die Toilette gegangen war.

Schließlich hatte er keine Ahnung, wie lange er abwesend aus dem Fenster gestarrt hatte – er konnte sich ja noch nicht einmal entsinnen, wie er zu seiner heißen Schokolade gekommen war – und da konnte er es Sam wohl kaum verübeln, wenn der sich mal eben kurz von ihm entfernte, ohne ihm Bescheid zu sagen – in der Tat war es sogar sehr gut möglich, dass Sam ihm Bescheid gesagt hatte, und er einfach nur zu versunken gewesen war, um es mitzubekommen.

Zehn Minuten später war Dean sich allerdings relativ sicher, dass Sam nicht auf die Toilette gegangen war – sie hatten nichts zu sich genommen, was einen derartig langen Aufenthalt dort rechtfertigen würde – und nun erlaubte er seinem Arsch, auf Grundeis zu gehen.

Wieso zum Teufel ging Sam ihm eigentlich ständig verloren?!

Und wieso passierte das ausgerechnet immer dann, wenn er für eine Sekunde nicht aufpasste?!

Na fein, dumme Frage, wenn er aufpasste, konnte das natürlich gar nicht passieren, aber eigentlich hätte man meinen können, Sam sei dazu in der Lage, auch mal einen Augenblick auf sich selbst aufzupassen.

Offensichtlich war er das aber nicht, und deswegen kam Dean sich auch gar nicht dumm vor, als er sich nun am Tresen erkundigte, wo sein minderbemittelter Begleiter abgeblieben sei.

Die Dame dahinter – ein bezauberndes Wesen in den späten Fünfzigern, die ihn sofort als überbesorgten großen Bruder entlarvte – schenkte ihm ein verständnisvolles Lächeln und ließ ihn wissen, dass der „nette junge Mann“ vor einer Weile zu den Toiletten verschwunden sei.

Okay … hatte Sam irgendwas gegessen, was er ihm verschwiegen hatte?

Dean runzelte die Stirn, bezahlte die heiße Schokolade und folgte den entsprechenden Schildern dann zu den Toiletten in die Katakomben des Etablissements, wo er keinen Sam, dafür aber eine aufgebrochene Hintertür fand.

Er trat durch eben diese nach draußen, und natürlich ließen sich dort nicht die geringsten Hinweise auf Sammys Verbleib finden.

Es gab weder Schwefelrückstände – sehr gut, keine doofen Dämonen, die ihm seinen Sammy entführt hatten – noch nahm er den Geruch von Ozon wahr, aber es war auch gut möglich, dass der sich inzwischen verflüchtigt hatte, und Sam von grantigen Geistern geraubt worden war.

Wenn er genauer darüber nachdachte, war das allerdings höchstgradig unwahrscheinlich – mit ein paar Geistern wäre Sam dann doch noch fertig geworden, und die hätten es auch nicht nötig gehabt, die Hintertür aufzubrechen, und verschleppt hätten sie ihn erst recht nicht – das hätten höchstens die Geister der Geister getan, die sie vernichtet hatten, und das schloss sich irgendwie von selbst aus.

Dean wusste nicht, was schlimmer war – der Fakt, dass Sam ihm mal wieder abhanden gekommen war, oder dass er nicht wusste, wo er nach ihm suchen sollte.

Panik drohte über ihn zu kommen wie eine Flutwelle, und für einen Moment war Dean versucht, sich einfach wegspülen zu lassen, dann dachte er an Sam und seinen widerwärtig schnuffigen Hundeblick, und riss sich zusammen.

Bruder oder nicht, er war für diesen Kerl verantwortlich, und das seit dem Moment, als er ihn aus ihrem brennenden Haus getragen hatte.
 

Sam ächzte gequält und fand, dass die Bezeichnung „Kopfschmerzen“ für seinen momentanen Zustand völlig unzureichend war, und fühlte sich unangenehm an seine Visionen erinnert.

Er blinzelte vorsichtig, zuckte zusammen, als Licht schmerzhaft auf seine Netzhaut traf, und er wäre wahrscheinlich vom Stuhl gefallen, wäre er nicht gefesselt gewesen – na so ein Glück.

Die Fesseln hielten ihn wenigstens davon ab, sich selbst zu erwürgen – er konnte das den Bösewichten ja auch ruhig mal abnehmen – weil er es schon wieder irgendwie geschafft hatte, sich entführen zu lassen.

Sam wollte lieber nicht daran denken, was Dean jetzt durchmachte, vorausgesetzt natürlich, der hatte überhaupt mitbekommen, dass er weg war.

So wie Dean neuerdings alles um sich herum ausblendete, war es sehr gut möglich, dass er noch immer mit der inzwischen kalten ‚heißen’ Schokolade in der Hand in dem Café saß und LKW-Reifen große Löcher in die Luft starrte.

Wie hatte er Dean in diesem Zustand auch nur eine Sekunde aus den Augen lassen können?!

Plötzliche, völlig irrationale Angst um seinen Exbruder – er sollte wohl eher Angst um sich selbst haben, er war hier schließlich auf einen unbequemen Stuhl gefesselt und hatte noch dazu einen Knebel im Mund, der schmeckte wie eine alte Socke – bemächtigte sich seiner, und Sam brauchte eine Weile, bis er die Horrorszenarien aus seinem Kopf verbannen konnte, in denen Dean völlig verwahrlost als mürrischer Einsiedler endete, nur weil ER nicht auf sich selbst aufpassen konnte.

Sam begann, sich trotz des unerträglichen Trommelns in seinem Hinterkopf in seinem Gefängnis umzusehen, und identifizierte es schließlich als handelsüblichen Wohnwagen.

Na, das war doch mal was Anderes.

Wo, im Namen alles Merkwürdigen, war er denn jetzt wieder gelandet?

War es tatsächlich möglich, dass er diesmal nicht von etwas Übernatürlichem sondern von ganz normalen – wobei ‚normalen’ in diesem Fall relativ war – Menschen verschleppt worden war?

Sam schloss die Augen, weil ihm schlecht wurde, und versuchte, ruhig zu atmen.

Scheinbar hatte er eine Gehirnerschütterung – da konnte er wohl froh sein, dass er überhaupt wieder aufgewacht war.

Er versuchte, seinem gequälten Schädel eine Idee für den Grund seiner Entführung abzuringen und erklärte diese Mission nach etwa dreißig Sekunden für gescheitert.

Auch den Versuch, sich von seinen Fesseln zu befreien oder zumindest den Knebel loszuwerden – er wurde den Verdacht nicht los, dass es sich bei dem widerlichen Ding tatsächlich um eine alte Socke handelte – gab er bald wieder auf.

So unangenehm es ihm auch war, blieb ihm wohl nichts anderes übrig, als darauf zu warten, dass Dean kam und ihn rettete – das hatte sonst ja auch immer ganz gut funktioniert.

Sam konzentrierte sich darauf, gleichmäßig durch die Nase ein und aus zu atmen und versuchte zu verdrängen, dass es diesmal anders als sonst war.

Sonst war Dean sein Bruder gewesen und nichts auf der Welt hätte ihn daran hindern können, alles dafür zu tun, damit Sam nichts geschah.

Sam war sich nicht so sicher, ob das noch immer so war.
 

„Danke Bobby – ich sag dir Bescheid, sobald er wieder auftaucht … Ja, natürlich werd ich ihn jetzt suchen! … Ja, mach’s gut.“

Dean seufzte, als er die Taste zum Auflegen auf seinem Handy drückte, und ignorierte das überwältigende Verlangen, das dumme Ding mit aller Kraft von sich zu werfen.

Er hatte Bobby angerufen um sich ein paar Tipps und emotionalen Beistand zu holen – was er natürlich im Leben nicht zugeben würde, aber im Prinzip war es nun mal so, und selbst er brauchte ab und zu ein wenig Rückhalt – und Bobby hatte ihm keinerlei Tipps und nur minimalen emotionalen Beistand zuteil werden lassen, was ihn kurz zu dem verwerflichen Gedanken verführt hatte, dass die Zeiten, in denen Bobby sich als unglaublich nützlicher Fels in der Brandung erwiesen hatte, nun wohl endgültig vorbei waren.

Dann hatte er sich unter schuldbewussten Selbstzerfleischungen eingestanden, dass selbst Bobby mit null Informationen keinen Masterplan entstehen lassen konnte, dass er weiterhin kaum erwarten konnte, dass er durch übertriebenes Mitgefühl seine eigene Männlichkeitsskala in Gefahr brachte, die er schon seit Jahren liebevoll pflegte und hegte, und inzwischen einen Highscore erreicht hatte, von dem Dean nur träumen konnte.

Dean sah also davon ab, sein Handy als Wurfgeschoss zu missbrauchen, stattdessen ließ er es im Handschuhfach des Impalas verschwinden und starrte dann sekundenlang den leeren Sitz neben sich an.

Genau da hätte jetzt eigentlich Sammy sitzen müssen.

Wenn er ganz genau hinsah, konnte Dean sogar die leichte Kuhle sehen, die sein riesenhafter Kumpan im Laufe ihrer gemeinsamen Zeit als Jäger ins Polster gesessen hatte.

Dean schluckte trocken, und der penetrante Kloß in seinem Hals schien mit einem Mal auf Tennisballgröße anzuschwellen.

Jetzt zu heulen hätte ihn aber nicht nur mindestens 50 Punkte auf der Männlichkeitsskala gekostet, es hätte ihn außerdem nicht im Geringsten weiter gebracht, also riss er sich zusammen, wie es nur ein Dean Winchester konnte, und ließ den Motor an.

Nicht einmal das wundervoll melodiöse Aufleben seines Wagens vermochte es, Deans Stimmung zu heben, und so fuhr er mit angespanntem Gesicht vom Parkplatz ihres Motels.

Da er keine Ahnung hatte, wo er nach Sam suchen sollte, hatte Dean beschlossen, einfach nichts dem Zufall zu überlassen und überall zu suchen.

Während er also auch noch die hinterletzten Nebenstraßen nach verdächtigen Gestalten absuchte, hatte Dean reichlich Gelegenheit, sich um seinen verschollenen Bru- … Gefährten Sorgen zu machen.

Nein, Gefährte klang doof und erinnerte ihn zu sehr an Herr der Ringe – wahre Freundschaft gut und schön, aber stellenweise hatte selbst er gedacht, dass Sam und Frodo sich einfach ein Zimmer nehmen und – wie auch immer.

Naja, aber das mit Sam und Sam passte ja schon irgendwie ganz gut … aber leider war Sam nie sein Gärtner gewesen, also konnte er sich auch kaum um seinen verschollenen Gärtner Sorgen machen, obwohl das irgendwie lustig klang.

Dean blinzelte und war froh, dass er diesen Gedankengang mit ins Grab nehmen würde.

Wieso hatte er auch damals bloß nachgegeben und war mit Sammy in diese Filme gegangen?

Ach ja … dieser blöde Hundeblick.

Wieder machte sich dieser vermaledeite Kloß in Deans Hals bemerkbar, und dieses Mal musste er verdammt kämpfen, um nicht mal eine einzige kleine männliche Träne zu vergießen.

Wenn er Sam nicht wiederfand, dann konnte er ihm nie sagen, dass sie für ihn immer Brüder sein würden – so abgeschmackt das auch klang, er würde es Sam sagen, egal wie viele Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala das auch bedeutete, weil es einfach Dinge gab, die wichtiger waren, als selbst die heilige Männlichkeitsskala.

Dean räusperte sich energisch, blinzelte hektisch, bis er wieder klar sehen konnte, und dann blinkte er links und bog ab und fand sich auf der Hauptstraße wieder.

Phantastisch.

Wenigstens war dieses Kaff nicht allzu groß, sonst hätte er sich vermutlich noch tot gesucht – so suchte er sich wenigstens nur halb tot – allerdings stellte er mit der Zeit fest, dass seine Autosuche irgendwie ein wenig ineffektiv war.

Dean fuhr besagte Hauptstraße ein paar Mal auf und ab, weil er sich nicht entschließen konnte, auszusteigen und sämtliche Nebenstraßen noch einmal zu Fuß mit seiner Anwesenheit zu beehren, und er überlegte gerade, ob er es mit seinem Gewissen vereinbaren könne, anzuhalten und etwas zu Essen zu holen, da trat er so hart in die Bremsen, dass sein Hintermann ihn wütend anhupte und ihn schließlich wild gestikulierend überholte, was Dean allerdings einfach mal komplett ignorierte, weil er wie vom Blitz getroffen auf etwas am Straßenrand starrte.

Er hatte sich so sehr auf möglicherweise verdächtige bis zwielichtige Gestalten auf dem Bürgersteig konzentriert, dass er die alltäglichen Dinge komplett übersehen hatte.

Das konnte doch jetzt nicht wahr sein!

Dean fixierte ungläubig das riesige Werbeplakat, das im zugigen Februarwind friedlich vor sich hin schaukelte, und konnte es beinahe nicht fassen.

Das konnte unmöglich ein Zufall sein.

Die Rache des haarigen Mannes

So, bevor ich es wieder vergesse ... *hüstel* ... muss ich an dieser Stelle ganz dringend Werbung für die neue FanFic der guten Hope_Calaris machen!

Sie hat es getan! *Urschrei*

Sie hat sich hingesetzt und eine Dean/Sam geschrieben!

Frohlocket!

Unbedingt lesen, sonst geh ich in Streik ... oder so.

So.

Und nu geht's hier mit meinem Geschreibsel weiter, also wünsche ich wie immer viel Vergnügen!
 

moko-chan
 

Das unangenehme Fehlen von Deans Präsenz war das Erste, das in Sams Bewusstsein trat, als er wieder zu sich kam, dann kamen die Fesseln, der widerliche Sockenknebel und sein Wohnwagengefängnis hinzu, und er stöhnte gedämpft auf.

Es war ihm unbegreiflich, wie er in der unbequemen Haltung auf dem viel zu kleinen Stuhl hatte einschlafen können, noch dazu in potentieller Lebensgefahr! Na schön, bei den all den mannigfaltigen Gefahren, denen er und Dean ständig ausgesetzt waren, raubte ihm inzwischen nur noch Weniges den Schlaf, in Anbetracht der Tatsache, dass er eine Gehirnerschütterung hatte, war es allerdings reichlich dumm gewesen, sich von eben diesem übermannen zu lassen.

Da war es ja kein Wunder, dass Dean ständig das Bedürfnis hatte, höchst heldenhaft für ihn in die Bresche zu springen, wenn er es nicht einmal schaffte, wach zu bleiben, wenn sprichwörtlich sein Leben davon abhing.

Es war dieser Gedanke an seinen phantastischen Beschützer, der ihn noch aus den aussichtslosesten Lagen gerettet hatte - und sei es auch durch einen noch so idiotischen Akt des Heldenmuts gewesen - der plötzlich eine Form von Heimweh in Sam auslöste, das er so stark noch nie verspürt hatte ... Heimweh nach Dean.

Er konnte allerdings nicht ganz einordnen, ob die Sehnsucht, sich in Deans Armen vor der Welt zu verstecken, seinen schwärmerischen Gefühlen für ihn, oder doch eher der Erinnerung an ihre Zeit als Brüder zuzuschreiben war, aber eigentlich war das auch gar nicht wichtig.

Er liebte sowohl den Bruder als auch alles Andere, was Dean für ihn war, und er vermisste jeden einzigen Aspekt seines widersprüchlichen Charakters.

So merkwürdig er es auch zunächst gefunden hatte, Deans Präsenz immer und überall wahrnehmen zu können, jetzt wo sie nicht mehr da war, war es, als fehle ein Teil seiner Selbst, und je mehr er sich darauf konzentrierte, desto schlimmer wurde das Gefühl von Verlust und nahm beinahe schon das Ausmaß physischen Schmerzes an.

Sam schreckte aus seinen schwermütigen Gedanken auf, als er plötzlich das Geräusch schwerer Schritte auf feuchter Erde hörte, und setzte sich aufrechter hin; das Geräusch wurde lauter, und dann ging auch schon die Tür auf, und ein untersetzter Mann in den Vierzigern kam herein, der ihn mit seinen wilden braunen Augen und seiner überdurchschnittlich dichten Körperbehaarung merkwürdig an irgendein Tier erinnerte.

Der Mann warf die Tür mit einem ungeduldigen Knallen zu, schloss ab und wandte sich dann Sam zu, der verwirrt blinzelte, als er den hasserfüllten Blick seines Entführers sah, weil er sich absolut nicht erinnern konnte, ihm schon jemals zuvor begegnet zu sein.

„Mhhpfh!“, war jedoch alles, was er artikulieren konnte, und der Mann grinste nur höhnisch und ging zu der winzigen Kochnische des Wohnwagens, um eine Schublade aufzuziehen und ein Messer heraus zu nehmen, das er dann Sam entgegen hielt.

„Kommt dir das bekannt vor?“

Sams Augen weiteten sich, als er das Messer erkannte, mit dem er gegen die Nymphe gekämpft hatte, und dann fiel ihm ein, an welches Tier ihn dieser merkwürdige Mann erinnerte: einen Ziegenbock.

Sam war immer wieder aufs Neue überrascht, als wie akkurat und wahr die alten Mythen und Legenden sich doch immer wieder herausstellten.

Wenn er also das nächste Mal etwas vernichtete, von dem es hieß, dass es häufig in Begleitung von etwas anderem Übernatürlichen anzutreffen sei, würde er verdammt noch mal sicher gehen, dass dieses Andere nicht irgendwann auftauchen und an ihm Rache nehmen konnte.

Wenn Sam sich nicht vollkommen irrte, dann war er nämlich von einem Satyr entführt worden, und noch dazu von einem, dessen Nymphe er auf dem Gewissen hatte – perfekt.

Irgendwie war er plötzlich froh, dass Dean nicht da war, der hätte das rachelüsterne Fabelwesen höchstens noch gefragt, warum es so bockig sei.

Sam stöhnte leise, dann nahm der Satyr ihm den Knebel ab – der sich doch tatsächlich als harmloser Stoffetzen und nicht etwa als Socke entpuppte – und bevor er noch auf die Idee kam, um Hilfe zu rufen, spürte er bereits kalten Stahl an seinem Hals.

Nun, zumindest wurde er diesmal ausnahmsweise nicht gewürgt.

Sam blinzelte und fragte sich, ob er einen derartigen Sarkasmus an den Tag legte, weil er das Gefühl hatte, Deans neuerdings so traurigen Mangel daran kompensieren zu müssen.
 

„Ja, Bobby, ich bin mir ziemlich sicher, dass es die Nymphe ist – wir müssen irgendwas übersehen haben, als wir sie trocken gelegt haben! Es kann kein Zufall sein, dass Sam ausgerechnet dann verschwindet, wenn der Mittelaltermarkt hier in der Stadt ist – ich hab ein Plakat gesehen!“

Dean war sich vage bewusst, dass seine Stimme ein wenig zu aufgeregt klang, und konnte nur hoffen, dass Bobby davon nichts mitbekommen hatte.

Als Bobby ihn nun aber zuallererst aufforderte, gefälligst die Nerven zu behalten und sich zu beruhigen, löste sich diese Hoffnung in Luft auf.

„Was weißt du über Nymphen?!“, grollte er also ungeduldig ins Handy, und Bobby schwieg eine Weile und meinte dann, sich an die Erwähnung von Satyrn erinnern zu können.

Dean blinzelte und fühlte sich für einen Moment angenehm an Sams Hang zu Fachausdrücken und Schwafeleien aller Art erinnert, aber aus Bobbys Mund klang es irgendwie nicht besserwisserisch genug.

„Sa-was?“

„Satyrn“, wiederholte Bobby geduldig. „In der griechischen Mythologie werden sie mit dem Weingott Dionysos in Verbindung gebracht, gelten aber auch als Begleiter von Nymphen. Sie sollen den Oberkörper eines Menschen und den Unterkörper einer Ziege und außerdem Hörner haben … oder so ähnlich.“

Oder so ähnlich? Für Dean klang das ziemlich ausführlich und sicher, aber wenn Bobby meinte, soeben einen lediglich oberflächlichen Bericht abgeliefert zu haben, wollte er den detaillierten lieber nicht hören.

Dean machte ein Gesicht, als fasse er nicht, was er da gehört hatte, dann räusperte er sich leise.

„So einer ist mir nicht aufgefallen.“

„Natürlich nicht!“, pampte Bobby ihn an. „Ich möchte doch auch sehr bezweifeln, dass er seine Gestalt nicht anpassen kann!“

Dean seufzte, weil ihn diese Information irgendwie so überhaupt nicht weiter brachte, bedankte sich nichtsdestotrotz bei Bobby, und legte auf.

Entweder war es also wieder diese verdammte Blondine, mit der er sich anlegen musste, oder es stand ein Ziegenbock auf der Abschussliste.

Er ließ seinen Blick über die Ansammlung von Zelten und Wohnwagen schweifen, die den Mittelaltermarkt bildeten, genau wie er es vor ein paar Monaten getan hatte, nur dass diesmal nicht blondgelockte Jungfrauen darauf warteten, gerettet zu werden sondern sein brünetter Exbruder.

Dean stieg aus dem Impala, warf die Tür hinter sich zu und ging zum Kofferraum, um sich mit Waffen einzudecken.

Da er nicht wusste, wie er die Nymphe, oder ihren Satyr, oder was es auch immer gewesen war, das Sam eingesackt hatte, zur Strecke bringen sollte, würde ihm wohl nichts Anderes übrig bleiben, als eine Methode nach der anderen auszuprobieren.

Natürlich alles im Namen der Forschung.

Sollte er allerdings zu spät kommen und Sam nicht mehr helfen können, würde er sich schlicht und ergreifend umbringen lassen.

Dean ließ mit verbissenem Gesichtsausdruck seine Schrotflinte hinten in seinem Hosenbund verschwinden, zog seine Lederjacke darüber, um die entstandene merkwürdige Beule zu kaschieren und ließ als Nächstes ein etwas kleineres Kaliber vorn in seinem Hosenbund verschwinden, wo die merkwürdige Beule hoffentlich nicht allzu sehr auffallen würde.

Mit einer Miene, als ziehe er in den Krieg, betrat Dean schließlich den Mittelaltermarkt, ließ sich vom Strom der Menge mitziehen und war bald zum Teil des in der Dämmerung lichter werdenden Getümmels geworden.
 

Sam schloss kurz die Augen und betete, dass er Dean wieder sehen, dass er so nicht sterben würde.

Er durfte nicht gerade jetzt von ihm getrennt werden, wo er eine zumindest minimale Chance hatte - nicht ausgerechnet jetzt, da sie keine Brüder mehr waren.

Sam hatte nicht gedacht, dass er diesen Umstand so bald als positiv bewerten würde, und er hätte beinahe gelacht, wäre er sich der Klinge an seinem Hals nicht so bewusst gewesen.

Jetzt zu sterben, wäre furchtbar gewesen, nicht nur, da er endlich wieder an seinem Leben hing, weil er jemanden hatte, für den es sich zu leben lohnte, sondern auch, weil er ahnte, dass Dean ihn mehr brauchte, als dieser jemals zugeben würde – nach allem, was Dean für ihn getan hatte, sollte es daran keinen Zweifel geben, und Sam fragte sich, wie er jemals sein Vertrauen in Deans unbedingte Treue ihm gegenüber in Frage hatte stellen können.

Sobald Dean sein Gefühlschaos in den Griff bekäme, würde er ihm wahrscheinlich sagen, dass es überhaupt keinen Unterschied mache, ob sie nun Brüder seien oder nicht und dass er immer für ihn da sein würde.

Gott, er liebte es, wenn Dean solche Reden schwang.

Sams Augen wurden ein wenig feucht, und er schluckte, das Messer schnitt sofort in seine Haut, und er spürte sein Blut warm an seinem Hals hinab laufen.

Von einem Messer, das Dean ihm gegeben hatte, war auch nichts Anderes zu erwarten gewesen.

Er blickte zu dem Satyr auf, der befriedigt den Weg verfolgte, den die rote Spur auf seinem Hals zog, und ihm dann in die Augen sah.

„Wie fühlt es sich an?“

Sam blinzelte und beschloss, die Wahrheit zu sagen.

„Es brennt.“

Sein eigenes Blut auf seiner Haut war kein Gefühl, das Sam fremd oder neu gewesen wäre, weswegen er einen Moment brauchte, ehe er begriff, dass der Satyr ihm etwas deutlich machen wollte: Er sollte verstehen, wie sehr die Nymphe gelitten, was er ihr angetan hatte.

Als Sam sich erinnerte, dass sie im Gegensatz zu ihm allerdings keinen einzigen Tropfen Blut vergossen hatte, hielt sich sein Mitleid in Grenzen.

„Was willst du eigentlich von mir?“, stellte er also schließlich die Frage, die ihn die ganze Zeit beschäftigte, und der Satyr zog eine seiner buschigen braunen Augenbrauen in die Höhe und wirkte verwirrt.

„Was ich von dir will? Du hast Lilliana angegriffen!“

Angegriffen? Sam blinzelte.

Er hatte erwartet, hier des Mordes oder zumindest Todschlages bezichtigt zu werden, diese Anklage kam völlig überraschend.

„Sie hat versucht, meinen Bruder zu ertränken!“, rechtfertigte er sich so ruhig wie möglich, und der Satyr schüttelte den Kopf.

„Ihr Humanoiden ward schon immer geistesarm.“

Sam begriff immer weniger, was hier vor sich ging – was hatte das denn nun wieder zu bedeuten?

„Ihm wäre die Ehre zuteil geworden, ihr Überleben zu gewährleisten!“, tat der Satyr nun erzürnt kund, und Sam begriff, dass dem ein Menschenleben einfach so gleichgültig war, dass er sich jegliche Argumentation von vornherein sparen konnte.

Mit der erfolgreichen Ermordung fünf unschuldiger Mädchen und der missglückten eines etwas weniger unschuldigen jungen Mannes konnte er die Vernichtung der Nymphe wohl kaum jemandem gegenüber rechtfertigen, für den Menschen lediglich Energiedrinks für seine mannstolle Herrin waren.

„Wenn ich meine Ehre wiederherstellen und an ihre Seite zurückkehren will, dann muss ich ihr dein Blut darbringen!“

Und mit diesen Worten hob der Satyr das Messer – Deans Messer – und brachte Sam einen sauberen Schnitt am linken Unterarm bei.

Sam biss die Zähne zusammen und beobachtete fassungslos, wie sein Blut in einem silbernen Kelch aufgefangen wurde, und begriff endlich, dass die Nymphe nicht tot und der Satyr bei ihr scheinbar in Ungnade gefallen war.

Kein Wunder, da der in seinem Job, sie zu beschützen, jawohl einfach mal auf ganzer Linie versagt hatte.

Dean würde sowas nie passieren.

Sam lächelte unter Schmerzen, und sein Herz setzte für ein paar Takte aus, als er Deans Präsenz plötzlich so klar spüren konnte wie Sonnenstrahlen auf seiner nackten Haut an einem wolkenlosen Tag am Strand.

Der Vergleich mochte kitschig sein, aber genau so fühlte es sich an.

Und dann flog auch schon die Tür des Wohnwagens mit einem Krachen aus den Angeln, und da stand Dean, die Schrotflinte im Anschlag, und zielte auf den Kopf des Satyrs.

„Leg das Messer weg, Geißbock!“

„Dean!“

Sam mochte bluten, sein Kopf mochte schmerzen, und sein ganzer Körper sich wie zerschlagen anfühlen – es war ihm nie besser gegangen.

Er tauschte einen Blick mit Dean, dann ging der Satyr mit einem wütenden Grollen auf eben diesen los, riss ihn mit sich aus der offenen Wohnwagentür und somit aus Sams Blickfeld.

Sam hörte sie miteinander kämpfen, hörte immer wieder Deans wütende Stimme, die eine Beleidigung nach der anderen gegen den Satyr hervorstieß,

und dann war es plötzlich totenstill.

Unnatürliche Auslese

„Dean!“

Sam riss an seinen Fesseln, bis er sich die Haut blutig gescheuert hatte, und er konnte nichts mehr hören, außer seines eigenen Herzschlages, der die Schmerzen in seinem Kopf in stetem Rhythmus schlimmer werden ließ.

Wieso antwortete er ihm denn bloß nicht?!

„Dean!“

Um Deans Mund schwebte trotz seiner Anspannung die Andeutung eines Lächelns, als er mit ein paar schnellen Schritten auf Sam zukam und er ihn mit dem Messer von seinen Fesseln befreite, an dem nun nicht mehr nur Sams Blut, sondern auch das des besiegten Satyrs klebte.

Sam sprang auf, sobald ihn die groben Stricke nicht länger daran hinderten, taumelte, weil er nach dem langen Sitzen nicht mehr Herr seines Körpers war, und fand sich in Deans Armen wieder, der ihn sanft an sich drückte.

„Nicht so hastig, Sammy …“

Dean spürte, wie sich Sams Finger hinten in seinen Pullover krallten, und obwohl er wusste, dass Sam verwundet war und diese Wunden versorgt werden mussten, hielt er ihn für einen Moment einfach nur fest.

„Du bist gekommen“, hörte er Sams erstickte Stimme, dann presste Sam sein Gesicht an seine Halsbeuge, und Dean kniff die Augen zu und hielt Sam noch ein wenig fester, als er begriff, was er ihm in den letzten Tagen zugemutet hatte.

„Natürlich bin ich gekommen, du Idiot“, erwiderte er heiser, drückte Sam ein Stück von sich und strich ihm mit einer zärtlichen Geste das Haar aus der Stirn, ohne auch nur einen Gedanken an die Männlichkeitsskala zu verschwenden. „Oder hast du gedacht, ich lasse zu, dass meinem kleinen Bruder irgendwas passiert?“

Sam schnupfte auf und schüttelte den Kopf, und Dean wuschelte ihm ein wenig grob durchs Haar und half ihm dann führsorglich aus dem Wohnwagen, über den zu dieser späten Stunde menschenleeren Markt bis hin zum Impala.

Er beförderte Sam auf den Beifahrersitz, verstaute seine Waffen wieder im Kofferraum, und als er auf der Fahrerseite einstieg, war endlich dieses beklemmende Gefühl verschwunden, das ihn ständig darauf hingewiesen hatte, dass etwas Essentielles in seinem Wagen fehlte.

Sam war offenbar nicht nur als sein Maskottchen sondern auch als Wackel-Dackel für den Impala unentbehrlich.

Er machte Sam einen Notverband, um endlich die Blutung an dessen Unterarm zu stillen, und dann sah er zu, dass er diesen verdammten Mittelaltermarkt mitsamt seinen verrückten Betreibern hinter sich ließ, und brachte so viele Meilen, wie er Sam zumuten konnte, hinter sich, bevor er im Morgengrauen in ein neues Motel eincheckte.

Er half Sam aus dem Auto und in ihr Zimmer, und es wunderte ihn schon ein wenig, wie Sam jedes Mal zusammenzuckte, wenn seine Finger zufällig dessen nackte Haut streiften, als er ihm beim Ausziehen half.

Dean versorgte jede einzelne von Sams Wunden mit einer lange nicht da gewesenen Sorgfalt und steckte ihn dann ins Bett, deckte ihn sogar zu, und Sam blinzelte müde und war auf dem besten Wege, einzuschlafen, bevor er die Augen weit aufriss, als habe er sich gerade an etwas Schreckliches erinnert.

„Die Nymphe!“

Sam machte Anstalten, sich wieder aufzusetzen, und Dean legte ihm die Hand auf die Schulter und hielt ihn mit sanfter Gewalt unten.

„Um die habe ich mich gekümmert, Sammy – endgültig. Schlaf einfach, ok?“

„Aber … ich …“

Sams Blick traf auf den von Dean, und Sam wusste, dass es wirklich nichts mehr gab, worum er sich Sorgen machen musste, also schloss er die Augen, genoss das Gefühl, wie Deans Präsenz sich wie ein wärmendes Tuch um ihn legte, und schlief ein.
 

Regentropfen so groß wie Golfbälle trommelten ohne Unterlass gegen die Windschutzscheibe des Impalas, und Sam knurrte genervt und warf Dean auf dem Beifahrersitz einen kurzen Blick zu.

Es war Sam unverständlich, wie Dean bei dem Lärm schlafen konnte, den der Regen gemeinsam mit Foreigner veranstaltete, deren „Hot Blooded“ lautstark aus den Boxen dröhnte; er hatte die vergangene Nacht allerdings auch nicht in einer Bar sondern in seinem Bett verbracht, was wusste er also schon?

Wenigstens war Dean an diesem Morgen in einer Stimmung gewesen, die die Möglichkeit, er könne letzte Nacht erfolgreich jemanden abgeschleppt haben, vollständig ausschloss.

Dieser selbstsüchtige Gedanke verursachte Sam kurz ein schlechtes Gewissen, aber auch nur kurz, dann grunzte Dean einmal leise, drehte sich auf dem Sitz zu ihm um und begann, leise zu schnarchen.

Sam schmunzelte, unterdrückte den Impuls, Dean in die Nase zu kneifen – es genügte, wenn einer von ihnen diesem merkwürdigen Fetisch frönte – und musste sich zwingen, seinen Blick wieder von Dean abzuwenden und stattdessen auf die nasse Straße zu achten.

Dean würde ihn umbringen, wenn er sein geliebtes Auto zu Schrott fuhr, ganz egal, wie er momentan zu ihrer Nichtverwandtschaft stehen mochte.

Sam legte beide Hände ans Lenkrad und kurz erinnerte ihn ein unangenehmes Ziehen an seinem linken Unterarm an die noch immer nicht ganz verheilte Schnittwunde, die ihm der Satyr beigebracht hatte.

Er biss die Zähne zusammen und rief sich Deans Versicherung ins Gedächtnis, dass weder die Nymphe noch ihr haariger Leibwächter je wieder Hand an ihn legen würden.

Dean hatte nämlich nicht nur gesehen, wie die Nymphe sich sprichwörtlich in ihre Bestandteile aufgelöst hatte, als er auch ihren Notvorrat – ja, sie hatte einen Notvorrat gehabt – an Meerwasser angereichert mit menschlicher Lebensenergie ausgekippt hatte, der Satyr war außerdem sehr effektvoll zu Staub zerfallen, als Dean ihm sein Messer ins Herz gerammt hatte.

Sam überholte vorsichtig einen dunkelblauen Minivan, sah aus dem Augenwinkel eine Frau in den Dreißigern, die mit ihren Söhnen auf der Rückbank diskutierte und lächelte schwach.

So ein Leben hatte er nie gehabt und er würde es auch nie haben.

Früher hatte dieser Gedanke ihn belastet, jetzt war er irgendwie ganz zufrieden damit.

Wieder streifte sein Blick Dean auf dem Nebensitz, und er erinnerte sich an ihr Gespräch vom Vorabend, bevor Dean zu der Bar aufgebrochen war um – wie Dean es genannt hatte – endlich den Kopf frei zu bekommen.

Sie hatten am vergangenen Abend zu guter Letzt doch noch in aller Ruhe darüber gesprochen, dass sie keine Brüder waren, und auch wenn Dean inzwischen zu seiner früheren Abneigung gegen jegliche Form von Gefühlsduselei zurückgefunden hatte, war er doch so weit auf Sam zugekommen, dass dem noch immer ganz warm wurde, wenn er sich an den Ausdruck in Deans Augen erinnerte, als dieser ihm kurz und knapp versichert hatte, dass er immer auf ihn aufpassen würde – wirklich immer.

Das Problem war nur, dass Dean inzwischen wieder so weit er selbst war, dass er sich wieder als Sams großer Bruder betrachtete, und irgendwie verspürte Sam eine natürliche Scheu, dem zu gestehen, dass er sich in ihn verguckt hatte.

Allein, die Vorstellung, wie Dean auf ein solches Geständnis reagieren könnte, trieb ihm den Angstschweiß ins Gesicht, also hatte er beschlossen, rein gar nichts zu gestehen und lieber still vor sich hin zu leiden.

Darin hatte er schließlich Übung.
 

Dean sah Sam an, dass den seine Bitte mehr aus dem Gleichgewicht gebracht hatte, als er erwartet hatte, aber das war für ihn kein Grund, sie zurückzunehmen.

„Du willst nach deiner Familie suchen?“, fragte Sam ihn leise und betonte dabei das Wort Familie als rede er von einer ansteckenden Krankheit.

„Naja … nicht direkt nach ihr suchen“, stellte Dean klar. „Ich wüsste nur schon gern, ob ich überhaupt eine habe.“

Er sah Sam in die Augen und erkannte, dass das die falsche Formulierung gewesen war.

„Außer dir natürlich.“

Sam lächelte schwach, und Dean klopfte ihm auf die Schulter.

„Komm schon, Dude … Du weißt, wie ich das meine. Ich will es einfach nur wissen.“

Sam nickte schließlich, und Dean atmete auf und machte sich endlich über die Pizza her, die noch immer unangetastet zwischen ihnen in ihrem Karton lag.

Jetzt, da sie endlich ein wenig Ruhe und Zeit gefunden hatten, sich von den Strapazen der letzten Wochen zu erholen, war Dean die Banshee wieder eingefallen, und der Gedanke an sie wollte ihn einfach nicht mehr loslassen.

Es gefiel ihm ganz und gar nicht, dass er zwar wusste, dass ein Mitglied seiner unbekannten Familie verstorben war, er aber keine Ahnung hatte, um wen es sich dabei handelte.

Das war auch der Grund, warum sie am nächsten Morgen erneut nach Lawrence aufbrechen würden.

Seine Adoptionsunterlagen waren dort ausgestellt und beglaubigt worden, also machte es Sinn, dort mit der Suche nach Antworten zu beginnen.

Wie sonderbar, dass das Schicksal sie ständig zu diesem Ort zurückführte.

Dean verschlang genüsslich seine Pizza und beobachtete Sam, der ein Gesicht zog, als stehe die Welt kurz vor ihrem Untergang.

Da Dean wusste, dass die Welt definitiv nicht vor ihrem Untergang stand – Sam hatte keine Visionen, keiner von ihnen war tot, oder hatte seine Seele an den Teufel verkauft – nahm er einfach mal an, Sam leide noch immer unter den merkwürdigen Anwandlungen, die er schon seit Wochen hatte, und für die Dean nicht die geringste Erklärung einfallen wollte.

Er wäre schön blind gewesen, wäre ihm nicht schon längst aufgefallen, dass Sammy mal wieder irgendetwas bedrückte, aber da Sam offensichtlich nicht mit ihm darüber reden wollte, hütete er sich, ihn darauf anzusprechen.

Es waren Sams körperliche Wunden, die er ohne zu fragen und wenn es nötig war auch bei Gegenwehr versorgte, seine seelischen ließ er zwar ungern unangetastet, aber manchmal hatte er einfach Angst, eher noch mehr Schaden anzurichten, als zu ihrer Heilung beizutragen.

Dean blinzelte und zog sich 5 Punkte von der Männlichkeitsskala ab, als er sich seiner Gedanken bewusst wurde.

Er redete nicht mit Sam über seine Gefühle, weil er dazu verdammt noch mal keine Lust hatte!

Dean beschloss, das verfängliche Thema gedanklich hinter sich zu lassen, und lieber zu überlegen, was er tun würde, sollte sich herausstellen, dass er tatsächlich eine Familie hatte – außer Sam, verstand sich.

Sam würde immer sein kleiner Bruder bleiben, daran konnten sämtliche Adoptionspapiere der Welt nichts ändern, und auch mit seinen potentiellen Blutsverwandten würde ihn nie das verbinden, was er mit seinem putzigen Begleiter hatte.

Putziger Begleiter?

Dean warf einen misstrauischen Blick auf die unschuldig anmutende Bierflasche, die zu seiner Rechten stand, und beschloss, dass er für heute genug gehabt hatte.

Dann sah er wieder Sam an, und weil der ihn noch immer quälend an eine Trauerweide erinnerte, beschloss er, dass er weitere 5 Punkte auf der Männlichkeitsskala verschmerzen könne, und wuschelte ihm durchs Haar.

Sam blinzelte ihn verwundert an, sah seiner Hand nach, als er sie zurückzog, und hob dann fragend die Augenbraue.

„Hab ich was gemacht?“

„Nur das Übliche“, erwiderte Dean kryptisch und erfreute sich an dem Anblick von Sams Gesicht, der nicht im Geringsten begriff, wovon er sprach.

„Du hast noch gar nichts gegessen“, beschwerte er sich dann, schob Sam den Pizzakarton entgegen, und der warf ihm einen misstrauischen Blick zu, als er sah, dass Dean ihm mehr als die Hälfte übrig gelassen hatte.

„Christo?“, versuchte er es eher im Scherz, und Dean zog die rechte Augenbraue in die Höhe und verpasste ihm dann eine Kopfnuss.

„Iss etwas, ok? Exorzieren kannst du mich danach immer noch.“

Dean stand auf, zog sich sein Shirt über den Kopf und verschwand ins Badezimmer, bevor Sam es schaffte, etwas zu erwidern, und als er kurze Zeit später das Rauschen der Dusche vernahm, seufzte er leise und fing an zu essen.

Natürlich hatte Dean bemerkt, dass ihn etwas beschäftigte.

Ahnenforschung

Dean grinste die junge Frau, die ihm die Akte mit dem Stempel der Jugendbehörde aushändigte, freundlich an und ignorierte Sams anklagendes Räuspern, als er ihr beim Weggehen auf den Hintern sah.

„Dude“, ermahnte Sam ihn schließlich streng, und Dean drehte sich zu ihm um und blickte unschuldig zu ihm auf.

„Was?“

Sam verdrehte genervt die Augen, und Deans Grinsen wurde breiter, bevor er sich auf einen der Stühle des Besucherzimmers sinken ließ, die Akte aufklappte und sich eingehend mit ihr beschäftigte.

Nur, weil sie hier waren, um etwas über seine Adoption herauszufinden, hieß das doch noch lange nicht, dass er Trauer tragen musste, oder etwa doch?

Ein weiteres von Sams anklagenden Räuspern später gab Dean sich dann aber doch Mühe, zumindest den Anschein von Respektabilität zu erwecken, um keinen Verdacht beim Personal aufkommen zu lassen und damit möglicherweise ihre Recherche zu vermasseln.

In seinem schicken schwarzen Anzug mit dem weißen Hemd und der Krawatte hätte er allerdings selbst Sam beinahe überzeugt, und der wusste ja nun besser als jeder Andere, was sich hinter der trügerisch sittsamen Fassade verbarg.

Dean ließ seinen Blick aufmerksam über das leicht vergilbte Schriftstück gleiten, das den Schlüssel zu seiner Vergangenheit darstellte, und blieb zuerst an seinem eigenen Namen und dann bei dem seiner Mutter hängen.

Kate, sie hieß Kate.

Ein Vater war nicht angegeben.

Sam, der ihm über die Schulter sah, schrieb sich die wichtigsten Daten heraus, legte Dean die Hand auf die Schulter, sobald er alles notiert hatte, und dann sahen sie zu, dass sie Land gewannen, bevor jemand auf die Idee kam, dass zumindest fünfzig Prozent von ihnen für richtige Bundesbeamte entschieden zu gesetzesuntreu waren – wenn Sam ganz ehrlich war, sogar weit mehr als fünfzig Prozent.

Auf der Rückfahrt zum Motel herrschte im Impala angespannte Stille – und das trotz Billy Squiers energischen Versuchen, die Stimmung zu heben – und Sam konnte nicht sagen, ob er oder Dean nervöser war, oder für wen von ihnen mehr auf dem Spiel stand.

Zurück im Motelzimmer begab Sam sich sofort an seinen Laptop, tippte den Namen aus der Akte ein, hackte ein wenig auf seiner Tastatur herum und hob schließlich einigermaßen überrascht die Augenbrauen.

„Was?“, fragte Dean, der ihn die ganze Zeit beobachtet hatte, sofort, und Sam wandte seinen Blick vom Bildschirm ab und sah ihm perplex in die Augen.

„Deine Mutter kommt aus Lawrence.“

Dean blinzelte verblüfft.

„Is' nich dein Ernst, oder?“

Sam nickte nachdrücklich.

„Doch.“

Er konnte Dean ansehen, wie sehr ihn diese Neuigkeit irritierte.

„Lebt sie noch immer hier?“, fragte Dean ihn in der nächsten Sekunde ungeduldig, und Sam drückte ein paar Tasten und schüttelte dann den Kopf.

„Nein, sie ist nach Topeka umgezogen … vor … 21 Jahren.“

Sam löste seinen Blick vom Bildschirm seines Computers, sah Dean in die Augen und lächelte, obwohl sich alles in ihm dagegen sträubte.

„Wann willst du losfahren?“

Dean legte den Kopf schief und überlegte, und Sam war überrascht, hatte er doch angenommen, Dean sei nicht mehr zu halten, sobald er erst einmal wusste, wohin er sich wenden musste.

„Ich denke, morgen nach dem Frühstück ist früh genug“, ließ der sich endlich zu einer Antwort herab, und Sam konnte sich nicht entscheiden, ob er sich darüber freuen sollte.

Irgendwie wollte er es nur noch hinter sich bringen.

Dean musterte ihn derweil aus seinen stechenden grünen Augen und fragte sich, warum Sam mit einem Mal aussah wie eine Weintraube.

Ein so trauriges Früchtchen hatte er ja noch nie gesehen.
 

„Ok, Dude – reden wir jetzt darüber oder nach der glücklichen Wiedervereinigung mit meiner Familie?“

Sam zuckte zusammen, als Dean ihn so plötzlich aus seinen Gedanken riss, und auch, wenn er sofort wusste, worauf Dean hinaus wollte, schaffte er es nicht, zu antworten, geschweige denn, Dean in die Augen zu sehen.

Als Dean nun allerdings die Hand ausstreckte und das Radio leiser drehte, wusste er, dass er nicht drum herum kommen würde, eine Erklärung für seine miserable Laune abzugeben, und er begann fieberhaft nach einer zu suchen, in der die Worte „Eifersucht“, „hemmungsloser Sex“ und „heirate mich!“ möglichst nicht vorkamen.

Dean auf dem Fahrersitz warf Sam einen Blick aus dem Augenwinkel zu und schwor sich, dass er nicht länger mit einer Rosine als Beifahrer durch die Lande ziehen würde – das Stadium der Weintraube hatte Sammy nämlich an diesem Morgen hinter sich gelassen, als Dean mit einem Handtuch um die Hüften aus dem Bad gekommen war, und Dean sah nicht ein, warum er es sich noch länger gefallen lassen sollte, jedes Mal aufs Neue von Sam mit diesen Weltuntergangshundeaugen angesehen zu werden, wenn er gerade frisch geduscht war.

Dabei war Sammy doch sonst so ein Reinlichkeitsfanatiker gewesen!

Machte der sich plötzlich Sorgen um das Weltklima und prangerte im Stillen seinen Wasserverbrauch an, oder was sollte das?

Als er nach 5 Minuten noch immer keine Antwort von Sam erhalten hatte, fuhr Dean auf einen Parkplatz direkt an der Hauptstraße – sie hatten Topeka inzwischen erreicht – und schaltete den Motor ab, drehte sich dann auf seinem Sitz zu Sam um und musterte dessen griesgrämige Gestalt.

„Sam?“

Der Angesprochene wandte ihm den Blick zu, und Dean fand sich im Zentrum eines deprimierenden Dackelblicks.

„Dude, hör auf, mich so anzusehen!“, knurrte er ungeduldig, und das Hündchen auf dem Beifahrersitz ließ die Ohren hängen und winselte – zumindest in Deans zugegebenermaßen ein wenig voreingenommener Wahrnehmung.

„Sag mir einfach, was du hast, Sam – ich ertrag diese todtraurige Aura nicht mehr!“

Sam reagierte noch immer nicht, und Dean schnaufte entnervt auf, als sein Hundeblick noch ein wenig treuherziger wurde, und sprang aus dem Wagen.

Sam blickte ihm sprachlos nach, als er auf dem breiten Bürgersteig im Getümmel verschwand, und plötzliche, völlig überzogene Panik ließ ihm ganz kalt werden, bevor er sich mit Hilfe simpler Logik zur Ruhe zwang.

Ihn würde Dean vielleicht in einem Anfall von „Schnauze voll von allem und besonders von dir und deinen Hundeaugen!“ zurücklassen, aber doch niemals sein geliebtes Auto!

Sam schloss die Augen und konzentrierte sich auf Deans Präsenz, die zwar fortwährend schwächer wurde, aber dennoch nicht ganz verschwand, und summte zur Beruhigung leise „All Right Now“ von Free mit, das soeben aus den Lautsprechern des Impalas erklang.

Wozu sich aufregen?

Er saß in Deans Auto, hörte Deans Musik und war jawohl zu alt, um in Panik zu geraten, wenn sein großer Bruder ihn mal kurz allein ließ.

Dann wurde Deans Präsenz wieder stärker – Sam mochte sein neues Talent immer mehr und konnte gar nicht verstehen, wie er es jemals als merkwürdig empfunden haben konnte – und schließlich konnte Sam ihn in der Menge ausmachen – wie schön, dass Dean so toll groß war – und als er nur noch ein paar Meter vom Wagen entfernt war, sah Sam, dass er eine braune Papiertüte in der Hand hatte.

Braune Papiertüte?

Dean stieg zu ihm ins Auto, warf ihm einen kurzen Blick zu, den Sam heftig blinzelnd erwiderte, und dann reichte er ihm die Tüte.

„Da.“

Sam nahm die Tüte, guckte hinein und schrak zurück.

„Wenn du mich noch ein einziges Mal so ansiehst, dann schwör ich, dass ich es dir anlege“, ließ Dean ihn grimmig wissen und dann startete er den Motor, brachte den Wagen zurück auf die Hauptstraße und fuhr schweigend weiter.

Sam starrte noch immer auf das Hundehalsband in der braunen Papiertüte.
 

Sam spürte, wie er am ganzen Körper verkrampfte, und so, wie Dean neben ihm sich räusperte, war es klar, dass auch der sich nicht sonderlich wohl in seiner Haut fühlte.

Sie hatten den Impala an der Straße geparkt, waren über den liebevoll angelegten Steinweg zum Eingang gegangen, und standen nun vor einem hübschen kleinen Häuschen altmodischer Bauweise.

Bunte Gardinen hingen in den Fenstern, die Fußmatte hieß eventuelle Besucher willkommen, irgendwo im Haus spielte ein Radio.

Der Garten in ihrem Rücken war in Anbetracht der Jahreszeit relativ kahl, wirkte aber, als neige er dazu, hemmungslos zu verwildern, ganz egal, was die Besitzer dagegen auch unternehmen mochten.

Es war ganz anders, als Sam es sich vorgestellt hatte.

„Lawless“ stand auf dem Schild über der Klingel, und allein die Tatsache, dass Dean noch keinen dummen Scherz über seinen Familiennamen gemacht hatte, bewies seine innere Anspannung.

„Drück einfach auf die Klingel, Dude“, brachte Sam schließlich mit rauer Stimme hervor, und Dean streckte die Hand aus und kam seiner Aufforderung nach, und dann war es für einen Moment vollkommen still zwischen ihnen.

Ein kühler Windstoß raschelte in den Blättern der Weide, die links von der Auffahrt stand, und dann hörten sie Schritte im Innern des Hauses, die Tür ging auf und Sam fielen beinahe die Augen aus dem Kopf.

„Ja?“

Der junge Mann, der die Tür geöffnet hatte, sah zunächst Sam fragend an, dann wanderte sein Blick zu Dean hinüber, und seine ohnehin großen Augen wurden noch ein wenig größer.

„Du … das“, stammelte er verwirrt, dann schien sich Erleuchtung auf ihn herab zu senken, dann er streckte Dean die Hand entgegen und lächelte.

„Hallo, ich bin Sean.“

Dean ergriff die Hand, schüttelte sie und erwiderte das Lächeln ein wenig nervös.

„Ich heiße Dean.“

Sean lächelte noch etwas breiter, bat sie Beide, hinein zu kommen, und schließlich fanden sie sich im Wohnzimmer auf dem Sofa wieder, Sean hatte ihnen Kaffee eingeschenkt, und Sam konnte sich noch immer nicht beherrschen, ständig von Dean zu Sean und wieder zurück zu Dean zu blicken.

Wie konnten die sich so unglaublich ähnlich sehen?

„Ich nehme an, du bist auf der Suche nach deiner Mutter?“ fragte Sean nun, als er sich in den Sessel sinken ließ, der dem Sofa gegenüber stand, und Dean nickte und deutete dann auf Sam.

„Er ist übrigens mein Bruder – also … Adoptivbruder.“

Sean nickte, als habe das für ihn von Anfang an festgestanden, und Sam hätte ihm am liebsten seine Kaffeetasse an den Kopf geworfen.

„Mein Name ist Sam“, brummte er beinahe schon gereizt, und Sean lächelte ihn an, und plötzlich hatte Sam irgendwie das Gefühl, dringend aus diesem Zimmer verschwinden zu müssen.

Er ertrug den Gedanken nicht, dass Dean nun einen richtigen Bruder hatte, einen dem er wie aus dem Gesicht geschnitten war.

Sean wandte seinen Blick Dean zu, das Gefühl verschwand, und Sam beschloss, erst einmal einen Schluck Kaffee zu trinken.

„Dann sind wir wohl Cousins.“

Dean blinzelte verwirrt, und Sean lachte leise, und Sam stellte befriedigt fest, dass Deans Lachen um Längen schöner war – zumindest seiner Meinung nach.

„Dann bist du nicht -“, setzte Dean verwirrt an, und Sean fiel ihm lächelnd ins Wort.

„Dein Bruder? Nein. Ich bin der Sohn deines Onkels – er und Mom sind momentan in Europa und feiern ihren Hochzeitstag – und das macht uns dann wohl zu Cousins.“

Dean nickte, verarbeitete die Neuigkeit, dass er einen Cousin hatte, während Sam neben ihm mit dem Gefühl unendlicher Erleichterung darüber fertig zu werden versuchte, dass Dean keinen Bruder hatte, und dann verschwand das Lächeln von Seans Gesicht.

„Deine Mutter war die Schwester meines Vaters.“

Dean schluckte trocken.

„War?“

Er stellte seine Kaffeetasse mit einem leisen „Tock“ zurück auf den Wohnzimmertisch, und Sam musste sich zusammenreißen, nicht nach seiner nun frei gewordenen Hand zu greifen und sie festzuhalten.

Warum konnte nicht einfach mal alles in Ordnung sein?

„Nun“, setzte Sean an, und Sam konnte sehen, dass er verzweifelt nach den richtigen Worten suchte, „… Es gibt keine Art und Weise, es dir schonend beizubringen: Deine Mutter lebt nicht mehr.“

Sam beobachtete, wie Dean die Hand zur Faust ballte, und er hatte einen Kloß im Hals, als er Deans resignierendes Lächeln sah.

„Natürlich nicht.“

Famoser Familienzuwachs

„Wie ist es passiert?“, fragte Sam leise, nahm Deans Kaffeetasse wieder vom Tisch und drückte sie Dean in die Hand, und der hielt sich daran fest, nahm einen Schluck und schwieg.

Sean fuhr sich mit der Hand durchs Haar und sah aus, als verwünsche er sich an einen angenehmeren Ort mit fröhlicheren Gesprächsthemen.

„Flugzeugabsturz.“

Sam hielt kurz den Atem an, blickte Dean von der Seite an und konnte mit dessen Gesichtsausdruck kurz nichts anfangen.

„Wann?“, brach es aus Dean heraus, und dann wusste Sam, dass er an die Banshee dachte und sich vor der Antwort fürchtete.

Es wäre schrecklich, jetzt zu erfahren, dass Dean all die Jahre eine Mutter gehabt hatte, dass sie nur ein paar Wochen zu spät waren, um sie kennen zu lernen.

„Vor etwa zehn Jahren – sie war auf dem Weg in die Flitterwochen“, erlöste Seans belegte Stimme sie von dem furchtbaren Gedanken, und Sam unterdrückte ein erleichtertes Seufzen.

„Flitterwochen?“, hakte er nach, weil er ahnte, dass Dean die Geschichte hören wollte, auch wenn es ihm wehtun würde, und Sean atmete einmal tief durch und dann erzählte er sie ihnen.

Soweit Sean wusste, war Dean das Produkt eines One-Night-Stands – Dean grinste doch tatsächlich, als er das hörte – und Kate war von ihrem alleinerziehenden Vater dazu gezwungen worden, ihn zur Adoption freizugeben, weil sie erstens unverheiratet und zweitens minderjährig gewesen war.

„Großvater war unglaublich streng und wollte nicht, dass sie sich in ihrem Alter mit einem Kind belastete – auch wenn er es in den letzten Jahren, glaube ich, bereut hat. Er hat zum Schluss oft davon gesprochen, dass er „Kates Jungen“ gerne kennen gelernt hätte … Aber dafür seid ihr leider ein paar Wochen zu spät.“

Deans Griff an seiner Kaffeetasse verfestigte sich, als er das hörte, und Sam hatte kurz Angst, er könne das fragile Gefäß in seiner Hand zerbrechen.

Sean nahm einen Schluck Kaffee, dann fuhr er fort.

„Als ich klein war, war Tante Kate für mich immer so eine Art Gespenst.

Nicht dass ich Angst vor ihr gehabt hätte, aber sie war einfach so hübsch und lächelte nie, und man hatte immer das Gefühl, sie sei mit den Gedanken ganz woanders.

Keiner wollte mir sagen, warum das so war, und irgendwann - ich glaube, ich war damals elf – ist Patrick nebenan eingezogen. Tante Kate hat zu dem Zeitpunkt bei uns gewohnt, und als sie den neuen Nachbarn gesehen hat, bekam sie beinahe einen hysterischen Anfall.“

„Ich nehme mal an, Patrick ist der Name meines Erzeugers?“, warf Dean leise ein, und Sean nickte und erzählte lächelnd, wie Patrick reagiert hatte, als er Kate wieder erkannte und erfuhr, dass er Vater war. Wie er unglaublich hartnäckig und trotz all ihres Widerstandes und den ihres Vaters versucht hatte, sich mit Kate anzufreunden, und es schließlich damit geendet hatte, dass sie zusammenzogen.

„Sie waren ein fabelhaftes Paar – ständig sind die Fetzen zwischen ihnen geflogen, und wenn sie sich dann wieder vertragen haben … also“, Sean suchte grinsend nach den richtigen Worten, „… Sie hatten eine sehr leidenschaftliche Beziehung.“

Dean schaffte ein kleines Lächeln, als er das hörte, und Sean schüttelte bedauernd den Kopf.

„Das mit dem Flugzeugabsturz war wirklich schrecklich. Aber zum Glück hatten sie davor noch ein paar gemeinsame Jahre und sind zusammen gestorben. Es wäre schrecklich gewesen, hätte der Eine ohne den Anderen leben müssen. So dämlich das auch klingt – sie waren für einander gemacht.“

Sam nickte automatisch, als er das hörte, und als er bemerkte, dass Sean ihn beobachtete, griff er hastig nach seiner Kaffeetasse und nahm einen tiefen Schluck.

Sean sah ihn noch immer an, als er die Tasse wieder wegstellte, und wieder verspürte Sam unerklärliche Fluchttendenzen.

Warum machte dieser Dean-Klon ihn denn nur so nervös?
 

„Dean?“

Der Angesprochene am Fenster zuckte leicht zusammen und drehte sich zu ihm um, und Sam zögerte kurz, dann kam er durch den Raum auf ihn zu und nahm ihn in die Arme.

„Sam?“

Dean blinzelte verdutzt über Sams breite Schulter hinweg, dann schob er den Jüngeren sanft aber bestimmt von sich.

„Was soll denn das?“

Sam wurde ein wenig rot und stellte fest, dass er neuerdings zu übereilten Aktionen neigte.

Wenn er das nächste Mal zögern sollte, etwas zu tun, war es vielleicht sicherer, seinem Gefühl zu trauen und es ganz bleiben zu lassen.

„Hallo? Adelheid?“

Dean wedelte mit seiner Hand vor Sams Nase herum, und der zog eine beleidigte Schnute, ergriff die penetrante Wedel-Hand und hielt sie fest.

„Kannst du das mit dem Spitznamen nicht mal wieder sein lassen?“, fragte er zickig, und Dean lächelte – nur um das festzuhalten: er grinste nicht, er lächelte – entzog ihm seine Hand und wuschelte ihm durchs Haar.

„Musst mich nicht trösten, Sammy, mit mir ist alles in bester Ordnung“, überging er leichthin Sams Beschwerde und wandte sich wieder zum Fenster um.

Sam, der noch immer mit Lächeln und Haarewuscheln zu kämpfen hatte, brauchte ein wenig, bis er auf diese Rede reagieren konnte.

„Ja, aber … deine Eltern …“ – „Sind John und Mary Winchester“, fiel Dean ihm ins Wort und sah ihn nachdenklich von der Seite an. „Obwohl ich am überlegen bin, einen Doppelnamen anzunehmen. Winchester-Lawless hat doch wirklich was, findest du nicht?“

Sam starrte ihn einen Moment lang perplex an, dann nahm sein Gesicht wieder diesen Ausdruck von Besorgnis an, der Dean mehr als alles Andere zuwider war.

Er war schließlich dafür da, sich Sorgen um Sam zu machen und nicht umgekehrt.

„Sieh mich nicht so an, Sam. Es geht mir gut, hörst du!“

Sam biss sich auf die Unterlippe, dann ging die Tür in ihrem Rücken auf, und Sean kam herein.

„Das Gästezimmer ist dann soweit fertig. Wollt ihr Zwei vielleicht ein Bier? Und Dean – ich hab alte Fotoalben rausgesucht, falls du Interesse hast. Sie liegen im Wohnzimmer.“

Dean nickte lächelnd und verließ die Küche, und Sam wollte es ihm gleichtun, wurde jedoch in der Tür von Sean aufgehalten.

„Sam, richtig?“

Sam nickte und blieb stehen, fragte sich im Stillen, was Sean ihm zu sagen habe, und dann sah er das merkwürdige Glitzern in dessen Augen und bekam eine Gänsehaut.

Zum Glück waren Deans Wimpern bei Weitem länger als die von Sean, sonst hätte er jetzt ein Problem gehabt.

„Dean ist nett zu dir, ja?“, fragte Sean ihn lächelnd, und Sam nickte.

Er fand, dass das eine merkwürdige Frage war, aber er kannte sich mit irischen Gepflogenheiten nicht aus, also behielt er das lieber für sich.

„Seid ihr immer zu zweit unterwegs?“

Sam fand diese Frage noch merkwürdiger als die erste, aber er nickte auch diesmal und konnte mit Seans zufriedenem Grinsen nicht das Geringste anfangen.

„Und wie lange wisst ihr schon, dass ihr keine Brüder seid?“

Die Frage brachte ihn endgültig aus dem Gleichgewicht, und er fürchtete, dass Sean ihm das angesehen hatte, denn er legte ihm die Hand auf die Schulter und drückte leicht zu.

„Alles ok mit dir Sam? Ist das ein unangenehmes Thema für dich?“

„Hey Sean, wo -“

Dean hielt inne, als er Sam und Sean im Türrahmen zur Küche erblickte und runzelte die Stirn.

„Was macht ihr da?“

„Ich hab Sam nur gefragt, was für Bier ihr wollt“, erklärte Sean ruhig, und Sam zuckte beinahe zusammen, als er ihm zuzwinkerte. „Ich hol nur eben welches aus dem Vorratsraum.“

Und mit diesen Worten schob er Sam sanft in Richtung Wohnzimmer, wandte sich ab und verschwand durch die Küche in besagten Vorratsraum.
 

Sam warf einen Blick auf die Uhr, dann zählte er die Bierflaschen auf dem Wohnzimmertisch und gestand sich ein, dass er mit waschechten Iren nicht mithalten konnte.

Er hatte sich vor etwa einer Stunde auf einen gemütlichen Sessel am Fenster zurückgezogen, um aus sicherer Distanz Dean und Sean zu beobachten, die, während sie ein Bier nach dem Anderen kippten, sämtliche Fotoalben durchsahen, die der Lawless’sche Haushalt hergab.

Seine müden Augen konstant auf Dean fixiert, im Bauch ein Gefühl, das eine merkwürdige Mischung aus Eifersucht auf Sean, weil der sich so gut mit Dean verstand, und Zufriedenheit, weil Dean glücklich zu sein schien, war, drifteten seine Gedanken langsam aber sicher ab und gelangten zu dem Moment im Impala zurück, als Dean ihm die braune Papiertüte mit diesem unaussprechlichen Hundehalsband in die Hand gedrückt hatte.

Sam hatte ja schon immer geahnt, dass Dean einen etwas merkwürdigen Sinn für Humor hatte, aber mit sowas hatte er dann doch nicht gerechnet.

Dean hatte doch tatsächlich gedroht, ihm das schreckliche Ding anzulegen!

Sam schluckte trocken, als er plötzlich ein schummriges Schlafzimmer vor Augen hatte, er und Dean saßen auf dem Bett und -

„Hey Sam, möchtest du auch noch ein Bier?“

Sam zuckte heftigst aus seinem Wachtraum auf und blickte ein wenig planlos zu Sean auf, der vor ihm stand und ihm eine geöffnete Bierflasche entgegen hielt.

„Gib Sammy nichts mehr“, ertönte Deans Stimme aus dem Hintergrund, und Sam durchlief ein wohliger Schauer, weil sie schon wieder so angenehm rau war. „Ich fürchte, der hat jetzt schon zu viel …“

Sean lächelte mit diesem merkwürdigen Glitzern in den Augen auf ihn hinab und legte den Kopf schief.

„Ist das so? Möchtest du schlafen gehen?“

Sam nickte automatisch und stand auf, und stellte fest, dass er wirklich weit davon entfernt war, ein Ire zu sein.

„Ich zeig Sam mal eben das Gästezimmer“, wandte Sean sich kurz an Dean, der abwesend nickte, während er ein weiteres Photoalbum durchblätterte, und dann nahm Sean Sam am Arm und führte ihn langsam aus dem Zimmer.

Sie gingen eine Treppe hoch und den Flur im ersten Stock entlang, Sean öffnete eine Tür zu ihrer Linken, geleitete Sam in ein kleines, freundliches Zimmer, in dem ein offenbar frisch bezogenes Doppelbett stand, und Sam brauchte ein wenig, bis er begriff, dass von ihm erwartet wurde, in dieser Nacht gemeinsam mit Dean darin zu schlafen.

Als er es dann allerdings begriffen hatte, wurde er zu seinem eigenen, endlosen Verdruss doch tatsächlich schon wieder rot.

„Alles ok mit dir, Sammy?“, hörte er plötzlich Seans Stimme viel zu dicht an seinem Ohr, er drehte den Kopf, blickte in ein Paar Augen, die Deans viel zu ähnlich waren, und sagte aus irgendeinem verqueren Grund die Wahrheit.

„Ich hatte nicht mit einem Doppelbett gerechnet.“

Sean wirkte verblüfft und legte den Kopf schief.

„Ist das ein Problem? Ich dachte, du und Dean …“

Sams runzelte fragend die Stirn, dann ging ihm auf, was Sean dachte, und er hob abwehrend die Hände.

„Nein, nein! Wir sind nicht – ich meine – wir haben keinen – also …“

Er verstummte verzweifelt, und als er Sean wieder in die Augen sah, war das merkwürdige Glitzern in ihnen schon beinahe unangenehm.

„Also nur brüderliche Gefühle, hm?“

Sam nickte hastig, und Sean kam ihm noch ein wenig näher.

Es war so verwirrend, dass er Dean so unglaublich ähnlich sah, ohne dessen Präsenz auszustrahlen, und erinnerte Sam unangenehm an einen Zombie – und ein Dean-Zombie war nun wirklich das Letzte, mit dem er in einem Zimmer sein wollte.

Dann stand Sean plötzlich direkt vor ihm und sah ihn mit einem Blick an, der ihn aus Deans Augen hätte dahinschmelzen lassen, aus Seans Augen war er ihm in höchstem Maße unwillkommen.

„Dabei hätte ich schwören können, ihr Zwei wärt ein Paar. So, wie er dich keinen Moment aus den Augen lässt und du – naja, mir soll’s recht sein …“

Und dann fand Sam sich plötzlich auf dem Bett wieder, Sean über sich, und er hätte schwören können, der Raum habe plötzlich angefangen, sich um sich selbst zu drehen.

Böses Erwachen

Männliche Lippen auf seinem Mund, die nicht Deans waren, männliche Hände auf seiner Haut, die nicht Deans waren, kurzum, ein Mann über ihm, der nicht Dean war, kombiniert mit der festen Überzeugung, nicht schwul zu sein – wenn es sich nicht gerade um Dean handelte – lösten in Sam eine äußerst heftige Abwehrreaktion aus, und Sean fand sich auf dem Fußboden wieder.

Sam keuchte, kämpfte sich in eine aufrechte Position und kam auf die Füße, Sean tat hastig das Gleiche und hatte gerade noch Zeit, einem wütenden rechten Schwinger von Sam auszuweichen, den die gerade gemachte Erfahrung soweit ernüchtert hatte, dass er gefährlich zielsicher war.

„Schon gut, Sammy – ich ergebe mich!“, japste Sean mit einem leichten Unterton von Amüsement in der Stimme, und Sam hielt inne und starrte ihn wutentbrannt an.

„Ich heiße Sam!“

„Ja, aber Dean -“ – „Ist der Einzige, der mich so nennen darf!“

Sean blinzelte überrascht, als er diese heftige Entgegnung vernahm, dann fing er an zu grinsen.

„Nur brüderliche Gefühle, hm?“

Sam grollte empört, und Sean wich erneut seiner gefährlich schnell herannahenden Faust aus.

„Raus hier!“

Sean grinste noch ein wenig breiter, bevor er seufzend beide Hände in die Höhe hob.

„Bin ja schon weg …“

Mit diesen Worten trat er endlich den Rückzug an, und Sam ließ sich auf das vermaledeite Doppelbett fallen, dem er die Schuld für diesen aufreibenden Zwischenfall zuschob, und fuhr sich mit der Hand durchs Haar.

Das konnte doch wohl nicht wahr sein!

Was hatte er bloß an sich, das auf manche Leute wirkte wie ein Paket Zucker auf Ameisen?

Und warum zum Teufel funktionierte das nicht bei Dean?!

Das Leben war doch einfach nicht fair.

Er ließ sich auf den Rücken fallen, starrte an die dunkle Zimmerdecke und versuchte sich die Szene von vorhin noch einmal vorzustellen, allerdings mit etwas anderer Besetzung.

Sean wurde aus dem Film in seinem Kopfkino gnadenlos herausgeschnitten, flugs durch Dean ersetzt, und besagter Film entwickelte sich vom totalen Flop quasi von selbst zum Blockbuster.

Gott, wenn Dean ihn jemals so aufs Bett stoßen sollte, dann konnte der froh sein, wenn er … hier musste Sam sich zwingen, nicht weiter zu denken.

Er wühlte sich erneut aus dem Bett, befreite sich aus seinen Klamotten und schleppte sich ins angrenzende Gästebad, um eine Katzenwäsche vorzunehmen.

Als er in den Spiegel blickte, schrak Sam beinahe zurück, bevor er in dem zerzausten Individuum, das ihn anstarrte, sich selbst erkannte, und seufzend anfing, sich die Zähne zu putzen.

Fünf Minuten später im Bett begann Sam sich zu fragen, ob er Dean von Seans schamlosen Übergriff erzählen sollte.

Dafür sprach die hohe Wahrscheinlichkeit, dass Dean ihn sofort aus dessen schädlichem Umfeld entfernen würde, wenn er es erfuhr, dagegen sprach die eminente Gefahr, Sean könne ihn an Dean verraten, wenn er das täte.

Andererseits konnte Sean das genau so gut tun, wenn er es nicht täte.

Außerdem hatten Dean und Sean sich gerade erst kennen gelernt, und er wollte Dean das erste Treffen mit seiner Familie nicht verderben.

Am Besten war es wohl, die Nacht darüber zu schlafen und erst am nächsten Morgen eine Entscheidung zu treffen.

Bis dahin hätten sich hoffentlich sowohl der Alkohol in seinem Blut, als auch sein Schock soweit abgebaut, dass er zu klarem Denken in der Lage war.
 

Sam schreckte aus seinem Halbschlaf auf, als die Tür sich leise quietschend öffnete, und war beruhigt, als gemeinsam mit Deans schemenhafter Gestalt seine Präsenz stärker denn je das Zimmer eroberte.

Als Sam kopfschüttelnd verfolgte, wie Dean den kurzen Weg zu ihrer gemeinsamen Schlafstätte in Schlangenlinien zurücklegte und dann mit einem leisen Glucksen ins Bett plumpste, war er überzeugt, dass Dean nicht mit Biertrinken aufgehört hatte, nachdem er selbst ins Bett gegangen war.

„Hallo Dean“, begrüßte er ihn trocken, und Dean hob den Kopf und suchte in der Dunkelheit seine Augen.

„Du schläfst ja noch gar nicht, Sammy …“

Dean fand seine Augen, während er das sagte, und Sam schluckte trocken.

Gott, diese Stimme machte ihn komplett lull und lall!

„Selbst wenn ich das getan hätte, hättest du mich jetzt geweckt“, gab er betont spitz zurück, und Dean drückte sich mit den Armen hoch, kam wieder zum Stehen und begann umständlich damit, an seinem Pullover herumzuzerren.

Offenbar waren auch waschechte Iren betrunken einfach nur komplett hilflos und adorabel.

Sam beobachtete eine Weile lang Deans Kampf mit seiner Bekleidung, dann hatte er ein Einsehen, kletterte aus dem Bett und half ihm.

Während er Dean aus einer Schicht nach der anderen pellte, fragte er sich unwillkürlich, ob Dean den Tag über auch schon so viel angehabt hatte, tat den Gedanken aber als völlig unsinnig ab.

Sams Hände gelangten schließlich an Deans Gürtel, wurden daraufhin von Sams Augen perplex angestarrt und machten sich doch dann tatsächlich dreist daran, den Gürtel zu öffnen, ohne einen derartigen Befehl des Hauptrechenzentrums – Sams Gehirn – erhalten zu haben!

Dean hielt die ganze Zeit brav still, schwankte lediglich leicht hin und her wie ein Fähnchen im Wind, und als Sam seinen Gürtel geöffnet hatte und anschließend ein wenig hastig seine Hände von ihm zurückzog, knöpfte er seine Jeans auf, zog den Reißverschluss hinunter und zog sich die Hose unter den Hintern.

Sam schluckte trocken und verwünschte sich nach Tibet.

Was er ausgerechnet in Tibet wollte, war ihm zwar selbst nicht ganz klar, aber mit Mönchen und Tigern konnte man vermutlich nichts falsch machen.

Dean hatte sich inzwischen von seiner Jeans freigestrampelt und plumpste wieder zu ihm ins Bett, und weil Sam sich ungünstig – oder genial, ganz wie man wollte – platziert hatte, landete er ziemlich genau auf ihm drauf.

Sam japste, Dean grinste und sah ihm in die Augen, und dann wurde sein Blick plötzlich nachdenklich.

„Du magst Sean lieber als mich, oder?“

Diese Frage war so absurd, dass Sam darauf nur eine angemessene Replik einfiel. „Wie bitte?!“

„Dabei hab ich doch die älteren Rechte … aber ich werd dir schon zeigen, wer von uns Beiden der Bessere ist!“, brabbelte Dean entschlossen und dann reckte er den Hals und presste seine Lippen auf Sams.

Sam japste erneut, riss seine Augen auf und erwiderte den Kuss.

Tibet, Mönche und sogar die Tiger waren vergessen, alles was zählte, war Dean über ihm, der so unglaublich weiche Lippen hatte, dass ihm ganz anders wurde.

Dann schob Dean seine Zunge in seinen Mund, und ihm wurde nicht nur anders, sondern auch noch ganz furchtbar heiß.

„Mhm …“

Sam schloss die Augen und schlang seine Arme um Dean, und obwohl er wusste, dass Dean betrunken war, obwohl er ganz furchtbar nach Bier schmeckte, kostete er den Moment aus vollen Zügen aus.

Eine seiner Hände wanderte wie aus eigenem Antrieb auf Deans Hintern – verdammte Deserteure, diese Hände – und als Dean keinen Widerspruch einlegte, sondern ihn weiter um Sinn und Verstand küsste, ließ er sie dort liegen und drückte in einem Anflug jugendlichen Leichtsinns sogar einmal fest zu.

Dean prämierte das mit einem Stöhnen, seine Lenden zuckten nach vorn, und Sam verdrehte die Augen hinter seinen geschlossenen Lidern.

Das war fast zu gut, um wahr zu sein.

Dann fing Dean an, sich an ihm zu reiben, und Sams Verstand verlor sich in einem Durcheinander von aufkochenden Emotionen.
 

Dean knurrte unzufrieden und versuchte, seine Position zu verändern, da ein undefinierbares Objekt penetrant in seinen Rücken drückte und ihn daran hinderte, seinen Schönheitsschlaf fortzusetzen.

Sich bewegen und dem undefinierbaren Objekt entkommen, konnte er allerdings nicht – gescheit wie er war, schloss er aus dem Umstand, dass zwei äußerst kräftige Arme um ihn geschlungen waren, dass Sam seinen benebelten Zustand der letzten Nacht ausgenutzt und ihn im Schutze ebendieser hemmungslos abgeschmusert hatte.

Er spürte Sams Atem in seinem Nacken in Kombination mit dessen Haar, und Beides zusammen kitzelte ganz furchtbar.

Das erklärte allerdings noch immer nicht das merkwürdige Drücken kurz oberhalb seines Hinterns, es sei denn …

Deans grüne Augen öffneten sich – und das sehr weit – und dann grinste er über das ganze Gesicht.

Das würde zweifellos ein ganz wunderbarer Tag werden.

Er löste sich vorsichtig aus Sams Armen, drehte sich zu dem Jüngeren um, der nach wie vor tief und fest schlief, und hob die Bettdecke ein Stückchen an, um sich davon zu überzeugen, dass unter ihr auch wirklich eine im wahrsten Sinne des Wortes potente Möglichkeit lauerte, Sam aufzuziehen.

Er richtete seinen Blick auf Sams nun halbwegs freigelegte Leibesmitte, unterdrückte ein Glucksen und rüttelte Sam dann sanft wach.

Sam kam zu sich, blickte Dean verhuscht an, und als der mit dem Finger in Richtung seiner Füße deutete, blickte er artig in die entsprechende Richtung und war sofort hellwach.

„Unkeusche Träume, Sammy?“, ertönte prompt Deans stichelnde Stimme, und Sam sprang mit einem Satz aus dem Bett und flüchtete ins Bad.

Er knallte die Tür hinter sich zu, schloss sie ab und lehnte sich mit dem Rücken daran, und dann blickte er fassungslos an sich hinab und verfluchte die Tatsache, dass sein Körper ausgerechnet in den unmöglichsten Situationen derartig … funktionstüchtig sein musste.

Er konnte doch nicht ausgerechnet dann eine Morgenlatte haben, wenn er sich mit Dean das Bett teilte!

Sam atmete schwer und versuchte alles, um die beeindruckende Wölbung in seinen Shorts unter Kontrolle zu bekommen, und dann fiel ihm wieder ein, was er geträumt hatte, bevor Dean beschlossen hatte, ihn zu wecken, und sie wurde nur noch beeindruckender.

Warum bekam er nicht gleich wieder Visionen, dann hätte er sich von diesem Traum wenigstens etwas erhoffen können, aber so war es einfach nur frustrierend, weil sich zwar alles furchtbar real angefühlt hatte, aber eben nicht real gewesen war, und allein die Erinnerung an Deans Lippen das Problem unterhalb seines Bauchnabels noch weiter … vergrößerte.

Sam beschloss, dass eine eiskalte Dusche das Beste sei, um sein Problem aus der Welt zu schaffen und sämtliche Gedanken an diesen verdammten Traum gleich mit.

Als er sich eine halbe Stunde später zu Dean und Sean in die Küche gesellte, war der Frühstückstisch bereits gedeckt, Sean grinste ihm verschwörerisch zu – Mordgedanken wurden heldenhaft unterdrückt – und Dean reichte ihm grinsend eine Tasse, in der sich ein koffeinhaltiges Heißgetränk mit Milchschaumhaube befand.

„Hier Sammy, ein Morgen-Latte“, verkündete Dean mit seinem anzüglichsten „bin ich toll oder was?“ Gesicht, und erntete einen alles vernichtenden Todesblick, den er höchst unbeeindruckt mit einem Klaps auf Sams Hintern quittierte.

Sam zuckte zusammen, fand sich Seans halb spöttischem, halb forschendem Blick ausgeliefert, und setzte sich hastig an den Küchentisch, um seinen Hintern vor weiteren Attacken und seinen Verstand vor dem endgültigen Zusammenbruch zu bewahren.

Dean schien es an diesem Morgen allerdings für seine heilige Pflicht zu halten, ihn in den Wahnsinn zu treiben, ein Bestreben, in dem Sean ihm in nichts nachstand.

Während Dean nämlich eine anzügliche Bemerkung nach der anderen machte, und Sams Wangen vor lauter Rotwerden zu glühen begannen, flirtete Sean derart geschickt mit ihm, dass Sam sich erneut nach Tibet verwünschte, und Dean nicht einmal ahnte, was sich da Schändliches direkt vor seiner Nase abspielte.

Sam konnte sich nicht entscheiden, wen von Beiden er lieber umbringen wollte, wählte dann allerdings Sean, weil er den noch nicht so lange kannte und außerdem nicht in ihn verliebt war.

Dean würde er bestimmt irgendwann vermissen, wenn er ihn umbrächte, auch wenn er sich das im Moment so gar nicht vorstellen konnte.

Jäger und Gejagte

Sam drehte sich um, als er hörte, wie sich die Tür zum Wohnzimmer öffnete, und da Deans Präsenz noch mindestens zwei Zimmer weit weg war, wusste er, dass es sich nur um Sean handeln konnte.

Der grinste ihm zu, schloss die Tür ein wenig zu gründlich hinter sich und gesellte sich zu Sam ans Fenster.

„Dean ist duschen gegangen“, beantwortete er Sams unausgesprochene Frage, und Sam war sich unangenehm bewusst, dass er gerade mit den Augen ausgezogen wurde.

„Sean“, setzte er an, und dieser hob die Hand und lächelte schwach.

„Keine Sorge, ich werd mich hüten, dich noch mal anzufassen …“

Sam dachte, dass das kaum schlimmer sein konnte als seine Blicke oder das Geflirte, beschloss allerdings, den Mund zu halten.

Wer wusste schon, wie Sean auf eine derartige Anklage reagieren würde?

Hoffentlich würde Dean sich bald dazu entschließen, weiter zu fahren – Sam wusste nicht, wie lange er dieser irischen Doppelbelastung noch gewachsen war, außerdem wollte er endlich wieder mit ihm allein sein.

Vielleicht sollte er sich einfach seinen Laptop schnappen und nach einem neuen Job suchen, das konnte er allerdings schlecht machen, solange Sean ihm nicht von der Seite wich, und der würde sich ihm wahrscheinlich eher auf den Kopf setzen, als ihn auch nur eine Sekunde lang allein zu lassen.

Sam seufzte, ging zum Sofa hinüber und setzte sich, und Sean, der ihm mit den Augen gefolgt war, legte leicht den Kopf schief.

„Alles in Ordnung?“

Sam runzelte anklagend die Stirn und nickte und ihm ging auf, dass es ihm in höchstem Maße unangenehm war, wenn ihm jemand anders als Dean diese Frage stellte, weil einfach niemand anders die Antwort etwas anging.

„Ähm … du und Dean“, setzte Sean an und erntete einen zurechtweisenden Blick, den er genau so geschickt ignorierte, wie Dean es immer tat. „Ihr wisst noch nicht lange, dass ihr nicht verwandt seid, oder?“

Sam biss die Zähne zusammen und nickte, auch wenn er ahnte, worauf das hinauslaufen würde.

„Ich glaub ja nicht, dass er je schnallen wird, dass du schwul bist“, erklärte Sean ruhig, und Sam starrte ihn perplex an.

Okay, damit hatte er jetzt nicht gerechnet.

„Ich bin nicht schwul!“, presste er hinter zusammengebissenen Zähnen hervor, und Sean lachte leise auf.

„Natürlich nicht – mein Fehler. Du siehst ihn bestimmt die ganze Zeit so verträumt an, weil er für dich nicht mehr ist als dein großer Bruder.“

Sean gab seinen Platz am Fenster auf, kam zu ihm hinüber, setzte sich neben ihn aufs Sofa und sah Sam direkt in die Augen.

„Du solltest irgendwo Dampf ablassen, Sammy.“

Sam ballte unwillkürlich die Hand zur Faust, und Sean korrigierte sich lächelnd. „Verzeihung – Sam, natürlich.“

Er legte Sam die Hand auf den Oberschenkel, und der bekam eine so heftige Ekelgänsehaut, dass er sich nicht rühren konnte.

„Ich seh ihm ähnlich, Sam … Ich könnte dir alles beibringen.“

Die Wohnzimmertür schloss sich mit einem Knall, und sowohl Sam als auch Sean fuhren zusammen und starrten Dean an, der lautlos eingetreten war.

„Du bringst ihm gar nichts bei“, stellte Dean mit einiger Schärfe in der Stimme klar, und Sam sprang vom Sofa auf, und dann wusste er nicht, was er tun sollte.

Sean grinste nur, als er Deans wutentbrannten Blick bemerkte, und stand ebenfalls auf.

„Es war einen Versuch wert.“

Dean gab so etwas wie ein Knurren von sich, winkte Sam zu sich heran, und der setzte sich sofort in Bewegung und eilte an seine Seite.

„Das kannst du bei jedem anderen versuchen, aber nicht bei meinem kleinen Bruder“, wies Dean Sean zurecht, warf Sam neben sich einen prüfenden Blick zu und seufzte.

„Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir weiter ziehen.“
 

„Dean ich wollte nicht -“ – „Dich von ihm betatschen lassen? Das will ich doch schwer hoffen!“

Sie hatten soeben den fröhlich winkenden Sean am Straßenrand stehen lassen, und Sam war etwas verwirrt, weil Dean sich einen Moment lang angehört hatte, als sei er eifersüchtig – aber das war natürlich vollkommener Schwachsinn.

„Gott, ich wusste ja gleich, dass diese ‚echte Familie’ Sache einen Haken haben musste! Wenigstens ist der Typ bloß mein Cousin und nicht mein Bruder, sonst wär das wohlmöglich noch genetisch bedingt!“

Sam ignorierte diesen grantigen Monolog und kam wieder auf das zurück, das er ursprünglich hatte sagen wollen.

„Ich wollte nicht, dass wir so überstürzt abfahren … von mir aus -“

„Ach, halt die Klappe, Sam!“, fuhr Dean ihn ungeduldig an. „Denkst du denn, ich weiß nicht, dass du dich zur Not auch noch hättest flachlegen lassen, nur um mir mein ‚Familientreffen’ nicht zu verderben? Du musst echt langsam lernen, Prioritäten zu setzen!“

Dean klang wirklich verdammt wütend, also beschloss Sam, dass es klüger sei, vorübergehend zu schweigen, um ihn nicht noch weiter zu reizen.

Er war nur froh, dass er endlich wieder mit Dean allein und zudem noch weit genug von Sean entfernt war, um langsam aber sicher sein inneres Gleichgewicht zurück zu gewinnen.

Falls sie den je wieder besuchen sollten, würde er ihn garantiert effektiver abzuweisen wissen – Dean hatte seinen Standpunkt, was das anging, zur Genüge klar gemacht, und Sam somit keinerlei Hemmungen mehr, Sean zu zeigen, was sich gehörte und was nicht.

Sean würde in der Tat keine Ahnung haben, was ihn getroffen hatte, wenn er mit ihm fertig war.

Sam beobachtete, wie Dean die Hand nach dem Radio ausstreckte, und als er die guten alten Stones vernahm, fühlte er sich mit einem Mal so sehr zu Hause, dass er die Augen schloss und tief durchatmete.

Es war egal, dass sein Zuhause offenbar der Beifahrersitz eines Chevy Impala war – sein Zuhause war an Deans Seite auf dem Beifahrersitz eines Chevy Impala, nur das zählte.

Sam legte den Kopf in den Nacken und entspannte sich, ließ seine Gedanken auf Wanderschaft gehen, und die marschierten natürlich sofort zielstrebig zu seinem Traum der vergangenen Nacht.

Wenn er jetzt darüber nachdachte, hätte ihm eigentlich selbst im Schlaf auffallen müssen, dass da etwas nicht mit rechten Dingen zugegangen war.

Falls Dean sich jemals dazu entschließen sollte, ihn flachzulegen – Sam durchfuhr unwillkürlich ein Kribbeln bei dem Gedanken – dann bestimmt nicht nach dem Konsum von Bier – egal wie viel es auch gewesen sein mochte.

Um dieses Wunder zu vollbringen, musste schon etwas sehr viel Härteres als Bier durch Deans Blutkreislauf zirkulieren, immerhin war der neuerdings Ire.

Sam war sich wage bewusst, dass ihm ein trauriges Dasein als Asket bevorstand, sollte er sich nicht doch irgendwann überwinden und Dean beichten, dass er das Ziel seines ungeteilten Interesses war.

Inzwischen konnte er nicht einmal mehr sagen, wie Dean auf diese Beichte reagieren würde.

Entweder würde er ihm strenge Buße auferlegen und wochenlang zu seinen Füßen im Staub herum kriechen lassen – Sam hatte unwillkürlich sich selbst mit angelegtem Hundehalsband vor Augen, und sein Körper wurde erneut Austragungsort eines heftigen Kribbelns – oder aber einen so heftigen Schock erleiden, dass er die Angelegenheit komplett verdrängen und ihm volle Absolution erteilen würde, bevor er sich den Messwein literweise hinter die Binde kippte und ins Nirwana entschwand.
 

Die morsche Tür öffnete sich mit einem schauerlichen Knarren, Sam unterdrückte einen Fluch und stieß sie gerade so weit auf, dass er hindurch schlüpfen konnte.

Er betrat die verfallene Hütte, blickte dabei beständig um sich und leuchtete mit seiner Taschenlampe jeden Zentimeter des Innenraumes ab.

Im Strahl der Taschenlampe sah er verfallene Möbel, Überreste einer Küche, unter einer dicken Schicht von Staub, durch das zerbrochene Fenster machte die Flora Anstalten, die Hütte zu erobern.

Wo war der verdammte Mistkerl?

Der Strahl seiner Taschenlampe traf auf eine Treppe, die vermutlich in den ersten Stock führte, und Sam packte die Schrotflinte in seiner Rechten fester, bevor er sich in Bewegung setzte, den Raum durchquerte und begann, die Treppe hinauf zu steigen.

Bei jedem Schritt ächzten die Stufen unter seinen Füßen protestierend auf, und er sah sich im Geiste schon einbrechen und dem Keller seine unfreiwillige Aufwartung machen, dann war er am oberen Treppenabsatz angekommen und hatte das zwingende Gefühl, dass er auf dem richtigen Weg war.

Was zum Teufel machte Dean nur so lange?

Sam leuchtete den schmalen Flur entlang, entschied sich, nach links zu gehen und ignorierte die aufgescheuchte Ratte, die quiekend vor ihm die Flucht ergriff.

Er hörte die Tür unten erneut knarren und wusste, dass Dean seinen Erkundungsgang ums Haus endlich abgeschlossen haben musste.

Sie hatten schon lange nicht mehr in stockfinsterer Nacht eine verfallene Hütte mitten im Nirgendwo nach den sterblichen Überresten eines ruhelosen Geistes durchsuchen müssen, und Sam konnte nicht behaupten, dass es ihm gefehlt hätte.

Bobby musste eine merkwürdige Vorstellung von Vergnügen haben, der hatte nämlich behauptet, dieser Job sei wie ein Spaziergang im Park, und das war etwas, was Sam für gewöhnlich mit Vergnügen verband – möglicherweise hatte Bobby sich mit dieser Beschreibung aber auch an Dean gewandt, und der hielt von Spaziergängen ja bekannter Weise nicht viel.

Nachdem sie die Knochen von Jesiah Martin gesalzen und verbrannt hatten, und der hartnäckige Kerl noch immer sein sadistisches Spiel in den örtlichen Wäldern trieb – und zwar mit den örtlichen Jägern – und Dean seine Meinung über militante Tierschützer kundgetan hatte, die selbst nach ihrem gewaltsamen Tod durch einen höchst undankbaren Bären nicht zur Besinnung kamen, hatten sie sich zu Jesiahs leer stehender Hütte aufgemacht, die den attraktiven Ruf hatte, dass es in ihr spukte – wer glaubte denn bitte an sowas.

Jetzt war nur noch die Frage, welches von Jesiahs mannigfaltigen Besitztümern seine tierliebe Seele im Diesseits hielt und ihn dazu antrieb, jedes Jahr zur Jagdsaison mindestens drei Jägern den Garaus zu machen.

Sam stellte sich kurz die Frage, was zur Hölle eigentlich ein Garaus war, und wo dieses merkwürdige Sprichwort seinen Ursprung hatte, dann fand er sich in einem Zimmer mit unzähligen Gewehren, Fallen und Schlingen wieder und schluckte trocken.

Genau so hatte er sich das Zimmer eines geisteskranken Massenmörders vorgestellt.

Jesiah mochte kein Jäger gewesen sein, dafür aber ein ziemlich passionierter Sammler.

Sam leuchtete erst die Gewehre eins nach dem anderen ab, dann fiel ihm ein, dass den beklagenswerten Jägern die Köpfe erschreckend sauber von den Schultern getrennt worden waren – der Leichenbeschauer hatte eine Art dünnes Seil als Mordwaffe angegeben – und wandte sich mit einem mulmigen Gefühl in der Magengegend den Drahtschlingen zu.

Ein Knarren aus Richtung der Treppe informierte ihn, dass Dean das Erdgeschoss für langweilig befunden und sich auf den Weg in den ersten Stock gemacht hatte, Sam richtete seine Taschenlampe auf die nächste Schlinge und fand sich mit Jesiah Martin konfrontiert, dessen bleicher Teint einiges zu wünschen übrig ließ.

Jesiah schlug ihm die Schrotflinte mit dem Steinsalz aus der Hand, bevor er sich noch ganz von seinem Schreck erholt hatte, und in der nächsten Sekunde hatte Sam eine von diesen verdammten Drahtschlingen um den Hals und wurde gewürgt.

Er packte die Schlinge geistesgegenwärtig – Ironie des Schicksals – mit beiden Händen und zog aus Leibeskräften, während er in Jesiahs tote Augen starrte, die so schrecklich gefühllos waren und doch zu allem entschlossen.

„Ngh!“

Der Draht schnitt ihm in die Hände, als er es schaffte, ihn ein winziges Stück auseinander zu ziehen, und der Ausdruck in Jesiahs Augen veränderte sich und wurde zornig.

„Dean!“

Kurz hatte Sam Angst, seine Stimme sei zu leise gewesen – er hatte sich ja selbst kaum gehört – dann vernahm er hastige Schritte im Flur, die Tür wurde aufgestoßen und Dean, heroisch wie eh und je, stand da wie Charles Bronson persönlich.

„Ey, Jesiah! Ich hab heute nen falbelhaften Hirsch geschossen!“, gab er fröhlich kund, fiel damit freilich ein kleinwenig aus der Rolle des heldenhaften Beschützers, und Jesiah verpuffte prompt vor Sams ungläubigen Augen, manifestierte sich vor Dean und würgte nun ihn, und einen aberwitzigen Moment lang wusste Sam nicht, was er tun sollte, dann erblickte er die Schrotflinte zu seinen Füßen.
 

Man möge mir den abrupten Sprung zum letzten Absatz verzeihen.

Mir war mal wieder danach.

Alle noch mit Spaß dabei, oder wird's langsam langweilig?

Habt noch ein kleinwenig Geduld mit mir.
 

moko-chan

Besessen

„Was zum Teufel hast du dir gedacht?!“

Dean zog die Schultern hoch und fragte sich, wie Sam es plötzlich schaffte, so beeindruckend imposant zu wirken.

Lag wahrscheinlich daran, dass er selbst sich einfach mal eher suboptimal fühlte und von Sam und Bobby schon seit Tagen in Geiselhaft gehalten wurde, die ihm bei Strafe verboten hatten, das Bett zu verlassen.

„Er hat dich gewürgt, Sammy – und da du in der Schussbahn standest, war das die einzige Möglichkeit!“, gab er barsch zurück, Sam stand von seinem Bett auf, und als der ihn aus luftigen Höhen anfunkelte, war Dean nicht im Geringsten beeindruckt.

Nicht auf die Größe kam es nämlich an sondern -

„Du hättest um ihn herum gehen können, verdammt!“, fuhr Sam ihn an, und Dean zog wütend die Stirn kraus.

„In der Zeit hätte er dich wortwörtlich einen Kopf kürzer machen können, Sammy! Ich verstehe überhaupt nicht, wieso du dich so aufregst – es ist doch alles gut gegangen!“

„Alles gut gegangen?!“

Für einen kurzen Moment erinnerte Sam Dean an eine Filmdiva, wie er mit in die Hüfte gestemmten Händen vor ihm stand und vermutlich auch noch annahm, respekteinflößend zu wirken.

„Wenn ich nicht zufällig die richtige Schlinge gegriffen und eingeschmolzen hätte, dann wärst du jetzt einen Kopf kürzer, Dean!“

Sam starrte auf die Würgemale an Deans Hals und legte seine Hand unwillkürlich an seinen eigenen.

Deans Verletzung war um einiges tiefer als es die seine war, und der Arzt hatte gesagt, noch ein paar Millimeter tiefer und die Hauptschlagader wäre verletzt worden.

Sam erschauderte bei dem bloßen Gedanken daran.

„Versprich mir, dass du das nicht noch mal machst!“, forderte er eindringlich und Dean zog die rechte Augenbraue hoch.

„Einem Geist erzählen, dass ich nen fabelhaften Hirsch geschossen hab?“

„Das ist verdammt noch mal nicht lustig!“

Dean verstummte, als Sams Stimme sich beinahe überschlug, und blickte überrascht zu ihm auf.

Er begriff einfach nicht, warum Sam immer wieder so eine große Sache daraus machte, wenn er verletzt wurde – das passierte nun mal, wenn man so einen Job hatte und nicht als Volksdiener hinter irgendeinem Schreibtisch versauerte.

„Ich will nicht, dass du dich für mich opferst, Dean! Wenn wir das nächste Mal in so eine Situation geraten, dann tust du gefälligst das, was am besten für deine Gesundheit ist!“, donnerte Sam, und Dean zog auch noch die linke Augenbraue in die Höhe.

„Ganz sicher werde ich das nicht tun! Gott, Sam, du kannst doch nicht ernsthaft von mir erwarten, nichts zu tun, wenn ich sehe, wie dein Leben in Gefahr ist!“

Dean spürte Zorn in sich aufsteigen und er wusste, dass das ganz und gar nicht gut war – es diskutierte sich schon reichlich schlecht mit Sam, wenn er Herr seiner Sinne war.

„Ich habe nicht gesagt, dass du nichts tun sollst, ich habe gesagt, dass du deine eigene Gesundheit meiner vorziehen sollst!“, fauchte Sam, und Dean schlug ungeduldig die Bettdecke zurück und stand auf – ihm doch scheißegal, dass der Arzt ihn nur unter dem Vorbehalt hatte gehen lassen, dass er sich unter allen Umständen schonen sollte.

Der Kopf würde ihm schon nicht abfallen – unglaublich lustig, haha – und er würde ganz sicher nicht mit Sam streiten, während der wie ein verdammter Riese über ihm stand, und er sich halb den Hals verrenkte, um ihn anzusehen – gerade den sollte er schließlich schonen.

„Scheiß auf meine Gesundheit, Sam! Du kannst mir nicht verbieten, dich zu beschützen!“, knurrte er, und Sams Augen nahmen einen merkwürdigen Ausdruck an.

„Doch kann ich. Du bist nicht mein Bruder, Dean. Du hast nicht das Recht, dich für mich zu opfern.“

Dean spürte, wie der Zorn in ihm verrauchte und nichts zurück blieb als ein hohler, leerer Schmerz.

Er und Sam starrten sich noch einen Moment lang an, dann rauschte Dean an Sam vorbei aus dem Zimmer, schlug die Tür so heftig hinter sich zu, dass das Schloss entsetzt streikte und sie wieder aufsprang, ignorierte Bobby, der ihm aus der Küche zurief, was er außerhalb seines Bettes verloren habe, und stürmte ins Freie.
 

Sam, beide Hände zu Fäusten geballt, hatte das Gefühl, ihm würde gleich das Herz aus der Brust springen.

In seinem Kopf sah er wieder und wieder, wie sich die Schlinge um Deans Hals zuzog, wie Blut an seiner Haut hinab rann, sah den Ausdruck in Deans Augen.

Sicher, Dean war immer mehr als bereit gewesen, für ihn zu sterben, aber Sam hatte es nie zuvor in seinen Augen lesen müssen.

Er schluckte trocken, sah Bobby durch die offene Tür hinein kommen, und als der ihn fragte, was passiert sei, setzte er sich endlich in Bewegung und ging Dean nach.

Seit Bobby wusste, dass sie keine Brüder waren, behandelte er sie zwar nicht anders, Sam verspürte aber trotzdem keine große Lust, ihm zu erzählen, was er Dean an den Kopf geworfen hatte.

Sam hatte einfach nur gewollt, dass Dean endlich verstand, dass es ihn quälte, wenn er seinetwegen verletzt wurde, stattdessen hatte er nun Dean gequält und verletzt und etwas gesagt, das er gar nicht so gemeint hatte.

Dean und er mochten keine Brüder sein, sie waren sich dennoch erschreckend ähnlich in ihrer fundamentalen Unfähigkeit, wenn es um das Vermitteln ihrer Gefühle ging.

Er erwischte Dean wie beim letzten Mal auf halbem Weg zum Impala, doch diesmal schüttelte der seine Hand grob ab, als er sie ihm auf die Schulter legte und marschierte weiter.

„Dean …“

Sam blieb stehen und biss sich auf die Unterlippe, weil ihm absolut nicht einfallen wollte, was er sagen sollte, dann machte er ein paar hastige Schritte vorwärts, packte Dean wieder an der Schulter, und der schlug seine Hand heftig beiseite und fuhr zu ihm herum.

„Fass mich nicht an!“

Sam zuckte zusammen und starrte zu Boden.

Er verstand ja, dass Dean wütend war, aber -

„Ich hab wirklich die Schnauze voll von dir.“

Deans Stimme war klar und fest und klang viel zu überzeugt.

Sam sah wieder auf, begegnete Deans abschätzigem Blick und schluckte trocken.

„Ich weiß wirklich nicht, warum ich mich noch mit dir abgebe – ohne dich wär ich bei Weitem besser dran.“

Sam spürte, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich, und Dean lachte kalt auf.

„Warum so überrascht? Du hast es doch eben selbst gesagt: Wir sind keine Brüder, Sammy – es gibt keinen Grund mehr, dir aus Verantwortungsgefühl was vorzumachen. Ich hab das so satt!“

Dean wandte ihm den Rücken zu, ging zum Impala und öffnete den Kofferraum.

Er nahm das kunstvoll gefertigte Messer in Form einer riesigen Kralle heraus, das John ihm vor einer gefühlten Ewigkeit nach einer erfolgreichen Jagd geschenkt hatte, und warf es Sam vor die Füße.

„Und den Schrott brauch ich auch nicht mehr.“

Sam starrte ungläubig zuerst auf das Messer zu seinen Füßen und dann Dean ins Gesicht, und dessen Augen waren so kalt und so merkwürdig leer, dass er ihn beinahe nicht erkannt hätte.

Passierte das gerade wirklich?

Sam hob das Messer auf, betrachtete es einen Moment lang und dann ging er zu Dean und streckte es ihm entgegen.

„Nimm es.“

Dean schnaubte verächtlich.

„Ich habe gesagt, ich will es nicht mehr. Genau wie das hier.“

Dean packte den Talisman an seiner Brust, der sein ständiger Begleiter gewesen war, seit Sam ihn ihm in Broken Bow, Nebraska vor mehr als zehn Jahren zu Weihnachten geschenkt hatte, und riss ihn mit einem Ruck von seinem Hals.

Sam erstarrte und seine Augen wurden feucht.

Das durfte nicht passieren.

Das war nicht Dean.

Er schloss kurz die Augen, spürte Deans Präsenz und zuckte beinahe zusammen.

Nein, nein – das war NICHT Dean.
 

„Gott, du bist so ein Waschlappen, Sammy …“

Er hörte Deans höhnische Stimme, er spürte seine Präsenz und doch weigerte Sam sich, es zu akzeptieren.

Das war nicht Dean.

Dean hatte gerade erst sein Leben für ihn riskiert, hatte sich gerade erst geweigert, einzusehen, dass er das nicht tun sollte – warum sollte er dann jetzt plötzlich so kalt zu ihm sein?

Hatte er ihn mit seinen Worten wirklich so sehr verletzt, dass er seinem Schmerz nicht anders Ausdruck verleihen konnte?

„Dean, es tut mir leid, was ich gesagt habe“, brachte er mit belegter Stimme hervor und hoffte, dass Dean nun endlich damit aufhören würde, ihn so anzusehen.

Er ertrug diesen Blick nicht.

„Es tut mir leid, was ich gesagt habe“, äffte Dean seinen Tonfall nach und hörte nicht auf, ihn so anzusehen, und Sam hatte das Gefühl, er würde ersticken – ein Gefühl, das er kannte, und doch war es nie so akut gewesen.

Er spürte wie Deans Präsenz einen Moment aufflackerte und sich dann wieder so merkwürdig gedämpft, fast wie durch Watte anfühlte, und gab seiner letzten verzweifelten Hoffnung nach.

„Christo!“

Dean zuckte zusammen, seine Augen wurden einen Moment lang kohlrabenschwarz, und dann grinste er kalt.

„Wie scharfsinnig von dir, Sammy.“

Er packte das Messer, das Sam ihm noch immer entgegen hielt, bevor dieser seinen Schock darüber überwunden hatte, dass Dean tatsächlich von einem Dämon besessen war, und hielt es sich an die eigene Kehle.

„Wie herzlos von dir, ihm zu verbieten, sich für dich zu opfern – dabei ist das doch alles, was ihm geblieben ist … Soll ich ihm seinen Wunsch erfüllen?“

Der Dämon drückte die Klinge an Deans Hals, und Sam gab einen entsetzten Laut von sich, als sie sofort in die ohnehin gemarterte Haut schnitt, und er erneut den Anblick von Deans Blut ertragen musste.

„Der arme Junge war so verwirrt, dass ich problemlos von ihm Besitz ergreifen konnte – dabei hatte ich von dem berühmten Dean Winchester nun wirklich mehr erwartet …“

In Sam kämpften zwei unvereinbare Emotionen bezüglich Deans Besessenheit mit einander: Einerseits war er unendlich erleichtert, dass es nicht wirklich Dean gewesen war, der eben mit ihm gesprochen hatte – andererseits verspürte er so grenzenloses Entsetzen darüber, dass Dean tatsächlich besessen war, dass er ein paar Atemzüge lang komplett überfordert war.

Für den Dämon Zeit genug, die Klinge des Messers über Deans Brust zu ziehen, sein T-Shirt aufzuschneiden und eine blutige Spur zu hinterlassen.

„Hör auf damit!“, entfuhr es Sam unwillkürlich, und der Dämon lachte und schlug ihn brutal nieder.

„Hör auf damit? Wie niedlich. Kein Wunder, dass er an nichts anderes denken kann, als dich zu beschützen …“

Sam wischte sich das Blut von der Unterlippe, kam auf die Beine und hielt einen angemessenen Sicherheitsabstand ein, während er verzweifelt versuchte, sich an die richtigen Worte für einen Exorzismus zu erinnern.

Der Bastard mit Deans Aura machte sich währenddessen einen Spaß daraus, Deans Körper mit weiteren Schnittwunden zu übersähen.

„Oremus Oratio!“, schleuderte Sam ihm endlich entgegen, der Dämon machte einen hastigen Schritt auf ihn zu, und Sam flog ein paar Meter durch die Luft, so heftig traf Deans Faust sein Kinn.

Sam landete stöhnend auf dem Rücken, sah Dean auf sich zu stapfen und kniff die Augen zu.

„Deus, et Pater Domini nostri Jesu Christi …“

Hier traf ihn Deans Faust so hart in den Magen, dass ihm kurz schwarz vor Augen wurde, dann versetzte er dem Ding, das aussah wie Dean, einen heftigen Tritt, der Dämon flog rückwärts in den Dreck, und Sam und fuhr hastig fort, auch wenn seine Stimme nicht viel mehr als ein Ächzen war.

Er wusste nicht warum er sich plötzlich so sicher war, was er sagen musste, aber die Worte formten sich so klar in seinem Geist, dass er keinen Zweifel daran hatte, dass es die Richtigen waren.

„Invoco nomen sanctum tuum et clementiam tuam supplex exposco: ut adversus hunc, et omnem immundum spiritum, qui vexat hoc plasma tuum.“

Sam kämpfte sich wieder auf die Beine, während er die Worte sprach, sah den Dämon grollend das Gleiche tun, und ignorierte den Schmerz, der von seinem Magen in seinen ganzen Körper ausstrahlte.

Der Dämon schnellte auf ihn zu, das Messer seines Vaters schnitt tief in sein Fleisch, und Sam presste die Hand auf seine brennende Wunde.

Blut rann warm durch seine Finger und färbte sein Shirt dunkler, und der Dämon lachte höhnisch auf.

„Du solltest ihn hören, wie er darum bettelt, dass ich dich verschone – und das, obwohl du es warst, der ihm das Herz herausgerissen und mir zum Fraß vorgeworfen hat!“

Sam biss die Zähne zusammen, ein Schatten tauchte neben ihm auf und er sprach die nächsten Worte gemeinsam mit Bobby, der den Arm um ihn gelegt hatte und ihn stützte.

„Mihi auxilium praestare igneris. Per eumdem Dominum. Amen!“

Nachwirkungen

Dean stöhnte leise und war ratlos, wie sich der unerträgliche Schmerz erklären ließ, der sich wellenartig durch seinen gesamten Körper zog.

Er blinzelte vorsichtig, sah Sammy und Bobby über sich stehen, und dann erinnerte er sich und der Schock verdrängte den Schmerz.

„S-Sam?! Bist du in Ordnung?“

Dean kam so hastig auf die Beine, dass sie unter ihm nachgaben, und er in Sams ausgestreckte Arme fiel.

„Sam, es tut mir leid, es tut mir so leid!“, war alles, was er heraus brachte, und Sam drückte ihn an sich und kniff die Augen zusammen.

Dean so zu erleben, war noch viel unerträglicher, als die verletzenden Worte des Dämons es je hätten sein können.

Er und Bobby schafften Dean gemeinsam ins Haus, verfrachteten ihn zurück ins Bett, und noch immer hatte Dean nicht damit aufgehört, sich bei ihm zu entschuldigen.

Bobby flößte Dean ein Schlafmittel ein, sie versorgten seinen geschundenen Körper, und erst als Dean eingeschlafen war, konnte Bobby Sam überzeugen, seine Hand loszulassen und sich um seine eigenen Wunden zu kümmern.

„Warum hast du mich nicht sofort gerufen, als du gemerkt hast, dass er besessen ist?“, fragte Bobby ihn ein wenig vorwurfsvoll, während er den Verband über die Schnittwunde an seiner Brust legte und festmachte, und Sam blickte zu ihm auf, als verstehe er die Frage nicht.

„Ich hatte vergessen, dass du in der Nähe bist.“

Bobby nickte grimmig und wollte ihn nun selbst zu Bett schicken, aber Sam schüttelte stur mit dem Kopf, schob seinen Stuhl an Deans Bett und nahm wieder seine Hand.

Er wusste, dass Dean jede einzelne Sekunde seiner Besessenheit wach gewesen war und miterleben musste, was der Dämon gesagt und getan hatte.

Sam wollte sich nicht einmal ansatzweise vorstellen, wie das gewesen sein musste.

Hilflos zuzusehen, wie der eigene Körper etwas tat, was dem eigenen Willen diametral entgegen stand, war schrecklich, noch dazu, wenn er ausgerechnet die Person verletzte, die man für gewöhnlich unter Einsatz seines Lebens beschützte.

Sam seufzte leise, betrachtete Deans schlafendes Gesicht und versuchte, nicht an den schrecklichen Moment zu denken, als der Dämon als eine Art Abschiedsgeschenk versucht hatte, sich das Messer genau auf Höhe des Herzens in die Brust zu rammen.

Im Prinzip hatten sie wirklich verdammtes Glück gehabt, aber Sam nahm sich vor, dass ihm dieser Satz Dean gegenüber nie über die Lippen kommen würde.

Er sah Dean sich im Schlaf regen und leicht zusammenzucken, und dann schlug Dean trotz des Schlafmittels, das Bobby ihm gegeben hatte, die Augen auf und sah ihn an.

„S-Sam?“

Deans Stimme war schwer und undeutlich, und Sam fragte sich unwillkürlich, womit Bobby ihn zugedröhnt, und wie Dean es geschafft hatte, trotzdem aufzuwachen.

„Sammy, es tut mir so leid …“

Sam schluckte hart, hob Deans Bettdecke ein Stück an, legte sich zu ihm und nahm ihn in die Arme.

„Es muss dir nicht leid tun“, flüsterte er rau, und als Dean sich an ihn drängte und beide Arme um ihn schlang, war er sich sicher, dass Bobby ihm etwas verdammt Starkes gegeben haben musste.

„Aber ich hab dir weh getan“, hörte er wieder Deans undeutliche Stimme, die einen Schauer durch seinen ganzen Körper jagte, und streichelte sanft über Deans Rücken.

„Es war nicht deine Schuld.“

Dean hob den Kopf und sah ihm in die Augen, und sein Lächeln war so traurig, dass Sam ihn am Liebsten geküsst hätte.

„Ich hab dich lieb, Sammy.“

Sams Herz setzte für einen Schlag aus, dann schloss er die Augen, drückte seinen Mund sanft auf Deans, und der erwiderte den Kuss einen Moment lang, dann rutschte sein Kopf zur Seite weg und kam auf Sams Brust zu liegen, weil er wieder eingeschlafen war.
 

Als Bobby um vier Uhr morgens in seine Küche kam, war er aus zweierlei Gründen überrascht, Sam dort anzutreffen.

Erstens war es vier Uhr morgens, und zweitens hatte er nicht erwartet, dass Sam die Seite seines Bruders vor Ablauf von mindestens 24 Stunden verlassen würde.

„Adoptivbruders“, korrigierte Bobby sich seufzend in Gedanken, setzte einen Kaffee auf und ging nach Dean sehen, und als er wieder zurück kam, und Sam noch immer in der gleichen Haltung an seinem Küchentisch hockte, setzte er sich zu ihm und sah ihn eine Weile lang einfach nur an.

Als er überzeugt war, dass Sam weder ihn noch sonst irgendetwas um sich herum wahrnahm, stand er wieder auf, goss den durchgelaufenen Kaffee in eine Kanne, schenkte sich und Sam eine Tasse ein und setzte sich wieder zu ihm.

Er platzierte Sams Tasse neben dessen rechten Ellenbogen, wartete erneut ab, ob Sam von selbst in die Realität zurückfinden würde, dann versetzte er ihm einen sanften Stoß.

Sam kam zu sich, blickte ihn überrascht an und fragte ihn doch tatsächlich, wo er so plötzlich herkäme.

Bobby schüttelte den Kopf, titulierte ihn liebevoll als Blödmann und nahm einen Schluck Kaffee.

„Meinst du nicht, du hättest ebenso viel Anlass, dich zu erholen wie Dean?“ fragte er mit einem Blick auf seine bandagierte Brust, nachdem er die Tasse wieder abgesetzt hatte, und Sam informierte ihn darüber, dass er nicht schlafen könne.

„Er kommt wieder völlig in Ordnung, Sam. Du musst dir wirklich keine Sorgen um ihn machen“, versuchte Bobby, ihn zu beruhigen, und Sam zog die Schultern hoch, als wolle er sagen, dass das nicht das Geringste ändern würde.

„Ich hab es nicht gemerkt, Bobby. Ich hatte zuerst keine Ahnung, dass er besessen ist!“, entfuhr es ihm schließlich, und Bobby nahm in aller Ruhe noch einen Schluck Kaffee.

„Das ist nun wirklich keine Schande, Sam. Du bist nicht Missouri“, erklärte er schließlich gelassen, und Sam griff nach seiner eigenen Kaffeetasse und starrte kurz nachdenklich ins Leere, bevor er einen Schluck nahm.

Er setzte die Tasse zurück auf den Tisch, blickte Bobby direkt in die Augen und war froh, dass er es endlich jemandem erzählen konnte.

„Ich kann seine Präsenz spüren, Bobby.“

Bobby blinzelte mehrfach, Sam konnte ihm ansehen, dass es in ihm arbeitete, und verspürte ein wenig unangemessene Befriedigung darüber, dass es ihm endlich gelungen war, dessen unerschütterliche Ruhe anzukratzen.

„Du kannst was?“, fragte Bobby ihn verwirrt, und Sam erklärte ein wenig ausführlicher, was mit ihm los war.

„Und deswegen hätte ich eigentlich sofort merken müssen, dass etwas nicht in Ordnung ist – aber ich dachte eben …“

Sam verstummte, Bobby musterte ihn intensiv und legte dann leicht den Kopf schief.

„Du dachtest?“

„Ich dachte, seine Präsenz würde sich so merkwürdig anfühlen, weil ich etwas zu ihm gesagt hatte“, antwortete er ausweichend und war dankbar, dass Bobby nicht weiter nachfragte.

„Wie lange kannst du seine Präsenz schon spüren?“, fragte er stattdessen, und obwohl Sam den Zeitpunkt ziemlich genau mit „Seit ich in ihn verliebt bin“ hätte angeben können, zog er es vor, zu schweigen und mit den Schultern zu zucken.

„Denkst du, dieses plötzliche Talent ist etwas, vorüber man sich Sorgen machen sollte?“, hakte Bobby weiter nach, und Sam schüttelte bestimmt den Kopf.

„Nein. Wenn es etwas mit Yellow-Eyes zutun hätte, dann würde es nicht nur bei Dean funktionieren, sondern bei allen Menschen, die ich näher kenne.

Ich spüre aber nur ihn.“
 

Sam öffnete leise die Tür zu ‚ihrem’ Zimmer einen Spalt weit und stutzte, als er Dean aus wachen Augen an die Decke starren sah.

Er öffnete die Tür ein Stücken weiter, die gab ein verräterisches Knarren von sich, und Deans Blick löste sich von der Decke und wandte sich ihm zu.

„Ich dachte, du schläfst noch“, bekannte Sam leise, machte ein paar Schritte in den Raum, und Dean setzte sich vorsichtig auf.

Sam eilte an seine Seite, half ihm, stopfte ihm hastig ein Kissen in den Rücken, und als Dean schließlich saß und ihn mit spöttisch hochgezogener Augenbraue betrachtete, trat er peinlich berührt einen Schritt zurück.

„Danke, Schwester Adelheid“, bemerkte Dean spitz, sah ihm ins Gesicht, und der Ausdruck in seinen Augen veränderte sich schlagartig. „Wenn du mir jetzt noch meinen Talisman holen könntest, wäre ich dir zu ewigem Dank verpflichtet.“

Sam nickte schweigend, machte auf dem Absatz kehrt und sprintete nach draußen.

Dean, der allein im Zimmer zurückgeblieben war, blickte auf seine bandagierte Brust hinab und kniff kurz die Augen zusammen.

Dämonen waren scheiße!

Zum Glück wusste er den sadistischen Schwachkopf in der Hölle, wo er hoffentlich ewigen Qualen und Folter ausgesetzt sein würde – verdient hatte er es auf jeden Fall.

Was er aus den verqueren Gedanken dieses unheiligen Ungeheuers herausgelesen hatte – mal abgesehen von „Haha, ich steck in deinem Körper drin!“ – hatte ihn darüber informiert, dass er doch tatsächlich auf Bobbys Schrottplatz auf eine Gelegenheit gewartet hatte, Besitz von ihm zu ergreifen, und zwar weil – Obacht – weil er damit sein Höllenmädchen hatte beeindrucken wollen.

Dämonen waren also nicht nur scheiße, sondern auch noch total peinlich.

Das gab 20 Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.

Sam kam zurück, den Talisman fest in der Hand, und nachdem Dean ihm einen auffordernden Blick zugeworfen hatte, setzte er sich zu ihm an die Bettkante und machte ihn ihm um.

Gut möglich, dass Sams Fingerspitzen Deans nackte Haut ein wenig zu oft und zu lange berührten, während er einen Knoten in das dünne Lederband schlang, aber Dean sagte nichts dazu, und dann war der Knoten geschlungen, und Sam setzte sich wieder aufrecht hin.

Er und Dean tauschten einen langen Blick, dann räusperte der Ältere sich ein wenig verlegen, blickte kurz zur Seite, und als er ihn wieder ansah, wirkte er verdammt entschlossen.

„Wenn ich dich jetzt in die Arme nehme, Sammy … können wir uns dann darauf einigen, nie wieder darüber zu sprechen? Weder über den Dämon, noch über die Umarmung?“

Sam nickte fassungslos, war zwischen einem amüsierten Grinsen und handfester Rührung hin und her gerissen, die Rührung trug einen strahlenden Sieg davon, ließ das Grinsen geschlagen zurück, und er räusperte sich unsicher.

„Na klar“, brachte er schwach hervor, zögerte einen Moment, da packte Dean ihn auch schon am Handgelenk, riss ihn an sich und hielt ihn fest.

Sam brauchte einen Moment, um den Aufruhr in seinem Inneren unter Kontrolle zu bekommen, dann legte er vorsichtig seine Arme um Dean und erwiderte die Umarmung sanft.

Dean hatte ihn so eng an sich gezogen, dass der Talisman zwischen ihnen in seine Haut drückte, aber das war etwas, das er nur zu gern in Kauf nahm.

Dieses Schmuckstück symbolisierte mehr als alles Andere die Verbindung, die zwischen ihm und Dean bestand, und die Tatsache, dass es Dean nach so vielen Jahren noch immer so viel bedeutete, war der Beweis, dass er ihn nie verlassen würde.

Es fühlte sich verdammt gut an, eine solche Versicherung rund um die Uhr um Deans Hals hängen zu sehen.

Dean ließ ihn los, als ein nachdrückliches Hüsteln von der offenen Tür ertönte, und Bobby verkündete, er habe Rührei zum Frühstück gemacht, und Sam fuhr sich mit der Hand ein wenig verlegen durchs Haar, als er von Deans Bett aufstand.

Dean räusperte sich nachdrücklich, schien jedoch lange nicht so verlegen zu sein, wie Sam sich fühlte, schlug die Bettdecke zurück und war empört, als Sam ihm beim Aufstehen helfen wollte.

„Meinen Beinen geht es ausgezeichnet!“, stellte er klar, schwankte ein wenig, als er schließlich stand, fand jedoch sein Gleichgewicht und scheuchte sowohl Sam als auch Bobby aus dem Zimmer, die beide wie überbesorgte Krankenschwestern auf ihn zugestürzt waren, weil sie erstens keine waren und zweitens nicht wie welche aussahen.

Er zog sich ein wenig umständlich an, stieß nach ein paar Minuten zu Sam und Bobby in die Küche, verlangte einen Kaffee, bekam Tee und fragte Bobby, wann er zur Geisha mutiert sei und warum zum Teufel Sam Kaffee haben dürfe.

„Gestern und weil ich dich ärgern will“, lautete die schlichte Antwort, und Dean trank brummelnd seinen Tee.

Er ließ es sich eine Weile lang gefallen, dass jeder Bissen, den er nahm, von Sam beobachtet wurde, dann machte er ihn höflichst darauf aufmerksam, dass sein eigenes Rührei kalt würde, und konnte endlich in Ruhe essen.

Selbst-Kontrollverlust

Dean stellte das Wasser der Dusche ab, zog den Duschvorhang beiseite, trat aus der Duschwanne und blinzelte verwundert, als er Sam in der offenen Tür stehen sah.

„Kann ich was für dich tun?“

Er beobachtete verwirrt, wie Sam rückwärts zurückstolperte, die Tür hinter sich zuzog und hörte ihn perplex „Wird nicht wieder vorkommen!“ rufen.

Langsam aber sicher wurde ihm Sams merkwürdiges Verhalten der letzten Tage suspekt.

Es war ziemlich genau drei Tage her, dass sie Bobbys Gastfreundschaft in dem Glauben, einen neuen Job aufgetan zu haben, aufgegeben hatten, und vor ziemlich genau zwei Tagen war Dean mit einem Stapel Zeitungen in ihr Motelzimmer gekommen und hatte Sam hinter seinem Laptop vorgefunden.

An sich war das kein überraschender Anblick, aber huschig-wuschig reichte nicht aus, um zu beschreiben, wie Sam ihn angesehen, und mit welch verdächtiger Hast er den Computer zugeklappt hatte.

Hätte Dean es nicht besser gewusst, er hätte gesagt, dass Sam sich Pornos angesehen habe – aber sowas Verwerfliches tat der fromme Sam ja nicht.

Wenn man Sam ein paar Stunden allein im Motelzimmer zurückließ und einen trinken ging, guckte der eher einem Mann mit komischer Frisur beim Malen zu, wenn man schließlich zurück kam, als sich mit einem Porno bei Weitem sinnvoller zu beschäftigen.

Dean hatte Sammy am vergangenen Abend wie gebannt auf den Bildschirm des Fernsehers starrend vorgefunden, als er aus der Bar mit dem wunderbar schummrigen Licht zurückgekommen war, hatte sich schon ins Fäustchen gelacht und Sam gerade gratulieren wollen, dass der sein Glück endlich wieder selbst in die Hand nahm – und dann festgestellt, dass sich Sams Hände alle beide über der Bettdecke befanden.

„Was guckst du da?“, hatte er also neugierig gefragt und Sam hatte ihn nicht einmal angesehen und „Bob Ross“ genuschelt.

Da Dean keine Ahnung gehabt hatte, wer oder was Bob Ross war, hatte er sich zu Sam an die Bettkante gesetzt und mit wachsendem Unglauben beobachtet, wie ein älterer männlicher Weißer mit Afrokrause in beängstigender Geschwindigkeit eine Naturlandschaft auf einer handelsüblichen Leinwand entstehen ließ und dabei ohne Unterlass sinnloses Zeug vor sich hin erzählte.

„Faszinierend“, hatte sein abschließendes, vernichtendes Urteil gelautet, und Sam hatte begeistert irgendwas von „fröhlichen kleinen Büschen“ gebrabbelt.

Solch merkwürdiges Verhalten war sehr viel leichter zu ertragen, wenn Dean sich klar machte, dass er nicht mit Sam verwandt war.

Er hatte ihm also genüsslich 5 Punkte von der Männlichkeitsskala abgezogen und war ins Bett gegangen, um Sam seinem selbst gewählten Schicksal zu überlassen.

Das war, wie bereits erwähnt, am vergangenen Abend gewesen.

Zurück in der Gegenwart hatte Sam auf der anderen Seite der Badezimmertür derweil noch immer damit zu kämpfen, Dean nackt gesehen zu haben, obwohl das beileibe nicht das erste oder sogar das längste Mal gewesen war.

Sam stöhnte leise auf und warf sich auf sein Bett.

Was brachte es ihm bitte, im Internet nach homosexuellen Praktiken zu recherchieren – dabei hatte Dean ihn nämlich vor zwei Tagen erwischt – wenn er sowieso nie dazu kommen würde, sein detailliertes Wissen an Dean weiter zu geben?

Sein Kopf war immer noch voller Bilder, die da beileibe nicht reingehörten, schon gar nicht, wenn er mit Dean im Impala eingepfercht war und dessen Präsenz sich über ihn stülpte wie – nein was war das denn für ein Gedanke – wenn sie sich in ihn rammte wie – oh Gott, was hatte er nur getan?!
 

„Kannst du mir sagen, warum wir schon wieder hier sind?“

Dean warf Sam einen anklagenden Blick zu, und der tat, als habe er ihn nicht gehört und verschwand hinter einem Stapel antiker Stühle.

Dean schnaufte genervt und machte sich schleunigst an seine Verfolgung, weil er absolut keine Lust hatte, ihn zu verlieren und dann wieder stundenlang zwischen verstaubten Kommoden und angelaufenen Spiegeln nach ihm suchen zu müssen.

Er schlängelte sich an hässlichen Lampen mit verblassten rosa Schirmchen vorbei und war erleichtert, Sam am anderen Ende des Raumes ins Gespräch mit der Besitzerin vertieft zu sehen.

Dean blieb sofort stehen, wo er war, und tat, als binde er sich die Schuhe neu, weil er nun wirklich keine Lust hatte, von besagter Verkäuferin wieder für einen Antikliebhaber gehalten und endlos zugetextet zu werden.

Er und Sam waren vor zwei Tagen schon einmal in diesem angestaubten Ramschladen gewesen, weil ein Zeitungsartikel sie Glauben gemacht hatte, der Besitzer sei an etwas Übernatürlichem zu Tode gekommen – wie sich herausgestellt hatte, war es ein äußerst profaner Herzinfarkt gewesen – und hatten sich dann stundenlang mit der neuen Besitzerin, seiner Tochter, die über Vierzig und noch dazu ein kleinwenig überkommunikativ war, herumschlagen müssen.

Sam, der enervierende Einfallspinsel, war allerdings noch immer überzeugt, etwas an diesem Laden sei nicht ganz koscher, und hatte darauf bestanden, erstens in der Stadt zu bleiben und zweitens den Laden so lange unter Beobachtung zu behalten, bis er sich das merkwürdige Gefühl erklären konnte, das er ihm verursachte.

Da Dean die Erfahrung gemacht hatte, dass Sams merkwürdige Gefühle für gewöhnlich Hand und Fuß hatten – Hand und Fuß eines Poltergeistes zum Beispiel – hatte er sich breit schlagen lassen, Sam allerdings schon aus Prinzip 5 Punkte von der Männlichkeitsskala abgezogen.

Dean ließ seinen Blick durch die endlose Anhäufung von Ziertischen und sonstigem überflüssigem Schnickschnack schweifen, an dem höchstens zu Tode gelangweilte Oberklassedamen Gefallen finden konnten, bis er an einer afrikanischen Holzfigur hängen blieb, die in diesem überkandidelten Umfeld seltsam fehlplaziert wirkte.

Weil ihm erstens langweilig war und er zweitens nichts Besseres zu tun hatte, beschloss er, sich das Ding genauer anzusehen, umkreiste vorsichtig eine Sammlung von Kristallkerzenleuchtern, die er schon bei ihrem letzten Besuch beinahe sämtlichst zerlegt hätte, und kam schließlich vor dem Tisch zum Stehen, wo zwischen einer Herde Elefanten aus echtem Elfenbein – wenn Jesiah Martin das sehen könnte – besagte Holzfigur stand.

Dean grinste über das ganze Gesicht, als er erkannte, dass es sich um eine Fruchtbarkeitsstatue handelte – deutlich an ihren überproportional großen Geschlechtsmerkmalen zu identifizieren – nahm sie in die Hand und rief Sam zu, dass er das perfekte Weihnachtsgeschenk für Sean gefunden habe, was nicht nur Sam sondern auch die blöde Besitzerin auf den Plan rief, die ihn unglaublich eloquent bat, die Figur zurück zu stellen.

Dean tat grummelnd, wie ihm geheißen, musste einen anklagenden Blick von Sam und einen endlosen Vortrag von der nervtötenden Verkäuferin ertragen, und dann zerrte Sammy ihn aus dem Geschäft.
 

Sam kam mit einem Handtuch um die Hüften aus dem Badezimmer und stutzte, als er Dean nicht wie erwartet vorm Fernseher sondern am Fenster stehend vorfand, wo er ungewöhnlich verträumt in den strömenden Regen starrte.

Es war gut möglich, dass er sich das nur einbildete, aber irgendwie war Dean komisch, seit sie das Antiquitätengeschäft verlassen hatten.

Nicht nur hatte er ihn fast die ganze Autofahrt lang immer wieder angesehen, als sie wieder in ihrem Motelzimmer angekommen waren, hatte er ihm außerdem aus der Jacke geholfen und ihm dann auch noch kurz den Rücken getätschelt.

Sam wollte ja nun wirklich nicht kleinlich sein, aber das war irgendwie so gar nicht Dean.

Als er nun die Badezimmertür hinter sich schloss, fuhr Dean leicht zusammen, drehte sich zu ihm um, und der Blick, den er ihm zuwarf, verursachte Sam beinahe eine Gänsehaut.

Dean gab seinen Platz am Fenster auf, kam durch das Zimmer auf ihn zu, und irgendwie hatte Sam mit einem Mal ein absolut unerklärliches Kribbeln im Bauch.

Dean musterte ihn von oben bis unten, seine Augen nahmen einen seltsamen Ausdruck an, dann hob er die Hand und zog mit dem Zeigefinger eine feuchte Spur nach, die über Sams Brust und seinen Bauch hinab lief, und schließlich in seinem Handtuch verschwand.

„Du wirst dich noch erkälten, Sammy.“

Sam, der sich gerade noch hatte beherrschen können, nicht aufzustöhnen, starrte ihn aus großen Augen sprachlos an, und Deans Mundwinkel verzogen sich zu einem unanständigen Grinsen.

„Und dann ist dieses Handtuch auch noch so schamlos kurz …“

Sam erstarrte, als er Dean nach dem Zipfel seines Handtuchs langen sah, hielt es in letzter Sekunde fest und versuchte, seine rasenden Gedanken zu ordnen.

„Christo!“, war das Erste, das ihm einfiel, Dean lachte amüsiert auf und packte sein Handtuch fester.

Da Deans Präsenz so intensiv war, dass sie ihn schon beinahe benebelte, schloss Sam Gestaltwandler und ähnliche Verkleidungskünstler großzügig aus, und geriet ein wenig in Panik, weil er sich Deans absonderliches Verhalten beim besten Willen nicht erklären konnte.

„Wir sollten dich wirklich abtrocknen, Sammy “, schnurrte Dean nun, entriss ihm doch noch das Handtuch und fing damit an, ihn ein wenig zu sanft trocken zu rubbeln.

Sam spürte, wie ihm das Blut literweise in die Wangen stieg und hoffte, dass es dort bleiben, und nicht etwa gen Süden streben würde, wenn Dean damit anfing, ihn unterhalb des Bauchnabels trocken zu legen.

Er registrierte kaum, wie Dean das Handtuch irgendwann fallen ließ, war sich dessen Händen an seinen nackten Hüften dafür mehr als bewusst, als er ihn sanft aber bestimmt zum Bett hinüber schob.

„Dean?“, war alles, was er heraus brachte, und der Angesprochene sah ihn mit einem Blick an, der Platin hätte schmelzen können.

„Ja, Sammy?“

Sam schluckte trocken, versuchte zu verdrängen, dass er vollkommen nackt war, und sich stattdessen auf Deans Augen zu konzentrieren.

Das war allerdings auch keine besonders intelligente Idee, weil das Einzige, was er momentan aus Deans Augen herauszulesen glaubte, das Verlangen nach intimen Aktivitäten mit ihm war, und das half ihm nicht wirklich, ruhig zu bleiben.

„Du … ich … was hast du vor?“, stammelte er atemlos, Dean versetzte ihm einen Schubs, er fiel rückwärts aufs Bett und grabschte hastig nach der Bettdecke, um seine Blößen zu bedecken.

Dean zog sich derweil seelenruhig sein Shirt über den Kopf, pfefferte es in eine entlegene Ecke des Zimmers und öffnete dann seinen Gürtel.

„Was werde ich wohl vorhaben?“, fragte er schnurrend, und Sam bekam eine meterdicke Gänsehaut.

„Ja, aber … du …“

Sam verstummte, als Dean seine Jeans aufknöpfte und den Reißverschluss aufzog, und hatte in der nächsten Sekunde vergessen, was er hatte sagen wollen.

„Du dachtest doch nicht wirklich, ich hätte das bei Sean nicht mitbekommen, oder?“

Sam starrte noch immer auf die schwarzen Boxershorts, die unter Deans Jeans zum Vorschein gekommen waren, und biss sich auf die Unterlippe, als Dean sich die Hose mit einem sexy Lächeln unter seinen Hintern zog.

„Ich gebe zu, dass ich nicht sofort verstanden habe, was Sean mit ‚Ich seh ihm ähnlich’ und ‚Ich könnte dir alles beibringen’ gemeint hat … aber diese Dateien … also wirklich, Sammy …“

Dean hatte die Jeans während dieser Äußerung zu Boden geschoben und ausgezogen, und jetzt flatterte Sams Blick unsicher zu seinen Augen hoch und blieb gefangen an ihnen haften.

„… Wenn du nicht erwischt werden willst, solltest du das zwielichtige Material auf deinem Computer besser verstecken.“

Sams Kopf rauschte nach links, er sah seinen Laptop aufgeklappt auf dem Nachttischchen stehen und schluckte trocken.

Entweder träumte er schon wieder, oder er hatte ein relativ ernsthaftes Problem.

Dann war Dean plötzlich über ihm, saugte sich an seinem Hals fest, und Sam stöhnte, kniff einen Moment die Augen zu und zog in Erwägung, einem Dschinn aufgesessen zu sein, der sich in den Kopf gesetzt hatte, zunächst seine niederen Bedürfnisse zu befriedigen, bevor er ihm ein Friede-Freude-Eierkuchen Dasein mit Dean vorgaukelte, um ihm in aller Ruhe den Lebenssaft aussaugen zu können.

Die Frage war nur, ob ein Dschinn dazu in der Lage war, Deans Präsenz so erschreckend naturgetreu nachzuahmen.

Sam bezweifelte es stark.

Testosteron

Hallöchen zusammen.

Mir ist neulich (ich glaube, es war vorgestern) mal aufgefallen, dass diese FanFic irgendwie verdammt lang ist.

Hatte zwar eine lange FanFic geplant (das war so ziemlich das Einzige, was bei dieser Fic geplant war ... xD), aber SO lang ... ähem ... werde mir Mühe geben, so langsam zum Ende zu kommen!

Versprochen!

Natürlich wieder vielen Dank an alle, die mich mit Kommentaren erfreuen, an alle Favoritenlistler und auch an alle Schwarzleser (ihr seid immer noch Schweine! xD)
 

Hab euch alle ganz doll lieb - hab aber auch gerade Schokolade gegessen und bin high auf Endorphinen.
 

moko-chan
 

Sam stöhnte leise, als Dean endlich von dem beinahe schmerzhaften Knutschfleck an seinem Hals abließ, einmal sachte über die gequälte Haut leckte und ihm dann einen Kuss auf die Wange drückte.

Sein Verstand weigerte sich noch immer, diese Situation als real zu akzeptieren, sein Körper frohlockte und versuchte, ihn zu überzeugen, einfach stillzuhalten und Dean machen zu lassen, und sein Herz war so sehr mit Schlagen beschäftigt, dass es sich nicht an der Debatte beteiligen konnte.

Sam hatte das Gefühl, Deans Präsenz durchflute seinen ganzen Körper, und wenn das ein Vorgeschmack darauf war, wie es sich anfühlte, wenn der wirklich … also … wenn er wirklich in … Sam konnte nicht einmal daran denken, ohne panisch zu werden.

Und dann küsste Dean ihn plötzlich.

Sam spürte Deans Lippen auf seinen, ein heißes Kribbeln schoss bis in seine Fingerspitzen, er schlang ganz automatisch seine Arme um Dean und schloss die Augen.

Deans Zunge nahm seinen Mund in Besitz, Sam stöhnte gedämpft, erwiderte den Kuss hilflos und unterdrückte ein Zittern.

Wieso so plötzlich?

Dean konnte doch nicht einfach über ihn herfallen, ohne zumindest KURZ mit ihm darüber gesprochen zu haben.

So ging das doch nicht!

Sam japste, als Deans rechte Hand zielsicher unter der Bettdecke verschwand und ihn dort zu streicheln begann, und fragte sich, warum er sich verdammt noch mal so unwohl fühlte und warum er nicht einfach aufhören konnte, zu denken.

Das war Dean, der ihn küsste und streichelte, er liebte Dean, er hatte von diesem Augenblick seit Monaten geträumt, wo zum Teufel war also sein Problem?

Dean biss ihn sanft in die Unterlippe, löste ihren Kuss, und Sam schlug die Augen wieder auf und sah ihn an.

„Dean, wieso?“, flüsterte er rau, und Dean grinste und leckte sich über die Lippen.

„Weil ich Lust auf dich habe, Sammy.“

Sam verspürte ein hohles Pochen in der Magengegend, kniff die Augen zusammen, schob Dean trotz dessen Protestes sanft aber bestimmt von sich runter und stand auf.

Er schlüpfte in seine Jeans, die am Fußende seines Bettes gelegen hatten, und dann schlängelten sich auch schon Deans Arme von hinten um seine Mitte und zogen ihn in eine viel zu enge Umarmung.

„Komm schon, Sammy … du willst es doch auch.“

Sam ließ den Kopf hängen und schluckte, und während Deans linke Hand sanft seinen Bauch streichelte, wanderte die rechte in seinen Schritt und drückte sanft zu.

„Lass es uns einfach tun … Es wird dir ganz sicher gefallen …“

Sam entwich erneut ein Stöhnen, er starrte auf Deans Hand hinab und spielte für einen Moment mit dem verführerischen Gedanken, sich einfach hinzugeben und mit den Konsequenzen zu leben.

Im Prinzip war es sowieso schon viel zu weit gegangen, und es war so verdammt anstrengend, immer das Richtige zu tun.

Warum konnte er nicht einfach mal seinen Kopf abschalten und sich fallen lassen?

Vielleicht, weil er viel zu große Angst vor dem Aufprall hatte – Dean würde ihn nämlich nicht auffangen können.

Sam drehte sich in Deans Armen zu ihm um, küsste ihn sanft, dann machte er sich endgültig von ihm los.

Gut möglich, dass er ein verdammter Idiot war, aber er wollte Dean nun einmal so, wie er wirklich war und nicht unter Einfluss von Alkohol, Drogen oder sonstigen Stimulans.

Was es auch immer war, was Dean in diesen Zustand versetzt hatte, würde irgendwann nachlassen, er würde wieder zu sich kommen und ihm die Hölle auf Erden bereiten, und das Letzte, was Sam brauchte, war weiterer Vorgeschmack auf die Hölle.
 

Sam ignorierte das empörte Gegrummel aus dem Badezimmer, das arg gedämpft an seine Ohren drang, und tippte mit erzwungener Ruhe Bobbys Nummer in sein Handy.

Er lauschte so geduldig wie nur möglich dem enervierenden Tuten, versuchte verzweifelt, sich zu entspannen, und dann nahm Bobby das Gespräch an.

„Hallo?“

Sam räusperte sich leise und war froh, dass er sich seine ersten Worte zurecht gelegt hatte.

„Bobby, hier ist Sam – ich hab ein Problem.“

„Na, das is ja mal ganz was Neues.“

Sam atmete tief durch und schloss kurz die Augen.

Auf Sarkasmus konnte er jetzt wirklich verzichten.

„Was gibt’s denn?“, erkundigte Bobby sich ruhig, und seine gewohnte Gelassenheit half Sam ein wenig, selbst entspannter zu werden.

„Es geht um Dean … er … äh …“

Sam verstummte hilflos, und es trat Stille ein.

„Er?“, fragte Bobby schließlich nach, und Sam schluckte und beschloss, es einfach auszusprechen.

„Er hat versucht, mich flachzulegen.“

Diesmal war die Stille so nachdrücklich, als habe sich ein schwarzes Loch zwischen ihnen aufgetan.

„Er hat was?!“

Bobby klang so ehrlich entsetzt, dass Sam beinahe versucht gewesen wäre, zu lachen.

„Du hast mich schon verstanden“, murmelte Sam. „Irgendwas stimmt mit ihm nicht! Er ist total triebgesteuert – noch mehr als sonst! Hast du eine Ahnung, was mit ihm los sein könnte?“

Bobby am anderen Ende der Leitung schwieg eine Weile, und Sam machte weiter Entspannungsübungen.

Er sollte bei Gelegenheit wirklich herausfinden, wie das mit dem Meditieren funktionierte.

„Wo ist er jetzt?“, hörte Sam wieder Bobbys Stimme und warf einen Blick auf die geschlossene Badezimmertür.

„Im Bad. Musste ihn fesseln und knebeln.“

Kurz glaubte Sam, Bobby glucksen gehört zu haben, tat das jedoch als Einbildung ab.

„Gut gemacht, Sam. Lass ihn ja nicht weg, hörst du?“, meldete Bobby sich dann zu Wort und Sam vergaß das Glucksen. „Es klingt verdammt danach, als wäre er besessen – und ich meine nicht von einem Dämon. Wo ward ihr, bevor er anfing, komisch zu werden?“

„In einem Antiquitätengeschäft“, antwortete Sam nachdenklich, zog die Stirn kraus und überlegte angestrengt.

„Bobby, er hat dort so eine komische Fruchtbarkeitsstatue angefasst – du glaubst doch nicht, dass er -“

„Doch, genau das glaube ich!“, fiel Bobby ihm ins Wort, „Und wenn das DIE Statue ist, die ich meine, dann dürfen wir keine Zeit verlieren. Fahr du los und besorg das Ding, Sam – und fass es ja nicht an! Ich werd herausfinden, wie wir es vernichten können.“

Sam wollte noch etwas sagen, aber Bobby hatte bereits aufgelegt.

Kurz starrte er das Telefon in seiner Hand an, dann kamen ihm die Worte der Besitzerin des Antiquitätenladens in den Sinn, auf die er zu dem Zeitpunkt kaum geachtet hatte, weil er viel zu sehr damit beschäftigt gewesen war, Deans scherzhafte Bemerkung über Sean zu verdauen.

„Bitte seien Sie vorsichtig damit“, hatte sie gesagt, „Es ist das letzte Stück, das mein Vater vor seinem Tod angeschafft hat.“
 

Sam brauchte einen Moment, bis seine Augen sich an das schummrige Licht in dem Antiquitätengeschäft gewöhnt hatten, und so blieb er einen Moment lang direkt hinter der Eingangstür stehen.

Er zuckte erschrocken zusammen, als plötzlich wie aus dem Nichts die Besitzerin neben ihm stand und ihn über ihre Hornbrille hinweg freundlich musterte.

„Haben Sie Ihren gutaussehenden Begleiter heute gar nicht mitgebracht?“

Sam lächelte gequält und schüttelte den Kopf und war sich noch immer nicht ganz sicher, wie er die Statue aus dem Geschäft bekommen sollte, ohne sich schwer strafbar zu machen.

Bobby hatte ganz klar gesagt, dass ihnen nicht viel Zeit blieb, wenn sie Dean helfen wollten, also wollte er nicht riskieren, bis zur Nacht zu warten, um sich als Einbrecher zu versuchen.

Bisher war immer Dean derjenige gewesen, der sich als Schlossknacker betätigt hatte, aber Sam bezweifelte, dass der momentan noch an etwas Anderes denken konnte, als seinen Schlüssel in ein ganz bestimmtes Schloss zu stecken, also fiel der als Komplize einfach mal aus, und allein traute Sam sich einen solchen Einbruch nicht zu.

Er tapste ein wenig unsicher die engen Gänge zwischen zahllosen Möbeln entlang und fand sich schließlich vor dem Tisch mit der Fruchtbarkeitsstatue wieder.

Sam verzog das Gesicht, als er ihre grinsende Fratze sah und fragte sich, warum zum Teufel Dean immer Alles antatschen musste.

Das Ding war nun wirklich Nichts, was zum Anfassen einlud, aber natürlich hatte Dean seine Finger mal wieder nicht bei sich behalten können – das hatte er schließlich noch nie gekonnt.

„Ein grässliches Ding, nicht wahr?“

Sam zuckte zusammen und entdeckte eine Frau links neben sich, die er zunächst auf Anfang Dreißig, nach einem weiteren Blick jedoch auf ungefähr Vierzig schätzte.

Er nickte und sie seufzte leise.

„Ich wünschte, es würde sich endlich ein Käufer für das garstige Teil finden, ich kann den Anblick nicht ertragen.“

Sam hob fragend die Augenbraue, da ertönte von seiner rechten Seite die Stimme der Besitzerin.

„Ich hoffe, diese Dame belästigt Sie nicht?“

„Nein“, erwiderte er verblüfft, blickte auf die ärgerliche Verkäuferin hinab, bevor ein spöttisches Schnauben seine Aufmerksamkeit wieder nach links lenkte.

„Ich belästige ihn nicht, Stella, wir sind uns ziemlich einig, was dieses widerliche Ding da angeht.“

Sie deutete mit einem Kopfnicken auf die Fruchtbarkeitsstatue, dann streckte sie Sam die Hand hin.

„Mein Name ist Georgina Bellows – Ich bin die Teilhaberin.“

„Stille Teilhaberin“, fügte Stella scharf hinzu, während Sam Georginas Hand schüttelte, und Georgina lächelte kurz.

„Ja, stille Teilhaberin. Mein verstorbener Ehemann hielt es für keine gute Idee, uns zur Zusammenarbeit zu zwingen, wissen Sie …“

Sam wusste nicht, und das sah man ihm auch an.

„Das kann ihn wohl kaum interessieren, Georgina! Was willst du eigentlich schon wieder hier? Ich habe dir doch versprochen, Bescheid zu sagen, wenn die Fruchtbarkeitsstatue verkauft ist – wobei ich noch immer nicht verstehe, warum du sie so unbedingt loswerden willst, immerhin ist sie doch das letzte Stück, das Vater -“

„Dieses Ding ist mir unheimlich, und ich will es nicht im Haus haben. Dein Vater war nicht er selbst, nachdem er das Ding in die Hand genommen hatte, und ich schwöre bei Gott, dass es etwas mit dieser Statue zu tun hat!“

Sam hielt den Atem an, erinnerte sich, dass der vorige Besitzer an einem Herzinfarkt gestorben war, und wusste mit einem Mal, was sich abgespielt hatte.

„Das ist absolut albern, Georgina! Du suchst doch bloß nach einer Ausrede, um dich nicht deinen Schuldgefühlen stellen zu müssen!“, giftete Stella überzeugt, und Georgina schüttelte sarkastisch lächelnd den Kopf.

„Ich stelle mich meinen Schuldgefühlen, Stella. Ich war schließlich dabei, als er gestorben ist – ich habe ihm dabei in die Augen gesehen. Trotzdem ist diese Statue mir unheimlich.“

„Ich kaufe sie!“, platzte es plötzlich aus Sam heraus, und zwei Paar Augen blickten überrascht zu ihm auf.

„Sie?“, fragte Georgina überrascht, sah plötzlich wieder wie Anfang Dreißig aus, und Sam suchte in seinem Hirn fieberhaft nach einer Erklärung.

„Ja … ich … ich möchte nicht, dass Sie sich mit ihrer Tochter noch länger deswegen streiten – es ist doch wichtig, dass Sie in dieser schweren Zeit zusammen halten!“

„Ich bin ihre Stieftochter“, erklärte Stella kurz und zog die Stirn kraus. „Aber wenn Sie meinen, werde ich Ihnen die Statue natürlich gern verkaufen. Sie kostet 5000$.“

Sam blinzelte heftig, ihm fiel ein, dass auf keiner ihrer falschen Kreditkarten ein derartiger Betrag zur Verfügung stand, und bekam feuchte Handflächen.

„Du kannst dem armen Jungen doch nicht eine solche Summe abknöpfen!“, meldete sich Georgina empört zu Wort, und Stella rückte genervt ihre Hornbrille zurecht und murmelte etwas wie „Von wegen stille Teilhaberin …“

Georgina ignorierte das, blickte lächelnd zu Sam auf und tätschelte seinen Ellbogen.

„So lange Sie das Ding mitnehmen und versprechen, es nie mehr zurück zu bringen, schenke ich es Ihnen.“

Nicht nachgedacht

„Dean, ich werde dich jetzt losmachen, aber nur unter der Bedingung, dass du dich beherrschst und friedlich mit zum Auto kommst.“

Sams Ton war ernst, doch sein aufgesetzt ruhiger Blick prallte an dem hungrigen Ausdruck in Deans Augen komplett ab.

Sam schluckte nervös, befreite Dean zunächst einmal von seinem Knebel, wunderte sich, dass er nicht angepöbelt wurde, dann leckte Dean sich genüsslich über die Lippen.

„Ich werd dich so lange rannehmen, bis du um Gnade winselst …“

Sam bekam eine Ganzkörpergänsehaut, biss sich auf die Unterlippe und tat, als habe er nichts gehört.

Sein Enthusiasmus darüber, die Statue so einfach bekommen zu haben, war schnell verflogen, als Bobby ihm erzählt hatte, dass man für das Ritual, um sie zu vernichten, mindestens zwei Personen benötigte.

Wäre er nicht gezwungen gewesen, die Statue zu diesem Zweck samt Dean zu Bobby zu schaffen, hätte ihn nichts in der Welt dazu gebracht, Dean loszumachen, bevor der nicht wieder Herr über sein Testosteron war.

Er löste ein wenig umständlich Deans Fesseln – seine Hände waren irgendwie so verdammt rutschig – und dann lag er plötzlich auf dem Rücken, Dean war über ihm und dessen Lippen waren überall, nur nicht da, wo sie hingehörten, nämlich mindestens 20 Zentimeter von jeglichem Teil seiner Haut entfernt, der auch nur geringfügigst erogen war.

Warum war Dean nie so schnell, wenn es darum ging, ihre Ärsche zu RETTEN?

Wieso hatte er nur dann so verdammt gute Reflexe, wenn er seinen Arsch – egal jetzt.

Sam drückte ihn mit letzter Kraft und unter Aufbietung all seiner Selbstbeherrschung von sich, stand auf, half Dean auf die Beine, und wurde schon wieder geküsst.

Als er sich zu wehren versuchte, packte Dean ihn, nagelte ihn mit seinem Körper an die Wand in seinem Rücken und zwang ihm so nachdrücklich seine Zunge auf, dass Sam für einen Moment die Luft wegblieb.

Sam hatte nie gedacht, dass eine derart rabiate Behandlung seinen Gefallen erregen würde, das tat sie jedoch zweifellos – seinen Gefallen und noch Einiges mehr – und er hörte Dean zufrieden brummen, bevor der seine Hüften so heftig nach vorn stieß, dass Sam halb erschrocken, halb begeistert aufkeuchte.

„Das ist nicht Dean, das ist nicht Dean, das ist NICHT Dean!“, schrie sein Restverstand hartnäckig gegen aufkochende Hormone an, die im Chor „Ja, aber er sieht ihm verdammt ähnlich – und er schmeckt so lecker!“, zurückgaben, dann spürte er Deans Hände an seinem Reißverschluss und riss sich zusammen.

Mal wieder.

Warum war immer er derjenige, der sich zusammenreißen musste?

Blöd.

Blöd, blöd, blöd – blöhöööhöööd.

Sam packte Deans Handgelenke, zog sie von seinem Schritt weg, drehte heftig atmend den Kopf zur Seite und presste die Lider zusammen.

Sam spürte Deans Blick wie flüssiges Feuer über sich gleiten, dann spürte er Deans Lippen an seinem Ohr.

„Ich verstehe nicht, warum du dich wehrst, Sammy, aber ich muss zugeben, dass es die Angelegenheit noch sehr viel reizvoller macht …“

Deans Schnurren ging Sam durch Mark und Bein, er wurde ins Ohrläppchen gebissen, unterdrückte ein wohliges Stöhnen, und dann ließ Dean tatsächlich von ihm ab.

„Dann werd ich jetzt mal friedlich mit zum Auto kommen“, grinste er lüstern in Sams überrascht-fragendes Gesicht und strich ihm mit einer sanften Geste das wirre Haar aus dem Gesicht. „Gott, du siehst zum Anbeißen aus, wenn du so guckst, Sammy … liegt das Hundehalsband eigentlich noch im Wagen?“
 

„Wie, was? Das war jetzt alles?“

Sam blickte ungläubig auf die blökernden Kräuterbeutel, die er und Bobby soeben synchron zu der Fruchtbarkeitsstatue ins Feuer geworfen hatten, und Bobby zog fragend die Augenbraue hoch.

„Ja, was hast du denn erwartet?“

Sam warf die Hände in die Luft.

„Ein Lateinisches Ritual! Griechische Tänze! Was weiß ich?! Mal eben Kräuter ins Feuer werfen hätte Dean wohl auch noch hinbekommen! Hast du ne Ahnung, was ich auf dieser Autofahrt alles durchstehen musste?!“

Bobby warf einen vielsagenden Blick auf die Tür zum Badezimmer, hinter der sich erneut ein an einen Stuhl gefesselter Dean verbarg und fixierte dann wieder Sam.

„Ich hab ne leise Idee, ja.“

Sam wurde rot, als er sich daran erinnerte, wie Bobby ihn und Dean im Impala vorgefunden hatte – Dean halb nackt und wild entschlossen, Sam endlich … äh … zu erobern … und Sam genauso halb nackt und etwas weniger wild entschlossen, ihn daran zu hindern.

„Sieh du mal nach ihm, er sollte jetzt wieder normal sein“, forderte Bobby ihn seelenruhig auf und verschwand – Gott allein wusste, wohin – und Sam spürte, wie sich sein Herzschlag beschleunigte, als er vor der Tür zum Bad stand.

Hinter dieser Tür befand sich Dean, der endlich wieder er selbst war und sich sehr wahrscheinlich an alles erinnern konnte, was zwischen ihnen vorgefallen war.

Sam streckte die Hand nach dem Türgriff aus, drückte ihn wie in Zeitlupe hinunter, öffnete die Tür, die leise knarrte, und als er den Ausdruck in Deans Augen sah, konnte er sicher sein, dass dieser sich an Alles erinnerte, und Sam konnte nur hoffen, dass das nicht für immer zwischen ihnen stehen würde.

Wenn so schon nichts zwischen ihnen stand, dann konnte er darauf auch verzichten.

Er nahm Dean die Fesseln ab, dieser sagte die ganze Zeit über kein Wort und wich seinem Blick aus, stand schließlich auf und atmete tief durch.

„Ich … muss den neuen Punktestand auf der Männlichkeitsskala ausrechnen“, platzte es plötzlich aus ihm heraus, er stakste zur Tür und nach draußen, und das Letzte, das Sam sah, waren seine hochgezogenen Schultern im Regen, bevor er in der Dunkelheit verschwand, und die Tür hinter ihm ins Schloss fiel.

Sam seufzte und fuhr sich mit der Hand ins Haar.

Ganz toll.

Jetzt konnte er sich doch eigentlich auch selbst erschießen, oder?

Er kickte mutlos gegen den Stuhl, auf den Dean bis eben noch gefesselt gewesen war, und brachte ihn dann zurück in Bobbys Küche.

Sam ließ sich darauf sinken, nachdem er sich eine Tasse Kaffee eingeschenkt hatte, nahm einen tiefen Schluck und seufzte erneut.

Wenn Dean nicht völlig realitätsresistent war, dann musste er wohl inzwischen gemerkt haben, dass er ihm ein wenig mehr als brüderliche Gefühle entgegen brachte, und diese erste Reaktion war ja nun alles andere als vielversprechend gewesen.

Es konnte natürlich auch sein, dass Dean sich bisher derart auf sein eigenes Verhalten fixiert hatte und schon darüber so entsetzt war, dass ihm Sams merkwürdige Bereitschaft, darauf einzugehen, noch gar nicht weiter aufgefallen war.

Sam ließ seinen Kopf auf die Tischplatte fallen und fluchte leise vor sich hin.

Das war doch zum Verrücktwerden!

Genügte es denn nicht, dass sein Leben konstant durch missvergnügte Mächte bedroht war?

Musste sich nun auch noch sein Liebesleben – das er sowieso kaum als solches bezeichnen konnte – als derart kompliziert erweisen?

Im Prinzip könnte er auch gleich ein Keuschheitsgelöbnis ablegen – außer Dean versuchte ihn eh nichts mehr, und der würde sich nach dieser Episode hüten, noch einmal näher als auf 5 Meter an ihn heran zu kommen.

Sam stöhnte gefrustet, hob den Kopf leicht an, ließ ihn dreimal gegen die Tischplatte wummern und richtete sich dann wieder auf, um noch einen Schluck Kaffee zu trinken.

Sein Leben war frustrierend.
 

Sam blinzelte verwundert, hob den Kopf an und stöhnte gequält, als ihm bewusst wurde, dass er an Bobbys Küchentisch eingeschlafen war.

Er richtete sich auf, streckte sich unter leisen Schmerzenslauten, und ein Blick auf die Uhr teilte ihm mit, dass er mindestens zwei Stunden geschlafen hatte.

War Dean etwa immer noch draußen bei dem strömenden Regen?

Er warf einen Blick aus dem Fenster, wo er im Mondlicht schemenhaft ein paar Autowracks erkennen konnte, und schauderte unwillkürlich.

Natürlich war Dean noch immer da draußen.

Sam zögerte einen Moment, dann seufzte er ergeben und stand auf.

Irgendwann musste er sowieso mit Dean darüber reden, dann konnte er es auch jetzt gleich hinter sich bringen und diesen Gefühlsklotz vor einer schweren Erkältung bewahren.

Sam blieb einen Moment lang in Bobbys offener Haustür stehen, schloss kurz die Augen und lächelte, als er hinter seinen geschlossenen Lidern Deans Präsenz für einen Moment warm aufflackern sah.

Er wandte sich in die Richtung, in der er Dean spüren konnte, und fluchte leise vor sich hin, da sein schwarzes Shirt schon nach ein paar Sekunden völlig durchnässt war und ihm wie eine zweite Haut am Körper klebte.

Bobby würde sich sicherlich bedanken, wenn er sie beide mit einer fiebrigen Grippe am Hals hätte.

Der feuchte, aufgeweichte Boden verschluckte Sams Schritte, als er sich immer weiter vom Haus entfernte, und schließlich vor einem uralten Ford zum Stehen kam.

Dean saß auf dem Fahrersitz, tief in Gedanken versunken, und schien ihn einen Moment lang überhaupt nicht wahrzunehmen, dann veränderte Sam leicht seine Haltung, Dean wandte den Kopf und fixierte ihn, und sie sahen sich kurz einfach nur an.

Sam schauderte unwillkürlich, als Dean ihren Blickkontakt schließlich abbrach und stattdessen auf seine Hände am Lenkrad des Fords starrte.

Er fühlte sich nicht unbedingt ermutigt, mit Dean ein klärendes Gespräch zu führen.

Was sein musste, musste aber schließlich sein, also ging Sam um den alten Wagen herum und stieg auf der Beifahrerseite ein.

Dean war entweder wieder völlig in Gedanken versunken, oder aber er ignorierte ihn absichtlich – er zeigte jedenfalls keinerlei Reaktion, als Sam die Autotür zuzog und ihn von der Seite ansah.

„Dean?“, versuchte Sam es probeweise, und Dean blinzelte lediglich und biss die Zähne zusammen.

„Dean, komm schon – lass uns drüber reden, ja?“, setzte Sam sanft an, und Deans Kopf fuhr herum und er starrte ihn ungläubig an.

„Drüber reden?! Sammy, verdammt, wir haben rumgemacht! Über was willst du da bitteschön reden?! Kannst du nicht EIN MAL damit leben, es totzuschweigen?!“

Sam biss sich auf die Unterlippe, und Dean stöhnte genervt auf.

„Den Hundeblick kannst du dir wirklich sparen! Erklär mir lieber, warum ich ständig von irgendwas besessen bin! Was war das für ne Statue?“

Sam beschloss, dass es besser war, Dean nicht weiter zu reizen und ihm zumindest vorläufig seinen Willen zu lassen, und gab das weiter, was Bobby ihm erzählt hatte.

„Sie wurde im sechzehnten Jahrhundert von Benediktiner-Nonnen verflucht, die ihren Abt bei ein wenig unchristlichen Tätigkeiten erwischt haben – Huren, Alkohol, das ganze Programm – und weil er so ein Afrika-Liebhaber war, haben sie die Statue verhext und ihm geschenkt.

Sie haben es wohl als angemessene Strafe angesehen, wenn er durch sein zügelloses Verhalten zu Tode kommt – und sie funktioniert einzig und allein bei Männern … eine Art extremes Aphrodisiakum … man kann nicht mehr aufhören, bis -“

„So viel hab ich mitgekriegt“, brummte Dean mürrisch. „Hat ja immerhin sogar auf dich mit übergegriffen, obwohl du das Ding gar nicht angefasst hast.“

Sam hielt einen Moment die Luft an, in seinem Kopf arbeitete es fieberhaft, aber sein Mund wollte offenbar nicht warten, bis der mit Denken fertig war.

„Auf mich hatte die Statue aber keinen Einfluss.“

Dean weitete die Augen, öffnete den Mund, als ob er etwas sagen wollte, schloss ihn wieder, und das Einzige, was zu hören war, war das gleichmäßige Trommeln des Regens auf das Autodach.

„Sie hatte keinen … du warst“, stammelte Dean schließlich, und Sam wich seinem Blick aus und biss sich wieder auf die Unterlippe.

Das war sie gewesen, die einmalige Gelegenheit, sich aus der Sache heraus zu lavieren, ohne das Dean Verdacht schöpfte, und er hatte sie innerhalb von fünf Sekunden zunichte gemacht.

Durchbruch

Sam schlug seinen Kopf gegen das Autofenster zu seiner Rechten und stöhnte gequält – konnte man eigentlich noch dämlicher sein?

„Sam, was soll das heißen, die Fruchtbarkeitsstatue hatte keinen Einfluss auf dich?!“

Deans Stimme schien in dem beengten Innenraum des alten Ford tausendfach wiederzuhallen, und Sam verspürte ein höchst unangebrachtes Kribbeln in der Lendengegend.

„Ich … naja … ich … ähm“, war alles, was ihm auf die Schnelle einfiel, und Dean packte sein Kinn und zwang ihn, ihn anzusehen.

„Sam?“

Sam schluckte trocken und brachte kein weiteres Wort heraus.

„Sammy … soll das etwa heißen, dass ich es mir nicht eingebildet habe, dass du mich geküsst hast, nachdem ich besessen war?“

Sams Augen weiteten sich, Dean zog die richtigen Schlüsse, ließ sein Kinn los und schnaufte ungläubig.

„Das heißt dann wohl, dass diese Dateien auf deinem Computer auch wirklich drauf waren und mein benebeltes Gehirn nicht das Geringste damit zu tun hatte … ?“

Sam nickte und ließ schuldbewusst den Kopf hängen, und Dean lachte leise auf.

„Unglaublich … das ist doch einfach unglaublich …“

„Dean es tut mir leid, wirklich!“, brach es aus Sam heraus, er hob den Kopf und sah Dean flehend an. „Ich verspreche, dass das nicht mehr vorkommt – ich meine, ich kann mich beherrschen, das kann ich! Wenn wir einfach nie wieder darüber sprechen, dann … dann können wir doch einfach so weiter machen, wie früher und -“

„So weiter machen wie früher?!“, schnitt Dean ihm heftig das Wort ab, und Sam zuckte zusammen. „Auf gar keinen Fall, Sam – das steht nicht einmal ansatzweise zur Debatte! Begreifst du eigentlich gar nichts? Kann ja sein, dass diese Statue ein verdammt wirkungsvolles Aphrodisiakum ist und so Einiges mit meinem Kopf anstellen kann, aber“, hier griff er nach Sams Hand und hielt sie fest, „hast du dich überhaupt nicht gefragt, warum ich auf dich losgegangen bin und nicht auf die nächstbeste Blondine?“

Sam starrte zuerst auf seine Hand in Deans, dann starrte er Dean in die Augen und blinzelte heftig.

„Wie?“

Dean grinste liebevoll, wenn auch ein wenig unsicher, und drückte Sams Hand.

„Ich habe die letzten zwei Stunden mit dieser Frage zugebracht und auch wenn ich es nicht gerne zugebe – ich denke, ich bin der Antwort jetzt ziemlich nahe.“

Dean ließ seine Hand los, beugte sich zu ihm hinüber und legte beide Hände an seine Wangen, bevor er ihm mit seinem Gesicht viel zu nahe kam und seinen Mund auf Sams fest zusammengepresste Lippen drückte.

Dean zog sich wieder zurück, als Sam nicht auf seinen Kuss reagierte, und zog irritiert die Augenbraue hoch.

„Sammy?“

Sam verschränkte die Arme vor der Brust und starrte störrisch geradeaus.

„Du bist doch sowieso wieder besessen …“

Dean biss sich auf die Unterlippe, als er Sams hoffnungslosen Blick bemerkte, und unterdrückte ein Grinsen.

„Probier’s doch aus“, schlug er ruhig vor, strich Sam eine Strähne seines feuchten Haars aus der Stirn und ließ seinen Blick dann über Sams klatschnasses Shirt gleiten, „und zwar schnell.“

„Christo!“, warf Sam ihm auch prompt an den Kopf, Dean grinste doch noch und lächelte dann warm.

„Siehst du – alles gut.“

Dean beugte sich wieder vor, drehte sanft Sams Gesicht nach links, küsste ihn erneut, und diesmal schloss Sam die Augen und ließ es zu.

Deans Lippen auf seinen fühlten sich noch viel besser an, als er es in Erinnerung hatte, und Sam stöhnte leise auf, als Deans Zunge gegen seine Lippen stieß und sanft um Einlass bat.

Er hatte nie gedacht, dass Dean so sanft sein konnte.

Sam öffnete den Mund einen kleinen Spalt - für Dean mehr als genug - und Dean ging mit seiner Zunge sofort auf Eroberungsfeldzug.

„Mhm!“

Dean riss überrascht die Augen auf, als Sam ihn mit einem Mal so heftig küsste, dass ihm die Luft wegblieb.

Offenbar war es mit Sams Selbstbeherrschung nun endgültig vorbei.

Dean registrierte ein kleinwenig irritiert und gleichzeitig schwer begeistert, wie Sam seinen Sitz nach hinten klappte und ihn auf sich zog, und machte sich genüsslich über ihn her.

Er brauchte ganz bestimmt keine blöde Fruchtbarkeitsstatue, um in Stimmung zu kommen.

Zwar war es ein wenig ungewohnt, einen Männerkörper unter sich zu spüren, aber Dean war schon immer anpassungsfähig gewesen, und außerdem war es ja Sam.

Bei jedem anderen hätte er vielleicht Berührungsängste gehabt – von einem heftigen Brechreiz ganz zu schweigen – aber Sam zu berühren fühlte sich erschreckend natürlich an.

Welch ein Glück, dass sie keine Brüder waren.
 

Dean keuchte überrascht auf, als er Sams Hände mit einem Mal an seinem Hintern spürte, dann überzog ein liderliches Grinsen sein Gesicht.

Der gute Sam hatte, was ihn betraf, offenbar auch keine Berührungsängste.

Er ließ Sammy eine Weile an seinem Hintern herumkneten, belohnte ihn mit unanständig innigen Küssen, und machte sich schließlich daran, Sams Jeans zu öffnen.

Sam dankte es ihm mit einem erleichterten Stöhnen, und Deans Grinsen wurde breiter, als er die beeindruckende Beule in Sams schwarzen Shorts erfühlte.

Da hatte scheinbar noch ‚jemand’ keinerlei Selbstbeherrschung.

Er löste seinen Mund von Sams, leckte über den Knutschfleck, den er ihm im Testosteronrausch verpasst hatte, und schnurrte zufrieden, als Sam heiser aufstöhnte.

Wie schön, dass er so schnell einen seiner Schwachpunkte entdeckt hatte.

Dean fuhr damit fort, Sams Hals zu liebkosen, während seine linke Hand über Sams Shorts rieb, und der keuchte und wand sich unter ihm, dass es eine wahre Freude war.

Im Prinzip gehörte es sich ja nicht, mit Männern rumzumachen, mit denen man mal verwandt gewesen war, aber Dean beschloss, das großzügig zu ignorieren, als Sams Hand äußerst zielstrebig seine Jeans aufknöpfte, den Reißverschluss aufzog und in seinen Shorts verschwand.

„Mh … Sam, kann ich dich mal was fragen?“, flüsterte er heiser und hob den Kopf ein Stück an, um Sam ins Gesicht sehen zu können.

„Hn?“, kam es verplant zurück, und Dean grinste liebevoll und gab Sam einen Kuss.

„Warst du schon immer schwul?“, fragte er grinsend, und Sams eben noch so verklärter Blick fokussierte sich sofort und er wurde empört angestarrt.

„Ich bin NICHT schwul.“

„Mh … natürlich nicht“, schnurrte Dean, seine Augen glitzerten spöttisch und er schob seine Hand in Sams Shorts. „… Und das hier ist ein tibetanischer Gebetsstock.“

„So etwas wie einen tibetanischen Gebetsstock gibt es nicht“, erwiderte Sam mit einem hilflosen Stöhnen, und Dean gluckste leise.

„Sag ich ja. Also – warst du schon immer schwul?“

„Nein!“

Dean unterdrückte ein Glucksen und strich Sam das wirre Haar aus der Stirn.

„Ist ja schon gut, Sammy – wie lange bist du’s denn schon?“

„Ich bin NICHT schw-“

Sam drückte die Augen zu, als Deans Hand sich mit einem Mal sehr viel fester um ihn schloss, und stöhnte rau auf.

„D-das ist nicht fair“, beschwerte er sich schwach, spürte Deans warmen Atem an seinem Ohr und bekam eine Gänsehaut.

„Wie lange schon, Sammy?“

Dean biss ihn ins Ohrläppchen, küsste die weiche Haut direkt darunter, und Sam wand sich hilflos.

„W-warum willst du das denn unbedingt wissen?“, erkundigte er sich schwach und hörte Dean amüsiert schnaufen.

„Weil ich sonst die Männlichkeitsskala nicht richtig ausrechnen kann …“

Sam musste gegen seinen Willen lachen, wurde geküsst und gestreichelt, und ergab sich schließlich seinem Schicksal.

„Ich glaub, als ich … mh … ein Prinz war, hat es angefangen …“

Sam blinzelte, als Dean ruckartig den Kopf hob, und fand sich seinem ungläubigen Starren ausgeliefert.

„So lange schon?“

Sam nickte vorsichtig, und Dean fing wieder an zu grinsen.

„So lange musstest du dich zusammenreißen … mein armer Sammy.“

Sam blinzelte, Dean küsste ihn schon wieder und dann legte er los.

„Aaah!“

Sam warf den Kopf in den Nacken und stöhnte erschüttert auf, da Dean scheinbar beschlossen hatte, ihn jetzt sofort für seine so qualvoll lange Leidenszeit zu entschädigen – und zwar so richtig.
 

„Dean, jetzt mal im Ernst: Was habt ihr da draußen so lange gemacht?“

Dean hielt ertappt inne, als Bobbys vorwurfsvolle Stimme ertönte, dann goss er den Pfefferminztee für Sam auf und antwortete, ohne sich zu Bobby umzudrehen: „Na, uns ausgesprochen natürlich.“

Er hörte Bobby ungläubig schnaufen und biss sich auf die Unterlippe – er hätte sich das auch nicht abgenommen.

„Das kannst du vielleicht jemandem erzählen, der dich nicht so gut kennt, Dean Winchester! Sam sah aus, als hättest du ihn zwei Stunden lang durch die Mangel gedreht, verdammt! Der arme Junge war mit den Nerven sowieso schon völlig am Ende, da musstest du ihn nicht auch noch so hart rannehmen!“

Dean drehte sich endlich zu Bobby um, verschränkte die Arme vor der Brust und versuchte, Contenance zu bewahren.

„Ich habe ihn nicht im Geringsten hart rangenommen, Bobby! Wieso bin ich eigentlich immer der Böse? Sam geht es hervorragend – mal abgesehen von seiner Erkältung – und wenn du nichts dagegen hast, werde ich ihm jetzt seinen Tee bringen!“

Bobby grummelte etwas Unverständliches und machte Dean Platz, der mit der Teekanne und einer Tasse in der Hand auf die Küchentür zu marschierte, und Dean musste sich schwer das Lachen verbeißen, als er an ihm vorbei zur Treppe ging.

Er schmunzelte noch immer vor sich hin, als er das Zimmer betrat, in dem Sam in unzählige Decken eingewickelt im Bett lag und schlief.

Dean stellte die Teekanne samt Tasse auf dem Nachttischchen ab und beugte sich über Sam, um ihm ein paar verschwitzte Strähnen aus seiner heißen Stirn zu streichen.

Sam zuckte leicht, als er ihn berührte und blinzelte müde.

„Dean?“

„Ja, ich bin’s Sammy …“

Sam lächelte schwach, Dean warf einen kurzen Blick zur Tür hinüber, dann beugte er sich über ihn und gab ihm einen Kuss.

„Nicht, du steckst dich doch an“, protestierte Sam undeutlich, und Dean gab ihm noch einen Kuss und richtete sich wieder auf.

„Mir doch egal.“

Sam schnaufte leise, und Dean strich ihm mit einer flüchtigen Geste über die Wange, bevor er sich zu ihm an die Bettkante setzte.

„Fühlst du dich besser?“, erkundigte er sich mit einem Hauch Besorgnis in der Stimme und Sam nickte tapfer.

„Lügner“, konstatierte Dean sofort und schenkte ihm eine Tasse Tee ein.

„Ich hab dir Tee gekocht.“

Sam blinzelte, schlug die Augen ganz auf und blickte ihn ungläubig an. „Du hast was?“

Dean kniff ihn zur Antwort sanft in die Nase und half ihm dann, sich aufzurichten.

„Ist Honig drin?“, fragte Sam hoffnungsvoll, und Dean seufzte und stand auf. „Ich wusste, ich hab was vergessen.“

Er war mit drei Schritten an der Tür und aus dem Zimmer gestürmt, bevor Sam auch nur auf die Idee kommen konnte, ihn zurück zu halten.

Sam starrte verträumt auf den Türrahmen, durch den Dean verschwunden war, und konnte noch immer nicht ganz fassen, was in der vergangenen Nacht zwischen ihnen vorgefallen war.

Er schloss kurz die Augen, ihn durchfuhr ein wohliger Schauer, als er sich an Deans heißen Körper über seinem erinnerte und lächelte, als er Deans Präsenz nahen spürte.

Er hatte wirklich verdammtes Glück.

„Hier hast du deinen Honig, Sammy.“

Dean setzte sich wieder zu Sam ans Bett, drehte das Glas Honig auf, das er aus Bobbys Küchenschrank entwendet hatte, und gab einen Löffel voll in Sams Teetasse.

Dieser lächelte, als er Dean konzentriert umrühren sah, bevor er ihm die Tasse reichte, nahm sie entgegen und entlockte nun Dean ein Lächeln, indem er sie in beide Hände nahm und pustete, bevor er einen vorsichtigen Schluck nahm.

„Das machst du doch mit Absicht“, behauptete Dean, strich ihm das Haar aus der Stirn, und Sam sah ihn fragend an.

„Und das auch“, seufzte Dean leise, dann runzelte er die Stirn. „Warum hast du letzte Nacht eigentlich nicht gesagt, dass dir kalt war?“

Sam, der gerade getrunken hatte, hustete überrascht, und Dean nahm ihm eilig die Tasse ab.

„Warum ich nicht gesagt habe, dass mir kalt war?“, wiederholte Sam ungläubig, und Dean nickte grimmig. „Im Prinzip ist es meine Schuld – ich hab schließlich gleich gesehen, dass du völlig durchnässt warst aber -“

„Manchmal bist du echt unglaublich“, fiel Sam ihm ins Wort. „Du glaubst doch nicht wirklich, dass mir letzte Nacht tatsächlich KALT gewesen wäre?“

Dean öffnete den Mund, schloss ihn wieder und fing an zu grinsen.

„Ach so.“

Sam wurde ein wenig rot und nickte, und Dean beugte sich zu ihm vor und gab ihm einen Kuss.

„Trink deinen Tee, Sammy.“

Unglaublich unrealistisch - aber niedlich

Dean warf einen besorgten Blick auf Sam, als der sich stöhnend von der linken auf die rechte Seite wälzte, und gab seinen Platz am Fenster auf, um zu Sam ans Bett zu treten und erneut prüfend die Hand auf seine Stirn zu legen – genau wie vor fünf Minuten und vor zehn und vor fünfzehn.

Sams Stirn war noch immer unangenehm heiß, und Dean gab ein unzufriedenes Knurren von sich, bevor er das Tuch vom Kopfkissen fischte, es in die Schale mit Eiswasser tunkte, die auf dem Nachttisch stand, und zurück auf Sams glühende Stirn legte, von der es bei Sams Wendemanöver gerutscht war.

Der gequälte Ausdruck verschwand von Sams Gesicht, Dean strich ihm in einer zärtlichen Geste über die Wange und lächelte, als Sam sich unwillkürlich an seine Hand schmiegte.

Sowas bedeutete fünf Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala für sie Beide.

Was am vergangenen Morgen noch wie eine relativ leichte Erkältung gewirkt hatte, war über Nacht zu einer handfesten Grippe samt hohem Fieber geworden, und Dean hätte sich erneut selbst in den Hintern treten können, Sam nicht rechtzeitig trocken gelegt zu haben.

Verdammtes Testosteron!

Heißes, hemmungsloses Rumgefummel in einem alten Auto schön und gut – aber man musste einfach Prioritäten setzen!

Sam stöhnte wieder, blinzelte ein paar Schweißtropfen von seinen Wimpern und schlug die Augen auf, und Dean streichelte ihm erneut über die Wange.

„Hey, Sammy …“

Sam belohnte ihn mit einem kleinen Lächeln und einem etwas krächzenden „Hey“, und Dean setzte sich zu ihm, wusch ihm sanft den Schweiß von der Stirn und erfrischte erneut das Tuch, das darauf lag.

„Du bist ne gute Krankenschwester“, murmelte Sam undeutlich, und Deans rechter Mundwinkel hob sich um einen halben Zentimeter.

„Danke.“

Dean zog Sams Bettdecke höher über dessen Brust, und Sam schloss die Augen und tat sein Bestes, den pochenden Schmerz in seinem Kopf zu ignorieren.

Er sah Deans Präsenz hinter seinen geschlossenen Lidern warm flackern, er spürte sie in jeder Faser seines Körpers, wo sie im Gegensatz zum Fieber eine angenehme Hitze zurückließ, und er fand, dass er das jetzt lange genug für sich behalten hatte.

„Es fühlt sich so gut an, dass du da bist“, flüsterte er rau, Dean kraulte ihm zur Antwort sanft durchs Haar, und er lächelte.

„Ich kann dich spüren, Dean.“

Dean hüstelte verlegen.

„So weit waren wir doch noch gar nicht, Sammy …“

Sam erwägte kurz, Dean in die Seite zu boxen und beschloss dann, dass er dafür zu schwach sei.

„Nicht so“, erwiderte er mit so viel Strenge in der Stimme, wie er aufbringen konnte. „Ich kann deine Präsenz spüren.“

Es war für einen Moment still, dann veränderte Dean seine Haltung auf dem Bett, nahm das feuchte Tuch von Sams Stirn und ersetzte es durch seine Hand.

„Meine Präsenz, hm? Spürst oder siehst du sonst noch was? Untote Pygmäen-Affen zum Beispiel – oder pinke Fluffhasen?“

Sam schnaubte empört, grabschte nach Deans Hand, zog sie von seiner Stirn und öffnete erschöpft die Augen.

„Ich phantasiere nicht! Ich kann dich wirklich spüren!“

Sie sahen sich in die Augen, Dean zog kurz die Stirn kraus, dann legte er den Kopf schief.

„Wirklich?“

Sam nickte, Dean legte das Tuch zurück auf seine Stirn, nahm seine Hand in seine und blickte mit einem Mal furchtbar streng aus der Wäsche.

„Hast du deswegen nach dem Märchendebakel behauptet, du seiest nicht wieder normal?“

Sam nickte erneut, und Dean kniff ihn in die Nase.

„Und warum hast du das nicht schon vorher gesagt?! Hast du ne Ahnung, was für Sorgen ich mir gemacht hab?!“

Sam brummte entschuldigend, Dean ließ seine Nase wieder los, gab ein Schnaufen von sich, stand auf und warf die Hände in die Luft.

„Das ist sowas von typisch! Immer kriegst du die lustigen Fähigkeiten, und ich bin der Depp, der nur durch Muskelkraft glänzen kann! Das ist doch einfach nicht fair! Ich will auch deine Präsenz spüren können!“

Sam blinzelte verwirrt.

Da hatte ja nur noch das „Menno!“ gefehlt, und Dean hätte glatt als Fünfjähriger durchgehen können.

Und warum zum Teufel wurde er nicht ausgelacht?

„Wie fühlt sich sowas eigentlich an?“, erkundigte Dean sich nun neugierig, und Sam schloss die Augen und lächelte.

„Beruhigend … warm … einfach angenehm.“

Sam klappte überrascht die Augen wieder auf, als Deans Mund plötzlich seinen in Beschlag nahm, und er innig geküsst wurde.

Dean konnte ihn doch nicht ständig küssen, verdammt!

Was, wenn Bobby sie erwischte?

„Mhm …“

Dean ließ schließlich wieder von ihm ab, und Sam seufzte enttäuscht und leckte sich über die Lippen – dann doch lieber erwischt werden.
 

„Was - ist - das?“

Sam hatte jedes einzelne Wort mehr als gründlich betont, und Dean strahlte ihn noch immer an, als sei er auf Drogen.

„Ein Plüschpinguin!“

„Ich dachte, du wolltest Medikamente besorgen?“, hakte Sam nach und ignorierte nach wie vor das Plüschtier, das Dean ihm so nachdrücklich vor die Nase hielt.

„Ja, die haben sie in der Apotheke verkauft!“, verkündete Dean enthusiastisch, und Sams Nase machte mit dem Pinguin Bekanntschaft. „Sag hallo!“

„Dean?“, nuschelte Sam peinlich berührt in das kuschelige Ding in seinem Gesicht, „Geht’s dir gut?“

Dean ließ das Plüschtier sinken und zog ein enttäuschtes Gesicht.

„Du erinnerst dich nicht?“

Sam blinzelte verdutzt, und Dean seufzte und stopfte den Pinguin zurück in die Tüte, aus der er ihn vor fünf Minuten übertrieben heiter zu Tage gefördert hatte.

„An was?“, fragte Sam irritiert, und Dean machte eine wegwerfende Geste.

„Ach, schon gut.“

Sam verdrehte die Augen, angelte nach der Tüte und zog den Pinguin wieder heraus. Er fühlte sich noch nicht wieder in der Verfassung mit Dean das „Ich sag’s dir nur nicht, um dich zu ärgern, also frag mich mindestens noch fünf Mal“ Spiel zu spielen.

„Sag schon, Dude“, forderte er also nachdrücklich, griff nach der Teetasse auf seinem Nachttisch und nahm einen Schluck.

„Du … hattest genau so einen schon mal“, nuschelte Dean undeutlich, und Sam zog die Augenbraue in die Höhe.

„Wann?“

„Äh … mit zwei Wochen?“

Dean legte den Kopf schief und überlegte angestrengt, und Sam schüttelte fassungslos sein eigenes Haupt.

„Du erwartest, dass ich mich an ein Plüschtier erinnere, das ich im Alter von zwei Wochen besessen habe?“, verlangte er amüsiert zu erfahren, und Dean verschränkte die Arme vor der Brust.

„Den hatte ich dir geschenkt!“

Sam verschluckte sich beinahe an seinem Tee, so sehr musste er plötzlich lachen.

Dean nahm Sam seine Tasse ab, zog eine beleidigte Schnute und schmollte würdevoll vor sich hin, bis Sam sich wieder beruhigt hatte.

„Das ist nicht im Mindesten komisch!“, stellte er dann klar. „Das war das erste Geschenk, das ich dir gemacht habe – und du erinnerst dich nicht!“

Sam legte die Stirn in Dackelfalten und blickte spöttisch zu Dean auf.

„Dude, ich bitte dich – das kann nicht dein Ernst sein.“

Dean grinste plötzlich und wuschelte Sam spielerisch durchs Haar.

„Ist es auch nicht – aber der sieht wirklich genau so aus wie der Alte!“

Dean nahm Sam das Stofftier aus der Hand, betrachtete es versunken, und Sam ahnte, dass er gerade ziemlich weit in die Vergangenheit abschweifte.

Er nahm einen weiteren Schluck Tee, dann war Dean wieder bei ihm – Körper und Geist – und schlug ihm vor, ein Bad zu nehmen, damit er das Bett in der Zeit frisch beziehen könne.

Sam grinste, sah davon ab, Dean mit einem Mädchennamen samt Schwesterntitel zu belegen und nickte.

„Großartige Idee – ich hoffe nur, diese blöde Grippe verzieht sich dann auch bald. Ich möchte Bobby nicht noch länger auf der Tasche liegen …“

Dean schnaufte, half Sam aus dem Bett und geleitete ihn ins Bad, wo er ihm die Wanne vollaufen ließ.

„Ich will hier vor allen Dingen weg, damit wir endlich über das Stadium der unschuldigen Fummelei hinaus kommen. Warum sagen wir Bobby nicht einfach, dass wir -“

Dean bemerkte Sams unnachgiebigen Blick und verstummte.

„Von UNSCHULDIGER Fummelei kann hier jawohl kaum die Rede sein“, bemerkte Sam spitz, und Dean konnte sich gerade noch ein „Du hast angefangen“ verkneifen.

Er verdrehte dezent die Augen, gab reichlich Blubberzeug ins Badewasser, und Sam schälte sich aus seinem Pyjama.

„Du kommst noch früh genug zu deinem Recht, keine Sorge – muss ja nicht die ganze Welt wissen, dass wir -“

Sam schwindelte, und Dean packte sofort seine Schultern und hielt ihn fest.

„Alles ok, Sammy?“, fragte er besorgt, und Sam konnte sich gerade noch beherrschen, nicht beide Arme um ihn zu schlingen und sich an ihn zu kuscheln.

„Ja, es geht schon wieder“, sagte er lächelnd, zog sich die Shorts aus und stieg in die Wanne.

Dean verkniff sich ein Grinsen, als er feststellte, dass die Wanne Sams Größenansprüchen nicht wirklich gerecht wurde, und wuschelte ihm liebevoll durchs Haar, bevor er sich zurück in ihr Schlafzimmer begab, um wie versprochen das Bett frisch zu beziehen.

Sam blieb lächelnd zurück, schloss die Augen und seufzte genüsslich auf.

Dean war in den letzten Tagen so lieb gewesen, dass er quasi im Fünf-Minuten-Takt versucht hatte, ihn zu exorzieren, und auch wenn Sam ahnte, dass Deans vorbildliches Benehmen exakt so lange anhalten würde, bis er wieder gesund war, genoss er es aus vollen Zügen.
 

„Sammy?“

Sam schreckte auf und blinzelte und bevor er wusste, wie ihm geschah, hatte Dean ihn auch schon fest in die Nase gekniffen.

„Aua!“

„Selbst Schuld, wenn du in der Wanne einschlafen musst! Dich kann man echt keine fünf Minuten aus den Augen lassen“, grummelte Dean, nahm ein riesenhaft anmutendes Handtuch aus Bobbys Badezimmerschränkchen und hielt es Sam auffordernd entgegen.

„Raus da, du bist schon ganz schrumpelig.“

Sam schnaubte empört, kam mit etwas Mühe auf die Beine und kletterte aus der Wanne.

Er war nicht wirklich verwundert, als Dean ihn sofort führsorglich in das Handtuch wickelte, wurde jedoch knallrot, als Bobby in der offenen Badezimmertür auftauchte.

„Bezaubernd“, war dessen einziger Kommentar, zu der sich ihm bietenden Szenerie, und Dean blickte ihn völlig unberührt über die Schulter an.

„Was gibt’s?“

„Ich will die Waschmaschine anwerfen – soll ich für euch was mit waschen?“

Dean verkniff sich eine Bemerkung über Bobbys häusliche Qualitäten, blickte um sich und fischte Sams Pyjama vom Boden.

„Den hier.“

Bobby nahm den Pyjama entgegen, trat den Rückzug an, und Dean fuhr seelenruhig damit fort, Sam abzutrocknen.

„Dean, das ist mein einziger Pyjama“, bemerkte Sam mit hochgezogener Augenbraue, und Dean blickte unschuldig zu ihm auf.

„Ja, ich weiß.“

„Und was soll ich jetzt bitte anziehen?“

„Nicht den Pyjama“, schnurrte Dean zufrieden, warf erneut einen Blick über die Schulter hin zur offenen Tür, und drückte Sam dann ein hastiges Küsschen auf. „Wirst es schon überleben, Sammy.“

Sam blinzelte, ließ sich von Dean ins Schlafzimmer abführen und schlüpfte noch hastig in frische Shorts, bevor er ins Bett verfrachtet wurde.

Dean verschwand, um ihm frischen Tee zu kochen, und Sam kuschelte sich seufzend in die Bettdecke.

So langsam bekam er ein schlechtes Gewissen, weil es ihm so furchtbar gut ging.

Er musste ganz schnell wieder gesund werden und sich im Kampf gegen das Böse dafür revanchieren.

„Wie weit, Sammy?“, erschallte plötzlich Deans Stimme von der Treppe, und er seufzte leise.

„Muss das wirklich jedes Mal sein?“, gab er brummelnd zurück und verdrehte die Augen.

„Wie weit?“, wiederholte Dean ungeduldig, und Sam seufzte und schloss die Augen.

Hätte er Dean doch bloß nie erzählt, dass er seine Präsenz spüren konnte, der musste doch aus allem immer gleich eine Olympische Disziplin machen.

„Ungefähr sechs Meter!“, rief er ihm schließlich zu, schlug die Augen wieder auf und musste schmunzeln, als Dean zufrieden lächelnd ins Zimmer kam.

„Du bist echt gut.“

Dean stellte die Teekanne auf dem Nachttisch ab und setzte sich zu ihm an die Bettkante.

„Dean?“

Dean gab einen Löffel Honig in Sams Tasse, füllte sie mit Tee auf und zog abwartend die Augenbrauen in die Höhe.

„Ja, Sammy?“

„Wie lange magst du mich eigentlich schon?“

Dean hielt inne, wandte ihm kurz den Blick zu, und Sam beschloss, dass er es sich einbildete, dass der tatsächlich ein wenig rot geworden war.

„Ähm“, machte Dean und dann erstmal nichts mehr, und Sam legte den Kopf schief und blickte ihn abwartend an.

„Hör auf, mich so anzusehen!“, verlangte Dean barsch. „Du siehst aus wie ein Golden Retriever!“

Sam grinste schwach und hatte sich schon damit abgefunden, keine Antwort auf seine Frage zu erhalten, da drückte Dean ihm die Tasse dampfenden Tees in die Hand und räusperte sich nervös.

„Ich weiß auch nicht so genau … wenn ich so zurück denke … ähm … also, ich war ja schon ziemlich sauer, als Sean dich angetatscht hat … also mindestens so lange.“

Sam blinzelte verblüfft, und Dean knuffte ihn in die Seite. „Ja, ich weiß, ziemlich komisch, dass ich das selbst nicht genauer sagen kann …“

Dean wich Sams Blick aus und fixierte das Glas Honig, das unschuldig auf dem Nachttisch stand.

„Ist doch eigentlich auch egal, oder?“, murmelte er ruhig, griff nach dem Glas und begann, mit dem Löffel darin herum zu rühren, und Sam wollte ihn einfach nur knuddeln und knutschen und nie wieder loslassen.

Wie schön, dass er das jetzt tatsächlich machen konnte, ohne erschossen zu werden.
 

Freut euch, es sind Wunschwochen auf Animexx!
 

Auf vielfache Nachfrage wird diese FanFic nun also doch noch nicht eingestellt, sondern noch ein wenig weiter geführt.
 

Da ich aber wie immer keinen Plan habe, kann ich nicht sagen, wie lange, was noch passieren wird und ob es sich lohnt, noch weiter zu lesen.
 

(Was red ich denn da – natürlich lohnt es sich, es lohnt sich immer!)
 

So, liebe Tine, nun zu dir:
 

Dieses Kapitel war, wie dir wahrscheinlich aufgefallen ist, quasi für dich.

Ich will nie wieder mit Gerede über Plüschpinguine, untote Pygmäen-Affen, oder pinkfarbene Fluffhasen belästig werden!
 

(Ok, die pinken Fluffhasen mag ich auch …)
 

Ich habe deinen Wunschzettel hiermit abgearbeitet und verlange neue Plotbunnys!
 

Das geht auch an alle anderen Leser da draußen:

Wer explizite Wünsche hat, was unsere geliebten Geisterjäger betrifft, nur immer raus damit!
 

Irgendwie werd ich das schon unterzubringen wissen!
 

Ich kann alles und ich scheue mich auch nicht, es zu tun! *harhar*
 

Sooo, jetzt muss ich hier noch unbedingt die Isi würdigen, die es tatsächlich geschafft hat, mir noch nachträglich zu jedem Kapitel einen Kommentar da zu lassen, und das in Form des extraordinärsten Bandwurmsatzes, der mir, Königin der Bandwurmsätze, je untergekommen ist! Du wirst hiermit geadelt, meine Liebe!
 

Ich tanz mal eben den Kommi-Tanz: *tanz*
 

Liebe Grüße und bis zum nächsten Mal
 

moko-chan

Zurück auf der Straße

Sam beobachtete lächelnd, wie Dean noch immer bemerkenswert konzentriert im Honigglas herumrührte und biss sich auf die Unterlippe.

„Dean?“

„Hm?“, kam es zurück, und Sam hatte den starken Verdacht, dass seine Pupillen gerade Herzchenform annahmen.

„Ziehst du mir mal bitte zehn Punkte von der Männlichkeitsskala ab?“

Dean runzelte irritiert die Stirn und blickte ihn an, und Sam beugte sich vor und gab ihm einen scheuen Kuss.

„Ich liebe dich.“

Er lehnte sich wieder zurück, sah, wie es in Dean arbeitete, und dann verschränkte der die Arme vor der Brust und funkelte ihn finster an.

„Also, manchmal frag ich mich echt, ob du wirklich so unschuldig naiv bist, oder ob du das mit Absicht machst!“

Sam blinzelte fragend, Dean verdrehte die Augen und grummelte ungehalten und fing wieder an, mit dem Löffel im Honigglas herumzurühren.

„Erstens bringt dir diese Aussage ein dickes Plus auf der Männlichkeitsskala, und zweitens find ich es höchst unfair von dir, sowas überhaupt zu sagen!“

Sam blinzelte erneut, sein Blick wurde ein kleinwenig verletzt, und Dean schnaufte.

„Nun guck nicht so!“

Er zog den Löffel aus dem Honigglas und feuerte eine Portion des zähflüssigen Inhalts auf Sams nackte Brust, der Honig lief langsam an seiner Haut hinab, und Sam zog hastig die Bettdecke ein Stück nach unten.

„Irgh! Dean, was soll das denn jetzt?!“, empörte Sam sich angewidert, blickte an sich hinab und weitete die Augen, als Dean sich zu ihm beugte und ihm „Ich liebe dich auch“ ins Ohr wisperte, bevor er sich daran machte, den Honig von Sams Brust zu lecken.

„Nhgh?!“

Sam erstarrte am ganzen Körper, sah ungläubig auf Dean hinab und bekam eine so heftige Gänsehaut, dass er tatsächlich zu zittern anfing.

Deans Zunge auf seiner Haut fühlte sich entschieden zu gut an, die Tür war natürlich NICHT abgeschlossen, sie war ja nichtmal ganz zu, und er wusste aus Erfahrung, dass Bobby das blöde Talent besaß, in den unmöglichsten Momenten quasi aus dem Nichts aufzutauchen.

„Dean, was wenn -“, setzte Sam mit zitternder Stimme an, und Dean stöhnte verzweifelt auf und ließ von ihm ab.

„Morgen bist du gesund, hast du verstanden?“

Sam nickte schwach – ihm war noch immer ganz schwindlig – grabschte nach einer Packung Taschentücher, die auf dem Nachttisch lag, wischte den letzten Rest Honig von seiner Brust und zog sich die Bettdecke bis zur Nasenspitze.

„Jetzt tu nicht so unschuldig, deine Hand ist in meinen Shorts gewesen“, brummte Dean mit einem verschmitzten Grinsen und drehte das Honigglas zu.

Sam hüstelte verlegen, hatte den zwingenden Verdacht, dass seine Wangen mal wieder knallrot geworden waren, und spielte peinlich berührt mit dem Zipfel der Bettdecke.

Dean schien es wirklich völlig egal zu sein, ob Bobby sie möglicherweise erwischte, und auch, wenn Sam das im Prinzip bewundernswert fand und Dean deswegen nur noch mehr anhimmelte, wünschte er sich, Dean würde um seinetwillen ein wenig beherrschter sein.

Aber das war vermutlich ein Wunsch, der nun wirklich völlig vergebens und zudem noch komplett unrealistisch war.

Und wenn er ganz ehrlich war, dann liebte er gerade den unbeherrschten Dean, und wurde jedes Mal aufs Neue ganz kribblig, wenn dieser völlig unerwartet über ihn herfiel – aber das brauchte Dean ja nicht zu wissen.

Es war schließlich so schon schwer genug, ihn sich vom Hals zu halten.
 

„Dean bitte – geh einfach.“

Sam stützte den Kopf in beide Hände, beugte sich vornüber und schloss die Augen.

Er wollte einfach nur noch sterben.

„Ich werde nicht gehen, Sammy. Und wenn ich ganz ehrlich bin, dann habe ich nicht die geringste Ahnung, warum du dich so anstellst.“

Sam begann ein stilles Gebet, Dean musterte ihn amüsiert von der Seite und piekte ihm in den Bauch.

„Entweder du kommst mit, oder wir lassen es ganz bleiben.“

„Als ob du das durchhalten würdest!“, drang Sams Stimme aus den Untiefen des Fußraumes des Impalas zu Dean, der doch tatsächlich mit den Schultern zuckte.

„Dann eben ohne.“

„Wir werden es nicht ohne machen!“, entfuhr es Sam heftig, Dean setzte ein Grinsen auf, das um seinen ganzen Kopf herumzugehen schien und streichelte Sam beruhigend übers Haar.

„Erklär mir wenigstens, warum es dir so unangenehm ist.“

Sam hielt kurz die Luft an, als ihm bewusst wurde, dass Deans Stimme alles andere als gleichgültig klang, richtete sich auf und sah ihm schuldbewusst in die Augen.

„Ich … es ist mir nicht unangenehm!“, behauptete er hastig, Dean schnaubte spöttisch auf, und Sams Blick wurde noch ein wenig schuldbewusster.

Hoffentlich hatte er Dean nicht wieder verletzt – er wollte sich am liebsten jedes Mal selbst eine verpassen, wenn ihm das passierte.

„Das ist ja nicht auszuhalten!“, knurrte Dean ungeduldig, stieg aus dem Impala, schlug die Tür mit etwas mehr Nachdruck als nötig hinter sich zu, und Sam blickte ihm mit einem verdammt schlechten Gewissen nach, als er den Bürgersteig entlang marschierte und schließlich im Sexshop am Ende der Straße verschwand.

Das hatte er ja ganz großartig hinbekommen.

Nicht nur war Dean jetzt höchstwahrscheinlich überzeugt, ihre Beziehung sei ihm peinlich, nein, er hatte außerdem die vorfreudige Stimmung bezüglich ihres ersten … hrm … näheren Kennenlernens ruiniert.

Dabei war Dean wirklich unglaublich gewesen, was diese Angelegenheit anbetraf.

Nicht nur hatte er Sam lediglich minimal ausgelacht, als der seinen Laptop ausgepackt hatte, um ihm zu erklären, was sie alles beachten mussten, er hatte ihm außerdem tatsächlich aufmerksam zugehört und auch nur ein kleinwenig schadenfroh verkündet, dass Sam jawohl sowas von unten sein würde.

Sam hatte das relativ gleichmütig aufgenommen – Dean musste ja nicht wissen, dass er nie auch nur einen Gedanken daran verschwendet hatte, dass es andersherum auch funktionierte – und dann versucht, Dean Gleitmittel kaufen zu schicken.

So lieb und freundlich Dean in den letzten Tagen aber auch gewesen war, er war nun mal Dean, und hatte eisern darauf bestanden, dass sie diesen Kauf gemeinsam tätigten.

Sam machte sich keine Illusionen darüber, dass er das hauptsächlich getan hatte, weil er ganz genau wusste, dass Sam allein die Vorstellung, mit ihm in einen Sexshop zu gehen und als Paar eine Tube Gleitgel zu kaufen, zum Umfallen peinlich war.

Ein kleiner Teil von Dean hatte aber scheinbar auch darum darauf bestanden, weil er die Idee, es als Paar zu tun, irgendwie gut fand.

Im Prinzip war das etwas, wofür Sam ihn hätte dumm und dusselig knuddeln müssen – aber auch nur im Prinzip.

Dass ausgerechnet Dean derjenige in ihrer Beziehung war, der sich nicht scheute, sie offen zur Schau zu stellen – Sam verstand noch immer nicht, wie das mit rechten Dingen zugehen konnte.

Es widersprach einerseits so ziemlich allen Naturgesetzen, machte auf der anderen Seite aber erschreckend viel Sinn.

Dean war so gut wie nie irgendwas peinlich, warum also die Beziehung zu einem anderen Mann?

Sam verstand ja selbst nicht, warum er sich so anstellte, aber es war nun einmal so, dass ihm schon bei dem Gedanken daran, jemand könne ihn durchschauen und möglicherweise sogar darauf ansprechen, dass er mit einem Kerl zusammen war, ganz heiß wurde.
 

Dean nahm breit grinsend die unauffällige braune Plastiktüte von dem ebenso breit grinsenden Angestellten des Sexshops entgegen, der wünschte ihm noch einen schönen Tag, und dann kehrte er zurück auf die Straße und machte sich auf den Rückweg zum Impala.

Sam war ganz klar selbst schuld und musste jetzt mit den Konsequenzen leben, dass er ihn allein in dieses wundervolle Geschäft hatte gehen lassen.

Sein Leben war schon toll.

Dean beobachtete den noch immer gramgebeugten Sam durch das offene Autofenster, als er sich dem Wagen näherte, und beschloss, es einfach als gegeben hinzunehmen, dass Sam so ziemlich alles peinlich war, was auch nur ansatzweise mit dem öffentlichen Ausleben seiner Sexualität zu tun hatte.

Auf diese Weise ersparte er nicht nur sich selbst eine Menge unnötiger Aufregung, es versetzte ihn zudem in die angenehme Lage, Sam nach Herzenslust aufzuziehen.

Grandiose Grundvoraussetzungen.

Er lächelte Sammy aufmunternd zu, als der den Kopf drehte und ihn anblickte, und als er Sam erleichtert zurück lächeln sah, verspürte er wieder dieses merkwürdige Gefühl in der Magengegend, das ihm wohl sagen wollte, dass er ein verdammter Glückspilz war.

Wer konnte sonst schon von sich behaupten, eine überraschend anregende homosexuelle Beziehung mit seinem Adoptivbruder zu führen, und das, nachdem er jahrelang fest davon überzeugt gewesen war, ziemlich hetero zu sein?

Richtig – keine Sau.

Dean stieg zu Sam ins Auto, der ließ schon wieder seinen Hundeblick auf ihn los, und Dean hob abwehrend die Hand.

„Fang gar nicht erst an, Sammy – es geht mir hervorragend. Ich habe soeben Frustshopping betrieben.“

„Frustshopping?“, fragte Sam perplex und beobachtete mit einer bösen Vorahnung, wie Dean die braune Plastiktüte auf die Rückbank warf.

Diese Tüte war viel zu wohlgefüllt, um lediglich Gleitmittel zu enthalten.

„Was hast du gekauft?!“, entfuhr es ihm eine Spur panischer, als er beabsichtigt hatte, und Dean grinste entschieden unanständig und warf den Motor des Impalas an.

„Lass dich überraschen, Sammy …“

Sam, den schon der Gedanke daran, dass sein erstes Mal mit einem Kerl quasi unmittelbar bevorstand, nervös genug gemacht hatte, schluckte unbehaglich, starrte aus weit aufgerissenen Augen aus der Frontscheibe und versuchte, sich von Bostons „Peace of Mind“ beruhigen zu lassen – aber das wollte irgendwie nicht so richtig funktionieren.

Dean neben ihm war entschieden zu gut gelaunt dafür.

Warum hatte er bloß noch immer nicht das Internet nach Meditationsübungen durchsucht?

Gerade jetzt hätte er die hervorragend gebrauchen können.

Dean fuhr sie fröhlich pfeifend zu ihrem Motel zurück, parkte den Impala, sie stiegen aus, und Sam hatte gerade damit begonnen, zur Beruhigung Atemübungen zu machen, als eine vertraute Stimme ertönte.

„Dean? Sam? Seid ihr’s wirklich?“

Die Beiden drehten sich gleichzeitig um und fanden sich jemandem gegenüber, den sie nun wirklich nicht erwartet hatten.

„Jo?“

Sam beobachtete unzufrieden, wie Dean von der Jägerin umarmt wurde, dann fand er sich selbst in ihren Armen wieder, und wurde ein wenig weniger hingebungsvoll gedrückt, als es bei Dean der Fall gewesen war.

„Von euch hat man ja schon ewig nichts mehr gehört! Wie geht es euch?“

Sam fuhr sich verlegen mit der Hand durchs Haar und räusperte sich, und Dean setzte schon wieder ein absolut unmögliches Grinsen auf und schickte sich doch tatsächlich an, eine wahrheitsgetreue Antwort abzugeben.

„Recht gut“, erklärte Sam also hastig, bevor Dean eine Chance hatte, ihn in grenzenlose Verlegenheit zu stürzen, und der zog prompt eine unzufriedene Schnute. „Wir sind gerade erst von Bobby weg. Aber was führt dich denn hierher?“

Jo hob ihre fein geschnittenen Augenbrauen und wirkte überrascht.

„Wie, dann wisst ihr’s gar nicht?“

„Was wissen wir nicht?“, erkundigte Dean sich irritiert, und Jo wandte sich mit ihrer Antwort scheinbar ausschließlich an ihn.

„In diesem Motel sind in den letzten vierzehn Jahren immer wieder Personen verschwunden – und zwar immer am letzten Aprilwochenende.“

Dean und Sam warfen sich einen Blick zu, und Jo stemmte die Hände in die Hüften.

„Ihr habt das wirklich nicht gewusst? Was zur Hölle macht ihr denn dann hier?“

Dean setzte zu einer brutal ehrlichen Antwort an, Sam war jedoch erneut schneller.

„Wir sind bloß auf der Durchreise. Was hast du denn bisher rausgefunden? Brauchst du unsere Hilfe?“

Asmodi

333 Kommentare - na wenn das mal keine schicke Zahl ist!

*Kommi-Tanz tanz*
 

Im Prinzip müsste ich ja Preise an all meine treuen Kommi-Schreiber verteilen: Fühlt euch beschenkt!

Besonders stolz bin ich auf die Favolistler und Schwarzleser, die sich doch noch zu dem Konsum meines Machwerkes bekannt haben: Fühlt euch geknuddelt!
 

Ein besonders dicker Schmuser geht an die Tine für ihren ungewöhnlich schwierigen Pinguinhuldigungstanz!

Dafür bekommst du von mir Pfefferminztee in rauen Mengen, sowie volle Punktzahl für Ausdruck, Ausführung und besonders für die unglaubliche Anmut, mit der du ihn zelebriert hast!
 

Waffeln für alle!
 

moko-chan
 

„Ich fass es immer noch nicht!“

Sam schmiss seinen Laptop ein wenig zu heftig aufs Bett, der rutschte über die Bettdecke, landete auf der anderen Seite auf dem Fußboden, und Dean warf die Tür zu ihrem Motelzimmer mit einem Knall hinter sich ins Schloss.

„Ich auch nicht!“

Sam fuhr zu ihm herum, funkelte ihn wütend an, und Dean begegnete seinem zornigen Blick mindestens genau so sauer.

„Warum hast du sie gefragt, ob wir ihr helfen sollen?!“, knurrte Dean auch prompt, und Sam verschränkte die Arme vor der Brust.

„Das war jawohl selbstverständlich! Aber warum hast du nicht nein gesagt, als sie meinte, sie brauche einen Partner zum Herummachen, um den Dämon rauszulocken?!“

Dean schmiss seine Reisetasche zu Boden, zog seine Lederjacke aus und pfefferte sie in die Ecke.

„Mit welcher Begründung hätte ich das bitte machen sollen?! Augenscheinlich darf ja keiner wissen, dass wir es IMMER NOCH NICHT treiben – was hätte ich ihr da bitte erzählen sollen?!“

Sam schnaubte, Dean schnaubte, dann machten sie einen Schritt aufeinander zu und küssten sich so heftig, dass mitten im Zimmer eine Horde Banshees eine Opernarie hätte vortragen können, ohne dass sie es bemerkt hätten.

Dean drängte Sam zu einem der Betten hinüber, ließ sich mit ihm darauf fallen und zog ihn eng an sich.

Dumme Jo, dass sie ausgerechnet jetzt hatte auftauchen müssen, dummes Motel, dass es ausgerechnet an diesem Wochenende einem Dämon Unterschlupf bieten würde, und natürlich dummer Dämon, dass der ausgerechnet dann einen Abstecher in kühlere Gefilde – im Vergleich zur Hölle – machen musste, wenn er SO kurz davor war, Sam endlich flachzulegen!

„Mhmmm …“

Sam unter ihm stöhnte hilflos, und Dean schob seine Hand unter dessen Shirt. Wenn mit diesem unschuldigen Gefummel nicht bald Schluss war, würde er ganz bestimmt einen Hirnschlag bekommen – und zwar einen der etwas anderen Art.

Das hielt doch kein Schwein aus, Sam versprühte die Pheromone mit einem Mal nur so, zog plötzlich ausschließlich Klamotten an, in denen er heiß aussah, und hatte es sich noch dazu angewöhnt, ihm ständig auf die Pelle zu rücken!

Wenn dieser Dämon vernichtet war, würde ihn nichts mehr davon abhalten können, mit Sam endlich in die Vollen zu gehen – jetzt wartete leider Jo im Nebenzimmer darauf, dass sie sich zu ihr gesellten und gemeinsam einen Plan ausarbeiteten.

Dean ließ unwillig von Sam ab, zog seine Hand unter dessen Shirt heraus, und Sam sah ihm ein wenig atemlos in die Augen und zog dann die Stirn kraus.

„Die Idee, dass du mit ihr rummachst, gefällt mir immer noch nicht.“

„Gut, dann mach du eben“, gab Dean gleichgültig zurück, und Sam starrte ihn an.

Dean ließ sich das nicht lange gefallen und hob beide Augenbrauen.

„Was?“

„Würde dir das etwa gar nichts ausmachen?“, fragte Sam mit einem Hauch Empörung in der Stimme, und Dean stöhnte genervt auf.

„Doch, natürlich würde es das! Was soll ich deiner Meinung nach machen?! Du hast uns in diese Situation gebracht, jetzt entscheide dich gefälligst: Wer von uns soll den Köder spielen?!“

Sam presste die Lippen aufeinander und schwieg, und Dean löste sich von ihm und setzte sich auf.

„Siehst du. Und da ich es für eine bescheuerte Idee halte, dass du dich in Gefahr begibst, werd ich es machen!“

Sam blinzelte, setzte sich ebenfalls auf und sah Dean überrascht von der Seite an.

„Hast du deswegen sofort zugesagt?“

Dean drehte den Kopf, sein Blick wurde mörderisch, und Sam schluckte trocken.

„Was hast du denn bitte gedacht?!“

Sam schluckte erneut und biss sich auf die Unterlippe.

Ups.

„Ich, äh … ich dachte …“

„Dass ich sofort freudestrahlend zusage, mit Jo ins Bett zu steigen? Ist es das, ja?“

Dean packte Sam, warf ihn wieder auf den Rücken und war schneller über ihm, als Sam reagieren konnte.

„Sam, ich weiß ja nicht, ob es dir bewusst ist, aber ich hatte vor dir nicht wirklich Interesse daran, den Hintern eines anderen Kerls näher kennen zu lernen! Vielleicht begreifst du langsam mal, dass das mit dir was Besonderes ist?!“

Sam blickte hilflos zu Dean auf, und der küsste ihn ein wenig zu heftig und ließ ihn völlig atemlos zurück.

„Wir werden diesen Dämon vernichten, Sammy, und dann sehen wir zu, dass wir ein friedliches kleines Motel mit Zimmerservice finden – und DANN wirst du erleben, was ich von solchen Verdächtigungen halte.“
 

„Asmodi? Bist du sicher?“

Sam sah Jo irritiert an, Dean blickte von Sam zu Jo und wieder zu Sam, und war genervt, dass er mal wieder keine Ahnung hatte, von wem die Rede war.

„Wer ist Asmodi?“, erkundigte er sich also ungeduldig, wurde aus zwei Paar Augen auf die exakt gleiche Art angesehen – ungläubig, ein wenig spöttisch, aber dennoch voller Zuneigung – und es war Sam, der ihn schließlich aufklärte.

„Asmodi ist in der jüdischen Dämonologie das Oberhaupt der Dämonen.“

Hier machte Dean den entsprechend skeptischen Gesichtsausdruck, und Sam nickte zustimmend.

„Warum sollte ausgerechnet Asmodi jedes Jahr aufs Neue das letzte Wochenende im April in diesem muffigen Motel verbringen wollen?“

„Weil er ein Arsch ist“, gab Jo ungerührt zurück.

Es schien ihr nicht zu gefallen, dass Sam und Dean die Ergebnisse ihrer Recherche anzweifelten.

„Ich hab rausgefunden, dass der erste Besitzer von diesem Motel mit ihm einen Pakt abgeschlossen hat – ein florierendes Geschäft im Austausch für zügellosen Sex mit der Kundschaft.“

Sam und Dean zogen synchron die Augenbrauen in die Höhe, und Jo fuhr trocken fort.

„Dämonen scheinen heutzutage so gut wie alles mitzumachen, solange sie nur in unseren Angelegenheiten mitmischen dürfen.“

„Scheint mir auch so“, war Deans einziger Kommentar, Sam hatte die Erwähnung von zügellosem Sex leicht abdriften lassen.

„Deswegen also das Rumgemache. Asmodi ist nicht nur ein Arsch, sondern auch noch notgeil.“

„Richtig“, stimmte Jo Dean zu, lächelte ihn an, und Sam fand wieder in die Realität zurück und räusperte sich anklagend.

„Und was soll passieren, sobald er da ist? Als Dämonenoberhaupt ist er nicht gerade ein kleines Kaliber.“

Jo zuckte mit den Schultern, legte leicht den Kopf schief und sah ihn sinnend an.

„Naja – ich dachte an die üblichen Sachen: Bannkreis, Weihwasser, Exorzismus.“

Sam runzelte die Stirn, und Jo verschränkte die Arme vor der Brust. „Was?“

„Naja, ich find die Idee nicht gerade toll, dass Dean sich als Köder hergeben muss, wenn der Plan so … so …“

„So – was?!“, fauchte Jo ihn an, und Dean hob beschwichtigend die Hände.

„Nun mal ganz ruhig, ihr Zwei! Der Plan ist in Ordnung, Jo, keine Frage – Sam kann ja Bescheid sagen, sobald ihm ein besserer einfällt.“

Jo lächelte wieder, Sam schnaubte leise, und Dean machte sich auf eine lange, anstrengende Diskussion mit seiner besseren Hälfte gefasst, wenn sie wieder allein waren.

Für den Moment war Sam jedoch vergleichsweise friedlich und bereit, den Plan im Detail durchzusprechen.

Dean kam sich vor wie im Auge eines Taifuns: Während er auf der einen Seite bemüht sein musste, Jo so distanziert wie möglich zu behandeln, ohne unhöflich zu sein, behandelte er sie Sam natürlich nicht distanziert genug, und wurde immer wieder anklagend angestarrt, angeschnaubt und gegen Ende sogar angeknurrt.

Er war ehrlich froh, als die Lagebesprechung vorbei war, und er sich unter fadenscheinigen Vorwänden mit Sam auf ihr Zimmer zurückziehen konnte.

„Du hast ihr die ganze Zeit über nur Recht gegeben!“, fuhr Sam ihn an, noch bevor er die Tür ganz hinter sich geschlossen hatte, und Dean seufzte tief auf und drehte sich zu ihm um.

„Dude, bitte – was hätte ich denn sonst tun sollen? Du hast doch nur ein Problem mit ihrem Plan, weil er sie und mich mit wenig an beinhaltet.“

„Und sie ist von ihrem Plan nur deswegen so überzeugt, weil er sie und dich mit wenig an beinhaltet!“, gab Sam aufgebracht zurück, und Dean hätte sich nicht groß gewundert, wenn er in der nächsten Sekunde angefangen hätte, Feuer zu speien.

„Bis zum Wochenende sind es noch zwei Tage hin – bitte versprich mir, dass du mir die nächsten achtundvierzig Stunden lang nicht nonstop die betrogene Ehefrau vorspielen wirst.“

Sam schnaubte schon wieder, drehte ihm den Rücken zu, und Dean zog eine ausdrucksvolle Grimasse, bevor er sich direkt hinter ihn stellte und beide Arme um Sams Mitte schlang.

„Sam, komm schon – es ist doch nur für den Job. Du weißt genau, dass ich nicht an ihr interessiert bin.“

„Aber sie ist an dir interessiert, Dean“, kam es weit weniger aufgebracht als zuvor und dafür ziemlich betreten zurück, und Dean zog Sam noch etwas enger an sich und legte die Stirn an seinen Rücken.

Dieser Job war auch schon schwierig genug, ohne dass Sam wegen dieser „Jo mag Dean und sie ist hübsch und blond und total sein Typ“ Geschichte mit den Nerven am Ende war.
 

Sam brauchte ein wenig, bevor er realisierte, dass es das Rauschen der Dusche war, das vor mindestens 5 Minuten in sein Unterbewusstsein gedrungen war, um ihm penetrant die Niagarafälle vorzugaukeln und ihn somit zu wecken.

Er murrte unzufrieden, als ihm als Nächstes aufdämmerte, dass das nur bedeuten konnte, dass Dean unter der Dusche war – ohne ihn – und demzufolge nicht mehr mit ihm im Bett lag.

Das könnte dann auch erklären, warum es so ungemütlich kühl war.

Sam seufzte enttäuscht, schlug die Bettdecke zurück und stand auf.

Wieso war Dean denn jetzt bitteschön ohne ihn aufgestanden und zu allem Überfluss auch noch duschen gegangen?

Gut, eine Möglichkeit war, dass er sich jetzt in Ruhe von dem aufdringlichen Dauergeknuddel erholen musste, das Sam ihm durch seine miese Laune vergangene Nacht quasi aufgezwungen hatte, eine andere, dass er ihn einfach nur hatte ausschlafen lassen wollen – gefallen tat es ihm trotzdem nicht.

Sam ging zum Bad hinüber – Dean hatte die Tür praktischer Weise offen stehen lassen – ging hinein und seufzte unwillkürlich, als er Dean schemenhaft hinter einem hübsch-hässlichen Duschvorhang ausmachen konnte.

Natürlich war Dean exakt in diesem Moment mit Duschen fertig, stellte das Wasser ab und schob den Duschvorhang beiseite – Sam seufzte erneut – und hob überrascht die Augenbrauen, als er Sam in der offenen Tür stehen sah.

„Guten Morgen.“

„Morgen“, erwiderte Sam mit einem schüchternen Lächeln und strich sich das Haar aus dem Gesicht.

Er wusste noch immer nicht so ganz, ob Dean möglicher Weise genervt von ihm war – er hatte letzte Nacht zwar nichts dazu gesagt, aber Sam wusste schließlich besser als jeder Andere, dass Dean vieles sein mochte, aber ganz bestimmt nicht verschmust.

Dann kletterte Dean aus der Dusche, nahm sich im Vorbeigehen ein Handtuch, schlang es sich um die Hüften und ging auf Sam zu.

Er blieb direkt vor ihm stehen, legte seine Hand an Sams Wange, zog ihn zu sich herunter und als er ihn küsste, konnte Sam sich ziemlich sicher sein, dass Dean nicht im Geringsten genervt von ihm war.

„Nhm …“

Sam schloss die Augen, schlang seine Arme um Dean, und es war ihm völlig egal, dass der noch ziemlich nass war.

In der Tat hätte er nicht das Geringste dagegen gehabt, Dean jetzt sofort mit unter die Dusche zu zerren und ihn noch mal so richtig, richtig nass zu machen.

„Mhm …“

Dean grinste, als Sams Hände zunächst über seinen feuchten Rücken streichelten, dann tiefer glitten, und in der nächsten Sekunde das Handtuch zu Boden fiel, und er im Freien stand.

Sams Hände strichen fahrig über seine nackte Haut, liebkosten ihn drängend, und Sam selbst schien nicht recht zu wissen, wer und wo er war.

Andererseits war es natürlich auch gut möglich, dass Sam einfach nur scharf auf ihn war.

„Soll ich nochmal duschen?“, fragte Dean ihn atemlos zwischen zwei Küssen, und Sam nickte hektisch und zerrte sich die Shorts von den Hüften.

Oh verdammt, es wurde wirklich langsam Zeit, dass sie es taten.

Sie halfen einander in die enge Duschwanne, Dean drehte blind den Heißwasserhahn auf, und dann hatten sie sowieso nicht mehr genug Platz, um etwas aqnderes zu tun, als eng umschlungen dazustehen und einander hingebungsvoll zu küssen.

Dean überlegte kurz ernsthaft, Jo einfach sitzen zu lassen und sich ein Motel zu suchen, das nicht mit der nächsten Höllendimension in Verbindung stand, um mit Sam seinen persönlichen Trip gen Himmel zu genießen.

Aber so stinkig Sam momentan auf Jo auch war, würde sein überausgeprägtes Gerechtigkeitsempfinden einen solchen Trip vermutlich dennoch strikt untersagen.

So gab Dean sich also damit zufrieden, so ziemlich jeden Quadratzentimeter von Sams beinahe lächerlich weicher Haut, den er erreichen konnte, mit den Händen zu erkunden, während er zu ignorieren versuchte, dass es da noch einen Teil seines Körpers gab, der mindestens so viel Anrecht darauf hatte, Sam zu erkunden, wie seine glücklichen Hände.

„Mhm …“

Sam stöhnte hilflos, als Deans geschickte Hände seinen Hintern fanden, ihn umfassten und einmal genüsslich zudrückten, bevor sie dazu übergingen, ihn in einem unregelmäßigen Rhythmus zu kneten.

Gegen die Wand

„Hier, das wird besser funktionieren als das Pentagramm.“

Sam reichte Jo ein Blatt Papier, auf dem ein kompliziertes Binde-Siegel zum Festhalten von Dämonen abgebildet war, und Jo warf ihm einen langen Blick zu, bevor sie genervt aufstöhnte und sich dann daran machte, es über dem Bett an die Decke zu bringen.

Dean war sich nicht ganz sicher, aber er glaubte, dass wenn dieser Job erledigt war, Sam und Jo sich gegenseitig umbringen würden.

Weil Jo nicht wissen durfte, dass er und Sam es – leider noch nicht – trieben, hatte er ein kleines Problem damit, sie sich wirklich effektiv vom Hals zu halten, und er war nur froh, dass Sam nicht im Zimmer sein würde, wenn es später daran ging, möglichst naturgetreu Geschlechtsverkehr mit ihr nachzustellen.

Dean konnte sich nicht daran erinnern, dass die Vorstellung, mit einer gutaussehenden jungen Frau im Bett zu liegen und dabei nur wenig bis gar nichts anzuhaben, ihn schon jemals so nervös gemacht, oder auch nur annähernd dieses Gefühl von Unwohlsein in ihm ausgelöst hatte.

Ganz toll – Sammy hatte ihn anscheinend völlig umgepolt.

So verquer sich das auch anhörte, das gab fünfzehn Bonuspunkte auf der Männlichkeitsskala – für Sam.

Er beobachtete kurz, wie Jo und Sam in stiller Feindseligkeit Clavicula Solomonis – den Schlüssel von Salomon – an die Decke pinselten, dann machte er sich daran, die Flakons mit Weihwasser in den Nachtschränken zu verstauen.

Asmodi mochte ja ein ziemlicher Obermotz unten in der Hölle sein, aber Dean war sich ziemlich sicher, dass ihr Begrüßungsgeschenk ihn ziemlich schnell in seine Schranken weisen würde.

Zur Not würde er ihn einfach mit Jo und Sam im Zimmer einsperren und warten, bis er von selbst aufgab.

Es dauerte ein Weilchen, bis Sam und Jo ihre Deckenmalerei beendet hatten, und Dean vertrieb sich die Zeit damit, an den Inhalt der unauffälligen braunen Plastiktüte zu denken, die noch immer unangetastet auf dem Rücksitz des Impalas lag, und was er alles mit Sammy anstellen würde, wenn sie wieder frei über sich und vor allem ihre Körper verfügen konnten.

Er musste bei ihrem nächsten Einkauf unbedingt daran denken, ein Glas Honig zu besorgen.

Was er mit dem Honig aus Bobbys Küchenschrank angestellt hatte, schien Sam gefallen zu haben, auch wenn der natürlich wieder mal viel zu huschig-wuschig gewesen war, um es genießen zu können.

Dean würde schon dafür sorgen, dass er es beim nächsten Mal ganz sicher genoss – und wenn er ihn festbinden musste.

Allein der Gedanke daran, wie Sam ans Bett gefesselt unter ihm lag und ihn mal wieder ansah wie eine verhuschte Haselmaus, während er langsam und genüsslich Honig auf seine nackte Brust tropfte -

„Was grinst du denn jetzt so?“

Dean fand in die Realität zurück, als Jo ihn schmunzelnd in die Seite boxte, und räusperte sich nachdrücklich.

„Du scheinst dich ja sehr auf nachher zu freuen“, stellte sie fest, und Dean sah Sam sehr deutlich an, wie gern er ihr gesagt hätte, WIE verdammt falsch sie damit lag.

„Mach doch einfach“, formte er mit den Lippen in Sams Richtung, und der schüttelte stur den Kopf und ballte die Hände zu Fäusten.

Dean verdrehte die Augen, unterdrückte ein Knurren und klopfte Jo kumpelhaft auf den Rücken.

„Wir werden das Kind schon schaukeln.“
 

„Liegt es eigentlich an mir, oder ist Sam irgendwie anders als sonst?“

Jo zog sich ihr Shirt über den Kopf und blickte Dean fragend an, der eben dabei war, seinen Gürtel zu öffnen.

Dean spielte kurz mit dem Gedanken, ihr endlich die Wahrheit zu sagen – dass Sam tatsächlich ziemlich anders war als sonst, und dass es zumindest teilweise an ihr lag – dann sagte er sich, dass er auch sehr gut damit leben konnte, sich Sam nicht bis zu seinem Lebensende zum Feind zu machen.

„Schätze, er ist noch nicht ganz wieder über den Berg“, brummte Dean also stattdessen ausweichend. „Er hatte gerade ne ziemlich üble Grippe.“

Jo hob die Augenbrauen, und ihr skeptischer Blick machte deutlich klar, was sie davon hielt, dann zog sie ihre Jeans aus.

„Ich kann jedenfalls nur sagen, dass ich ihn noch nie so zickig erlebt hab.“

In Dean regte sich unwillkürlich der Drang, seinen Sammy zu verteidigen, wurde jedoch heldenhaft unterdrückt.

Das fehlte jawohl gerade noch, dass er Sams dummes Verhalten auch noch in Schutz nahm!

„Kann sein“, erwiderte er nur schulterzuckend und war froh, dass Jo nicht weiter darauf einging.

Es wäre ihm unangenehm gewesen, hätte er sich dazu hinreißen lassen, ein Mädchen zu schlagen, nur weil das über seinen anbetungswürdigen … Geliebten? Freund? … Sam … gelästert hatte.

Er sollte sich wirklich langsam Gedanken darüber machen, was Sam nun eigentlich genau für ihn war.

Im Prinzip hatte sich ja nicht viel an ihrer Beziehung geändert – vom Knuddeln und Knutschen mal abgesehen – und wenn er ganz ehrlich war, dann waren seine Gefühle für Sam manchmal sogar noch recht brüderlich.

Gott sei Dank hatte er keinen Psychotherapeuten, der hätte ihn ja sofort in die Geschlossene einweisen lassen, wenn er ihm das erzählte.

„Ähm … Dean?“

Dean stellte fest, dass Jo sich während seines Gedankenganges weiter ausgezogen und unter die Bettdecke gelegt hatte, und stieg endlich aus seinen Jeans, um es ihr gleich zu tun.

Sie rückte sofort dichter an ihn heran, sobald das geschehen war, und Dean fragte sich unwillkürlich, ob jetzt, da er auf Sam stand, alle Frauen anfangen würden, sich ihm derartig an den Hals zu werfen.

Großartig überraschend wäre das nun wirklich nicht.

„Und nun?“, fragte er brummig, was Jo ein wenig zu verwirren schien, sie rutschte allerdings trotzdem prompt auf ihn drauf und sah ihm auf eine Art in die Augen, die ihn bis vor kurzem vermutlich noch sehr angeregt hätte.

„Jetzt machen wir unseren Job.“

Sie versuchte, ihn zu küssen, worauf er lediglich mit fest geschlossenen Lippen einging und ihn zu befummeln, worauf er überhaupt nicht einging, und Dean war ernsthaft kurz davor, sie aus dem Bett zu werfen und wortwörtlich den Schwanz einzuziehen, weil er den Gedanken an Sam, der sich im Nebenzimmer befand und sich vermutlich in den blühendsten Farben ausmalte, was sich im bereits erwähnten Bett abspielte, nicht ertragen konnte – als ihr Ehrengast auf den Plan trat.

Die Tür zum Motelzimmer öffnete sich und herein kam: Tyra Banks – oder zumindest jemand, der ihr erschreckend ähnlich sah.

Jo blinzelte die verboten gutaussehende Frau verwirrt an – offenbar hatte nicht nur Dean mit einem Mann gerechnet – und Dean seufzte und machte sich klar, dass das Schicksal wirklich einen merkwürdigen bis grausamen Sinn für Humor hatte.

Naja, wenigstens konnte er dank des Umstandes, dass er jetzt auf Sam stand, relativ gelassen auf die dunkeläugige Schönheit reagieren und sie mit einem sehr überzeugenden notgeilen Grinsen ins Bett einladen.

Asmodi schloss lasziv lächelnd die Tür hinter sich, legte ihre ohnehin knapp bemessene Kleidung ab und folgte seiner Einladung.

Dean hätte beinahe einen frauenfeindlichen Witz auf ihre Kosten gemacht, beherrschte sich jedoch und rutschte auf der linken Seite aus dem Bett, während Jo es ihm auf der rechten gleichtat.

Asmodi war wohl inzwischen aufgefallen, dass etwas nicht ganz nach Plan lief – zumindest nicht nach ihrem – denn sie blickte an die Decke, und als sie anfing zu fluchen, wie es nur ein Dämon konnte, war Dean mit einem Mal unglaublich stolz auf seinen Sammy, denn von dem stammte schließlich das großartige Deckengemälde-Bannsiegel.

Dann fand er sich jedoch plötzlich mit dem Rücken zur Wand wieder – und das sehr schnell und sehr schmerzhaft – und ihm wurde klar, dass Asmodi mehr draufhatte, als der Dämon von nebenan.

Er hörte Jo gequält aufstöhnen, als sie direkt neben ihn an die Wand knallte, versuchte, sich zu bewegen, scheiterte kläglich und tat das Erste, das ihm in den Sinn kam.
 

Sam war schneller auf den Beinen als ein Pika auf Futtersuche, als er Deans Hilferuf vernahm, griff sich das Buch mit dem Exorzismus und rannte hinüber ins angrenzende Motelzimmer.

Das Erste, das er sah, waren Dean und Jo, beide halbnackt an der gegenüberliegenden Wand, und für einen kurzen Moment wollte er Dean einfach nur das Buch ins Gesicht werfen und wieder verschwinden.

Dann sah er den Ausdruck auf Deans Gesicht, sah, dass dieser wirklich mehr als glücklich war, ihn zu sehen, und plötzlich war die Eifersucht auf Jo verschwunden.

Er schlug das Buch auf, wandte sich dem Dämon auf dem Bett zu – war wohl als Einziger nicht überrascht, eine Frau vorzufinden – und fing an, den Exorzismus vorzutragen.

Er wunderte sich ein wenig, nicht ebenso an die Wand genagelt zu werden, wie es bei Dean und Jo der Fall war, dann fiel ihm wieder ein, gelesen zu haben, dass Asmodis Kräfte nur bei jenen besonders stark wirkten, die er – oder in diesem Fall sie – berührt hatte.

„Amen!“, schloss Sam schließlich den ersten Teil des Rituals ab, und Dean spürte die Erinnerung an seinen eigenen Exorzismus als unangenehmes Echo in seinem spärlich bekleideten Körper.

Der erste Teil hatte genügt, ihn von seinem Dämon zu befreien, aber sein Dämon war auch – wie konnte er das ausdrücken, ohne unhöflich zu werden – ein minderbemittelter Schwachkopf gewesen.

Asmodi mochte Vieles sein, aber ganz bestimmt kein minderbemittelter Schwachkopf – die Gute sah aus, als habe sie schon so Einiges auf dem Kerbholz.

„Exorcizo te, immundissime spiritus, omnis incursio adversarii, omne phantasma, omnis legio, in nomine Domine nostri Jesu Christi eradicare, et effugare ab hoc plasmate Deo!“, setzte Sam das Ritual fort, und Asmodi gab einen Laut von sich, der an das Knurren eines geschlagenen Hundes erinnerte, dann fand Sam sich doch noch mit dem Rücken zur Wand zwischen Dean und Jo wieder.

Offensichtlich hatte Asmodi befunden, dass der Aufwand, auch ihn außer Gefecht zu setzen, sich durchaus lohnte.

„Ihr Narren!“, erklang ihre überraschend tiefe Stimme. „Wisst ihr denn nicht, wer ich bin?!“

„Doch, wissen wir“, konnte Dean sich nicht beherrschen. „Aber wir dachten, wir versuchen’s trotzdem einfach mal …“

Das Ergebnis dieser Rede war, dass Dean einmal quer durch den Raum flog und mit der gegenüberliegenden Wand eine fast schon symbiotische Beziehung einging.

„Dean!“

Sam versuchte das merkwürdige Ziehen in seinem Magen darüber zu ignorieren, dass er Deans Namen genau gleichzeitig mit Jo gerufen hatte, und fixierte seinen Blick auf das noch immer aufgeschlagene Buch in seiner Hand.

„Ipse tibi imperat, qui te de supernis caelorum in inferiora terrae demergi praecepit!“

Asmodi lachte abfällig, und Sam spürte, wie er fester an die Wand gepresst wurde.

„Ipse tibi imperat, qui mari, ventis, et tempestatibus imperavit!“, fuhr er dennoch gemeinsam mit Jo fort, Asmodi kreischte, und Sam machte einen Schritt auf das Bett zu, weil er sich plötzlich wieder bewegen konnte.

„Audi ergo, et time, satana, inimice fidei, hostis generis humani, mortis adductor, vitae raptor, justitiae declinator, malorum radix, fomes vitiorum, seductor hominum, proditor gentium, incitator invidiae, origo avaritiae, causa discordiae, excitatory dolorum: Quid stas -“

Sam hielt entsetzt inne, als Dean und Jo plötzlich aufschrieen, einmal quer durch den Raum flogen, gegen die jeweils gegenüberliegende Wand knallten und dann besinnungslos zu Boden gingen.

„Dean!“

Es war diesmal nur seine Stimme, die in dem kleinen Zimmer erklang, und er war unglaublich erleichtert, als er Dean hinter sich gequält aufstöhnen hörte – zumindest war er noch am Leben.

„Quid stas, et resistis, cum scias”, setzte er das Ritual hastig fort, „Christum Dominum vias tuas perdere? Illum metue, qui in Isaac immolatus est, in Joseph venumdatus, in agno occisus, in homine crucifixus, deinde inferni triumphator fuit!“

Dean schrie erneut auf, als Sam den Absatz beendet hatte, und knallte wieder mit dem Rücken an die Wand neben der Tür. Sam beobachtete entsetzt, wie sein Körper an der Wand nach oben glitt und knapp unter der Decke verharrte – Asmodi schien inzwischen herausgefunden zu haben, an wem in diesem Raum Sam am meisten lag, und noch dazu, wie sie in Sam ein paar sehr unangenehme Erinnerungen wecken konnte.

Sie grinste ihm doch tatsächlich frech ins Gesicht, als er sich ihr wieder zuwandte, und strich sich das lange dunkle Haar über die Schulter zurück.

„Wenn du jetzt aufhörst, wird ihm nichts Schlimmeres passieren, mein Kleiner – wenn du willst, können wir sogar noch ein wenig Spaß zusammen haben …“

Sam biss die Zähne zusammen und versuchte, nicht an Dean zu denken, der die ganze Zeit vor Schmerz stöhnte.

„Sequentes cruces fiant in fronte obsessi!“, schleuderte er ihr wie zur Antwort entgegen, und ihr Lächeln verschwand und wurde durch eine hässliche Fratze ersetzt, die ihr hübsches Gesicht völlig entstellte, „Recede ergo in nomine Patris et Filii, et Spiritus Sancti: Da locum Spiritui Sancto, per hoc signum sanctae Crucis Jesu Christi Domini nostri: Qui cum -“

„AAH!“

Sam ließ beinahe das Buch fallen, als Dean mit einem mal entsetzlich laut aufschrie, und ihm so kalt wurde, dass er seine Hände nicht mehr spürte.
 

Nich haun!

Alles wird gut!

Geht zunächst mal auf Youtube und findet raus, was ein Pika ist - dann geht's euch sofort besser, versprochen!

Guckt mal unter "Damn Cute Pika"!!!
 

moko-chan

Der Exorzist

Tränen stiegen Sam in die Augen, er konnte die Worte nicht mehr lesen, um das Ritual abzuschließen, und für einen kurzen Moment wollte er einfach nur noch zu Dean eilen und ihn festhalten.

Er konnte das nicht.

Es war schon schlimm genug gewesen, als Dean selbst besessen gewesen war, aber ihn so schreien, so sehr leiden zu hören und gezwungen zu sein, es zu ignorieren, war beinahe mehr, als Sam ertragen konnte.

Aber er wusste, Dean würde wollen, dass er weiter machte, ganz egal, welche Konsequenzen das nach sich zog.

Sam riss sich zusammen, schloss die Augen, atmete tief durch, und als er die Augen wieder aufschlug, sprach er die letzten Worte langsam und vollkommen ruhig.

„Qui cum Patre et eodem Spiritu Sancto vivit et regnat Deus, per omnia saecula saeculorum. … Amen!“

Asmodi gab ein schreckliches Kreischen von sich, das sogar das Gejaule der Banshee bei Weitem in den Schatten stellte, dann war plötzlich alles ruhig, bis Deans kraftloser Körper an der Wand hinab rutschte und mit einem dumpfen Laut auf dem Boden aufschlug.

Sam warf das Buch achtlos beiseite und war mit zwei Schritten bei Dean und neben ihm auf die Knie gefallen.

„Dean?! Dean?!“

Dean stöhnte leise auf, Sam bettete seinen Kopf in seinen Schoß, strich ihm sanft übers Haar und dann öffnete Dean die Augen und sah ihn an.

„Das … hast du … verdammt gut gemacht, Sammy.“

Dean blinzelte, als Sam die Augen zudrückte, und eine seiner Tränen auf seine Wange tropfte.

„Hey … nich doch … mir geht’s gut, Sammy“, wisperte er schwach, streckte die Hand aus, vergrub sie in Sams Haar und kraulte ihn sanft.

„Ngh … autsch …“

Dean drehte den Kopf zur Seite, als Jos Stimme ertönte, und hob die Augenbraue, als ihm aufging, dass er und Sam sich grade so gut wie geoutet hatten.

„Geht’s dir gut, Jo?“, erkundigte er sich leise, Jo nickte und kam auf die Beine und beobachtete sie mit einem Blick, der für Deans Geschmack ein wenig zu kritisch war.

„Sammy?“

Sam schlug die Augen auf, Dean reckte sich ihm entgegen und küsste ihn sanft auf die Wange, und Jo japste.

Dean grinste, als er sich wieder zurücksinken ließ, schloss die Augen und kraulte Sam weiter sanft durchs Haar.

„Jo, ich hab dir noch gar nicht erzählt, dass Sam und ich rausgefunden haben, dass wir keine Brüder sind …“

Sam würde noch Jahre später verstohlen grinsend zum Besten geben, wie Jo ausgesehen hatte, als sie das hörte.

„Ich … was ist hier los?“

Drei Paar Augen richteten sich gleichzeitig auf das Bett, auf dem die nun nicht länger besessene, gutaussehende junge Frau lag und mehr als verstört um sich blickte.

„Jo, kümmerst du dich bitte um sie?“

Sam wurde von Dean und Jo gleichzeitig angestarrt und räusperte sich verlegen, dann entkam Jo ein Seufzer, und sie fügte sich seinem Wunsch.

„Jetzt weiß sie es, Sammy“, murmelte Dean, als Jo außer Hörweite war. „Und – welch Wunder – keiner von uns ist vor Scham zu Staub zerfallen.“

Sam schnaufte leise, wischte sich verstohlen über die Wangen, und Dean blickte mit einem weisen kleinen Lächeln zu ihm auf, das in seinem Gesicht merkwürdig fehlplaziert wirkte.

„Gib wenigstens zu, dass du froh bist, dass sie es weiß.“

Er setzte sich vorsichtig auf, ließ sich von Sam auf die Beine helfen und holte die Flakons mit Weihwasser aus den Nachttischen, die sie ja nun doch nicht benutzt hatten.

Jo versuchte derweil, der jungen Frau begreiflich zu machen, dass sie weder geisteskrank war, noch halluziniert hatte, sondern tatsächlich von einem Dämon besessen gewesen war.

Dean ließ sich von Sam zurück in ihr eigenes Zimmer eskortieren, seine Blessuren versorgen, und fiel dann mit einem schweren Seufzer ins Bett.

„Ganz großartig – jetzt wird das heute Nacht wieder nichts mit uns, Sammy.“

Sam lächelte geduldig, setzte sich zu ihm an die Bettkante und streichelte ihm sanft über den Kopf.

„Das ist doch völlig egal.“

„Sag das nicht, da fühl ich mich unattraktiv“, brummte Dean leise. „Wenn ich wieder hergestellt bin, dann poppen wir bis zur Erosion!“

Er grinste zufrieden, als er Sam heftig erröten sah, fasste ihn am Handgelenk und zog ihn zu sich ins Bett.

„Dean du -“

„Klappe, Sammy!“, fiel er ihm ungeduldig ins Wort, ließ seine Hand unter Sams Shirt verschwinden und streichelte zufrieden über die darunter befindliche, in der Tat lächerlich weiche Haut.

„Dean, das ist gemein“, beschwerte Sam sich nach einer Weile, Dean sah ihn wissend von der Seite an und zuckte mit den Schultern.

„Denkst du, du leidest hier allein?“
 

„Ok Jungs, ich denke, ich hab sie soweit beruh-“

Jo hielt inne als ihr Blick auf die zwei Gestalten auf dem Bett traf, schloss die Tür hinter sich und stemmte vorwurfsvoll beide Hände in die Hüften.

„Ihr könnt jetzt wirklich wieder damit aufhören!“

Sam zog prompt Deans Hand unter seinem Shirt heraus, Dean murrte beleidigt, und Jo schnaufte ungläubig.

„Weißt du Dean, du hättest auch einfach sagen können, dass du kein Interesse hast – diese lächerliche Show ist vollkommen überflüssig!“

„Show?“, entfleuchte es Sam und Dean gleichzeitig, und Jo verdrehte die Augen.

„Für wie dumm hältst du mich eigentlich? Als ob ich tatsächlich glauben würde, dass du was mit Sam anfangen würdest!“

Dean verschlug es für einen Moment die Sprache, Sam neben ihm richtete sich auf und rutschte aus dem Bett.

„Und was bitteschön soll das bedeuten?“, fragte er verräterisch ruhig und baute sich Jo gegenüber auf, und die zog die linke Augenbraue steil in die Höhe und maß ihn mit einem abschätzenden Blick.

„Erstens würde Dean nie schwul werden und zweitens bist du auch gar nicht sein Typ!“

„Äh … Jo …“, kam es von Dean, der die drohende Gefahr erkannt hatte, aber Jo zog es vor, ihn zu ignorieren.

„Jetzt mal im Ernst Sam: Ich verstehe wirklich nicht, warum du dich für sowas hergibst! Ist dein Bruder-Komplex wirklich so schlimm, dass du sogar diese lächerliche Show mitmachst, nur um ihn an dich zu fesseln?! Denkst du tatsächlich, dass er immer nur bei dir bleiben und nie das Bedürfnis nach einer richtigen Beziehung haben wird?!“

Dean sah, wie Sams Rückenmuskeln sich verspannten, wie seine ganze Haltung sich versteifte, und schloss kurz die Augen, bevor er die Zähne zusammenbiss und aus dem Bett kletterte.

Er hinkte ein wenig, als er zu den Beiden hinüber ging und schließlich neben Sam stehen blieb und dessen Hand in seine nahm.

„Jo, du hast keine Ahnung, wovon du redest.“

Jo fixierte ihren durchdringenden Blick auf ihn, und Dean starrte kalt zurück.

Er war so wütend auf sie, dass er sie am liebsten gepackt und geschüttelt hätte.

„Du kannst es verdrängen so lange du willst, aber das wird nichts an den Tatsachen ändern – glaub mir, ich kenne mich mit Verdrängung aus!

Das zwischen Sam und mir ist keine Show und hat auch nichts mit Bruder-Komplexen zu tun, meine gute Jo – ich lie-“

Hier fand sich Dean plötzlich in einer beinahe schmerzhaften Umarmung wieder und wurde von Sam so heftig geküsst, dass ihm für gefühlte fünf Minuten die Luft wegblieb.

„Mhm …“

Dean schloss die Augen, vergrub die linke Hand in Sams Haar, die rechte streichelte ohne Unterlass über Sams Rücken, und er hatte quasi vergessen, dass Jo da war und ihnen zusah, bis er sie sich räuspern hörte.

Für Sam schien das kein Grund zu sein, von ihm abzulassen und im Prinzip wäre auch Dean glücklich damit gewesen, noch ein kleinwenig weiter zu machen, aber das konnte er auch genau so gut tun, nachdem er Jo rausgeschmissen hatte.

Er löste seinen Mund von Sams, leckte sich über die Lippen und grinste, als er Sams leicht weggetretenen Gesichtsausdruck sah, strich ihm sanft über die Wange, bevor er den Kopf wandte und Jo in die Augen blickte.

„Wir haben eine richtige Beziehung.“

Jo schluckte, ballte die Hände zu Fäusten, dann wandte sie sich ab und stürmte aus dem Zimmer.

Dean seufzte leise, als die Tür mit einem Knall hinter ihr ins Schloss fiel, drehte den Kopf wieder zu Sam und drückte ihm einen Kuss auf die Lippen.

„Wir hätten es ihr gleich sagen sollen.“

„Möglich“, erwiderte Sam ausweichend und schob ihn sanft zurück zum Bett. „Ich bezweifle allerdings, dass sie es uns geglaubt hätte.“

Dean ließ sich mit einem gequälten Ächzen wieder auf die Matratze sinken, dann blickte er schmunzelnd zu Sam auf. „Ganz wie du meinst, Sammy. Würdest du jetzt herkommen und da weiter machen, wo wir eben aufgehört haben?“
 

„Nhm …“

Dean brummte leise, schlug die Augen auf und war über seine eingeschränkte Wahrnehmung relativ verblüfft, bevor er die Sichtbehinderung als Sams Haare identifizierte.

Er grinste zufrieden, drehte den Kopf ein Stück zur Seite und drückte Sam einen Kuss auf die Wange, der einmal hingebungsvoll schnaufte und sich auf ihn drauf rollte.

„Uffz …“

Dean ächzte überrascht, stellte fest, dass er komplett bewegungsunfähig war und beschloss, das Beste aus der Situation zu machen – er ging Sam an den Hintern.

Dean schloss die Augen, während er selbstvergessen an Sams knackigem Gesäß herum knetete und war sich nur wage über das jugendgefährdende Grinsen bewusst, das seine Züge verschönte.

Heute war es endlich so weit!

Heute würde er sich Sam schnappen, die unauffällige braune Wundertüte aus dem Impala holen und dann, dann … Dean seufzte verzückt und kniff Sam einmal fest in den Hintern … dann würde Sammy unwiderruflich ihm gehören, Körper und Seele.

Uh, verdammt, er musste Sam jetzt sofort wecken und loslegen!

„Sammy?“, wisperte er dem auf ihm Liegenden also sachte ins Ohr, und Sammy gab ein überaus charmantes Grunzen von sich und kuschelte sein Gesicht an Deans Halsbeuge.

„Hey, Sammy“, versuchte Dean es noch einmal, klopfte Sam auf den in Shorts verpackten Hintern – wieso schlief der eigentlich nicht nackt?! – und Sam knurrte etwas Unverständliches, und seine Lippen strichen in einer Art über Deans Haut, die nicht dazu angetan war, ihn geduldiger zu stimmen.

„Samuel Winchester!“, grollte er ihm also alles andere als romantisch ins Ohr, und Sam zuckte zusammen, hob den Kopf und blickte ihn verschlafen an.

„Huh?“

Dean seufzte, strich Sam ein paar Schlafzotteln aus der Stirn und drückte ihm einen sanften Kuss auf.

„Guten Morgen, Sonnenschein.“

Sam lächelte warm, gab den Kuss zurück und rollte dann von Dean runter, der ihn verblüfft von der Seite ansah.

„Was soll das denn jetzt?“

„Na, du bist doch verletzt?“, gab Sam irritiert zurück und stand zu allem Überfluss auch noch aus dem Bett auf.

Dean hätte ihm am liebsten den Plüschpinguin an den Kopf geworfen, aber der lag leider neben der heiligen Plastiktüte auf dem Rücksitz des Impalas.

„Mir geht’s hervorragend!“, grummelte er, sprang zum Beweis äußerst behände aus dem Bett und jagte Sam ins Bad.

„Shorts aus!“, kommandierte er herrisch, Sam leistete dem Befehl zu seiner eigenen Sicherheit sofort Folge, Dean entledigte sich ebenfalls des lästigen Stoffes um seine Hüften, und dann nahmen sie die noch immer unanständig enge Duschwanne in Beschlag.

„Mh … Dean?“, machte Sam zwischen zwei Küssen, und Dean drehte das Wasser auf und sah ihn an.

„Ja, Sammy?“

„Danke …“

Dean blinzelte und legte fragend den Kopf schief.

„Wofür?“

„Dass du es ihr gesagt hast … ich meine … dass wir eine richtige Beziehung haben …“

Dean versuchte kurz, das zärtliche Lächeln zu unterdrücken, das in seinen Mundwinkeln auf Freiheit lauerte, gab das jedoch relativ schnell auf und gab Sam einen innigen Kuss.

„Wir haben eine richtige Beziehung, Sammy“, murmelte er dann und griff blind nach dem Duschgel. „Und wenn dieser Tag vorbei ist, werden wir sogar eine richtige Erwachsenen-Beziehung haben!“

Das merkwürdige Verhalten geschlechtsreifer Geisterjäger zur Paarungszeit

„So, jetzt holen wir die Tüte aus dem Wagen und dann geht’s rund!“

Dean zog Sam energisch mit sich aus dem Motelzimmer auf den Parkplatz, blieb stehen und blickte sich verwirrt um.

Der Impala war weg.

„Der Wagen!“, entfuhr es Sam entsetzt, Dean hatte momentan andere Probleme. „Die Tüte!“

„Der Wagen ist weg!“, wiederholte Sam nachdrücklich und packte ihn an der Schulter, und Dean blickte entgeistert zu ihm auf. „Die Tü– Moment! Der WAGEN ist weg!“

Sie tauschten einen langen Blick, dann brach Dean in haltloses Gezeter aus.

„Das kann doch wohl nicht angehen! Hat sich denn das ganze Universum gegen uns verschworen?! Verdammte Scheiße! Wer klaut denn bitte einen 67er Chevy Impala, bei dem ein Plüschpinguin auf dem Rücksitz liegt?! Gibt es denn gar keinen Anstand mehr auf der Welt?!“

Sam hatte leichte Schwierigkeiten, bei dieser Rede Contenance zu bewahren, behielt sich jedoch heldenhaft im Griff und blickte aufmerksam um sich.

Ein Vibrieren in seiner rechten Hosentasche zog seine Aufmerksamkeit auf sich, er holte sein Handy hervor, las die SMS, die er bekommen hatte, schnaubte ungläubig und schüttelte den Kopf.

„Dean …“

Dean zeterte noch immer und hörte ihn nicht.

„Dean!“

Dean hielt schwer atmend inne und holte tief Luft. „WAS?!“

„Hier“, meinte Sam nur und hielt ihm das Handy entgegen, und Dean nahm es, las die SMS aufmerksam durch, dann fing er energischer denn je wieder an zu zetern, und Sam hatte gerade noch Zeit, sein Telefon in Sicherheit zu bringen.

„Hat die Alte ein Ei am Wandern?! Was soll das heißen, sie hat sich den Impala nur mal eben ausgeliehen?! Die ist so gut wie tot! Weiß die eigentlich, was für WERTGEGENSTÄNDE sie durch die Gegend kutschiert?! Denkt die, die kann sich alles mit mir erlauben, nur weil ich nicht auf sie stehe?! Das ist doch -“

Dean hielt inne, als Sam ihn sanft am Arm nahm und beruhigend zudrückte, und atmete einmal tief ein und dann langsam wieder aus.

Sam war ja unglaublich!

Wie hatte er das denn jetzt gemacht?

„Warum gehen wir nicht erstmal einen Kaffee trinken?“, schlug Sam so ruhig wie möglich vor und deutete mit einem Kopfnicken zum Diner auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

„Klingt vernünftig“, brummte Dean zurück, ließ sich von Sam über die Straße eskortieren, und fand sich im Diner schließlich einer orange-rot gefärbten Dame in den späten Fünfzigern gegenüber, die ein bunt gemustertes Tuch um ihre Turmfrisur geschlungen hatte und ununterbrochen Kaugummi kaute.

„Na, ihr seids ja mal zwei Schätzchen“, begrüßte sie die Beiden und musterte sie genüsslich von oben nach unten. „Ich bin grad am Kaffee am Machen dranne, aber setzt euch doch schon mal … da hinten hat’s noch Stühle!“

Dean nickte und wollte gehen, Sam starrte wie versteinert die Bedienung an, und Dean brauchte eine Weile, bis er bemerkte, dass Sam aus dem Mundwinkel versuchte, die Gute zu exorzieren.

„Sammy, komm schon“, brummte er grinsend, zog Sam am Ellbogen mit sich und verfrachtete ihn auf einen freien Stuhl am Fenster.

Es dauerte nicht lange, bis die Bedienung an ihren Tisch kam, und Dean bestellte sich einen Kaffee, Sam tat das Gleiche, vermengte seine Bestellung aber mit ein paar wie zufällig fallen gelassenen „Christo!“ Ausrufen, so dass sie bald überzeugt war, einen ungewöhnlich gläubigen jungen Mann vor sich zu haben.

„Wir hätten gerne noch Blaubeer- und Schokoladenmuffins!“, versuchte Dean sie von Sams verwunderlichem Verhalten abzulenken, und sie nickte und entschwand.

„Dude, du kannst nicht jedes Mal jeden zu exorzieren versuchen, der einen etwas freieren Sprachgebrauch hat“, grinste Dean, als sie außer Hörweite war, und Sam ignorierte Deans Tadel und machte ein stures Gesicht.

„In Dads Tagebuch steht, dass Dämonen sich auch durch ihre Sprache identifizieren lassen.“

„Ja schon“, gab Dean zu und nickte bedächtig, „aber da steht auch, dass es sich dann auch tatsächlich um wirkliche Dämonensprache handelt – nicht um den Verlust der Muttersprache.“

Sam schnaubte, und Deans Blick wanderte durch das schmutzige Fenster hinüber zum leeren Parkplatz des Impalas, und seine Laune war sofort wieder auf dem Nullpunkt.

Er sollte jetzt verdammt noch mal Sex mit Sam haben und nicht in einem heruntergekommenen Diner auf einen Kaffee warten!

Jo war wirklich so gut wie tot.
 

„So … und jetzt?“

Dean und Sam hockten im Schneidersitz voreinander auf dem Bett, beide nur mit Shorts bekleidet und beide ein kleinwenig unsicher, was nun zu tun war.

„Najaaa …“

Sam fuhr sich nervös mit der Hand durchs Haar und warf Dean einen schüchternen Blick zu, der diesem ein lüsternes Grinsen entlockte, bevor er sich vorbeugte und Sam einen hingebungsvollen Schmatzer aufdrückte.

„Ich seh schon …“

Dean griff nach der braunen Plastiktüte, die neben dem Bett lag, zog die laut Sam essentielle Tube Gleitgel heraus, bevor er sie wieder zu Boden sinken ließ, und Sam zuckte leicht zusammen, als die Tüte beim Auftreffen auf den Fußboden ein merkwürdiges „Klonk!“ von sich gab.

Er wollte endlich wissen, was zum Teufel Dean in diesem vermaledeiten Sexshop gekauft hatte!

Selbst die dumme Jo wusste, was in der blöden Tüte war, verdammt!

„Der Plüschpinguin verträgt sich aber nicht mit deinem restlichen Sexspielzeug, Dean“, war das Erste gewesen, das sie gesagt hatte, nachdem sie aus dem Impala ausgestiegen war, und Dean hatte lediglich erwidert, dass sie überrascht wäre, wie widersprüchlich sein Charakter manchmal sei, und dann angefangen, sie anzubrüllen.

Sam wusste, wie widersprüchlich Deans Charakter manchmal war.

Sam hatte ein kleinwenig Angst.

Dean hatte übrigens nur deswegen davon abgesehen, Jo sofort brutalst zu massakrieren und sich stattdessen darauf beschränkt, die umliegenden Staaten äußerst eloquent wissen zu lassen, was er von ihr und ihrer kriminellen Energie hielt, weil er sich die Wartezeit im Diner mit so vielen Schokoladenmuffins verkürzt hatte, dass die freigesetzten Endorphine ihn vergleichsweise milde gestimmt hatten.

Sam hatte keine Muffins gehabt und deswegen nicht einmal den Ansatz eines schlechten Gewissens, sie weder verteidigt noch in Schutz genommen zu haben.

Im Prinzip gehörte sie sowieso gevierteilt, weil sie wusste, was in der Tüte war und er nicht.

Dean sah Sam möglichst unauffällig nach der Tüte linsen und versetzte ihm prompt einen kräftigen Schubs, so dass er auf den Rücken plumpste und eine ganz herrliche Spielwiese abgab.

„Nix is, Sammy – du wirst dich überraschen lassen“, schnurrte Dean, während er sich über Sam beugte, dann gab er ihm einen zärtlichen Kuss.

Sam seufzte und fügte sich – er hatte sowieso keine Wahl und abgesehen davon gefiel es ihm irgendwie, sich Dean zu fügen.

… Aber auch nur irgendwie.

„Nhm …“

Sam schloss die Augen und schlang beide Arme um Dean, der sich zufrieden seufzend auf ihn sinken ließ und ihn nach allen Regeln der Kunst um Sinn und Verstand küsste.

Verdammt, konnte Dean gut küssen!

Sams Hände – wie immer erschreckend selbständig – glitten über Deans Rücken, streichelten die warme Haut, krallten sich in ihr fest, als Deans Küsse noch ein wenig intensiver wurden, und seine Lenden sich auf eine Art an Sams schmiegten, die ihm entschieden gefiel.

Das fühlte sich so gut an.

Zu ihrem eigenen grenzenlosen Glück hatte Jo sich entschieden, den Impala zurück zu bringen, noch bevor sie ihren dritten Kaffee ganz ausgetrunken und ihre Mord- und Folterpläne zu Ende ausgearbeitet hatten – falls sie jemals auf die dunkle Seite wechseln sollten, waren sie allerdings recht gut vorbereitet.

Nur noch ein bisschen länger und Dean wäre vermutlich geplatzt – und das aus verschiedenen Gründen – und auch, wenn Sam das nie im Leben zugegeben hätte, hatte er den ihm unbekannten Inhalt der braunen Plastiktüte wahrscheinlich noch schmerzlicher vermisst als der Ältere, immerhin wartete er schon etwas länger als Dean auf die Verwirklichung seiner homoerotischen Träume.

„Nhm …“

Deans Mund löste sich von Sams Lippen, glitt über seine Wange, wo er kurz verweilte, einen Abstecher in Richtung Ohrläppchen machte und zärtlich hinein biss, bevor er weiter nach unten über Sams Hals wanderte, einen herrlichen Knutschfleck hinterließ und schließlich an Sams Schulter ankam, in die erneut sanft gebissen wurde.

Dean hatte sich offenbar vorgenommen, ihn mit Haut und Haar zu verspeisen – und das nach den ganzen Muffins!

„Ah!“

Sam stöhnte hilflos auf, als Deans im wahrsten Sinne des Wortes hungriger Mund an seiner rechten Brustwarze anlangte, während Deans rechte Hand gleichzeitig in seinen Shorts verschwand.

Dean hatte scheinbar keinerlei Ambitionen, sich auch nur noch einen klitzekleinen Moment länger in Geduld zu üben – Sam auch nicht.

Sam stöhnte erneut und biss die Zähne zusammen, dann war Deans Mund wieder auf seinem, und er wurde wieder geküsst.

Das war viel zu gut, um wahr zu sein.

Dean drängte seine Zunge in seinen Mund, forderte Sams sanft heraus und sie lieferten sich einen zärtlichen Kampf, in dem Sam sich schließlich nur zu gerne geschlagen gab.

Er seufzte unzufrieden, als Dean ihren Kuss abermals löste und seinen Mund wieder auf Wanderschaft gehen ließ, dann riss er die Augen auf und blickte ungläubig auf Dean hinab, der seine Finger unter den Bund seiner Shorts geschoben hatte und sie Millimeter um Millimeter nach unten zog – immer gefolgt von seinen Lippen, die jeden Flecken freigelegter Haut als ihr ureigenstes Territorium zu betrachten schienen.

Der Anblick allein reichte aus, Sam auf der Stelle hart werden zu lassen.

Dean grinste selbstzufrieden, als er diesen herausragenden Beweis für den Erfolg seiner Bemühungen bemerkte, und drückte Sam einen unanständig feuchten Kuss auf die Lenden, dann zog er ihm mit einem Ruck die Shorts von den Hüften.

„Du wirst ja tatsächlich rot!“

Sam schlug sich ertappt die Hände vors Gesicht, und Deans Grinsen nahm beinahe unnatürliche Ausmaße an. „Gott, bist du niedlich!“

„Christo“, knurrte Sam zur Erwiderung, Dean gab so etwas wie ein Glucksen von sich, dann zog er ihm die Shorts ganz aus und legte sich neben ihn.

„Komm her, Sammy“, wisperte er lächelnd, zog Sam an sich und küsste ihn wieder, und Sam vergaß, dass er sich geschämt hatte und entspannte sich sofort.

Es hätte ihm sowieso von Anfang an klar sein müssen, dass Dean ihn auch in dieser Situation noch nach Herzenslust aufziehen würde.

„Hah!“

Sam zuckte beinahe zusammen, als Deans Hände sich plötzlich mit einer nie da gewesenen Hingabe seinem Hintern widmeten; er kniff die Augen zusammen und unterdrückte ein Stöhnen, und Dean ließ prompt von ihm ab und Sam spürte seine Lippen an seinem Ohr.

„Wirst du das wohl lassen?“

„W-was?“, gab er atemlos zurück, schlug die Augen wieder auf, und Dean verpasste ihm einen weiteren Knutschfleck, bevor er sich zu einer Antwort herab ließ.

„Reiß dich ja nicht zusammen, Sammy …“

Sam nickte hilflos, und Dean grinste zufrieden und entlockte ihm prompt ein markerschütterndes Stöhnen, indem er die linke Hand zwischen ihnen verschwinden ließ und fest um Sams Erektion schloss.

„D-Dean …“

„Ja Sammy?“

Sam bekam beinahe eine Gänsehaut, als Deans Atem über seine Haut strich, und musste sich nachdrücklich räuspern, bevor er fähig war, etwas zu erwidern.

„Ich … mh …“

Dean lächelte, und Sam bekam einen Kuss.

„Ich liebe dich auch, Sammy …“

Sam warf den Kopf in den Nacken und japste hilflos nach Luft, als Deans rechte Hand auf seinen Hintern glitt, und Dean seine Finger zwischen seine Pobacken schob.

Konnte der ihn denn nicht vorwarnen?

„Alles ok, Sam?“ erklang Deans tiefe Stimme auch prompt an seinem Ohr, und diesmal bekam Sam wirklich eine Gänsehaut und drückte die Augen zu.

Das konnte doch jetzt nicht angehen!

Keine Frage, Dean hatte eine wirklich angenehme Stimme, so toll tief und rau und wenn er seinen Namen flüsterte -

„Sammy?“

Sam erschauderte und rang sich ein Nicken ab.

„Alles in Ordnung…“

Dean drückte ihm ein Küsschen aufs Ohrläppchen, dann drückte er seinen Finger an seinen Anus.

Sam hielt unwillkürlich die Luft an und verspannte sich am ganzen Körper, und Dean seufzte leise auf.

So würde das ja nie was werden.

Dean presste seine Lippen auf Sams, drängte seine Zunge dazwischen, und seine Mundwinkel hoben sich zufrieden, als Sam seufzend auf den Kuss einging und sich prompt wieder entspannte.

So war es brav.
 

Abpfiff! Halbzeit!

Ja, ich weiß, ich bin gemein … Muhaha! *böse Lache zum Besten geb*

Geht ja bald weiter …
 

Es ist nicht als Adult eingestuft worden!

Wahnsinn!
 

moko-chan

Nackt

[Dieses Kapitel ist nur Volljährigen zugänglich]

Was das Herz begehrt

Yahooo! Habe Schokolade, Kuchen und Josh Groban bekommen! Yeah me!
 

Musste Josh allerdings wieder frei lassen, er hat sich auf die Genfer-Konvention berufen und irgendwas von Menschenrechten gefaselt … tss.
 

Vielen Dank auch für Sekt und Blumen – Blumen kommen sofort in die Vase und dann geb ich mir die Kante!
 

Dafür wird’s in Kürze (oder in Länge, ma gucken …) ein wundiiibarrr unanständiges Kapitel geben!
 

Meine böse kleine Schwester verlangt es nach Oralsex, also bekommt sie den auch! (Und mir ist jetzt völlig egal, dass das zweideutig war … >.>)
 

Das wär doch gelacht, wenn ich’s nicht schaffe, hier was Nicht-Jugendfreies abzuliefern!
 

Jetzt aber erstmal was zum Träumen: Macht euch ne heiße Schokolade, schnappt euch ne Decke und was zum Kuscheln und legt ein Tuch drüber, falls ihr kleckert!
 

Moko-Entertainment proudly presents the next Episode of: ECHTE KERLE – Men, manly men – men in tights! (Moment … falscher Film …)
 

Liegt’s eigentlich an mir, oder entwickelt sich das hier langsam zu ner Soap?

Vielleicht sollte ich’s wie das Fernsehen machen und mich auf eine Folge pro Woche beschränken … das erhöht die Spannung!
 

Nun aber los:
 

Dean warf dem schmollenden Sam auf dem Beifahrersitz einen kurzen Blick zu und versuchte vergeblich, ein Grinsen zu unterdrücken.

Sam war einfach zu niedlich, wenn er schmollte.

Dean runzelte die Stirn, als er sich dieses Gedanken bewusst wurde, und nahm sich vor, in Zukunft wieder mehr Wert auf die Männlichkeitsskala zu legen.

Friede, Freude Eierkuchen Beziehung mit Sam schön und gut, aber man musste es ja nicht gleich so übertreiben.

„Ich verstehe immer noch nicht, warum du ihm deine Handynummer geben musstest“, erklang Sams anklagende Stimme aus Richtung des Beifahrersitzes, und Dean grinste wieder und linste ihn aus dem Augenwinkel an.

„Hätte ich ihm deine geben sollen?“

Sam schnaubte indigniert, und Dean streckte die Hand aus und tätschelte seinen Oberschenkel.

„Keine Panik Sammy, ich werde deine Keuschheit vor Sean verteidigen – obwohl’s da ja jetzt nich mehr sonderlich viel zu verteidigen gibt …“

Dean nahm den Schlag gegen seine Schulter als verdiente Strafe für diese verbale Entgleisung hin und grinste einmal mehr, als er das Ortsschild von Topeka erblickte.

„Außerdem sind Onkel William und Tante Jane doch jetzt dabei – da wird er sich jawohl benehmen!“

Sam, dem im Gegensatz zu Dean bewusst war, wie ähnlich Sean und Dean sich waren, war überzeugt, Sean würde die Anwesenheit seiner Eltern nicht im Geringsten dazu veranlassen, sich zu benehmen, zog es jedoch vor, Dean das nicht zu erklären.

Schlimm genug, dass er Sean überhaupt wieder sehen musste, er konnte darauf verzichten, dass Dean ihn seinen neuen Verwandten sofort als sein Betthäschen vorstellte, nur damit die Fronten von vornherein geklärt waren.

Dean würde das tun, ohne mit der Wimper zu zucken und das auch noch aus den – Deans Meinung nach – ehrbarsten Gründen, so viel war Sam klar, er hatte schließlich lange genug gebraucht, ihm diese Idee auszureden.

„Und im Prinzip ist es doch nett von ihm, dass er angerufen und uns eingeladen hat – mal abgesehen davon natürlich, dass er das vermutlich nur gemacht hat, weil er dir an die Wäsche will …“

Sam hörte Deans Monolog mit halbem Ohr zu, während sich ihm sehr gegen seinen Willen die Vorstellung aufdrängte, wie es sein würde, im Hormon-Dauerbeschuss zwischen Dean und Sean zu stehen.

Sam wurde allein beim Gedanken daran ganz merkwürdig zumute und er ärgerte sich erneut, noch immer keine Meditationspraktiken im Internet erlernt zu haben.

Wieso fiel ihm das immer erst dann ein, wenn es zu spät war?

Er musste sich sofort online auf die Suche begeben, sobald er Deans und Seans irischem Kreuzfeuer für einen Moment entfliehen konnte.

Irische Männer gut und schön, aber er hatte schon mit einem von der Sorte genug zu tun, ein zweiter würde ihn heillos überfordern.

Wenigstens konnte er sich jetzt darauf berufen, mit Dean zusammen zu sein, das würde ihm Sean hoffentlich vom Hals halten – hoffentlich.

Wenn nicht, war Seans Totenschein so gut wie unterschrieben.

Falls Sam ihn nämlich nicht umbrachte – aus reiner Notwehr natürlich – würde Dean das vermutlich für ihn übernehmen, auch wenn Sean sein Cousin war und zur Familie gehörte.

Seit sie es endlich getan hatten, reagierte Dean beinahe allergisch auf alles potentiell an Sam Interessierte, und Sean war mehr als nur potentiell interessiert, Sean war ein potenter Interessent.

Sam stieß einen tiefen Seufzer aus, als Dean vor dem gemütlichen kleinen Häuschen hielt, in dem die Lawless’sche Familie residierte, und Dean tätschelte erneut seinen Oberschenkel, bevor er die Tür des Impalas öffnete und ausstieg.

Die Haustür öffnete sich exakt in dem Moment, als Sam die Beifahrertür des Wagens hinter sich schloss, und Dean blinzelte verwundert, als ein kleines Mädchen, das er nur von den Photos kannte, die Sean ihm bei ihrem ersten Besuch gezeigt hatte, hindurch geschossen kam, auf ihn zu rannte, ihn etwa auf Hüfthöhe ansprang und nicht wieder losließ.

„Nicht so stürmisch, Hannah!“

Sean grinste breit, als er über die Auffahrt auf Dean zukam, und reichte ihm freundlich die Hand, bevor er Sam ein Lächeln schenkte, das diesen beinahe dazu veranlasste, nun seinerseits Sean anzuspringen und erst dann wieder loszulassen, wenn der wimmernd und winselnd um Gnade flehte.

Schon komisch, dass das gleiche Lächeln von Dean ihn vermutlich dazu verführt hätte, höchst unkeusche Gedanken zu haben, gefolgt von dem Drang, sie in höchst unkeusche Taten umzusetzen.
 

Sam beobachtete, wie Dean sich von dem kleinen Mädchen befreite, das ihn da eben so ungestüm begrüßt hatte, und musste lächeln, als er den absolut anbetenden Blick bemerkte, mit dem sie Dean ansah.

„Das ist Hannah“, wurde sie nun von Sean vorgestellt, hochgehoben und Dean wurde auf die Wange geküsst und das äußerst feucht, „meine kleine Schwester.“

„Freut mich.“

Dean war nicht wirklich begeistert, seine Cousine nun wortwörtlich am Hals zu haben und von ihr voller Hingabe gewürgt zu werden, ließ sich das jedoch nicht anmerken.

Wozu hatte er sich schließlich jahrelang stoische Gelassenheit antrainiert – um auch im Angesicht des Feindes überraschend entspannt zu wirken.

„Sie hat sich darauf gefreut, dich kennen zu lernen, seit ich ihr von dir erzählt hab“, bemerkte Sean, während er die kleine Gruppe ins Haus führte und Sam hätte beinahe geseufzt, als er beobachtete, wie umsichtig Dean sie durch die Tür trug. „Sie war richtig böse auf mich, weil sie ja angeblich nur meinetwegen nicht hier sein konnte, als Mom und Dad in Europa unterwegs waren und -“

„Sean, du redest zu viel …“

Hannah hob ihren Kopf und tauschte einen verständnisinnigen Blick mit Dean, während sie sich das lange braune Haar aus dem Gesicht strich.

„Du redest nicht so viel – das find ich gut.“

Dean grinste unwillkürlich, und Sam nahm es als gegebene Tatsache hin, dass er soeben einen ernsthaften Rivalen im Kampf um den ersten Platz in Deans Herzen bekommen hatte.

„Ist er da?“, erklang plötzlich eine weibliche Stimme aus der Küche, Hannah bestätigte lautstark, dass ‚er’ tatsächlich endlich da sei, würgte Dean noch einmal bekräftigend, und dann trat eine überraschend junge Frau zu ihnen in den Flur und stellte sich als Seans und Hannahs Mutter vor.

Es schien sie nicht weiter zu verwundern, dass ihre Tochter wie eine Klette an Dean klebte, und auch Sams Anwesenheit wurde von ihr als Selbstverständlichkeit hingenommen.

Sam mochte sie sofort.

„William, dein Neffe ist da!“, rief sie die Treppe hoch, befreite Dean von der sich sträubenden Hannah und lächelte amüsiert, als ihr Ehegatte mit mehr Hast als Grazie die Treppe hinunter gepoltert kam.

„Na das wurde ja auch langsam Zeit, dass -“

Das Lawless’sche Familienoberhaupt hielt mitten im Satz inne und starrte von Sean zu Dean und wieder zu Sean.

„Da hol mich doch der -“

„William“, wurde er von seiner Frau unterbrochen, die ihm die schmollende Hannah in die Arme drückte, „Warum führst du unsere Gäste nicht ins Wohnzimmer? Ich setze so lange frischen Kaffee auf!“

William nickte gehorsam, ging voran ins Wohnzimmer und ließ Sam und Dean auf dem Sofa Platz nehmen, dann ließ er seine Tochter auf sie los – bzw. entließ sie aus seinen Armen, was sie sofort dazu veranlasste, Dean auf den Schoß zu klettern.

Sam war ein klein wenig neidisch.

„Du hast Kates Augen“, war das Erste, das William zu Dean sagte, und Hannah nickte enthusiastisch und deutete dann auf sich selbst.

„Ich auch! Ich hab auch Tante Kates Augen!“

Sie blinzelte demonstrativ in Deans Richtung, der unbeeindruckt zurückblinzelte, und beschloss instinktiv, dass Sam in diesem Fall ein dankbareres Publikum sei, plinkerte ihn energisch an, und Sam nickte zustimmend und lächelte.

„Und deine Wimpern sind genau so lang wie Deans.“

Hannah strahlte, Dean räusperte sich verstohlen, und Sam wurde rot.

Ganz toll.

Dabei hatte er eine halbe Stunde gebraucht, Dean davon zu überzeugen, sie nicht sofort als Paar zu outen.

„Du musst Sam sein“, überbrückte William großzügig die peinliche Stille, und Sam nickte und fand sich einem 4000 Watt-Lächeln ausgesetzt.

Das musste in dieser Familie erblich bedingt sein.

„Sean hat eine Menge von dir erzählt – du bist Deans Adoptivbruder, richtig?“

Sam nickte erneut, und Hannah kletterte von Deans auf seinen Schoß.

„Hast du Dean lieb?“, erkundigte sie sich arglos, Sean versuchte, einen Lachanfall höchst unglaubwürdig als Husten zu tarnen, und Sam spürte, wie seine Wangen heiß wurden.

Auch das musste in dieser Familie erblich bedingt sein.

„Ja, natürlich habe ich ihn lieb“, erwiderte er ernsthaft, und Hannah nickte, als habe sie auch gar keine andere Antwort erwartet.

„Ich hab ihn auch lieb!“, verkündete sie ebenso ernsthaft, wie Sam es getan hatte, dann streckte sie die Hand aus und kniff Sam in die Nase. „Und dich auch!“

Langsam wurde das mit der Familienähnlichkeit unheimlich.

„Liebling, lass doch bitte Sams Nase los, ja?“

Jane betrat mit einem Kaffee-Tablett das Wohnzimmer, und sowohl Sam als auch William blinzelten verdutzt, als Dean und Sean synchron aufstanden und ihr zur Hand gingen, Hannah ließ Sams Nase wieder los.

„Lasst das sein, ihr verwirrt mich!“, wurden sie lächelnd zurecht gewiesen, Dean wurde zurück aufs Sofa komplimentiert, und Sean auf die Suche nach Keksen in die Küche abkommandiert.

„Sam hat Dean lieb!“, informierte Hannah ihre Mutter, und die ließ ihre grauen Augen zwischen Sam und Dean hin und her wandern und nickte schließlich.

Sam war sich nicht ganz sicher, was das zu bedeuten hatte.
 

„Sie sind wirklich nett.“

Sam hob verwundert die Augenbraue, als er Deans verdrießlichen Tonfall hörte, und gesellte sich zu ihm ans Fenster.

„Und warum sagst du das so?“

„Weil das bedeutet, dass ich sie regelmäßig besuchen muss, um kein schlechtes Gewissen zu bekommen, und dass das ganz furchtbar anstrengend werden wird, weil sie ja nicht wissen dürfen, dass wir -“

„Jetzt sag bitte nicht wieder ‚dass wir es treiben’!“, unterbrach Sam ihn streng, „Schlimm genug, dass du Sean angedroht hast, ihm ‚alle drei Beine’ zu brechen, falls er mich anfasst! Wenn Hannah dich hört!“

Dean grinste verschmitzt und drückte Sam einen hastigen Kuss auf.

„Wenn Hannah mich hört, wird sie keine Ahnung haben, wovon ich rede – das Kind ist sechs Jahre alt!“

Dean drehte sich vom Fenster des Gästezimmers weg und musterte zufrieden das Doppelbett, in dem er mit Sam die Nacht verbringen würde.

Für die Selbstverständlichkeit, mit der sie von Jane und William hier einquartiert worden waren, mochte er die Beiden gleich noch ein wenig mehr.

Er war sich allerdings nicht ganz sicher, ob die Zwei ihn und Sam ohnehin von Anfang an durchschaut hatten, oder ob sie einfach davon ausgingen, dass Adoptivbrüder, die sich so nahe standen, ruhig mal im selben Bett nächtigen konnten.

Wenn Dean ganz ehrlich war, war’s ihm ziemlich schnuppe – einzig das Ergebnis zählte.

Er ließ Sam am Fenster zurück und ging hinüber ins Gästebad, nahm eine Katzenwäsche vor und war ein wenig überrascht, als er ins Gästezimmer zurück kam und Sam noch immer unbewegt am Fenster stand.

„Hast du was, Sammy?“

Sam erwiderte nichts und zog die Schultern hoch, und Dean zögerte eine hundertstel Sekunde lang, dann ging er zu ihm und drehte Sam zu sich um.

Konnte doch nicht angehen, dass der ihm einfach nicht antwortete, wenn er sich schon dazu herabließ, ihn nach seinem Befinden zu befragen!

Dean war dann allerdings doch überrascht, als er Sams schuldbewussten Gesichtsausdruck bemerkte.

Was war denn nun kaputt?

„Sammy?“

Sam wich Deans forschendem Blick aus und sah zu Boden, und Dean verdrehte die Augen und kniff ihm in die Nase.

„Rede mit mir, verdammich!“

Sam blickte wieder auf, wechselte in den Hundeblick-Modus, und Dean schnaubte gereizt, bevor er ihn an sich zog und ein wenig grob küsste.

Manchmal machte Sam ihn einfach nur fertig.

Dean hielt Sam auch dann noch fest an sich gedrückt, als er ihren Kuss wieder löste, vergrub seine rechte Hand in Sams Haar und kraulte sanft hindurch, während er ihm fest in die Augen sah.

„Was hast du, Sammy?“

Dean sah Sam nervös schlucken und war nicht großartig überrascht, als Sam erneut seinem Blick auswich, bevor er antwortete.

„Ich … muss mich bei dir entschuldigen …“

Dean runzelte die Stirn und nickte.

„Ganz zweifellos musst du das. Darf ich erfahren, wofür?“

Sam sah ihm wieder in die Augen, und Dean hätte ihn am liebsten gleich noch mal geküsst.

„Dafür, dass ich mich so anstelle …“

Dean seufzte leise, und Sam war überrascht, als er ihn lächeln sah.

„Sam, es wird dich vielleicht überraschen, das zu hören, aber ich liebe dich dafür, dass du dich so anstellst …“

Sam errötete leicht, und Dean gab ihm noch einen Kuss, bevor er ihn losließ und in Richtung Badezimmer schob.

„Und jetzt mach dich fertig, ich will ins Bett!“

Sam folgte diesem Befehl ein wenig verwirrt, verschwand ins Bad und horchte irritiert auf, als er hörte, wie die Tür zum Gästezimmer erst leise geöffnet und dann ebenso leise wieder geschlossen wurde.

Sean war doch nicht etwa so wagemutig, sich an ihn heran zu machen, wenn er Dean im selben Raum wusste?

Als Sam ins Schlafzimmer zurückkehrte, entpuppte sich der Störenfried dann allerdings nicht etwa als Sean sondern als Hannah, die offensichtlich beschlossen hatte, in dieser Nacht bei ihrem neuen Cousin mit im Bett zu schlafen, ganz egal, was der davon halten mochte.

Sam grinste über das ganze Gesicht, als er Deans mürrischen Blick bemerkte, begrüßte Hannah, legte sich zu den Beiden ins Bett und machte das Licht aus.

„Warum schläfst du nicht in deinem eigenen Bett?“, erklang Deans brummige Stimme halb von der Bettdecke gedämpft, und Hannah schlang ihre Arme um ihn und rückte dichter an ihn heran, und war schon fast eingeschlafen, als sie antwortete.

„Großvater hat mich geweckt …“

Die Geister, die ich rief

Ha!

Bin doch jugendgefährdend! *nicht-jugendfreien-Tanz-tanz*
 

… *hüstel*

Besser spät als nie kann ich da nur sagen …
 

Großer Gott, ihr müsst euch das Sammy-Hündchen-im-Pappkarton-Bild von Amnesias angucken!

Cute-Overload!
 

jibrillchan, Lenali und Amnesias scheinen sich außerdem einen Wettkampf liefern zu wollen, wer mir den längsten Kommi da lässt – ich bin gespannt und halte ein Adult-Kapitel mit Wunschszenen für den Gewinner bereit!
 

Und: Hurra!

Josh ist wieder da!

Er hat sich auf dem Weg zum Flughafen verlaufen und bei mir Unterschlupf gesucht und jetzt lesen und singen wir uns gegenseitig was vor – ich lese, er singt und es ist eine furchtbar produktive Beziehung, die wir hier führen!

Nur irgendwie blöd, dass er auf dem Fußboden schlafen muss… ich brauch eine größere Wohnung!
 

moko-chan
 

Sam hielt die Luft an und warf Dean durch die Dunkelheit einen unsicheren Blick zu.

„Aber dein Großvater lebt doch nicht mehr, Hannah“, brachte er sanft vor, und Hannah seufzte, und dann informierte ihr gleichmäßiger, tiefer Atem Dean und Sam darüber, dass sie eingeschlafen war.

Sam und Dean tauschten über ihren Kopf hinweg erneut einen bedeutungsschwangeren Blick, dann rutschte Sam auf seiner Seite aus dem Bett.

„Was hast du vor?“, zischte Dean ihm leise zu und beobachtete im Halbdunkel, wie Sam in seine Jeans schlüpfte.

„Ich werde nachsehen“, antwortete Sam seelenruhig, und Dean machte sich so sanft wie möglich von Hannah los, um sie nicht zu wecken, bevor er ebenfalls aufstand und ihm kategorisch den Weg versperrte. „Das wirst du nicht.“

„Dean …“

„Ruhe!“

So leise Deans Stimme auch war, sie duldete keinen Widerspruch, und Sam zog überrascht den Kopf ein.

„Wir gehen gemeinsam nachsehen, verstanden, Sammy? Keine Alleingänge!“

Sam musste trotz allem lächeln und nickte, und dann schlichen sie gemeinsam aus dem Raum und barfuß über den Flur in Hannahs Zimmer, schlossen die Tür hinter sich, machten das Licht an und fanden sich ohne Vorwarnung im erklärten Herrschaftsbereich von Hello Kitty wieder.

„Gott, so viel Pink!“, entfuhr es Dean unwillkürlich, und Sam blickte sich aufmerksam nach eventuellen übernatürlichen Erscheinungen um.

„Riechst du Ozon?“, fragte er leise, und Dean schüttelte den Kopf.

„Dann hat sie es sich vermutlich nur eingebildet …“

Sam seufzte erleichtert auf und zuckte zusammen, als die Tür zum Zimmer sich öffnete, und William sie verwundert musterte. „Was macht ihr hier?“

„Ähm“, machte Dean und wünschte sich, er hätte seine Jeans angezogen, und Sam räusperte sich leise, dann fiel ihm die rettende Ausrede ein.

„Hannah schläft bei uns und braucht dieses eine Plüschtier, ohne das sie nicht einschlafen kann …“

„Ah ja“, Williams Gesicht hellte sich auf, und er lächelte, und einen winzigen Moment lang erinnerte er Sam an seinen eigenen Vater, „Das wird dann wohl Herr Pingu hier sein …“

William ging zum Bett, schob ein paar Hello Kitty Plüschtiere beiseite, und Sam beobachtete fassungslos, wie er einen Plüschpinguin zutage förderte, der dem, den Dean ihm geschenkt hatte, bis aufs Knopfauge glich.

Diese Familie machte ihm langsam Angst.

„Kein Wunder, das sie den mag“, ließ Dean sich selbstzufrieden vernehmen und nahm ihn von William entgegen. „Der ist ganz großartig – nicht wahr, Sam?“

Sam nickte schwach, wünschte William eine gute Nacht und ging mit Dean zurück ins Gästezimmer.

„Ich wusste doch, dass dieses Kind einen guten Geschmack hat“, erklärte Dean grinsend, als Sam die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, und beugte sich über Hannah, um ihr den Pinguin in die Arme zu legen.

Sam verspürte unwillkürlich das unter den gegebenen Umständen höchst unangemessene Bedürfnis, ihn anzuspringen.

Sam beherrschte sich wie so oft, legte sich wieder ins Bett, Dean tat das Gleiche und machte das Licht aus.

„Gute Nacht, Sammy …“

Dean schloss die Augen und nahm es als gegebene Tatsache hin, dass er in dieser Nacht nicht mit Sam kuscheln musste – Hannah lag genau zwischen ihnen.

„… Dean?“

Und er würde das Kind ganz bestimmt nicht aus dem Bett werfen, nur damit Sam seinem merkwürdigen Fetisch frönen konnte.

„Ja, Sammy?“

Sam zögerte einen Moment, die Frage auszusprechen, dann tat er es doch.

„Ist es wirklich ok?“

Dean seufzte leise und drehte den Kopf in Sams Richtung. „Sam, es ist zu spät am Abend für deine kryptischen Fragen.“

„Ist … ist es wirklich ok, dass ich … dass ich …“

Sam verstummte, als Dean seine Hand unter der Bettdecke heraus zog und ihm in die Nase kniff.

Gut möglich, dass er Dean gerade extrem auf die Nerven ging, aber es ging ihm nun mal nicht aus dem Kopf, dass Dean so locker mit ihrer Beziehung umgehen konnte und er nicht.

„Es ist ok, Sammy“, brummte Dean leise, als habe er seine Gedanken gelesen und ließ seine Nase los und Sam runzelte leicht die Stirn.

„Ja, aber wenn ich mich ändern könnte …“

„Sam“, Dean schaffte es irgendwie, Sam in den Arm zu nehmen, ohne Hannah zwischen ihnen platt zu machen, „Ich liebe dich – welchen Grund solltest du also haben, dich zu ändern? Ich will dich doch gerade so, wie du bist.“
 

„Wieso ausgerechnet Waffeln?!“

Dean blickte entnervt auf Hannah hinab, und die riss ihre großen grünen Augen auf und erwiderte seinen Blick, als könne sie absolut nicht begreifen, was er von ihr wollte. „Weil Waffeln lecker sind!“

„Und warum können wir nicht die Fertigen aus eurem Küchenschrank essen? Warum mussten wir extra herfahren?“

„Weil die Frischen besser schmecken!“

Hannah griff nach Deans Hand und zog ihn mit sich über die Straße, während Dean sich im Stillen fragte, warum er sogar in einem verbalen Schlagabtausch mit einer Sechsjährigen unterlag.

Er hörte Sam in seinem Rücken verdächtig husten und konnte ihm diesen kläglichen Versuch, sein Lachen zu vertuschen, nicht einmal übel nehmen.

Jane und William, aus irgend einem Grund die vertrauensseligsten Menschen auf der ganzen Welt, hatten ihnen ihre Tochter anvertraut, während sie sich an die laut William so gut wie unlösbare Aufgabe gemacht hatten, ein neues Sofa auszusuchen, und da Sean sich schlichtweg geweigert hatte, seine Schwester in ihrer angeblich schon beinahe krankhaften Waffel-Sucht auch noch zu unterstützen, waren Sam und Dean allein mit dem Kind weggeschickt worden.

Sam hatte den leisen Verdacht, dass Sean mitbekommen hatte, dass er und Dean jetzt ein Paar waren, und nur deswegen keine Lust gehabt hatte, mitzukommen – ein Umstand, den er nicht wirklich betrauerte.

‚Internationales Haus der Waffel’ stand auf dem Schild über der Eingangstür, und als Dean die österreichisch-frühneuzeitliche Inneneinrichtung bemerkte, verdrehte er dezent die Augen, während er sich von Hannah durch das Café zerren ließ und schließlich in der hinterletzten Ecke auf einem Sofa Platz nahm, das Anstalten machte, ihn samt Hannah sofort zu verschlucken und nie wieder herzugeben.

Sam nahm auf einem gemütlichen Stuhl ihnen gegenüber Platz, und Dean stellte fest, dass er aussah, wie ein Prinz auf seinem Thron und unterdrückte den schändlichen Impuls, ihn Adelheid zu nennen.

„Hallo Hannah, wen hast du uns denn heute mitgebracht?“

Hannah strahlte die adrette ältere Dame mit dem schon fast unnatürlich silbernen Haar fröhlich an und quoll vor Stolz beinahe über.

„Das ist mein Cousin Dean und sein Bruder Sam!“, erklärte sie großartig, dann deutete sie mit ihrer kleinen Hand auf die Dame.

„Und das ist Sue!“

„Freut mich, Sam und Dean …“

Sue beehrte die Beiden mit einem kleinen Nicken und wandte sich dann wieder an Hannah. „Wenn Dean dein Cousin ist, Hannah, dann muss Sam das doch auch sein …“

Hannah schüttelte so energisch ihren Kopf, dass ihr braunes Haar wild durch die Gegend flog.

„Nein!“ Sie hob belehrend den Zeigefinger. „Nur Dean ist mein Cousin – er ist nämlich Sams Atop… Apot…“

„Adoptivbruder“, half Dean ihr ruhig weiter, und wurde mit einem strahlenden Lächeln belohnt.

„Genau! Atoptivbruder! Und deswegen ist nur Dean mein Cousin!“

„Aha …“

Sue lächelte geduldig, und Dean drängte sich der Verdacht auf, dass sie und Hannah auf eine relativ lange Bekanntschaft zurückblicken konnten.

„Kann ich euch schon etwas bringen?“, erkundigte Sue sich nun, und Hannah bestellte heiße Schokolade für sie alle und bat darum, die Karte zu bekommen.

Dean hätte sie fressen können.

Sue schwebte von Dannen, um ihnen die Karte zu holen, und Hannah erzählte, dass sie mindestens ein Mal pro Woche herkam, um frische Waffeln zu essen.

„Sean sagt immer, dass er an meiner Stelle keine Waffeln mehr sehen könnte, aber das find ich total dumm! Waffeln sind toll!“, verkündete sie überzeugt, und Dean verkündete ebenso überzeugt, dass er Muffins besser fände.

Sam bekam beinahe einen Lachkrampf.

Dean und Hannah stritten über diesen existentiellen Punkt mit, wie Sam fand, unangebrachter Leidenschaft, bekamen nichtmal mit, wie Sue die Karten brachte, und Sam stützte das Kinn auf die Hand und beobachtete versonnen, wie Dean mitten in Hannahs schlagendstem Argument – Waffeln waren flacher als Muffins – die Hand hob und ihr eine verirrte Strähne ihres langen braunen Haars aus dem Gesicht strich.

Er hatte eigentlich gedacht, dass es nicht möglich sei, sich mit jedem Tag mehr in Dean zu verlieben.
 

„Es ist rot und riesig und furchtbar bequem!“

Jane schenkte Sam Kaffee nach, während sie diese äußerst treffende Beschreibung ihres zukünftigen Sofas abgab, und Hannah quiekte begeistert und erklärte, dass Rot ihre absolute Lieblingsfarbe sei.

„Wie viel Zucker hattest du auf deinen Waffeln?“, erkundigte William sich misstrauisch, und Sam und Dean verschwiegen wohlweislich, dass sie ihre Waffeln ab der dritten Runde mit dem Schlachtruf „zuckern und vernichten“ – in angenehmem Kontrast zu „salzen und verbrennen“ – zu sich genommen hatten.

Wenn überhaupt möglich, hatten sie daran noch mehr Spaß gehabt als Hannah.

Hannah erwies sich als absolut loyale Gefolgsfrau, indem sie die Aussage auf die Frage ihres Vaters strikt verweigerte und mit unschuldigem Augenaufschlag ihre Milch trank, und Sean erkundigte sich, wann das Sofa geliefert werden würde, und damit war das Thema vom Tisch.

Dean und Sam tranken ihren Kaffee aus, und Dean lehnte höflich ab, den Rest von Hannahs Milch ebenfalls auszutrinken, dann war das Abendessen fertig.

Dean, Sam und Hannah verzichteten geschlossen auf eben dieses – zu viele Waffeln, selbst für Dean – und verblieben im Wohnzimmer, während der Rest der Familie in die Küche verschwand, und Hannah kroch Dean auf den Schoß, der darauf inzwischen mit gleichmütiger Gelassenheit reagierte.

Sam wurde immer eifersüchtiger.

Vielleicht sollte er Hannah erzählen, dass Dean sein Freund war, er schätzte sie als tolerant genug ein, problemlos damit umzugehen, scheute sich allerdings davor, ihr möglicherweise erklären zu müssen, dass das bedeutete, dass er schwul war, woran sich ohne Zweifel die Frage anschließen würde, was genau das zu bedeuten hatte.

Er schätzte auch Jane und William als tolerant ein, als so tolerant dann aber doch nicht, dass sie es begrüßen würden, wenn ihre sechsjährige Tochter ab sofort jedem, der es (nicht) hören wollte, seine – zweifellos ungeschickte – Definition mit auf den Lebensweg gab.

Er konnte sich lebhaft vorstellen, wie beispielsweise Sue aus dem ‚Internationalen Haus der Waffel’ auf Hannahs Versuche, sie zu erleuchten, reagieren würde.

„Bleibt ihr jetzt für immer hier?“, erkundigte Hannah sich plötzlich ohne Vorwarnung, und Sam und Dean warfen sich einen langen Blick zu, dann räusperte Dean sich leise.

„Das geht nicht, Hannah …“

„Wieso nicht?“

Sie hob den Kopf und blickte ihn fragend an, und Dean machte ein hilfloses Gesicht.

Wie sollte er das jetzt erklären, ohne die Wahrheit komplett außen vor zu lassen?

Gut möglich, dass er langsam alt und schwachsinnig wurde, aber irgendwie wollte er sie nicht anlügen.

Er mochte dieses Kind.

„Wir … haben eine wichtige Aufgabe zu erledigen … und für die müssen wir viel unterwegs sein, verstehst du?“, versuchte er den Ansatz einer ausweichenden Erklärung, und Hannah legte den Kopf schief.

„Aber du wirst doch noch Großvater kennen lernen, bevor du wieder fährst, oder?“

Dean zog irritiert die Stirn kraus und legte auf die gleiche Art den Kopf schief, wie Hannah nur Augenblicke zuvor.

„Großvater?“

Sie nickte nachdrücklich und packte mit beiden Händen seine Hemdaufschläge.

„Großvater Jack hat sich so darauf gefreut, dich kennen zu lernen, seit ich ihm erzählt hab, dass du Sean besucht hast!“

Dean brauchte einen Moment, bis er diese Nachricht verdaut hatte, und als es soweit war, schluckte er nervös.

„Hat er das?“

Hannah nickte erneut und blickte ernsthaft zu ihm auf.

„Immer wenn ich ihn sehe, sagt er nichts anderes als Tante Kates und deinen Namen …“

Sinn und Sinnlichkeit

Dean räusperte sich unbehaglich und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, und Hannahs Blick wurde besorgt.

„Was hast du? Ist dir schlecht?“

Eine gerechtfertigte Frage nach den achtzehn Waffeln, die Dean verdrückt hatte.

„Hannah, wie oft siehst du deinen Großvater?“, schaltete Sam sich sanft ein, und Hannah antwortete ihm, ohne ihren besorgten Blick von Deans Gesicht zu lösen.

„Fast jeden Tag … er steht an meinem Bett, wenn ich abends schlafen gehe …“

Dean stöhnte gequält auf, und Hannah legte ihre rechte Hand an seine Wange.

„Was hast du denn?“

„Hannah … dein Großvater … hat er sonst noch irgendwas gesagt?“

Sam gab sich große Mühe, sich seine große Besorgnis nicht anmerken zu lassen.

Wenn Hannah auch noch anfing, sich um ihn Sorgen zu machen, würde sie wahrscheinlich gar keine Antwort mehr geben, sondern anfangen, Arztpraxis mit ihnen zu spielen.

„Nein, hat er nicht. Er ist doch ein Geist!“

Dean und Sam warfen sich einen perplexen Blick zu, und Hannah schien extrem erleichtert, dass Dean nicht mehr so unbehaglich aus der Wäsche guckte.

„Ein Geist?“, echote Dean verblüfft, und Hannah nickte erstaunlich ruhig.

Dean war nun nicht etwa überrascht, dass es sich um einen Geist handelte – das stand irgendwie außer Frage – vielmehr irritierte ihn der Umstand, dass Hannah das erstens erkannt hatte, und zweitens so völlig gelassen damit umging.

Dieses Kind war wirklich bemerkenswert.

„Ja, ein Geist. Mama und Papa glauben mir nicht und Sean auch nicht, aber ich weiß ja, dass Großvater tot ist – und deswegen muss er ein Geist sein!“

„Seit wann siehst du ihn?“, fragte Dean so ruhig wie möglich, und Hannah neigte den Kopf noch ein wenig mehr zur Seite und schien angestrengt nachzudenken.

„Ich weiß nicht so genau“, gab sie schließlich zu und wirkte schuldbewusst, „Aber ich glaube, nachdem wir das letzte Mal auf dem Friedhof waren, hat er mich das erste Mal besucht …“

Sam nickte, als würde das einen Verdacht bestätigen, und er musste nur einen kurzen Blick mit Dean tauschen, mit dem sie sich darüber verständigten, dass es unnötig war, in Panik zu geraten.

Hannah war definitiv zu ruhig, um von einer unmittelbaren Bedrohung auszugehen.

„Darf ich heute wieder bei euch schlafen?“

Hannah war das Thema des toten Großvaters leid und wollte nun zu angenehmeren Angelegenheiten übergehen.

Dean und Sam warfen sich erneut einen Blick zu, und Sam war sich ziemlich sicher, einen Hauch von Frustration in Deans Augen erkennen zu können.

Seit sie im Hause Lawless waren, hatten sie nicht mehr miteinander geschlafen – in der Tat hatten sie seit ihrem ersten Mal nicht mehr miteinander geschlafen, weil Sean sie direkt am Tag danach angerufen hatte – und Dean war inzwischen vermutlich mehr als bereit, mit Sam zu kuscheln, so lange er ihn dabei nur ein wenig befummeln durfte.

Sam seinerseits war mehr als bereit, Dean diese Fummelei zu gestatten, so lange es ihm im Gegenzug erlaubt sein würde, sich dabei so eng wie möglich an Dean zu schmiegen.

Und küssen – er wollte ihn küssen.

„Sicher“, antwortete Dean ein wenig verdrießlich auf Hannahs Frage, und Sam war zwischen Amüsement über Deans adorablen Gesichtsausdruck und Enttäuschung über eine weitere Nacht ohne Tuchfühlung hin und her gerissen.

So gerne er Deans Verwandtschaft auch hatte, sobald sie den Fall des spukenden Großvaters gelöst hatten, wäre es Zeit, weiter zu ziehen.
 

„Ich fühl mich irgendwie merkwürdig.“

Sam warf Dean einen kurzen Blick zu und legte die Stirn in Falten.

„Naja – du stehst in einem geöffneten Grab“, erwiderte er dann mit einem Schulterzucken und wich einem Schwall Erde aus, den Dean definitiv absichtlich in seine Richtung geschaufelt hatte.

„Hey!“

„Ich stehe mitten in der Nacht im geöffneten Grab meines Großvaters!“, warf Dean ihm an den Kopf, und Sam musste einem weiteren Schwall Erde ausweichen und stolperte beinahe über den Grabstein.

„Ist ja schon gut!“ Sam brachte sich in Sicherheit und hob abwehrend die Hände in die Luft. „Ja, du stehst im geöffneten Grab deines Großvaters – aber du musst dir doch einfach nur sagen, dass es nur zu seinem eigenen Wohl ist …“

„Erspar mir deine klugen Reden, Sammy, das weiß ich selber!“, fuhr Dean ihn ungeduldig an, und Sam machte ein hilfloses Gesicht.

Dean schaufelte noch ein wenig energischer, und Sam beschloss, einfach den Mund zu halten und ihn graben zu lassen.

So lange Dean sich so ‚merkwürdig’ fühlte, machte es augenscheinlich nicht viel Sinn, vernünftig mit ihm zu argumentieren – mal ganz abgesehen davon, dass das auch sonst nicht viel Sinn machte.

Dean war eher der Typ, der nach Gefühl arbeitete, auch wenn er das natürlich im Leben nicht zugegeben hätte – er würde es wahrscheinlich Instinkt nennen und dann furchtbar stolz darauf sein.

Sam wartete geduldig ab, bis Dean den Sarg freigelegt hatte, dann half er ihm aus dem Grab.

Dean hatte darauf bestanden, diese Angelegenheit allein zu erledigen, und Sam hatte nicht versucht, ihm das auszureden – er glaubte zu verstehen, was Dean dabei empfand, und dass er um das leidige Gebuddel herum kam, war ein zusätzlicher Bonus.

Sam blinzelte, als ihm dieser Gedanke durch den Kopf schoss und beschloss, für diesen geistigen Fauxpas so schnell wie möglich Buße zu leisten.

Dean würde bestimmt etwas einfallen, das er ihm auferlegen konnte.

Sam gab Dean den Benzinkanister und das Salz, um den Leichnam zu präparieren, und trat dann einen Schritt zurück.

Deans Anblick, wie er die Fackel in Brand steckte, die sie mitgebracht hatten, und sie dann in den Sarg warf, löste in ihm ein seltsames Gefühl irgendwo zwischen Mitgefühl und Bewunderung aus.

Er wusste besser als jeder andere, dass Deans Stärke und Gleichgültigkeit in neunzig Prozent aller Fälle nur äußerlich waren, dass er viel sensibler war, als er je zugeben würde, und doch jagte Sam diese heroische Maske ein ums andere Mal ein wohliges Kribbeln durch den Körper.

Musste er sich eigentlich Sorgen machen, dass ihn inzwischen sogar Deans Anblick, wie er Leichen in Brand steckte, anmachte?

Dean und Sam beobachteten schweigend, wie die sterblichen Überreste von Großvater Jack in Flammen aufgingen, und es war das erste Mal in ihrer Laufbahn als Jäger, dass sie blieben, bis die Flammen verloschen waren, und dann das Grab wieder schlossen.

„Es fühlt sich wirklich merkwürdig an“, war das Letzte, das Dean sagte, bevor sie den Friedhof schließlich verließen und zurück zum Impala gingen.
 

„Wo ward ihr denn letzte Nacht nur so lange? Wir haben uns Sorgen gemacht!“

Jane schenkte Dean und Sam mit einer mehr als vorwurfsvollen Aura Kaffee ein, und sowohl Dean als auch Sam zogen den Kopf ein und guckten schuldbewusst aus der Wäsche.

Mütterliche Besorgnis war etwas völlig Neues für sie, und traf sie zudem noch vollkommen unvorbereitet, und das auch noch direkt nach dem Aufstehen.

„Sie haben Großvater besucht!“, schaltete sich nun zu allem Überfluss auch noch Hannah ein, und Dean und Sam fühlten sich von drei Augenpaaren angestarrt.

„Mitten in der Nacht?“, entfuhr es Sean auch prompt, und er erntete einen spöttischen Blick von Sam.

„Warum denn nicht?“

„Naja … Nachts auf nem Friedhof rum zu schleichen – ich kann mir was Angenehmeres vorstellen …“

Sam zog eine spöttische Schnute und tauschte einen verständnisinnigen Blick mit Dean – Sean war ein Waschlappen und Dean sein einzig wahrer … Held? Geliebter? ... Dean.

Wie unkreativ.

„Nachts ist es angenehm ruhig auf dem Friedhof“, erklärte Dean nun gelassen, „Und ich fand, dass es langsam Zeit wurde, dass ich das Grab von Kate und Patrick besuche …“

Sam griff nach seiner Kaffeetasse und versuchte, das flaue Gefühl in seinem Magen darüber zu ignorieren, dass Dean die Beiden noch immer nicht als seine Eltern bezeichnete.

Irgendwie verstand er ja, was Dean davon abhielt, andererseits hätten Kate und Patrick es sich vermutlich gewünscht.

Sam nahm einen Schluck Kaffee und beschloss, dass Deans Gefühle wichtiger waren als die verstorbener Leute, die er noch nichtmal gekannt hatte – selbst wenn er ihnen Dean verdankte.

„Wie haben die Blumen ausgesehen? Sind sie noch frisch?", erkundigte Jane sich, und sowohl Dean als auch Sam mussten gestehen, den Blumen eher wenig bis gar keine Aufmerksamkeit geschenkt zu haben.

„Männer“, war Janes einziger Kommentar zu diesem Versäumnis, dann fragte sie Dean, ob er noch ein Brötchen wolle – er wollte.

„Wir haben übrigens beschlossen, morgen wieder zu fahren“, verkündete Dean seelenruhig zwischen zwei Bissen und forderte damit recht unterschiedliche Reaktionen rund um den Frühstückstisch heraus.

William, seines Zeichens eher der gelassene Typ, nickte nur und sprach die Hoffnung aus, sie bald wieder unter seinem Dach beherbergen zu können, Jane, ganz perfekte Gastgeberin, schloss sich seinem Angebot an und sprach ihr Bedauern darüber aus, sie nur so kurz bei sich gehabt zu haben, Sean seufzte leise und murmelte etwas Unverständliches vor sich hin, und Hannah fragte, ob sie mitkommen dürfe.

„Hannah!“, wurde sie von ihren Eltern sofort streng zurecht gewiesen, Dean sah ihr in die Augen und schüttelte ruhig den Kopf.

„Das geht nicht, Hannah.“

„Warum nicht?“

Sam rechnete mit einer brutal ehrlichen Antwort, stattdessen war sie brutal bezaubernd.

„Weil William, Jane und Sean dich vermissen würden.“

Sam traute beinahe seinen Ohren nicht.

Was war denn mit einem Mal aus Deans mangelnder Sozialkompetenz geworden?

Wieso schaffte er es am laufenden Band, bei ihren als Kondolenzbesuchen getarnten Recherchen taktlose Fragen zu stellen, war aber im Umgang mit einer Sechsjährigen überraschend einfühlsam?

Erschreckend.

Hannah dachte einen Moment lang über Deans Argument nach, nickte schließlich zustimmend und widmete sich dann ihrem Frühstücksei.

Dean sonnte sich im Licht der bewundernden Blicke, die ihm von den Mündigen rund um den Tisch zugeworfen wurden, und widmete sich dann ebenfalls seinem Frühstücksei.

Sam verwünschte sich mal wieder nach Tibet, diesmal wollte er Dean allerdings mitnehmen.

Sie brauchten ganz, ganz furchtbar dringend ein wenig Zeit für sich!
 

„Was wolltest du mit mir besprechen, Sammy?“

Dean schloss die Tür zum Gästezimmer hinter sich und fand sich plötzlich und sehr überraschend mit dem Rücken zu selbiger wieder und wurde von Sam äußerst hingebungsvoll geküsst.

„Mgh!“

Er riss die Augen auf und war im ersten Moment zu überrumpelt, um angemessen auf diesen Übergriff zu reagieren, dann grinste er liderlich und schlang seine Arme um Sam.

Sein Sammy war doch einfach der Beste.

Sam japste, als Dean ihm an den Hintern ging, dann schloss er die Augen und presste sein Becken so fest an Deans, dass dem für einen Moment die Luft wegblieb.

Sein Sammy war nicht nur der Beste, er hatte es offenbar auch mehr als nötig.

„Nh … mhm …“

Sam öffnete den Mund für Dean, als dessen Zunge gegen seine Lippen stieß, drückte die Lider fester zusammen und hatte noch immer das frustrierende Gefühl, Dean einfach nicht nahe genug zu sein.

Er presste sich noch etwas enger an Deans starken Körper, ließ sich hilflos küssen und wimmerte enttäuscht auf, als Dean seine Hüften packte und von sich weg schob.

Dean knöpfte jedoch lediglich Sams Jeans auf, zog den Reißverschluss nach unten und schob dann beide Hände hinten in Sams Shorts.

Sam spürte Deans kräftige Finger an seiner nackten Haut, wurde sofort hart, drückte sich ihm wieder entgegen und keuchte atemlos auf, als Dean anfing, ihn zu streicheln und zu kneten.

Das war genau das, was er gebraucht hatte.

Er überließ sich willig Deans geschickten Händen, begann, sich an ihm reiben und stöhnte zufrieden auf, als er spürte, wie Dean ebenfalls hart wurde.

Im Moment wäre er bereit, Dean so ziemlich alles mit dem Inhalt der ominösen braunen Plastiktüte mit sich anstellen zu lassen, wenn sie nur in einem Motelzimmer und nicht im Gästezimmer von Deans Onkel und Tante wären, das sich zu allem Überfluss auch noch in Hörweite von Hannahs Kinderzimmer befand.

Dean fühlte sich einfach viel zu gut an, um jetzt aufzuhören, und er war ihm noch immer nicht nah genug – vielleicht lag es daran, dass sie beide noch viel zu viel an hatten.

Sam schob seine Hände unter Deans störenden Pulli, verdrehte die Augen hinter den geschlossenen Lidern, als er wunderbar warme, nackte Haut spürte, und rieb sich nur noch drängender an ihm.

Musste er denn hier alles allein machen?

Dean schob seine Fingerspitzen zwischen Sams Pobacken, und Sam vergaß, was er gerade gedacht hatte, und dann dachte gar nicht mehr.

Das Einzige, das in sein Bewusstsein drang, war Dean – seine Stimme, sein Geruch, die Wärme seines Körpers, sein Geschmack … und natürlich seine Hände, die so wunderbar geschickt und zielsicher wussten, wie er berührt werden musste.

Wie hatte er nur jahrelang vor sich hin leben können, ohne zu wissen, zu was diese Hände imstande waren?

Das Geisterhaus

Dean stöhnte genüsslich, als er Sams festes Fleisch unter seinen Händen spürte, und legte nur noch mehr Hingabe in ihren Kuss.

Sam schmeckte hervorragend, er drängte sich an ihn als sei er … nun ja … heiß auf ihn, und davon, dass er selbst mehr als heiß auf Sammy war, wollte er gar nicht erst reden.

Deans Gedanken schweiften kurz zum Inhalt der wundervollen braunen Plastiktüte ab, und als Sam ein wenig eingeschüchtert aufquiekte, riss er sich zusammen und konzentrierte sich wieder darauf, wo er mit seinen Fingern zugange war.

Er strich einmal vorsichtig über Sams Anus, Sam stöhnte in ihren Kuss, drückte sich seinem Finger entgegen, und Dean schluckte nervös.

So ungern er sich das auch eingestand, er war noch immer ein wenig unsicher, was diesen Part anging.

Gut, ihm hatte ihr erstes Mal gefallen, Sam hatte ihr erstes Mal gefallen, aber das änderte nichts an der Tatsache, dass er in Sachen Schwulensex noch immer ein Anfänger war.

Dean beschränkte sich sicherheitshalber darauf, seinen Finger an Sams enger Öffnung kreisen zu lassen, und war überrascht, was für eine heftige Reaktion er Sam damit entlocken konnte.

Er hatte ja schon geahnt, dass Sam extrem empfindsam war – und das nicht nur auf emotionaler Ebene – und als Sam sich jetzt an ihn krallte und höchst unkeusche Hüftbewegungen an ihm vollführte, wurde die Ahnung zur Gewissheit.

Er löste seinen Mund mit einem schmatzenden Laut von Sams Lippen und ließ ihn auf Sams Hals gleiten, den er ja schon vor einiger Zeit als Sammys Schwachpunkt identifiziert hatte.

In der Tat hatte Sam so viele Schwachpunkte, dass es schon fast unmöglich war, ihm selbst bei der unschuldigsten Fummelei – hier grinste Dean und gestand sich ein, dass zumindest von seiner Seite aus keine Fummelei jemals unschuldig sein würde – kein welterschütterndes Stöhnen zu entlocken.

Er presste seinen Mund auf Sams warme Haut und genoss das Gefühl, wie er Sams rasenden Herzschlag unter seinen Lippen spüren konnte.

Da wäre es ja beinahe reizvoll, ein Vampir zu sein.

Dean lächelte in sich hinein, zog seine linke Hand hinten aus Sams Jeans heraus, schob sie vorn wieder hinein und legte sie ihm in den Schritt.

Es wurde langsam Zeit, dass er die Sache in die Hand nahm.

Sam presste sein Gesicht gegen Deans Schulter, stöhnte gedämpft auf, als Deans Finger sich fest um ihn schlossen, und biss die Zähne zusammen.

Er hoffte wirklich, dass er diesen Akt leise über die Bühne bringen würde.

Sam begann, sich Deans Hand entgegen zu stoßen, während er versuchte, so weit die Kontrolle über sich zu behalten, dass seine Stimme nicht im ganzen Haus zu hören war.

Das hier war zwar nicht ganz das, was er sich gewünscht hatte, aber nach der schrecklich langen Zeit, die er ohne Deans Berührungen hatte auskommen müssen, reichte es vollkommen aus, ihn auf Touren zu bringen.

Im Prinzip hätte es wahrscheinlich gereicht, hätte Dean hinter ihm gestanden und ihm einmal sanft in den Nacken gepustet, um ihn auf Touren zu bringen – aber sowas würde Dean ja glücklicher Weise nie machen.

Deans Hände waren warm und sicher in ihren Berührungen, und Sam lehnte sich an ihn, hielt sich an ihm fest, als ihn jeder weitere Stoß dem Höhepunkt näher brachte.

Er liebte Dean.

Er liebte Dean so sehr, dass es ihm manchmal Angst machte, und er die Augen schließen musste, während er sich immer wieder sagte, dass es keinen Grund gab, Angst zu haben.

Dean liebte ihn ja auch.

Dean liebte ihn so sehr, dass er sogar seine sexuellen Vorlieben für ihn geändert hatte.

„Aah!“

Dean presste seinen Mund auf Sams, um seine Lautstärke zu dämpfen, als er in seiner Hand kam, und schlang den rechten Arm um ihn, um ihn zu halten.

Sam zitterte leicht, während er darum kämpfte, in die Realität zurückzukehren, und Dean spürte seinen heißen Atem an seinem Hals und erschauderte.

Sammy mochte fertig und zufrieden sein, er selbst fühlte sich ein kleinwenig vernachlässigt.

Dann waren Sams Hände plötzlich an seinem Hosenbund, in der nächsten Sekunde waren sie in seiner Hose, und Dean warf den Kopf in den Nacken und unterdrückte ein erschüttertes Stöhnen.

Er hätte wissen müssen, dass Sam ihn nie vernachlässigen würde – doch nicht der ewig emsige Sam.
 

„Hannah! Oh mein Gott, komm da weg! … William, Hilfe!“

Dean zuckte zusammen, als Janes hysterische Stimme in sein umnebeltes Bewusstsein drang, und erst, als Sam von ihm abließ und sich der lauwarme Dunst um seine Gedanken legte, war er wieder soweit bei Verstand, um zu begreifen, was vor sich ging.

Er gab ein frustriertes Grunzen von sich und überlegte kurz, einen Abstecher ins Bad zu machen, um sich in den ordnungsgemäßen Geisterbekämpfungs-Zustand zu versetzen, und entschied sich schließlich dafür – beziehungsweise, Sam entschied sich für ihn dafür und trug ihn quasi ins Gästebad.

Eine halbe Minute später polterte er gemeinsam mit Sam durch den Flur in Hannahs Kinderzimmer und fand Jane am Fenster vor, wie sie versuchte, mit Hannah in ihren Armen in die Wand zu verschwinden.

Grund hierfür war Großvater Jack, der ungeachtet des Verbrennungsrituals, das Sam und Dean in der vergangenen Nacht an seinem Grab zelebriert hatten, noch immer untot durch die Gegend spukte.

Hannah wand sich in den Armen ihrer Mutter und versuchte erfolglos, sich von ihrer krampfartigen Umarmung zu befreien.

„Er will mir nichts tun, Mama!“, brachte Hannah zur Verteidigung ihres Großvaters vor, aber Jane schien sie gar nicht zu hören und starrte weiter panisch auf ihren transparenten Schwiegervater.

„Sam, hol die Schrotflinte aus dem Wagen!“, wies Dean seinen Exbruder kurz an, dann durchmaß er Hannahs Kinderzimmer mit ein paar Schritten und stellte sich zwischen seine Tante und seinen Großvater.

Der Geist wirkte irritiert, einen Fremden vor sich zu sehen – irritiert und unzufrieden, und Dean wusste, dass er in Schwierigkeiten war, und hoffte, dass Sam sich mit der Schrotflinte beeilen würde.

William und Sean, die Janes Hilferuf gefolgt waren, stürmten jedoch noch vor Sam ins Zimmer und blieben kurz hinter der Tür wie angenagelt stehen.

„Dad?!“, entfuhr es William ungläubig, und Sean stand einfach nur da und sagte gar nichts – der Schock war ihm deutlich anzusehen.

„Kate“, erklang Jacks Stimme wie von weit her, und Dean bekam unwillkürlich eine Gänsehaut.

So weit er sich zurück erinnern konnte, hatte er zuvor noch nie einen Geist so garstig sprechen hören, und auch diesmal hätte er gut darauf verzichten können.

Seine Stimme klang wie das Krächzen einer altersschwachen Krähe aus den Wipfeln eines verdammt hohen Baumes mit dicken, knorrigen Ästen.

„Verschwindet aus dem Zimmer“, wies Dean seinen Onkel und Sean eindringlich an, und die Beiden rührten sich nicht vom Fleck.

„Dean …“

Dean blieb beinahe das Herz stehen, als er seinen eigenen Namen aus dem entseelten Mund seines Großvaters hörte, und dann war Sam mit der Schrotflinte zurück.

„Runter!“, ordnete er mit der ganzen Autorität an, die ihm die Waffe in seinen Händen verlieh – und niemand reagierte.

Sam brauchte nur wenige Sekunden bis er die Situation analysiert hatte, dann eilte er durch den Raum und nahm seinen Platz neben Dean ein.

Er warf Dean einen Blick aus dem Augenwinkel zu und runzelte besorgt die Stirn – Dean sah aus, als habe er einen Geist gesehen … ahaha.

Sam verdrehte die Augen, hob die Schrotflinte und war mehr als irritiert, als Dean seine Hand auf den Lauf legte und sie wieder nach unten drückte.

„Dean – was?“

Sam hielt inne, als Dean einen Schritt auf den Geist zu machte, und musste sich schwer zusammenreißen, ihn nicht am Arm zu packen und zurück zu halten.

„Großvater?“

Deans Stimme war nicht viel mehr als ein Flüstern, und er räusperte sich und versuchte es noch mal.

„Großvater …“

Der Geist kam auf Dean zu, und ihm wurde von der einen auf die andere Sekunde klar, dass er einen schweren Fehler gemacht hatte – dieser Untote kannte ihn nicht, hatte keine Ahnung, wer er war, und schien zudem äußerst ungehalten darüber, von einem völlig Fremden angesprochen zu werden.

Er spürte Kälte, als sich unbarmherzige Finger um seine Kehle schlossen, dann ertönte ein Schuss, und Jane schrie.
 

„Was zum Teufel war das?!“

„Schatz, bitte …“

William warf seiner Frau einen ungläubigen Blick zu, dass sie es ihm sogar in dieser Situation vorwarf, vor Hannah zu fluchen und wiederholte: „Was zum Teufel war das?!“

„Ein Geist“, erwiderte Dean so ruhig wie möglich und nahm Sam die Schrotflinte ab. „Ich dachte, das wäre offensichtlich?“

„Warum wollte er Dean wehtun? Er wollte ihn doch so gerne treffen!“

Hannah hatte sich inzwischen von ihrer Mutter befreit und hängte sich nun an Dean, der sie auf seine Arme hob und aus dem Zimmer trug – zusammen mit der Schrotflinte, was Jane nicht weiter zu stören schien.

Die Frau hatte definitiv merkwürdig gelagerte Prioritäten.

„Wir sollten das im Wohnzimmer besprechen.“

Dean marschierte der Truppe voran die Treppe hinunter, und Sam bildete die Nachhut.

Er hatte noch immer mit der Panik zu kämpfen, die ihn ergriffen hatte, als Dean von dem Geist gewürgt worden war, und hoffte inständig, dass er bald wieder zu der relativen Gelassenheit, zu der er sich früher in diesen Momenten hatte zwingen können, zurückkehren würde.

Dean in Gefahr zu wissen, war ja schon schlimm gewesen, als sie noch Brüder gewesen waren, jetzt war es einfach nur noch Herzinfarkt fördernd.

Sam schloss kurz die Augen und konzentrierte sich auf Deans Präsenz und als er spürte, wie sein Herzschlag augenblicklich ruhiger wurde, wusste er, dass er seine höchsteigene Meditationspraktik gefunden hatte.

„War das wirklich ein Geist?“, hörte er Sean fragen, als er das als Letzter das Wohnzimmer betrat, schloss die Tür hinter sich und seufzte.

„Natürlich war das ein Geist!“

Dean setzte Hannah ab und warf Sean einen Blick zu, als könne er nicht fassen, dass sie verwandt waren.

Sam liebte ihn immer mehr.

„Und wir sollten schleunigst herausfinden, was ihn im Diesseits hält – bevor er ganz vergisst, wer er war und wirklich gefährlich wird!“

Jane ließ sich mit einem ungläubigen Stöhnen aufs Sofa fallen und fuhr sich mit beiden Händen durch ihr blondes Haar.

„Ich fasse das nicht! In unserem Haus spukt es!“

„Woran hat Großvater Jack besonders gehangen, als er noch gelebt hat? Was war ihm besonders wichtig?“, erkundigte Sam sich bemüht professionell bei ihr, und sie hob den Kopf und erwiderte seinen Blick hilflos.

„Ich weiß nicht … er war nie besonders materialistisch … seine Familie war ihm immer das Wichtigste.“

Sie tauschte einen unsicheren Blick mit William, und der nickte und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Das stimmt. Ich könnte auf die Schnelle nichts benennen, das ihm besonders am Herzen gelegen hätte.“

Dean seufzte und drehte sich zu Sam um.

„Und was machen wir in so einem Fall?“

Sam zuckte mit den Schultern, und Sean sah misstrauisch von einem zum anderen.

„Ihr Zwei seid irgendwie zu ruhig …“

Dean wandte ihm den Blick zu, sah ihm direkt in die Augen, und Sam wusste, dass nun der Moment für brutal ehrlich gekommen war.

„Das ist nicht der erste Geist, den wir gesehen haben, Sean – und jetzt denk lieber darüber nach, ob es irgend etwas in diesem Haus gibt, was deinen Großvater dazu animieren könnte, hier rumzuspuken!“

Deans Stimme war immer tiefer geworden, während er Sean anfuhr, und Sam wurde bewusst, dass er sich wirklich Sorgen um seine neue Familie machte.

Dean hatte sich noch nie um jemand anderes als ihn Sorgen gemacht, und Sam war zwischen Eifersucht und Freude darüber einen Moment lang hin und her gerissen, dann setzte sich die Freude ganz klar durch – wozu sollte er auch eifersüchtig sein?

Dean war für ihn schwul geworden, einen größeren Zuneigungsbeweis konnte er ihm ja wohl kaum liefern.

„Du, Dean?“

Dean blickte an sich hinab, als Hannah an seinem Hosenpein zupfte, und sah ihr in die Augen. „Ist dir was eingefallen?“

Sie nickte, und Deans eben noch so strenger Blick wurde weich.

Sam hätte ihn knutschen können – er sollte wirklich langsam anfangen, sich auf den Job zu konzentrieren, anstatt Dean anzuschmachten, das konnte er auch hinterher noch machen.

„Weil Großvater doch immer Tante Janes und deinen Namen sagt …“ Hannah hielt kurz inne und legte den Kopf schief. „Meinst du, es könnte etwas sein, was er … also …“

„Was er mit uns verbindet?“, beendete Dean gefällig Hannahs Satz, und sie nickte und blickte fragend zu ihm auf.

„Ja, das ist eine gute Idee Hannah – weißt du auch, was das sein könnte?“

Hannah nickte erneut und Dean streckte ihr auffordernd seine Hand entgegen.

„Zeig es mir.“
 

Grüße an die Tine, die erfolgreich gegen meine Beratungsresistenz angekämpft hat!

Adorabel!
 

moko-chan

All die schönen Pferde

Hannah nahm Deans Hand und zog ihn mit sich zur Wohnzimmertür, und Jane stand eilig vom Sofa auf.

„Schätzchen, was meinst du denn? Und was wollt ihr überhaupt damit machen, wenn ihr es gefunden habt? Was ist hier überhaupt los, verdammt?!“

William, der seine Frau das letzte Mal vor ungefähr zwei Jahren fluchen gehört hatte – und zwar als ihr das Teestövchen runter gefallen war, das sie ihrer Urgroßmutter in stundenlangen Bettelgesprächen hatte abschmeicheln müssen – erkannte sofort den Ernst der Lage, eilte an ihre Seite und legte den Arm um sie.

„Die Jungs scheinen zu wissen, was sie tun, Liebling – vielleicht sollten wir sie einfach machen lassen …“

Jane zog ihre fein geschwungenen Augenbrauen über diese Aussage ihres Ehegatten in die Höhe und blickte kritisch zu ihm auf.

„Meiner Meinung nach wissen die Beiden viel zu gut, was sie tun – was soll das überhaupt heißen, das ist nicht der erste Geist, den sie gesehen haben?!

Bin ich hier denn die Einzige, die es bemerkenswert findet, wenn mein toter Schwiegervater durch die Gegend spukt?!“

Dean und Sam warfen sich einen unbehaglichen Blick zu, dann schaltete Sean sich in das Gespräch ein.

„Nein, das bist du nicht – aber ich für meinen Teil bin froh, jemanden hier zu haben, der die Nerven behält … Also sollten wir die Fragen auf später verschieben.“

Sean hatte mit genug Autorität gesprochen, um jeglichen Widerspruch im Keim zu ersticken, und erntete einen anerkennenden Blick von Dean, der Hannahs Hand fester griff und die Wohnzimmertür öffnete.

„Wo ist denn nun dieses Ding, das du meinst, Hannah?“

„In meinem Zimmer!“, verkündete sie mit Überzeugung, und man sah Dean deutlich an, was er davon hielt, erneut in das nun bespukte Territorium Hello Kittys einzudringen.

„Vielleicht solltest du mir dann lieber sagen, was es ist, und Sammy und ich holen es dann“, schlug er opferbereit vor und war überrascht, als Hannah diesem Plan nicht zustimmen wollte.

„Nein, ich komme mit!“

„Aber Schätzchen“, machte Jane einen Ansatz, ihrer Tochter diesen absonderlichen Eigensinn auszureden, die ließ sie jedoch gar nicht erst zum Zuge kommen.

„Dean kann nicht alleine gehen – ich muss auf ihn aufpassen!“

Auf diese ruhig vorgebrachte Äußerung folgte ein kurzer Moment ungläubiger Stille, dann hatte William sich wieder so weit gesammelt, dass er die Frage stellen konnte, die sie wohl alle bewegte.

„Warum musst du auf Dean aufpassen?“

„Weil Großvater mir noch nie etwas getan hat, seit er ein Geist ist, und weil ich ganz genau weiß, dass er das auch nie tun wird!“

Hannah schien von ihrer Ansicht derartig überzeugt zu sein, dass Widerstand zwecklos war – sie war scheinbar bereits bei ihrer ersten Begegnung durch Deans unwiderstehliche Aura in die Jäger-Gemeinschaft assimiliert worden, und nun bereit und willens, ihre Rolle zu spielen.

„Na, dann geh mal mit ihm mit und pass gut auf ihn auf …“

Hannah nickte ihrem Vater ernsthaft zu und zog Dean dann mit sich aus der Tür, bevor ihre Mutter dazu kam, erneut einen Einwand vorzubringen, wozu sie scheinbar stark tendierte.

Sam fand sich mit dem Rest der Familie allein gelassen und räusperte sich nervös, als ihm bewusst wurde, dass er von sämtlichen Anwesenden misstrauisch beäugt wurde.

„Ihr kennt euch also mit Geistern aus?“, fragte Sean ihn interessiert, und Sam zögerte einen Moment, bevor er zustimmend nickte.

„Seid ihr sowas wie Geisterjäger?“, hakte Jane gleichzeitig fasziniert und entsetzt nach, und Sam nickte erneut.

„Wie im Fernsehen“, murmelte William hingerissen, und Sam verkniff es sich, ihn zu berichtigen.

Ihr Job war alles andere als wie im Fernsehen.

Wie kamen die Leute nur immer auf sowas?
 

„Also Hannah – was ist es?“

Dean warf einen unbehaglichen Blick auf ein erschreckend großes Hello Kitty Plüschtier im pinken Tutu, das mitten auf Hannahs Bett lag, und verspürte den unwiderstehlichen Drang, alles Pinke in diesem Zimmer restlos zu verdächtigen Gegenständen zu erklären, die gesalzen und verbrannt werden mussten.

„Das hier …“

Dean beobachtete, wie Hannah auf ihr Bücherregal zuging, ein geschnitztes Holzpferd heraus nahm und damit zu ihm zurück kam.

„Das hier hat Großvater als Letztes geschnitzt, bevor er gestorben ist … und ich glaube, er hat das für dich gemacht …“

Hannah drückte ihm das Holzpferd in die Hand, und Dean räusperte sich leise.

„Für mich?“

Hannah nickte ernsthaft, nahm ihn wieder an der Hand und zog ihn mit sich aus dem Zimmer.

„Er hat so oft davon gesprochen, dass er dich gerne kennen gelernt hätte … und Tante Kate hatte Pferde so gern … vielleicht dachte er …“

„Ich versteh schon, Hannah …“

Sie gingen die Treppe wieder hinunter und zurück ins Wohnzimmer, und als Seans Blick auf das Holzpferd fiel, seufzte er und nickte.

„Das könnte tatsächlich das Richtige sein.“

„Und was habt ihr jetzt damit vor?“, wollte William wissen, und Dean stellte die Schnitzerei auf dem Wohnzimmertisch ab.

„Wir müssen es verbrennen.“

„Verbrennen?!“

Hannah wirkte alles andere als begeistert, und Dean wich ihrem vorwurfsvollen Blick aus.

„Es geht nicht anders – wenn es wirklich das richtige Objekt ist, dann muss es vernichtet werden, damit dein Großvater zur Ruhe kommt!“

„Ja aber …“

Hannahs große grüne Augen nahmen einen feuchten Glanz an.

„Er hat es doch für dich gemacht!“

Dean kämpfte einen Moment lang darum, im Angesicht dieses absolut unfairen Angriffs auf seine Anti-Gefühlsduselei-Abwehrmechanismen maskuline Haltung zu bewahren, dann schrie Jane erschrocken auf, und er konzentrierte sich auf Wichtigeres.

„Er ist hier! Oh Gott, er ist hier!“

Dean folgte mit seinem Blick Janes ausgestrecktem Finger und schluckte unbehaglich.

Es war wie erwartet Großvater Jack, der am anderen Ende des Raumes stand und still vor sich hin transparentierte, und bevor Dean noch auf die Idee kam, sich Salz und Streichhölzer für sein Pony zu holen, ging Hannah auf ihn – Großvater Jack – zu und baute sich vor ihm auf.

„Warum hast du Dean weh getan?“

„Äh … Hannah …“

Dean machte einen Schritt auf sie zu, und Großvater Jack hob den Blick und sah ihn an.

„Dean …“

Dean blieb stehen wie vom Blitz getroffen, und sämtliche Anwesenden erschraken in Großaufnahme.

„Dad?“, fragte William vorsichtig, der Geist fixierte seine toten Augen jedoch weiterhin auf Dean.

„Großvater?“, versuchte es Sean, und hatte ebenso wenig Erfolg wie William, zu Jack durchzudringen.

„Wieso reagiert er nur auf Hannah?“, wisperte Jane verstört, und Hannah machte einen weiteren Schritt auf ihren Großvater zu.

„Ich weiß, du hast ihn noch nie gesehen, aber du musst mir glauben – das ist wirklich Dean! Tante Kates Sohn!“

Dean zuckte zusammen, als Jack plötzlich direkt vor ihm stand, und er war nicht großartig überrascht, als er Schritte hörte und dann Sams Hände an seinen Schultern spürte.

Sein Sammy machte sich scheinbar Sorgen um seine Gesundheit.

„Dean?“

Großvater Jacks Stimme klang sehr viel weniger nach toter Krähe als zuvor, er schien ihn zum ersten Mal wirklich wahrzunehmen, und als er lächelte, bekam Dean beinahe eine Gänsehaut.

„Du hast ihre Augen …“

Dean legte die Hand vor sein Gesicht, als Jacks durchscheinende Gestalt in ein unangenehm grelles Leuchten getaucht wurde, und als er sie wieder herunter nahm, war sein Großvater verschwunden.
 

„Müsst ihr wirklich schon gehen?“

Dean fand sich ein wenig unerwartet in einer äußerst festen Umarmung seiner Tante wieder, und als sie sich wieder von ihm löste, wurde ihm zu allem Überfluss auch noch über die Wange gestrichen.

Sie mussten ja sowas von gehen!

„Ja, es wird langsam Zeit für uns“, erwiderte er gewohnt unterkühlt, während er seine Reisetasche in den Impala lud und fing sich einen vorwurfsvollen Klaps von Sam ein.

„Jetzt sag das nicht so!“

Jane lachte unwillkürlich, verpasste Dean ebenfalls einen Klaps und stellte fest, dass sie ihn wirklich gut leiden könne – ein Kompliment, das er glatt zurück gab, und sich dann von seinem Onkel verabschiedete.

Sam fand sich derweil mit Sean konfrontiert, der nicht nur Anstalten machte, ihn zu umarmen, sondern dieser frevelhaften Idee auch tatsächlich nachgab und ihn für seinen Geschmack ein wenig zu fest an sich drückte.

„Jetzt bist du also doch mit ihm zusammen, hm?“, flüsterte Sean ihm grinsend ins Ohr, und Sam wurde rot und wusste nicht, was er darauf erwidern sollte – für Sean scheinbar Grund genug, ihm in den Hintern zu kneifen.

Böser Fehler.

Dean hatte Sean an der Schulter gepackt und von Sam weggerissen, bevor der noch „Ich konnte einfach nicht widerstehen“, oder sonst einen überflüssigen Unsinn von sich geben konnte, und dann hatte Sean auch schon Deans Faust im Gesicht und fand sich in der nächsten Sekunde flach auf dem Rücken liegend wieder.

„Wow.“

Sean blickte bedröbbelt gen Himmel, und Dean schnaubte empört, bevor er sich beinahe besorgt an Sam wandte.

„Alles ok?“

Sam nickte sprachlos und drehte sich dann vorsichtig zu Jane und William um, um zu überprüfen, wie die auf die ihrem Sohn angetane Gewalt reagierten.

William überreichte seiner Frau soeben eine Fünf-Dollar-Note, und Sam blinzelte verwundert.

„Was soll das denn jetzt?“

„Na, wir haben gewettet, ob ihr wirklich zusammen seid!“, erklärte Jane fröhlich, während William Sean auf die Beine half. „Und jetzt hab ich die Wette gewonnen!“

„Lass dir das eine Lehre sein, mein Sohn!“, meinte William mit einem belehrenden, extrem schadenfrohen Grinsen, und Sam wusste nicht, ob er lachen oder doch lieber peinlich berührt sein sollte.

„Warum hat Dean Sean gehauen?“, erkundigte sich nun Hannah – sie klang eher neugierig als empört, und Sam ging zum ersten Mal nicht dazwischen, als er Dean dazu ansetzen sah, eine völlig ehrliche, ihm möglicherweise unangenehme Antwort zu geben.

„Weil Sammy mir gehört und ich es nicht mag, wenn meine Sachen von Leuten angefasst werden, die ihre Finger besser bei sich behalten sollten!“

Hannah blinzelte ein paar Mal über diese Erklärung, dann nickte sie gewichtig. „Verstehe. Ich mag es auch nicht, wenn jemand anders meine Plüschtiere anfasst.“

Sie und Dean nickten sich einmütig zu, dann hob sie den rechten Zeigefinger.

„Ich hab da noch was!“

Hannah wandte sich ab und lief ins Haus, und Dean zog fragend die Augenbraue in die Höhe.

„Sie hat da noch was?“

Sowohl Jane als auch William zuckten mit den Schultern – Sean schien nicht mit ihm kommunizieren zu wollen, er hielt sich die Wange und schmollte vor sich hin.

Hannah war nach etwa drei Minuten wieder zurück, in der Hand ein zunächst nicht zu identifizierendes Objekt, das sie Dean in die Hand drückte, als sie wieder vor ihm stand.

„Das ist für dich!“

„Für mich?“

Dean hob das Ding vor seine Augen und erkannte ein Pinguin ähnliches schwarzes Plüschtier aus der Hello Kitty Familie.

„Danke Hannah …“

Sam biss sich auf die Unterlippe, um nicht laut los zu lachen, als er Deans Gesichtsausdruck irgendwo zwischen ehrlicher Rührung und grenzenloser Abscheu entschlüsselte.

„Wie heißt er denn?“ erkundigte sich Dean, um von seiner mangelnden Begeisterung abzulenken, und als Hannah ihm den Namen sagte, musste er noch dreimal nachfragen, bevor er ihn wirklich verstanden hatte.

Wer nannte ein Plüschtier auch bitte schön ‚Batzmaru’? Das klang ja wie ein Grippevirus!

Dean legte Batzi – wie er ihn in Zukunft zu nennen gedachte – neben Sams Pinguin auf die Rückbank, und sein Blick fiel auf die braune Plastiktüte, die auf dem Boden hinter seinem Sitz lag.

Wie schön, dass er schon wusste, in welches Motel er mit Sam fahren würde – und an Honig hatte er auch gedacht.

Sam würde nicht wissen, wo oben und wo unten war, wenn er mit ihm fertig war.

„Ihr kommt doch bald mal wieder vorbei, oder?“

Dean ging in die Hocke, als Hannah die Arme nach ihm ausstreckte, und ließ sich gutmütig knuddeln.

„Aber sicher …“

Jetzt wusste ja die gesamte Familie über ihn und Sam Bescheid und würde sich demnach über den gelegentlichen Kuss zwischen ihnen nicht wundern – und Sean würde sich hüten, noch mal Hand an Sammy zu legen, dafür hatte er gesorgt.

Dean bekam von Hannah einen Kuss auf die Wange, wurde darüber informiert, dass er sich mal wieder rasieren müsse, und dann losgelassen.

Er stand wieder auf, winkte noch einmal in die Runde und stieg dann in den Impala.

Endlich waren sie wieder unterwegs.
 

Oh, Batzmaru, wie ich dich liebe! Dein grantiges Gehabe! Deine mürrische Miene! Dein böser Blick! Du bist anbetungswürdig!

*hüstel*
 

Liebste Kommischreiber: Ihr seid grandios! Anbetungswürdig! Adorabel!
 

Wir steuern mit Vollgas auf die 500 Kommentare zu, ich tanz mir hier mit dem Kommi-Tanz die Füße wund, und solch bewundernswerte Ausdauer auf beiden Seiten wird belohnt – mit nicht nur einem sondern ZWEI „Dean und Sammy haben sich ganz doll lieb“ Kapiteln!

Man darf gespannt sein!
 

Liebste Grüße an Isi, Tine und Kinka – und natürlich an die Rina, die ihre Schwester erfolglos davon abzuhalten versucht, diesen „Schweinkram“ zu lesen!

Fühlt euch geknuddelt!
 

moko-chan

Legenden der Leidenschaft

Sohooo! Es geht wieder los, liebe Leute!

Ich widme dieses einzigartige Machwerk diesmal der lieben Isi, die ganz genau weiß, warum …
 

Für unsere Synapsenverklickung haben wir uns dieses Kapitel eindeutig verdient, und ich finde es noch immer gruselig, dass wir beide quasi die gleiche Idee mit dem Hundehalsband hatten … genau wie Tine und ich mit Bobby auf seinem Schrottplatz, aber das kommt später … viel später.
 

Und warum kennt hier keiner Batzmaru? Den grummeligen Freund von Hello Kitty? Den Vegeta unter den Plüschtieren! Den miesepetrigsten Pinguin aller Zeiten!

Das ist eine Bildungslücke!

Informiert euch gefälligst!
 

Jetzt kommt erstmal was Unanständiges:

Ladys and Gentlemen!

… Nee, eigentlich ja nur Ladys …
 

Moko-Entertainment and Easy-Entertainment proudly present:

The new, amazing Episode of:

Echte Kerle: Legenden der Leidenschaft!!!
 

Bleibt mir gewogen!
 

moko-chan
 

„Ein Zimmer mit Doppelbett bitte …“

Sam schielte unbehaglich nach der braunen Plastiktüte in Deans Hand, während dieser ihnen ein Motelzimmer orderte, und versuchte, durch das Plastik auf den Inhalt schließen zu können – ging nicht, blödes Plastik war gegen panische Blicke scheinbar resistent.

Dean bekam ihren Zimmerschlüssel ausgehändigt, nahm Sam am Handgelenk, als der keine Anstalten machte, seinen Luxuskörper von allein zu bewegen, und zog ihn mit sich aus der Tür.

Jetzt hieß es keine Zeit mehr zu verlieren.

Sie marschierten Seite an Seite über den Parkplatz, Dean schloss ihnen ihr Zimmer auf, schubste Sam durch die Tür, trat ebenfalls ein und schloss prompt wieder hinter ihnen ab.

So langsam wurde Sam ein wenig mehr als nur unbehaglich zumute.

Als Dean dann allerdings die Tüte aufs Bett warf, sich seiner Lederjacke entledigte, sein Hemd und das darunter liegende Shirt folgen ließ, und ihn in seine Arme zog, war sein Unbehagen so gut wie verschwunden und wurde durch angenehmere Emotionen ersetzt.

Dean endlich wieder küssen zu können, ohne ständig befürchten zu müssen, dass irgendjemand ins Zimmer platzte, war überraschend angenehm, und Sam gab sich dieser Tätigkeit dann auch derartig leidenschaftlich hin, dass er arg um Sauerstoff kämpfen musste, als Dean wieder von ihm abließ.

Weil Sam so mit Atmen beschäftigt war, konnte er sich dann auch nicht großartig wehren, als Dean ihm die Jacke von den Schultern schob und zu Boden fallen ließ, bevor er sich daran machte, ihn aus seinen drei Lagen Oberkörperbekleidung – Pullover, Hemd, Shirt – zu pellen.

„Gott Sammy, du bist eine Zwiebel“, murrte Dean, während er darum kämpfte, Sams Pullover an dessen zierlicher Nase vorbei zu manövrieren, und drückte ihm ein Küsschen auf, als er es endlich geschafft hatte. „… Oder doch eher ne Torte?“

Sam blinzelte verwirrt, dann hatte Dean ihm auch schon sein Hemd ausgezogen, und er vergaß, nachzufragen, was das bitte schön gerade zu bedeuten gehabt habe.

Deans Hände schoben sich unter sein Shirt, streichelten seinen Bauch und seine Brust, und glitten dann auf seinen Rücken, weil Dean scheinbar beschlossen hatte, dass das Ausziehen warten musste, bis er ihn noch mal geküsst hatte.

Deans Zunge glitt über seine Lippen, und Sam schloss die Augen und öffnete den Mund für ihn, bevor er beide Arme um ihn schlang und sich an ihn presste.

„Nhm …“

Sam seufzte zufrieden, als Dean zärtlich seinen Mund eroberte, und genoss das wohlige Kribbeln in seinen Lenden, das dieser Kuss in ihm auslöste.

Dean konnte wirklich unglaublich gut küssen.

Das leise Schmatzen, das ertönte, als ihre Lippen sich voneinander lösten, brachte Sam zum Schaudern, und er genoss noch einen Moment lang Deans Geschmack, bevor er die Augen wieder aufschlug.

Dean fuhr derweil damit fort, Sam weiter von seiner Kleidung zu befreien und nachdem er ihm sein Shirt über den Kopf gezogen hatte, vertiefte er sich zunächst einmal in den Anblick von Sammys nacktem Oberkörper.

Sam wurde unter Deans lüsternem Blick tatsächlich ein wenig rot, dann beschloss er, das einzig Vernünftige zu tun – er machte Deans Hose auf.

„Holla, was ist denn jetzt los, Sammy?“

Dean wackelte mit den Augenbrauen, kombinierte dies mit einem Schlafzimmerblick, und Sam hüstelte nervös, weil er ahnte, was nun folgen würde.

„So geht das ja nun wirklich nicht, mein Lieber …“

Sam wurde von Dean durchs Zimmer geschoben und aufs Bett geschubst, und bevor Sam sich noch ganz von dem unanständigen Kribbeln erholen konnte, das dieses Vorgehen in seinen Lenden auslöste, war Dean auch schon über ihm und hatte seine Handgelenke gepackt.

„So kennt man dich ja gar nicht, Sammylein“, murmelte er schnurrig an Sams Ohr und biss ihn sanft ins Ohrläppchen. „Sag bloß, du bist ungeduldig?“

„Mh … Dean“, war Alles, was Sam darauf erwidern konnte, bevor Dean seinen Mund in Beschlag nahm und zum Küssen beanspruchte.

Er hörte Dean mit der Plastiktüte knistern und versuchte, sich darauf zu konzentrieren, war jedoch zu sehr mit Küssen beschäftigt, und dann fühlte Deans nackte Haut auf seiner sich auch noch so unverschämt gut an, dass ihm ganz heiß wurde.

„Nh … hah …“

Sam stöhnte enttäuscht, als Dean abermals von ihm abließ, wollte ihn packen und wieder an sich ziehen, weil er das Gefühl von Haut auf Haut nicht verlieren wollte, und konnte sich nicht rühren – Dean hatte ihn ans Bett gefesselt.

Sam blickte sprachlos auf die schwarzen Lederbänder an seinen Handgelenken und fragte sich, wie er nicht hatte mitbekommen können, gefesselt zu werden.

Dean war ja noch viel besser in sowas, als er auch nur geahnt hatte.

„Sooo …“ Dean grinste selbstzufrieden und setzte sich auf Sams Becken. „… Das sieht doch schon mal ganz gut aus.“

Sam schluckte nervös und versuchte probeweise, seine Hände zu bewegen, aber das konnte er sich abschminken – Dean hatte Qualitätsware gekauft, das Leder um seine Handgelenke war geschmeidig-fest und die Schnalle gerade lose genug geschlossen, damit sein Blut ungehindert zirkulieren konnte.

„Und jetzt …“

Sams Aufmerksamkeit wurde von seinen gefesselten Händen abgelenkt, als Dean von seinem Schoß rutschte und in der braunen Tüte zu wühlen begann, und als Dean das Hundehalsband hervor zog, wusste sein Blut im ersten Moment nicht, in welche Region es zuerst fließen sollte, und entschied sich dann für seine Wangen.

„Das machst du nicht!“, keuchte Sam nicht sonderlich überzeugend, und Dean zog mit einem liederlichen Grinsen die rechte Augenbraue in die Höhe.

„Und wie ich das mache …“

Er beugte sich über Sam, legte das schwarze Lederhalsband um seinen Hals, und als er es zuzog, wählte er extra ein Loch, das eher ein wenig zu weit als zu eng war – Sam würde alle Luft brauchen, die er kriegen konnte, wenn sie erst richtig loslegten.

Dean lehnte sich ein wenig zurück und begutachtete sein Werk, und als Sam den Ausdruck in seinen Augen sah, wurde er beinahe hart.

Na großartig – jetzt stand er auch noch auf Fesselspielchen, da würde Dean ihn ja nie wieder aus dem Bett lassen.

„Mhm … du siehst zum Fressen aus“, verkündete Dean nun äußerst zufrieden und langte wieder nach der Tüte.

Sams Augen weiteten sich panisch.

Was denn jetzt noch?

Dean zog ein Glas Honig samt Löffel hervor, und diesmal wurde Sam wirklich hart.

„Oho … Sammy … na sowas“, war die äußerst erfreute Reaktion, und Dean wackelte selbstzufrieden grinsend mit den Augenbrauen. „Das geht heute aber schnell mit dir …“

Dean stellte den Honig auf den Nachttisch, legte den Löffel daneben und machte sich dann daran, Sam von seinen Jeans zu befreien.

Er wurde mit einem erleichterten Stöhnen belohnt, als er Knopf und Reißverschluss geöffnet hatte, und sein Grinsen wurde noch ein wenig breiter, als ihm Sams beeindruckende Erektion ins Auge fiel, die selbst die schwarzen Shorts nicht kaschieren konnten.

„Guck da nicht so hin“, drang Sams peinlich berührte Stimme an seine Ohren, und er schmunzelte, beugte sich über ihn und gab ihm einen Kuss.

„Ich guck da so viel hin wie ich will“, informierte er Sammy dann entschlossen, „Hintern hoch!“

Sams Blut teilte sich gleichmäßig zwischen Nord und Süd auf, als er diesen herrischen Tonfall vernahm, und dann biss er die Zähne zusammen und hob das Becken an, damit Dean ihm seine Hose ausziehen konnte.

Dean machte dann auch kurzen Prozess mit ihm, zog ihm Jeans und Shorts gleichzeitig unter den Hintern, und Sam hatte gleich noch viel mehr Grund zum Rotwerden, weil Dean seine Leibesmitte erneut äußerst intensiv begutachtete.

„Dean …“

Sam konnte vor Schamgefühl beinahe nicht sprechen.

„Ja?“

Deans Stimme war tief und rau, und so wie er ihn anschnurrte, grenzte es an ein Wunder, dass Sam nicht auf der Stelle kam.

„Bitte …“

Dean unterdrückte ein Stöhnen, als Sammy ihn flehend ansah und schluckte trocken.

Das wurde ja immer besser.

„Bitte – was?“ schnurrte er zur Erwiderung, und Sam biss sich auf die Unterlippe.

Das war doch nicht zu fassen, dass ihn die Situation derartig anmachte!

Als Sam nicht antwortete, machte Dean sich daran, ihn endlich ganz auszuziehen, und als Sammy schließlich nackt und hilflos vor ihm lag, hatte er das zwingende Gefühl, dass das perverse Grinsen im nächsten Moment sein Gesicht in zwei Hälften sprengen würde.

Sam auf dem Bett machte derweil Anstalten, vor Scham zu verdampfen.

Großartig.

Es wurde Zeit für den Honig – vielleicht schaffte Sammy es ja sogar, den zu karamellisieren, so heiß, wie er momentan war.

Dean kniete sich über Sam, griff nach dem Glas auf dem Nachttisch, drehte es auf, nahm den Löffel zu Hand und verteilte eine großzügige Portion auf Sams nackter Brust.

Dean malte ein paar hübsche Muster auf Sams Adoniskörper, dann steckte er den Löffel in das Glas und stellte es zurück auf den Nachttisch.

Das Dessert war angerichtet – und das noch vor dem Hauptgang.

Dean sah Sam einen Moment lang in die Augen – diese anbetungswürdigen, im Moment einfach nur verschärft verklärten Augen – dann rutschte er über ihm tiefer und begann, den Honig von Sams Brust zu lecken.

„Nh …“

Sam drückte den Kopf in den Nacken und stöhnte hilflos auf, als er Deans Zunge auf seiner nackten Haut spürte.

Völlig egal, dass er das hatte kommen sehen, es fühlte sich einfach zu gut an, um Selbstbeherrschung zu bewahren – und wozu auch?

Diesmal würde sie niemand stören.

Die Süße des Honigs in Kombination mit dem leicht salzigen Geschmack von Sams Haut war eine äußerst aparte Mischung, und Dean schloss genießerisch die Augen, während er Sams Bauchmuskeln mit der Zungenspitze nachzog.

Oh, das war zu gut, um wahr zu sein.

Dean rutschte wieder höher, kniete sich erneut breitbeinig über Sam und betrachtete einen Moment lang einfach nur sein Gesicht.

Sam unter ihm wand sich ein wenig – mehr ließen die Lederfesseln nicht zu – und stöhnte leise; und das, was Dean da an seinen Lenden spürte, überzeugte ihn ziemlich nachdrücklich davon, dass Sammy das hier beinahe noch mehr genoss als er selbst.

Vielleicht sollte er sich jetzt langsam selbst nackig machen, damit der Spaß so richtig beginnen konnte.

Dean gab seine überragende Stellung über Sam auf und kletterte aus dem Bett, und es gefiel ihm ganz ausgezeichnet, dass Sammy nicht eine Sekunde lang den Blick von ihm abwandte, während er sich auszog.

Einen Strip würde er jetzt aber trotzdem nicht für ihn hinlegen, das wäre nämlich total peinlich und würde ihn fünf Punkte auf der Männlichkeitsskala kosten.

Dean grinste über diesen Gedanken, kroch wieder zu Sam ins Bett, rutschte unanständig dicht an ihn heran und küsste ihn leidenschaftlich.

Wenn er sich nicht so sicher wäre, dass Sam ihn genau so sehr liebte wie er ihn, müsste er ja beinahe Angst vor seinen eigenen Gefühlen haben.

Sam stöhnte überwältigt, als Dean im gleichen Augenblick, als er seinen Mund in Besitz nahm, seine Hand um ihn schloss und presste die Lider zusammen.

Wenn Dean so weiter machte, dann würde er vermutlich ohne ihn anfangen.

„Nhm …“

Sams Hüften zuckten wie von selbst nach oben, als Deans Hand sich noch ein wenig fester um ihn schloss und er reckte sich Dean so gut es ging entgegen, als er sich leicht zurückzog und Anstalten machte, ihren Kuss schon wieder zu lösen.

Dean grinste zufrieden, als er registrierte, wie Sam darum kämpfte, ihren Kuss andauern zu lassen und weil ihn Sams flehendes Stöhnen so furchtbar anmachte, gab er ihm nach und ließ ihre Zungenspitzen miteinander spielen, während er sich darauf konzentrierte, Sam auch unterhalb der Gürtellinie zu verwöhnen, und stöhnte vorfreudig.

Wenn er daran dachte, dass sie noch nicht mal richtig angefangen hatten, und was er noch alles in der braunen Plastiktüte hatte und unbedingt ausprobieren wollte, bekam er vor lauter Vorfreude sogar beinahe Nasenbluten.
 

Ahahaha! Es ist wieder nicht Adult!

Ja ist das denn die Möglichkeit!

*feiern geh*
 

moko-chan

Dem Himmel so nah

[Dieses Kapitel ist nur Volljährigen zugänglich]

Ungeküsst

„Alles ok mit dir, Sammy?“

Sam seufzte leise, drehte sich auf die Seite und schmiegte sich an ihn, und Dean beschloss, das als ausreichende Antwort hinzunehmen.

Das war ja mal der/die schärfste Nachmittag/Abend/Nacht aller Zeiten gewesen – und das sogar, ohne dass sie den Inhalt der braunen Plastiktüte voll ausgeschöpft hatten.

Dean grunzte zufrieden, vergrub seine Hand in Sams Wuschelhaar und kraulte ihn geistesabwesend.

Auch, wenn er im Prinzip nicht auf Kuscheleien stand, fand er, dass Sam sich das diesmal mehr als verdient hatte.

Dean drehte den Kopf, drückte Sam einen hingebungsvollen Kuss auf die Wange und grinste verliebt, als dieser sich noch ein wenig enger an ihn schmiegte.

Sammy war ja so niedlich, wenn sie gerade stundenlang Sex gehabt hatten.

Dean seufzte leise und blickte versonnen an die mondbeschienene Decke ihres Motelzimmers.

Sam würde die nächsten Tage vermutlich nicht ordentlich laufen können – so viel überquellende Leidenschaft forderte ihren Tribut – und da sie keinen Job in Aussicht hatten, sprach im Prinzip nichts dagegen, noch eine Weile hier zu bleiben.

Er würde das mit Sam besprechen, sobald der wieder ansprechbar war.

Dean spürte Sams Lippen über seinen Hals streichen, hob Sams Kopf zu sich an und gab ihm einen innigen Kuss.

Irgendwie bekam er heute nicht genug von Sam.

Er drängte seine Zunge zwischen Sams weiche Lippen, forderte Sams Zunge mit seiner heraus und grummelte unzufrieden, als er sich ihm entzog.

„Dean, ich kann nicht mehr …“

Dean schnaufte, halb amüsiert, halb ungläubig, und strich Sam eine verirrte Strähne seines braunen Haars aus der Stirn.

„Ich kann mich nicht erinnern, dass du mich um Rücksichtnahme gebeten hättest …“

„Ich bitte dich jetzt um Rücksichtnahme“, erwiderte Sam leise und sah ihm in die Augen, und Deans Blick wurde weich.

„Na fein …“

Er ließ zu, dass Sam sich wieder an ihn kuschelte und schloss die Augen.

Wenn er ehrlich war, dann konnte er selbst nicht mehr – musste Sammy ja nicht wissen.

Sams gleichmäßig tiefe Atemzüge informierten ihn nur Minuten später darüber, dass Sammy eingeschlafen war, und er streichelte ihm mit der freien Hand über den Rücken, während die andere noch immer in Sams Haar vergraben war.

Er liebte Sam wirklich.

Das Gefühl von Sams warmer, nackter Haut an seiner war wunderbar beruhigend – zumindest im Moment – und die Art, wie Sam sich an ihn schmiegte und dabei zufriedene Laute von sich gab, verursachte ihm doch tatsächlich Herzklopfen.

Dean schlug die Augen auf, betrachtete Sams schlafendes Gesicht im Halbdunkel des Zimmers und nahm sich vor, sich von seinen Gefühlen keine Angst machen zu lassen.

Angst vor den eigenen Gefühlen zu haben, mochte zwar etwas typisch Männliches sein, bedeute aber nichtsdestotrotz ganze fünfzig Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.
 

„Dean, komm schon – konzentrier dich!“

Dean schnaubte gereizt, als Sam seine Hand beiseite wischte und weiterhin wie hypnotisiert auf den Bildschirm seines Laptops starrte.

Er hatte sich die letzten drei Stunden konzentriert, jetzt wollte er eine Belohnung.

„Ich glaube ja nach wie vor, dass du dir diesen Fall nur einbildest!“, verkündete er mürrisch und runzelte die Stirn, als Sam ihn ignorierte.

Fein, dann eben kein Rumgefummel.

„Ich geh Kuchen holen!“, informierte er Sam grimmig, schlüpfte in seine Jacke und war aus der Tür, noch bevor Sam etwas erwidern konnte – was sowieso nicht passieren würde, da er ihn ohnehin nicht gehört hatte.

Blöder Sam.

Dean zog die Schultern hoch, als der vor der Tür auf ihn lauernde Nieselregen in sein Bewusstsein trat, und grummelte auf dem Weg zum Diner ungehalten vor sich hin.

Wehe, die hatten da keinen Apfelkuchen.

Seit sie in diesem blöden Kaff angekommen waren, hockte der blöde Sammy die ganze Zeit wie gebannt vor seinem blöden Laptop und recherchierte, was das Zeug hielt.

Das Problem war nur, dass es da nichts zu recherchieren gab.

Irgendein blöder Lokalreporter hatte aufgrund eines Mangels an richtigen Schlagzeilen beschlossen, sich mal so richtig was aus den Fingern zu saugen und die örtliche Untreue- und Ehebruchsrate angeprangert.

Und Sam – anständig und rechtschaffen wie er war – weigerte sich schlichtweg, die allgemeine Verkommenheit seiner Mitmenschen als solche hinzunehmen, und hatte beschlossen, dass etwas Übernatürliches dahinter steckte.

Dean verdrehte die Augen und betrat den ein wenig zu grell beleuchteten Diner.

Nach dem - dank wolkenverhangenem Himmel - düsteren Halblicht draußen blendete ihn die nach frittiertem Fett duftende Herrlichkeit des Schnellrestaurants schon fast.

Er ließ sich Kuchen einpacken, als stünde eine Hungersnot unmittelbar bevor, zahlte mit einer seiner falschen Kreditkarten und machte sich auf den Rückweg zu seinem und Sams Motelzimmer.

Sam konnte von ihm aus weiter recherchieren, bis er schwarz wurde, er wusste seine Zeit sinnvoller zu nutzen – mit Essen.

Dean ignorierte den stärker werdenden Regen, der zwar von seiner Lederjacke abperlte, sein Haar aber schon nach kürzester Zeit durchnässt hatte, und von dort über seine Wangen und seinen Hals in den Kragen seines Shirts rann.

Warum hatte er sich noch gleich nicht wärmer angezogen?

Wegen der leisen Hoffnung, dass Sam doch noch darauf kommen würde, dass er interessanter war als sein dummer Computer?

Wie voreilig.

Dean seufzte leise, als er die Tür zu ihrem Motelzimmer öffnete, und war nicht großartig überrascht, Sam noch immer in der exakt gleichen Haltung wie bei seinem Weggehen vorzufinden.

Der Gute würde sich noch den Rücken ruinieren, wenn er weiter so nach vorn gebeugt saß – außerdem kam sein anbetungswürdiger Hintern so nicht zur Geltung.

Dean blinzelte ein paar Regentropfen von seinen Wimpern, war schon fast geneigt, Sam im Stillen Recht zu geben – die waren wirklich abnorm lang – und zog seine Lederjacke aus.

Er fröstelte, rieb sich über die nackten Unterarme und ließ sein klammes Shirt der Lederjacke folgen.

„Ich geh duschen“, ließ er Sam wissen, und der löste endlich seinen Blick vom Bildschirm seines Computers und sah ihn an.

„Wieso – wovon bist du so nass?“

Dean schnaubte genervt, wandte sich ab und verschwand ins Bad.

Manchmal wollte er Sam einfach nur eine reinhauen.

Vielleicht sollte er doch mal die Gerte ausprobieren, die er eigentlich nur gekauft hatte, um Sammy zu ärgern, und die noch immer ungenutzt und unbeachtet in den Tiefen der braunen Plastiktüte auf ihren Einsatz wartete.
 

Dean brummte zufrieden und schloss die Augen, als das warme Wasser sein Unwohlsein davon spülte, und legte den Kopf in den Nacken.

Es wäre ihm zwar sehr viel lieber gewesen, wenn Sammy die Vorzüge einer wohltemperierten Dusche gemeinsam mit ihm genossen hätte, aber auch ohne Sams Haut an seiner war das Erlebnis angenehm genug, um seine Laune zu heben.

Sollte Sam doch seinem Helfersyndrom nachgeben, wenn er unbedingt wollte, er würde jetzt gleich Kuchen essen, und es gab nichts, was ihn davon abhalten konnte.

Dean seufzte in vorfreudiger Erwartung der kulinarischen Freuden, die seinen Gaumen erwarteten, und schrak zusammen, als Sam mit einem Ruck den Duschvorhang zur Seite zog.

Naja, vielleicht gab es ja doch etwas, was ihn davon abhalten konnte.

Dean setzte seinen „Ich bin zu allen Schandtaten bereit“ Blick auf und wackelte verspielt mit den Augenbrauen, bis ihm auffiel, dass Sam für ein feucht fröhliches Abenteuer irgendwie noch zu viel anhatte.

„Ich habe eine Gemeinsamkeit der Ehebrecher und Ehebrecherinnen gefunden!“, informierte Sam ihn einen Hauch zu selbstzufrieden, und Dean überlegte einen Moment lang, seinen Kopf gegen die beflieste Wand zu schlagen.

„Und die wäre?“, erkundigte er sich stattdessen gelangweilt und griff nach dem Duschgel.

„Sie hatten alle den gleichen Friseur!“

Dean hielt mitten in der Bewegung inne und warf Sam einen fassungslosen Blick zu. „Hast du einen Stich?!“

„Ich war auf der Webseite von dem Friseur und hab Kundenphotos gefunden!“, fuhr Sam fort, als habe Dean nichts gesagt, und Dean drehte das Wasser ab, nahm das Duschgel und fing an, sich einzuschäumen.

Es hatte eh keinen Sinn, Sam das auszureden.

„Und jetzt?“

„Jetzt gehe ich dahin und sehe mich mal um – ich wollte dir nur Bescheid sagen.“

Sam zog den Duschvorhang wieder zu und verließ das Badezimmer, um Dean seinen selbstquälerischen Gedanken zu überlassen.

Nicht nur hatte es Sammy scheinbar völlig kalt gelassen, ihn nackt und nass und mit Duschgel eingeschäumt zu sehen, er hatte nichtmal versucht, ihm einen Abschiedskuss zu geben.

Nun gut, Dean hatte ihm am Vortag beinahe eine gelangt, als er das versucht hatte, aber das war doch noch lange kein Grund, es nicht wieder zu versuchen.

Jetzt fühlte Dean sich nicht nur unattraktiv sondern auch noch ungeliebt.

Er seufzte über sein schweres Los, stellte das Wasser wieder an und spülte sich ab.

Wenigstens hatte er noch seinen Kuchen.
 

„Was kann ich für Sie tun?“

Sam zuckte zusammen, als wie aus dem Nichts plötzlich eine wohlgenährte, mindestens vierzigjährige Frau mit äußerst dunklem Teint vor ihm stand und ihn anstrahlte.

„Oh, Verzeihung – ich wollte Sie nicht erschrecken“, entschuldigte sie sich bei ihm, als sie seinen verhuschten Blick bemerkte, und lächelte mütterlich.

„Einmal schneiden, nehme ich an?“

Sam nickte, weil er nicht wusste, was er sonst tun sollte, und wurde zu einem Friseurstuhl im hinteren Bereich des Geschäfts abgeführt.

„Nur einen kleinen Moment – ich bin sofort für Sie da …“

Seine Geiselnehmerin entschwand, und Sam griff wie automatisch nach einer der Zeitschriften, die auf dem Spiegeltisch vor ihm lagen.

Warum genau war er eigentlich her gekommen?

Was versprach er sich von diesem Besuch?

Gut möglich, dass Dean Recht hatte, und er sich nur selbst etwas vor machte, aber irgendwie hatte er ein komisches Gefühl gehabt, als ihm die Schlagzeile des Lokalblattes ins Auge gefallen war.

Dumm nur, dass es wirklich so gut wie Nichts gab, worauf er sich mit diesem Gefühl stützen konnte.

Naja, wenigstens war er so für einen Moment Deans überwältigendem Sexappeal entkommen, und sein Hintern wenigstens für kurze Zeit in Sicherheit.

Sam seufzte leise und schloss kurz die Augen.

Er hätte Dean ja wirklich gerne einen Abschiedkuss gegeben, aber so, wie der ihn gestern angepflaumt hatte, als er das versucht hatte, hatte er das Risiko lieber nicht eingehen wollen.

Blöd eigentlich.

„So, wie hätten Sie es denn gern?“

Sam schrak aus seinen Gedanken auf und öffnete die Augen, um im Spiegel die freundliche Friseuse zu erblicken, deren dunkle Augen ihn ruhig musterten.

„Machen Sie einfach, wie Sie denken“, antwortete er unsicher und drehte verwundert den Kopf nach rechts, als von dort ein amüsiertes Lachen erklang.

„Geben Sie ihr bloß nicht so einen Freifahrtschein“, kicherte die hübsche Rothaarige, die in dem Stuhl neben ihm saß, und zwinkerte ihm zu. „Sasha ist für ihre radikalen Ideen berühmt-berüchtigt …“

Die Rothaarige erntete einen freundlichen Knuff von Sasha, dann fuhr diese Sam mit den Händen durchs Haar und legte nachdenklich den Kopf schief.

„Ich würde es einfach nur ein wenig durchstufen und so weit kürzen, dass man Ihnen wieder in die Augen sehen kann …“

Sie warf Sam im Spiegel einen fragenden Blick zu, und der nickte zustimmend.

„Klingt gut.“

„Möchten Sie, dass ich Ihnen vorher die Haare wasche?“

Sam verneinte, bekam einen Kaffee angeboten, den er annahm, und dann wurde ihm von Sasha das Haupthaar gekürzt.

Sasha, offenbar Besitzerin dieses Etablissements, unterhielt sich während der ganzen Zeit, in der sie ihm die Haare schnitt, nicht nur mit der Rothaarigen neben ihm, sondern auch mit dem jungen Herrn, der der Rothaarigen die Haare schnitt, sowie so ziemlich allen anderen Anwesenden.

Sam hatte noch nie jemanden getroffen, der erstens so kommunikativ war, und es zweitens schaffte, gleichzeitig nicht nur mehrere Gespräche am Laufen zu halten, sondern diese auch noch zu dominieren und das Alles, ohne ihm ein Ohr abzuschneiden.
 

Nyahaha!

Da hat jetzt keiner mit gerechnet, dass ich mit diesem Kapitel nicht nahtlos am letzten ansetze, wa? *Kopf in Nacken werf und böse Lache zum Besten geb*
 

Da ich aber mit Entsetzen feststellen musste, dass ich scheinbar nur 10 volljährige Leser habe, dachte ich mir, dass es für alle Beteiligten das Beste sei, den Erotikfaktor mal wieder ein wenig runter zu schrauben.
 

Jemand ernstlich ein wenig verstimmt?
 

moko-chan

Untreu

555 Kommentare!

*does the amazing-commentators-chachacha*

Leute, jetzt mal im Ernst: Ich liiiebe euch! *großzügig Küsschen verteil*
 

Ich bin begeistert, wie viele Schwarzleser sich inzwischen geoutet haben - nur immer weiter so, und seid bloß nicht schüchtern!
 

Jetzt geht das hier also mal wieder weiter und ich bin so langsam ehrlich entsetzt, dass das überhaupt kein Ende nimmt.
 

Was hab ich mir nur gedacht? Wie soll ich jemals zu einem für alle Parteien befriedigenden Schluss kommen?

Schrecklich sowas.
 

Naja ... los geht's und viel Vergnügen allerseits!
 

moko-chan
 

Sam schloss leise die Tür zu ihrem Motelzimmer hinter sich und drehte sich dann zum Bett um, auf dem Dean ganz offenbar schon vor einiger Zeit eingeschlafen war.

Er verdrehte die Augen, als er die Kuchenkrümel erblickte, die Dean um sich herum verstreut hatte, und wollte lieber nicht wissen, wie viel Kuchen man benötigte, um eine solch gleichmäßig bestreute Bettdecke zu erhalten.

Viel interessanter wäre, zu erfahren, wie Dean bei dem ganzen Zucker, der nun zweifellos durch seine Adern strömte, hatte einschlafen können.

Sam fuhr sich mit der Hand durchs nun ein wenig kürzere Haar, setzte sich zu Dean aufs Bett und klappte seinen Laptop auf.

Die Recherche im Friseursalon hatte nicht wirklich was ergeben – mal abgesehen von der Telefonnummer der hübschen Rothaarigen, die sich ihm als Sharon vorgestellt hatte, und der er nicht wirklich hatte begreiflich machen können, dass er ihre Telefonnummer nicht wollte, nachdem er ihre Frage, ob er eine Freundin habe, mit Nein beantwortet hatte.

Schon doof, dass er noch immer zu feige war, offen zu der Beziehung mit Dean zu stehen.

„Nmpf …“

Dean gab ein hingebungsvolles Grunzen von sich, drehte sich von der einen auf die andere Seite und fing an, leise zu schnarchen.

Sam rief die Seite der Lokalzeitung auf und erschrak über die Schlagzeile für die nächste Ausgabe, die sich genüsslich über ein Familiendrama ausließ, das sich vor wenigen Stunden nur wenige Straßen von ihrem Motel entfernt ereignet hatte.

Offenbar war der Ehemann – Vater von drei Kindern – nach Hause gekommen und hatte seine Frau im Bett mit dem Milchmann – ja, dem Milchmann – vorgefunden, war durchgedreht und hatte sowohl seine Ehefrau als auch den unglücklichen Milchmann umgebracht, bevor er sich selbst das Leben genommen hatte.

Zurück ließ er seine drei Kinder im Alter von vier bis acht Jahren.

Sam schloss die Augen und atmete einmal tief durch.

Warum taten Menschen so etwas?

Wozu diese sinnlose Gewalt?

Es wäre so viel einfacher gewesen, böse Mächte dafür verantwortlich machen zu können.

Sam versuchte, sich einzig und allein auf Deans Präsenz zu konzentrieren, und das tat er auch, bis das dumpfe Klopfen in seinen Eingeweiden nachgelassen hatte, und er sich wieder ein wenig besser fühlte.

Er atmete erneut tief durch, schlug die Augen wieder auf und starrte blicklos an die gegenüberliegende Wand.

Warum wurde er das Gefühl nicht los, dass in dieser Stadt etwas nicht stimmte?

Sam zuckte leicht zusammen, als Dean hinter ihm mit einem nachdrücklichen Schmatzen erwachte und legte den Laptop beiseite.

Er musste mit Dean darüber reden – sofort.

Als sich jedoch zwei starke Arme um seine Mitte schlangen und ihn in eine feste Umarmung zogen, musste er seine Selbstbeherrschung schon arg strapazieren, damit aus ‚sofort’ nicht ‚das hat Zeit bis … wir fertig sind’ wurde.

„Dean“, versuchte er es sanft, nahm Deans Hände in seine und hielt sie fest, aber Dean war offenbar nicht in der Stimmung für subtile Hinweise – er entzog ihm seine Hände und schob sie vorn unter sein Shirt.

Sam seufzte leise.

„Dean … bitte …“

Er griff nach Deans Handgelenken und hielt nun diese fest, und Dean fing an, ihm den Bauch zu kraulen.

Sam kamen die armen, dank des unglücklichen Milchmannes nun elternlosen, Kinder in den Sinn und er zog wütend die Stirn kraus.

„Jetzt hör endlich auf!“

Sam spürte Dean hinter sich zusammen zucken, dann zog dieser seine Hände unter Sams Shirt heraus und rutschte zu ihm an die Bettkante.

„Welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen? … Und was ist mit deinen Haaren passiert?“

Das Runzeln auf Sams Stirn vertiefte sich, und Sam deutete stumm auf seinen Laptop.

„Lies.“

Dean tat, wie ihm geheißen, runzelte ebenfalls die Stirn und blickte Sam dann fragend an.

„Ja na und?“

Sam konnte es nicht fassen.

„Ja na und?! Diese Menschen sind tot, Dean! Wie kann dir das so egal sein?!“

Dean stand vom Bett auf und streckte sich, dann drehte er sich zu Sam um und sah ihm in die Augen.

„Sowas fällt nicht in unseren Zuständigkeitsbereich, Sammy. Wenn diese Leute nicht treu sein können, dann ist das nicht unser Problem.“
 

Die Bar war klein, schummrig beleuchtet und für einen Donnerstagabend verdammt gut besucht.

Dean hatte seinen Blick auf die Bierflasche fixiert, die vor ihm auf dem Tisch stand, um nicht Sam ansehen zu müssen, der ihm gegenübersaß und in stummer Feindseligkeit sein eigenes Bier trank.

Gut möglich, dass er sich ein wenig unsensibel ausgedrückt hatte – etwas, das Dean nie laut eingestehen würde – aber das war doch noch lange kein Grund, dass Sammy ihn so kühl behandeln musste.

Was konnte er denn dafür, wenn die Leute in diesem Kaff keine anständigen Moralvorstellungen hatten?

Und wieso erwartete Sam ausgerechnet von ihm, dass er sich über sowas aufregte?

Dean griff nach seiner Bierflasche, setzte sie an die Lippen und leerte die ohnehin nur noch halbvolle Flasche in einem Zug.

Die Kellnerin kam so schnell an ihren Tisch, als habe sie nur auf diesen glorreichen Moment gewartet und ihn aus einer dunklen Ecke beobachtet, fragte ihn mit einem aufreizenden Lächeln, ob sie ihm noch etwas bringen könne, und Dean bestellte sich noch ein Bier.

Er bemerkte nicht einmal, wie er ihr Lächeln erwiderte.

Sam ihm gegenüber bemerkte es jedoch sehr wohl, trank ebenfalls sein Bier aus und bestellte sich auch ein neues.

Irgendwie fühlte er sich nicht gut.

Die Stimmung zwischen ihm und Dean war kühl bis eisig – wofür er sich selbst die Schuld gab – und war auf dem besten Weg, arktische Ausmaße anzunehmen.

Wenn Dean wenigstens in Betracht ziehen würde, dass sie möglicherweise einen Job in diesem Ort zu erledigen hatten – Sam konnte noch immer nicht verstehen, wie Dean so stur darauf beharren konnte, dass sie die Angelegenheit nichts anging.

Sam hob den Kopf, als Dean aufstand und in Richtung der Toiletten verschwand, und verkniff sich ein Seufzen.

Allein die Tatsache, dass Dean ihn nicht einmal im Scherz gefragt hatte, ob er mitkommen wollte, zeigte nur zu deutlich, dass er extrem miese Laune hatte.

Irgendwie lief heute alles schief.

„Oh, hi – Sam, richtig?“

Sam drehte verwundert den Kopf nach links, als er angesprochen wurde, und erkannte die hübsche Rothaarige – Sharon – aus dem Friseursalon.

Er lächelte höflich, und sie lud ihn auf einen Drink an die Bar ein.

Sam warf einen kurzen Blick auf die Tür zu den Toiletten am anderen Ende des Raumes, dann nickte er und stand auf.

Vielleicht konnte Sharon ihm ja etwas über die Ehebrüche in der Stadt erzählen, das ihm weiter helfen würde.

Als Dean vom Klo zurück kam und Sam an der Bar ins Gespräch mit einer äußerst scharfen Dame vertieft vorfand, wusste er zunächst nicht, welchem Gefühl in seiner Brust er mehr Aufmerksamkeit schenken sollte – der heftigen, aber unnötigen Eifersucht, oder dem total unangebrachten Stolz darüber, dass Sam mit ner heißen Rothaarigen flirtete, die ganz offensichtlich total auf ihn abfuhr.

Dean fand sich damit ab, dass dieser Abend scheiße war, nahm sein Bier von der Kellnerin entgegen, die ihn erneut erfolglos anflirtete, und machte sich an dessen Vernichtung – die des Biers.

Wenn er den Abend schon ohne sexy Sammy an seiner Seite verbringen musste, wollte er sich wenigstens gepflegt die Kante geben.
 

Geraume Zeit später stützte Dean den Kopf auf die rechte Hand und seufzte aus tiefster Seele.

Wie lange wollte Sam sich denn noch dem hemmungslosen Flirt mit dieser rothaarigen Hexe hingeben?

Dean zählte die Bierflaschen vor sich auf dem Tisch, um sich vom treulosen Verhalten seines Bettgefährten abzulenken, kam auf 11, zählte erneut, kam auf 13 und beschloss, dass er langsam genug hatte.

Tatsächlich standen übrigens 15 Flaschen auf dem Tisch.

Ein kurzer Blick zur Bar informierte Dean darüber, dass Sam verschwunden war, und er entschied, noch so lange sitzen zu bleiben, bis Sammy vom Klo zurück war, ihn dann einzusacken, zurück zum Motel zu schleifen und … mit ihm zu kuscheln.

Zu mehr war er heute Nacht sowieso nicht in der Lage.

Als Dean nach etwa fünf Minuten erneut einen Blick in Richtung Bar riskierte, war Sam allerdings noch immer nicht vom Klo zurück, und von der blöden Rothaarigen war auch weit und breit nichts zu sehen.

Dean ignorierte das mulmige Gefühl in seiner Magengegend, stand auf, wankte an die Bar und erkundigte sich nach dem Verbleib seines riesenhaften Kumpans, während er seine Rechnung beglich.

Die frustrierte Kellnerin, die den ganzen Abend lang erfolglos versucht hatte, mit ihm zu flirten, warf ihm einen kurzen Blick zu und zog die Augenbraue hoch.

„Dein Bruder? Der ist vor ner Viertelstunde mit Sharon weg.“

Es dauerte ein Weilchen, bis diese Nachricht zu Deans Alkohol umwölktem Verstand vorgedrungen war, und dann starrte er die Kellnerin ungläubig an.

„Wie bitte?“

„Ja, ich hab auch nicht gedacht, dass sie ihn noch rumkriegt, so wie er sich am Anfang angestellt hat“, erwiderte sie schulterzuckend und den Ernst der Lage einfach mal nicht erfassend, „aber als sie ihn gefragt hat, ob er mit zu ihr will, hat er tatsächlich ja gesagt – und gut für sie, so einen hätt ich auch gern zum dran Knabbern …“

Der Subtext dieser Aussage – Subtext? – Die Aussage dieser Aussage zog komplett an Dean vorbei, und er konnte sich gerade noch beherrschen, sie nicht zu packen und zu schütteln.

„Wo wohnt diese Kuh?!“

„Sharon? Zwei Straßen von hier – im Greenway … Warum?“

Sie sollte nie eine Antwort auf diese dümmliche Frage erhalten.

Dean war aus der Tür gestürmt … getorkelt, bevor sie noch wusste, wie ihr geschehen war, und draußen vor der Bar musste er erstmal einen Moment inne halten und seine Sinne sortieren.

Scheiß Bier.

Dean ging noch einmal zurück in die Bar, erkundigte sich bei der verdutzten Barfrau, wo genau der Greenway sei und welche Nummer die blöde Sharon bewohnte, und machte sich dann so schnell wie möglich auf den Weg dorthin.

Was war denn auf einmal in Sam gefahren, dass er sich einfach so abschleppen ließ?

Kannte der denn gar keine Hemmungen mehr, was die Recherche in diesem nicht existenten Fall betraf?

Dean vergrub die Hände in den Hosentaschen und stapfte konzentriert die Straße entlang, immer darauf bedacht, möglichst linear vorzugehen.

Vielleicht wäre es doch besser gewesen, nicht ganz so viel Bier zu trinken.

Es fing wieder an zu regnen, Dean zog die Schultern hoch und nahm sich vor, Sam eine zu knallen, wenn er ihn gefunden hatte.

Konnte doch nicht angehen, dass der einfach mit nem Mädel mitging, nur weil das ihm vermutlich Informationen versprochen hatte – so naiv konnte doch selbst Sam nicht sein, dass er auf sowas herein fiel.

Dean erreichte den Greenway, fand die richtige Hausnummer und wollte klingeln, hielt jedoch inne – die Hand nur einen Zentimeter vom Klingelknopf entfernt – als er Stimmen aus dem Innern des Hauses vernahm.

„Hätten wir deinem Bruder nicht Bescheid sagen sollen?“

Oho, die blöde Rothaarige war netter, als er gedacht hatte.

Dean zog seine Hand zurück und ging um das Haus herum in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war.

„Vergiss meinen Bruder …“

Dean blieb stehen, als nun Sams Stimme ertönte, und wollte seinen Ohren nicht trauen.

Ihn vergessen?

Er starrte durch die dünnen Vorhänge, die nur unzulänglich verbargen, was sich im Inneren des Hauses abspielte und wollte seinen Augen noch viel weniger trauen als zuvor seinen Ohren.

Was zur Hölle machte Sam da?

Sag kein Wort

Dean war auf einen Schlag völlig nüchtern, als er sah, wie Sam sich von seinem Hemd und seinem Shirt befreite und dann die Rothaarige in seine Arme zog, die sich an ihn schmiegte und zufrieden zu seinem – seinem! – Sam aufblickte.

Dean blinzelte mehrfach ungläubig, wollte das Ganze als Streich abtun, den ihm sein alkoholisiertes Hirn zu spielen versuchte, aber als er die Augen wieder aufschlug, wurde es nur noch schlimmer, weil er mit ansehen musste, wie Sam und Sharon sich küssten.

Und Sam – seinem Sam! – schien es zu gefallen.

Dean schluckte trocken, wandte sich vom Fenster ab und blieb hilflos, schon beinahe ohnmächtig, stehen, als er erneut Sams raue, erregte Stimme vernahm.

„Ich will dich.“

Dean hatte kurz das Gefühl, als würde alle Kraft aus seinem Körper weichen, dann riss er sich zusammen und ging entschlossenen und schon beinahe eiligen Schrittes davon.

Wenn Sam meinte, dass er diese Rothaarige wollte, dann würde er ihm ganz bestimmt nicht im Weg stehen.

Wer war er denn? – Sams eifersüchtige Freundin? Der Klotz an seinem Bein?

Nein, dazu würde er sich ganz bestimmt nicht herab lassen – selbst wenn er sich im Moment ganz genau so fühlte, aber das würde schon schnell genug wieder vorbei gehen.

Ganz bestimmt.

Dean vergrub seine Hände tief in seinen Jackentaschen, zog den Kopf ein und ging durch den feinen Nieselregen zurück zu ihrem Motel.

Warum hatte er sich vorgenommen, keine Angst vor seinen Gefühlen zu haben?

Diese Angst war irgendwie angebracht gewesen.

Dean schüttelte leicht den Kopf, wie um die unangenehmen Gedanken los zu werden, und blieb im kümmerlichen Licht einer Straßenlaterne stehen.

Am liebsten hätte er einfach nur noch geschrieen – oder zumindest ein paar Mülltonnen getreten, aber leider waren gerade keine in Reichweite.

Wie konnte Sam sowas tun? – Und das, nachdem er sich so über die Treulosigkeit der Menschheit aufgeregt hatte, dass er sogar einen Fall daraus hatte machen wollen!

Dean hätte alles Geld der Welt darauf verwettet, dass – wenn schon einer von ihnen fremdging – er derjenige sein würde, der ihre Beziehung torpedierte, aber doch niemals Sam.

Dean ging weiter, als ein Auto an ihm vorbei fuhr und Wasser aus einer Pfütze äußerst zielgenau in seine Richtung spritzte, schlug allerdings nicht die Richtung zu ihrem Motel ein, sondern ging zurück zur Bar.

Er würde ganz bestimmt nicht in ihrem Zimmer wie eine betrogene Ehefrau darauf warten, dass Sam zurückkam.

Im Prinzip war es ja auch gar nicht so schlimm.

Er wusste ja, dass Sam ihn liebte, vielleicht hatte der einfach nur mal wieder Lust auf eine Frau gehabt.

Verdenken konnte er es ihm ja nun wirklich nicht.

Er konnte ja kaum erwarten, dass Sams Libido einzig und allein auf ihn reagierte, nur weil das umgekehrt der Fall war.

Der Gedanke, die Schuld auf eine höhere Macht zu schieben, drang in Deans Bewusstsein, und wurde sofort als schwachsinnig abgetan.

Menschen brauchten keine übernatürlichen Dämonen mit finsteren Weltübernahme-Plänen, um ihre Liebsten zu betrügen, Menschen hatten ihre eigenen, sehr menschlichen Dämonen, die sie zu so etwas verleiteten – sogar sein ansonsten makelloser Sam.

Dean trat durch die Tür der Kneipe, ließ den Regen und die Kälte hinter sich, und atmete einmal tief durch.

Das noch immer schummrige Licht, durch den Rauch von zu vielen Zigaretten sogar noch ein wenig schummriger als zuvor, war ihm mehr als willkommen, und er wählte absichtlich einen Platz in der dunkelsten Ecke, um in Ruhe gelassen zu werden.

Er wollte nichts trinken, er wollte mit niemandem reden, er wollte einfach nur nicht allein in seinem und Sams Motelzimmer sitzen und darauf warten, dass die Sonne aufging.

Die vermaledeite Kellnerin kam an seinen Tisch, sobald sie ihn erspäht hatte, und er bestellte ein Wasser, was ihr sogleich allen hoffnungsvoll aufgefrischten Wind aus den Segeln nahm.

Dean hatte in seinem ganzen Leben noch kein Wasser in einer Bar bestellt.

Er ließ seinen Blick über die anderen Gestalten schweifen, die sich mit ihm in diesem Etablissement aufhielten, und zuckte bei jedem scheinbar glücklichen Paar, das er erspähte, beinahe zusammen.

Dean war sich selbst noch nie so erbärmlich vorgekommen.
 

Sam seufzte leise, drehte sich zu dem warmen Körper um, der neben ihm lag und runzelte die Stirn, als ihm der viel zu süßliche Geruch von Parfum in die Nase stieg.

Er hatte sich so sehr an den etwas herben Duft von Deans Aftershave, vermischt mit dem einfach nur verführerischen Aroma von dessen nackter Haut, gewöhnt, dass er einen Moment lang völlig desorientiert war.

Sam blinzelte müde, vertrieb den schläfrigen Dunst um seine Gedanken, erblickte einen üppigen roten Haarschopf, erinnerte sich und kämpfte mit einer plötzlichen Atemnot – er war mit einem Schlag hellwach.

Er hatte mit Sharon geschlafen!

Er hatte Dean einfach in der Bar sitzen lassen und war mit ihr nach Hause gegangen, und das, obwohl er ganz genau gewusst hatte, zu was das führen würde.

Er setzte sich auf, flüchtete aus dem Bett und zog sich so eilig an, dass er beinahe sein Shirt vergessen hätte.

Am liebsten wäre er einfach verschwunden und hätte Sharon schlafend zurück gelassen, doch sein besseres Ich verbot ihm ein solch schäbiges Verhalten.

Sharon konnte nichts dafür, sie wusste nicht, dass er mit Dean zusammen war, und wenn sie auch diejenige war, von der in der vergangenen Nacht die Initiative ausgegangen war, war es nicht ihre Schuld, dass er … dass er …

Sam kniff die Augen zusammen und setzte sich auf die Kante des Bettes, das er vergangene Nacht nicht mit Dean geteilt hatte.

So gern er sich das auch eingeredet hätte, er und nur er allein war für diesen Zwischenfall verantwortlich.

Dass er Dean betrogen hatte, war nicht auf eine finstere Macht zurückzuführen, nicht auf den Konsum von zu viel Alkohol oder etwa auf Sharons unwiderstehliche Verführungskünste.

Er allein trug die Schuld daran.

Sam ließ den Kopf hängen und vergrub beide Hände in seinem Haar.

Warum nur hatte er nicht auf Dean gehört?

Warum hatte er unbedingt darauf beharren müssen, dass es in dieser Kleinstadt einen Fall für sie gab?

Und warum, warum hatte er diesen Friseursalon aufsuchen müssen?

„Sam?“

Sam zuckte zusammen, als Sharon ihn plötzlich ansprach, und verkrampfte sich.

Er wollte sie nicht verletzen, aber er musste ihr jetzt die Wahrheit sagen.

Das war er nicht nur ihr, sondern auch Dean schuldig.

Sam ließ die Hände sinken, setzte sich gerade hin und drehte sich dann zu Sharon um, die sehr wohl mitbekommen hatte, dass etwas nicht in Ordnung war, und die Bettdecke wie einen Schild erhoben hatte, um ihre Blößen zu bedecken.

„Was hast du?“, fragte sie ihn auch prompt, und Sam schlug die Augen nieder, weil die ihren so besorgt und ahnungslos dreinblickten.

Sie war wirklich hübsch und ganz zweifellos auch noch furchtbar nett und letzte Nacht in der Bar hatte er plötzlich nichts anderes gewollt als sie.

Sam verstand nicht, warum Dean ihm plötzlich so egal gewesen war, jetzt war er es jedenfalls nicht mehr, also riss er sich zusammen, hob den Blick, sah Sharon fest in die Augen und erklärte ihr, dass er jetzt sofort gehen müsse, und als sie ihn fragte warum, gab er ihr die ehrliche Antwort, die sie verdiente.
 

Dean drehte sich zur Tür um, als sie so hastig geöffnet wurde, dass sie weit aufschwang und an die Wand knallte, und maß Sam, der für diesen Aufruhr verantwortlich war, mit einem kühlen Blick.

„Ach wie schön. Genau rechtzeitig.“

Er hoffte nur, dass Sam ihm nicht ansah, dass er die Nacht nicht geschlafen hatte.

Er stopfte ein letztes Hemd in seine Reisetasche, zog den Reißverschluss zu und schulterte sie, dann ging er auf die Tür zu.

„Fang an zu packen, wir verschwinden hier.“

Dean spürte Sams Blick, als er an ihm vorbei marschierte, und biss die Zähne zusammen – wenn der jetzt anfing, ihm Lügen aufzutischen, konnte er für nichts garantieren.

Dean öffnete die Tür des Impalas, warf die Reisetasche auf den Rücksitz, ignorierte, dass er dabei Sams Pinguin platt machte, und Sam starrte ihn unbehaglich an.

Dean wusste es.

Dean warf die Tür des Impalas mit einem Knall wieder zu, drehte sich zu Sam um, und Sam schluckte trocken.

Dean wusste es, oh verdammt, er wusste es.

„Dean, ich -“, setzte er an, und Dean hob die Hand und schnitt ihm mit dieser ungeduldigen Geste so nachdrücklich das Wort ab, als habe er ihm die Lippen mit Sekundenkleber versiegelt.

„Ich will es nicht hören, Sam. Entweder du packst jetzt, oder ich fahre ohne dich.“

Sam zuckte bei dem eisigen Unterton in Deans Stimme beinahe zusammen und musste sich mit aller Macht auf Deans Präsenz konzentrieren, um sicher sein zu können, dass das wirklich Dean war, der ihm gegenüber stand.

„Aber Dean, ich -“

„Halt die Klappe, Sam, und PACK deine Sachen!“

Diesmal zuckte Sam wirklich zusammen, bevor er sich hastig daran machte, seine Habseligkeiten zusammen zu klauben und in den Impala zu verladen.

Dean wusste es, Dean war zu Recht wütend auf ihn, und wenn er Pech hatte, dann würde er tatsächlich ohne ihn weiter fahren.

Und das Alles wegen einer einzigen dämlichen Nacht, in der einfach alles schief gelaufen war.

Zwanzig Minuten später im Impala – das Radio war voll aufgedreht, „I put a spell on you“ von CCR dröhnte aus den Boxen – machte Sam zum ersten Mal die unangenehme Erfahrung, dass seine Fähigkeit, Deans Präsenz zu spüren, nicht immer wünschenswert war.

Deans Präsenz schien sich nämlich Deans Stimmung bisweilen sehr adäquat anzugleichen, und wenn Sam der Aura, die von seinem betrogenen Bettgefährten ausging – Bettgefährten?! Verdammt! Dean war sein Geliebter! Sein Geliebter und nichts Anderes, und von nun an würde er das jedem, der es (nicht) wissen wollte, ins Gesicht schreien! – mit der entsprechenden Farbe angeben sollte, wäre die wohl Eisblau gewesen … Eisblau mit dem sporadischen Aufleuchten eines zornigen Scharlachrots.

Sam hatte Dean noch nie so innerlich zerrissen erlebt … nun ja, vielleicht doch.

Aber zumindest konnte er sich nicht daran erinnern, dass es schon jemals zuvor seine Schuld gewesen wäre.

Sam biss sich auf die Unterlippe, dann streckte er entschlossen die Hand nach dem Radio aus und drehte die Lautstärke herunter.

„Dean, wir müssen darüber reden …“

Dean warf ihm einen Blick aus dem Augenwinkel zu, und Sam zuckte zusammen.

„Sam, mach die Musik wieder an – sofort!“

Deans Stimme, nicht viel mehr als ein Knurren, sagte Sam mehr als deutlich, dass es keinerlei Sinn hatte, ein klärendes Gespräch zu beginnen, aber Sam konnte einfach nicht anders, als es zu versuchen.

„Dean, bitte …“

„Nichts ‚bitte’! Mach die Musik wieder an!“

Sam schloss kurz die Augen und atmete tief durch.

„Aber ich kann nicht -“

„Es ist mir scheiß egal, was du kannst oder nicht kannst, Sam!“, unterbrach Dean ihn heftig. „Ich will nicht darüber reden, also halt gefälligst die Klappe!“

Dean trat aufs Gas, der Impala beschleunigte mit einem grollenden Laut, und Sam schluckte nervös.

„Dean …“

Dean streckte die Hand aus und drehte wortlos die Musik lauter.

Er würde eher sterben, als mit Sam darüber zu reden.

Deans Gedanken schweiften zu dem Knebel, den er gemeinsam mit der Gerte gekauft hatte – natürlich nur, um Sam zu ärgern – und ein beinahe unangenehmes Lächeln stahl sich auf seine Züge.

Sam hätte es definitiv verdient, wenn er ihm das Ding anlegte, nur verspürte er im Moment nicht einmal die kleinste Lust – und zwar Lust im Sinne von Lust – das zu tun.
 

Ähm … so.

Jetzt bleiben wir doch alle mal ganz ruhig und entspannt.

Es ist alles nicht so, wie’s aussieht!

Alles wird gut, das verspreche ich hoch und heilig – sonst würd ich ja meines Lebens nicht mehr froh werden, nicht wahr?

Außerdem kann ich die beiden Puschel genau so wenig leiden sehen wie ihr!

Wünscht euch bitte nie wieder Drama von mir, ja?

Das könnte arg nach hinten losgehen.
 

So.

Nun aber mal zu fröhlicheren Angelegenheiten:
 

1. Oh, ihr meine Kommentatoren, ich liebe euch! Ihr habt ja keine Ahnung, wie sehr ich euch liiiebe! Ganz besonders lobend seien erneut die ehemaligen Schwarzleser erwähnt, die ihrem Schattendasein endlich ein Ende gemacht haben und hoch erhobenen Hauptes ins Licht getreten sind! Ich heiße euch willkommen!
 

2. Sie haben’s getan! Die Isi und die Kinka haben es getan und endlich die lang angekündigte „Gegendarstellung“ zu meinen FanFics geschrieben. Angeblich bin ich voreingenommen gegenüber Blondinen. Hab keine Ahnung, wovon die reden. Wie dem auch sei, ich bewerbe hiermit ganz doll und enthusiastisch ihre Story „Fight the Good Fight“ – die ist herrlich! (Okay, noch ist sie kurz, aber ich weiß, was kommt und glaubt mir, meine Lieben, sie IST herrlich!)
 

Soviel für heute von mir, und jetzt schreib ich ganz schnell weiter und mich und die FanFic aus dem doofen Drama wieder raus!
 

Hossa!
 

moko-chan

Das Herz ist ein einsamer Jäger

Hm … Also entweder bekommt man für Drama mehr Kommentare – erschreckender Gedanke – oder meine Leserschaft ist sich endlich des Einflusses bewusst geworden, den sie durch stete Anteilnahme an meiner Geschichte auf mich ausübt.

Ich gehe jetzt einfach mal von Letzterem aus und verneige mich einmal gaaanz tief vor all meinen Kommentatoren und noch mal ein Stückchen tiefer vor den Neuzugängen: Vielen Dank!

Ich bin gerührt und stolz – stolz wie Oskar, wenn ihr’s genau wissen wollt – und wild entschlossen, das durch euch in mich gesetzte Vertrauen nicht zu enttäuschen.
 

An all die Schwarzleser, die sich noch immer im Dunkeln halten: Ihr seid eine aussterbende Rasse und solltet euch einen Platz auf meinem Traumschiff sichern, bevor es zu spät ist!
 

Doofes Drama hat jetzt auch bald ein Ende, versprochen. Habe gestern den ganzen Tag lang emsig vor mich hin getippt und bin mit dem Ergebnis mehr als zufrieden. *mich mal eben selbst beweihräucher*
 

Bin allerdings nicht die einzige Fleißige hier!

Nicht nur haben die Isi und die Kinka ein neues Kapitel von „Fight the Good Fight“ online gestellt, auch die Tine ist aus der Versenkung zurück und präsentiert uns eeendlich das neue Kapitel von „Der Liebe Heimstatt“!

Ich bitte um eine Runde wildes Wedeln mit pinken Puscheln für die Drei!

(Ganze drei Alliterationen… ich bin einfach zu gut…)
 

So, jetzt muss ich zurück in meine Zelle.

Wünsche wie immer viel Spaß beim Lesen: Haltet eure Taschentücher bereit!
 

moko-chan
 

„Ein Zimmer für zwei Personen bitte.“

Deans Stimme war leise und müde, und der Motelangestellte hinter der Rezeption legte leicht den Kopf schief.

„Doppelbett oder Einzelbetten?“

Dean zögerte kurz, dann schloss er für einen Moment die Augen.

„Einzelbetten.“

Sam, der in der Tür auf ihn wartete, biss sich auf die Unterlippe, bis diese beinahe zu bluten begann.

Sobald er mit Dean allein war, mussten sie darüber reden.

Er ertrug es nicht, dass es Dean seinetwegen schlecht ging, und er hoffte, das zumindest ein kleinwenig abmildern zu können, wenn er mit ihm darüber sprach, was passiert war – entweder das, oder er würde Dean dazu bringen müssen, ihn zu schlagen, so ging es jedenfalls nicht weiter.

Die Autofahrt hierher war trotz der bis zum Anschlag aufgedrehten Musik entsetzlich still gewesen, Dean hatte ihn so nachdrücklich ignoriert, als sei er unsichtbar, und Sams schlechtes Gewissen brachte ihn beinahe um.

Sam beobachtete, wie Dean ihren Schlüssel entgegen nahm, und folgte ihm dann schweigend zu ihrem Zimmer, ließ ihn aufschließen, betrat in seinem Windschatten den ungemütlichen kleinen Raum und schloss die Tür hinter ihnen.

„Dean …“

Er sah, wie Dean, der mit dem Rücken zu ihm stand, sich verspannte, und zögerte kurz – vielleicht war es doch keine so gute Idee, Dean zu einem Gespräch zu zwingen.

Egal, es musste sein.

„Es tut mir leid, Dean …“

Sam schrak zusammen, als Dean plötzlich zu ihm herum fuhr und ihn wütend anfunkelte.

„Tut es das? Wie schön für dich! Und was genau ändert das?!“

Sam musste Deans zornigem Blick ausweichen und er starrte verzweifelt zu Boden, während er nach den richtigen Worten suchte – aber es gab keine richtigen Worte für solch eine Situation.

„Ich wollte dich nicht verletzen“, brachte er schwach vor, und Dean schnaubte höhnisch.

„Was soll ich jetzt dazu sagen, Sammy? Das hast du vermasselt!“

Sam zuckte zusammen und biss sich auf die Unterlippe, und diesmal fing sie wirklich an zu bluten.

„Wenn du willst … dann … dann schlag mich.“

Sam hob den Blick, sah Dean in die Augen und erbleichte.

„Ich will dich nicht schlagen, Sam. Lass mich einfach in Ruhe.“

Dean sah nicht länger zornig aus sondern einfach nur noch erschöpft.

„Aber Dean ich …“

„Hör endlich auf!“

Deans Stimme, gleichzeitig matt und wütend, jagte einen Schauer durch Sams Körper, aber er wich Deans Blick nicht aus.

„Lass es mich doch bitte erklären!“

Dean verschränkte die Arme vor der Brust.

„Du musst nichts erklären, Sam. Ich hab euch gehört. Du wolltest sie, du hast sie gehabt, Ende der Geschichte. Ich werd da schon drüber weg kommen, mach dir um mich keine Sorgen!“

Sam hatte entsetzt die Augen geweitet, als Dean gesagt hatte, dass er sie gehört habe, und konnte sich die Frage nicht verkneifen.

„Du hast uns gehört? Wieso hast du nicht … ich meine …“

„Ach, ist es jetzt etwa meine Schuld?!“

Dean machte ein paar hastige Schritte auf ihn zu, und Sam schloss die Augen in Erwartung eines verdienten Kinnhakens, der niemals kam.

Sam blinzelte vorsichtig, sah Dean direkt vor sich stehen, und hielt die Luft an, als er in Deans Augen lesen musste, wie sehr er ihn verletzt hatte.

„Ich will deine Erklärungen nicht hören, Sam. Am besten, du sagst kein Wort mehr.“

„Ich habe nur mit ihr gesprochen, um Informationen über den Fall zu bekommen!“, entfuhr es Sam verzweifelt, und Dean drehte ihm wieder den Rücken zu.

„Wenn es wirklich einen Fall gäbe, Sam, dann wärst du jetzt ein Teil davon! Versuch nicht, mir einzureden, dass du zu irgendwas gezwungen wurdest!“
 

„Halt still Sam, sonst tut es nur noch mehr weh …“

Dean zuckte nicht einmal mit der Wimper, als Sams Lippen ein schmerzerfülltes Stöhnen entkam, ließ den Tupfer mit mehr Druck über Sams Haut gleiten, und zog dann seine Hand zurück.

Der beißende Geruch von Jod lag in der Luft, vermischt mit der metallischen Note von Blut, und Dean war froh, dass er den Werwolf erledigt und mit Silberkugeln voll gepumpt hatte, bevor der Sam Schlimmeres hatte zufügen können, als eine – zugegebener Maßen üble, ziemlich tiefe – Kratzwunde an der Schulter.

Sams Verwundung war der Höhepunkt einer endlosen, Nerven zermürbenden Nacht gewesen, in der er nicht ein einziges Wort mit dem Jüngeren gewechselt hatte, das nicht unbedingt notwendig gewesen war.

Dean schrieb es teilweise sich selbst zu, dass Sam bei dieser Jagd so verdammt unkonzentriert und unvorsichtig gewesen war, aber auch nur teilweise.

Wenn Sam nicht damit klar kam, dass er ihn nach wie vor nicht an sich heran ließ, dann war das nicht sein Problem.

Dean nahm sich einen neuen Wattebausch, tränkte ihn in Jod und ließ ihn erneut über Sams geschundene Haut gleiten.

Der Idiot hatte sich wirklich herrlich zurichten lassen.

Sam stöhnte erneut, als das Jod in Kontakt mit seiner Verletzung kam, biss die Zähne zusammen und schloss die Augen.

Sicher, es tat weh, es brannte, aber wenigstens fasste Dean ihn endlich wieder an.

Es war schon mehr als zwei Wochen her, dass er ihre Beziehung so leichtfertig aufs Spiel gesetzt hatte – und wenn er ganz ehrlich war, dann hatte er mehr getan, als sie nur aufs Spiel gesetzt, er hatte sie zerstört.

Dean redete nicht mehr mit ihm, er fasste ihn nicht an, er SAH ihn ja nicht einmal mehr an, wenn es sich vermeiden ließ, und langsam aber sicher machte ihn das nicht nur traurig und verzweifelt, sondern erfüllte ihn außerdem mit einer unglaublichen Wut auf sich selbst.

Außer ihm wäre kein Mensch auf der ganzen Welt dazu in der Lage gewesen, Dean dazu zu bringen, sich von ihm abzuwenden.

Sam spürte, wie Dean einen Verband über die Wunde an seiner Schulter legte, ihn mit geübten Handgriffen befestigte, und er atmete tief durch, als Dean seine Hände von ihm zurück zog und schweigend ins Badezimmer verschwand.

Er ertrug diese Situation nicht mehr.

Aus dem Bad erklang das vertraute Geräusch fließenden Wassers, und einen Moment lang konnte Sam nicht anders, als sich Dean unter der Dusche vorzustellen, nackt, nass … Sam seufzte leise.

Das Letzte, das er jetzt gebrauchen konnte, war eine völlig unangebrachte Hormonaufwallung.

Er sah sich in ihrem Zimmer um, von einem kreativen Geist ganz in Blautönen gehalten, und sein Blick fiel auf die gut gefüllte Minibar.

Alkohol war keine Lösung, das wusste er auch, aber da ihm seit über zwei Wochen keine Lösung einfallen wollte, beschloss er, dass ihm das egal war.

Vielleicht würde der Alkohol ihm helfen, endlich wieder durchzuschlafen – in dem verdammten Einzelbett, das zwei Meter von Deans entfernt stand.

Sam ging entschlossenen Schrittes auf die Minibar zu, nahm sich den Rum und setzte sich auf sein Bett.
 

Dean schloss kurz die Augen, legte den Kopf in den Nacken und genoss, wie das warme Wasser auf sein Gesicht traf, bevor er die Hand nach der Armatur ausstreckte und es abstellte.

Er zog den Duschvorhang auf, griff nach seinem Handtuch, das über dem Waschbecken hing, und trocknete sich ab, während er sein eigenes Gesicht im Spiegel betrachtete.

Er sah furchtbar aus, müde und – Gott bewahre – alt.

Daran hatte auch die halbstündige Duschorgie nichts ändern können.

Nun ja, wenigstens fühlte er sich jetzt ein klein wenig besser, und seine Müdigkeit würde ihm vielleicht helfen, endlich wieder durchzuschlafen – gut das hatte sie in den vergangenen Nächten auch nicht getan, aber Dean war schon immer ein Optimist gewesen, also wollte er die Hoffnung nicht aufgeben.

Das wäre jawohl noch schöner, wenn er sich jetzt in ein Psychowrack verwandelte, nur weil … weil …

Dean kniff die Augen zu und ballte die Hände zu Fäusten.

Allein der Gedanke daran tat weh, und das sollte es nicht, das durfte es nicht – das war vollkommen lächerlich.

Er riss sich zusammen, schlug die Augen wieder auf und trocknete sich zu ende ab.

Es würde aufhören, weh zu tun – irgendwann – und dann würde er Sam sagen, dass wieder alles in Ordnung war zwischen ihnen, und sie würden da weiter machen, wo sie vor etwas mehr als zwei Wochen aufgehört hatten.

Dean lächelte seinem müden Gesicht im Spiegel zu, schnitt sich dann eine ausdrucksstarke Grimasse, schlüpfte in frische Shorts und ging zurück in ihr Schlafzimmer.

Er ignorierte Sam, der auf dem ihm zugewiesenen Bett saß, machte Anstalten, sich in sein eigenes zu legen und hielt inne, als ihm ein seltsamer Geruch in die Nase stieg.

War das Rum?

Dean drehte sich zu Sam um, erblickte die halb leere – nicht halb volle – Flasche Rum in dessen Hand und zog überrascht die Augenbrauen in die Höhe.

„Was ist denn in dich gefahren?“

„Nicht du“, erwiderte Sam leise, und Dean hatte den leisen Verdacht, dass Sammy bereits äußerst knülle war – und trotzdem derart schlagfertig. Adorabel.

„Warum betrinkst du dich?“, erkundigte er sich in einem plötzlichen Anfall brüderlicher Besorgnis, und Sam hob den Blick, sah ihm in die Augen und stand ein wenig umständlich aus dem Bett auf.

„Ich vermisse dich, Dean …“

Dean runzelte die Stirn und trat automatisch einen Schritt zurück – hätte er doch bloß nicht gefragt.

„Du brauchst mich nicht zu vermissen, Sam. Ich bin die ganze Zeit da.“

Sam schüttelte stur den Kopf, machte ein paar Schritte auf ihn zu und blieb stehen, als er sah, wie Dean immer weiter vor ihm zurück wich.

„Das bist du nicht – nicht wirklich. Ich … es tut mir so leid, Dean …“

Dean spürte sein Herz zornig in seiner Brust schlagen – dieser todtraurige Blick von Sam war nicht fair! – und biss einen Moment die Zähne zusammen.

„Das hatten wir doch alles schon, Sam! Geh ins Bett und schlaf deinen Rausch aus!“

„Dean bitte …“

Sam ging wieder auf Dean zu, und der konnte nicht noch weiter zurück weichen, die Wand in seinem Rücken – blau, genau wie Sam – hielt ihn davon ab.

„Ich mach alles, was du willst … bitte …“

Dean durchfuhr unwillkürlich ein heißes Kribbeln – Sams Blick war eindeutig, obwohl er verklärt war, und für einen endlos erscheinenden Augenblick war er beinahe geneigt, die Situation auszunutzen.

Mehr als zwei Wochen ohne Sams Nähe hatten ihre Spuren hinterlassen – oder auch nicht, ganz wie man die Angelegenheit betrachtete.

Sam sah das sekundenlange Aufblitzen in Deans Augen, ließ sich auf die Knie sinken und legte seine Hände an Deans Hüften, beugte sich vor und küsste seinen Bauch.

„Ich mach alles, was du willst“, wiederholte er leise und mit einem verträumten Unterton, der Dean einen Schauer durch den Körper jagte.

„Sam“, brachte er mit rauer Stimme hervor und bekam eine Gänsehaut, als Sam über seine nackte Haut leckte, während er seine Finger unter den Bund von Deans Shorts schob.

Das konnte doch nicht wahr sein!

Dean legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen und ballte beide Hände zu Fäusten.

Sam war betrunken, verdammt!

„Sam, hör auf“, brachte er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und keuchte auf, als Sam ihm die Shorts unter den Hintern zog.

„Nein …“

Dean hob den Kopf, blickte auf Sam hinab, der ihm entschlossen in die Augen sah, und schluckte nervös.

„Ich will das tun, Dean … ich will … es wieder gut machen …“

Dean blieb beinahe das Herz stehen, als Sam dazu ansetzte, es ihm mit dem Mund zu machen; er zögerte etwa für den Bruchteil einer Sekunde, dann stieß er Sam so heftig von sich, dass der mit einem dumpfen Laut auf dem Rücken landete.

Es wieder gut machen?!

Dean zog sich seine Shorts wieder hoch und unterdrückte ein Zittern, während er auf den am Boden liegenden Sam hinab starrte.

„Es wieder gut machen?! SO?! Was denkst du dir eigentlich?! Glaubst du wirklich, dass ich so bin?! Tu sowas nie wieder, hast du verstanden?!“

Deans Brust hob und senkte sich hastig, während er aus vor Zorn brennenden Augen auf Sam hinab starrte.

„Steh auf und geh ins Bett, du Idiot!“

Er stapfte an Sam vorbei zu seinem eigenen Bett, schlug die Bettdecke zurück und zuckte heftig zusammen, als Sam plötzlich zu würgen anfing.

„Sam?“

Dean fuhr herum und eilte zu Sam, der noch immer am Boden lag, seine Hände an seinen Hals gelegt, als bekomme er keine Luft mehr.

„Sam?!“

Dean starrte Sam in die Augen, die weit aufgerissen und panisch zurück blickten, und ihm brach vor plötzlicher Angst um Sam der kalte Schweiß aus.

„Was ist los, Sammy?! Was ist mit dir?!“

Sam würgte noch immer, grässliche fiepende Laute vermischt mit gequältem Keuchen drangen aus seinem Mund, und Dean musste eine heftige Panik niederringen.

„Sammy!“

Der Blick, mit dem Sam Dean eben noch voller Verzweiflung angesehen hatte, driftete ins Leere, dann fielen Sam die Augen zu, und sein Körper in Deans Armen wurde schlaff.

An deiner Seite

Ein leises, unangenehm fiependes Geräusch, war das Erste, das in Sams Bewusstsein drang, dann spürte er den merkwürdigen Druck auf seinen Hals … nein … in seinem Hals.

Sam blinzelte schwach und unterdrückte ein Stöhnen, als viel zu grelles Licht auf seine Netzhaut traf.

Es brauchte einen Moment, bis Sams Augen sich an die Helligkeit gewöhnt hatten, dann ließ er seinen Blick verwirrt durch den Raum schweifen, erkannte weiß getünchte Wände, eine weiße Decke, Neonlampen, hässliche weiße Vorhänge …

War er im Krankenhaus?

Was war denn passiert?

„Sammy?“

Sams Blick wanderte weiter nach rechts, weg von den hässlichen Vorhängen, und er sah Dean neben seinem Bett sitzen, müde, übernächtigt und scheinbar überglücklich, ihn am Leben zu wissen.

Die Erinnerung an die vergangene Nacht kam gemeinsam mit Deans Anblick zurück, dann registrierte Sam endlich bewusst den Intubationsschlauch, aber er war zu abgelenkt, um sich davon beunruhigen zu lassen.

Das Gefühl, das Deans erleichtertes Lächeln in ihm auslöste, war nicht in Worte zu fassen, noch viel weniger, als Dean sich jetzt auf seinem Stuhl vorbeugte und seine Hand nahm.

„Endlich bist du wach …“

Sam wollte lächeln, doch der Schlauch in seinem Mund erwies sich dabei als hinderlich.

„Sie mussten intubieren, Sammy“, sagte Dean leise, und seine belegte Stimme informierte Sam darüber, dass er sich selbst die Schuld daran gab. „Ich hab erst gedacht, du stirbst mir weg …“

Die mühsam unterdrückten Tränen in Deans Stimme waren beinahe zu viel für Sam, und er packte Deans Hand fester und drückte sie beruhigend.

Abgesehen von dem Schlauch in seinem Hals ging es ihm hervorragend, und es gab absolut keinen Grund dafür, dass Dean sich schlecht fühlen müsste.

Es war nicht seine Schuld.

Dean rückte noch ein wenig näher an Sams Krankenbett heran, vergrub seine freie Hand in Sams Haar und strich immer wieder sanft hindurch, während er scheinbar versuchte, sich dazu durchzuringen, etwas Bestimmtes zu sagen.

„Du weißt, dass ich dich liebe, oder Sammy?“

Sam wollte die Luft anhalten, doch das ging nicht, der Intubationsschlauch versorgte seine Lungen ohne Wenn und Aber mit Sauerstoff, also nickte er ganz vorsichtig und kaum merklich, und seine Augen wurden feucht.

Er hatte schon nicht mehr daran geglaubt, diese Worte je wieder aus Deans Mund zu hören.

Die Tür ging auf, und Sam ließ Deans Hand nicht los, als der Arzt eintrat, er wandte nicht einmal seinen Blick von Deans Augen ab.

„Ach wie schön, Sie sind aufgewacht“, kommentierte der Onkel Doktor Sams Zustand, überprüfte ein paar Anzeigen auf den zahlreichen Gerätschaften, an die Sam angeschlossen war, und wies die Schwester, die in seinem Kielwasser den Raum betreten hatte, an, Sam von seinem Intubationsschlauch zu befreien.

Die Krankenschwester – „Christine“ stand auf ihrem Namensschild – tat, wie ihr geheißen, und Sam atmete einmal tief durch, als er das endlich wieder selbständig tun konnte.

„Und nun sagen Sie mal was, damit wir wissen, dass mit Ihnen alles in Ordnung ist, junger Mann“, forderte der Arzt Sam freundlich auf, und der öffnete den Mund, um dieser Aufforderung nachzukommen.

„Sam?“

Dean runzelte die Stirn und stand auf, als er Sams verwirrten Gesichtsausdruck bemerkte, und auch der Arzt wirkte alles andere als zufrieden.

„Mr. Winchester?“

Die Krankenschwester schob Dean sofort beiseite, als Sam erneut nicht gewünscht verbal reagierte, und beförderte ihn mit sanfter Gewalt aus dem Zimmer.

„Wir informieren Sie, sobald wir wissen, was mit Ihrem Bruder nicht stimmt – bitte begeben Sie sich so lange ins Wartezimmer.“
 

Dean trommelte mit den Fingern auf die Armlehne seines Stuhls und ignorierte das anklagende Räuspern des alten Herren, der ihm schräg gegenüber saß.

Der sollte sich mal nicht so haben, schließlich klopfte der selbst seit geschlagenen fünf Stunden mit seinem Gehstock auf den Linoleumboden – und das scheinbar auch noch unbewusst.

Der alte Knacker war wohl wirklich so senil, wie er aussah.

Dean bedachte den grantigen Greis mit seinem patentierten, paralysierenden Todesblick und war nicht großartig überrascht, als der mit einem Mal aufstand und davon ging – Opa hatte bestimmt seine Herztabletten vergessen.

Während Dean seinen nun wieder auf Zivilisten zugeschnittenen Blick so durch das mit Blümchentapete und Plastikpflanzen verunstaltete Wartezimmer schweifen ließ, drängte sich ihm unwillkürlich die Frage auf, ob das hier Gottes Art war, ihm zu zeigen, was für ein Arschloch er in den letzten Wochen gewesen war.

Andererseits war es vielleicht auch nur Gottes Art gewesen, ihm zu zeigen, was er an Sam hatte, und ihn mit diesem Arschtritt wieder auf Kurs – Richtung Sam – zu bringen … immerhin war ihm der Arsch wirklich gehörig auf Grundeis gegangen, als er geglaubt hatte, Sam sei in seinen Armen erstickt.

Wenn er allerdings ganz genau darüber nachdachte, dann war er ja überhaupt nicht gläubig – so oft, wie er gerade das Wort „Arsch“ gedacht hatte, hätte er ja dreimal vom Blitz erschlagen werden müssen – und somit hatte diese ganze Geschichte nicht das Geringste mit einer höheren Instanz zu tun – ob die nun der klassische alte Herr mit weißem Rauschebart, oder möglicherweise ne geistesgestörte Irre mit nem Laptop war.

Dean blinzelte irritiert – dieser letzte Gedanke war schon ein wenig merkwürdig gewesen.

Konnten die ihm nicht endlich sagen, was mit seinem Sammy los war, sonst drehte er hier am Ende noch völlig ab!

„Dean Winchester?“

Dean sprang mit dem Elan eines Grundschülers beim Klang der Pausenglocke von seinem Stuhl, der halbverborgen hinter einer enormen Plastikpalme stand und somit nicht vom Eingangsbereich her eingesehen werden konnte, und eilte auf Schwester Christine zu, die seinen Namen da eben so fragend in den Raum gestellt hatte.

„Ja?“, fragte er erwartungsvoll und blickte aus großen Augen auf die so sehnlich erwartete Krankenschwester hinab, die verdutzt zu ihm hoch blinzelte.

Dean räusperte sich, als ihm bewusst wurde, wie infantil ungeduldig er gerade geklungen haben musste, und war Schwester Christine dankbar, dass sie nur innerlich grinste, als sie ihn darüber informierte, dass Doktor Wilson ihn im Zimmer seines Bruders erwartete.

Dean ließ die Krankenschwester stehen, als diese Information zu ihm durchgedrungen war, joggte durch die grell beleuchteten Gänge zu Sams Krankenzimmer und versuchte, die einmalige Geruchsmischung von Desinfektionsmitteln, alten Menschen und Tod zu ignorieren, die von Krankenhaus zu Krankenhaus variierte und in ihrer Basisnote doch immer die Gleiche war.

Dean klopfte nicht an, als er Sams Zimmer erreicht hatte, trat energisch ein, und sein Blick fixierte sich sofort auf Sam, der mit leicht gerunzelter Stirn in seinem Bett saß und äußerst unbehaglich aus der Wäsche guckte – da war es also wieder, das gute alte Hugh-Grant-Gesicht.

„Alles klar mit dir, Sammy?“, erkundigte er sich, und Sam zuckte mit den Schultern.

„Ihr Bruder hat seine Stimme verloren“, informierte ihn Doktor Wilson betrübt, und Dean wandte sich ihm entsetzt zu.

„Bitte?“

„Wir konnten leider nicht ausmachen, woran das liegen könnte“, fuhr der Doktor, noch immer betrübt, fort. „Physisch fehlt ihm nichts, sein Artikulationsapparat ist intakt, und wie er mir mitgeteilt hat, hat er auch keine Schmerzen.“

„Mitgeteilt?“, echote Dean irritiert, und Sam hob einen Block samt Stift in die Höhe und machte sein „mein Bruder ist ein Idiot“ Gesicht, das Dean nur zu gut von früher kannte.

„Und jetzt?“, fragte Dean, während er sich im Stillen vornahm, Sam diese optische Beleidigung bereuen zu lassen, und Doktor Wilson versuchte sich daran, Sams Hugh-Grant-Gesicht zu imitieren, der Amateur.

„Ich würde ihn gerne an einen Psychologen überweisen …“

Sam und Dean warfen sich einen kurzen Blick zu, und Dean hakte diese Angelegenheit mit einem klaren „Nein“ ab.

Der Herr Doktor wirkte enttäuscht.

„Nein? Dann kann ich leider nichts für Sie tun."
 

Dean trommelte mit seinen Fingern aufs Lenkrad des Impala, die Stirn in beeindruckende Falten gelegt, und machte mit einem raschen Handgriff das Radio aus, als „Sultans of Swing“ anlief.

Er fand, dass dieses Lied unangebracht fröhlich war, wenn man bedachte, dass es seinem Sammy die Sprache verschlagen hatte.

Sam auf dem Beifahrersitz überlegte, ob es angebracht wäre, Dean unter diesen Umständen zu küssen.

Der Impala stand noch immer auf dem Parkplatz des Krankenhauses, Dean hatte noch nicht versucht, das Wort an ihn zu richten, seit Doktor Wilson ihn entlassen hatte, und Sam brannte seit nunmehr sechs Stunden darauf, Deans „Du weißt, dass ich dich liebe, oder Sammy?“ angemessen zu erwidern.

„Was glaubst du, was es ist?“, fragte Dean plötzlich, drehte sich auf dem Sitz zu ihm um, und Sam reckte sich ihm entgegen und drückte ihm einen kurzen aber nachdrücklichen Kuss auf.

Dean blinzelte kurz verwirrt und lächelte dann für den Bruchteil einer Sekunde.

Ja, er hatte Sam auch vermisst, aber das würde er jetzt ganz bestimmt nicht laut aussprechen.

„Das ist keine Antwort, Sammy“, erklärte er also süffisant, während er die Hand nach Sam ausstreckte und ihm beiläufig das Haar aus der Stirn strich.

Irgendwie erinnerte Sam ihn mit den kürzeren Haaren an die Zeit, als sie wieder angefangen hatten, gemeinsam zu jagen, als sie angefangen hatten, sich näher zu kommen – er mochte diese Frisur.

… Auch etwas, das er nie laut aussprechen würde.

Sam griff nach dem Block und dem Stift, die Dean aus dem Krankenhaus hatte mitgehen lassen, und kritzelte eine hastige Botschaft auf das weiße Papier.

Dean nahm den Block mit hochgezogener Augenbraue entgegen, las einen Moment lang schweigend und runzelte wieder die Stirn.

„Nadeln?“

Sam nickte, nahm Dean den Block wieder weg, kritzelte erneut ein paar Wörter und musste unwillkürlich lächeln, als Dean ihm auf die Pelle rückte, den Hals lang machte und mitlas.

„Zu nah?“, las Dean fragend vor und legte irritiert den Kopf schief, blickte zu Sam auf und bekam schon wieder einen Kuss.

„Mh …“

Na fein, wenn Sam das so wollte, dann wurde jetzt eben ein wenig geknutscht – Dean sah absolut nicht ein, wieso ausgerechnet er in dieser wiederhergestellten Beziehung der Beherrschte sein sollte.

Dean schloss die Augen, drückte seine Lippen fester auf Sams und gab Sam einen RICHTIGEN Kuss, schlang beide Arme um ihn und kümmerte sich einen Dreck darum, dass seine Haltung – so halb auf dem Schaltknüppel – verdammt unbequem war.

Verdammt, hatte er es vermisst, Sam zu küssen!

„Nh …“

Der Gedanke, dass sie soeben im Begriff waren, am hellichten Tag auf dem öffentlichen Parkplatz eines gut besuchten Krankenhauses übereinander herzufallen, ließ Sam zwar auf einen Schlag rot anlaufen und jagte ihm noch dazu ein fieses Kribbeln über den Rücken, brachte ihn jedoch nicht dazu, Dean von sich zu drücken.

Stattdessen öffnete er enthusiastisch die Lippen, als Dean mit seiner Zunge dagegen stieß, und gab sich große Mühe, nicht an Ort und Stelle zu zerschmelzen.

Dean küsste noch immer viel zu gut, um wahr zu sein, er schmeckte noch viel besser, als Sam es in Erinnerung hatte, und er war so unglaublich sanft, dass … Sie brauchten ein Motelzimmer.

Deans Mund entkam ein ungläubiges Keuchen, als er Sams Hand plötzlich unterhalb seiner Gürtellinie spürte, und als diese Hand äußerst zielsicher zupackte, biss er Sam erst in die Lippe und fischte dann dessen Finger aus seinem Schritt.

„Sam?!“

Dean traute seinen Augen nicht, als er Sams Blick, irgendwo zwischen erschreckend sinnlich und herzerweichend hilflos, bemerkte, und biss sich auf die Unterlippe.

„Sam …“

Sam machte ein unschuldiges Welpengesicht, und Dean streichelte ihm über die Wange.

„Lass uns bitte erst raus finden, was mit dir nicht stimmt, ja?“

Sams Mimik visualisierte so etwas wie ein Seufzen, dann nickte er, und Dean konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen und tätschelte Sammy den Kopf.

„Braver Junge.“

Er wurde zur Strafe in den Bauch geboxt, nahm wieder eine anständige Haltung auf dem Fahrersitz ein und griff nach dem Block, der bei Sams Machtübernahmeversuch von vorhin irgendwie zwischen die Sitze gerutscht war.

„Also noch mal … Nadeln?“
 

Pui.

Hört ihr jetzt wieder damit auf, mich anzuschreien?

Das war ja erschreckend!

Da versucht man, ein wenig realitätsnäheres Drama in seine Story einzubauen und dann sowas … tss.

Immer nur eitel Sonnenschein geht nun auch nicht, liebe Freunde!

Aber nu is ja alles wieder gut – nicht, dass ich es nicht angekündigt hätte, aber scheinbar glaubt mir hier keiner – und diese leidige Angelegenheit mit der Sharon wird auch noch zu einem für (hoffentlich) alle Parteien befriedigenden Schluss kommen.

Und weil das alles so nervenaufreibend und anstrengend war, nehm ich mir jetzt das Wochenende frei!

Wir lesen uns am Montag!
 

Liebste Grüße
 

die moko-chan

Jenseits der Stille

„Das macht doch alles keinen Sinn, Sam! Keine von meinen schönen Theorien erklärt, warum du das Gefühl hattest, Nadeln in deinem Hals stecken zu haben! Das ist doch zum Mäusemelken!“

Dean warf das Buch auf den Tisch, das er gerade gelesen hatte, und die Hände in die Luft, und Sam musste sich ein völlig unangebrachtes Grinsen verkneifen, während er stumm beobachtete, wie Dean zu einer neuen Runde durch die Abteilung für Übernatürliches der örtlichen Bibliothek ansetzte – wobei ‚Runde’ eigentlich das falsche Wort war, Dean bewegte sich nämlich streng linear fort, von links nach rechts und wieder zurück, immer am mannshohen Regal entlang, das sie von den anderen Besuchern dieses öffentlichen Gebäudes ganz wunderbar abschirmte.

Es war dann auch äußerst positiv zu bewerten, dass diese Bibliothek eine Abteilung für Übernatürliches hatte, die sich über die komplette Länge des erwähnten Regals erstreckte, das sie vor den anderen Besuchern dieses öffentlichen Gebäudes ganz wunderbar abschirmte – Dean gab sich nämlich nicht die geringste Mühe, seine Lautstärke auch nur ein klein wenig zu dämpfen, und erntete ärgerliches Räuspern und einschüchternde Zischlaute aus sämtlichen Himmelsrichtungen, da er ja aber nicht gesehen wurde, zumindest keine Blicke ähnlich feindseliger Natur.

Sam wühlte seinen Block unter einem Stapel Bücher heraus, kritzelte geduldig eine Notiz und reichte den Block Dean, der zu dem von ihm okkupierten Tisch hinüber gekommen war, als er ihn hatte schreiben sehen.

„Das weiß ich auch“, las Dean laut vor, nachdem er den Block vor seine Nase gehoben hatte, dann schnitt er Sam eine Grimasse. „Hör auf, Papier zu verschwenden, Sammy! Bin ich hier der Einzige, der sich Sorgen darüber macht, was mit deiner bezaubernden Singstimme passiert ist?“

Dean zog die Stirn kraus, als ihnen aus nördlicher Richtung ein „Ruhe da drüben!“ zugebrüllt wurde, und brüllte prompt zurück: „Ja, genau: Ruhe da drüben!“

Sam verdrehte die Augen, eroberte sich in der Zwischenzeit seinen Block zurück und war schon wieder eifrig am Schreiben, als Dean das anonyme Streitgespräch in Form von mehreren, reichlich sinnlosen „Ruhe!“ Rufen beendet hatte.

„Was denn nun wieder?“

Dean stellte sich hinter Sam, beugte sich leicht vor und blickte ihm über die Schulter, und machte ein verdutztes Gesicht, als er Sams ein wenig krakelige Handschrift entziffert hatte.

„Du findest das gar nicht so schlimm, dass du stumm bist?“

Sam drehte den Kopf, blickte zu ihm auf und nickte, sein Welpengesicht unschuldiger denn je.

„Sammy, ich weiß ja, dass ich dich mehr als einmal darum gebeten habe, dass du die Klappe hältst, aber deswegen -“

Dean hielt inne, als Sam wieder zu schreiben begann, las aufmerksam mit, und als Sam fertig war und ihn wieder ansah, machte Dean ein Gesicht, dass Sam ihn am liebsten in die Arme nehmen und küssen wollte.

Schon wieder.

„Sam“, Dean wich Sams großen braunen Augen aus und fuhr sich unsicher mit der Hand durchs Haar, „… Das ist nicht wahr und das weißt du.“

Ihre Blicke begegneten sich, Dean streckte die Hand aus und kniff Sam in die Nase, und der lächelte schwach.

„Du irrst dich, Sammy – und jetzt lass uns weiter nach einer Lösung suchen, wenn ich noch länger deine Handschrift entziffern muss, werd ich am Ende noch blind und dann haben wir wirklich ein Problem.“

Sam machte sein „du bist absolut unmöglich“ Gesicht, nickte aber und legte seinen Block beiseite, um sich wieder den Büchern zu widmen, die haufenweise vor ihm auf dem Tisch lagen.

Er bemerkte nicht, wie Deans Blick sich kurz auf die Worte fixierte, die er zuletzt geschrieben hatte.

„Es hat uns wieder zusammen gebracht und ich habe es verdient – es ist mir egal.“
 

Sam beobachtete Dean aus dem Augenwinkel und biss sich auf die Unterlippe, hin und her gerissen zwischen leiser Besorgnis und ein wenig lauterer Belustigung.

Möglicherweise war es ein wenig unangebracht, dass Deans Sorge um ihn Sam derartig erheiterte, aber wenn er sich den konzentrierten Blick so betrachtete, mit dem Dean jetzt schon seit einer geschlagenen Viertelstunde die Buchseiten vor sich anstarrte, dann konnte er einfach nicht anders, als fröhlich zu grinsen.

Zunächst einmal war Dean mit einem Buch in der Hand – lesend! – ein Anblick, der schon für sich genommen einen privaten Witz darstellte, und dann dieser BLICK mit dem er das tat.

Dean sah so unglaublich seriös aus, so unglaublich ernsthaft, so unglaublich SEXY – Sam machte sich mit einem Ruck gerade, als Deans Blick noch ein wenig ernster wurde, und die Besorgnis in seiner Brust verschaffte sich energisch Gehör und verdrängte die Belustigung.

Wenn er nicht wollte, dass Dean sich noch viel mehr unnötige Sorgen um ihn machte, dann sollte er sich bei seiner Recherche vielleicht doch ein klein wenig mehr Mühe geben – selbst wenn er seinen Stimmverlust nach wie vor nicht allzu tragisch nahm, er war sich ja nicht einmal sicher, dass diese merkwürdige Sprachlosigkeit wirklich mit etwas Übernatürlichem zusammenhing.

„Ich versteh das mit den Nadeln nicht“, hörte er Dean verbissen murmeln und ließ sich nur allzu schnell wieder von seinem eigenen Buch ablenken. „Das passt mit NICHTS von dem zusammen, was ich bisher gefunden habe – das macht mich noch …“

Deans Stimme vertiefte sich zu einem unverständlichen Brummen, und Sam stand kurzerhand auf und ging zu Deans Seite des Tisches hinüber.

Dean blickte auf, als Sam auf ihn zukam, wurde im nächsten Moment in den Arm genommen und gedrückt und er blinzelte ein wenig irritiert.

„Sammy?“

Sam drückte ihn noch ein wenig fester, und Dean fing an zu grinsen.

„Soll ich dir deinen Pinguin aus dem Impala holen, damit du was zum Schmusen hast?“

Er blickte mit leisem Spott in den Augen zu Sam auf, dann schien sein Blick plötzlich direkt durch Sam hindurch zu gehen.

„Plüschtiere! Puppen!“

Sam fuhr zurück, und sein Gesicht drückte ganz klar aus, was er von diesem plötzlichen Ausruf hielt.

„Puppen! Mann, Sam!“

Dean wirkte unangebracht begeistert, wenn man bedachte, dass er hier gerade über Puppen – PUPPEN! – in Verzückung geriet.

So lange Sam Dean auch schon kannte, manchmal blieben ihm seine Gedankengänge so nachdrücklich verschlossen, dass er sich bisweilen Sorgen um Deans geistige Gesundheit machte.

Sams Gesicht machte also „Puppen? Wieso Puppen?!“, und Dean tippte ihm vor die Stirn und sagte: „Voodoo, Sam! Voodoo!“, was nicht wirklich hilfreich war.

Sams Gesicht machte „Voodoo? Wovon zum Teufel redest du, Dean?“, und Dean drückte ihm einen schnellen Kuss auf.

„Ich muss mal eben Bobby anrufen!“

Er hatte den Satz kaum zu Ende gesprochen, da hatte er auch schon sein Handy wie eine Waffe gezückt und wählte energisch Bobbys Nummer, und Sam konnte sich nur fragen, warum Dean es nicht für nötig zu halten schien, zunächst einmal IHM eine Erklärung abzugeben, was überhaupt los war.

Um ihn ging es hier schließlich!

Dean grinste derweil zufrieden vor sich hin und zwinkerte Sam frohgemut zu – dass er da nicht früher drauf gekommen war! Dabei hatte er diesen dämlichen Film inzwischen so oft gesehen, dass er ihn auswendig mitsprechen konnte.

Er schämte sich zwar immer noch, dass er Jennifer Grey erst nach der ersten halben Stunde erkannt hatte, aber was konnte er schließlich dafür, wenn die sich plötzlich ne neue Nase zulegen musste?!

Zu seiner Verteidigung konnte Dean höchstens vorbringen, dass sein erster und einziger Voodoo-Fall in seiner Laufbahn als Jäger schon ein wenig zurück lag – es war der Letzte gewesen, bevor er Sam aus Stanford entführt hatte – und dass seitdem so gut wie alles, was er je über Voodoo gewusst hatte, seinem wankelmütigen Geist entfallen war.

Bobby nahm schließlich ab, und Dean ließ ihm gerade noch Zeit für ein fragendes „Hallo?“, da tirilierte er auch schon in den Hörer.

„Bobby, was weißt du über Voodoo?!“

„Dean, bist du das?“

Dean ignorierte die gefährlichen Zischlaute, die erneut aus allen Ecken der Bibliothek an sein freies Ohr drangen und räusperte sich ungeduldig.

„Natürlich bin ich das! Wer soll es denn sonst sein?!“

Ein kurzer Moment der Stille trat ein, und Dean schaltete nicht schnell genug, um den Hörer von seinem Ohr wegzuziehen.

„Willst du mich umbringen, du Idiot?! Wie kannst du mich so erschrecken?! … Einfach so in den Hörer zu brüllen … dämlicher Idiot …“

Dean nutzte die Zeit, die Bobby brauchte, um ihn noch ein wenig variantenreicher zu beschimpfen, indem er gegen das Klingeln in seinem rechten Ohr ankämpfte – es dauerte eine Weile, bis er das breite Grinsen auf Sams Gesicht bemerkte.

Mhm … gut, er hatte dieses Grinsen vermisst, aber eine Kopfnuss hatte sich Sammy trotzdem verdient.
 

„Mambo? Ich denke, den Tanz setz ich aus …“

Dean grinste breit und ignorierte Sams genervten Gesichtsausdruck, genauso wie Bobbys genervtes Schnauben.

„Entweder, du lässt die dummen Sprüche, oder du kannst das selber nachlesen! Wer bin ich denn: Der Depp vom Dienst?!“

Dean biss sich auf die Unterlippe, kämpfte sein Grinsen zurück und bat Bobby in einem beinahe lächerlich höflichen Tonfall, das eben Gesagte noch einmal zu wiederholen.

„Ich habe gesagt“, wiederholte Bobby mit einem Unterton, der Dean ganz klar dahin, wo der Pfeffer wuchs, verwünschte, „dass die männlichen Voodoo-Priester Houngan oder Babalawo genannt werden – je nachdem, ob sie gut oder böse sind – die weiblichen heißen Mambo.“

„Egal, ob sie gut oder böse sind?“, hakte Dean nach und Bobby seufzte ungeduldig auf.

„Ja.“

„Ist das nicht sexistisch?“

„Dean …“

Die merkwürdig gedehnte Art, wie Bobby seinen Namen aussprach, warnte Dean, es nicht noch weiter auszureizen, also riss er sich zusammen und räusperte sich einmal nachdrücklich.

„Und so ein Voodoo Priester wär doch dazu in der Lage, jemandem die Stimme zu rauben, oder?“, erkundigte er sich dann ernsthaft und Bobby schwieg.

„Bobby?“

„Ja schon“, Bobbys Südstaatenakzent war schlimmer denn je, „Aber für so einen starken Zauber bräuchte man schon etwas von der Person, die man verzaubern will – und ich rede jetzt nicht von etwas, das der Person gehört. Für sowas braucht man wirklich einen TEIL der Person … Zähne … Nägel … Körperflüssigkeiten – etwas in der Art.“

Dean wurde blass und hatte das Gefühl, als versuche sein Magen, sich nach außen zu stülpen.

Nicht unbedingt angenehm, sowas.

„Dean? Bist du noch da?“

Dean schluckte trocken und versuchte, sich zu konzentrieren und das Bild der Rothaarigen in Sams Armen aus seinem Kopf zu verbannen.

„Körperflüssigkeiten?“

Dean war beinahe zu leise, um gehört zu werden, es entstand eine merkwürdige Pause, und es war schließlich Bobby, der zuerst etwas sagte.

„Alles ok mit dir, Junge?“

Nein, es war definitiv NICHT alles ok, und als Sam ihm die Hand auf die Schulter legte, war Dean im ersten Moment versucht, sie weg zuschlagen, dann blickte er jedoch zu Sam auf und ließ sogar zu, dass er den Arm um ihn legte.

„Ja, alles ok, Bobby“, rang er sich schließlich durch zu sagen, und genoss einen Moment lang die trügerische Sicherheit, die ihm Sams Nähe bot. „Ich … meld mich später wieder.“

Dean legte auf, ohne auf Bobbys Antwort zu warten, legte sein Handy auf den Tisch und ließ sich von Sam in eine feste, warme Umarmung ziehen.

Sam brauchte gar nichts zu sagen – hätte es nichtmal gebraucht, wenn er gekonnt hätte – Dean hatte ihm an den Augen ablesen können, was er ihm mitteilen wollte.

„Ich liebe dich, Dean“, hatte in ihnen gestanden, „Es tut mir leid“ und „Ich habe doch gesagt, dass ich es verdiene.“

Möglich … vielleicht … nein. Sam hatte das nicht verdient, das war ein idiotischer Gedanke.

Dean schloss die Augen, presste sein Gesicht an Sams Halsbeuge und lauschte konzentriert auf Sams gleichmäßigen Herzschlag.

„Nein Sammy, hast du nicht“, murmelte er irgendwann leise und schlug die Augen erst wieder auf, als ein leises Hüsteln erklang.

Dean erblickte den zugeknöpften Briten, der sich ihnen vor einigen Stunden als Besitzer der Bibliothek vorgestellt und sie äußerst hilfreich zum richtigen Regal geführt hatte.

Nun musterte der sie aus seinen drei Lagen Tweed heraus schon beinahe interessiert, die linke Augenbraue leicht in die Höhe gezogen.

„Wir schließen in zehn Minuten.“

Dean löste sich eher widerstrebend aus Sams Armen, musste lächeln, als er sah, dass Sam doch tatsächlich mal wieder rot geworden war, und begann, das Sammelsurium an Büchern auf ihrem Tisch aufzulösen.

Warum auch immer, dieser britische Typ flößte ihm Respekt ein – und das kam nun wirklich selten genug vor.

Sam half Dean dabei, die Bücher zurück an ihren angestammten Platz zu stellen, und dann gingen sie Seite an Seite aus dem Gebäude und zum Impala – so nah, dass sie einander zwar nicht berührten, aber noch immer die Wärme des Anderen spüren konnten.

Impala

So, bevor ich das wieder vergesse: Die Idee mit dem Voodoo hatte die liebe Isi, die ich an dieser Stelle feste knuddel!

Grüße gehen weiterhin an meine Schwester, die sich das hier ja so sehnlichst gewünscht hat, und die Tine, die sich das möglicherweise noch viel sehnlicher gewünscht hat.

Was soll ich sagen, ich kann keinem was abschlagen, ich bin die Weihnachtsfrau.
 

Viel Spaß beim Lesen!
 

moko-chan
 

Dean schlug die Tür des Impalas hinter sich zu, nachdem er auf dem Fahrersitz Platz genommen hatte, startete den Motor und hielt einen Moment inne, bevor er sich schließlich zu Sam auf dem Beifahrersitz umwandte und ihm einen ernsten Blick zuwarf.

„Ich glaube, wenn ich jetzt gleich hinfahre, dann bringe ich sie um.“

Sam wusste sofort, dass Dean von Sharon sprach, biss sich auf die Unterlippe und nickte zögerlich – er ahnte, was Dean ihm damit sagen wollte.

„Lass uns heute Nacht ins Motel gehen und morgen zurück nach Sodom und Gomorra fahren, ja?“

Sam nickte erneut – denn genau das hatte er erwartet – und Dean beugte sich zu ihm hinüber und drückte ihm einen festen Kuss auf die Lippen.

„Wir haben uns eine Nacht in Frieden verdient.“

Sam nickte, er wurde erneut geküsst, Deans Zunge strich sanft über seine Lippen, und Sam öffnete den Mund und begegnete ihr mit seiner eigenen Zunge.

„Nhm …“

Dean schloss die Augen, vergrub beide Hände in Sams Haar und küsste ihn mit plötzlich entfachter Leidenschaft.

Sam gehörte ihm und nur ihm, und er würde das weder jemals wieder in Frage stellen, noch auch nur ein einziges weiteres Mal zulassen, dass sich jemand zwischen sie drängte – er liebte Sam viel zu sehr, um sich das selbst noch einmal anzutun.

„Hah …“

Dean stöhnte leise, und Sam kniff die Augen zusammen.

Er hatte Deans raue, lusterfüllte Stimme so sehr vermisst, dass sie ihn beinahe noch mehr erregte als der immer hemmungsloser werdende Kuss, der ihm langsam aber sicher den Atem raubte.

Dean küsste ihn so tief und besitzergreifend, dass ihm beinahe schwindlig wurde, und er krallte seine Finger auf der Suche nach Halt in die Polster des Impalas, bevor er seine Arme um Dean schlang und sich an ihm sehr viel effektiver festhielt.

„Aah …“

Ein leises, entschieden unanständig klingendes Schmatzen ertönte, als Dean ihren Kuss mit einem Stöhnen abbrach, und dann schlugen sie gleichzeitig die Augen auf und sahen sich an.

Sams Gesicht machte „Fahr sofort zum nächsten Motel!“, und Dean ließ sich das nicht zweimal sagen, legte endlich den Gang ein und fuhr vom Parkplatz der Bibliothek.

AC/DC setzten zu „You shock me all night long“ an, und Dean zögerte kurz, dann legte er seine Hand in Sams Schritt und ließ sie dort ‚ruhen’.

Gut möglich, dass er gerade ein wenig sadistisch war, aber es fühlte sich einfach so verdammt gut an, Sams Erregung so … nachdrücklich … versichert sein zu können.

Dean ließ seine Finger ohne Unterbrechung über den festen Jeansstoff streichen, der als letzte Instanz zwischen ihm und Sam lag, während er sie durch die einsetzende Dämmerung fuhr, und ihm plötzlich schmerzlich bewusst wurde, wie sehr er den Klang von Sams erregter Stimme vermisste – und wenn es dieser Klang in Form eines winzig kleinen unterdrückten Seufzers gewesen wäre.
 

„Sammy …“

Dean legte den Kopf in den Nacken und stöhnte leise, als Sams weiche, warme Lippen sanft über seinen Bauch glitten, und als Sam den Mund öffnete und seine erhitzte Haut mit der Zunge liebkoste, wusste er nichts anderes zu tun, als seine Finger fest ins Bettlaken zu krallen.

„Nh … Sam …“

Sam rann ein heißer Schauer über den Rücken, jedes Mal, wenn Dean seinen Namen stöhnte, und es machte ihn schier wahnsinnig, dass er nicht wusste, wie weit Dean gehen wollte – immerhin hatten sie seit … über zwei Wochen … nicht mehr miteinander geschlafen.

„Sam …“

Obwohl, wenn er genauer darüber nachdachte … Dean hatte die Tüte mit ins Motelzimmer genommen.

Sam ließ seine Finger an Deans Hosenbund gleiten, knöpfte dessen Jeans auf und rieb sich ungeduldig an der Matratze, während er den Reißverschluss aufzog.

Dean trug schwarze Shorts unter seinen Jeans, die keinen Zweifel daran ließen, wie erregt er war, und Sam leckte sich über die Lippen und legte seine Hand in Deans Schritt.

Nach der halbstündigen Autofahrt, in der Dean nur zum Schalten die Hand von ihm zurückgezogen hatte, fand er, dass er sich das mehr als verdient hatte.

Sam erschauderte, als er sich an das Gefühl erinnerte, etwas Verbotenes und dennoch Unwiderstehliches zu tun, als Dean es ihm im Impala mitten auf der Straße und bei voller Fahrt mit der Hand gemacht hatte.

Wieso fühlte sich nur alles, was Dean mit ihm anstellte, so unglaublich gut an?

„Nh …“

Sam zog Deans Shorts ein Stück nach unten, küsste seine brennenden Lenden, und Dean drückte den Kopf in den Nacken.

Das war viel zu gut, um wahr zu sein.

Er hob den Kopf wieder an, als Sam seine Haltung auf dem Bett veränderte, plötzlich über ihm kniete und beide Hände an seine Hüften legte.

Offensichtlich wusste Sam ganz genau, was er wollte – wie konnte er da widersprechen?

Dean hob seine Hüften an, Sam zog ihm in einer fließenden Bewegung sowohl seine Jeans als auch die Shorts hinunter, und Dean entging keineswegs der Blick, mit dem Sam ihn dabei ansah.

Verdammt, Sams Augen gehörten waffenscheinpflichtig!

Dean setzte sich auf, nachdem Sam ihn ganz ausgezogen hatte, und machte sich genüsslich daran, nun auch den Jüngeren von seiner Kleidung zu befreien – das wollte er sich auf gar keinen Fall nehmen lassen.

Er seufzte zufrieden, als sie schließlich beide nackt waren, zog Sam in seine Arme und küsste ihn, und zum ersten Mal seit über zwei Wochen konnte er sich völlig fallen lassen – das konnte er nur mit Sam.

Sie sanken miteinander aufs Bett, so fest aneinander gepresst, dass Beiden für einen Augenblick die Luft wegblieb, dann begann Sam, sich an Dean zu reiben – er hielt es einfach nicht mehr aus.

„Ah, Sammy …“

Dean stöhnte seinen Namen wieder und wieder, und über Sams Rücken zog sich eine prickelnde Gänsehaut, während sein ganzer Körper von einem wohligen Kribbeln erfüllt wurde.

Dean fühlte sich so gut an.

Sam erstickte Deans Stöhnen in einem gierigen Kuss, ließ seine Hände über dessen Haut gleiten und rollte sie herum, so dass Dean auf ihm zu liegen kam.

Er genoss das angenehme Gefühl von Deans Gewicht auf ihm, streichelte seinen Rücken und umschmeichelte Deans Zunge mit seiner eigenen, und biss Dean schließlich zärtlich in die Unterlippe.

Irgendwie merkte er erst jetzt, wie sehr er ihn wirklich vermisst hatte.

„Nhm …“

Deans Mund löste sich von Sams, glitt auf Sams Hals, und Sam biss die Zähne zusammen, als Dean zunächst sanft an ihm knabberte, dann an der sensiblen Haut zu lecken begann, und schlussendlich ansetzte, ihm einen Knutschfleck zu verpassen.

Sam schloss die Augen und stieß den Atem durch seine fest zusammengebissenen Zähne aus.

Sein ganzer Körper war so heiß, dass er das Gefühl hatte, bald den Verstand zu verlieren, Deans Erektion an seiner fühlte sich so unglaublich gut an, und das Verlangen, Dean irgendwie wissen zu lassen, dass er alles, wirklich alles für ihn tun würde –

Dean rollte sich neben Sam, schloss seine Hand um Sams aufragende Erregung, und Sam riss die Augen auf, keuchte tonlos und konnte nicht mehr tun, als zuzusehen, wie Dean ihn dem Höhepunkt immer näher trieb.

Der Anblick war bald mehr, als er ertragen konnte, und als er seine lustvoll verklärten Augen auf Deans Gesicht richtete, als er den Ausdruck irgendwo zwischen Leidenschaft und Hingabe auf seinen Zügen erkannte, kam er mit ungeahnter Heftigkeit.

Deans raue Stimme erklang an seinem Ohr, brachte ihn zum Schaudern.

„Ich liebe dich, Sam …“

Dean strich Sam das verschwitzte Haar aus der Stirn und wartete, bis Sam sich ein wenig erholt hatte, vertrieb sich die Zeit mit sanften Küssen, auf Sams Hals gehaucht, ab und zu mit ein paar spielerischen Bissen garniert.
 

Sam blinzelte ein paar Schweißtropfen von seinen Wimpern, leckte sich über die Lippen und versuchte, seine Atmung zu beruhigen.

Zwei Mal war er in dieser wundervollen Nacht schon gekommen, zwei Mal hatte Dean seine Zufriedenheit vor seine eigene gestellt, und Sam fand, dass das einfach nicht gerecht war.

Er wollte Dean auch zufrieden stellen.

Sam konnte nicht wirklich ausmachen, ob er noch den Vorgaben seines Verstandes folge, als er jetzt begann, Deans Brust zu küssen, oder ob der schon längst von dem stärkeren Willen seines Körpers überwältigt worden war, ohne dass er es bemerkt hätte.

Er ließ seine Zunge um Deans Brustwarzen gleiten, genoss es, wie Dean durch sein Haar kraulte, und fand sich damit ab, dass er verloren war.

Wenn es um Dean ging, war er scheinbar zu allem bereit – zu wirklich allem.

Sam zog eine Spur von heißen, feuchten Küssen über Deans Brust, seinen Bauch hinab, und presste seine Lippen so fest auf Deans Lenden, dass er die drängende Hitze seines Blutes unter der festen Haut spüren konnte.

Sam hörte Dean stöhnen, sein letztes Bisschen Restverstand ging unter einer Flutwelle von Hormonen unter, dann nahm er Deans Erektion in die Hand und leckte einmal zögerlich über die Spitze.

„SAM!“

Das Zögern in Sam schmolz, als er Dean so stöhnen hörte – es war einfach unglaublich, was diese Stimme mit ihm anstellte.

„S-Sammy … oh Gott!“

Dean glaubte nicht, was er da sah.

Eigentlich hatte er ja geglaubt, es gäbe keinen pikanteren Anblick als Sam, ans Bett gefesselt, wie er die Knie an die Brust gezogen hatte, in den Augen ein flehender Ausdruck, vermengt mit hilfloser Lust – aber das hier war definitiv mindestens so pikant, wenn nicht sogar höllenscharf!

„Sam … mh!“

Dean drückte für einen Moment die Augen zu, als Sam ihn tiefer in den Mund nahm, dann starrte er ihn einfach nur noch an.

„Sam …“

Und stöhnte.

Sam machte vorsichtige Schluckbewegungen und packte dann hastig Deans Hüften, um sie ruhig zu halten – Dean hatte heftiger reagiert, als er angenommen hatte, und das schickte ihm ein heißes Prickeln direkt in die Lenden.

Verdammt, warum gefiel ihm das hier denn jetzt auch noch so gut?

Sam hätte ein hilfloses Wimmern von sich gegeben, wenn er gekonnt hätte; er wurde wieder hart, schloss die Augen und begann, seinen Kopf auf und ab zu bewegen.

Das konnte ihn doch unmöglich so -

„Ngh! Sam!“

Augenscheinlich konnte es ihn doch so geil machen.

Sam ließ Deans Erektion kurz aus seinem Mund gleiten, schnappte hilflos nach Luft, und machte dann so hastig weiter, dass Dean keinerlei Zeit blieb, wenigstens einigermaßen zu Verstand zu kommen.

Was Sam da mit ihm anstellte, gehörte entweder verboten, oder aber täglich verabreicht – und das wenn möglich auch noch vertraglich zugesichert!

Woher zum Teufel konnte Sam das so gut?

Dean löste seine rechte Hand aus dem Bettlaken, vergrub sie in Sams Haar und stöhnte, was das Zeug hielt, ohne auch nur zu ahnen, was er damit in Sam auslöste.

Sam kniff die Augen zusammen und war beinahe froh, seine Stimme verloren zu haben.

Dean durfte auf gar keinen Fall jemals erfahren, wie gut ihm das hier gefiel.

Er hielt sich an Deans Hüften fest, nahm ihn so tief wie möglich auf und öffnete die Augen, was nicht wirklich eine gute Idee war, da Dean ihn augenscheinlich die ganze Zeit beobachtet hatte.

„Hah …“

Dean leckte sich über die Lippen und konnte sich das perverse Grinsen nicht verkneifen, als er den Ausdruck in Sams Augen sah.

„… Sammy … das … mh … gefällt dir ja …“

Er strich Sam über die heiße Wange und biss sich auf die Unterlippe.

„Gott … ich liebe dich, Sam …“

Sam richteten sich die Härchen im Nacken auf, Deans Blick brannte sich in seine Augen und brachte ihn dazu, sich völlig gehen zu lassen.

„SAM!“

Dean gab sich nicht die geringste Mühe, seine Lautstärke zu dämpfen, verkrallte auch noch die linke Hand in Sams Haar und entschied spontan, dass sein sexy Sammy der tollste Typ unter der Sonne war – so ein geschickter Linguist!

„Ich … Sam …“

Dean wollte Sam klar machen, dass er fast soweit war, aber irgendwie fehlten ihm im Moment die Worte.

„Sammy …“

Wieso war denn jetzt das einzige Wort, das sich ihm immer wieder aufdrängte, Sams Name? War sein restlicher Wortschatz mal eben ausgelagert worden?

Dean biss die Zähne zusammen und löste unter Aufbietung all seiner Entschlusskraft seine Finger aus Sams Haar – am Ende tat er ihm sonst noch weh.

„Sammy … g-gleich …“

Sams Lippen umspielte ein angedeutetes Lächeln, als er Deans schon beinahe hilfloses Stöhnen vernahm – das wusste er doch, schließlich hatte er es in Deans Augen gesehen.

Dean starrte Sam ungläubig an, als er dieses angedeutete Lächeln sah, und bekam beinahe einen Herzinfarkt – wollte Sam etwa?

Sam begann, seinen Kopf schneller zu bewegen, ließ seine Zunge zu linguistischen Höchstformen auflaufen, und Dean wurde beinahe schwarz vor Augen.

Sam wollte.

Die erschütternde Gewissheit, dass Sam tatsächlich WOLLTE, trieb Dean auf der Stelle zum Höhepunkt – er warf den Kopf in den Nacken, stöhnte ein letztes Mal Sams Namen und streichelte unbewusst durch Sams weiches Wuschelhaar, während dieser langsam seinen Mund von ihm löste.

Dean hob den Kopf gerade noch rechtzeitig wieder an, um Sam schlucken zu sehen.
 

Schon wieder nicht Adult ... unfassbar.

Möchte an dieser Stelle trotzdem einen Aufruf an meine volljährigen Leser starten: Kritisiert mich! Lasst mir Kommentare da!

Ich brauche Feedback für diese Kapitel und möchte die Minderjährigen da nicht noch weiter verderben, als ich es ohnehin schon tue ...

Also: Bitte, sagt mir, was euch gefallen hat, was verbessert werden muss, oder ob ihr auf solche Kapitel verzichten könnt.

Ich will's einfach nur wissen.
 

moko-chan

Der Schuss im Traum

Muffins … und Waffeln … und … Doughnuts … und – „Well, I’m hot blooded – check it and seeeeee …”

Dean grunzte unzufrieden und streckte im Halbschlaf die Hand nach dem Nachttisch aus.

Blödes Handy.

Dabei hatte er irgendwie das Gefühl, dass er grad was ganz Tolles geträumt hatte.

„Ja?“, grummelte er in den Hörer, die Augen nur einen winzigen Spalt geöffnet nachdem er die Annahmetaste gedrückt hatte, und legte den freien Arm um Sam, der sich im Schlaf dichter an ihn schmiegte.

„Dean? Ui, toll … es ist tatsächlich die richtige Nummer!“

„Ja – wer … Hannah, bist du das?“

Dean öffnete die Augen ganz und blinzelte perplex.

„Ja!“, quietschte es ihm vom anderen Ende der Leitung entgegen, „Wie schön, dass du schon wach bist!“

Dean warf einen Blick auf den Wecker, der auf dem Nachttisch stand, und traute seinen Augen nicht, als er die Uhrzeit entzifferte: Halb sechs?!

„Hannah … wie kommst du an diese Nummer?“

Dean versuchte, leise zu sprechen, um Sam nicht zu wecken, und zu seinem Glück schien Hannah ausgezeichnete Ohren zu haben.

„Die ist in Seans Handy eingespeichert!“

„Und wo ist Sean?“

„Der schläft noch …“

Sean verdiente es, sterben.

Ganz eindeutig.

Wer sich von seiner kleinen Schwester das Handy klauen ließ, damit die um halb sechs Uhr morgens den Schlaf eines Menschen stören konnte, der erst vor drei Stunden ins Bett – nein, Schlafen gegangen war, verdiente es, zu sterben.

„Was möchtest du, Hannah?“, erkundigte Dean sich so ruhig wie möglich, und Hannah belohnte ihn mit einer ehrlichen Antwort.

„Ich wollte deine Stimme hören – ich hab dich vermisst.“

Nein wie süß.

Wenn es doch bloß nicht so früh am Morgen wäre.

„Und außerdem wollte ich wissen, ob es stimmt, dass du und Sam Schweinkram macht …“

Momentchen.

„Schweinkram?“, wiederholte Dean überrascht und streichelte Sam sanft durchs Haar.

„Ja, meine Freundin Rina hat gesagt, du und Sam macht Schweinkram!“

„Deine Freundin Rina hat gesagt – Hannah, deine Freundin Rina hat keine Ahnung, wer Sam und ich SIND!“

Dean musste sich Mühe geben, nicht zu schreien.

Er mochte dieses Kind, wirklich, er mochte es, aber es war HALB SECHS Uhr morgens, verdammt!

„Ja, aber ich hab ihr von euch erzählt und dass Sam dich lieb hat, und dass du Sean gehauen hast, als … weil du es nicht magst, wenn Leute deine Sachen anfassen? … Und da hat sie gesagt, dass ihr bestimmt Schweinkram macht! Stimmt das?“

Dean brauchte einen Moment, um seine Gedanken zu ordnen, dann sagte er sehr entschieden: „Nein.“

„Jaaa, das hat Kinka auch gesagt …“

Dean gab sich geschlagen.

„Wer ist Kinka?“

„Rinas Schwester!“

Rina und Kinka? … Egal.

„Und Kinka sagt, dass Sam und ich keinen Schweinkram machen?“, erkundigte Dean sich mit einem leicht belustigten Unterton in der Stimme und schloss die Augen.

Jetzt wo er sowieso wach war, konnte er sich auch noch ein wenig mit Hannah unterhalten.

„Ja, sie sagt, du und Sam habt euch einfach nur ganz doll lieb – und wie geht’s eigentlich Batzmaru?“

„Gut, der schläft noch.“

Dean grinste leicht, als Sam sich noch ein wenig enger an ihn schmiegte.

„Und Sam?“

„Der auch.“

Erst das blöde Plüschtier, dann Sam. Hannah hatte verdrehte Prioritäten.

„Das freut mich. Singst du mir was vor?“

Bitte?!

„Singen? Ich? Jetzt? Wieso?“

Dean hatte das Gefühl, noch nie zuvor derartig eloquent gewesen zu sein.

„Sean meinte neulich, du hast bestimmt ne tolle Singstimme …“

Sean war so gut wie tot!

„Hannah, ich kann dir jetzt nichts vorsingen.“

„Warum nicht?“

Berechtigte Frage.

„Weil Sam doch noch schläft …“

Hannah war einen Moment lang still, augenscheinlich arbeitete sie an einem schlagenden Gegenargument.

„Ganz leise?“

Na bitte, da war es.

„Was soll ich denn singen?“, fragte er gottergeben und fragte sich im Stillen, warum er diesem Kind einfach nichts abschlagen konnte.

Das grenzte ja schon an Gedankenkontrolle.

„Nothing else matters“, meinte Hannah schließlich, und Dean entglitten sämtliche Gesichtszüge.

„Von Metallica?!“

„Ja, wieso? Kennst du das nicht?“

Dean MOCHTE dieses Kind.

Warum also nicht singen? Singen war nichts, was ihn auf der Männlichkeitsskala Punkte gekostet hätte – jedenfalls nicht, wenn er etwas von Metallica sang – und Hannah würde sich darüber freuen.

Also sang er.
 

Dean legte NICHT auf, als er Hannahs gleichmäßig tiefe Atemzüge hörte, und kümmerte sich kein Stück darum, dass Sean vermutlich auf einer horrenden Handyrechnung sitzen bleiben würde.

Er beförderte sein Handy zurück auf den Nachttisch, und weil Sam den Augenblick nutzte, auf ihn zu rutschen und sich an ihn zu schmusern, drückte er ihm prompt ein Küsschen auf die Wange.

Mh, Sam musste sich mal wieder rasieren.

Und jetzt flugs wieder einschlafen.

Dean schloss die Augen, konzentrierte sich auf Sams Herzschlag und atmete bewusst langsam ein und aus.

Sam bewegte sich leicht, sein Schlaf wurde mit einem Mal unruhig, und Dean schlug die Augen wieder auf und brauchte ein wenig, bis er realisierte, dass Sam offenbar einen Alptraum hatte.

Einen schlimmen Alptraum.

Deans Zögern, Sam zu wecken, verflüchtigte sich, als er sah, wie Sam hinter seinen zuckenden Lidern die Augen verdrehte und den Mund zu einem Stöhnen öffnete, das ungehört blieb.

„Sam …“

Das Rütteln an seiner Schulter weckte Sam so abrupt wie ein Schwall kalten Wassers, und Dean konnte ihn nur unter Aufbietung von sanfter Gewalt davon abhalten, wild um sich zu schlagen.

„Ganz ruhig Sammy – ich bin’s! Du hast geträumt, beruhige dich!“

Sams eben noch panisch ins Leere gehender Blick fokussierte sich auf Deans Gesicht, und doch wirkte er noch immer, als sei er mit den Gedanken ganz woanders.

„Sam?“

Sam brauchte einen Moment, um sich zu fassen, dann stand er aus dem Bett auf und ging ins Bad.

Dean folgte ihm besorgt, beobachtete, wie Sam den Wasserhahn vom Waschbecken aufdrehte, sich das Gesicht kalt abwusch, und reichte ihm dann ein Handtuch.

„So schlimm?“

Sam trocknete sich das Gesicht ab und nickte, dann nahm er Deans Handgelenk und zog ihn mit sich ins Schlafzimmer.

„Was hast du geträumt, Sam?“

Sam hielt inne, sah Dean mit einem Blick an, der ganz klar „Seit wann interessiert dich denn sowas?“ ausdrückte, und Dean schickte einen zurück, der ganz klar „Jetzt frag doch nicht so blöd!“ antwortete.

Schon toll, wie das funktionierte.

Dean reichte Sam schweigend seinen getreuen Block samt Kugelschreiber, schob ihn zu dem winzig kleinen Tisch am Fenster, drückte ihn auf den winzig kleinen Stuhl davor – unterdrückte ein unfreiwilliges Lachen, bei Sams Anblick – und befahl ihm, zu schreiben.

„Los jetzt!“, grunzte er, als Sam zweifelnd zu ihm aufblickte, und Sam verdrehte nun seinerseits die Augen und schrieb.

„Okay … du hast also von … Clowns geträumt …“

Sam drehte sich zu Dean um, verpasste ihm einen strafenden Klaps und deutete auf das entsprechende Wort.

„Nicht Clowns? Von … Chaos ... ach so … Chaos … aha … und dann noch von -“,

Dean runzelte die Stirn, „Sharon?“

Sam nickte und schrieb weiter, ohne Dean anzusehen, und Dean biss die Zähne zusammen und fing wieder an zu lesen.

„Ich hab … auf sie geschossen?“

Sam nickte erneut, und Dean sah ihm plötzlich an, wie sehr er sich verkrampft hatte.

„Es war nur ein Traum, Sammy.“

Dean legte Sam die Hand auf die Schulter und drückte sie sanft.

„Komm wieder mit ins Bett.“
 

Dean fixierte seinen Blick auf die regennasse Straße und hielt das Lenkrad des Impalas ausnahmsweise mit beiden Händen fest.

Wie schön, dass sich das Wetter solche Mühe gab, seine Stimmung zu verbessern.

Sam neben ihm auf dem Beifahrersitz war schon vor einiger Zeit eingeschlafen – etwas, das er an diesem Morgen nach seinem aufwühlenden Alptraum wohl nicht mehr fertig gebracht hatte – und Dean war beruhigt, dass Sam diesmal absolut Alptraum frei zu schlafen schien.

Alpträume erinnerten ihn zu sehr an Sams Visionen, und auf diese Erinnerung konnte er ehrlich gern verzichten.

Dean warf Sam einen kurzen Blick aus dem Augenwinkel zu, und weil der momentan dümmlich vor sich hin lächelte, zog er kurz die Augenbraue hoch und lächelte dann ebenfalls.

Na toll – jetzt ließ er sich schon von sowas Banalem wie Sams Strahlemann-Lächeln aufheitern.

Ganz großartig.

Dean machte die Scheinwerfer des Impalas an und verfluchte das miserable Wetter, das dafür sorgte, dass es den ganzen Tag noch nicht so richtig hell geworden war.

Der Scheibenwischer rauschte quäkend von der einen zur anderen Seite und tat sein Bestes, gegen die Sturzbäche anzukämpfen, die ununterbrochen gegen die Windschutzscheibe prasselten.

Die Wolkenfront, auf die er zusteuerte, versprach keinerlei Besserung, was das betraf – eher das Gegenteil – und Dean hatte die leise Vorahnung, dass sie mit einem heftigen Gewitter rechnen konnten.

Dann war das Gewitter, das Sharon zu erwarten hatte, zumindest nicht das Einzige.

Dean warf einen Blick auf die Uhr – es war kurz vor drei und somit höchste Zeit fürs Mittagessen, aber aus irgendeinem Grund verspürte er nicht einmal das kleinste Hungergefühl.

Sam neben ihm regte sich leicht, und Dean warf ihm erneut einen Seitenblick zu, um sich davon zu überzeugen, dass Sam noch immer von Schmetterlingen und Gänseblümchen träumte – oder was es auch immer war, das dieses dümmliche Lächeln auslöste – dann trat er fester aufs Gaspedal.

Wenn Dean ehrlich war, dann verstörte ihn der Alptraum, den Sam gehabt hatte, viel mehr, als ihm lieb war, und zwar deswegen, weil er die Vorstellung von sich selbst, wie er auf Sharon schoss, gar nicht so schlimm fand.

Augenscheinlich war er nicht ganz so sehr über diese leidige Angelegenheit hinweg, wie er es gerne hätte, und zudem auch noch krankhaft eifersüchtig.

Wenn er ganz ehrlich war, dann verstand Dean sogar irgendwie diesen Typen, der durchgedreht war, als er seine Frau mit den Milchmann erwischt hatte – das Dumme war nur, dass er selbst vermutlich sehr viel mehr Schaden anrichten würde als dieser Typ, falls er ebenfalls durchdrehen sollte.

Er war schließlich derjenige mit dem Kofferraum voller Waffen.

Dean schnitt sich im Rückspiegel des Impalas eine Grimasse und beschloss, dass diese Gedanken absolut unsinnig waren.

Er war bisher nicht durchgedreht, also würde er das auch in Zukunft nicht tun, er würde nicht auf Sharon schießen, weil es sich nun einmal nicht gehörte, auf Frauen zu schießen – er würde sie höchstens ein bisschen mit vorgehaltener Waffe bedrohen (das hatte sie nämlich verdient).

Ein Schild am Straßenrand kündigte an, dass es nur noch etwa fünf Meilen bis nach Sodom und Gomorra waren, und Deans Gesicht glättete sich unwillkürlich zu einer ausdruckslosen Maske, die nur dann für einen Moment aufbrach, als sich ein gleißender Blitz quer über den Himmel vor ihm zog.

Da war wohl Jemand genau so sauer wie er.
 

O____o
 

Was'n das Kapitel jetzt so kurz?

Das war doch vorher nicht so kurz!

Wie konnte mir das passieren?!

Argh!

Das nächste Kapitel muss wieder länger werden!

Ich muss MEHR schreiben! Füllsätze, ich brauche Füllsätze!

Der Sturm

„Meine Fresse!“

Dean riss die Augen auf, als eine ungeahnt heftige Windböe hinterlistig von hinten kam und ihn beinahe von den Füßen riss.

Er klammerte sich instinktiv an Sams Arm fest – Sam war riesig, der würde nicht weggeweht werden – und ignorierte den amüsierten Blick, den Sam ihm daraufhin zuwarf.

Der hatte ja auch nicht „Twister“ gesehen.

Sie erreichten den Greenway, ohne weggeblasen zu werden – Dean grinste, als ihm dieser Gedanke zusammen mit der Erinnerung an die vergangene Nacht kam – und legten die letzten Meter zu Sharons Haus schweigend zurück.

Nun gut, Dean schwieg, Sams Mimik wurde weniger aussagekräftig.

Klingeln oder nicht klingeln war nun die Frage, und Sam nahm Dean diese Entscheidung ab, indem er die Hand nach dem Klingelknopf ausstreckte und draufdrückte.

Dean wäre eher danach gewesen, die Tür einzutreten, aber das konnte er ja auch noch beim Rausgehen machen.

Die 357er Magnum Taurus hinten in seinem Hosenbund drückte kühl gegen seine Haut, und Dean biss die Zähne zusammen, als Sharon die Tür öffnete, ihn doch tatsächlich nicht erkannte und mit einem Lächeln begrüßte.

„Ja?“

Ihr Blick veränderte sich, als sie Sam bemerkte, der schräg hinter ihm stand, und Dean schob sich an ihr vorbei ins Haus.

„Wir müssen reden.“

Sharon blickte verwirrt zu Sam auf und ließ auch ihn eintreten, als er nicht darauf reagierte.

„Mit so einem Besuch hab ich ja nun wirklich nicht mehr gerechnet“, murmelte sie, ging voran ins Wohnzimmer und lud Sam und Dean mit einer flüchtigen Geste ein, auf dem Sofa Platz zu nehmen.

„Also – Dean, richtig?“, setzte sie an, noch bevor Dean Gelegenheit gehabt hätte, sie anzuschreien, „Ich wusste ehrlich nicht, dass du und Sam ein Paar seid, und ich hätte niemals mit ihm geschlafen, wenn -“

Sharon hielt inne, als sie Deans Blick bemerkte, und hielt sich die Hand vor den Mund.

„Oh Gott, jetzt sag nicht, das hast du nicht gewusst?!“

„Doch, hab ich!“, knurrte Dean sie an, und wurde nur von der Hand, die Sam ihm ungebeten auf den Oberschenkel legte, davon abgehalten, ihr an die Gurgel zu springen, „Und deswegen sind wir auch nicht hier!“

Sie zuckte zusammen, als er sie so anblaffte, und zog die Schultern hoch.

„Sondern?“

Sharon warf einen fragenden Blick auf Sam.

„Wieso sagst du eigentlich nichts dazu?“

Sam legte überrascht die Stirn in Falten, und Dean sprang vom Sofa auf.

„Jetzt hab ich wirklich die Schnauze voll, du Miststück! Mach es rückgängig, oder du -“

Dean wandte den Kopf und sah irritiert zu Sam auf, als der seine Hand festhielt, mit der er eben nach der Waffe in seinem Hosenbund greifen wollte.

„Was zum Teufel soll das, Sam?!“

Sam schüttelte den Kopf und machte schon wieder dieses furchtbar unbehagliche Gesicht – wie konnte ein einzelner Mensch nur so viel Stirn zum Runzeln haben?

„Soll das heißen, du kaufst ihr diese Show ab, Sammy?“, fuhr Dean ihn ungläubig an, und Sam nickte entschlossen, was Dean von der einen auf die andere Sekunde total aus dem Konzept brachte.

„Aber … aber dann …“

Dean warf die Hände in die Luft, ließ sich zurück aufs Sofa plumpsen und schenkte Sam einen düsteren Blick.

„Mach doch, was du willst.“

Sam nickte erneut und machte eine beschwichtigende Geste in Richtung Sharon, die vor Schock scheinbar erstarrt war.

„Was … hat das alles zu bedeuten?“, brachte sie schließlich kaum hörbar hervor, und Sam ging auf sie zu und nahm sie beruhigend bei den Schultern.

Der Gedanke, dass das mit Dean im Nacken möglicherweise eine schlechte Idee war, kam ihm erst, als es zu spät war.

„Warum sagst du denn nichts?!“, fuhr Sharon ihn an, und er erwiderte ihr Starren so ruhig wie möglich.

„Weil er es nicht kann, du dumme Kuh!“

Sharon wandte ihren Blick von Sam ab und starrte stattdessen Dean an.

„Weil er es nicht kann?“

Dean verschränkte die Arme vor der Brust, als weigere er sich aus Prinzip, dumme rhetorische Fragen zu beantworten.

Sharon sah Sam nicken, runzelte die Stirn und schüttelte fassungslos den Kopf.

„Und ihr denkt, das sei meine Schuld? Wie zum Teufel hätte ich das anstellen sollen?“

„Voodoo“, erwiderte Dean knapp, und sie starrte ihn an, als habe er den Verstand verloren.

Langsam begann auch er, ihr diese ‚Show’ abzukaufen.

Aber wer zur Hölle war dann für Sams Zustand verantwortlich?!
 

„Voodoo … unglaublich …“

Sharon machte ein paar unsichere Schritte und ließ sich dann in den Sessel gegenüber der Couch fallen.

„Das glaubt ihr wirklich, ja? Und deswegen schreist du mich so an?! Bist du verrückt?!“

Deans Gedanken wanderten flüchtig zu der Magnum, er verweigerte auch auf diese Frage die Aussage und starrte sie unter gerunzelten Brauen heraus finster an.

„Du hättest die Möglichkeiten und ein Motiv gehabt“, grunzte er genervt, und sie warf einen kurzen Blick auf Sam, der sich soeben neben Dean setzte.

„Die Möglichkeiten und ein Motiv?“

Gab es in diesem Wohnzimmer ein Echo?

„Ja, die Möglichkeiten und ein Motiv!“, wiederholte Dean ungeduldig. „Für Voodoo in der Größenordnung braucht man etwas von der Person, auf die man Magie wirken will … Körperflüssigkeiten zum Beispiel!“

Sharon verzog unwillkürlich das Gesicht.

„Das ist ja ekelhaft!“

Dean zuckte mit den Schultern.

„Ist nun mal so. Über dein Motiv brauchen wir jawohl nicht reden …“

Sharon zog eine perfekt geschwungene Augenbraue in die Höhe und warf einen kurzen Blick auf Sam, der mit unzufriedenem Gesicht neben Dean auf der Couch hockte.

„Weil ich ihn nicht haben konnte?“, mutmaßte sie und grinste doch tatsächlich. „Tut mir leid, wenn ich das so sage, Dean – dein Sammy mag ja süß sein, aber so süß nun auch wieder nicht … das hab ich Sasha auch zu erklären versucht.“

„Er heißt Sam!“, wies Dean sie zurecht. „Und wer zum Teufel ist Sa- Sam, hör sofort auf damit!“

Sam hatte plötzlich angefangen, wie ein Irrer an Deans Jeans und Pullover herum zu zerren und fuchtelte nun derart energisch mit den Armen, dass Dean sich ernsthaft Sorgen machte, k.o. geschlagen zu werden.

„Beruhige dich, Sammy!“

Sharon lenkte durch ein nicht zu unterdrückendes Kichern seine Aufmerksamkeit auf sich und fing sich einen Todes-Verachtungs-Blick ein.

„Tschuldigung – aber ihr Zwei seid einfach zu süß“, kicherte sie unbeeindruckt und stützte das Kinn in die Hand. „Sasha ist meine Friseurin.“

„Heißt das nicht Friseuse?“, stichelte Dean, während er Sams Handgelenke festhielt, um nicht doch noch ein blaues Auge zu riskieren, und Sharon schüttelte zurechtweisend den Kopf.

„Nein, das ist jetzt politisch unkorrekt.“

Dean machte ein genervtes Gesicht.

„Aha. … … … Moment: Friseuse?“

Sam entriss ihm seine Handgelenke und fing wieder an zu gestikulieren, und bei Dean fiel der Groschen.

„Haare!“

Sams Gesicht machte „Verdammt, hat das lange gedauert!“, dann sprang er vom Sofa.

„Haare?“, wiederholte Sharon irritiert, „Soll das etwa heißen, dass ihr mir weismachen wollt, Sasha hätte etwas mit Voodoo zu tun?! Das ist doch absolut lächerlich!“

„Ach ja?!“

Dean verlor langsam aber sicher die Geduld mit dieser rothaarigen Ziege.

„Und wie erklärst du dir dann die ganzen Fälle von Untreue und Ehebruch in dieser beschaulichen Stadt?! Sasha besitzt doch bestimmt den einzigen Friseursalon hier, hab ich Recht?!“

Dean ignorierte Sams „Ich hab’s doch gleich gesagt!“ Gesicht, stand auf und starrte Sharon ungeduldig nieder, ohne wirklich zu begreifen, was Sasha noch getan hatte, außer Sam stumm zu machen.

„Ja, das stimmt schon“, gab Sharon unwillig zu, „Der andere hat pleite gemacht, als sie aus New Orleans hergekommen ist und ihren eröffnet hat. Aber warum sollte sie – oh mein Gott …“

Sharon schlug die Hand vor den Mund, ihre ohnehin blasse Haut hatte einen unnatürlich bleichen, beinahe schon teigigen Farbton angenommen.

„… An dem Tag, als Sam im Salon war, hat sie gemeint, er sei perfekt für mich … und später hat sie nicht eher Ruhe gegeben, bis ich ihr erzählt habe, dass er … also … mit dir zusammen ist … und sie hat sich ganz schrecklich aufgeregt, dass er nicht vorher gesagt hat, dass er …“

Ihre Stimme war durch ihre Hand vor ihren Lippen leicht gedämpft, aber noch immer gut zu verstehen.

Dean schloss kurz die Augen.

„Sie hat gesagt, er sei perfekt für dich?“

Natürlich. Sam und er waren Idioten. Alle Beide.

„Aber … das kann doch nur ein Zufall sein … ich … das ist doch völlig unmöglich!“

Sie starrte Sam an, der ihren Blick traurig erwiderte, und schluckte trocken.

„Sie hat dich dazu gebracht … du hättest nie … oh Mann …“

Sharon legte beide Hände an ihre Schläfen, als versuche sie, ihren Verstand im Kopf zu halten.

„Hat sie Gary dazu gebracht, seine Frau und den Milchmann zu erschießen?!“

Als Sharon wieder aufblickte, war sie überrascht über den Blick, den Sam und Dean einander zuwarfen, dann lächelte sie schwach.

„Wie schön für euch, dass eure Beziehung jetzt wieder im Lot ist, aber könntest du mir meine Frage beantworten, Dean?“

Dean riss seinen Blick von Sams Augen los und räusperte sich.

„Ich glaube eher, dass sie Garys Frau dazu gebracht hat, den Milchmann ranzulassen – aber ich finde, das sollten wir sie persönlich fragen!“
 

„Dieses Mistwetter kann doch keinen natürlichen Ursprung haben!“

Dean stemmte sich dem Wind entgegen und unterdrückte den Impuls, sich erneut an Sams Arm festzuhalten.

Nachher wurde er noch mal so blöde angegrinst, und darauf konnte er ehrlich gern verzichten.

„Na klar, jetzt erzählt mir nur noch, dass es auch noch übernatürliche Wesen gibt, die das Wetter beeinflussen können!“, ertönte Sharons sarkastische Stimme, und Sam und Dean warfen sich einen kurzen Blick zu.

„Ist nicht euer Ernst, oder?“

Sharon, die sich bereit erklärt hatte, die beiden Jäger zu Sashas Haus zu führen, machte ein fassungsloses Gesicht, schlang die Arme um sich selbst, um sich vor dem beißenden Wind zu schützen, und beschloss, dass es das Klügste sei, einfach den Mund zu halten.

„Hier, das ist es“, meinte sie schließlich, als sie das Ende einer etwas versteckt gelegenen Seitenstraße erreicht hatten, und Dean und Sam warfen einen kurzen Blick in den liebevoll angelegten Kräutergarten, umrahmt von ebenso liebevoll angelegten Blumenbeeten, vor einem gemütlichen alten, weiß getünchten Haus.

Es waren doch immer die, von denen man es am wenigsten erwartete.

„Danke Sharon“, Dean sah die Rothaarige über die Schulter an und bedeutete ihr dann mit einem Nicken, zu verschwinden, „Ab hier machen wir allein weiter.“

„Und was heißt das genau? Was habt ihr mit ihr vor?“

Dean unterdrückte ein genervtes Stöhnen und rollte stattdessen dezent mit den Augen.

„Das kommt ganz darauf an, wie kooperativ sie sich zeigt! Und jetzt hau ab!“

Dean hatte sie zwar nicht unbedingt angeschrieen, aber sein Ton reichte aus, dass sie zusammenzuckte, und Sam ihm einen vorwurfsvollen Blick zuwarf.

Na ganz großartig, jetzt war er wieder der Arsch ohne Sozialkompetenz.

„Sharon, im Ernst jetzt: Das könnte gefährlich werden – du solltest verschwinden!“

Sam wirkte über diese Worte noch ein wenig überraschter als Sharon, und Dean zog eine genervte Schnute.

„Jetzt guckt nicht so blöde! Hau endlich ab, Sharon!“

Sharon wollte sich dies offenbar kein drittes Mal sagen lassen, machte auf dem Absatz kehrt und ging den Weg zurück, den sie gekommen waren, ihr rotes Haar wehte wie eine Fahne im Wind.

Dean konnte sie noch immer nicht ausstehen, musste sich jedoch eingestehen, dass das nicht unbedingt ihre Schuld war.

Die Person, die etwas dafür konnte, verbarg sich hinter dieser weißgetünchten Vortäuschung von Anstand.

„Nehmen wir die Hintertür?“, erkundigte Dean sich eher rhetorisch bei Sam, dessen Gesicht machte „Hast du denn deinen Dietrich dabei?“, und Dean verkniff sich einen zweideutigen Witz über diese Frage – obwohl, eigentlich nicht.

„Natürlich Sam! Du kennst mich, ich bin allzeit bereit!“

Sam verdrehte die Augen und packte Dean bei der Schulter, als eine besonders heftige Windböe diesen leicht schwanken ließ.

„Gehen wir rein“, schlug Dean möglichst ruhig vor, und Sam schob ihn sanft vor sich her in Richtung Haus.

Wenigstens hatte das furchtbare Wetter den Vorteil, dass sich niemand auf der Straße herum trieb und sie hätte beobachten können.

Sam und Dean betraten den gepflegten Garten, der Duft von Jasmin war allgegenwärtig – trotz des heftigen Windes – und Deans Bewusstsein suchte sich ausgerechnet diesen Moment aus, um voll und ganz und absolut zu begreifen, dass Sam ihn nicht freiwillig betrogen hatte.

Er verspürte ein derartiges Hochgefühl, dass er nach Sams Hand griff und sie festhielt, während er den deutlich verwirrten Sam mit zur Hinterseite des Hauses zog.

Wenn ihm schon mal nach Händchenhalten war, konnte er dem auch ruhig nachgeben.

Dean ließ eher unwillig von Sams Hand ab, als er vor der Hintertür in die Hocke ging, um mit seinem Dietrich das Schloss aufzubrechen.

Sam stand so dicht neben ihm, dass er die Wärme seines Körpers spüren konnte, und Dean biss sich auf die Unterlippe, als ihm bewusst wurde, dass er genau in der richtigen Position war, um sich für Sams Blowjob zu revanchieren – nur dass jetzt kaum der richtige Moment für sowas war.

Die Puppenkönigin

So, ich hab kein Plan, warum das diesmal so lange gedauert hat und entschuldige mich für die Schnecken von Animexx, die von heute morgen kurz nach Mitternacht bis jetzt - 19.47 Uhr - gebraucht haben, dieses Kapitel online zu stellen.
 

Hab euch alle lieb und wünsch euch viel Spaß beim Lesen!
 

moko-chan
 

Das Schloss knackte leise, als es aufsprang, was Dean ein zufriedenes Grinsen entlockte, bevor er aufstand und seinen Dietrich zurück in seine Hosentasche steckte.

Er warf Sam einen Blick über die Schulter zu und zog überrascht die Augenbrauen in die Höhe, als Sam sich plötzlich vorbeugte und ihm einen Kuss gab.

Mann, musste das denn ausgerechnet jetzt sein?

„Nhm …“

Der Wind wehte ihm Sams Haar ins Gesicht, Sam leckte über seine Lippen, und Dean vergaß, dass er soeben eine Tür aufgebrochen hatte, drehte sich zu ihm um und schlang die Arme um Sam.

Langsam aber sicher wurde diese Dynamik zwischen ihnen gefährlich.

„Nhgh …“

Dean schob Sam sanft aber bestimmt von sich, als der sich mit dem ganzen Körper an ihn schmiegte, und sah ihm in die Augen.

„Du bist schlimm, Sam … sehr schlimm“, schnurrte er grinsend, als er Sams hungrigen Blick bemerkte, und strich ihm mit dem Zeigefinger über die Wange. „Wenn du so weiter machst, werd ich dir den Hintern versohlen müssen …“

Dean gluckste leise auf, als er Sams Gesichtsausdruck entschlüsselte, der zwischen Entsetzen und Erregung schwankte.

„Die Idee gefällt dir?“

Sam schob Dean mit hochroten Wangen durch die aufgebrochene Tür ins Innere des Hauses und visualisierte vor seinem inneren Auge eine kalte Dusche, um seine Hormone unter Kontrolle zu bekommen.

Dean war doch einfach nur unmöglich!

Als er dann allerdings die Sammlung von Voodoo-Puppen bemerkte, die sich in diesem Raum befand, brauchte er keine Visualisierung mehr, ihm wurde auch so eiskalt.

Der wohl als Abstellkammer angedachte Raum war von Sasha zu einer kleinen Voodoo-Werkstatt umfunktioniert worden, eine neue Puppe lag kurz vor ihrer Fertigstellung auf der Arbeitsplatte, Plastiktüten mit Haaren, auf denen der Name der entsprechenden Person stand, waren an eine Pinnwand geheftet worden – unter die Kundenphotos, die Sam auf der Webseite des Friseursalons entdeckt hatte.

Sasha fühlte sich offenbar so sicher in dieser lauschigen Kleinstadt, dass sie weder das Fenster mit Vorhängen vor ungewollten Blicken verhangen, noch andere Sicherheitsmaßnahmen gegen neugierige Nachbarn oder potentielle Einbrecher ergriffen hatte.

Dean knirschte beinahe mit den Zähnen, so wütend war er.

Wenn er doch bloß schon vor ein paar Wochen auf Sam gehört hätte!

Nicht nur hätten sie sich dann diese leidige Angelegenheit mit dem Seitensprung erspart, auch Sasha wäre früher das Handwerk gelegt worden – zwar nicht früh genug, um Gary davon abzuhalten, seine Frau und den Milchmann zu erschießen, aber Dean wollte lieber nicht wissen, wie viel Unheil diese Frau in der Zwischenzeit hatte anrichten können.

Dean zuckte, als er Sams unschuldig lächelndes Gesicht an der Pinnwand entdeckte, und verspürte den unwiderstehlichen Drang, einfach das ganze Haus samt Inhalt und Bewohnerin abzufackeln.

„Was zum Teufel machen Sie hier?“

Dean fuhr herum, sah Sasha in der Tür zum angrenzenden Zimmer stehen, die – von allen Gewehren – ausgerechnet eine Winchester auf ihn und Sam richtete, und konnte sich gerade noch einen dummen Spruch verkneifen.

„Wonach sieht’s denn aus?“, gab er stattdessen zurück, hob jedoch vorsichtshalber die Hände in die Höhe.

Sasha sah aus wie die durchgedrehte Variante von Missouri, und da bereits das Original einschüchternd genug war, wollte er lieber nicht wissen, wozu ihr böser Zwilling imstande war.

Die aufgebrochene Tür fiel mit einem Knall ins Schloss, als sie von einer heftigen Windböe gepackt wurde, und Sam und Dean zuckten zusammen, Sasha packte das Gewehr in ihren Händen fester.

„Es sieht so aus, als wären Sie bei mir eingebrochen“, zischte sie schließlich zur Antwort, die Augen zu zwei gefährlich glitzernden Schlitzen verengt, und deutete Sam mit einem Schwenk der Winchester an, sich neben Dean zu stellen.

Ihr ohnehin frostiger Blick wurde noch kälter, als sie Sam erkannte.

„Kommst du mit deinem kostbaren Freund, um ihn mir vorzustellen?“

Dean erschauderte unter diesem Blick irgendwo zwischen Hass und absoluter Gleichgültigkeit.

Die Frau war verrückt. Vollkommen verrückt.
 

„Willst du denn gar nichts dazu sagen, mein Kleiner?“, wandte Sasha sich höhnisch an Sam, und Dean zog unwillkürlich die Augenbraue in die Höhe.

Kleiner? Sam? Wirklich vollkommen verrückt die Alte.

„Oder hat es dir die Sprache verschlagen? Du hättest Sharon gleich sagen sollen, dass du andersrum bist, dann wäre sie nicht so schrecklich enttäuscht gewesen, und ich hätte dich nicht für deine grenzenlose Verlogenheit bestrafen müssen!“

Der plötzliche Ausdruck von Schuld auf Sams Gesicht war mehr, als Dean im Moment ertragen konnte.

„Für seine Verlogenheit bestrafen? Weil er einer völlig Fremden nicht sofort auf die Nase gebunden hat, wie er’s im Bett mag?!“

Der Lauf der Winchester in unmittelbarer Nähe zu seiner Nase brachte Dean abrupt zum Schweigen, und er schluckte unbehaglich, als er den selbstgerechten Ausdruck auf Sashas Gesicht sah.

Wenigstens hatte er im Austausch diesen schrecklichen schuldbewussten Ausdruck von Sams Gesicht wischen können.

Der Sturm rüttelte an den Fenstern, und es wurde so dunkel draußen, dass kaum noch Licht in Sashas Bastelzimmer des Bösen drang, was die Schatten in ihrem Gesicht unheimlich verstärkte – und bewusst oder unbewusst, sie schaltete das Licht an, ohne Sam und Dean auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen.

„Natürlich musste ich ihn für seine Verlogenheit bestrafen“, ging sie schließlich auf Deans Frage ein, „Nachdem ich mir solche Mühe gegeben hatte, den perfekten Mann für Sharon zu finden … und nach all den Monaten spaziert er endlich zur Tür herein – und dann DAS!“

Sashas eigentlich so angenehme Stimme verzerrte sich zu einem hysterischen Keifen, und sowohl Dean als auch Sam zuckten zusammen.

„Dabei dachte ich, es könne nicht mehr schlimmer kommen, nachdem Gary meine ganzen Pläne für Sally und Mike kaputt gemacht hat!“

Das Licht von der nackten Glühbirne unter der Decke flackerte kurz, das Heulen des Windes draußen wurde lauter.

Sam brauchte nur eine Sekunde, um zu erkennen, dass Sasha die Einwohner dieser Stadt als ihre persönliche Puppensammlung zu betrachten schien, die sie nach Lust und Laune manipulierte.

Dean war einfach nur angewidert von ihrer selbstzufriedenen Haltung.

„Lasst mich raten, was ihr hier wollt: Dem Goldjungen seine Stimme zurückgeben? Das könnt ihr vergessen.“

Ein ausnehmend unangenehmes Lächeln zog sich über Sashas Gesicht.

„Ich mache aus Prinzip keine meiner Entscheidungen rückgängig, und außerdem könnt ihr euch glücklich schätzen, dass Sam“, sie sprach den Namen auf eine Art aus, dass Dean beinahe eine Gänsehaut bekam, „so glimpflich davon gekommen ist … im ersten Moment wollte ich ihm seine falsche Zunge heraus reißen!“

Dean war sich der Magnum hinten in seinem Hosenbund mit einem Mal so bewusst wie vermutlich erst selten in seinem Leben.

Es mochte sich nicht gehören, eine Frau mit einer Waffe zu bedrohen, mit einer geisteskranken Irren verhielt es sich da allerdings ganz anders.

Jetzt musste Dean es nur noch irgendwie schaffen, seine Waffe zu ziehen, ohne dass ihm sofort der Kopf weggeblasen wurde – und er musste wirklich lernen, nicht zu grinsen, wenn er nur an das Wort ‚blasen’ dachte.

„Findest du das lustig?!“, fuhr Sasha ihn an und presste den Lauf der Winchester an seine Brust.

„Lustig? Dass ich ihm nicht mehr im fünf Minuten Rhythmus sagen kann, er soll die Klappe halten? Was genau soll daran lustig sein?!“, knurrte Dean zur Erwiderung, hob seine Hände noch ein wenig höher, weil sich die Mündung der Waffe plötzlich noch ein wenig tiefer in seine Brust bohrte, und machte ein unschuldiges Gesicht – oder zumindest das, was er dafür hielt.

Er wusste, dass Sam ihn vorwurfsvoll ansah, er konnte seinen Blick auf sich ruhen spüren.

Die Frage war nur, ob Sam ihn mal wieder für einen leichtsinnigen Idioten hielt, oder ob er durchschaut hatte, dass Dean sich nur so unmöglich benahm, um Sashas Aufmerksamkeit und somit die Gefahr, angeschossen zu werden, auf sich selbst zu lenken.

„Ich könnte der Polizei erzählen, ich hätte euch in Notwehr erschossen, weißt du?“, überlegte Sasha laut, „Ihr seid bei mir eingebrochen und habt mich angegriffen … das klingt doch plausibel, nicht wahr?“
 

In Deans Kopf jagte ein Gedanke den nächsten, während ein Blitz draußen den Himmel erhellte.

Jetzt war das Unwetter scheinbar direkt über ihnen.

Wenn er sich nicht beeilte, würde Sasha ihre Drohung wahr machen, ihn und Sam umnieten, und dann vermutlich in Ruhe einen Tee trinken, bevor sie bei der Polizei anrief, um ihren angeblichen – oder vielmehr tatsächlichen – Einbruch zu melden.

Und wenn die Polizei ihr nicht glaubte – was allerdings höchst unwahrscheinlich war – konnte sie sie ja immer noch mit Voodoo lenken.

Gott, Dean hasste Voodoo.

Er hasste alles, was den Menschen ihren freien Willen raubte und zu Marionetten eines Individuums machte, das in neunzig Prozent aller Fälle nicht nur übergeschnappt sondern auch noch größenwahnsinnig war.

Selbst wenn Sashas Absichten anfangs ehrenvoll gewesen sein mochten – schwer vorstellbar, aber durchaus möglich – diese Art von Kontrolle konnte niemals zu einem glücklichen Ende für alle Beteiligten führen.

„Können wir uns nicht -“, setzte Dean an und hielt sofort wieder inne, einerseits, weil seine Nase schon wieder Bekanntschaft mit der Winchester machte, andererseits, weil Sam den Moment genutzt hatte, in dem Sasha sich voll und ganz auf Dean konzentrierte, um die Magnum hinten aus Deans Hosenbund zu ziehen.

Sein Sammy war ja so klug und dann auch noch so groß und gutaussehend – zum Glück traf das auch auf ihn selbst zu, sonst würde er am Ende noch an Minderwertigkeitskomplexen eingehen.

Dass er kleiner war als Sam, lag sowieso nur an den O-Beinen und da er mit denen verdammt schnell laufen konnte, hatte er mit seiner ein wenig kurvigen Anatomie nicht das kleinste Problem.

Sasha erstarrte, als Sam ihr die Mündung der Magnum Taurus an die Schläfe drückte, und ließ die Winchester sinken.

„Na also …“

Dean nahm Sasha mehr als zufrieden das Gewehr ab (das ihm von Rechtswegen ja sowieso von Anfang an zugestanden hatte) gab sich nicht die geringste Mühe, sein spöttisches Grinsen zu verbergen, und Sasha verwandelte sich von der einen auf die andere Sekunde von der furchteinflößenden Furie zum weinerlichen Weib.

„Bitte … ich – nicht schießen … ich tue alles, was ihr wollt!“

Sie fiel auf die Knie und faltete die Hände wie im Gebet, und Dean zog die Augenbraue in die Höhe und musterte sie verächtlich.

„Was machen wir mit ihr, Sam?“

Sie tauschten einen kurzen Blick, und Dean spürte Sams Unsicherheit mehr, als dass er sie sah.

Sasha war ein Mensch, das war das ganze Problem.

Sie konnten keinen Menschen umbringen, so sehr Sasha es auch verdient haben mochte.

Aber wie sollte man diese Wahnsinnige, die sich jetzt wie weggetreten vor ihnen auf den Knien hin und her wiegte, davon abhalten, mit ihrem Puppentheater weiter zu machen, sobald Dean und Sam die Stadt verlassen hatten?

Sasha war vollkommen verrückt, und zeigte auch jetzt nur Reue, weil sie mit dem Lauf einer Pistole konfrontiert war und um ihr Leben fürchtete.

Sie war für den Tod von mindestens zwei Menschen verantwortlich, hatte unzählige Andere ins Unglück gestürzt, ganze Leben ruiniert und ihn und Sam beinahe auseinander gebracht.

Sasha schien ihr Zögern zu wittern, wie ein Maikäfer das nächste Blumenbeet, und bevor Dean noch reagieren konnte, war sie aus ihrer erniedrigenden Haltung vorgeschossen und hatte Dean, ungeachtet der auf sie gerichteten Pistole, die Winchester wieder abgenommen.

Unglaublich peinlich, das gab fünfundzwanzig Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.

Dean zog sich aus Reflex ein paar Schritte zurück, als Sasha das Gewehr auf ihn richtete, Sam spannte den Hahn der Magnum, der Sturm draußen erhob sich zu ungeahnten Höhen, es ertönte ein ohrenbetäubendes Krachen, das das Haus in seinen Grundfesten erschütterte, dann fiel ein Schuss, und Dean schrie schmerzerfüllt auf, bevor er an der Wand in seinem Rücken zu Boden rutschte.

Blut und Feuer

„Ngh …“

Dean stöhnte gequält und presste die Hand auf die Wunde in seiner Schulter.

Sein eigenes Blut rann ihm warm durch die Finger, und für einen Moment war der Schmerz so unerträglich, dass er es nicht schaffte, die Augen zu öffnen.

Jagdgewehre gehörten eindeutig nicht in die Hände von durchgedrehten Zivilisten.

Dean stieg der unangenehm vertraute Geruch von Rauch in die Nase, er spürte eine unangenehm intensive Hitze, hörte ein beunruhigendes Knacken und Knistern, und als er sich endlich dazu gezwungen hatte, die Augen aufzuschlagen, realisierte er, dass das Krachen von vor wenigen Sekunden ein Blitz gewesen war, der in Sashas altes Haus eingeschlagen war, der es in Sekunden in Brand gesteckt hatte.

Die Flammen hatten sich schon beinahe im ganzen Raum ausgebreitet, und ob das jetzt die gerechte Strafe Gottes für das Herumspielen mit seinem höchsteigenen Puppenhaus war, wollte Dean nicht entscheiden.

Er ließ sich von Sam auf die Beine helfen und war dankbar für die Stütze, die ihm Sams Körper bot, dann warf er einen kurzen Blick auf Sasha, die die Winchester achtlos beiseite geworfen hatte und nun versuchte, ihre Voodoo-Puppen und die Haarsammlung vor den Flammen zu retten und dabei ununterbrochen wirres Zeug vor sich hin redete.

"Nein, nicht meine Puppen ... ich brauche meine Puppen", war alles, was Dean aufschnappte, und allein das verursachte ihm beinahe eine Gänsehaut.

Blut tropfte von Sashas Arm auf den Boden - Sam hatte im gleichen Moment schon beinahe reflexartig auf sie geschossen, als sie das Gewehr auf Dean abgefeuert hatte.

Der Rauch brannte Sam und Dean in den Augen, die Hitze wurde zunehmend unerträglich, und Sam beschloss, dass Deans und sein Leben Vorrang vor Sashas hatten.

Er legte den Arm um Dean, führte ihn so schnell wie möglich aus dem brennenden Haus und auf die gegenüberliegende Straßenseite, und dann krachte es erneut und ein zweiter Blitz schlug in Sashas Haus ein.

Beide Jäger zuckten zusammen, warfen sich einen kurzen aber aussagekräftigen Blick zu, Sam schlang seinen Arm noch ein wenig fester um Dean und führte ihn so schnell wie möglich vom Ort des Geschehens weg.

Die Voodoo-Puppen würden augenscheinlich auch ohne ihr Zutun vernichtet werden.

Die Wahrscheinlichkeit für ein solches Ereignis – dass in ein und das selbe Haus tatsächlich zwei Blitze in so kurzer Folge einschlugen – war so verschwindend gering, dass Dean beinahe versucht war, doch an eine höhere Instanz zu glauben – aber auch nur fast, da er sich beim besten Willen nicht zwischen dem weisen Alten mit Rauschebart und der ein wenig verrückten, aber durchaus sympathischen Irren mit dem Laptop entscheiden konnte.

Aber das alles war im Moment nebensächlich.

Es war jetzt zunächst einmal wichtig, Deans Wunde zu versorgen, die für Sams Geschmack ein wenig zu stark blutete, und ihn von der Straße zu kriegen, denn Sam verspürte keinerlei Lust, Polizisten und Feuerwehrmännern zu erklären, was er und Dean am Tatort verloren hatten, und warum zum Teufel da so ein unangenehm großes Loch in Deans linker Schulter klaffte.

Ein paar Straßen von Sashas Haus entfernt machte Sam aus seinem Hemd einen Notverband um Deans Schulter, damit der nicht noch mehr Blut verlor, und als Dean bemerkte, dass Sam ziemlich zielsicher den Greenway und somit vermutlich Sharons Haus ansteuerte, fing er doch tatsächlich an, zu protestieren.

„Ich will da nicht hin, Sam!“

Sam verdrehte die Augen, packte Dean fester und zerrte ihn unerbittlich mit sich.

Sharons Haus war nahe, sie konnten es sich nicht leisten, noch länger den Augen der Öffentlichkeit ausgesetzt zu sein und noch viel weniger, sich in den Impala zu setzen und einen angemessenen Sicherheitsabstand zwischen sich und diesen verwunschenen Ort zu bringen.

Deans Schussverletzung musste versorgt werden, und Sharons Haus war der einzige Ort, an dem das in Ruhe möglich war – ins Krankenhaus konnten sie ja schlecht gehen, die würden dort viel zu viele Fragen stellen.

Da Dean langsam schlecht wurde und er im Prinzip ja auch kein wirklich schlüssiges Argument vorbringen konnte, warum sie nicht bei Sharon Unterschlupf suchen sollten, gab er Sams Ziehen und Zerren also nach, wurde allerdings ohnmächtig, gerade als Sam auf die Klingel unter ihrem Namensschild gedrückt hatte.
 

„Dean?“

Eine große warme Hand strich sanft über Deans Wange, und er blinzelte vorsichtig.

Irgendwie kam ihm diese Stimme, die in sein müdes Bewusstsein drang, bekannt vor, und allein ihr Klang machte ihn lächerlich glücklich.

„Ist er wach?“

Ok, DIESE Stimme kam ihm definitiv bekannt vor, und er hätte gut und gern auf sie verzichten können.

Blöde Sharon, was wollte die schon wieder?

Und dann, halbwegs wach, begriff Dean endlich, schlug die Augen auf und strahlte Sam an.

„Du hast deine Stimme zurück!“

Sam grinste liebevoll, strich ihm noch mal über die Wange, und Sharon zog sich mit einem „Er IST wach“ zurück.

Kluge Frau.

„War ich lange weggetreten?“, erkundigte Dean sich leise, als er Sams müdes Gesicht sah, und Sam nickte und warf einen kurzen Blick auf Deans fest verbundene Schulter.

„Du hast verdammt viel Blut verloren diesmal.“

So beschissen, wie er sich im Moment fühlte, glaubte Dean das gerne.

Er schloss die Augen, spürte, wie Sam seine Haltung auf der Matratze leicht veränderte und dann wurde er sanft geküsst.

„Mh …“

Dafür lohnte es sich doch beinahe, angeschossen zu werden.

Sam zog sich wieder von ihm zurück und Dean hörte Schritte, die ganz bestimmt nicht von Sam stammen konnten, weil der erstens noch neben ihm saß und sich zweitens niemals so leichtfüßig fortbewegen könnte, selbst dann nicht, wenn er eine fünfjährige Balletausbildung hinter sich hätte.

„Ich hab ihm Suppe gemacht …“

Ja, da war sie wieder, die Sharon – aber da sie ihm Essen mitgebracht hatte, wollte Dean mal nicht so sein.

Er öffnete die Augen, ließ sich von Sam beim Aufsetzen helfen, und strafte den mit einem Schein-Todes-Blick, als er Anstalten machte, ihn füttern zu wollen.

„Ich kann das alleine, vielen Dank!“, schnappte er, entriss Sam den Löffel und fing etwas umständlich an zu essen, weil Sam den Teller nach wie vor in seinen Pranken hielt und sich weigerte, ihn herzugeben.

„Das Haus ist komplett abgebrannt …“

Dean hielt kurz beim Essen inne und warf Sharon einen überraschten Blick zu.

„Bitte?“

„Kam eben in den Nachrichten – ich hab unten den Fernseher laufen. Das Haus ist hinüber … und Sasha ist tot – verbrannt … sie konnten sie nur noch an ihren zahnärztlichen Daten identifizieren.“

„Mh …“

Dean fing wieder an zu löffeln und aß ein wenig von der Suppe, bevor er etwas dazu sagte.

Wenigstens kochen konnte die doofe Sharon.

„Wir konnten nichts für sie tun – selbst wenn wir gewollt hätten“, meinte er schließlich und sie verschränkte die Arme vor der Brust. „Ja, das hat Sam auch schon gesagt … und ich mache euch auch keinen Vorwurf, nachdem, was sie getan hat.“

Dean verkniff es sich, darauf etwas zu erwidern und aß seinen Teller leer, mit dem Sharon prompt wieder aus dem Zimmer verschwand.

Irgendwie mochte er sie doch so langsam – das musste an dem Blutverlust liegen, er war nicht mehr Herr seiner Sinne.

„Sharon hat angeboten, dass wir hier bleiben, bis es dir besser geht …“

Dean löste seinen Blick von dem Türrahmen, durch den Sharon verschwunden war, und fixierte ihn auf Sams Augen.

„Hier bleiben? Ausgerechnet bei ihr?“

Sam biss sich unsicher auf die Unterlippe, und Dean grinste schwach.

„Klingt vernünftig.“

Er fing sich einen sanften Klaps ein, grinste noch ein wenig breiter und rutschte ein Stück zur Seite, damit Sam sich neben ihn setzen konnte.

Sam folgte dem subtilen Hinweis, setzte sich zu ihm an die Kopfseite des Bettes und legte sogar den Arm um ihn.

Dean brummte zufrieden, lehnte seinen Kopf an Sams und schloss die Augen.

Sobald es ihm besser ging, würde er als erstes diesen dummen Knebel wegwerfen, der ganz unten in der braunen Plastiktüte lag.

„Erzähl mir was …“
 

Sam wandte sich zum Bett um, als Dean sich regte, und warf ihm einen prüfenden Blick zu, bevor er seine ursprüngliche Haltung wieder einnahm und weiter aus dem Fenster sah.

Es war kurz nach sechs in der Früh, die Sonne hatte gerade beschlossen, aufzugehen, und da Sam ohnehin nicht länger hatte schlafen können, war er kurzentschlossen aufgestanden.

Sie waren nun schon seit zwei Tagen bei Sharon, Dean hatte sich relativ gut von seiner Verletzung erholt, und Sam war guten Mutes, dass er seine Schulter auch in Zukunft problemlos würde einsetzen können.

Es war Sam klar, was für unendliches Glück sie mal wieder gehabt hatten.

Dean würde mit ein paar Narben davon kommen, er selbst war unverletzt, und dann hatten der doppelte Blitzeinschlag und das durch ihn verursachte Feuer wahrscheinlich auch noch sämtliche Beweise vernichtet, dass er und Dean jemals am Tatort gewesen waren.

Sasha war ihrem gerechten, wenn auch grausamen, Schicksal zugeführt worden, und weder Deans noch sein eigenes Gewissen waren mit dem Mord an einem Menschen belastet – das war vielleicht das größte Glück von allen.

„Sammy …“

Sam wandte sich erneut zum Bett um, als Deans müde Stimme erklang, und lächelte, als er sah, wie Dean – scheinbar im Halbschlaf – die Hand nach ihm ausstreckte.

„Komm her, es isso ungemütlich ohne dich“, nuschelte Dean dumpf, wedelte leicht mit der Hand, und Sam ging zu ihm hinüber, schlüpfte zu ihm unter die Decke und nahm ihn in den Arm.

„Nhpf … du bist ganz kalt“, murrte Dean, kuschelte sich nichtsdestotrotz an ihn, und Sam wusste gar nicht wohin mit seiner Begeisterung.

Dean würde sich später vermutlich nicht an diesen Moment erinnern, er selbst aber schon – und er würde es sich auf gar keinen Fall nehmen lassen, sein Entzücken über Deans putziges Verhalten an diesen weiter zu geben.

Sam strich Dean mit einer zärtlichen Geste durch das ein kleinwenig wirre Haar – das war zu kurz, um wirklich jemals so richtig wirr zu werden – und betrachtete versonnen Deans inzwischen wieder schlafendes Gesicht.

Zwischen ihm und Dean war endlich wieder alles in Ordnung.

Sam schloss kurz die Augen und atmete tief durch.

Sicher, Dean hatte ihm auch dann schon verziehen gehabt, als sie noch beide von seiner Schuld überzeugt gewesen waren, aber jetzt … Sam hatte irgendwie das Gefühl, dass sie sich jetzt noch näher als zuvor waren.

Das Wissen, dass Dean ihn so sehr liebte, dass er ihm sogar diesen Fehltritt, mit dem er ihn so unglaublich verletzt hatte, verzeihen konnte, strahlte warm durch Sams Körper, und er nahm sich vor, in Zukunft noch besser auf Dean aufzupassen.

Sam öffnete die Augen, um wieder Deans Gesicht ansehen zu können, und drückte ihm wie im Zwang einen sanften Kuss auf die ein wenig kratzige Wange.

Dean gab ein zufriedenes Schnaufen von sich, drängte sich enger in Sams Umarmung und schlief selig weiter.

Sam begann, Dean sanft im Nacken zu kraulen, während er stumm die Sonne dabei beobachtete, wie sie nach und nach ihr Zimmer eroberte.

Es war ein hübsches, freundliches Gästezimmer, in dem Sharon sie untergebracht hatte, Sam und Dean fühlten sich darin gleichermaßen wohl, und es bildete einen angenehmen Kontrast zu den Motelzimmern, in die es sie für gewöhnlich verschlug.

Sam schloss die Augen und schmiegte seine Wange an Deans.

Wenn er sich auf Deans Präsenz und seinen Geruch und seine Wärme konzentrierte, dann würde er es vielleicht schaffen, noch einmal einzuschlafen.

Da Dean ein relativ anstrengender Patient war, brauchte Sam im Prinzip nämlich jeden Schlaf, den er kriegen konnte und -

„Nmpf … Sammy …“

Andererseits war es natürlich unglaublich verlockend, wach zu bleiben und herauszufinden, wie oft Dean im Schlaf seinen Namen flüstern würde.

An jedem verdammten Sonntag

Einen schönen guten Tag wünsche ich und einen ganz wundervollen Sonntag noch dazu!

Habe mich aus aktuellem Anlass dazu breitschlagen lassen, das Wochenende durch zu arbeiten und präsentiere euch daher schon heute das neueste Kapitel!
 

Gewidmet ist dieses Machwerk diesmal ganz besonders der Isi und der Kinka und ich bin frohen Mutes, dass euch gefällt, was ich mir hab einfallen lassen.
 

Viel Vergnügen beim Lesen wünscht
 

moko-chan
 

Dean fröstelte und zog seine Jacke fester um sich, bevor er sich flach auf den Boden legte und die Taschenlampe ausknipste.

Sam neben ihm warf ihm durch die Dunkelheit einen eindringlichen Blick zu, und Dean konnte sich gerade noch beherrschen, ihm kein Küsschen zuzuhauchen – sowas gehörte sich auf einem Friedhof bei Vollmond und kurz vor Mitternacht einfach nicht.

Dean fröstelte erneut und kroch ein Stückchen dichter an Sam heran.

Das Gras, auf das sie sich gelegt hatten, war feucht, der Boden kalt, und Dean war noch nie so unmotiviert gewesen, sich die Nacht aufgrund einer potentiellen Werwolfjagd um die Ohren zu hauen.

Seine Schulter tat noch immer ein bisschen weh, ihr aktuelles Motelzimmer verfügte über eine Dampfdusche im Bad – eine fabelhafte WellSpring 130 mit Aromadispenser, war das denn die Möglichkeit?! – und dann hatte er noch einen halben Kuchen, der auf seinem Nachttisch auf ihn wartete.

Und es war Sonntag.

Konnte er nicht einfach mal das Wochenende frei haben, wie andere Leute auch? Nein, er und Sam bekämpften das Böse nicht nur an Werktagen sondern auch noch an jedem verdammten Sonntag.

Er wollte jetzt mit Sam verdammt noch mal in einem kuscheligen Bett liegen und nicht auf kalter Friedhofserde.

Der Wind raschelte leise in den Büschen und Bäumen hinter ihnen, irgendwo schrie ein Käuzchen oder sowas, und Dean verdrehte die Augen. Diese Nacht war ein einziges Horrorfilm-Klischee.

„Bist du sicher, dass er hier -“

Dean hielt inne, als Sam ihm den Finger auf die Lippen legte, und überlegte sekundenlang, einmal der Länge nach drüber zu lecken.

Aber auch das gehörte sich auf einem Friedhof bei Vollmond und kurz vor Mitternacht einfach nicht.

Sam nickte ihm stumm zu, deutete auf den mit Kieselsteinen bestreuten Fußweg, der sich wenige Meter vor ihnen hell vom Dunkel des ihn umwachsenden Grases abhob, und Dean beschloss, es einfach hinzunehmen, dass diese Nacht Beziehungstechnisch ein Reinfall werden würde.

Naja, wenigstens würde die Welt am nächsten Morgen um einen Werwolf ärmer sein und das war ja auch etwas wert, nicht wahr?

Sam war fest überzeugt, dass ihr Werwolf in Kürze die Abkürzung über den Friedhof nehmen würde, um zu seinem Jagdrevier kurz hinter dem Restaurant „Zum kurzen Kracher“ zu gelangen, wo vor Kurzem die Leiche eines angenagten, aufgeschlitzten, kurzum übel zugerichteten jungen Mannes gefunden worden war – ohne Herz.

Sam hatte von diesem Fall, in dem die Polizei bisher völlig erfolglos ermittelte, erst kürzlich in der Zeitung gelesen und beschlossen, dass es für ihn und Dean langsam Zeit wurde, Sharons hübsches kleines Häuschen zu verlassen und weiter zu ziehen.

So waren sie dann also in die Nachbarstadt gefahren, in der sich der grausige Mord in einer Vollmondnacht vor ziemlich genau einem Monat ereignet hatte, und schließlich auf diesem lauschigen Friedhof gelandet.

Wenn dieser Werwolf jetzt allerdings nicht bald auftauchte, dann würde Dean ganz sicher einschlafen.

Er war noch nie der geduldige Typ gewesen und der blöde Werwolf ließ schon verdammt l-

„Grrr!“

Oh, verdammt!

Dean und Sam sprangen gleichzeitig auf die Füße, als sie dieses äußerst ungehaltene Knurren vernahmen und erblickten im Gebüsch hinter sich auch prompt ihren Werwolf.

Der war mindestens so groß wie Sam, breit wie ein Schrank und dank Klauen und Reißzähnen … bis an die Zähne bewaffnet.

Und wieso hatte der jetzt bitteschön nicht seine Abkürzung genommen?

Der Werwolfhühne grollte, Dean machte einen unbedachten Schritt nach hinten und fiel rückwärts über den Grabstein einer gewissen ‚Isabel Dallas – geliebte Tochter, Freundin, Ehefrau und Mutter – wir haben sie viel zu früh verloren’.

„Dean!“

Dean liebte es, wenn Sam seinen Namen schrie, unter diesen Umständen fand er es allerdings nur halb so erregend wie sonst – allerdings doch immer noch erregend, was ihm vermutlich zu denken geben sollte.

Er wurde von Sam auf die Beine gezerrt und schrie nun seinerseits auf, als er den Werwolf einen Satz in ihre Richtung machen sah.

„Sam!“

Dean stieß Sam beiseite und landete prompt wieder auf dem Rücken, über sich die knurrende Kreatur, seine Schulter schmerzte noch ein wenig mehr als zuvor, und Sam schrie erneut seinen Namen.

So war es richtig – nur immer schön abwechselnd.

Das schien auch der Werwolf zu meinen, der jetzt ohne ersichtlichen Grund von Dean abließ und sich auf Sammy stürzte, was Dean wieder die Gelegenheit gab, Sams Namen zu brüllen, bevor er seine mit Silberkugeln bestückte Pistole zückte und dem Wesen der Finsternis ein paar der besagten Kugeln ins Herz jagte.

Der riesige Körper über Sam erbebte, er zuckte noch ein paar Mal, schreckliche gurgelnde Laute entkamen seiner Kehle, dann lag er ganz ruhig da.

„Wir waren echt schon mal besser bei Sowas“, brummte Dean verdrießlich, zog Sam auf die Beine, nachdem der den toten Werwolf von sich geschoben hatte, und betrachtete den desolaten Zustand von dessen Oberbekleidung. Der Werwolf war offenbar kein Freund von Sammys Zwiebellook gewesen, er hatte sowohl Pullover und Hemd als auch das darunter liegende Shirt mit seinen Krallen zerfetzt und Sams Brust mit ein paar äußerst unschönen Kratzwunden verziert.

„Komm, zurück zum Motelzimmer, das muss desinfiziert werden …“

Sam nickte, setzte sich in Bewegung und machte ein besorgtes Gesicht, als er sah, wie Dean seine Schulter schonte, als er die Pistole wegsteckte.

„Ist mit dir alles ok?“

„Nicht wirklich, aber ich werd’s überleben … und wir müssen neue Kugeln machen, wir haben nur noch die drei im Magazin …“

Sam nickte, machte sich eine mentale Notiz und blieb wie angewachsen stehen, als er ein Unheil verkündendes Grollen vernahm.

„Bitte sag mir, dass das dein Magen war …“

Dean zog die Augenbraue hoch und musterte ihn abschätzig. „Dude, mein Magen mag ja zu so Einigem imstande sein, aber zu solch klangvollem -“

Dean hielt inne, als das Grollen erneut und zwar unangenehm dicht hinter ihnen ertönte, und als sie sich umwandten, erblickten sie eine Gestalt, die über den toten Werwolf gebeugt am Boden kauerte.

Ein zweiter Werwolf – und sie hatten nur noch drei Kugeln im Magazin.

„Oh verdammt!“

Dean warf Sam einen Seitenblick zu, und konnte ihm da nur zustimmen.
 

Der Werwolf – eine junge Frau, schwarzhaarig und nur unwesentlich kleiner als ihr Vorgänger – hob seinen Kopf, starrte zu ihnen hinüber und betrachtete dann noch einmal kurz seinen tot am Boden liegenden Artgenossen, bevor seiner Kehle erneut ein fußnägelrollendes Knurren entkam, und er einen Satz auf Sam und Dean zu machte.

„Oh, misto!“

Sam packte Deans linken Arm und stolperte ein paar Schritte rückwärts, während Dean mit dem rechten Arm die Pistole mit den verbliebenen drei Silberkugeln wieder zutage förderte.

„Misto?! Was für ein lahmes Schimpfwort ist das denn?!“, entfuhr es Dean unwillkürlich, und er richtete die Pistole so ruhig wie möglich auf die angreifende Kreatur.

Die Werwölfin machte einen mächtigen Satz, die Pistole landete auf dem Boden, und Dean fluchte.

Er sah aus dem Augenwinkel, wie Sam einen Knüppel vom Boden aufklaubte und zuckte beinahe zusammen, als Sam mit aller Macht zuschlug, und die Wölfin fiepend und grollend zu Boden stürzte.

Sam hatte offenbar einen gewaltigen Bums drauf – nur leider nicht gewaltig genug.

Ihre Gegnerin kam erschreckend schnell wieder auf die Beine, eine Wolke verdunkelte natürlich ausgerechnet jetzt den Mond, so dass Dean keine Ahnung hatte, wo seine Pistole abgeblieben war, und so folgten er und Sam ihrem ersten Impuls und sahen zu, dass sie Land gewannen.

Der Werwolf jagte sie quer über den Friedhof, immer vom einen zum anderen Ende, und in Dean kam so langsam der Verdacht auf, dass das hier schon beinahe mehr Spiel als Ernst war – wäre da nur nicht die drohende Gefahr gewesen, gebissen und ebenfalls zum Werwolf zu werden.

Dean hörte einen dumpfen Laut hinter sich, fuhr herum und als er sah, dass Sam gestürzt war, brach ihm der kalte Schweiß aus.

Nicht so, nicht in dieser Nacht.

Ein Winseln erklang aus den Büschen zu ihrer Linken, die Werwölfin hielt kurz vor dem Sprung inne und schnüffelte nervös, und als Dean etwas Hartes unter seinem Schuh spürte und zu Boden sah, erblickte er doch tatsächlich seine Pistole.

Zwei Sekunden später hatte er die Waffe in der Hand, schoss, traf das Herz, und hatte somit schon dem zweiten Werwolf in einer Nacht den Garaus gemacht.

Das gab zwanzig Punkte auf der Männlichkeitsskala.

Aber was hatte da vorhin gewinselt?

Der Wind fuhr raschelnd durch das im Mondschein liegende Gebüsch, ein paar Äste knarrten, um die Gruselstimmung zu untermalen, und dann kam es aus den Büschen hervor und direkt auf Sam und Dean zu.

„Das glaub ich ja jetzt nicht! Der ist ja … richtig drollig!“

Dean ging in die Hocke, und der junge Hund, schwarz, wuschlig, mit Pfoten so groß wie Untertassen stützte selbige gegen Deans Knie und leckte ihm das Gesicht ab.

„Dean …“

Sam stand langsam auf und glaubte nicht, was er da sah.

„Dean, wir müssen hier weg!“

Dean grummelte, stand auf und der Hund machte vor ihm Platz, sah zu ihm auf und legte den Kopf schief.

„Oh Gott, Sam! Er hat deine Augen!“, rief Dean entzückt aus, beugte sich wieder vor und kraulte seinen neuen Freund hinter den Ohren.

„Dean …“

Sam hatte augenscheinlich kein Herz für Tiere.

„Is ja gut, ich komm ja schon!“, brummte Dean gereizt, ließ von dem putzigen Vierbeiner ab und machte sich mit Sam eiligst auf den Weg zurück zu ihrem Motel, bevor die Polizei auf Anrufe der Friedhofsanwohner reagieren konnte, wer da zu nachtschlafender Zeit Knallfrösche auf Grabsteine warf.

„Dean, der Hund folgt uns …“

Dean warf einen Blick über seine Schulter, wurde freundlich angewedelt und grinste. „Er mag mich eben.“

Sam stöhnte auf. „Jag ihn weg, ich hab keine Lust darauf, dass er die ganze Nacht vor unserem Zimmer sitzt und winselt!“

Der empörte Blick, den Dean ihm auf diese Aussage hin zuwarf, traf Sam vollkommen unvorbereitet.

„Ihn wegjagen? Er hat uns gerade das Leben gerettet!“

Sam bevorzugte Idee, dass es die mit Silberkugeln geladene Pistole gewesen war, die ihnen das Leben gerettet hatte, sagte aber nichts.

Dean hätte ihm ohnehin nicht zugehört.
 

„Er sieht hungrig aus …“

Sam verdrehte die Augen, als er Deans besorgte Stimme vernahm, und befreite sich von Schuhen und Socken.

„Du musst nicht immer von dir auf Andere schließen.“

Dean sah davon ab, Sam in die Brust zu boxen, weil er die gerade erst zu seiner Zufriedenheit verbunden hatte, und legte spekulativ den Kopf schief.

„Ich könnte noch mal losgehen und ihm Futter kaufen …“

Sam konnte gerade noch ein genervtes Schnauben unterdrücken. Schlimm genug, dass Dean die dumme Töle mit in ihr Hotelzimmer hatte nehmen müssen, er würde selbiges jetzt ganz bestimmt nicht noch einmal verlassen.

Es war kurz vor zwei Uhr morgens, Sam wollte einfach nur noch ins Bett, sich so nah wie möglich an Dean schmiegen und schlafen.

„Es wird ihn nicht umbringen, noch ein paar Stunden auf sein Futter zu warten“, verkündete er also ein wenig ungeduldig – er hatte sich damit abgefunden, dass der Hund da war und irgendwann von Dean gefüttert werden würde – zog seine Jeans aus und legte sich auf ihre Schlafstätte, zog sich die Decke bis zur Nasenspitze und schloss die Augen.

Die Matratze knarzte leise, als Dean sich kurz darauf neben ihn legte, und Sam lächelte, als sich ein starker Arm um seine Mitte schlang, und Dean sich von Hinten an ihn drängte.

„Nacht, Sammy.“

Sam spürte Deans warmen Atem in seinem Nacken und erschauderte leicht.

„Gute Nacht, Dean.“

Der Hund jaulte.

„Du kommst nicht mit ins Bett!“, brummte Dean in Sams Nacken, und der erschauderte erneut.

Der Hund jaulte erneut.

„Aus!“

Deans strenge Stimme sorgte augenblicklich für Ruhe, Sam hatte jetzt allerdings eine leichte Gänsehaut, weil Dean so schön dominant gewesen war.

„Nhm …“

Dean schloss die Augen, vergrub sein Gesicht an Sams Nacken und seufzte leise, ohne auch nur zu ahnen, dass Sam, trotz ihres leicht mitgenommenen Zustandes kein Problem damit gehabt hätte, jetzt noch ein wenig … wach zu bleiben.

„… Dean?“

„… Hm?“

Deans Brummen klang müde und kurz vorm Einschlafen, und dann war da ja immer noch der Hund.

„Schon gut … schlaf schön …“

„Mhm …“

Deans Hand streichelte über seinen Bauch, Sam leckte sich über die Lippen und versuchte, auf seine höchsteigene Meditationspraxis zurückzugreifen.

Wie Deans Präsenz ihn von Deans Wärme und unmittelbarer Nähe ablenken sollte, war ihm zwar selbst nicht ganz klar, aber versuchen konnte man es ja mal.

Dass er Deans Schritt an seinem Hintern spüren konnte, war auch nicht unbedingt hilfreich.

Sam seufzte leise, als er Deans gleichmäßig tiefem Atem entnahm, dass der eingeschlafen war, und ließ eine Hand aus dem Bett hängen.

Er vernahm das leise Tapsen zu großer Pfoten, und schon wurde ihm hingebungsvoll die Hand abgeleckt.

„Irgh …“

Sam zog seine Hand zurück, und der Hund winselte leise.

Das war doch nicht fair.

„Blödes Viech …“

Sam tätschelte den wuscheligen Kopf, der sich ihm entgegen reckte, wurde mit einem beseelten Hundeblick und Schwanzwedeln belohnt und hatte nicht einmal den Hauch einer Ahnung, dass er gerade eine Erfahrung gemacht hatte, mir der Dean sich bestens auskannte – also, die mit dem Hundeblick.

Ein Geschenk des Himmels

„Das kann nicht dein Ernst sein, Dean?!“

Dean saß im Bett, verschränkte die Arme vor der Brust und gab die überzeugende Imitation eines schmollenden Fünfjährigen ab, und für einen winzig kleinen Moment war Sam versucht, nachzugeben.

„Dean …“

Nein, nein und nochmals nein! Das ging so nicht, das war völlig unmöglich!

„Dean, wir können ihn nicht mitnehmen!“

Sam ignorierte den dummen Hund, der seine energische Stimme völlig fehl zu interpretieren schien und ausgerechnet jetzt mit ihm spielen wollte, was er durch heftiges Schwanzwedeln und verspieltes Rumgetrapsel zum Ausdruck brachte.

„Warum nicht?“

Das konnte doch nicht Deans Ernst sein?

„Ok, ich weiß, dumme Frage …“

Na immerhin etwas.

„Aber wir können ihn doch auch nicht einfach hier lassen …“

Dean hockte sich zu seinem neuen besten Freund auf den Boden, wurde angesprungen und abgeschlabbert, und Sam schwor sich, Dean definitiv nicht zu küssen, bis der sich das Gesicht abgewaschen hatte.

„Ich mein, guck ihn dir an: Der kann doch unmöglich für sich selbst sorgen! Außerdem schulden wir ihm das!“

Im Prinzip fand Sam es ja ganz unglaublich toll und herzerwärmend, dass Dean so total tierlieb war, aber im Moment nervte es ihn einfach nur.

„Wir schulden diesem Hund gar nichts, Dean. Nicht er hat vergangene Nacht unser Leben gerettet sondern DU!“

Dean, hin und her gerissen zwischen Selbstbeweihräucherung und Aufrechterhaltung seines schlagendsten Arguments, legte einen Moment lang den Kopf schief, und Sam hätte beinahe die Hand vor die Stirn geschlagen, als der dumme Hund das Gleiche tat.

„Ich weiß, was wir machen!“

Dean strahlte, sah erneut aus wie ein Fünfjähriger, und stand auf, um sich im Bad das Gesicht abzuwaschen.

In Sam kam Hoffnung auf – Hoffnung und eine äußerst böse Vorahnung.

„Ach ja? Und was?“

Sam folgte Dean ins Bad, beobachtete, wie der sich Wasser ins Gesicht spritzte, und biss sich auf die Unterlippe.

„Wir könnten mal wieder Bobby besuchen, findest du nicht auch?“

Dean grinste ihn an, Sam blinzelte verdutzt, dann nickte er. „Grandiose Idee.“

Dean griff nach einem Handtuch, trocknete sich flüchtig das Gesicht ab, streckte den Arm nach Sam aus, packte ihn am Handgelenk und zog ihn an sich heran.

„Was macht deine Verletzung?“, erkundigte er sich bei Sam, während er beide Arme um ihn schlang und ihre Becken unanständig engen Kontakt pflegen ließ, und Sam sah ihm in die Augen und lächelte. „Tut nicht besonders weh – und deine?“

„Meine auch nicht.“

Sam reckte den Hals, presste seinen Mund auf Deans und schloss die Augen, und merkte gar nicht, wie ihm ein hingerissenes Seufzen entfuhr, aber Dean merkte es natürlich und war stolz auf sich selbst, dass er Sams angewiderten Blick von vorhin richtig gedeutet und sich die Hundeküsse abgewaschen hatte.

„Nhm …“

Sam schlang seine Arme um Dean, hielt sich mit beiden Händen an dessen Pulli fest und küsste ihn einfach nur.

Dean war unrasiert, aber seine Lippen waren weich, und wenn Sam ehrlich war, dann mochte er das Gefühl, wie Deans Bartstoppeln über seine Haut kratzten.

Er spürte Dean in ihren Kuss hinein grinsen, fragte sich noch, was das zu bedeuten hatte, da verpasste Dean ihm auch schon einen äußerst festen Klaps auf seinen wohlgeformten Hintern.

Sam zuckte zusammen und verfluchte sich selbst in allen Sprachen, die ihm geläufig waren – sogar auf Latein – als dieser Klaps tatsächlich eine positive Reaktion in Form eines heißen Kribbelns in seinem Körper auslöste.

„Ich hab’s ja gewusst!“, brummte Dean triumphierend, küsste ihn wieder und streichelte sanft über die eben noch so grob misshandelte Pobacke.

Sam knurrte unzufrieden, als Dean sich erneut von ihm löste, und Dean grinste und strich ihm das Haar aus der Stirn.

„Und jetzt kaufen wir Spielzeug für den Hund!“
 

„Lassen Sie mich raten: Wuschlig, groß, treudoofe Augen, familienfreundlich?“

Dean blinzelte verdutzt und brauchte einen Moment, bis er begriff, dass die junge, blonde Verkäuferin nicht von Sam sondern ihrem abwesenden vierbeinigen Freund sprach.

„Ja, richtig … er is aber noch jung, also noch nicht so groß“, strahlte er fröhlich und sie nickte.

„Ich verstehe.“

Dean las ihr Namensschild und wunderte sich, woher ihm der Name ‚Isabel Dallas’ so bekannt vorkam.

„Wir brauchen eine Leine und ein Halsband für ihn und irgendwas, was quietscht!“

Dean hörte Sam ein Glucksen höchst dilettantisch als Husten tarnen und rammte ihm seinen Ellbogen in die Rippen.

Isabel grinste und verließ ihren Platz hinterm Verkaufstresen.

„Kommen Sie mit, ich glaub, ich hab genau das Richtige für Sie.“

Dean und Sam folgten ihr in die unendlichen Weiten des Tierbedarfshandels, Dean grinste noch immer fröhlich vor sich hin, Sam rieb sich die schmerzenden Rippen.

„So – hier sind Leinen und Halsbänder … welche Farbe hat er denn?“

Isabel war stehen geblieben und blickte nun fragend zu Sam und Dean auf, den Kopf ein wenig zur Seite gelegt.

„Schwarz“, antwortete Sam, weil Dean noch immer überlegte, wo zum Teufel er den Namen ihrer bezaubernden Verkäuferin schon mal gehört oder gelesen haben könnte.

„Dann nehmen Sie am Besten die hier …“

Isabel drückte Dean ein schwarzes Halsband und die dazugehörige Leine in die Hand, und Sam unterdrückte ein Japsen, weil ihm dieses verdammte Halsband optisch nur allzu vertraut war – und Dean augenscheinlich auch, wenn er dessen frivoles Grinsen richtig deutete.

„Das passt wunderbar“, verkündete der nun grinsend, und Sam hatte nicht übel Lust, ihm eine zu verpassen.

Isabel nickte und führte sie ein paar Meter weiter.

„Ja, die schwarzen verkaufen sich am Besten – ganz besonders an Besitzer von Golden Retrievern.“

Dean konnte ein Lachen nicht unterdrücken, und seine Rippen machten schmerzhaft Bekanntschaft mit Sams Ellbogen.

„Das glaub ich gern“, sagte er zu Isabel, rieb sich die Seite – noch immer grinsend – und kniff Sam in den Hintern, als sie nicht hinsah, was dem ein leises, kaum hörbares Quietschen entlockte.

„So, das hier quietscht so gut wie alles – suchen Sie sich was aus“, meinte Isabel auch prompt mit einer großzügigen Geste in Richtung der Auslage vor ihnen, und Dean verschränkte die Arme vor der Brust und machte ein Gesicht, als ginge es daran, Ringe für Sam und sich selbst auszusuchen.

Isabel zog sich zurück und ließ sie allein, und Sam verschränkte ebenfalls die Arme vor der Brust. „Leine und Halsband sehe ich ja noch ein, aber warum müssen wir ihm Spielzeug kaufen?“

Dean wandte den Blick von Plastikknochen und sonstigem überflüssigem Schnickschnack ab und zog die Augenbraue in die Höhe. „Warum denn nicht?“

„Weil …“

Sam hielt inne und seufzte. „Ist schon gut … such einfach was aus …“

Dean strahlte ihn an, Sam betrachtete das als verdiente Belohnung für sein aufopferndes Verhalten und beschloss, Dean öfter mal einfach machen zu lassen.

Er mochte dieses Spitzbubenstrahlen.

Dean griff schließlich nach einem überdimensionalen Kauknochen, der ganz wundervoll quietschte, und kehrte mit seinen Errungenschaften zur Kasse zurück – Isabel strahlte ihm bereits entgegen.

„Fündig geworden?“

„Ja, vielen Dank.“

Er entdeckte ein Photo hinter ihr an der Wand, auf dem eine Frau abgebildet war, die ihr zum Verwechseln ähnlich sah – nur ein paar Jahre älter.

„Wer ist das auf dem Bild?“, fragte er unvermittelt, und sie drehte sich überrascht um, dann lächelte sie.

„Meine Mutter. Sie hat dieses Geschäft vor mir betrieben – angeblich bin ich genau wie sie … mein Vater hat mich sogar nach ihr benannt …“

Bevor er sich jetzt die lange, traurige Geschichte von Isabel Dallas der Älteren anhören musste, zahlte Dean lieber und machte sich mit Sam und einer hübschen grünen Plastiktüte aus dem Staub.
 

„… Was habt ihr jetzt schon wieder angestellt?“

Bobby verschränkte die Arme vor der Brust, maß Dean und Sam jeweils mit einem strengen Blick und konnte sich beim besten Willen nicht erklären, was dieses breite Grinsen auf Deans sonst so stoischen Zügen zu bedeuten hatte.

Er hatte sowieso schon ein merkwürdiges Gefühl gehabt, wer zu dieser Uhrzeit – halb zehn am Abend – noch so energisch an seine Tür klopfte.

„Wir haben nichts angestellt, wir haben dir ein Geschenk mitgebracht!“

Bobbys Gesicht wurde proportional zur Breite von Deans Grinsen misstrauischer, dann machte Dean einen Schritt zur Seite und gab den Blick auf den Impala frei, auf dessen Rücksitz ein äußerst glücklich wirkender junger Hund hockte.

„Ihr schenkt mir einen Hund?“

Bobby klang ehrlich gerührt.

Dean nickte, ging zum Wagen und ließ den Hund hinaus und der, klug wie er war, rannte sofort auf Bobby zu und sprang an ihm hoch.

„Der wird verdammt groß“, meinte Bobby nach einem fachmännischen Blick auf die Pfoten des Hundes und streichelte ihm über den Kopf. „Wo habt ihr ihn her?“

„Er ist uns zugelaufen“, antwortete Dean unangemessen stolz, und Bobby hob den Kopf und sah ihn irritiert an. „Zugelaufen?“

„Ja“, nickte Dean, „auf einem Friedhof.“

Bobby stand ruckartig auf. „Ihr bringt mir einen Hund, der euch auf einem Friedhof zugelaufen ist? Habt ihr euch wenigstens erkundigt, ob er jemandem gehört?!“

Dean machte ein Gesicht, als komme ihm diese Idee zum ersten Mal, und Bobby stöhnte leise auf. „Ihr schenkt mir einen geklauten Hund?“

Dean kratzte sich schuldbewusst am Kopf, und Bobby rollte mit den Augen.

„Idioten. Kommt rein.“

Bobby ging ins Haus, Sam und Dean und der Hund folgten und fanden sich sämtlichst in der Küche ein.

Bobby kramte eine flache Schüssel aus einem seiner Küchenschränke, gab dem Hund Wasser und fragte Sam und Dean, ob sie einen Kaffee wollten – sie wollten.

„Wie heißt er denn?“, erkundigte Bobby sich, während er frischen Kaffee aufsetzte, und Sam rollte mit den Augen, bevor er antwortete. „McClane.“

Bobby lachte leise, und Dean grinste selbstzufrieden vor sich hin.

Der Name war natürlich seine Idee gewesen.

McClane legte sich neben Deans Stuhl auf den Fußboden, bettete seinen wuschligen Kopf auf seine gigantischen Pfoten und schlief ein, und Bobby warf nur einen einzigen Blick auf ihn und stellte dann fest, dass der Hund Dean scheinbar gern hatte.

Sam war mehr als nur genervt.

Ja, der Hund hatte Dean gern.

Der Hund hatte Dean so gern, dass er Deans gesamte Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte, und das ganze zwei Tage lang.

So lange hatten sie nämlich gebraucht, um zu Bobby zu fahren, und wenn Sam nur daran dachte, wie der dumme Hund ständig versucht hatte, vom Rücksitz auf Deans Schoß zu kriechen -

„Alles in Ordnung mit dir, Sam?“

Bobby stellte eine Tasse voll dampfenden Kaffees vor Sam ab, und der machte ein ertapptes Gesicht und räusperte sich.

„Ja, alles in Ordnung … ich bin nur etwas müde.“

Bobby nickte verständnisvoll, dann fragte er, wer von ihnen Beiden diesmal das Gästebett und wer die Couch bekommen würde.

Ach ja – Bobby wusste es ja noch gar nicht.

Sam räusperte sich verlegen, Bobby machte ein abwartendes Gesicht, und Dean pustete in aller Ruhe in seinen Kaffee.

„Ich nehm das Bett“, verkündete er dann seelenruhig.
 

Sam ließ sich mit einem Seufzen auf dem Sofa nieder und fragte sich, was aus seiner Entschlossenheit geworden war, zukünftig die Wahrheit über seine Beziehung zu Dean zu verkünden, wenn es nötig war.

Dean hatte das offensichtlich von ihm erwartet – was Sam sehr gut nachvollziehen konnte – und die Konsequenzen gezogen, als Sam nicht rechtzeitig auf Bobbys Frage geantwortet hatte.

Sie würden diese Nacht also getrennt voneinander verbringen – viel weiter getrennt voneinander, als sie es selbst nach seinem Seitensprung getan hatten – und Sam konzentrierte sich mit aller Macht auf Deans Präsenz, die ein paar Meter über ihm zu seiner Linken schwebte.

Der Hund war natürlich mit Dean im Gästezimmer verschwunden, und Sam konnte nur hoffen, dass Dean ihn nicht als Ersatzwärmflasche missbrauchen würde.

Wenn er genauer darüber nachdachte, hatte Dean sich allerdings als überraschend konsequent erwiesen, was das betraf, also musste er sich in dieser Hinsicht wohl keine Sorgen machen.

Sam schnaufte, zog die Decke über seine nackte Brust und schloss die Augen.

Bobbys Sofa war zu klein für ihn, die Decke war zu kurz für ihn und … Deans Wärme fehlte.

Sam beschloss, Bobby am nächsten Morgen ganz offen und ehrlich zu erklären, dass er und Dean eine Beziehung führten, die weit über das Brüderliche hinaus ging, und sich dann bei Dean für seine Feigheit zu entschuldigen.

Sicher, Dean hatte ihm gesagt, dass er ihn dafür liebte, dass er sich so anstellte, aber irgendwo musste man auch mal die Grenze ziehen.

So oft, wie sie bei Bobby waren, grenzte es an Folter, ihre … Liebe … vor ihm zu verheimlichen.

Das gute Gefühl, diesen unumstößlichen Entschluss gefasst zu haben, half Sam ein wenig über das ein bisschen verlorene Gefühl in seiner Magengegend hinweg; er versuchte, seine 1.93m so zu falten, dass sie bequemer auf Bobbys Sofa Platz fanden, und fand sich damit ab, am nächsten Morgen ganz furchtbare Rückenschmerzen zu haben.

Dean oben im Gästezimmer starrte aus wachen Augen an die Decke und verfluchte sich selbst für seine unglaubliche Sturheit.

Sam ein wenig für sein überentwickeltes Schamgefühl zu bestrafen, war ja gut und schön, was er nicht bedacht hatte, war, dass er sich mit der Allein-Schlaf-Aktion gleich mitbestrafte.

Er hätte es Bobby breit grinsend und mit wackelnden Augenbrauen erzählen sollen, dass Sams Hintern seit neuestem ihm gehörte, dann hätte er sich nicht nur an Sams Gesicht sondern vermutlich auch noch an Bobbys weiden können – aber die Chance hatte er nun verpasst.

McClane, der neben dem Bett auf dem Boden lag, schnaufte leise, und Dean überlegte kurz ernsthaft, ihn ausnahmsweise mit im Bett schlafen zu lassen, verwarf die Idee jedoch ganz schnell wieder.

Er war ja nun wirklich kein kleines Kind mehr – und schon gar nicht eines dieser High-Society-Weiber, die ihre Hunde als Kinderersatz missbrauchten und in überdimensionalen Handtaschen herumtrugen … das wäre mit McClane allerdings auch ein wenig schwierig geworden.

Nein, der Hund würde neben dem Bett schlafen, weil er nun mal ein Hund und nicht Sam war, und Sam würde eben in der nächsten Nacht zu den Streicheleinheiten kommen, die er so gern hatte.
 

Sooo, hier machen wir für heute Schluss und freuen uns auf das Jubiläumskapitel mit einer Doppelfolge!

Erneut liebste Grüße an die Isi und die Kinka - ihr seid soweit zufrieden, hoffe ich?
 

moko-chan

Entlarvt

Na toll. Aktuell warten 187 FanFics auf Freischaltung.

Da kann es sich ja nur noch um Jahre handeln, bis das hier online geht ... naja ... egal!

... Es hat keine 24 Stunden gedauert ... aber doch bis zum nächsten Tag ... hm. Animexx is ne Schnecke!
 

Hier ist es nun also:

Das großartige, das einmalige, das wunderbare 50ste Kapitel "Echte Kerle" zur Feier des Tages in einer Doppelfolge.
 

Ich weiß, in anderen Soaps wird in Doppelfolgen immer geheiratet, aber das wollte ich mir dann doch nicht geben, stattdessen habe ich mich gestern durch 42 Seiten Kommentare gewühlt und meine Kommischreiber dokumentiert.

Herausgekommen ist Folgendes:
 

1. Shaitan ~ Du warst die Erste, du bekommst die Goldmedaille!
 

2. -Revelation- ~ Du warst die Zweite, hast somit Silber verdient ... und warum hab ich schon ewig nichts mehr von dir gehört?
 

3. -alec- ~ Auf dem dritten Platz mit Bronze und immer noch fleißig dabei!
 

4. jibrillchan ~ Hach ja, sie schreibt die längsten Kommis der Weltgeschichte und ich möchte sie nicht missen!
 

5. killerniete21 ~ Du hast dich durch regelmäßiges Kommischreiben und deinen faszinierenden Namen sehr beliebt gemacht!
 

6. Ayume-ko ~ Unglaublich, dieser Fleiß, mit dem sie mir auch schon 5 Kommentare am Stück geschrieben hat!
 

7. BehindTheMirrors ~ Ebenfalls eine sehr fleißige Kommischreiberin und quasi der Spiegel meiner Seele (das konnt ich mir jetzt nicht verkneifen ...)
 

8. Amnesias ~ Meine faszinierende "Namensvetterin" und laut eigener Aussage mein größter Fan, der mir sogar Bilder widmet - ich bin so stolz!
 

9. _Sho_ ~ Hm, lange nix von dir gehört, wa? Aber lieb hab ich dich trotzdem, ich hab euch ja alle lieb!
 

10. Hope_Calaris ~ Tine, meine Tine! Ich drück dich! Ich hab dich lieb! Ich schreibe dir Plüschpinguine und untote Pygmäenaffen in die Geschichte, so viel du willst!
 

11. kuyami ~ Immer fleißig, immer treu, nie um ein "süß" verlegen!
 

12. uglypinkmachine ~ Rike, oh du meine Lieblingsnachbarin und treue Freundin seit vielen, vielen Jahren! Was hab ich mich schon über deine Kommis beömmelt!
 

13. Seelensturm ~ In der letzten Zeit ist der Sturm etwas abgeklungen, aber es gab Zeiten, da schrieb sie mir die großartigsten Kommentare!
 

14. X5-494 ~ Offenbar ein passionerter Dark Angel Fan und nur wegen Jensen in unserer Mitte - Dank an Jensen!
 

15. Lenali ~ Ich hätte mir beim Kommidurchwursten Notizen machen sollen ... Jetzt ist sie schon so lange dabei, schreibt mir zu so gut wie jedem Kapitel einen Kommentar und ich kann das nicht angemessen würdigen, weil mir nichts einfällt außer: DANKE!
 

16. beltane ~ Ich hab dich beobachtet: Du bist faul!
 

17. Sam_Dean ~ Manchmal sieht man den Text vor lauter Sternchen nicht, aber ich weiß die Leidenschaft, mit der sie mir ihre Meinung kundtut, sehr zu schätzen!
 

18. irrce ~ Kinka, meine Allerliebste, freue dich, denn weder du noch deine Schwester seid minderjährig und irgendwann werd ich das auch auflösen! Du musst mir nur nochmal sagen, mit wem genau du verlobt sein möchtest ...
 

19. merique ~ Hier wird jeder gelobt und wenn er nur einen Kommi geschrieben hat, also: Lob!
 

20. Chevvy ~ Schööönes Auto, schööönes Auto!
 

21. DemonOfFear ~ Jemand, der es zu schätzen weiß, wenn ich Sam und Dean leiden lasse - das weiß ich zu schätzen!
 

22. kaaleo ~ Schalt mal dein Gästebuch frei, dann kann ich dir da endlich was reinschreiben!
 

23. Iliahna ~ Bei den ganzen "is" und "as" im Namen könntest du direkt zu unserer Klicke gehören ...
 

24. BlackRaven ~ Hm, jetzt bekomm ich Lust, ein Kapitel zu schreiben, in dem es um Raben geht - hast du ne zündende Idee?
 

25. Todesgoettin_Hel ~ Ihr Name ist absolut irreführend! Die is übehaupt nicht gefährlich! Die is total lieb und kriegt Zustände, wenn ich Sam und Dean zu sehr leiden lasse!
 

26. Lola19 ~ Ich hätte das hier echt besser vorbereiten sollen ... *hust* ... Vielen Dank für die Kommentare!
 

27. kikischaf ~ Manchmal frage ich mich in der Tat, ob es einen Gott gibt, der für die Inspiration für Animexx-Nicknames verantwortlich ist ... hier hat er jedenfalls ganze Arbeit geleistet.
 

28. Serendipity ~ Meine allerliebste Lieblingsisi ... so weit hinten ... aber du schreibst mir Schachtelsatzkommis und liiiebst es, wenn Sam gewürgt wird ... das könnt ich, nebenbei bemerkt, langsam mal wieder schreiben ...
 

29. princess-daxin ~ Ich versteh immer noch nicht, wie Axel es geschafft hat, wie eine FETTE zufriedene Katze auszusehen.
 

30. strange ~ Was soll ich euch erzählen - der Name ist Programm!
 

31. Blanche-Neige ~ Hier hats heute geschneit!
 

32. -Kitsune ~ Puuh, das hier ist anstrengender, als ich dachte ... irre ich mich, oder bist du Naruto-Fan?
 

33. hidan-hime-knuddel ~ Wohlan, meine Liebste, deine letzten Kommentare haben mir gar wohl gefallen!
 

34. ToFi-Fee ~ Noch so ein Harmonie Junkie ... liest sie inzwischen wieder selbst, oder muss die arme Hel-chan ihr immer noch alles vorkauen?
 

35. Melli_V ~ Ich warte ja immer noch drauf, dass die in der Serie tatsächlich rausfinden, dass sie keine Brüder sind und dann schwul werden.
 

36. Nara-san ~ Ähm, ähm, ähm ... Danke für den Kommi! *drop*
 

37. Love_Me_Some_Pie ~ There is no Death - There is only Pie!
 

38. Hermmy ~ But I LIKE the Cookie! (Mir jetzt egal, ob das passt oder nicht.)
 

39. Shadow_Cat ~ Ähm, ähm, ähm ... Ich mag Katzen! Ich habe sogar eine!
 

40. Lunatic_bloody_m-san ~ Du hast einen verdammt langen Nickname, hat dir das schonmal jemand gesagt? Und dann diese ganzen Striche ... @.@ Wahnsinn!
 

41. Silaya-Hien ~ Sie hat mich angelogen, sie ist gar kein Glücksbringer. Aber ich hab sie trotzdem lieb - und ihre große Schwester auch.
 

42. TheWolfKiba ~ Immer diese Leute, die böse Kapitel lesen wollen, obwohl sie da von Rechtswegen noch gar nicht mit umgehen können!
 

43. J2 ~ Ich möchte schwören, dass du dich umbenannt hast ... und an der J2 arbeitete ich zur Zeit mit der Tine!
 

44. Viebi_Lucifer ~ Eine Schnapszahl, das kann kein Zufall sein! ;P
 

45. cole_el_diabolos ~ Wie multilingual wir hier auf Animexx doch sind, das ist wirklich beeindruckend, findet ihr nicht auch?
 

Ich frag mich grad, ob sich überhaupt einer die Liste durchliest und die Mühe zu würdigen weiß, die ich mir hier mache... naja, weiter im Text...
 

46. Selene19 ~ Hmmm, du stehst auf meiner Liste, also hast du mir nen Kommi geschrieben, also hab ich dich lieb!
 

47. Shuichi-kun ~ Shuichi, Shuichi, Shuichi ... ich kenn den Namen, aber WOHER?!
 

48. Akii ~ Der Name erinnert mich an einen Kampfschrei und das find ich toll.
 

49. Emo-Kitten ~ Du kannst dich perfekt mit Sammy zusammentun, der ist Emo-Whelp.
 

50. Bufera ~ Perfekt, meine liebe Rina! 50stes Kapitel, 50ste Kommischreiberin, dir wird hiermit die Ehrenwürde der Jubiläumsschreiberin verliehen!
 

51. Mello_the_Gay ~ Wie schön, wenn man sich das Fröhliche auf die Fahne schreibt, da kann dann ja nix mehr schiefgehen! ;P
 

52. spider369 ~ Bist du eine von so vielen Spinnengeschwistern? Fühlt man sich da von seinen Eltern eigentlich vernachlässigt? Wohnst du im Verbotenen Wald? Oder im Düsterwald? Oder wo?
 

53. Shi-chan_ ~ Das mit dem Unter- und dem Bindestrich hat mich grad echt überfordert ...
 

54. Kurai_sweet ~ Meine Katze heißt Kurai und die is ja mal total sweet!
 

55. Calysto ~ Die Letzten werden die Ersten sein!
 

Ich bin durch, ich bin durch ... ich hätte das hier fast abgeschickt, ohne das Kapitel drunter zu kopieren ... *drop*
 

Jetzt bleibt mir nurnoch, die Tine, die Isi und die Kinka ganz feste zu drücken und ihnen dieses Jubiläumskapitel zu widmen: Alles voller Querverweise!
 

Liebe Grüße an alle Schwarzleser, alle Favolistler und alle Kommischreiber!
 

moko-chan
 

Dean wachte in dem vagen Bewusstsein auf, dass ihm etwas Essentielles fehlte, und brauchte nur Sekunden, bis er begriff, dass das Sams warmer Köper an seiner Seite war.

Er rollte sich schnaufend aus dem Bett, trat den allmorgendlichen Gang ins Badezimmer an und stieg noch im Halbschlaf unter die Dusche.

Er würde sich jetzt präsentabel herrichten, nach unten ins Wohnzimmer gehen und Sam einen Guten-Morgen-Kuss geben – und wenn es das Letzte war, was er tat.

Eine kalte Dusche, Zähneputzen und hastiges Anziehen später polterte Dean mit dem Hund an seiner Seite die Treppe hinunter, eilte ins Wohnzimmer und ... wunderte sich.

Wo war Sam?

Das Sofa war leer und wies nicht einmal mehr Spuren in Form von zerwühlter Bettwäsche und Kissen auf, in der vergangenen Nacht einen Halbriesen beherbergt zu haben.

„Er hat gesagt, er geht kurz frische Luft schnappen – das war allerdings schon vor ner Stunde“, erklang unerwartet Bobbys Stimme, und Dean drehte sich um und sah ihn in der Küchentür stehen. „Vielleicht solltest du mal nach ihm sehen.“

Dean nickte und runzelte die Stirn und war zwei Sekunden später zur Tür hinaus – McClane folgte Bobby in die Küche, um gefüttert zu werden.

Während der Hund also sein Frühstück bekam, suchte Dean Bobbys Schrottplatz nach seinem flüchtigen Liebhaber ab und ärgerte sich aufs Neue, dass es immer nur Sam war, der die hilfreichen Superkräfte entwickelte – wenn ER Sams Präsenz erspüren könnte, hätte diese leidige Sucherei ein für alle Mal ein Ende.

Dean fand Sam schließlich in dem alten Ford, in dem sie sich nach der Fruchtbarkeitsstatuenoffenbarung ‚ausgesprochen’ hatten, und grinste in seliger Erinnerung, als er die Tür zum Beifahrersitz öffnete und einstieg.

„Guten Morgen, Sam.“

Sam reagierte nicht auf diese überaus freundliche Begrüßung, sondern starrte weiter auf seine Hände am Lenkrad des Fords, und Dean fühlte sich merkwürdig an sich selbst erinnert.

„Hey!“

Er legte seine Hand an Sams Wange, drehte dessen Kopf zu sich und gab ihm einen Kuss.

„Guten Morgen, Sam“, wiederholte er direkt an Sams Lippen und schickte noch ein Küsschen hinterher. „Schlecht geschlafen?“

Sam brummte ein „Das auch“, und Dean zog verwundert die Augenbraue in die Höhe.

„Was’n los mit dir?“

Sam kniff die Lippen zusammen und machte eine ausweichende Schnute, aber Dean war nicht geneigt, ihm das durchgehen zu lassen.

„Jetzt sag schon!“

Sam blickte demonstrativ in eine andere Richtung.

„Ich bin ein Idiot“, nuschelte er.

Dean zog erneut die Augenbraue in die Höhe. „Und wieso das bitteschön?“

Sam wirkte ja schon beinahe unglücklich – zum Glück nur beinahe.

„Weil ich mich nicht traue, es Bobby zu sagen.“

Dean biss sich auf die Unterlippe, als er Sams schmollenden Tonfall vernahm, und war nur froh, dass Sammy nicht auch noch seinen Schuh verloren hatte, das wäre ja nicht zum Aushalten gewesen.

„Sam …“

Dean streckte die Hand aus, strich Sam das Wuschelhaar hinters Ohr und kniff ihn sanft ins Ohrläppchen. „Ich liebe dich.“

Dean sah, wie Sam erschauderte, und zog ihn an sich heran.

„Es ist ok, dass du dich nicht traust … Ich werd das übernehmen“, murmelte er großzügig, bevor er Sam einen Kuss aufdrückte und ihn mit beiden Armen fest umschlang.

Dean spürte, wie Sam sich in seinen Armen entspannte, und unterdrückte ein erleichtertes Seufzen. Das hatte er ja nun wirklich nicht gewollt.

Schlimm genug, wenn Dämonen Sam in schwere Gewissenskonflikte und Schuldkrisen stürzten, er selbst musste nicht auch noch damit anfangen.

Dean löste seine Lippen von Sams, sah ihm in die Augen und lächelte sanft. „Lass uns lieber reingehen, bevor Bobby noch kommt, um uns zu holen …“

Sam nickte ein wenig schüchtern, und sie stiegen beide aus, kamen jedoch nur bis zu einem durchgerosteten Toyota, bevor sie wieder übereinander herfielen.

Vielleicht hätten sie nicht so dicht neben einander her gehen und sich dabei auch noch in die Augen sehen sollen.

Wirklich äußerst gefährlich, diese Dynamik zwischen ihnen.

„Nh … Gott, Sam!“, brachte Dean atemlos zwischen zwei Küssen heraus, da hatte Sam ihm auch schon wieder äußerst effektiv den Mund verschlossen und presste ihn so fest an sich, dass es schon fast an Nötigung grenzte.

Dean gab Sams drängender Zunge nur zu gern nach, empfing sie mit seiner eigenen und ignorierte das leise Hüsteln, das von irgendwo rechts hinter ihm an seine Ohren drang.

Sam ignorierte es im ersten Moment auch, allerdings nur so lange, bis sein Gehirn die Verknüpfung „Hüsteln – Schrottplatz – Bobbys Schrottplatz – Bobbys Hüs- BOBBY!“ machte, und er wie von der Tarantel gestochen von Dean abließ, um unter Bobbys gleichmütigem Blick hochrot anzulaufen.

„Schön, dass ihr euch noch immer so nahe steht, obwohl ihr keine Brüder seid“, war Alles, was Bobby dazu sagte, dann zog er sich zurück, um frischen Kaffee zu kochen.

Sam wäre vor Scham beinahe gestorben, Dean grinste nur.

„Na bitte – jetzt weiß er’s und du hast es ihm sogar quasi selbst gesagt.“
 

„Ich glaub das nicht.“

Sam blickte fassungslos von seinem Laptop auf. „Erinnerst du dich noch an Nigel – unseren Märchenfall? Mit den Goldmarien und Schneewittchen?“

Dean überlegte kurz, wie Sam annehmen konnte, er würde diese Prinzengeschichte JEMALS wieder vergessen und nickte. „Klar.“

„Er hat jetzt in Eagle Rock, Kalifornien einen Gebrauchtwagenhandel aufgemacht, und prompt sind dort in den letzten zwei Wochen fünf Menschen verschwunden!“

Dean zog eine ausdrucksvolle Grimasse und köpfte sein Frühstücksei.

„Na toll. Können die Leute da nicht selbst auf sich aufpassen? Ich hasse Märchen und in Kalifornien ist es mir zu dieser Jahreszeit zu warm!“

Dean ließ sich von Bobby frischen Kaffee einschenken, und Sam fiel ein, dass er Dean noch immer nicht erzählt hatte, dass er seine Prinzessin war.

Nun, jetzt war auch nicht unbedingt der beste Zeitpunkt dafür.

„Es ist ja gar nicht sicher, dass es wieder was mit Nigel und Märchen zu tun hat, ich meine …“

Dean stopfte sich die Hälfte seines Eies in den Mund und kaute grummelnd, und Sam verkniff sich den Rest seines Satzes.

Ja, sie wussten Beide, dass es mehr Möglichkeiten gab, was den ahnungslosen Bewohnern von Eagle Rock zugestoßen sein konnte, als sie beide zusammen Finger hatten, und am Wetter konnte er auch nichts ändern.

„Na, das war dann wohl ein sehr kurzer Besuch“, war Alles, was Bobby dazu sagte, und Sam war ihm noch immer mehr als dankbar, dass er über ihre mehr als peinliche Begegnung von vorhin kein einziges Wort verloren hatte.

„Wenn du uns vermisst, musst du nur anrufen, dann kommen wir vorbei“, nuschelte Dean zwischen zwei Bissen Toast und fing sich einen Klaps mit der Tageszeitung ein.

„...“ Sam vertiefte sich derweil wieder in den Onlineartikel der Tageszeitung von Eagle Rock und regte sich innerlich über die dortige Polizei auf, die mal wieder keinerlei Hinweise hatte, wohin ihre Schutzbefohlenen verschwunden waren.

Dort könnte wahrscheinlich ein drei Meter großer GOLEM ganz ungeniert durch die Gegend spazieren, ohne dass es jemandem auffallen würde.

Sam war eher zufällig über den Artikel gestolpert – Kalifornien war ja nicht unbedingt direkt um die Ecke – und überlegte, ob er noch nach Fällen suchen sollte, die sie unterwegs erledigen konnten, entschied sich dann aber dagegen.

Gegen ein paar Tage Roadtrip mit Dean ohne Monster war nicht das Geringste einzuwenden.

Vielleicht kamen sie dann endlich mal dazu, etwas gemeinsam zu unternehmen – was genau das sein sollte, konnte Sam zwar beim besten Willen nicht sagen, aber er würde Dean den Vorschlag auf jeden Fall unterbreiten, vielleicht kam dem ja die zündende Idee.

Wobei Dean bei näherer Betrachtung höchstwahrscheinlich keine zündende Idee, sondern was ganz Anderes kommen würde.

„Sam? Was grinst du so verdorben? Guckst du dir schon wieder Porno-Seiten im Internet an? Am Frühstückstisch? Während ich und Bobby daneben sitzen?“

Sams Grinsen wurde breiter.

Ja, er kannte seinen Dean, er kannte ihn wirklich ganz ausgezeichnet.
 

„Passt auf euch auf, ihr Zwei – und noch mal vielen Dank für den Hund.“

McClane bellte bekräftigend, als Bobby ihm den Kopf tätschelte, und wedelte ein paar Mal zum Abschied, und dann war der Impala auch schon von Bobbys Hof gefahren und verschwand in einer Staubwolke auf die Landstraße.

Dean warf das Radio an und tätschelte Sams Oberschenkel, während Triumph „Fight the Good Fight“ schmetterten.

„Bobby hat das erstaunlich gelassen aufgenommen, findest du nicht?“

Sam nickte und machte sich im Stillen klar, dass er das eigentlich auch vorher hätte wissen können – Bobby nahm schließlich Alles und Jeden gelassen auf.

„Dann sind wir ja jetzt ne Weile unterwegs, was?“, griff Dean zusammenhangslos das Gespräch wieder auf, und Sam nickte erneut. „Irgendwelche Pläne, womit wir uns die Zeit vertreiben könnten?“

Sam spürte Dean grinsen – er musste ihn nichtmal ansehen – und Deans Hand auf Sams Bein ging zu streichelnden Bewegungen über.

„Dude, du denkst nur an das Eine“, schmunzelte Sam, und Deans Hand auf seinem Schenkel wanderte prompt höher.

„Stört dich das?“

Sam biss sich auf die Unterlippe und konnte aufgrund spontaner Hitzewallungen nicht antworten.

Deans Hand berührte seinen Schritt, und Sam schloss die Augen und machte sich klar, dass sie gerade erst losgefahren waren und erst am Abend in das nächste Motel einchecken würden.

„Dean …“

Sam erschrak über seinen flehenden, viel zu unsicheren Tonfall und biss sich auf die Unterlippe – so würde Dean ja nie die Finger von ihm lassen.

„Ja, Sammy?“

Dass Deans Stimme nicht viel mehr als ein sexy Schnurren war, half ihm jetzt auch nicht unbedingt, sich zusammenzureißen.

„Dean … es ist … also … hell“, versuchte er es trotzdem, und als er Dean von der Seite ansah, zierte dessen Gesicht das breiteste Grinsen, das er je gesehen hatte.

„Ja, na und?“

Deans Zeigefinger fuhr seinen Reißverschluss nach, und Sam traute sich nicht, sich zu bewegen, um die Reibung zwischen ihnen nicht noch zu vergrößern.

„Was ist, wenn uns jemand sieht?“

Dean kicherte beinahe.

„Was soll denn dann sein?“

Die Hand in Sams Schritt packte plötzlich zu, und Sam stöhnte überrascht auf.

„D-das …“

„Das?“, hakte Dean schnurrig nach, und Sam wurde noch ein wenig wärmer.

„Das ist doch gefährlich, so zu fahren …“

Dean gluckste leise.

„Andersherum wäre es wohl noch gefährlicher, meinst du nicht auch?“

Sam nickte automatisch und formte seine Lippen zu einem lautlosen „Oh“, als Dean seine Jeans aufknöpfte und den Reißverschluss aufzog.

„Lass das sein!“, beschwerte Dean sich auch prompt. „Ich will deine Stimme hören!“

Sam stöhnte, biss die Zähne zusammen und beschloss, sich das diesmal nicht gefallen zu lassen.

Das ging doch nicht, dass Dean ihn am hellichten Tag begrabschte, wo ihn jeder sehen konnte!

Er packte Deans Handgelenk, zog dessen Hand aus seinem Schritt und machte seine Hose wieder zu.

Dean schmollte prompt.

„Du verdirbst einem auch jeden Spaß.“

Sam schnaubte leise, beugte sich zu Dean hinüber und pustete ihm sachte ans Öhrchen – Dean verriss beinahe das Lenkrad.

„Bist du bescheuert?!“

Sams Gesicht machte „Selber Schuld, was gehst du mir auch an die Hose – kannst du mal sehen, wie das ist!“, und Dean grummelte ungehalten vor sich hin und stellte das Radio lauter, das soeben „I’m burning for you!“ verkündete.

„Wenn du das nächste Mal fährst, werd ich dich auch anblasen!“, murmelte Dean in seinen Bart und im vollen Bewusstsein der Doppeldeutigkeit seiner Aussage.

Sam auf dem Beifahrersitz wurde rot und wusste nicht, ob er sich darüber freuen, oder doch eher Angst haben sollte.

Er war sich nicht sicher, ob Dean sowas tatsächlich machen würde, hatte allerdings die Erfahrung gemacht, dass man Dean so gut wie alles zutrauen musste.

Na toll.

Dean wusste wahrscheinlich ganz genau, was für Gedankengänge er jetzt in ihm ausgelöst hatte.

Sam warf einen prüfenden Blick auf Deans selbstzufriedenes Antlitz und war sofort überzeugt, der amüsiere sich still und heimlich auf seine Kosten.

Das Problem war nur, dass er ihm nicht wirklich böse sein konnte, weil er so verdammt scharf auf ihn war.

Vielleicht … konnten sie ja schon vor dem Abend irgendwo Halt machen.

„Ähm … Dean?“
 

Hier wäre für gewöhnlich Schluss, aber nich heute, nein, heute ist ein besonderer Tag und deswegen gibt's das nächste Kapitel gleich hinterher!
 

Sam fixierte mit verzweifeltem Blick seine ans Bett gefesselten Handgelenke und ihm kamen leise Zweifel an seiner geistigen Gesundheit.

War er denn wahnsinnig gewesen, Dean darum zu bitten, die nächste Abfahrt zu nehmen, damit sie in ein Motel gehen konnten?

„Also Sammy: Schlagsahne oder Schokosauce?“

Dean stand – noch mit Shorts und Jeans bekleidet, während Sam natürlich bereits splitterfasernackt war – am Fußende des Bettes und konnte sich offenbar nicht entscheiden, mit welchem klebrigen Süßkram er Sam bekleckern sollte.

„Du kennst mich – ich komm zurecht“, antwortete Sam schwach, und Dean warf ihm einen irritierten Blick zu. „Was?“

Sam grinste gegen seinen eigenen Willen, und Dean kam die Erleuchtung.

„Na fein, wenn du so oberschlau bist, kriegst du eben Beides!“

Dean ging um das Bett herum, stellte die Flasche mit der Schokosauce auf dem Nachttisch ab und hob die Dose Sprühsahne in seiner Hand wie eine Waffe.

„Dean?“

Dean hielt inne, als Sam ihn so unerwartet ansprach und blinzelte verdutzt. „Ja?“

„Muss das sein?“

Dean zog die rechte Augenbraue so steil in die Höhe, dass sie einen beinahe grotesk perfekten Bogen beschrieb, und sprühte Sam zur Antwort einen großzügigen Klecks Sahne auf die Brust.

„Idiotische Frage“, brummte er, stellte die Dose weg und griff nach der Schokosauce.

Sam schloss die Augen, als die kühle Flüssigkeit auf seine nackte Haut traf, und zuckte zusammen, als Dean zu ihm aufs Bett kletterte, und Deans Zunge ihn nur Sekunden später dafür entschädigte.

„Mhm …“

Sam stöhnte leise auf und leckte sich unwillkürlich über die Lippen, als er Dean dabei beobachtete, wie der die Sauerei sauber machte, die er auf ihm angerichtet hatte.

Dean kam kurz zu ihm hoch und küsste ihn und er schmeckte so verflucht lecker, dass Sam leise aufseufzte und ihm bedauernd nachsah, nachdem er den Kuss beendet hatte, wieder abgetaucht war, und ihn weiter sauber leckte.

Vielleicht war das mit der Sahne und der Schokosauce doch eine ganz gute Idee gewesen.

Deans Zunge glitt von seiner Brust abwärts in Richtung Bauchnabel, tauchte einmal hinein, um flüchtige Schokosauce sicherzustellen, und Sam biss die Zähne zusammen und stöhnte erneut.

Warum nur musste Dean ihn eigentlich jedes Mal wieder ans Bett fesseln?

Nicht, dass ihn das nicht unsagbar anmachte, aber er wollte Dean doch so gern anfassen!

„D-Dean …“

Dean zog sich ein kribbelnder Schauer über den Rücken, als Sam seinen Namen stöhnte, und er zog mit den Fingerspitzen Sams Bauchmuskeln nach, bevor er seine Hände an Sams Hüften gleiten ließ und sie festhielt.

Wie schön, dass er Sam komplett ausgezogen, bevor er ihn ans Bett gefesselt hatte – da hatte er doch mal äußerst gut vorausgedacht.

Weil Sam nämlich schon so schön nackt war, konnte Dean jetzt auch übergangslos und ohne Vorwarnung dazu ansetzten, Sams orale Bestleistung von vor ein paar Tagen noch zu überbieten.

Vielleicht hatte Sam ja doch Recht mit dem Vorwurf, dass er immer aus allem eine Olympische Disziplin machen musste.

(In diesem Fall würde er sich aber wohl kaum darüber beschweren.)
 

Dean drückte einen hingebungsvollen Kuss direkt über Sams Lenden, und dessen Stimme sackte um mindestens zwei Oktaven ab, als er den Kopf, ihn in den Nacken warf und hemmungslos stöhnte.

Dean brummte zufrieden – genau so hatte er sich das vorgestellt.

Aber wie fing er denn jetzt am besten an?

Dean hatte sich in den letzten Tagen öfter Gedanken über diesen Moment gemacht, und wenn er ehrlich war, dann hatte er ein wenig Schiss.

Immerhin war Sam riesig.

Aber nun gut, drücken galt nicht, also musste er jetzt langsam mal loslegen, sonst merkte Sam am Ende noch was, und außerdem hatte Sam sich das hier ja mal sowas von verdient!

„Ah!“

Sam entwich ein ungläubiges Keuchen, als Deans Lippen sich plötzlich um ihn schlossen, und Deans Mund ihn mit einer Hitze empfing, die so überraschend kam, dass er von der einen auf die andere Sekunde steinhart wurde.

„Dean …“

Dean schaffte es irgendwie, gleichzeitig zu grinsen und Sam noch ein wenig tiefer aufzunehmen – und das war gar nicht so schwierig, wie er gedacht hatte, er war augenscheinlich ein Naturtalent.

Sam wusste nicht, wie er es schaffen sollte, gleichzeitig zu atmen und zu stöhnen – das hier war mehr, als er ertragen konnte.

Dean war ja unglaublich gut!

Sam spürte seinen Verstand nach und nach wegdriften, während die Lust sich seiner mehr und mehr bemächtigte.

Deans Mund war so wunderbar heiß und feucht, dass er sich kaum beherrschen konnte, nicht einfach seiner Leidenschaft nachzugeben und hemmungslos hinein zu stoßen.

Dean schien zu ahnen, was in ihm vorging – er packte Sams Hüften noch ein wenig fester, machte ein paar Schluckbewegungen um Sams pochende Erektion, und fing dann an, seinen Kopf auf und ab zu bewegen.

Die Geräusche, die er dabei machte, ließen Sam beinahe ohnmächtig werden, und die Geräusche, die Sam machte, spornten Dean nur noch zusätzlich an.

Sam stöhnte und wand sich, und irgendwann, als er komplett in seiner Lust verloren war, flehte er doch tatsächlich nach mehr.

Dean wurde auf der Stelle hart.

„D-Dean … bitte …“

Sam leckte sich gierig über die Lippen und blickte aus beinahe völlig verklärten Augen auf Dean hinab, und der erwiderte seinen Blick und schluckte trocken.

„Was möchtest du, Sammy?“, fragte er rau, und Sam war zu erregt, um sich mit Höflichkeitsfloskeln aufzuhalten. „Nimm mich!“

Dean beugte sich über ihn, drückte seinen Mund auf Sams und küsste ihn heftig, um zu überspielen, wie katastrophal konfus Sam ihn mit dieser Aufforderung gemacht hatte.

Er tastete blind nach Sams Fesseln und musste ihren Kuss schließlich abbrechen, weil er sie so nicht aufbekam.

Sobald Sam frei war, schlang er beide Arme um Dean, presste ihn an sich und wiederholte: „Nimm mich … bitte …“

Dean unterdrückte mit aller Macht ein Stöhnen, löste sich aus Sams Armen und rutschte aus dem Bett, um die Tube mit dem Gleitgel zu holen – und sich endlich ganz auszuziehen.

Er erledigte das mit ein wenig uneleganter Hast, aber Sam war zu glücklich, Dean endlich nackt zu sehen, um sich daran zu stören.

Dean griff sich das Gleitgel aus der braunen Plastiktüte, kam zurück zum Bett, kniete sich wieder zwischen Sams gespreizte Schenkel und nahm ihn wieder in den Mund.

„Dean!“

Sams Stimme überschlug sich beinahe, und er musste sich mit beiden Händen am vergitterten Kopfende des Bettes festhalten, weil die Alternative gewesen wäre, sich in Deans Haar zu verkrallen, und das wollte er ihm nicht zumuten.

Oh Gott, es konnte doch nicht angehen, dass Dean so gut in sowas war!

Sam beobachtete, wie Dean die Tube mit dem Gleitgel aufschraubte – ohne auch nur eine Sekunde von seiner pochenden Erektion abzulassen – und zog unwillkürlich die Knie an die Brust.

Wenn Dean das vorhatte, von dem er dachte, dass er es vorhatte, dann – Sam konnte nicht einmal daran denken, ohne zu stöhnen.

Dann war Deans Finger plötzlich an seinem Anus, schob sich in kreisenden Bewegungen in ihn hinein, und Deans Zunge kreiste neckisch um die Spitze seiner Erregung.

Diese doppelte Reizüberflutung war zu gut, zu viel, zu intensiv, Sam wollte sich aufbäumen und wurde durch Deans Hand auf seinem Bauch davon abgehalten, die ihn erbarmungslos nach unten drückte.

„Dean … aah … Dean …“

Dean nahm Sam wieder tiefer in den Mund und ging dazu über, ihn ein wenig spielerischer als zuvor zu stimulieren, während er sich darauf konzentrierte, ihn sanft auf sich vorzubereiten.

Da sollte noch mal einer sagen, Männer seien nicht multitaskingfähig.

Sam löste seine Hände von den schmiedeeisernen Streben des Bettes, legte sie in seine Kniekehlen und zog seine Schenkel noch ein wenig weiter auseinander und enger an seine Brust.

Dean, der ihn die ganze Zeit angesehen hatte, verschluckte sich bei Sams Anblick beinahe und musste kurz die Augen schließen, um sich zu sammeln.

Dumm nur, dass er ausgerechnet jetzt Sams Prostata traf, und der so heftig kam, dass Dean sich erneut beinahe verschluckte, bevor er – nun ja … schluckte.
 

„Hah … hah … mhm … Dean …“

Sam schloss die Augen und leckte sich über die Lippen und konnte nicht fassen, dass er Dean nicht einmal vorgewarnt hatte.

Aber es war einfach so plötzlich über ihn gekommen, dass er das nicht mehr geschafft hatte.

„Zufrieden, Sammy?“

Sam nickte und lächelte sanft und war stolz auf Dean, dass der sich ein „Wie war ich?“ hatte verkneifen können.

Dean beugte sich über ihn, sie küssten sich, und Sam biss Dean sanft in die Unterlippe, als der einen zweiten Finger in ihn schob, und er wieder hart wurde.

Dean löste ihren Kuss, blickte an Sam hinab und grinste unanständig. „Das ging jetzt aber schnell.“

Ihre Blicke trafen sich, Dean erschauderte leicht, und Sam nickte. „Jah …“

Sam wurde wieder geküsst, er spürte Deans Finger tiefer in sich und konnte nicht glauben, dass sie gerade erst angefangen hatten.

Dean war einfach so … er machte ihn einfach nur komplett …

„Ah!“

Dean hatte erneut Sams Prostata gefunden und massierte sie mit beinahe schmerzhaftem Druck, und Sams Blick verklärte sich so sehr, dass er schon beinahe fiebrig wirkte, mit dem erhitzten, geröteten Gesicht und dem wirren Haar, das ihm verschwitzt in die Stirn hing.

„Ist das gut so, Sam?“

Sam nickte zur Antwort auf Deans beinahe schon unschuldig vorgebrachte Frage. „Jah …“

Er wusste, dass Dean es liebte, sich dabei zu unterhalten, er konnte nur nicht ganz nachvollziehen, wieso.

Dean spreizte seine Finger in Sam, erhöhte den Druck gegen seine Prostata um ein beinahe unerträgliches Maß, und Sam biss sich auf die Unterlippe und wimmerte leise.

„Dean …“

Dean küsste Sam auf die Wange, dann auf den Hals, die Schulter, die Brust und den Bauch, und arbeitete sich immer tiefer vor, und als er ein paar heiße, feuchte Küsse auf Sams aufragende Erregung hauchte, sah Sam Sterne.

„Dean!“

Sam glaubte das einfach nicht. Dean konnte doch unmöglich noch mal -

„Aaah!“

Dean konnte.

Sam war nicht mehr Herr seiner Stimme, als Dean jetzt dazu ansetzte, ihn komplett aufzunehmen, das auch schaffte und gleichzeitig anfing, seine Finger in ihn zu stoßen.

Dean schloss die Augen, als ein überwältigtes Stöhnen nach dem anderen Sams Lippen entkam, und genoss einfach nur das Gefühl, Sam etwas Gutes zu tun.

Zugegeben, das hier war vielleicht nicht besonders romantisch oder einfallsreich, aber er war gut darin, und er wusste, dass Sam sich nach dieser Nacht nicht nur müde und erschlagen, sondern außerdem glücklich und zufrieden an ihn kuscheln würde – und Sam glücklich und zufrieden zu sehen war schon immer sein ultimatives Lebensziel gewesen.

Es dauerte nicht lange, bis Sam ein zweites Mal kam, und Dean ein zweites Mal schluckte, ohne vorgewarnt worden zu sein.

Er löste seinen Mund von Sam, richtete sich leicht auf und genoss Sams Anblick, wie er da vor ihm lag: Ein wenig matt und erschöpft, mit einem nur angedeuteten Lächeln um die Lippen, die Augen halb geschlossen und voller Zuneigung auf ihn gerichtet.

Sams Lippen formten „Ich liebe dich“, und Dean lächelte warm, bevor er zu grinsen anfing und sich über ihn beugte, um ihm ein Küsschen auf die Wange zu drücken.

„Du wirst mich gleich noch viel mehr lieben“, flüsterte er verheißungsvoll, dann rutschte er vom Bett und holte die braune Plastiktüte.

Sam versuchte, wieder zu Atem zu kommen und das unangenehm leere Gefühl zu ignorieren, das Deans Finger in ihm hinterlassen hatten.

„Warum gehst du denn jetzt weg?“, fragte er leise und ein wenig vorwurfsvoll, und Dean kam zu ihm zurück und drückte ihm einen Kuss auf.

„Du erwartest nicht wirklich, dass ich dich jetzt sofort besteige, oder?“

Nun, Sam hätte es vermutlich anders ausgedrückt, aber doch, genau das erwartete er.

Sonst wäre ja auch Deans schöne Vorbereitung ganz umsonst gewesen.

„Ich geb dir jetzt Zeit, dich ein wenig zu erholen“, verkündete Dean großartig und zog eine Flasche Massageöl – Mandelduft – aus der Plastiktüte, bevor er sie auf den Boden neben das Kopfende vom Bett legte.

Sam blinzelte und malte sich aus, was jetzt auf ihn zukam.

Eine Massage?

Von Dean?

Erholung?

Das sollte doch wohl ein Witz sein!

Tatsächlich ... Liebe

Wir haben heute den 05.03.2008.

Es ist 18.13 Uhr und es warten 307 Fanfiction auf Freischaltung.

Mal schauen, wie lange das diesmal dauert.
 

... Es dauerte bis zum 06.03.2008 bis zirka 12.30. Na, das geht ja noch.
 

Aber die haben schon wieder vergessen, das als Adult einzustufen.
 

„Jetzt guck doch nicht so … ich dachte, du freust dich?“

Sam biss sich auf die Unterlippe, als Deans Blick von gemeingefährlich sexy auf herzerweichend unsicher umsprang, und nickte nachdrücklich. „Tu ich doch auch!“

Das war ohne Zweifel die Wahrheit und nichts als die Wahrheit, und Deans Blick unterlag erneut einem schon fast schizophrenen Wandel, bevor er Sam schnurrend anwies, sich doch bitte auf den Bauch zu drehen – eine Aufforderung, der Sam gern nachkam, er brauchte beim Umdrehen nur ein wenig Hilfe, weil er sich so furchtbar schwach fühlte.

Wie konnte einen die Aussicht auf eine harmlose Massage nur derartig nervös machen?

Sam vergrub sein erhitztes Gesicht im Kopfkissen, schloss die Augen und entspannte sich versuchsweise, und dann tropfte Dean auch schon etwas von dem Massageöl auf seine nackte Haut.

Das Öl war ein wenig kühl, erwärmte sich jedoch schnell, und als Dean anfing, ihn zu massieren, seufzte Sam einmal leise auf und beschloss im Stillen, dass Dean einfach der Beste war.

Der konnte doch einfach alles.

Deans starke Hände glitten über seinen Rücken, über seine Schultern und sogar die Arme und massierten sanft, ausdauernd und kraftvoll jegliche Anspannung weg, derer sie habhaft werden konnten.

Sam glaubte nicht, dass es etwas Besseres geben konnte als das Gefühl von Deans wunderbaren Händen auf seiner Haut – zumindest nichts Jugendfreies.

Eben diese wunderbaren Hände streichelten jetzt einmal kurz liebevoll seine Schultern, dann kehrten sie auf seinen Rücken zurück, arbeiteten sich nach und nach weiter nach unten vor, und Sam stöhnte wohlig, als sie die Zone kurz über seinem Hintern erreichten.

Dean, der über ihm auf dem Bett kniete, grinste zufrieden, rutschte ein Stück nach hinten und drückte Sam einen sanften Kuss auf die linke Pobacke, bevor er die hingebungsvolle Liebkosung Sams gemarterter und teilweise bös verspannter Muskelmasse fortsetzte.

Deans Augen nahmen einen etwas gefährlichen Ausdruck an, während er seinen Blick über Sams inzwischen wundervoll schimmernde Haut gleiten ließ, und er drückte spontan noch einen Kuss auf Sams rechte Pobacke – Gerechtigkeit musste schließlich sein – bevor er sich genüsslich und mehr als gründlich über Sams Oberschenkel hermachte.

Das mit dem Massageöl war ganz zweifellos eine geradezu fabelhafte Idee gewesen. Nett von dem Verkäufer im Sexshop, dass der ihn so toll beraten hatte.

Nicht nur, dass Sam jetzt völlig entspannt und mehr oder weniger arglos vor ihm lag, er glänzte auch noch ganz toll und roch nach Marzipan und Amaretto – super Mischung.

Dean schloss seine Arbeit an Sams Kehrseite schließlich ab, drehte Sam sanft wieder auf den Rücken und war mit dessen entspanntem Gesichtsausdruck mehr als nur zufrieden.

„Nhm …“

Diesen in Deans Ohren himmlischen Laut der Zufriedenheit von sich gebend, streckte Sam die Arme nach Dean aus, und Dean zog schmunzelnd den rechten Mundwinkel in die Höhe, bevor er dieser dahin gehauchten Aufforderung nachkam.

Er wurde von Sam in eine äußerst feste Umarmung gezogen, sein Hintern wurde drängend massiert, er wurde äußerst leidenschaftlich geküsst – kurzum, Sam setzte alles daran, ihn für die dritte Runde startklar zu machen.

Sam hatte wohl vergessen, dass es für ihn die erste Runde sein würde, und er dieser energischen Überzeugungsarbeit überhaupt nicht bedurfte.

Dean hörte Sam in ihren Kuss hinein stöhnen, als sie gleichzeitig wieder hart wurden, und hob seinen Kopf leicht an, um Sam in die Augen sehen zu können.

„Du bist heute ja unverwüstlich!“

Sam errötete leicht und nickte und hütete sich, Dean zu erklären, dass das einzig und allein an ihm lag.
 

Sam legte sein Bein über Deans Hüfte, rutschte so eng wie möglich an dessen warmen Körper heran und schloss die Augen, während Dean einen mit Gleitmittel präparierten Finger in ihn hinein schob.

Er fühlte sich schon beinahe kriminell gut, die Geruchsmischung aus Mandel, Schweiß und … Banane in der Luft benebelte seine Sinne, und wenn es etwas gab, was diesen unglaublichen Tag perfekt machen konnte, dann war es das Gefühl, Dean in sich zu spüren.

Sam presste seine Stirn an Deans, als der einen zweiten Finger in ihn schob, und leckte sich über die Lippen.

Da Dean ihn heute schon einmal gedehnt hatte, ging es jetzt wesentlich schneller als gewöhnlich, und das war ein Umstand, für den Sam unendlich dankbar war.

Er wusste nicht warum, aber manchmal konnte es ihm einfach nicht schnell genug gehen, Dean in sich zu haben, und einige wenige Male war er sogar bereit gewesen, auf das Gleitmittel zu verzichten – was Dean beinahe dazu veranlasst hatte, ihm eine zu kleben.

Dean war nun mal durch und durch sein ewiger Beschützer, und nichtmal ansatzweise bereit, die Möglichkeit, es ohne Hilfsmittel zu machen, auch nur in Betracht zu ziehen.

„Aaah …“

Sam drückte sein Gesicht an Deans Halsbeuge, um sein Stöhnen zu dämpfen, und Dean lächelte sanft und drückte erneut zärtlich gegen Sams inzwischen überempfindliche Prostata.

Sam erzitterte in seinen Armen, Dean zog seine Finger aus ihm zurück und hob Sams Gesicht zu sich an. „Jetzt?“

Sam nickte hastig, und Dean konnte ein Grinsen nicht unterdrücken.

„Wirklich unverwüstlich …“

Sam drehte sich langsam auf den Bauch und wuchtete sich auf die Knie, und Dean streichelte einmal genüsslich über den so verführerisch vorgesteckten Hintern, bevor er sich zwischen Sams gespreizte Beine kniete und in aller Ruhe sicherstellte, dass er Sam auf gar keinen Fall wehtun würde.

Sam biss die Zähne zusammen, als Dean sich endlich in ihn hinein schob, und stöhnte befreit auf.

Das Warten zwischen dem Herausziehen der Finger und bis Dean endlich in ihm war, war jedes Mal aufs Neue eine äußerst unangenehme Angelegenheit.

Dean beugte sich über Sams Rücken und streichelte über dessen angespannte Schultern. „Kann ich anfangen?“

„Jah doch!“, war die ungeduldig hingestöhnte Erwiderung, und Dean richtete sich prompt auf und fing an, in einem unregelmäßigen Rhythmus zuzustoßen, der Sam mit jedem neuen, festen Ruck erschütterte.

„Dean!“

Sams Stimme wurde vom Kopfkissen gedämpft, als Dean immer schneller und härter zustieß und ihn seinen Stößen noch zusätzlich mit aller Kraft entgegen riss.

Nach dem unglaublich langen, unglaublich zärtlichen Vorspiel hätte Sam es beinahe nicht für möglich gehalten, dass Dean ihn so hemmungslos … durchnehmen würde.

Andererseits war Dean die ganze Zeit nicht zum Schuss gekommen, während er selbst schon zwei Mal das Vergnügen gehabt hatte.

Kein Wunder also, dass Dean jetzt ein kleinwenig ungeduldig war.
 

„Nngh … ngh!“

Sam biss die Zähne zusammen und kniff die Augen zu – er konnte es nicht fassen.

Dean war jetzt schon gefühlte drei Stunden dabei, es ihm nach Strich und Faden zu besorgen, er war zwischendurch ein drittes Mal gekommen, und Dean schien noch nicht einmal ansatzweise selbst so weit zu sein.

„Aaah … nhaaa …“

Das Geräusch, wie Dean sich immer und immer wieder in ihn rammte, machte Sam fast noch mehr an, als das Gefühl, wie Dean wieder und wieder seine Prostata traf.

Sam glaubte nicht, dass er jemals wieder würde sitzen können, aber das hier war es definitiv wert.

„D-Dean …“

Sam hörte Dean hinter sich keuchen, und die Intensität seiner Stöße nahm tatsächlich noch zu.

„Dean …“

So sehr Sam das hier auch genoss, er glaubte nicht, dass er noch lange durchhalten würde.

„Dean, bitte …“

Dean hielt so plötzlich in seinen Stößen inne, dass Sam überrascht die Augen aufriss.

„Alles ok mit dir, Sammy?“

Sam keuchte auf, als er Deans unglaublich raue, unglaublich sinnliche Stimme vernahm, aus der trotz all der Lust, die sie dominierte, noch immer ganz klar die Sorge um ihn herausklang – und kam.

„Oh Mann, Sammy …“

Dean stöhnte leise, als Sam unter ihm zusammensackte, und zog sich vorsichtig aus ihm zurück.

„Sag jetzt nicht, du kannst nicht mehr?“

Sam hatte keine Kraft, auf diese Frage zu antworten, er brauchte all seine verbliebene Energie, um Folgendes zu sagen: „Hör nicht auf …“

„Wie bitte?“

Sams Lider flatterten kurz hoch, als er versuchte, sich wieder auf die Knie zu erheben und es nicht schaffte.

„Hör nicht auf“, wiederholte er schwach, und Dean drehte ihn sanft auf den Rücken und kam ihm mit seinem Gesicht ganz nahe.

„Stehst du das durch?“

Sam schaffte es, Deans selbstgefälligem Tonfall mit einem Schnauben zu begegnen, und Dean gluckste zufrieden, hob sein Becken an und schob sich wieder in ihn. „Na gut … dann mach ich weiter.“

Sam öffnete die Augen ganz, als Dean diesmal ganz sanft in ihn stieß, und als sich ihre Blicke begegneten, hatte er das Gefühl, das irgendetwas ganz tief in ihm kurz davor war, zu schmelzen.

Er spürte Deans Präsenz so intensiv, das er das Gefühl hatte, Dean in seinem ganzen Körper zu spüren, das Gefühl, dass jede einzelne Zelle seines Körpers von Dean erfüllt war, seiner Nähe, seiner Wärme, seiner … seiner Liebe zu ihm.

„Dean …“

Dean sah, wie Sam seinen Namen flüsterte, ohne ihn hören zu können, und er beugte sich vor und gab Sam einen zärtlichen Kuss, bevor er dazu ansetzte, es endlich zu ende zu bringen.

Er stieß wieder ein wenig fester zu, während seine Hände Sams zuckende Hüften hielten, und sich sein Blick in Sams fiebrig glänzende Augen einbrannte.

Ein paar Schweißtropfen perlten von Sams Wimpern, und er winselte leise auf, als sein Körper tatsächlich ein fünftes Mal auf Dean reagierte.

Das war doch vollkommen unmöglich.

„Unverwüstlich“, war alles, was Dean dazu sagte, dann stieß er noch ein wenig schneller zu und kam – und Sam, empfindlich und übersensibel wie er inzwischen war, folgte ihm sofort mit einem letzten, markerschütternden Stöhnen.
 

„Sammy?“

Sam blinzelte müde und verfolgte mit den Augen Deans Hand, nachdem dieser ihm in einer zärtlichen Geste das Haar aus der Stirn gestrichen hatte.

„Hm?“

„Erschreck mich ja nie wieder so“, brummte Dean sanft, Sam wurde auf die Stirn geküsst und verstand noch immer nicht, was eigentlich los war.

Ein Fakt, den man ihm offenbar ansah.

„Du warst kurz weggetreten … quasi ohnmächtig“, informierte Dean ihn leise, und Sam war nicht überrascht, ihn in der nächsten Sekunde trotz seiner offensichtlichen Besorgnis grinsen zu sehen.

„Ich weiß ja, dass ich gut bin, aber dass ich sogar SO gut bin …“

Sam streckte die Hand aus und boxte Dean vor die Brust – und war entsetzt über seine eigene Kraftlosigkeit.

„Ok“, war Alles, was Dean dazu sagte, „Bleib liegen, ich hol dir was zu trinken.“

Er schlüpfte aus dem Bett und ließ Sam in dem Bewusstsein zurück, dass er geliebt und umsorgt wurde – besonders nach ein paar Stunden heftigem, kräftezehrendem Sex.

Dean kam mit einer Flasche Wasser zurück, setzte sich zu Sam ans Bett und drehte den Deckel ab, bevor er sie Sam reichte.

Sam setzte sich vorsichtig auf, ignorierte den leichten Schmerz unterhalb der Gürtellinie und trank ein paar Schlucke, dann ließ er sich kraftlos zurück in die Laken sinken.

„Bist du ok?“

Sam lächelte müde, als er die mühsam unterdrückte Sorge in Deans Stimme vernahm, und nickte kurz.

„Mein Hintern tut ein wenig weh, aber sonst geht’s mir ausgezeichnet“, antwortete er nach einer Weile, und Dean kniete sich neben das Bett auf den Fußboden und legte den Kopf auf seine verschränkten Arme. „Hab ich dir zu viel zugemutet?“

Sam konnte sich gerade noch beherrschen, nicht die Hand nach ihm auszustrecken und ihm den Kopf zu tätscheln.

Dean war wirklich ein Tier – er besaß animalische Instinkte, er konnte sowohl knurren als auch schnurren, und diese Augen irgendwo zwischen Hunde- und Raubtierblick … Sam seufzte leise.

„Willst du versuchen, ein wenig zu schlafen?“, erkundigte Dean sich nun, und Sam grinste schwach. „Versuchen? Ich müsste mich schon sehr anstrengen, wenn ich das verhindern wollte …“

Dean lächelte und nickte, und Sam wunderte sich doch sehr, keinen dummen Spruch auf seine Kosten zu hören zu bekommen.

„Alles klar, dann schlaf“, wisperte Dean stattdessen, streichelte einmal kurz über Sams Wange und zwirbelte dann eine Strähne seines Haars zwischen Daumen und Zeigefinger.

„Und was ist mit dir?“, fragte Sam leise, während ihm die Augen zufielen, und Deans Präsenz sich wie ein warmer Kokon um seine Gedanken legte.

„Ich bin hier, wenn du aufwachst.“

Dean betrachtete Sams Gesicht, sah ihm beim Einschlafen zu, lauschte für einen Moment seinen tiefen, gleichmäßigen Atemzügen und konnte sich lange nicht losreißen, dann stand er ruckartig auf und ging ins Bad, um zu duschen.

Wenn er diesen Tag wirklich so perfekt machen wollte, wie er es geplant hatte, dann sollte er geduscht und etwas zu Essen besorgt haben, wenn Sam wieder aufwachte.
 

Liebe Leser, liebe Kommischreiber, liebe Freunde.

Dies wird jetzt für längere Zeit das letzte Kapitel gewesen sein, in dem Sam und Dean so viel... Spaß hatten.

Für mich war diese Angelegenheit mindestens so anstrengend wie für Sam - wenn nicht noch anstrengender - und ich müsste schon auf Knien angefleht werden ... egal jetzt.

Bis zum nächsten Kapitel!
 

moko-chan

Verwünscht

„Verdammt, ist das hier heiß!“

Dean streifte sich in einer ungeduldigen, fließenden Bewegung das Hemd von den breiten Schultern, knüllte es zu einem unansehnlichen Knäuel zusammen und warf es auf den Rücksitz des Impalas.

Dann packte er sein schwarzes Shirt mit beiden Händen am Saum, entblößte seinen Bauch und dann die Brust, trocknete sich den Schweiß von der Stirn und legte zu Sams grenzenloser Befriedigung tatsächlich einen halben Striptease am Straßenrand hin, indem er das Shirt ganz auszog und zu dem Hemd auf die Rückbank warf, bevor er ihre ‚Kaffeepause’ für beendet erklärte und sich wieder hinter das Steuer des Impalas schwang.

Es war ganz eindeutig heiß in Kalifornien und noch dazu schien es schon seit Wochen nicht mehr geregnet zu haben.

Scheinbar regnete es nie in Südkalifornien.

Sie waren nur noch wenige Meilen von Eagle Rock entfernt, es war kurz nach zwölf Uhr Mittags, die Sonne brannte erbarmungslos von einem wolkenlosen Himmel, und der Impala hatte sich aufgeheizt wie der sprichwörtliche Brutkasten.

Dean startete mit missmutigem Gesichtsausdruck den Wagen, der – wie üblich – grollend zum Leben erwachte, und Sam beobachtete einen Schweißtropfen, der über Deans Stirn und seine Wange perlte, den Hals hinab rann und dann über die Brust und den Bauch, bis er schließlich im Bund seiner Jeans verschwand.

Er hütete sich, Dean zu erzählen, dass die Oben-Ohne-Geschichte in Bezug auf die Ledersitze des Impalas keine so gute Idee war – besonders, wenn man irgendwann wieder aussteigen musste – und leckte sich über die trockenen Lippen, bevor er sich zum Rücksitz drehte und eine Wasserflasche hinter dem Sitz hervor holte.

„Wenn wirklich Nigel dafür verantwortlich ist, dass ich mir diese Hitze antun muss, dann bring ich ihn erst um und dann noch mal und noch mal und noch mal, bis er endlich begriffen hat, dass man mit übernatürlichen Mächten nicht herum zu spielen hat!“, brummte Dean genervt und nahm von Sam die Wasserflasche entgegen, nachdem dieser selbst ein paar Schlucke getrunken hatte.

Der Impala brauste den Highway entlang, das Radio dröhnte, die offenen Fenster ließen die Illusion von kühlendem Fahrtwind aufkommen, und Sam hatte sich schon lange nicht mehr so gut gefühlt – ohne gerade Sex mit Dean gehabt zu haben.

Die herrschende Hitze machte ihm nicht halb so viel aus wie Dean, er hatte etliche Lagen seines sonstigen Zwiebellooks abwerfen können und trug am Oberkörper momentan nur sein hellblaues Lieblingsshirt mit dem fliegenden Gehirn drauf, seine Schuhe samt Socken hatte er ausgezogen und unter dem Sitz verschwinden lassen, und genoss nun den leichten Zug der Lüftung an seinen nackten Füßen.

Der Asphalt vor ihnen reflektierte die Sonne auf eine Art, dass die faszinierende Täuschung entstand, sie führen auf Wasser, und Sam verengte die Augen zu Schlitzen und wünschte sich, er hätte daran gedacht, sich eine Sonnenbrille zu kaufen, bevor sie Kalifornien erreichten.

Dean neben ihm sah mit seinem etwas veralteten Modell Marke alternder Rockstar mal wieder aus wie der Großmeister der Coolness, und Sam nahm sich vor, ihn in Eagle Rock zu überreden, sich endlich ein etwas frischeres und vor allen Dingen weniger bulliges Modell zuzulegen.

Sam nahm die Wasserflasche von Dean zurück, nachdem der getrunken hatte, und nahm selbst noch ein paar Schlucke, bevor er sie zudrehte, sie wieder verstaute und es sich dann auf seinem Sitz bequem machte.

Er mochte es, einfach nur neben Dean zu sitzen, die endlose Straße entlang zu fahren, einem Ziel entgegen, das ihre Reise nur kurz unterbrechen würde, bevor sie neuen Jobs entgegen fuhren – ihre gemeinsame Reise, die vermutlich (hoffentlich) nie ein wirkliches Ende nehmen würde.

Es stimmte schon, sie hatten nur einander, aber sie hatten trotzdem so viel mehr, und alles war gut, solange sie nur zusammen waren, solange Dean ihn nicht allein ließ, würde er dieses Leben leben, tun, was zu tun war, und es genießen und das Beste daraus machen.

Der Fahrtwind spielte mit seinem Haar und zerrte an seinem Shirt, und Sam stieß einen behaglichen Seufzer aus, faltete sich auf dem Sitz so gut es ging zusammen und schickte sich an, ein Nickerchen zu machen.

Dean würde ihn schon wecken, wenn sie da waren.
 

„Meinst du wirklich, dass es so eine gute Idee ist, einfach durch die Vordertür rein zu gehen?“

Dean, der eben dabei war, sich sein letztes frisches Shirt – sein einziges weißes, das er sonst nur als unterste Schicht trug, wenn er seine eigene Interpretation von Sams Zwiebellook ausprobierte – aus seiner Reisetasche zu angeln, warf Sam einen ungeduldigen Blick zu und zog die Augenbraue in die Höhe. „Ja, warum denn nicht?“

Es war eindeutig zu heiß für Sams komische Fragen.

„Vielleicht erwartet er uns bereits“, erwiderte Sam unsicher, beobachtete, wie Dean sich in das etwas zu enge Shirt kämpfte, und musste aus zweierlei Gründen den Impuls bekämpfen, Dean sofort wieder auszuziehen.

Erstens war das Shirt eng und weiß, und Dean sah einfach verboten lecker darin aus, und zweitens war das Shirt eng und weiß und Dean sah einfach nicht wie er selbst darin aus.

Sam konnte sich nicht daran erinnern, Dean jemals zuvor in nichts als einem weißen Shirt als Oberbekleidung gesehen zu haben.

Aber das war momentan nicht der Punkt, und das schien Dean ihm irgendwie übel zu nehmen.

„Sam, es ist Nigel – der erwartet gar nichts! Der hat einen ausgewachsenen Dachschaden, und gehört mit seinen Märchenbüchern erst verprügelt und sollte dann gezwungen werden, sie aufzuessen – und zwar ohne Soße!“

Dem gab es nichts hinzuzufügen, also zuckte Sam nur mit den Schultern, fügte sich Deans stärkerem, von der Hitze geplagtem Willen, und überquerte gemeinsam mit Dean den aufgeheizten Boulevard, um Seite an Seite mit ihm die klimatisierten Räumlichkeiten von Nigels erst vor Kurzem neu eröffneten Gebrauchtwagenhandel zu betreten.

Sie wurden von angenehm kühl temperierter Luft empfangen, als sie den Eingangsbereich hinter sich gelassen hatten, aber das war auch schon das einzig Positive an Nigels neuem Unterschlupf.

Das Ambiente war, wenn man höflich bleiben wollte, interessant, wenn man seiner Meinung ungehemmt freien Lauf ließ – also quasi brutal ehrlich war – krankhaft verstörend.

Es roch nach frischer Wandfarbe – Himmelblau – und neuem, frisch verlegtem Teppichboden – Magenta – Plastikpflanzen standen scheinbar willkürlich platziert in giftgrünen Übertöpfen herum und Sam fühlte sich an ein expressionistisches Gemälde erinnert, Dean wurde von all der Farbigkeit beinahe schwindlig und er hegte nicht den leisesten Zweifel, dass Nigel für diese geballte Grässlichkeit höchstpersönlich verantwortlich war.

Nigels Anblick in dem dunkelblauen Umhang und dem Spitzhut mit den Glitzersternen drauf, war etwas, das er seinen Lebtag nicht vergessen würde.

Dean schüttelte die grausige Erinnerung ab, sie steuerten zielsicher das größte Büro an, klopften, wurden herein gebeten, und waren nicht großartig überrascht, dass Nigel bei ihrem Anblick leicht erbleichte.

Die Erinnerung an ihre erste Begegnung war wohl auf beiden Seiten alles andere als angenehm.

Nigels Gesicht glättete sich jedoch schneller als erwartet, sein Blick wurde eine Spur zu selbstzufrieden, und er nahm diese pompöse Haltung an, für die Sam ihn am liebsten kopfüber vom Kirchturm hätte baumeln lassen – in Notre Dame.

„Ich habe euch bereits erwartet“, verkündete Nigel großartig, während er sich aus seinem taubenblauen Chefsessel erhob, der sich mit seinem creme-apricot-farbenen Anzug und seiner moosgrünen Brille biss, und Dean schrumpfte unter Sams strafendem Blick zusammen.

„Haben Sie das?“, fragte Sam so ruhig wie möglich, nachdem er Dean erfolgreich in Grund und Boden gestarrt hatte, und bedauerte plötzlich, hier ohne Schusswaffen aufgeschlagen zu sein.

Manchmal waren sie einfach zu gut und vor allem zu naiv und vertrauensselig für diese Welt – selbst jemand wie Nigel stellte mitunter eine Gefahr da, auch, wenn sie es nicht wahrhaben wollten.

„Ja, das habe ich“, erwiderte Nigel mit einem süffisanten Grinsen – Sam hätte ihn beinahe geohrfeigt, weil er einfach ungefragt Deans wohl patentiertesten Gesichtsausdruck so dilettantisch zu kopieren versuchte – und holte ein Buch aus der obersten Schublade seines Schreibtisches.

Ein Buch!

Dean schluckte unbehaglich und fragte sich, ob er hier gerade möglicherweise eine Buchphobie entwickelte, die ihn bis zum Ende seines Lebens verfolgen würde.

Eine derartige Phobie wäre nicht nur peinlich – zwanzig Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala – sondern auch noch ganz furchtbar unpraktisch, schließlich konnte er Sam ja nicht jedes Mal ganz allein auf der Recherche sitzen lassen, so verführerisch dieser Gedanke auch war.

„Leg das Buch weg, Gandalf!“, versuchte er, Nigels schändlichem literarischen Treiben mit aufgesetzt fester Stimme Einhalt zu gebieten, und Nigels Grinsen wurde noch ein wenig breiter, dann hielt er das Buch mit ausgestreckten Armen vor sich und öffnete es in Richtung Sam und Dean.

„Grüßt ihn von mir!“
 

Dean stöhnte leise und versuchte des Gefühls akuter Seekrankheit Herr zu werden, das sein Frühstück auf dem durch und durch falschen Weg aus seinem Körper befördern wollte.

Was war denn nun wieder passiert?

Er schlug die Augen auf, sah Sam direkt neben sich liegen, und die Seekrankheit wurde von Panik verdrängt.

„Sam?! Sammy?! Sag was! Mach die -“

„Ich bin ja wach, ich bin ja wach …“

Sam hielt sich den brummenden Kopf, setzte sich auf und ächzte, weil ihm einfach mal so gar nicht gut war, dann blickte er Dean anklagend an. „Was schreist du denn so?“

Dean entfuhr ein Seufzer der Erleichterung, und er fuhr sich mit der Hand durchs kurze Haar. „Ich hatte schon Angst, du bist wieder ein Prinz.“

„Das wäre jawohl reichlich uninnovativ von Nigel, findest du nicht?“, antwortete Sam mit einer spöttischen Grimasse, und Dean kniff ihn in die Nase.

„Mach dich nicht über meine Ängste lustig!“

Dean stand etwas mühsam auf, stöhnte leise, da ihm noch immer nicht wirklich gut war, und blickte sich um. „Und wo sind wir hier bitteschön?“

Sam ließ seinen Blick über die ihm absolut unbekannte Landschaft schweifen und runzelte die Stirn.

„Ich hab keine Ahnung“, gab er unwillig zu und wagte es noch nicht, sich ebenfalls zu erheben – er würde tiefer fallen als Dean, wenn sein Gleichgewichtssinn nicht mitmachte.

„Das is alles so grün hier“, stellte Dean fest, während er seinen Blick über sanft gewellte Hügel, Bäume und Büsche gleiten ließ, und kratzte sich am Kopf.

„Ich frag mich echt, wo der Typ immer die Bücher herhat, um solche Sachen abzuziehen. Ich meine … Er hat das verdammte Buch einfach nur hochgehalten und schwups – waren wir hier. War das Ding verflucht, oder was? Und wo hat es uns hingeschickt?! Das sieht hier aus wie … wie … wie, ach verdammt! Ich hab keine Ahnung, wie das hier aussieht!“

Sam kam eine äußerst böse Vorahnung, und er stand so hastig auf, dass er taumelte und sich an Dean festhalten musste.

„Dean, ich fürchte, wir sind IN dem Buch.“

Dean blinzelte ungläubig und ein wenig panisch zu ihm hoch, seine Augen so weit aufgerissen, dass er Sam an einen verschreckten Lemouren erinnerte.

„In welchem Buch?!“, entfuhr es Dean, er packte mit beiden Händen Sams Schultern und schüttelte ihn, dass der arme seekranke Sam ganz grün wurde.

„Dean lass das!“, japste er, machte sich mit letzter Kraft von Dean los und ließ sich mit dem Hintern rückwärts ins dichte Gras plumpsen, das ihn auffing, wie ein Stapel frisch gewaschener Handtücher.

„Guck dir doch die ganze Landschaft an“, meinte Sam mit einer alles umfassenden Geste und schloss gequält die Augen, „Bei so viel Landschaft können wir nur in einem Buch gelandet sein …“

„In welchem, Sam?! Jetzt machs doch nicht so spannend!“

Dean war schon von Natur aus ungeduldig und die Aussicht, möglicherweise Nebenfigur im neuen Harry Potter zu sein, erheiterte ihn weder besonders, noch stimmte sie ihn geduldiger als üblich.

„In Herr der Ringe“, antwortete Sam schließlich schwach und ließ sich auf den Rücken fallen, und Dean wurde ein wenig grünlich um die Nase, als wolle er sich damit der Landschaft anpassen, dann plumpste er neben Sam ins Gras.

„Grüßt ihn von mir“, murmelte er fassungslos, begriff auf einen Schlag, was Nigel damit gemeint hatte und kniff die Augen zu.

„Wie kommen wir denn jetzt aus DER Nummer wieder raus?“

Alte Freunde

Robert Singer musterte unzufrieden das fröhlich blinkende Display seines Handys und knurrte misstrauisch.

Entweder war das Ding jetzt endgültig im Eimer, oder aber Sam und Deans Handys hatten gleichzeitig den Geist aufgegeben, ODER das merkwürdige Gefühl, das er schon seit Tagen hatte, wollte ihm tatsächlich sagen, dass mit den Beiden etwas nicht stimmte.

Es war jetzt drei Wochen her, dass Sam und Dean McClane bei ihm gelassen hatten und nach Kalifornien aufgebrochen waren, um in den dortigen Vermisstenfällen zu ermitteln, und seitdem hatte er nichts mehr von ihnen gehört.

Bobby legte sein noch immer penetrant blinkendes Handy auf den Küchentisch und seufzte, bevor er McClane eine Schüssel mit frischem Wasser hinstellte.

Der Hund forderte ein paar Streicheleinheiten ein, bevor er sich über sein Wasser hermachte, und Bobby runzelte die Stirn und warf einen nicht zu unterdrückenden Kontrollblick zu seinem mobilen Telefon.

Es war ja nun wirklich nicht so, dass er regelmäßige Anrufe seiner jungen Freunde gewöhnt war, aber wenn es etwas gab, auf das er sich schon seit Jahren verlassen konnte, dann war es sein Instinkt, und der sagte ihm im Moment deutlicher als alles andere, dass Sam und Dean in Schwierigkeiten waren.

Sein Handy behauptete neuerdings hartnäckig, die Nummern, die er unter Sam und Deans Namen eingespeichert hatte, seien nicht vergeben – und wenn er nur noch ein einziges Mal den Satz „Kein Anschluss unter dieser Nummer“ hören musste, konnte er für nichts mehr garantieren.

Es war eher widerwillig, dass Bobby den Gang in sein ‚Arbeitszimmer’ antrat, in dem er sein Recherchematerial aufbewahrte, und wo einsam und unter Büchern, Manuskripten und Staub vergraben sein Computer in einer Ecke stand und den traurigen, aber wahrheitsgetreuen Eindruck vermittelte, sowohl ungeliebt als auch unverstanden zu sein.

Bobby räumte die Bücher und Manuskripte auf seinen schon ein wenig altersschwachen Schreibtisch um, schaltete den PC ein und wappnete sich mit Geduld.

Der Schreibtisch war nicht das einzig Altersschwache in diesem Zimmer, und der Computer war nicht nur ungeliebt und unverstanden, sondern auch noch unverschämt langsam.

Sam hatte ihm zu erklären versucht, dass das erstens daran lag, dass er so furchtbar alt war, und zweitens an den Datenmengen, die Bobby scheinbar willkürlich auf der Festplatte angehäuft, und dann nicht defragmentiert hatte.

Defragmentiert – ja, genau.

Bobby würde lieber freiwillig ein komplettes Exorzismus-Ritual rückwärts nicht nur auf Latein sondern auch noch auf Griechisch aufsagen, als sich diese dumme Computer-Sprache zu merken, die Sam so wunderbar mühelos beherrschte.

Der PC erwachte mit einem merkwürdigen elektrisch anmutenden Knacken zum Leben, nachdem Bobby sich endlich überwunden hatte, mit dem üblichen misstrauischen Gesichtsausdruck den entsprechenden Knopf zu drücken, und Bobby verschränkte die Arme vor der Brust, betrachtete für einen Moment den noch schwarzen Bildschirm und beschloss, sich erstmal einen Kaffee zu holen.

Das hier würde zweifellos eine ganze Weile dauern.

Als Bobby zehn Minuten später mit einer Tasse Kaffee in der einen Hand und einem Teller mit Toastbrot in der anderen sowie McClane an seiner Seite den Raum betrat, hatte sich der Computer unter pompösen Fanfarenklängen soeben erfolgreich hochgefahren – diese Klänge hatte er zweifellos Dean zu verdanken – und wirkte einsatzbereit.

Bobby zog sich also einen bequemen Stuhl heran, klickte ein wenig mit der Maus herum, bis er sich wieder in das System eingearbeitet hatte, stellte dann eine Verbindung zum Internet her … wartete, trank einen Schluck Kaffee, wartete … und gab dann Eagle Rock, Kalifornien in seine Suchmaschine ein.

Dann wartete er wieder.

Das würde ein langer Nachmittag werden.
 

Jo schlug die Tür ihres 71er Buick Riviera hinter sich zu und strich sich das blonde Haar aus dem Gesicht, während sie sich neugierig auf dem mit Autowracks zugestellten Platz umsah.

Ja, das sah wie ein Ort aus, an dem Dean sich ganz zweifellos und Sam sich etwas weniger zweifellos gerne aufhalten würde, hier war sie höchstwahrscheinlich richtig.

Jo schloss ihren geliebten Wagen in geschmackvollstem Grün-Metallic ab, versenkte die Schlüssel in ihrer Lederjacke und warf einen prüfenden Blick um sich, bevor sie sich zu dem Haus umwandte, das sie zu besuchen gedachte.

Der Himmel war bewölkt, es nieselte leicht, und Jo überquerte mit ein paar schnellen, zielgerichteten Schritten den leicht schlammigen Boden zwischen ihrem Wagen und der Veranda.

Sie klopfte einmal nachdrücklich, wartete, klopfte noch mal, und dann öffnete sich die Tür, ein mit schwarzem Fell bedecktes Etwas schoss heraus, sprang an ihr hoch und wurde von ihr innerhalb von Sekunden als Hund identifiziert – was sein Glück war, denn für gewöhnlich wurde eliminiert, was sich ihr so unerwartet näherte.

Durch die offene Tür musterte sie aus einem etwas bärtigen Gesicht, halb unter einer merkwürdig anmuten Schirmmütze heraus, ein Paar kluger brauner Augen, und Jo war sich sicher, dass sie hier richtig war.

„Sie müssen Robert Singer sein.“

Bobby nickte, legte leicht den Kopf samt Mütze und darauf abgebildetem Schweinchen schief und lud sie mit einer Geste ein, einzutreten.

„Was kann ich für dich tun, Jo?“

Sie lächelte und streichelte dem Hund über den Kopf, der noch immer aufgeregt um sie herum wedelte.

Natürlich wusste er, wer sie war – Dean hatte schließlich gesagt, dass Bobby alles wisse.

„Ich hab dich lange nicht gesehen“, stellte Bobby fest, während Jo an seinem Küchentisch Platz nahm und stellte ihr ein Bier hin, „Das letzte Mal warst du höchstens zwei Jahre alt. Wie geht’s deiner Mutter?“

Jo öffnete ihre Bierflasche mit einer geübten Handbewegung, bevor sie antwortete. „Gut, soweit ich weiß. Wir haben gestern telefoniert.“

Sie trank einen Schluck Bier und streichelte den Hund, der seinen Kopf auf ihren Oberschenkel gelegt hatte und auf eine Art zu ihr aufsah, die sie merkwürdig an jemanden erinnerte, sie konnte nur nicht ausmachen, an wen.

Bobby verschränkte die Arme vor der Brust und musterte sie prüfend, er konnte sich nicht wirklich erklären, wie er zu diesem Besuch gekommen war.

In seinem Arbeitszimmer wartete die verdammte Onlinerecherche auf ihn, die ihn schon mindestens drei Stunden gekostet hatte, weil er ständig verlinkt wurde, und hier an seinem Küchentisch saß unangekündigt und unerwartet eine junge Frau, die er seit über fünfzehn Jahren nicht gesehen hatte.

„Darf ich fragen, was du hier willst?“, erkundigte er sich also ein wenig ungeduldig, und Jo blickte lächelnd zu ihm auf. „Dean hat mir erzählt, an wen er sich wendet, wenn er nicht mehr weiter weiß, und ich dachte mir, das probier ich auch mal.“

Sie sah, dass sie Bobbys Interesse geweckt hatte, und beschloss, dass es unklug wäre, jetzt noch lange um den heißen Brei herum zu reden.

Bobby sah nicht aus, als gehöre er zu der geduldigen Sorte Mensch.

„Ich bin in Eagle Rock, Kalifornien auf einen Fall gestoßen, der mir Kopfzerbrechen bereitet“, begann sie also, „Dort ver-“

„Sagtest du gerade Eagle Rock?!“, fiel Bobby ihr ungläubig ins Wort, und Jo zog ihre fein geschwungenen Augenbrauen in die Höhe und musterte ihn überrascht. „Ja, wieso?“

Für einen Moment sah sie so sehr wie die Ellen Harvelle aus, die Bobby vor ewigen Zeiten kennen gelernt hatte, dass er nicht antworten konnte, und sie einfach nur anstarrte.

Jos Augenbrauen wanderten noch ein wenig höher, als Bobby nicht auf ihre Frage reagierte, verstärkten den genervten Gesichtsausdruck, der Bobby so an ihre Mutter erinnerte, und er nahm sich zusammen und hüstelte verlegen, bevor er ihr erklärte, dass Sam und Dean in eben diesem Ort mit einem neuen Fall beschäftigt waren, und der Umstand, dass er sie ums Verrecken nicht erreichen konnte, IHM Kopfzerbrechen bereitete.
 

Jo ließ sich auf dem überraschend bequemen Stuhl vor Bobbys Computer nieder, warf einen Blick auf den unförmigen, verstaubten Kasten und unterdrückte die stichelnde Frage, aus welchem vorsintflutlichen Jahrhundert das Ding sei, dann konzentrierte sie sich auf das Werbebild von dem Gebrauchtwagenhandel, das momentan den flackernden Bildschirm zierte.

Ein dürrer Mann mit wirrem schwarzem Haar bildete den Mittelpunkt des Bildes, er trug einen creme-apricot-farbenen Anzug, der ihm zu groß war, und eine moosgrüne Brille, die ein wenig schief auf seiner Nase saß und sah aus, als könne er keiner Fliege was zuleide tun.

„Und du meinst, der Besitzer von dem Ding hätte was damit zu tun?“

Sie warf Bobby einen etwas skeptischen Blick über die Schulter zu, und der nickte düster.

„Sam und Dean hatten ihn sofort in Verdacht – sie kennen ihn von einem alten Fall – und dass sie jetzt verschwunden sind, scheint mir ein sicheres Zeichen dafür zu sein, dass sie Recht hatten, und irgendwas schief gegangen ist.“

Jo legte den Kopf schief und bezweifelte kurz die Wahrscheinlichkeit dafür, dass das Schicksal sie innerhalb so kurzer Zeit schon wieder mit Sam und Dean zusammen geführt hatte, dann nahm sie es als gegeben hin, dass das Schicksal ihr einfach ab und zu eins reinwürgen musste, um das Universum im Gleichgewicht zu halten.

Ob Bobby wohl schon wusste, was Dean und Sam so alles trieben, wenn sie nicht gerade das Böse bekämpften?

Wahrscheinlich schon – laut Dean wusste Bobby schließlich alles.

Jo lächelte einen Moment lang still vor sich hin, dann wandte sie sich wieder zu Bobby um. „Wie gehen wir jetzt am Besten vor?“

Bobby grinste.

„Ganz einfach. Wir fahren nach Kalifornien und sehen uns die Sache mal an. Ich hab von dem ewigen Regen hier sowieso die Schnauze voll.“

„Du willst mitkommen?“, fragte Jo überrascht und kam prompt in den Genuss von Bobbys genervtem Schnauben.

„Ja, was dachtest du denn? Dass ich hier auf meinem Hintern sitze, während die Jungs in Schwierigkeiten sind? Ganz bestimmt nicht!“

Jo begriff auf einen Schlag, warum Dean und Sam Bobby so sehr schätzten, warum sogar ihre Mutter stets mit Respekt und manchmal sogar Ehrfurcht von ihm sprach.

Mit ihm zusammen zu arbeiten konnte nur von Vorteil für sie sein.

Bobby verließ das Zimmer und ließ sie mit dem Hund allein, der ihr schon wieder seinen wuschligen Kopf auf den Oberschenkel gelegt hatte und anbetend zu ihr aufblickte, während er hingerissen an der Lederjacke schnupperte, die sie aus irgendeinem Grund nicht ausgezogen hatte.

„Du bist ja ein richtig Hübscher“, murmelte sie leise, kraulte ihn hinter den Ohren und grinste, als er begeistert hechelte.

Es dauerte nur etwa zehn Minuten, dann war Bobby mit einer ausladenden Reisetasche zurück und blickte sie abwartend an. „Bist du soweit?“

Sie nickte, stand auf, und warf dann einen fragenden Blick auf den Hund.

„Und was ist mit ihm?“

„Der kommt mit“, erwiderte Bobby ruhig, stieß einen kurzen Pfiff aus, und McClane trabte gehorsam an seine Seite.

Sie verließen gemeinsam das Haus und Jo begleitete Bobby zu seinem alten, blauen Ford Pickup-Truck und beobachtete, wie er die Tasche auf den Rücksitz warf, bevor er den Hund in den Wagen springen ließ.

„Meinst du, es geht den Beiden gut?“, fragte sie und machte sich urplötzlich Sorgen um Sam und Dean.

Sicher, sie hatten bei ihrem letzten Treffen ihre Differenzen gehabt, aber sie hatte sie doch noch immer gern – ganz besonders Dean – und sie hoffte wirklich, dass ihnen nichts geschehen war.

Bobbys Gesicht verzog sich zu einer leichten Grimasse, als er die Besorgnis in ihren Augen sah, und schüttelte leicht den Kopf, bevor er die Tür seines Wagens zuschlug.

„Ich fürchte nicht“, lautete seine knappe Antwort, dann ging er zur Fahrertür, öffnete sie und blickte Jo über die Motorhaube hinweg an.

„Wir sollten uns wirklich beeilen, dass wir nach Kalifornien kommen.“

Schräger als Fiktion

Liebste Leser, ich fürchte, ihr müsst die Jo noch ein wenig dulden, selbst, wenn ihr sie nicht mögt.

Nu is sie ja nun mal da, und sie meint es ja auch nur gut, und Bobby wird schon aufpassen, dass sie keine Dummheiten macht, ne?

Es bringt also rein gar nix, mir in den Kommis zu schreiben, dass ihr sie nicht mögt, die bleibt jetzt so lange da, bis das ausgestanden ist! xD
 

Man möge Geduld mit ihr und vor allem mit mir haben!
 

moko-chan
 

„Sam, mir is langweilig …“

Dean ließ sich auf den Rücken fallen, blickte in den blauen, mit einigen Wattewölkchen verschönten Himmel über sich und schnaufte.

„Wann geht das denn mit dieser Ringvernichterei endlich los?“

Sam zog die Augenbraue in die Höhe und maß Dean mit einem abschätzigen Blick, der diesem zum Glück verborgen blieb.

„Geh doch Hobbit-Kinder erschrecken, wenn du dich langweilst.“

Dean grinste schuldbewusst. „Hab ich schon.“

Sam verdrehte die Augen und sagte nichts dazu.

Seit Dean herausgefunden hatte, dass er von den Bewohnern dieser literarischen Welt zwar gehört, aber nicht gesehen werden konnte, war er völlig außer Kontrolle geraten, klaute Essen, wo er nur konnte und erschreckte alle Nase lang unschuldige Hobbits.

Sam hätte das vermutlich lustig gefunden, würden seine Gedanken nicht pausenlos um die Frage kreisen, wie zum Teufel sie wieder aus diesem Buch heraus kommen sollten.

„Heute morgen hab ich Sam erschreckt“, verkündete Dean nun, und Sam runzelte irritiert die Stirn. „Was bitte?“

„Na den Gärtner … von Frodo … Sam“, erklärte Dean in einem Tonfall, als rede er mit einem Kleinkind, und Sam beschloss, ihn einfach weiter zu ignorieren.

Wenn hier jemand den Oberlehrer heraushängen lassen durfte, dann war das jawohl er selbst!

Sam hatte die Theorie entwickelt, dass er und Dean spätestens dann wieder aus dem Buch heraus kommen würden, wenn die Geschichte zu ende war, augenscheinlich hatte die aber noch nicht einmal angefangen.

Frodo und Sam waren entschieden zu jung für das Abenteuer, das sie bestehen sollten, Merry und Pippin sowieso und - Sam konnte es nicht fassen, dass er sich über sowas Gedanken machen musste, während Dean Hobbits erschreckte und sich den Wanst voll schlug!

„Wollen wir noch mal nach Hobbingen reingehen und gucken, ob sich was getan hat?“

Dean drehte den Kopf in Sams Richtung, sah dessen angespanntes Gesicht und setzte sich auf.

„Grübelst du schon wieder?“

Dean stand auf, machte ein paar Schritte in Richtung Sam, ließ sich neben ihm wieder ins dichte Gras sinken und stupste Sams Schulter mit seiner eigenen an.

„Mach dir nicht so viele Gedanken, Sammy – wir kommen hier schon wieder raus.“

„Ach ja? Und wie bitteschön?!“, entfuhr es Sam ein wenig heftiger als beabsichtigt, und Dean sah ihn überrascht von der Seite an und legte dann den Arm um ihn.

„Wir finden einen Weg, Sammy, wir finden immer einen Weg.“

Dean strich Sam mit der freien Hand das Haar aus der Stirn und bereute, dass ihm nicht früher aufgefallen war, wie sehr Sam ihre Situation zu schaffen machte.

Sam lehnte den Kopf an Deans Schulter, schloss die Augen und atmete einmal tief durch.

Vermutlich sollte er sich ein Beispiel an Dean nehmen und etwas entspannter an die Sache heran gehen, andererseits lag es aber einzig und allein an Deans entspannter Einstellung gegenüber Nigel und seinen Fähigkeiten als Oberbösewicht, dass sie jetzt in einem verdammten Buch feststeckten und nicht in Kalifornien am Strand lagen.

Da half es auch nichts, dass Dean zu jeder passenden und unpassenden Gelegenheit ein überzeugtes „Gott, ich hasse Nigel!“ ausstieß.
 

Jo beobachtete, wie Bobby seine buschigen Brauen bedrohlich furchte, und konnte das nur allzu gut nachvollziehen.

Was sie hier auf dem Schaugelände von Nigels Gebrauchtwagenhandel entdeckt hatten, war schrecklich genug, einem das Blut in den Adern gefrieren zu lassen.

Sie ließ ihren Blick mit nur schwer unter der Oberfläche gehaltenem Entsetzen über Nigels bisher ganz sicher schwerstes Verbrechen schweifen und hoffte, dass Dean das niemals würde sehen müssen.

Vor ihren und Bobbys ungläubigen Augen stand ein schwarzer 67ger Chevy Impala, mit einem ‚zu verkaufen’ Schild in der Frontscheibe.

Deans schwarzer Chevy Impala.

Jo hätte weinen mögen.

„Den Beiden muss ganz eindeutig was passiert sein“, murmelte sie, noch immer fassungslos, und Bobby verschränkte die Arme vor der Brust und bedeutete ihr mit einem einzigen eindeutigen Blick, zu schweigen.

„Interessieren Sie sich für diesen Wagen?“

Nigel war beinahe lautlos heran getreten, und während Jo schwer damit zu kämpfen hatte, sich ihr Misstrauen und ihre Abneigung ihm gegenüber nicht anmerken zu lassen, löste Bobby das Problem, indem er von der einen auf die anderen Sekunde ein komplett anderer Mensch wurde.

„Ja, ich spiele mit dem Gedanken, ihn für meine Tochter zu kaufen“, antwortete er in geschäftsmäßigem und doch freundlichen Tonfall, und Jo brauchte ein wenig, bis sie begriff, dass sie diese Tochter sein sollte.

Sie hatte ja gewusst, dass Bobby gut war, aber dass er so schnell eine derartig überzeugende Tarnung für sie Beide aus dem Ärmel geschüttelt hatte, beeindruckte sie dann doch.

„Wie viel hat er gelaufen?“, erkundigte Bobby sich mit einer Geste in Richtung des Impalas, warf Jo einen Blick zu, der ihr wohl sagen sollte, dass sie ihn mit Nigel allein lassen konnte, und fuhr dann fort, Nigel in das wohl anstrengendste Verkaufsgespräch in dessen langer, bis dato vergleichsweise angenehmer Laufbahn als Gebrauchtwagenhändler zu verwickeln.

Jo nutzte die Gelegenheit, um sich auf dem großzügigen Gelände umzusehen, und während sie durch die Reihen von gebrauchten Autos schritt, die Nigel zum Verkauf anbot, fragte sie sich unwillkürlich, wie viele von ihnen durch unlautere Methoden in Nigels Besitz gekommen waren.

Die Sorge um Sam und Dean drängte sich ihr so plötzlich auf, dass sie einen Moment inne halten musste und blicklos einen babyblauen Dodge anstarrte, während sie sich wieder sammelte.

Sie hatte über die Jahre am eigenen Leib erfahren müssen, dass Jäger ein gefährliches und meistens ein kurzes Leben führten, dass es wenig Sinn machte, sich darauf zu verlassen, eine langfristige Beziehung oder Freundschaft mit einem von ihnen einzugehen, aber irgendwie war es mit Sam und Dean immer etwas Anderes gewesen – Sam und Dean waren einfach anders gewesen.

Sie wollte nicht glauben, dass diese Zwei, die bisher noch die größten Widrigkeiten gemeistert hatten, die das Leben an sie gestellt hatte, ausgerechnet von jemandem wie Nigel in die Knie gezwungen worden waren.

Jo und Bobby waren schon seit ein paar Tagen in Kalifornien und hatten sich sehr gründlich und vorsichtig an Nigel und seinen Gebrauchtwagenhandel herangetastet.

Die Vermisstenrate in Kalifornien war in den letzten Wochen auf unglaubliche 31 Personen angestiegen, und wenn sie daran dachte, dass diese „Vermissten“ möglicherweise alle tot und nicht einfach nur vermisst waren, wurde ihr ganz anders.

Jo war dem Umstand, dass sie nicht allein an diesem Fall arbeiten musste, sehr dankbar und noch viel dankbarer war sie dafür, mit Bobby zusammenarbeiten zu können.

Sie hatte in den letzten Tagen mehr von ihm gelernt als in all ihren Jahren als Jägerin, und es bestand keine Frage mehr, warum Sam und Dean ihn so sehr schätzten.

Vielleicht sollte sie darüber nachdenken, in Zukunft immer mit einem Partner zusammen zu arbeiten.

Für Sam und Dean hatte es sich ausgezahlt, mit Bobby funktionierte es ganz wunderbar, und sie konnte sich schließlich nicht ewig davon einschränken lassen, was mit ihrem Vater geschehen war.

Wo sie allerdings einen Partner auftreiben sollte, dem sie von heute auf morgen ihr Leben anvertrauen würde, konnte sie sich beim besten Willen nicht vorstellen.
 

Sam und Dean standen in trauter Zweisamkeit nebeneinander auf einem hübsch grün gewellten Hügel, unter dem sich eine Wohngemeinschaft von Hobbithöhlen befand, und blickten geradewegs auf Bilbo Beutlins grüne Haustür.

Dean hatte den Arm um Sam gelegt und ihn eng an sich gezogen, denn es war ein relativ frischer Tag, und sie hatten ja nicht mehr mit nach Mittelerde genommen, als sie am Leibe getragen hatten – und in Kalifornien war es wesentlich wärmer gewesen.

Mit nur einer Garnitur Wäsche in Mittelerde festzusitzen, war definitiv kein empfehlenswerter Zustand.

So langsam hatte Dean die Schnauze gestrichen voll davon, seine Klamotten im Fluss per Handwäsche zu reinigen.

Sam bei seiner zuzugucken machte ja wenigstens noch Spaß, immerhin bekam er dabei jedes Mal aufs Neue so richtig schön was zu sehen, aber es grenzte ja an ein halbes Wunder, dass er und Sam sich noch keine ernsthafte Erkältung zugezogen hatten!

Vielleicht sollten sie doch mal versuchen, in einer dieser Hobbithöhlen zu übernachten – wenigstens war es da drin schön warm.

„Also … irgendwie hab ich das Gefühl, das hier ist gar nicht Herr der Ringe.“

Sam runzelte die Stirn, und Dean tat es ihm gleich und blickte völlig verwirrt zu ihm auf. „Wie? Aber Frodo … und Sam … und …“

„Ja schon“, fiel Sam ihm ungeduldig ins Wort, „Aber siehst du die ganzen Zwerge?“

Sam deutete auf die Ansammlung von dreizehn bärtigen Gestalten, die sich vor Beutelsend eingefunden hatte, und Dean nickte. „Klar.“

Blöde Frage, so viele Zwerge auf einen Haufen konnte man doch gar nicht übersehen – ein Wunder eigentlich, dass Sam noch keiner Panikattacke erlegen war. Wenn es sich um eine Ansammlung von Clowns handeln würde, wäre er das ganz bestimmt.

„Die kommen in Herr der Ringe gar nicht vor … aber im Kleinen Hobbit!“, meinte Sam nun zu dem Zwergenauflauf, und Dean machte ein konfuses Gesicht. „Im was bitte?!“

„Im Kleinen Hobbit!“, wiederholte Sam so ruhig wie möglich und hoffte, dass die Zwerge Dean nicht gehört hatten.

Die sahen irgendwie gefährlich aus.

„Was ist Der kleine Hobbit?“, erkundigte Dean sich ein kleinwenig verunsichert, und Sam seufzte, dass sein Exbruder dieses Kleinod der Literaturgeschichte nicht kannte.

„Das erzählt die Geschichte vor Herr der Ringe – wie Bilbo überhaupt an den Ring kommt und so“, erklärte er kurz, und Dean nickte und machte eine überraschend intelligente Bemerkung. „Das ist dann aber eher ein Kinderbuch, oder? Ich hab mich sowieso schon gewundert, warum Nigel uns mit seinem Fetisch für Märchen in sowas wie Herr der Ringe stecken sollte.“

Sam nickte zustimmend, und Dean legte den Kopf schief. „Ist das Buch dann auch kürzer? Dann sitzen wir hier ja nicht ganz so lange fest.“

Sam lächelte, als Deans grenzenloser Optimismus ihn mal wieder mitriss, nickte erneut und blinzelte, als er von Deans strahlendem Lächeln, das auf diese seine Zustimmung folgte, beinahe schneeblind wurde.

„Die scheinen aufzubrechen“, stellte Dean nun fest und deutete auf die Gruppe Zwerge. „Sollen wir ihnen folgen?“

Sam zuckte mit den Schultern.

„Warum nicht? Was soll schon passieren?“
 

Jo saß auf dem Bett in ihrem Motelzimmer und wartete darauf, dass Bobby sich zu ihr gesellte, damit sie ihre neuesten Ergebnisse besprechen konnten.

Ein Grinsen schlich sich unwillkürlich auf ihre Züge, als sie sich an den armen Rezeptionisten erinnerte – Steve, hatte auf seinem Namensschild gestanden – der sie und Bobby in der Annahme, sie unterhielten ein äußerst unmoralisches Verhältnis, ins gleiche Zimmer hatte stecken wollen.

Bobby hatte vermutlich nie zuvor so bedrohlich und erzürnt gewirkt – nichtmal im Kampf gegen Vampire und Werwölfe.

Sie wohnten ja nun schon seit einigen Tagen in diesem Motel, Jo hatte sich noch immer nicht an die durchweg gelbe Einrichtung gewöhnen können, die sie jedes Mal aufs Neue irritierte, wenn sie ihr Zimmer betrat, und Steve versuchte noch immer, seinen Fauxpas mit zusätzlichen Handtüchern und Nachttischlampen wieder gut zu machen.

Was sie und Bobby mit mehr als einer Nachttischlampe pro Zimmer sollten, war Jo zwar nicht ganz klar, aber sie mochte Steve und seine Hornbrille, also hatte sie nicht versucht, ihn durch eine dahingehende Fragen noch weiter aus dem Gleichgewicht zu bringen.

Ein Klopfen an der Tür riss sie aus ihren Gedanken, und sie bat Bobby mit einem unbewussten Lächeln auf den Lippen herein – sie war solch höfliches Benehmen Frauen gegenüber von anderen Jägern einfach nicht gewohnt, und hatte sich schon damit abgefunden, dass sie alle gleich waren, kernig, in den meisten Fällen schlecht rasiert, ein wenig unordentlich und bar jeglicher Manieren.

Bobby trat ein, schloss die Tür sehr gründlich hinter sich und wehrte die ein wenig übertriebene Begrüßung McClanes ab, der freudig kläffend an ihm hochsprang.

„Sitz“, sagte er ruhig aber mit Nachdruck und McClane gehorchte sofort.

„Was gibt’s Neues?“, erkundigte Jo sich ohne weitere Umschweife, und Bobby runzelte unzufrieden die Stirn – er schien das oft zu tun.

„Nicht viel“, antwortete er ehrlich und sein Gesicht drückte all die Frustration aus, die er ihr nicht mündlich mitteilte. „Es ist ganz eindeutig Deans Impala, er und Sam waren ganz eindeutig hier, und die Schuld für ihr Verschwinden ist ganz eindeutig bei Nigel zu suchen.

Wie zum Teufel er das angestellt hat, ist allerdings die große Frage.

Er sieht nicht aus, wie jemand, der zu Gewalt neigt – der Typ wollte die Welt zu einem besseren Ort durch Märchen machen, verdammt!“

Jo biss sich auf die Unterlippe und unterdrückte ein Grinsen.

Bobby hatte ihr von Sams Metamorphose erzählt, und sie bedauerte zutiefst, nicht Zeuge seiner Herrschaftlichkeit und Deans Verzweiflung geworden zu sein.

„Nun“, überlegte sie laut, „Nehmen wir mal an, er ist bei Märchen und Büchern geblieben – welche Möglichkeiten bleiben ihm in dieser Richtung?“

Bobby wirkte für einen Moment völlig weggetreten, dann verfinsterte sich sein Blick so sehr, dass Jo trocken schluckte.

„Was ist?“, fragte sie vorsichtig.

Bobby gab so etwas wie ein Knurren von sich, als er sich darauf besann, dass er nicht allein im Zimmer war, dann sah er ihr in die Augen.

„Orpheus.“

In einem fernen Land

Also - kann das sein, dass Animexx mir meine Kommis klaut?

Ich hab das so oft, dass in der Kapitelansicht steht, ich hätte so-und-so-viele Kommentare, und wenn ich mir die dann angucken will, dann sind das manchmal doch sehr viel weniger.

Ist irgendwem aufgefallen, dass seine Kommentare dazu neigen, zu verschwinden? Ich lösch nämlich nix, es sei denn, ein Kommentar wurde aus Versehen doppelt oder dreifach gepostet.

Falls ihr euch also missverstanden und ungeliebt gefühlt haben solltet: Ich wars nicht! Animexx is Schuld!

Und jetzt viel Spaß mit dem neuen Kapitel!
 

(Credits to Kinka für den Titel!)
 

moko-chan
 

„Ich glaub das immer noch nicht!“

Dean fluchte ungehalten und kickte einen großen Stein weg, der das Pech hatte, vor ihm auf dem Weg zu liegen, fluchte, weil der Stein ZU groß gewesen war, und er sich wehgetan hatte, und Sam runzelte die Stirn.

„Jetzt können wir da auch nichts mehr dran ändern!“

Dean schnaubte, unterdrückte eine flapsige Bemerkung und eine Beschwerde über seinen schmerzenden Fuß, und sprach stattdessen aus, was sich auch Sam im Stillen fragte.

„Wie haben wir es denn jetzt bitte geschafft, dreizehn Zwerge, einen Hobbit und einen Zauberer aus den Augen zu verlieren?!“

Nun gut, Gandalf, Bilbo und die Horde von Zwergen hatten Ponys und ein Pferd gehabt und sich folglich sehr viel schneller fortbewegt als Sam und Dean, aber das war jetzt trotzdem irgendwie peinlich und bedeutete für jeden von ihnen zehn Punkte Abzug auf der Männlichkeitsskala.

„Was machen wir denn jetzt?“

Dean ließ die Schultern hängen und blickte hoffnungslos zu Sam auf, und der war von Deans plötzlicher Bereitschaft, sich seiner Führung zu unterwerfen, zunächst einigermaßen überrascht, dann machte er sich jedoch klar, dass Dean die Welt der Bücher schon immer als sein ureigenstes Refugium betrachtet hatte, und dass diese Bereitschaft demzufolge zu erwarten gewesen war.

Deans unendliches Vertrauen in seine Fähigkeiten zu enttäuschen, kam nicht in Frage, also ließ Sam sich auf einem Findling am Wegesrand nieder und legte die Stirn in grüblerische Falten.

„Ich muss nachdenken“, verkündete er entschieden, und Dean nickte und war ganz still, um Sams überragenden Verstand nicht beim Denken zu stören.

Sie hatten keine Karte von Mittelerde, Dean hatte keine Ahnung von dem Buch, in dem sie gelandet waren, ihm war kalt, ihm taten die Füße weh und er hatte Hunger, und diese ganze Angelegenheit wurde so langsam nicht nur lästig sondern auch noch gefährlich.

Dean fröstelte, als ihn eine kühle Brise von hinten erwischte, ihm unters Shirt kroch und eine Gänsehaut über seinen Rücken schickte, dann schlangen sich plötzlich zwei starke Arme um seine Mitte, und Sam zog ihn nach hinten in eine warme Umarmung.

„Schon fertig mit Denken?“, erkundigte Dean sich leise und sah Sam von der Seite an, als der seinen Kopf über seine Schulter schob, und Sam schüttelte sein Haupt und seufzte.

„Ich kann mich dunkel erinnern, dass wir nach Osten müssen, aber der Weg ist verdammt gefährlich, und wenn wir Pech haben, landen wir nicht beim Einsamen Berg sondern in Mordor und da wollen wir ja nun wirklich nicht hin.“

Dean nickte, als habe er eine Ahnung, wovon Sam da sprach, und drängte sich dichter an Sams warmen Körper.

„Andererseits können wir ja schlecht hier bleiben, und wenn wir nicht zu weit nach Süden kommen, dürften wir damit kein Problem bekommen … wir könnten allerdings auch zurück nach Hobbingen gehen und abwarten, ob die Geschichte sich auch ohne uns erzählt.“

Dean regte sich leicht und versuchte, Sam in die Augen zu sehen, was sich aufgrund ihrer jeweiligen Positionen als ein kleinwenig schwierig erwies.

„Zurückgehen?“, hakte er also ein wenig anklagend nach, ohne Sam dabei in die Augen zu sehen und betrachtete stattdessen einen Busch am Wegesrand, „Das wär aber ne ziemlich peinliche Aktion …“

Sam schnaubte ihm ungeduldig in den Nacken, und Dean bekam erneut eine Gänsehaut und drehte sich in Sams Armen zu ihm um. „Was schlägst du vor?“

Sam blinzelte verdutzt – er war es einfach nicht gewohnt, von Dean so ernsthaft um seine Meinung befragt zu werden, und diese großen fragenden Augen, mit denen Dean ihn nun ansah, behinderten ihn beim Denken.

„Mh?!“

Dean riss seine Augen noch ein wenig weiter auf, als Sam sich plötzlich zu ihm herunter beugte, ihm die Hand in den Nacken legte und ihn küsste und er brauchte ungewohnt lange, sich zu entspannen und die Augen zu schließen, um den Kuss so hingebungsvoll zu erwidern, wie Sam es verdient hatte.
 

„Orpheus?“, wiederholte Jo irritiert, und Bobby nickte und sein Blick wurde so hart, dass sie unwillkürlich erschauderte.

„Ein alter Bekannter“, erklärte er kurz. „Vor etwa zehn Jahren hat er sich einen Spaß daraus gemacht, Leute in Bücher zu bannen und darin versauern zu lassen – wär mir fast genauso ergangen, als ich ihn damals endlich aufgespürt hatte.“

McClane winselte beunruhigt, als sein Herrchen haltlos zu fluchen begann, und Jo war von Bobbys Schimpfwortfundus mehr als nur beeindruckt.

„Ich hätte wissen müssen, dass der noch mal Ärger macht … war ja klar, dass der Knast den nicht läutern würde … Ich hätte ihn im Auge behalten sollen … immer das Gleiche mit diesen Glücksrittern … Ich Idiot …“

Auf diese kryptische Art ging es noch eine Weile weiter, und Jo wartete geduldig, bis sie einen äußerst wichtigen Einwand vorbrachte. „Aber wir wissen doch noch gar nicht, ob es wirklich dieser Orpheus ist – beim letzten Mal hat Nigel schließlich auch allein gearbeitet!“

Bobby beruhigte sich ein wenig, als er das hörte, atmete einmal tief durch und tätschelte McClane tröstend den Kopf.

„Da hast du auch wieder Recht – schlaues Mädchen.“

Jo nahm diesen Ausspruch stillschweigend als Kompliment hin und stand endlich von ihrem Bett auf.

„Dann sollten wir jetzt vielleicht herausfinden, ob dieser Orpheus zufällig gerade in der Stadt ist und ihm einen Besuch abstatten.“

Bobby nickte, betitelte sie erneut als schlaues Mädchen und verließ mit ihr und McClane das Motel.

Es war inzwischen dunkel geworden, es REGNETE doch tatsächlich, und Bobby nahm es als gegeben hin, dass das vermutlich so bleiben würde, bis er den Staat verlassen hatte und nach South Dakota zurückgekehrt war.

Bobby – ganz Gentleman – beschloss, dass sie seinen Truck nehmen würden, damit McClane, der jetzt natürlich nass geworden war und müffelte, Jo nicht die Ledersitze ihres geliebten Buick zuhaarte (er hatte Deans Gejammer noch zu gut im Ohr) und dann machten sie sich auf den Weg zu dem Internetcafé, das ihnen bei ihren bisherigen Recherchen schon ganz hervorragend geholfen hatte – beziehungsweise hätte, wenn sie irgendetwas Brauchbares herausgefunden hätten, was sie ja leider bisher nicht hatten.

Nigels Gebrauchtwagenhandel lag auf dem Weg zu diesem famosen Café, und Bobby folgte einem plötzlichen Impuls und hielt an der gegenüberliegenden Straßenseite, schaltete die Scheinwerfer aus und wartete.

„Was hast du-“, setzte Jo an, dann gab Bobby ein nachdrückliches „Schhht!“ von sich und deutete hinaus auf den dunklen Bürgersteig, wo soeben ein unscheinbarer Mann mit einem Stapel Bücher auf dem Arm seines Weges marschierte.

„Ich wusste es ja“, knurrte Bobby, McClane knurrte solidarisch mit, und Jo schwieg beeindruckt.

Bobbys Instinkte waren wirklich von faszinierender Schärfe.

„Das ist Orpheus?“, fragte sie leise nach, und Bobby nickte nur.

Das, was Jo im lächerlichen Licht einer Straßenlampe erkennen konnte, wirkte nicht sonderlich bedrohlich und sie machte Bobby keinen Vorwurf, Orpheus vor zehn Jahren unterschätzt und ihn der Obhut der staatlichen Gesetzeshüter überlassen zu haben, um sich gefährlicheren Individuen zuzuwenden.

Orpheus – oder Neil MacCleod, wie er mit bürgerlichem Namen hieß – war ein mittelgroßer Mann, weder besonders dünn noch besonders dick und der Stapel Bücher in seinen Armen schien ihm zu schwer zu sein – er ging langsam und blieb immer wieder stehen, um zu verschnaufen, bevor er schließlich vor Nigels Gebrauchtwagenhandel ankam und von Nigel mit einem freundlichen Lächeln eingelassen wurde, bevor der die Tür hinter ihnen abschloss.

„Na, da haben sich ja Zwei gefunden“, war Bobbys sarkastischer Kommentar.
 

„Oh verdammt, wo sind wir denn jetzt wieder gelandet?!“

Dean war schwer versucht, sich das Haupthaar zu raufen, beherrschte sich jedoch, als er sah, wie Sam das für ihn übernahm.

Sam und Dean befanden sich in einem Wald, einem scheinbar sehr großen, möglicherweise sehr alten Wald – nein, nicht Fanghorn, den hatte Sam bereits ausgeschlossen, weil er die Bäume nicht reden hörte – und bewegten sich bereits seit Stunden im Kreis, weil sie den blöden Wald vor lauter Bäumen nicht sahen, und das Unterholz ihnen ein zielgerichtetes Vorwärtskommen oft genug unmöglich machte.

Dean hob den Kopf und machte sich sehr gerade, als seine Ohren Hufgeklapper vernahmen, und deutete Sam mit einer hastigen Geste an, mucksmäuschenstill zu sein, und Sam zog ihm eine Grimasse, die wohl sagen sollte, dass er auch ohne Deans dumme Anweisungen zurecht kam.

Das Hufgeklapper wurde beständig lauter, ein einsamer Reiter auf einem braunen Pferd tauchte hinter ein paar Bäumen auf, und Sam und Dean zogen sich so weit sie konnten ins Gebüsch zurück, bis er sie passiert hatte.

Dass sie nicht gesehen wurden, hieß schließlich nicht, dass sie nicht niedergeritten werden konnten.

Dean erhaschte einen kurzen Blick auf ein bärtiges, ungewaschenes Gesicht unter einer grünen Kapuze und erfreute sich einen Moment lang an der inneren Befriedigung, Aragorn zumindest einmal in Natura gesehen zu haben, beobachtete, wie dieser wieder zwischen den Bäumen verschwand, und dann regte er sich wieder darüber auf, dass er nicht wusste, wo er war.

Sam und er waren schon seit mindestens zwei Wochen unterwegs – die Zeit verging merkwürdig ruckartig und unbeständig in diesem Buch, und er konnte nicht genau sagen, wie lange sie wirklich schon zwischen den Seiten verloren waren – und hatten sich dank ihres grandiosen Orientierungssinnes beständig nach Osten vorgearbeitet.

Nach einem Zwischenstopp in Bree, wo sie sich Essen und Kleidung zusammen geklaut hatten, waren sie nun zumindest weder hungrig noch verfroren, aber immer noch … abseits der Wege, denn dieser grandiose Orientierungssinn, über den sie verfügten, sagte ihnen leider nicht, wo sie im Moment waren – sie waren in den Wäldern der Trollhöhen kurz vor Bruchtal – und wie sie da wieder raus kommen sollten.

Eine sinnvolle Option wäre gewesen, Aragorn zu folgen, aber der war leider auf dem Weg nach Westen, und da kamen sie ja nun her und wollten auch nicht wieder dahin zurück.

Dieser blöde Wald bestand aus mehr Gebüsch und Unterholz als aus Bäumen, Dean und Sam waren definitiv zu groß, um durch Gebüsch und Unterholz zu kriechen, und jetzt schienen sie sich komplett festgelaufen zu haben.

„Wie ist Aragorn hier bitte mit seinem Gaul durchgekommen?“, grummelte Dean, als er sich zum wohl hundertsten Mal aus der innigen und unerwünschten Umarmung eines Dornbusches befreite, und Sam klaubte sich einen verirrten Zweig aus seiner zerwühlten Frisur und warf ihm einen ungeduldigen Blick zu. „Es ist Aragorn, Dean – der ist ein Waldläufer und wird sich hier auskennen.“

„Wir hätten ihn nach dem Weg fragen sollen“, brummte Dean verdrießlich, und Sam schnaubte.

„Ja klar! Weil es ihm auch gar nicht komisch vorgekommen wäre, von einer körperlosen Stimme angesprochen zu werden!“

Dean brummelte etwas wie „Da will man EINMAL nach dem Weg fragen, und dann ist es auch wieder nicht richtig“, und Sam beschloss, ihn zu ignorieren und das nächste Gebüsch in Angriff zu nehmen.

Das wäre jawohl lächerlich, wenn sie nicht wieder aus diesem dummen Wald herausfinden würden!

Er wühlte sich durch das widerspenstige Geäst, kam schließlich auf der anderen Seite an und stieß einen Laut des Triumphs aus. „Dean, ich hab den Weg gefunden!“

Es folgten einige Minuten wilden Raschelns, Knackens und Ächzens, und dann hatte auch Dean die Barriere durchbrochen und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

„Es gibt einen WEG durch diesen Wald?“

Sam zog den Kopf ein, als er den unverkennbaren Vorwurf aus Deans Stimme heraushörte, und Dean war versucht, die Hände über dem Kopf zusammenzuschlagen, wenn das nicht so peinlich ausgesehen hätte.

„Ist ja auch egal jetzt“, brummte er versöhnlich. „Lass uns einfach nur aus diesem Wald verschwinden!“

Schatten der Vergangenheit

ARGH! Also, irgendwie will die böse, böse FanFic im Moment so gar nicht wie ich!

Die macht, was sie will, schreibt sich länger und länger, Dean und Sam laufen immer noch in Mittelerde rum und Bobby entpuppt sich so langsam als tollster Typ unter der Sonne... dabei is das doch schon Dean... oder war's Sam?

Naja, ich erbitte mir jedenfalls noch ein wenig Geduld.

Irgendwann krieg ich das hier wieder unter Kontrolle und dann geht's rund!
 

moko-chan
 

„Wenigstens wissen wir jetzt, womit wir es zu tun haben…“

Jo nickte zustimmend und wartete ab, ob Bobby dem noch etwas hinzuzufügen hatte – und das hatte er tatsächlich.

„Wenn ich die richtigen Kräuter zusammen kriege, dann sollte es kein Problem sein, alle Vermissten inklusive Dean und Sam wieder aus den Büchern heraus zu bekommen – wir müssen es nur schaffen, an die Bücher zu kommen, ohne selbst in irgendeiner Märchenwelt zu landen…“, brummte er nachdenklich und Jo nickte erneut.

„Wenn Nigel die Bücher in seinem Gebrauchtwagenhandel aufbewahrt, dann dürfte das kein Problem sein. Ich hab mich bei ihm umgesehen und die Sicherheitsvorkehrungen sind lächerlich. Gib mir zehn Minuten und ich räum ihm das ganze Büro aus, ohne dass er auch nur das Geringste davon mitbekommt.“

Bobby grinste zufrieden, was Jo mit ihr bis dato unbekanntem Stolz erfüllte und als sie realisierte, dass er für sie innerhalb so kurzer Zeit die Stelle eines Ersatzvaters eingenommen hatte, machte sie dieses Gefühl in gleichem Maße glücklich, wie es sie mit Angst erfüllte.

Vielleicht wäre es sinnvoller gewesen, sich ihren Ersatzvater außerhalb der Jägergemeinschaft zu suchen – aber wozu sich Illusionen machen, es gab für sie kein Leben außerhalb dieser Gemeinschaft mehr.

„Wann wollen wir es durchziehen?“, erkundigte sie sich eifrig und musste sich in Geduld üben, da Bobby das erstmal überdenken musste.

Jo verstand, dass er nicht übereilt entscheiden wollte und schwieg, während sie McClane hinter den Ohren kraulte, was den in einen Zustand beseelten Stumpfsinnes versetzte.

Bobby hatte ihr inzwischen erzählt, wie er vor zehn Jahren auf Orpheus getroffen war, wie sie sich angefreundet hatten und wie er Orpheus ins Vertrauen über all die Dinge, von deren Existenz die meisten Menschen in glücklicher Unkenntnis lebten, gezogen hatte.

Sie waren tatsächlich für lange Zeit Freunde gewesen, bevor Orpheus angefangen hatte, das Wissen, das Bobby so vertrauensvoll mit ihm geteilt hatte, zu seinem eigenen Vorteil zu missbrauchen und schließlich so weit gegangen war, dass Bobby ihn nicht länger hatte gewähren lassen können.

Es war Bobby sichtlich schwer gefallen, Jo davon zu erzählen und sie ahnte, dass sie der erste Mensch war, dem er diese Geschichte anvertraut hatte.

Sie glaubte zu verstehen, dass Bobby sich die Schuld für Orpheus’ Fall gab und verspürte zum ersten Mal das Bedürfnis, ihm zu widersprechen, wusste jedoch nicht, wie.

Sie wollte nicht neunmalklug und besserwisserisch klingen, sie war schließlich nicht dabei gewesen und doch hatte sie das Bedürfnis, Bobby aufzubauen.

„Ich werde morgen wieder zu Nigel gehen und den Impala kaufen…“

Jo blickte ein wenig überrascht auf, als Bobby so plötzlich das Wort an sie richtete, Bobby fuhr jedoch fort, als habe er davon nicht das Geringste bemerkt: „Er wird die Papiere jawohl in seinem Büro aufbewahren und wir werden uns in aller Ruhe dort umsehen können, während wir Deans Wagen aus den Klauen dieses Irren erretten…“

Jo grinste unwillkürlich, was Bobby ein beinahe widerwilliges Lächeln entlockte.

„Er wird uns sicherlich dankbar sein, dass wir sein Baby unter unsere Fittiche nehmen – ich habe wirklich keine Lust, ihn erst zu retten, um dann von ihm umgebracht zu werden, weil wir seinem Auto nicht die nötige Aufmerksamkeit geschenkt haben. Manchmal frage ich mich wirklich, ob es etwas auf dieser Welt gibt, was diesem Jungen so viel bedeutet, wie dieser Wagen – außer Sam natürlich.“

Jo unterdrückte ein Seufzen, als sie diesen Nachsatz vernahm und verdrehte unauffällig die Augen.

Ja, das Schicksal musste ihr definitiv ab und zu eins reinwürgen, um das Universum im Gleichgewicht zu halten.
 

„Die sitzt die ganze Zeit nur in der Ecke und stickt!“, empörte Dean sich ungläubig und gab einen dumpfen Laut der Überraschung von sich, als Sams Hand sich plötzlich über seinen Mund legte und Sam ihn in eine dunkle Ecke drängte und gegen eine kühle Wand presste.

„Sei nicht schon wieder so laut!“, wisperte Sam eindringlich – schlimm genug, dass Dean Legolas verächtlich schnaubend als ‚schwulsten schwulen Elben, der jemals den Flur runtergetänzelt war’, bezeichnet und somit bereits vor fünf Minuten höchst unwillkommene Aufmerksamkeit misstrauisch gespitzter Elbenohren auf sich und Sam gezogen hatte – und Dean blickte aus großen Augen zu ihm auf und vergaß, dass er sich soeben über Arwens verhängnisvolle Hingabe zur Handarbeit beschwert hatte, die hier in Bruchtal tatsächlich kaum etwas anderes tat als zu sticken und dekorativ in der Ecke rum zu sitzen.

Da hatte der Film einem ja ein ganz falsches Bild vermittelt!

Sams Körper strahlte eine angenehme Wärme aus, er roch irgendwie so gut nach Wald – nicht dass Dean diesen Geruch vermissen würde, wenn sie wieder zu hause waren – und als Sam jetzt langsam und mit drohendem Blick seine Hand von Deans Mund zog, legte der seine Hand prompt in Sams Nacken und zog seinen Kopf zu sich hinunter, bis seine Lippen Sams erreichen und er ihn küssen konnte.

„Nhm…“

Sam japste, als Dean seinen Mund so nachdrücklich in Besitz nahm, dass ihm für einen Moment die Luft wegblieb, dann schloss er die Augen und ergab sich Deans Umarmung und seinen drängenden Lippen.

Nachdem sie erst einmal über den wundervollen Weg durch die Trollhöhen gestolpert waren, hatten sie überraschend schnell aus dem Wald heraus und nach Bruchtal gefunden, Sam hatte mit stoischer Miene Deans endlose Tiraden über ihre einzigartige Stumpfsinnigkeit über sich ergehen lassen – wenigstens hatte Dean sich selbst in diese Anklagen mit eingeschlossen, sonst wäre es Sam vielleicht ein wenig schwer gefallen, gar so stoisch zu sein – und seit sie in Bruchtal angekommen waren, hatte Deans Stimmung sich erschreckend gesteigert.

Wer hätte geahnt, dass der über den Anblick von ein paar dummen Elben derartig entzückt sein würde? – Sam ganz bestimmt nicht.

Für seinen Geschmack hatte Dean ohnehin viel zu viel Freude daran, ihm bekannte Charaktere in dieser fiktiven Welt zu entdecken, eine Freude, die Sam nicht nachvollziehen konnte.

Weiterhin verstand Sam nicht, warum sie auf ihrer Reise Charakteren begegnet waren, die – wenn sein Gedächtnis ihm keinen Streich spielte – im ‚kleinen Hobbit’ überhaupt nicht vorkamen, er hatte jedoch beschlossen, seinen Verstand nicht weiter mit Fragen zu belasten, auf die er ohnehin keine Antwort finden würde.

Vielleicht lag es ja einfach nur daran, dass beide Bücher von Tolkien waren und in der gleichen Welt spielten.

Sam wurde von seinen tiefschürfenden Überlegungen abgelenkt, als Dean ihn mit sich aus ihrer schummrigen Ecke und den Flur entlang zog, willkürlich eine Tür öffnete und ihn in den dahinter liegenden Raum schubste, der sich überraschend als Badezimmer entpuppte.

Wie überaus wundervoll.

Dean grinste selbstzufrieden, beglückwünsche sich im Stillen zu seinem trotz aller gegenteiligen Vorkommnisse überragenden Orientierungssinn und schloss die Tür ab.

„Lust auf ein Bad, Sammy?“, fragte er neckisch und gab Sam keinerlei Zeit zu antworten, sondern schlenderte zu der fabelhaft geräumigen Badewanne hinüber und drehte das Wasser auf.

„Wir können hier doch nicht-“, setzte Sam an und verstummte, als er Deans hungrigen Blick sah – Widerspruch war ganz eindeutig zwecklos.

„Das merkt doch keiner…“, schmetterte Dean seine Bedenken in nur einem einzigen Satz ab und schnüffelte dann probeweise an den Flaschen, die neben der Wanne standen.

„Irgh, Erdbeere…“, war der erste, betrübliche Kommentar und Dean stellte hastig die eine Flasche zurück, um nach der nächsten zu greifen.

„Banane werden sie wohl kaum haben…“, meinte Sam mit einem leicht ironischen Unterton, den Dean großzügig ignorierte.

„Nein, aber sie haben Milch und Honig!“, verkündete Dean triumphierend, gab einen großzügigen Schubs davon ins Badewasser und zog sich dann seinen braun-grünen Tarnkapuzenumhang aus.

Als sie sich in Bree mit neuer Kleidung eingedeckt hatten, war ums Verrecken nichts aufzutreiben gewesen, was nicht entweder grün oder braun gewesen war und da hatte Dean beschlossen, das Verschmelzen mit der Umgebung gleich ganz durchzuziehen – auch wenn er sowieso nicht gesehen wurde.
 

„Du bleibst hier und bist still, hast du verstanden?“

Jo versuchte, ein Schmunzeln zu unterdrücken und scheiterte kläglich, als sie McClane anbetend und schwanzwedelnd zu Bobby aufblicken sah, der sich leicht vorgebeugt und mahnend den Zeigefinger der rechten Hand erhoben hatte.

Es war kurz nach ein Uhr in der Nacht, sie waren im Begriff, Nigels Büro auszuräumen und da McClane ihnen nur im Weg sein würde, musste der arme Hund im Motel auf sie warten.

Steve war informiert und hatte Anweisung, den Hund unter allen Umständen in Ruhe zu lassen.

Eigentlich waren Haustiere in diesem Motel ja untersagt, aber Bobby hatte es irgendwie geschafft, Steve so weit einzuschüchtern, dass der nach nur zwei Minuten schüchternen Argumentierens klein bei gegeben hatte.

„Denkst du, er versteht dich?“, fragte sie mit leicht amüsiertem Unterton und Bobby richtete sich wieder auf und warf ihr einen peinlich berührten Blick zu.

„Nicht wirklich, aber irgendwie...“, Bobby streichelte dem Hund über den Kopf und drehte sich dann zu ihr um, „… Ich glaube fast, ich leb schon etwas zu lange allein…“

Mit diesen Worten ging er an ihr vorbei zur Tür und das Lächeln war ihr wie vom Gesicht gewischt.

Irgendetwas in seiner Stimme hatte angedeutet, dass er nicht immer allein gelebt hatte, dass da jemand gewesen war, der ihm alles bedeutet und den er verloren hatte und Jo rang einen Moment mit sich, weil sie ihn danach fragen wollte und sich doch nicht getraute.

Es war manchmal so schwierig mit den Jägern.

Einige erzählten ohne Umschweife, was sie dazu getrieben hatte, diesen Lebenswandel einzuschlagen, welches Unglück über sie hereingebrochen war, das so schwer wog, dass sie nicht anders konnten, als an den Monstern Rache zu nehmen, die dafür verantwortlich waren.

Andere – und sie war überzeugt, dass Bobby dazu gehörte – kämpften einfach und schwiegen.

Sie schwiegen über ihre Vergangenheit, über das, was sie gewesen waren, bevor sie Jäger wurden, über ihre Gefühle und über den Verlust, den sie erlitten hatten.

Als Jo jetzt neben Bobby zu seinem Wagen ging – der alte Ford war einfach unauffälliger als ihr Buick – beobachtete sie ihn aus dem Augenwinkel und verstand, dass die Falten in seinem Gesicht nicht allein altersbedingt waren.

Bobby war schon lange dabei und er war gut – besser als die Meisten – und da sollte es nur allzu klar sein, dass er auch mehr durchgemacht hatte als die Meisten.

Jo warf einen kurzen Blick auf den Impala, der ein wenig verlassen zwischen Bobbys Ford und ihrem Buick stand und nicht einmal die Erinnerung an das knallharte Verkaufsgespräch in Nigels Büro, das Bobby mit Nigel geführt und in dem er Nigel auf weniger als die Hälfte des ursprünglichen Preises gedrückt hatte – nur um dann mit einer gefälschten Kreditkarte zu bezahlen – konnte ihre Laune heben.

Wenigstens hatte sich herausgestellt, dass Nigels Büro tatsächlich voller Kinder- und Märchenbücher war, so dass sie jetzt Sam und Dean zur Rettung eilen konnten.

„Mädchen, mach nicht so ein Gesicht, da wird ja die Milch sauer…“

Jo blinzelte verwundert, öffnete die Beifahrertür des Fords und stieg ein, weil sie nicht wusste, was sie darauf erwidern sollte.

„Wenn du länger so guckst, bleibt dein Gesicht so stehen…“, brummte Bobby, nachdem er auf dem Fahrersitz Platz genommen hatte und Jo grinste amüsiert: „Das hat meine Mutter früher immer gesagt, wenn ich ihr Grimassen geschnitten habe…“

Bobby schnaubte belustigt, startete den Motor und fuhr langsam vom Parkplatz des Motels.

„Deine Mutter is ne intelligente Frau…“

Jo nickte zustimmend und schloss kurz die Augen.

Vielleicht sollte sie ihrer Mutter einen Besuch abstatten, wenn das hier vorbei war – sie hatten sich schon viel zu lange nicht mehr gesehen.

„Grüß sie von mir, wenn du sie siehst…“, sagte Bobby, als habe er ihre Gedanken gelesen und sie versprach es.

Die nächsten Minuten verbrachten sie schweigend, Bobby parkte den Wagen in einer Parallelstraße zu der, in der sich Nigels Gebrauchtwarenhandel befand und dann stiegen sie gleichzeitig aus.

Eine Straßenlampe flackerte, als sie sie passierten, irgendwo heulte eine Autoalarmanlage, ansonsten war es eine vergleichsweise stille Nacht – und natürlich regnete es.

Sie erreichten den Gebrauchtwagenhandel und Bobby schirmte Jo mit seinem Körper gegen unwillkommene Blicke ab, während sie mit ein paar geübten Handgriffen das Schloss knackte und ihnen Zutritt zu Nigels Unterschlupf verschaffte.

Bobby hatte sicher gestellt, dass sie weder von Nigel noch von Orpheus gestört werden würden – er hatte den ganzen Tag lang Wache geschoben und beobachtet, wie die Beiden in freundschaftlicher Einigkeit die nächste Kneipe angesteuert hatten – und sie hatten jetzt vermutlich alle Zeit der Welt, sämtliche Bücher aus Nigels Büro mitgehen zu lassen, derer sie habhaft werden konnten.

Auf der Flucht

Ööööööööi! Stimmuuuuuuung!

Hier wird gefeiert und das nicht zu knapp, ihr Lieben!

Nicht nur haben wir mit dem letzten Kapitel die 1000-Kommi-Schallgrenze geknackt (ich feier das, auch wenn Isi und Kinka schwer geschummelt haben, die zwei Hasen... ), nein, ich kann des Weiteren stolz verkünden, dass meine innigst geliebte FanFic außerdem auf ganzen 100 Favoritenlisten zu finden ist!
 

Hossa!
 

An dieser Stelle danke ich mal wieder all meinen Kommi-Schreibern, aber auch ganz besonders allen Favolistlern und dann muss ich euch natürlich noch darauf hinweisen, dass euch eine ganze Menge wundervoller Querverweise entgehen, wenn ihr nicht "Fight the good Fight" von irrce und Serendipity mitverfolgt.
 

(Wer Steve mag, wird ihn lieben, sobald er das gelesen hat... und dann hab ich da natürlich noch meinen ganz speziellen, einfach nur einmaligen Auftritt - zwei Mal! Gnahahaa! ... Glücklich, ihr Zwei? ;P)
 

Liebste Tine, ich denke, dieses Kapitel wird deine Zustimmung finden, ich erwarte einen ausschweifenden Kommi!
 

So, jetzt muss ich hier noch die Rike grüßen, weil sie sich das gewünscht hat - Grüße an Rike! - und nu kommt endlich das neue Kapitel!
 

Ich wünsch euch allen wie immer viel Spaß! ^-^
 

moko-chan
 

„Und ich hab gedacht, nach diesem blöden Berg kann’s nicht mehr schlimmer kommen! Ich kann Wälder nicht leiden!“

Dean schüttelte sich und warf einen unbehaglichen Blick auf das düstere Dickicht vor ihnen.

Sam hatte ihm diese Angst einflößende Ansammlung von Bäumen und Büschen als „Düsterwald“ vorgestellt und genau so sah er auch aus – dunkel, düster, doof und alles andere als einladend.

„Und da willst du wirklich reingehen?“, erkundigte er sich mit einem fragenden Blick inklusive kritisch hochgezogener Augenbraue auf Sam und der nickte entschlossen und wirkte dabei schon fast ein wenig mürrisch: „Allerdings will ich das! Die Zwerge und Bilbo sind hier durch – daran kann ich mich noch genau erinnern – und wenn wir sie jemals wieder einholen wollen, dann müssen wir hier auch durch.“

Dean seufzte aus tiefster Seele und zog seinen Kapuzenmantel fester um sich.

„Na dann los… wir wollen den Drachen ja nicht warten lassen, nicht wahr?“

Sam lächelte schwach und nickte und sie machten sich Seite an Seite auf den Weg.

Seit sie Bruchtal verlassen hatten, schien die Landschaft, die sie zu durchqueren hatten, immer weiter, endloser und majestätischer zu werden.

Dean hatte nicht gedacht, in seinem ganzen Leben jemals ein Gebirge überqueren zu müssen, aber genau das hatten sie getan, sie hatten Orks und sogar RIESEN – richtige Riesen, noch größer als Sam! – gesehen und Dean war ehrlich froh gewesen, als sie den ‚Hohen Pass’ endlich überquert hatten und er beim Abstieg in flacheres Gelände den Schnee aus seinen Schuhen hatte schütteln können.

Die Überquerung des Anduin – Dean begriff nicht, wie Sam sich diese ganzen Namen hatte merken können, immerhin hatte er dieses verdammte Buch gelesen, als er zwölf Jahre alt gewesen war! – war kompliziert und er und Sam verdammt nass gewesen, als sie endlich auf der anderen Seite dieses überflüssigen Flusses angekommen waren.

Und jetzt also der Düsterwald.

Sam hatte ihm irgendwas von Riesenspinnen erzählt und dass sie auf gar keinen Fall den Weg verlassen durften und Dean hatte im Stillen beschlossen, einmal in seinem Leben genau DAS zu tun, was Sam ihm geraten hatte.

Er wollte sie Beide heil aus diesem Buch wieder heraus haben, er wollte Sam die Rolle des Führers abnehmen, wollte die ewig grüblerisch gerunzelte Stirn nicht mehr sehen müssen, die Sam nun schon seit Tagen zu Schau trug.

Im Prinzip wollte er Sam einfach nur sämtliche Lasten abnehmen und sich der beruhigenden Illusion hingeben, nicht nur willens sondern auch in der Lage zu sein, ganz allein für sie Beide sorgen zu können.

„Das ist hier ja finster wie im Bärenarsch…“, beschwerte Dean sich leise, aber dennoch nachdrücklich genervt und griff unwillkürlich nach Sams Arm, als der Wald bereits nach wenigen Schritten beinahe sämtliches Licht um sie herum verschluckte und jeder einzelne ihrer Schritte von einer dicken Schicht Laub gedämpft wurde.

Selbst die Luft war hier anders, stickig und schwer und beinahe greifbar und Dean ließ Sams Arm nicht los, sondern ließ seine Hand daran hinab gleiten und umfasste Sams Handgelenk, damit sie einander nicht verloren; dann machte Sam sich sanft von ihm los, nahm seine Hand in seine und hielt sie entschlossen fest.

Der Weg verlief gerade und ohne größere Schlenker strikt von Ost nach West und in Dean keimte die leise Hoffnung, nicht allzu viel Zeit in diesem unheimlichen Wald verbringen zu müssen.

Er war inzwischen ja schon so einiges gewöhnt, was die Welt des Übernatürlichen anging, er hatte die modrigsten Monster, die gruseligsten Gestalten und so ziemlich alles Andere auch gesehen, aber es behagte ihm so gar nicht – selbst wenn monsterlos – derartig von sämtlicher Zivilisation abgeschnitten zu sein.

Wenn sie in der realen Welt unter die Räder kamen, hatten sie immer noch die Möglichkeit, ins Krankenhaus zu gehen und ihre Wunden von ausgebildetem Fachpersonal versorgen zu lassen, hier war das nicht denkbar, hier wären sie völlig aufeinander und ihre Erfahrung was die Wundversorgung anging, angewiesen, falls ihnen etwas zustoßen sollte.
 

„Was glaubst du, wie lange wir schon hier sind?“

Dean versuchte durch die allgegenwärtige Dunkelheit einen Blick in Sams Augen zu erhaschen und runzelte die Stirn, als er den müden Ausdruck in ihnen sah.

„Wie lange hast du mich schlafen lassen?“

Deans Worte wurden beinahe von der unangenehmen Luft des Düsterwaldes verschluckt und er räusperte sich leise – die Stille, die sie umgab, war vollkommen, sie hatten seit Tagen keine anderen Lebewesen gehört, nichtmal Vogelgezwitscher drang aus den Ästen hoch über ihren Köpfen an ihre Ohren.

Vor ein ungefähr zwei Tagen hatte ein einsamer schwarzer Fluffhase ihren Weg gekreuzt und das war ihre einzige Begegnung mit etwas Atmendem in diesem Wald gewesen – Dean war über diese unerwartete Begebenheit so erfreut gewesen, dass er versucht gewesen war, ihre letzte Karotte an den putzigen Gesellen zu verfüttern, aber der war so schnell vorbei gehoppelt, dass er dazu überhaupt keine Gelegenheit gehabt hatte.

In diesem Wald gab es keine entzückenden Eichhörnchen, keine rastlosen Rehe, mit Ausnahme des einsamen Fluffhasen schien es hier rein gar nichts zu geben – zumindest nicht in Sichtweite des Weges.

Wenigstens konnte man bei all der Einsamkeit und Stille in Ruhe schlafen.

Sie hatten sich direkt neben dem Weg auf eine dicke Schicht vieler Generationen von gefallenem Laub gelegt und Dean hatte die ganze Nacht – oder das, was er dafür hielt, in diesem Wald spielten die Tageszeiten keine Rolle – durchgeschlafen, während Sam Wache gehalten hatte.

Sam erwiderte nichts und Dean seufzte und rutschte noch ein wenig enger an ihn heran, obwohl sie ohnehin nur wenige Zentimeter getrennt hatten und schlang seine Arme um ihn.

„Ich hab dir doch gesagt, du sollst mich wecken, wenn du müde wirst! Schlaf jetzt und zwar sofort!“

Sam war zu müde, um zu widersprechen, er schmiegte sein Gesicht an Deans Halsbeuge und schloss die Augen und Dean vergrub seine Hand in Sams Haar und kraulte ihn geistesabwesend im Nacken, nachdem Sams gleichmäßige tiefe Atemzüge ihn davon überzeugt hatten, dass Sam beinahe sofort eingeschlafen war.

Dean fuhr sich mit der freien Hand übers Gesicht und sein Bartstoppelupdate sagte ihm, dass er ganz zweifellos rau und männlich aussah, was ihm aber nicht allzu viel brachte, da Sam das in dieser dummen Düsternis sowieso nicht sehen konnte.

Dean seufzte leise und versuchte, das unangenehme Gefühl von Melancholie abzuschütteln, das ihn schon seit Tagen im Griff hatte.

Er wusste, dass der Wald für dieses Gefühl verantwortlich war, dass es an der Luft hier drin lag und daran, dass er seit Tagen die Sonne nicht mehr gesehen hatte und er ahnte, dass Sam, der so viel sensibler auf solche Dinge reagierte noch viel mehr unter dieser ewigen Finsternis zu leiden hatte, als er selbst.

Er beschloss, Sam sich ausschlafen zu lassen, bis er von allein aufwachte und ignorierte stur seinen knurrenden Magen.

Dean hatte die Orientierung verloren, wie lange sie nun schon im Düsterwald unterwegs waren, Tag und Nacht begannen, miteinander zu verschmelzen, mit dem immer gleich aussehenden Weg, den sie zurücklegen mussten, immer gleich aussehenden Bäumen, die sie passierten, der immer gleichen Dunkelheit, die sie umgab.

Ihre Vorräte waren knapp geworden, Dean war ständig hungrig, müde und gereizt und ließ sich doch nichts anmerken, um Sam nicht noch mehr zu belasten.

Es wurde wirklich langsam Zeit, dass sie entweder aus diesem Wald, oder, besser noch, aus diesem Buch heraus kamen.

Dean hatte keine Lust mehr auf Waldspaziergänge.

Er schloss die Augen, lehnte seine Stirn an Sams und versuchte, sich auf Sams Herzschlag und seinen Geruch zu konzentrieren, um zu vergessen, wo sie waren und die Illusion von Normalität herauf zu beschwören.

Das Problem war nur, dass er keine Ahnung von Normalität hatte.

Nichts in seinem Leben war je normal gewesen.

Sam schlief lange und als er schließlich die Augen aufschlug, schien sich die Erschöpfung noch tiefer in seine Züge gezeichnet zu haben.

Dean entließ ihn nur äußerst unwillig aus seinen Armen, stand auf und half ihm auf die Beine und dann machten sie sich wieder auf den Weg, zwei einsame Gestalten in diesem endlosen Wald, unsichtbar für die Augen der Wesen dieser Welt.
 

Dean fluchte leise und versuchte, den Bäumen und Büschen direkt vor sich auszuweichen, während er blind in die Dunkelheit rannte.

Harsche Schreie und das Trampeln unzähliger Füße drangen an seine Ohren, viel zu laut, viel zu nahe.

Er spürte Sam an seiner Seite, hörte seinen vom Rennen stoßweisen Atem und verstand noch immer nicht, wie das hatte passieren können.

Wie hatten die Orks ihn und Sam entdecken können?

Wie war es möglich, dass sie von diesen Kreaturen wie Vieh durch den Wald gejagt wurden, wenn sie sie doch gar nicht sehen konnten?

Etwas zischte an Deans Wange vorbei und schlug mit einem dumpfen Laut in den Stamm eines Baumes ein, dem er nur um Haaresbreite ausweichen konnte, dann hörte er Sam unterdrückt aufschreien und mit einem dumpfen Rascheln ins dichte Laub fallen.

Dean bremste mitten im Lauf ab, rannte zurück und wuchtete Sam auf seine Schultern, versuchte die Pfeile, die Sam zu Fall gebracht hatten, zu ignorieren, dann eilte er – nur unwesentlich langsamer als zuvor – weiter.

Er konnte nicht zulassen, dass sie sie kriegten, er würde nicht zulassen, dass Sam etwas geschah – nicht in einem verdammten Kinderbuch!

Dean hörte Sam leise wimmern, spürte Sams Blut warm seinen Rücken hinab laufen und versuchte, an nichts Anderes als ans Laufen zu denken.

Er durfte jetzt nicht daran denken, dass Sam verletzt war, dass sie den Weg verloren hatten und er nicht wusste wo er war, das einzig Wichtige war jetzt, dass sie entkamen.

Er mochte die Bücher nicht gelesen haben, aber er hatte die Filme gesehen, er wusste dass Orks den Monstern seiner Welt in Nichts nachstanden, dass sie sie verdammt noch mal umbringen würden, wenn sie sie erwischten.

Dean hörte die unwirschen Schreie und das derbe Gebrüll in seinem Nacken leiser werden und schließlich ganz verstummen, aber er getraute sich noch nicht, Halt zu machen, er lief weiter, den leblosen Sam wie eine überdimensionale Puppe auf seinem Rücken, Sams Arme schlugen bei jedem weiteren Schritt den er tat, kraftlos gegen seine Brust und erst, als er glaubte, seine Lunge müsste kollabieren, wenn er nicht endlich rastete, blieb Dean stehen, schloss die Augen und lauschte mit all seinen Sinnen.

Die Orks schienen ihre Verfolgung tatsächlich aufgegeben zu haben, die Stille war wieder so undurchdringlich, dass es beinahe unheimlich war und Dean fiel auf die Knie und ließ Sam so vorsichtig wie möglich von seinem Rücken gleiten.

Sein Rücken fühlte sich noch immer ganz warm an, auch dann noch, als er Sam auf dem weichen Waldboden abgelegt hatte, warm von all dem Blut, das Sam verloren hatte und Dean wurde eiskalt, als er selbst durch die bedrückende Finsternis des Düsterwaldes die drei riesigen Pfeile erkennen konnte, die aus Sams Rücken heraus ragten.

„Oh Gott, Sammy…“

Dean biss die Zähne zusammen, wünschte sich, er hätte Licht und Verbandszeug und Desinfektionsmittel und fing dann an, Sam unter Zuhilfenahme seines Messers so gut wie blind von den Pfeilen zu befreien.

Dean arbeitete langsam und bedächtig, ertastete mehr, was er zu tun hatte, als dass er es sah und jedes Mal, wenn Sam vor Schmerzen aufstöhnte und doch nicht das Bewusstsein wiedererlangte, kroch die Panik ein kleines Stückchen weiter in Deans Verstand.

Die Pfeile schienen keine lebenswichtigen Organe verletzt zu haben, Sams Atem ging gleichmäßig, auch wenn er schwach war, aber er verlor so verdammt viel Blut.

Deans Finger waren zur Gänze davon bedeckt, es machte sie klebrig und rutschig gleichzeitig und seine Bewegungen wurden unsicher, aber er wollte keine Zeit verlieren, indem er sie abwischte.

Vielleicht hatte Sam diese Zeit nicht.

Dean hielt die Luft an, während er den letzten Pfeil aus Sams Wunde zog und ihn genau wie die anderen Zwei zuvor achtlos beiseite warf bevor er Sam aus Fetzen seines Shirts einen Druckverband machte, der hoffentlich seinen Blutverlust eindämmen und seine Wunde ausreichend schützen würde.

„Sam?“

Dean beugte sich über Sam und kam ihm mit seinem Gesicht ganz nahe, um zu überprüfen, ob er inzwischen wieder aufgewacht war, aber Sams Augen waren geschlossen und sein Atem ging so schwach, dass sich alles in Dean verkrampfte.

Was zum Teufel sollte er denn jetzt tun?

„Sammy…“

Dean streckte die Hand aus und strich Sam ein paar Strähnen seines verschwitzten Haars aus der Stirn und zuckte beinahe zurück, als er spürte, wie brennend heiß Sams Stirn sich unter seinen Fingerspitzen anfühlte.

Waren diese verdammten Pfeile etwa auch noch vergiftet gewesen?

Dean legte seine Hand vorsichtig und schon beinahe zögernd auf Sams glühende Stirn und schluckte trocken.

Diese verdammten Pfeile WAREN vergiftet gewesen.

Die Hoffnung stirbt zuletzt

„Sind das jetzt endlich alle?“

Jo sah Bobby fragend an und der ließ seinen Blick langsam und gründlich durch Nigels unbeleuchtetes Büro schweifen, bevor er nickte.

„Ja, lass uns verschwinden.“

Sie nickten sich zu, griffen sich die vier Müllbeutel, die so weit es ihre Reißfestigkeit zuließ, mit Kinderbüchern gefüllt waren und sahen zu, dass sie Land gewannen.

Sie erreichten Bobbys Truck unbehelligt, luden die Müllbeutel auf den Rücksitz und stiegen ein, um zurück zum Motel zu fahren, wo zahlreiche Kräuter und ein spezieller Exorzismus-Ritus darauf warteten, Sam und Dean sowie allen anderen Unschuldigen, die Nigel und Orpheus in die Fänge geraten waren, aus den Büchern heraus zu helfen.

Die Fahrt zum Motel verlief schweigend, sowohl Jo als auch Bobby hingen ihren eigenen Gedanken nach und es war erst, nachdem Bobby den alten Ford neben Deans Impala geparkt hatte, dass er wieder das Wort an Jo richtete: „Du solltest dich darauf einstellen, dass einige der Leute in den Büchern möglicher Weise nicht mehr am Leben sein werden, Jo – wenn wir Pech haben, werden wir eine ganze Menge Leichen verschwinden lassen müssen, wenn wir mit dem Ritual fertig sind.“

Jo schluckte trocken und nickte, bevor sie aus dem Ford stieg und Bobby dabei half, die Mülltüten in ihr Motelzimmer zu tragen.

Bobby hatte ihr erzählt, dass bei seinem letzten denkwürdigen Zusammentreffen mit Orpheus nur die Wenigsten die literarischen Abenteuer überlebt hatten, in die sie so unfreiwillig verwickelt worden waren – Orpheus hatte allerdings auch eine ganz andere Art Literatur als Spielwiese für seine Opfer als Nigel bevorzugt und sie hoffte, dass Bobby ausnahmsweise mal nicht Recht behalten würde und nicht nur Sam und Dean sondern auch alle anderen wohlauf waren.

Jo schloss die Tür ihres Motelzimmers hinter sich ab – McClane schlief in seliger Unkenntnis ihrer Rückkehr in Bobbys Motelzimmer – und half Bobby dann dabei, die Möbel an die Wände zu rücken, damit sie genügend Platz für das Ritual hatten.

Jo beobachtete Bobby dabei, wie der einen Haufen Kräuter ziemlich genau in der Mitte des Zimmers auf einer gelben Dekoschale aufschichtete und zog ihre fein geschnittenen Brauen zusammen.

„Du bist sicher, dass du es hier drin machen willst?“, fragte sie vorsichtig und Bobby nickte grimmig.

„Draußen regnet es zu stark und wir brauchen einen möglichst dichten Rauch für das Ritual… je dichter der Rauch desto stärker und sicherer das Portal…“, erklärte er geduldig und Jo hatte unwillkürlich einen silbrig-blauen Strudel, der mittig zwischen Decke und Fußboden in der Luft schwebte, vor Augen und musste sich schwer ein höchst unangebrachtes Grinsen verkneifen.

Bobby war mit dem Aufschichten seines Kräuterhaufens derweil scheinbar soweit zufrieden, er stand auf, fummelte eine Packung Streichhölzer aus seiner Hosentasche und steckte die Kräuter dann umsichtig in Brand.

Es dauerte ein wenig, dann war das kleine Zimmer von so dichtem Rauch erfüllt, dass man kaum noch die Hand vor Augen sehen konnte.

Jo wollte lieber nicht wissen, was der arme Steve davon halten würde, dass sie seine Räumlichkeiten dauerhaft derart geruchsbelasteten und versuchte, Bobby in dem Nebel im Auge zu behalten, der gerade willkürlich ein Buch – Alice im Wunderland – aus einer der Plastiktüten hervor gezogen hatte, damit nun zu dem blökernden Kräuterhaufen ging und das lateinische Ritual vorzutragen begann, das er zu Jos grenzenloser Bewunderung auswendig beherrschte.

Ablesen hätte er es unter diesen undurchsichtigen Umständen aber vermutlich ohnehin nicht gekonnt.

Jo versuchte, ihren Atem möglichst flach zu halten und das Husten zu unterdrücken, das hartnäckig in den Tiefen ihrer Kehle lauerte.

Ihre Augen fingen von all dem Rauch an zu tränen und sie konnte gar nicht begreifen, wie Bobbys Stimme so vergleichsweise klar und unbeeindruckt bleiben konnte.

Sie zuckte zusammen, als plötzlich ein beinahe schon lächerlich anmutendes ‚Plopp’ ertönte und wie aus dem Nichts eine reichlich verstörte junge Frau vor ihr stand.

„Bring sie raus…“, wies Bobby Jo ruhig an, während er sich das nächste Buch holte und das Ritual von vorn begann.

Das würde zweifellos eine lange Nacht werden.
 

Dean spürte erneut die Panik wie ein hartnäckiges Insekt seinen Verstand hinauf krabbeln und kämpfte mit aller Macht dagegen an.

Er durfte jetzt nicht in Panik geraten, er musste sich verdammt noch mal konzentrieren und um Sammy kümmern!

Dean legte seine Hand erneut auf Sams glühende Stirn und drückte kurz die Augen zu, bevor er eine der Wasserflaschen von seinem Gürtel löste, die er in Bree hatte mitgehen lassen und die dank seiner und Sams Rationalisierungskünsten noch bis zum Rand mit Wasser aus dem Anduin gefüllt war, riss den ohnehin nur noch kläglichen Rest seines weißen Shirts in Fetzen, tränkte einen davon mit dem Wasser und wischte Sam die Stirn ab.

Dann drehte er Sam vorsichtig auf den Bauch, löste den Druckverband, der bereits jetzt völlig blutgetränkt war und wusch Sams Wunden so lange aus, bis jeder einzelne der ehemals weißen Stoffstreifen dunkel vor Blut war und Dean aus seinem Umhang einen neuen Druckverband für Sam machte.

Sam stöhnte leise, als Dean ihn wieder auf den Rücken drehte, um den hoffentlich blutstillenden Druck auf seine Wunde noch weiter zu erhöhen und Dean beugte sich wieder über ihn, lauschte seinem grässlich flachen Atem und wischte sich die blutverschmierten Hände an seinen Jeans ab, bevor er Sam das verschwitzte Haar aus der Stirn strich.

„Komm schon Sammy… mach mir jetzt nicht schlapp…“, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und schluckte ein paar lästige Tränen hinunter.

Dean fühlte sich so schrecklich hilflos, dass er am liebsten geschrieen hätte.

Sam gab einen gequälten Laut von sich, bewegte die Augen hinter seinen geschlossenen Lidern und wachte doch nicht auf und Dean biss die Zähne noch ein wenig fester zusammen.

Wenn nicht bald ein Wunder geschah, dann war Sam so gut wie tot und es brachte nicht das Geringste, zu versuchen, sich etwas Gegenteiliges einzureden.

Sam hatte entsetzlich viel Blut verloren, Gift in unbekannter Dosierung strömte durch seinen geschwächten Körper, er hatte Fieber und egal, wie trainiert und stark Sam auch sein mochte, er konnte das unmöglich überleben – nicht unter diesen Umständen.

In diesem Wald, abgeschnitten von jeglicher Zivilisation hatte Dean keine Chance, ihn angemessen zu versorgen, er wagte es ja nicht einmal, ihn für nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen, aus Angst, sich zu verirren und nicht wieder zu ihm zurück zu finden.

„Sammy…“

Dean bemerkte nicht einmal, wie er Sams Namen flüsterte, bevor er sein Gesicht hinter seinen Händen verbarg und verzweifelt die Augen zukniff.

Wozu sollte er die Panik und die Tränen noch länger zurück halten, wenn es ohnehin nichts mehr gab, was er noch tun konnte?

Dean wünschte nur, es wäre nicht hier, nicht jetzt und nicht so passiert, er wünschte sich, dass er Sam wenigstens noch hätte sagen können, wie viel er ihm wirklich bedeutete, wie sehr er auf ihn angewiesen war, dass er nur ein halber Mensch sein würde, ohne ihn an seiner Seite und dass ein Leben ohne ihn-

Dean unterdrückte ein Schluchzen und riss sich mit aller Macht zusammen, schlug die Augen wieder auf und wischte sich die Tränen von den Wangen.

Was veranstaltete er hier eigentlich?

Er konnte doch jetzt nicht so einfach aufgeben!

So lange Sam am Leben war, so lange er atmete, gab es Hoffnung – im Notfall gab es sogar noch Hoffnung über den Tod hinaus.

Dean drückte einen sanften Kuss auf Sams heiße Stirn, dann tränkte er den verbliebenen sauberen Fetzen seines Shirts mit Wasser und drapierte ihn sanft über sie.

„Du kommst wieder in Ordnung, hast du mich verstanden?“, murmelte er mit erstickter, aber zu allem entschlossener Stimme, dann kniete er sich neben Sam auf den Waldboden, nahm sein Messer an sich und begann seine stille Wache.
 

Bobby nahm einen Schluck aus seiner Wasserflasche, genoss das angenehm kühle Nass an seinen überstrapazierten Stimmbändern und ignorierte den beißenden Rauch in seinen Augen, während er sich von Jo das nächste Buch reichen ließ.

Die Nacht neigte sich ihrem Ende zu, er war müde, seine Stimme war heiser vom pausenlosen Rezitieren des Ritus, er hatte inzwischen mehr als zwei Dutzend Menschen aus allen denkbaren Märchen und Kindergeschichten befreit – unter den Büchern waren zu seiner grenzenlosen Frustration verdammt viele Blindgänger gewesen – und wenn einige von ihnen auch zum Teil schwer verletzt waren, so waren sie doch zumindest alle noch am Leben.

Es war Jos Aufgabe, die Geretteten so weit es ging zu beruhigen und zu bitten, so schnell wie möglich das nächste Krankenhaus aufzusuchen, wenn das nötig war und sie nahm sich im Stillen vor, Nigel und Orpheus auf keinen Fall ungeschoren davon kommen zu lassen.

Sie würde tun, was auch immer nötig war, um sicher zu stellen, dass diese Zwei nie wieder die Chance bekommen würden, auch nur minimalen Schaden anzurichten.

Jo hörte zum wohl hundertsten Male in dieser Nacht Bobbys raue Stimme die immer gleichen lateinischen Worte sprechen, es machte zum wohl hundertsten Male in dieser Nacht auf lächerliche Art und Weise ‚Plopp’ und sie stand einem weiteren verstörten Menschen gegenüber, der in diesem Fall über und über mit Kratzwunden übersäht war.

Jo musste nicht einen einzigen Blick auf den Titel des Märchenbuches werfen, das Bobby jetzt beiseite legte, um zu wissen, dass er ‚Dornröschen’ lauten würde.

Sie führte den zerkratzten jungen Mann wie so viele Andere vor ihm aus dem Motelzimmer, übergab ihn der Gruppe der übrigen Geretteten, auf dem Parkplatz vor dem Motel, die dort begonnen hatten, sich gegenseitig zu beruhigen und wenn nötig Seelsorge zu betreiben und ging zu Bobby zurück.

„Die Sonne geht schon auf…“, informierte sie ihn schwach und er nickte automatisch, ohne wirklich zugehört zu haben und griff nach dem letzen Buch.

Selbst durch all den Rauch, der noch immer wie eine erdrückende Wolke über dem ganzen Raum hing, konnte Jo ihm die Besorgnis darüber ansehen, dass Sam und Dean bisher nicht unter den Geretteten gewesen waren.

Dieses letzte Buch symbolisierte die letzte leise Hoffnung, die ihnen geblieben war und Jo wollte lieber nicht darüber nachdenken, was sie tun sollten, wenn Sam und Dean nicht zwischen den Deckeln dieses literarischen Meisterwerkes gefangen waren.

Bobby würde eine Niederlage nicht akzeptieren, er würde nicht so einfach aufgeben wollen und sie glaubte, sich selbst gut genug zu kennen, um zu wissen, dass es ihr genau so gehen würde.

Sie mussten die Beiden einfach retten.

Jo stellte sich neben Bobby, warf einen Blick auf das Buch in seiner Hand und runzelte die Stirn, als sie den Titel las.

Wenn Dean und Sam wirklich in „Peter Pan“ festsaßen, dann konnten sie von Glück reden, da wieder heil heraus zu kommen.

Sie hatte das Buch als kleines Mädchen und noch einmal im Alter von etwa 16 Jahren gelesen und während sie als Kind begeistert und hingerissen gewesen war, hatte sie beim zweiten Lesen die ausschweifende Zurschaustellung von Krieg, Kampf und Gewalt beinahe entsetzt.

Es war sicherlich nicht schwer, in diesem Buch zwischen die Fronten zu geraten und entweder den verlorenen Jungen in ihrer Abscheu für alle Erwachsenen oder aber den Klingen der Piraten auf dem ansehnlich arrangierten Schlachtfeld, das Nimmerland darstellte, zum Opfer zu fallen.

Jo ballte die Hände zu Fäusten und versuchte, sich in Geduld zu üben, während Bobby ein letztes Mal die inzwischen so vertrauten Worte sprach – Jo wusste, dass sie diesen Ritus nie vergessen würde, selbst wenn sie alt und senil werden sollte – und schloss kurz die Augen, dann erklang das leise ‚Plopp’, das wie die Dutzenden Male zuvor den erfolgreichen Exorzismus des Buches verkündete.

Rauchende Colts

Ich bitte vielmals um Entschuldigung, dass das neue Kapitel heute erst so spät kommt. Bin einfach nicht zum Korrekturlesen gekommen - ich fühl mich nicht so gut und fürchte fast, ich werd krank.

Misto.

Hoffe jetzt nur, dass sich das nicht auf die Qualität der nächsten Kapitel auswirken wird.

Werde mir Mühe geben, gesund zu bleiben und euch morgen nicht ganz so lange warten zu lassen!

Bis denn dann!
 

moko-chan
 

Die Stille war so nachdrücklich, wie sie mit Entsetzen beladen war und Jo konnte sich kaum dazu überwinden, den höchstens 15jährigen Jungen, der NICHT Sam und Dean und dennoch soeben vor ihren und Bobbys tränenden Augen aufgetaucht war, am Arm zu nehmen, ihm mit ein paar wenigen Worten zu versichern, dass er jetzt in Sicherheit sei und ihn dann vor die Tür zu führen.

Das war das letzte Buch gewesen.

Das war das letzte Buch gewesen und sie hatten Sam und Dean nicht gefunden.

Jo übergab den Jungen den übrigen Geretteten, bat alle, gut aufeinander aufzupassen und ging dann zurück zu Bobby, der inzwischen dazu übergegangen war, die Fenster zu öffnen und den widerlich stinkenden Rauch aus dem Zimmer zu lassen, in dem er die letzten Stunden zugebracht hatte.

Bobby wirkte erschreckend ruhig – zu ruhig für Jos Geschmack – und als er das Motelzimmer zu seiner Befriedigung belüftet hatte, ging er schweigend und mit entschlossenem Gesicht an ihr vorbei und durch die Tür.

Sie folgte ihm beunruhigt in sein eigenes Motelzimmer, wo er von einem vor Glück beinahe überschnappenden McClane begrüßt wurde, der jedoch innerhalb von Sekunden instinktiv begriff, dass sein Herrchen in einer äußerst gefährlichen Stimmung war und sich winselnd und mit eingekniffenem Schwanz unter dem Bett verkroch.

Jo beobachtete stumm, wie Bobby seine Sachen zusammenpackte und als er mit der Reisetasche an ihr vorbei wieder aus dem Zimmer ging, konnte sie die Frage nicht länger zurückhalten: „Was hast du vor?“

Bobby antwortete nicht, stieß einen kurzen Pfiff aus, auf den hin McClane unter dem Bett hervor geschossen kam und an seine Seite eilte, während Bobby unbeirrbar zu seinem Truck marschierte.

„Bobby?“

Jo hastete zu ihm, beobachtete alarmiert, wie er eine langläufige Pistole aus der Waffenkammer, die die Ladefläche des Wagens war, fischte und hinten im Bund seiner Hose verschwinden ließ.

„Ich gehe noch einmal in Nigels Büro…“, brach er mit einem entschlossenen Knurren endlich das an ihren Nerven zerrende Schweigen und Jo entschied in Sekunden, dass es keinen Sinn machen würde, zu versuchen, ihm das auszureden.

„Gut, ich komme mit.“, verkündete sie also, bat ihn eindringlich, auf sie zu warten, dann rannte sie zurück in ihr eigenes Zimmer, packte ihre Sachen mit an Panik grenzender Hast und rannte zurück auf den Parkplatz, wo Bobby inzwischen hinter dem Lenkrad seines Fords saß und sie überlegte nicht lange, schwang sich selbst auf den Fahrersitz ihres geliebten Buick und als sie ihn gestartet hatte, war Bobby bereits vom Parkplatz gefahren.

Sie legte den Gang ein, löste die Handbremse und trat hart aufs Gas, so dass der Motor grollte und sie ihren Wagen mit beinahe halsbrecherischer Geschwindigkeit auf die Straße lenkte.

Die Stimmung, in der Bobby sich momentan zu befinden schien, war gefährlich – nicht nur für jeden, der jetzt versuchen würde, sich ihm in den Weg zu stellen, sondern auch für ihn selbst und Jo versuchte, das Gefühl in ihrer Magengegend zu ignorieren, das ihr hartnäckig mitzuteilen versuchte, dass Unheil in der Luft lag.

Sie fuhr zu Nigels Gebrauchtwagenhandel, schneller und halsbrecherischer als jemals zuvor, machte sich nicht die Mühe, in einer Querstraße oder auch nur gegenüber des Handels zu parken, sondern steuerte mit zusammengezogenen Augenbrauen den Kundenparkplatz an, ließ den Buick neben Bobbys Ford zum Stehen kommen und sprang aus der Tür, noch bevor der Motor ganz zur Ruhe gekommen war.
 

„Hab ich dir nicht gesagt, sie würden zurückkommen…?“

Nigel nickte langsam und über Orpheus’ Gesicht zog sich ein ausnehmend unangenehmes Grinsen.

Jo blieb in der Tür zu Nigels Büro stehen und nahm entsetzt die Szene in sich auf, die sich ihr bot.

Am einen Ende des Raumes, direkt hinter Nigels ausladendem Schreibtisch, standen Nigel und Orpheus und Beide hatten Waffen in der Hand, die sie auf Bobby richteten.

Nigels war ganz eindeutig Deans geliebte Smith & Wesson 29 – was nicht sonderlich überraschend war, schließlich war der Kofferraum des Impala leer gewesen, als sie ihn ‚gekauft’ hatten und Orpheus und Nigel stand mit seinem ehemaligen Inhalt, der sich nun in ihrem Besitz befand, ein beeindruckendes Waffenarsenal zur Verfügung.

Orpheus schien ruhig, seine kalten grauen Augen hatten Bobby fest im Blick, die Ruger Super Blackhawk, Kaliber 44iger Magnum in seiner Hand war zielsicher und erbarmungslos auf ihn gerichtet, während Nigel trotz der Smith & Wesson unsicher und ängstlich wirkte.

Bobby stand am anderen Ende des Raumes, etwas links von der Tür mit dem Rücken zu ihr und seine gespannten Schultern, die ganze Art, wie er dastand, zeugten von einem für ihn so untypischen inneren Aufruhr.

„Mit dir hatte ich nun wirklich nicht gerechnet, Singer…“, erklang erneut Orpheus’ aalglatte Stimme und Jo sah Bobby vor Feindseligkeit förmlich kochen und schluckte unbehaglich.

Sie blieb stehen, wo sie war, ihre Winchester schussbereit und auf Orpheus gerichtet, von dem ganz eindeutig die größte Gefahr in diesem Raum ausging – wenn man Bobby außen vor ließ, auf den sie ganz bestimmt nicht schießen würde.

„Rück das Buch raus, Neil.“

Bobby stand da, unbeweglich, hatte seine Pistole drohend auf Orpheus gerichtet, als gehe von dem ebenfalls bewaffneten Nigel nicht die geringste Gefahr aus und Jo hatte nicht geglaubt, jemals Angst vor ihm haben zu müssen, aber obwohl sie selbst nicht das Geringste zu befürchten hatte, machte sie allein seine unnachgiebige Haltung nervös.

„Wie kommst du auf die Idee, da sei noch ein Buch, Singer?“, erkundigte Orpheus sich nun höhnisch und Bobby knurrte zornig.

„Ich schwöre dir, wenn den Jungs irgendwas passiert ist, dann bringe ich dich um!“

Jo zuckte zusammen, glaubte ihm aufs Wort und sah Nigel erbleichen, der Bobby augenscheinlich ebenfalls Glauben schenkte – Orpheus lachte nur.

„Ach, du kennst die Beiden, die Nigel so viele Scherereien gemacht haben? Das hätte ich mir eigentlich auch denken können… aber dass du dir tatsächlich Sorgen um sie machst… Hast du mir nicht damals erzählt, in eurem merkwürdigen Verein kämpfe jeder für sich?“

Bobby spannte zur Antwort den Hahn seiner Pistole und Orpheus lachte erneut.

„Früher warst du nicht so ungeduldig, Singer…“

„Hör auf, Reden zu schwingen und gib mir das Buch, Neil! Du weißt doch ganz genau, was in diesen verdammten Geschichten alles passieren kann! Hast du noch nicht genug Leben auf dem Gewissen?!“

Bobby war immer lauter geworden, die letzten Worte hatte er beinahe gebrüllt und Jo sah Nigel vor Entsetzen noch ein wenig bleicher werden.

Augenscheinlich hatte Orpheus ihm diesen Aspekt ihrer kleinen Unternehmung – den eventuellen Berg von Leichen – verschwiegen.

„Führ dich nicht so auf, Singer, du bekommst das Buch nicht!“, bellte Orpheus zornig und warf einen Großteil seines überheblichen Gebarens ab, „Es ist mir heute wie damals egal, was du denkst oder für richtig hältst und was glaubst du eigentlich, wer du bist, mir Befehle erteilen zu können?! Deinetwegen habe ich die letzten 10 Jahre im Knast verbracht!“

Bobby zuckte nichtmal mit der Wimper, als Orpheus ihn mit diesem letzten Satz ungehemmt anschrie und schien ihn seiner Aufmerksamkeit als nicht länger würdig zu erachten. Er wandte sich von ihm ab, richtete seine durchdringenden Augen auf Nigel und hob die Augenbraue: „Ist es dir auch egal, wenn die Beiden draufgehen? Willst du das verantworten?“

Nigel schrumpfte unter Bobbys einschüchterndem Blick zusammen, ließ die Hand, in der er die Waffe hielt, tatsächlich ein paar Zentimeter sinken und Jo glaubte schon, die Situation sei endlich entschärft, als Orpheus ihn zornig anfuhr, gefälligst kein solcher Waschlappen zu sein.

„Behalt ihn im Auge und schieß, wenn’s nötig ist, hast du verstanden? Ich werd ganz bestimmt nicht zulassen, dass der mir schon wieder die Tour vermasselt!“

Nigel zuckte zusammen, richtete die Waffe wieder auf Bobby und Orpheus wandte sich Jo zu, schien sie erst jetzt wirklich wahr zu nehmen.

„Und wer bist du?“

Er musterte sie von oben nach unten und Jo musste sich beherrschen, unter seinem widerlich lüsternen Blick nicht zu erschaudern.

„Früher hat Singer nicht so einen guten Geschmack gehabt… ich muss mich doch sehr über ihn wundern…“
 

Jo runzelte angewidert die Stirn, zog die Augenbrauen zusammen richtete den Lauf ihrer Winchester auf sein Gesicht – untypisches Verhalten für eine Frau, aber Jo war ohnehin eher der ungewöhnliche Typ Frau.

„Wir hätten wirklich gern das Buch, in dem unsere Freunde feststecken…“, erwiderte sie mit fester, klarer Stimme und warf aus dem Augenwinkel einen Blick auf Nigel, der seine Waffe bereits wieder hatte sinken lassen, jetzt, da Orpheus’ bedrohliche Aufmerksamkeit nicht mehr auf ihm lastete, „Ich nehme an, es ist im Safe?“

Sie sah Nigel schlucken und lächelte, zufrieden über ihren zielsicheren Schuss ins Blaue, dann machte Bobby einen Schritt auf ihre Widersacher zu: „Gib es mir!“

Nigel wich vor ihm zurück und Orpheus bellte ihn an, seine Stellung zu wahren.

„Die können uns gar nichts, hast du verstanden! Das sind ‚die Guten’ – die werden uns nicht erschießen!“

Jo sah Nigel an, dass ihm soeben ein Licht aufgegangen war, dass Orpheus ihn und sich selbst zu ‚den Bösen’ zählte, dass er begriffen hatte, dass Bobby nicht gelogen hatte und er tatsächlich Menschen in Lebensgefahr gebracht, sie möglicherweise getötet hatte und dass diese Erkenntnis zu viel für ihn war.

„Aber… ich wollte diesen Jägern doch nur eine Lektion erteilen – ich wollte sie doch nicht umbringen!“, entfuhr es ihm unwillkürlich und Orpheus’ Augen wurden schmal, als er ihn ansah: „Du wolltest sie aus dem Weg haben – das hast du gesagt! Und dank mir hast du sie aus dem Weg, oder etwa nicht? Wen kümmert es, wenn sie draufgehen?! Je weniger Jäger es gibt desto besser, wenn du mich fragst!“

Nigel wurde dank dieser Worte so bleich, dass er schon beinahe krank aussah und ließ überraschend entschlossen die Hand mit der Waffe noch ein wenig tiefer sinken, so dass nun der magentafarbene Teppich um seine Unversehrtheit fürchten musste: „Nein. So habe ich das nicht gewollt und das hast du gewusst! Wir wollten die Leben der Menschen durch die Bücher bereichern – nicht ihnen ein Ende setzen!“

Nigels Stimme war leise und unglücklich und Orpheus blickte ihn verächtlich an.

„Ich hätte gleich wissen müssen, dass ein Schwächling wie du mir nichts als Ärger einhandeln würde! Wo bleibt denn der Spaß ohne ein wenig Nervenkitzel?!“

„Das Buch!“, entfuhr es Bobby, der voll ungeduldigem Zorn diesem Disput gelauscht hatte und Nigel fuhr zusammen und sah ihn an.

„Sind sie wirklich in Lebensgefahr?“, fragte er und Jo sah Bobby an, wie wenig Geduld er für diese dumme Frage hatte.

„Das kommt auf das verdammte Buch drauf an, in das du sie gesteckt hast!“, donnerte er, „Und jetzt gib es mir, bevor ich mich vergesse!“

Nigel nickte und plötzlich richtete sich Orpheus’ gesamte Aggression nicht länger gegen Bobby sondern gegen ihn, er fuhr zu ihm herum, presste den Lauf der Ruger gegen seine Schläfe.

„Denk nicht mal dran!“, zischte er.

Nigel erstarrte, umklammerte den Lauf der Smith & Wesson und Bobbys Augen verengten sich zu Schlitzen: „Wenn du das tust, werde ich dich erschießen, Neil. Diesmal kommst du nicht mit einem Gefängnisaufenthalt davon!“

Orpheus schnaubte voll ungläubiger Verachtung, dann ertönte ein Knurren.

McClane, der bei offenem Fenster in Bobbys Wagen gewartet hatte, war scheinbar langweilig geworden – er war aus dem Auto gesprungen, als Bobby auch nach einer angemessenen Wartezeit nicht zurückgekommen war und der Fährte seines Herrchens gefolgt und da er ein intelligenter Hund mit ausgezeichneten Instinkten war, hatte er die bedrohliche Lage, in der Bobby sich befand, sofort erkannt und schickte sich an, sein ihm liebstes Rudelmitglied zu beschützen.

Er strich knurrend an Bobby und Jo vorbei, das schwarze Fell im Nacken gesträubt, die Zähne gefletscht, jeden Muskel seines noch immer nicht ausgewachsenen Körpers gespannt und wenn Orpheus auch zuversichtlich gewesen war, dass weder Bobby noch Jo ihn erschießen würden, vor McClane schien er sich zu fürchten.

Er ließ von Nigel ab, richtete seine Waffe mir einer hastigen Bewegung auf den angreifenden Hund und Jo schrie auf, als der unausweichliche Schuss fiel.

Die Stille nach dem Schuss

Jo schluckte und musste den Blick abwenden, als Orpheus leblos zu Boden sank und mit einem dumpfen Laut auf dem magentafarbenen Teppich aufschlug, der die Blutlache, die sich wie ein grotesker Heiligenschein um seinen Kopf ausbreitete, zur Gänze verschluckte. Die himmelblaue Wand rechts vom Schreibtisch war ausgiebig mit Blut und Hirnmasse bespritzt und es wunderte sie nicht, als Nigel die rauchende Smith & Wesson fallen ließ und sich übergab.

Bobby rief den noch immer knurrenden McClane, den der abgefeuerte Schuss nicht im Geringsten eingeschüchtert hatte, an seine Seite, dann ging er auf den am Boden neben dem toten Orpheus kauernden Nigel zu und legte ihm die Hand auf die Schulter: „Das Buch!“

Nigel ächzte gequält, vermied es, sowohl Orpheus’ Leiche als auch Bobby anzusehen, kam auf die Füße und wankte zu einem expressionistischen Gemälde – pink, giftgrün, orange – hinter seinem Schreibtisch, hing es ab und öffnete den Safe, der dahinter verborgen gewesen war, mit wenigen geübten Drehungen des Schlosses.

Jo sah, wie seine Hand zitterte, als er das Buch heraus nahm und Bobby reichte und während Bobby es ihm ungeduldig entriss, sich umdrehte und aus dem Büro eilte, um seinen Reservebeutel Kräuter aus dem Ford zu holen, fühlte Jo sich verpflichtet, bei Nigel zu bleiben und ihn so gut es ging, zu beruhigen.

Sie tat ihr Bestes, sagte ihm, dass er richtig gehandelt habe, dass Orpheus sie vermutlich alle umgebracht hätte, wenn er nicht gewesen wäre – nahm unauffällig die Ruger und die Smith & Wesson an sich – und Nigel schüttelte nur den Kopf und wiederholte immer wieder die gleichen Worte: „Das habe ich nicht gewollt…“

Er zog sich neben die Tür zurück, so weit wie möglich von Orpheus’ Leiche entfernt, verbarg sein Gesicht in seinen Händen und Jo war sehr erleichtert, dass er nicht in Tränen ausbrach – das hätte ihre Geduld bei Weitem überstrapaziert.

Bobby kam zurück, lenkte Jos Aufmerksamkeit von Nigel ab, als er den mit Kräutern gefüllten Beutel auf Nigels Schreibtisch entleerte und als sie ihn seine Hosentaschen mit erfolgloser Hast nach Streichhölzern durchsuchen sah, verließ sie Nigels Seite, trat an den Schreibtisch heran und entzündete die Kräuter mit ihrem Feuerzeug.

Bobby wartete kaum, bis der entstandene Rauch dicht genug war, bevor er mit dem Ritual begann und es war nicht allein der besagte Rauch, der Jo die Luft abschnürte.

Dean und Sam konnten sich wahrhaft glücklich schätzen, jemanden wie Bobby zu haben, der sich um sie sorgte und sein Möglichstes tat, ihnen wann immer es nötig war, aus der Klemme zu helfen.

Sie hörte Bobby die letzten Worte des Ritus sprechen, wartete sehnsüchtig auf das vertraute ‚Plopp’ und schrie vor Entsetzen auf, als endlich, endlich Dean und Sam durch das entstandene Portal das Buch, in dem sie gefangen gewesen waren, verließen und sich vor ihren Augen materialisierten.

Das erste, was sie sah, waren Sams blutgetränkte Verbände, sein bleiches bewusstloses Gesicht, seine von Schweiß bedeckte Stirn, dann wandte ihre Aufmerksamkeit sich Dean zu, der nicht minder bleich war, seine Augen waren verdächtig gerötet und erfüllt von einer Verzweiflung, die ihr die Luft abschnürte.

Er schien im ersten Augenblick gar nicht zu realisieren, was um ihn herum geschah, hatte Sams Hände in seine Linke genommen und hielt sie gedrückt, während er mit der Rechten ein Messer, dessen Klinge blutbeschmiert war, eisern umklammert hielt.

„Dean?“, sprach sie ihn sanft an, ging neben ihm in die Hocke und er blinzelte, drehte den Kopf und einen schrecklichen Augenblick lang wusste sie, dass er sie nicht erkannte.

„Jo?“, murmelte er dann undeutlich und ihr schossen die Tränen in die Augen.

„Ja, ich bin’s…“, erwiderte sie sanft und er blickte zu Bobby auf, der herangetreten war und ihm die Hand auf die Schulter gelegt hatte.

„Sam… ich…“

Dean ließ das Messer fallen und wischte sich mit der blutverkrusteten Hand über das schmutzige, müde Gesicht.

„Wir bringen ihn sofort ins Krankenhaus…“, ließ Bobby sich leise vernehmen und Jo bekam eine Gänsehaut, weil all die Kälte, all der Zorn, mit dem er Orpheus gegenübergetreten war, zur Gänze verschwunden war, um den Gefühlen Platz zu machen, die er für Sam und Dean aufbrachte.

Bobby ging neben Sam in die Hocke, hievte ihn mit verbissenem Gesichtsausdruck auf seine Arme und stand wieder auf, während Jo Dean auf die Beine half, der zwar unverletzt schien, aber dennoch unsagbar schwach wirkte.

Jo hatte ihn noch nie in so einem Zustand erleben müssen.

Sie hörte Nigel in ihrem Rücken entsetzt die Luft anhalten, als er jetzt einen Blick auf Sams katastrophalen Zustand erhaschen konnte, ignorierte ihn jedoch und führte Dean in Bobbys Windschatten sanft aber bestimmt aus dem Zimmer.
 

„Wir konnten den Zustand Ihres Bruders soweit stabilisieren… er hat eine Bluttransfusion erhalten, was das Gift in seinem Körper soweit abgeschwächt hat, dass wir sein Fieber in den Griff bekommen haben. Haben Sie inzwischen eine Idee, um welche Art von Gift es sich handeln könnte?“

Jo hatte nicht übel Lust, dem jungen blonden Arzt, der Dean so gleichgültig befragte, eine zu verpassen, stand von ihrem Stuhl im Wartezimmer auf und baute sich drohend vor ihm auf: „Jetzt hören Sie mir mal zu, Dr.“, sie warf einen flüchtigen Blick auf sein Namensschild, „Chase! Er hat vor drei Stunden nicht gewusst, was für Gift es war, er weiß es auch jetzt nicht, und Sie sollten lieber aufhören, hier Ihre Zeit zu verschwenden und sich stattdessen um Ihren Patienten kümmern!“

Dr. Chase zuckte nichtmal mit der Wimper, als sie ihn so anfuhr, augenscheinlich war er noch ganz andere Kaliber gewöhnt.

„Glauben Sie mir, der Patient ist in den besten Händen…“, versicherte er ihr ruhig, warf einen kurzen Blick auf Dean und schien zu entscheiden, dass der ein wenig Ruhe verdient habe, „Ich komme später noch mal wieder…“

Mit diesen Worten zog er sich zurück und Jo ließ sich schnaubend zurück auf ihren Stuhl fallen und legte in einer schützenden Geste den Arm um Dean.

„Er macht nur seinen Job…“, meinte der leise und erschöpft und sie kniff kurz die Augen zusammen und konnte nicht begreifen, was geschehen war, ihn so wenig nach sich selbst klingen zu lassen.

Alles, was er auf der Fahrt zum Krankenhaus getan hatte, war, sich bei Bobby und ihr für die Rettung zu bedanken und unablässig dem bewusstlosen Sam durchs Haar zu streichen.

So eifersüchtig Jo auch gewesen war, als sie von Sam und Deans Beziehung erfahren hatte, das hier war mehr, als selbst sie ertragen konnte und es brach ihr beinahe das Herz, Dean so voller Sorge um Sam erleben zu müssen.

Sie hätte von vornherein wissen sollen, dass sie gegen das, was diese Beiden verband, nie auch nur die geringste Chance gehabt hatte.

„Du solltest dich für ein paar Stunden hinlegen…“, richtete nun Bobby das Wort an Dean und der hob den Kopf und sah ihm in die Augen: „Ich gehe hier nicht weg.“

Bobby lächelte geduldig und schüttelte ein ganz klein wenig den Kopf.

„Ich will nicht sagen, dass ich dich nicht verstehe, aber wenn Sam aufwacht, solltest du ausgeschlafen und ausgeruht sein und ihm keinen Grund zur Sorge geben – das würde seine Genesung sicherlich beeinträchtigen.“

Dean blinzelte über dieses so ruhig vorgebrachte Argument und Bobby wandte sich Jo zu: „Fährst du ihn zu unserem Motel?“

Sie nickte, stand auf und Dean fügte sich Bobbys stärkerem Willen, erhob sich ebenfalls von seinem Stuhl und machte ein paar Schritte in Richtung Ausgang, bevor er sich noch einmal umdrehte: „Du-“ – „Ich rufe an, sobald sich etwas ergibt…“, unterbrach Bobby ihn ruhig und Dean nickte und verließ mit Jo an seiner Seite das Krankenhaus – etwas, das er noch nie getan hatte, wenn Sam verletzt gewesen war.

Er mochte wie ein Wahnsinniger im Wartebereich auf und ab gelaufen sein, mochte sich mit sämtlichen Ärzten und Krankenschwestern angelegt haben, die ihm nur ausweichende Informationen über Sams Zustand hatten zukommen lassen, bis sie ihm gedroht hatten, ihn des Gebäudes zu verweisen, aber er war niemals von sich aus gegangen.

Dean fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, ignorierte den Blick, den Jo ihm aus dem Augenwinkel zuwarf und seufzte leise.

Ein einziges Mal konnte er es wohl mit seinem Gewissen vereinbaren, die Verantwortung zumindest für ein paar Stunden abzugeben und Sams Wohlergehen Bobby zu überlassen.

Dean ging mit Jo zu ihrem Buick, wartete, bis sie den Wagen aufgeschlossen hatte und ließ sich schließlich mit einem leisen Seufzen auf den ledernen Beifahrersitz sinken.

Sie warf ihm vom Fahrersitz aus einen kurzen Seitenblick zu, bevor sie den Motor startete und vom Parkplatz des Krankenhauses fuhr und erwartete nicht, dass er ihr erzählen würde, was passiert war und das tat er auch nicht.

Stattdessen starrte er erschöpft aus dem Fenster, die Augen halb geschlossen und als sie auf dem Parkplatz des Motels angekommen waren und Jo den Motor ausstellte, war er eingeschlafen.

Jo zögerte einen Moment, ihn zu wecken, dann beschloss sie, dass der Schlaf in einem richtigen Bett ihm bei Weitem besser bekommen würde, legte ihm die Hand auf die Schulter und rüttelte ihn sanft.

Dean erwachte mit einem erstickten Laut, brauchte ein paar Sekunden, bevor er sich zurechtgefunden hatte und Jo bat ihn sanft, auszusteigen, da sie angekommen seien.

Er nickte, stieg aus dem Auto aus und Jo fragte sich, warum sie jemals Mitleid mit Nigel gehabt hatte.

Möglich, dass er nichts von dem, was geschehen war, gewollt hatte, die Gedankenlosigkeit seiner Handlungen war dennoch in keinster Weise zu entschuldigen.

Da war es durchaus gerechtfertigt von ihr gewesen, ihn mit der anrückenden Polizei allein gelassen zu haben.
 

Bobby blickte auf, als Dean durch den Krankenhausflur auf ihn zu kam und war erleichtert, wie viel besser er im Vergleich zu ihrer letzten Begegnung aussah.

Jo schien Dean nicht nur dazu gebracht zu haben, sich auszuschlafen, sie hatte ihn scheinbar auch gleich noch gefüttert und gebadet.

„Ich wollte dich gerade anrufen…“, informierte er Dean mit einem leisen Lächeln und als er die Hoffnung wie zwei Signalfackeln in Deans Augen aufleuchten sah, wusste Bobby, dass es absolut richtig gewesen war, alles daran zu setzen, ihm und Sam zu helfen.

„Ist er aufgewacht?“, entfuhr es Dean hastig und als Bobby nickte, wollte Dean sofort losstürmen, wurde jedoch von Bobbys unnachgiebiger Hand an seinem Arm daran gehindert.

„Sie haben ihn verlegt – er liegt nicht mehr auf der Intensivstation…“, erklärte Bobby gelassen und begegnete Deans ungeduldigem Blick mit einer lässig hochgezogenen Augenbraue, „Ich zeig dir, wo sie ihn hingesteckt haben…“

Jo schmunzelte, als Bobby sich mit seiner üblichen Gelassenheit gemächlich in Bewegung setzte und Dean ihm ergeben folgte.

Sie schloss sich den Beiden an und die kleine Karawane zog durch die endlosen weiß getünchten, in Neonlicht getauchten Krankenhausflure, bis Bobby schließlich vor einer der unzähligen nummerierten Türen stehen blieb und nachdrücklich anklopfte.

Dean wartete nicht, bis Sam sie möglicherweise herein bat oder auch nicht, riss die Tür auf und steuerte zielsicher das Bett an, in dem Sam offenbar bis eben geschlafen hatte.

Sam wurde geküsst, gestreichelt und abgeschmusert, bevor er noch ganz begriffen hatte, wie ihm geschah, dann setzte Dean sich zu ihm ans Bett, nahm seine Hand und sah so aus, als habe er nicht vor, diese Stellung in allzu naher Zukunft wieder aufzugeben.

„Wo warst du denn so lange?“, fragte Sam Dean leise und Bobby stellte klar, dass allerhöchstens eine Viertelstunde vergangen sei, seit Sam zum ersten Mal das Bewusstsein wiedererlangt hatte, dann legte er Jo die Hand auf die Schulter und zog sie mit sich aus dem Zimmer.

Dean wartete kaum, bis die Beiden die Tür hinter sich geschlossen hatten, um sich über Sam zu beugen und ihm einen sanften Kuss aufzudrücken.

„Du siehst furchtbar aus…“, informierte er Sam liebevoll und der schnaubte empört, schloss die Augen und seufzte leise: „Bobby und Jo haben uns das Leben gerettet…“

Dean betrachtete einen Moment lang Sams regloses Gesicht, dann legte er ihm die Hand an die Wange und streichelte ihm mit dem Daumen über die Lippen.

„Ich hatte verdammte Angst um dich, Sammy…“

Sam hielt die Augen weiter geschlossen, genoss die beruhigende Wirkung, die Deans Präsenz auf ihn ausübte und seine Mundwinkel hoben sich ein winziges Bisschen – es war noch kein Lächeln, aber doch genug, um Deans Herz höher schlagen zu lassen.

„Was glaubst du, was für Angst ich hatte, als ich hier aufgewacht bin und du nicht da warst?“, murmelte Sam schwach gegen seinen Daumen und Dean zog seine Hand zurück und ersetzte ihn durch seine Lippen.

„Tut mir leid, Sammy…“, flüsterte er schuldbewusst, richtete sich wieder auf und war verdutzt, Sam lächeln zu sehen.

„Schon gut – Bobby war ja da, um es mir zu erklären. Ich hoffe mal, Jo hat sich gut um dich gekümmert?“

Dean vernahm sehr wohl den bitteren Unterton, der unter dieser für seinen Geschmack ohnehin etwas zu sarkastischen Bemerkung lag, streckte die Hand aus und kniff Sam in die Nase.

„Jetzt sei doch kein Idiot!“, wies er ihn energisch zurecht und zwang Sam einen weiteren Kuss auf, „Du bist der Einzige, der sich um mich kümmern darf, mein Bester – also beeil dich gefälligst mit dem Gesundwerden, damit ich nicht länger den starken Mann spielen muss!“

Sam blinzelte verdutzt, nahm erst jetzt die dunklen Schatten unter Deans Augen wahr und bereute seine gedankenlosen Worte über Jos Absichten zutiefst.

Er hätte sich wirklich denken können, dass Dean seinem Krankenbett nur deshalb fern geblieben war, weil er selbst völlig am Ende gewesen war.

„Tut mir leid…“, nuschelte er prompt zerknirscht, was Dean erneut ein strafendes Nasekneifen ausführen ließ.

„Spar dir das schlechte Gewissen und schlaf…“, wies er Sam liebevoll an und Sam schloss folgsam die Augen.

Diesmal würde Dean ganz sicher an seinem Bett sitzen, wenn er wieder aufwachte.

Endlich Urlaub!

So, jetzt hab ich's geschafft, ich hab mich ins Zuckerkoma geschrieben.

Bitte darum dieses Kapitel (und die folgenden) nicht allzu ernst zu nehmen - immerhin ham wir bald Ostern!
 

Nach dem ganzen Stress, den Dean und der arme Sammy (von Jo und Bobby will ich gar nicht erst anfangen!) in den letzten Kapiteln hatten, haben sie sich ein wenig Ruhe und Frieden jetzt voll und ganz verdient und wem das nicht passt: MIR DOCH EGAL!

Das ist mein Traumschiff und mit dem steuer ich in so flache Gewässer, wie's mir Spaß macht!
 

Nu nerv ich euch aber nicht länger, wünsch euch allen Frohe Ostern und möchte ganz besonders die Tine, die Isi, die Kinka und die Rina grüßen, drücken und knuddeln - ihr fehlt mir und ich kann's kaum erwarten, euch alle wieder zu sehen!
 

Hab euch alle lieb und wünsch euch viel Spaß mit dem neuen Kapitel!
 

moko-chan
 

„Oh Gott, ich hab dich so vermisst!“

Jo zog grinsend beide Augenbrauen in die Höhe, als Dean Anstalten machte, sich bäuchlings über die Motorhaube des Impala zu werfen, sich dann aber doch mit einem männlich zurückhaltenden Tätscheln der vorderen Stoßstange begnügte.

Bobby und Jo hatten beschlossen, Dean aus Sicherheitsgründen lieber nichts von dem Beinahe-Verkauf seines geliebten Wagens an Unwürdige durch den schon genug gemarterten Nigel zu erzählen – sie waren sich einig gewesen, dass mit Orpheus’ Körperflüssigkeiten schon genug Blut vergossen worden war.

Deswegen hatte Jo sich auch reichlich Mühe gegeben, den Wagen wieder so herzurichten, dass Dean hoffentlich nichts von seiner zwischenzeitlichen Metamorphose zum „Gebrauchtwagen“ bemerken würde.

Der Kofferraum des Impalas war wieder mit sämtlichen Waffen bestückt, die Orpheus und Nigel sich so dreist angeeignet hatten – nachdem Jo Bobby nämlich geholfen hatte, Sam und Dean in seinem Ford unter zu bringen, war sie ihm nicht sofort zum Krankenhaus gefolgt, sondern hatte sich an die undankbare Aufgabe gemacht, den Tatort gemeinsam mit Nigel für das Auftauchen der Polizei vorzubereiten – um ihn dann eiskalt mit eben dieser allein zu lassen.

Während Jo den Kofferraum ihres Buick mit den Habseligkeiten der Winchesters bestückt hatte, um diese in angemessenem Ambiente zum Impala zu kutschieren, war ihr zu ihrer grenzenlosen Begeisterung nicht nur die ihr bereits bekannte braune Plastiktüte ins Auge gesprungen, nein, auch der Plüschpinguin, von dem sie noch immer nicht ganz wusste, wie sie sich seine Dazugehörigkeit zu Dean und Sams Besitz erklären sollte, hatte anscheinend inzwischen einen Freund in Form eines zweiten Plüschpinguins gefunden.

Jo hatte noch immer gekichert, als Nigel ihr einen Sack voll Steinsalz in die Hände gedrückt hatte.

Als er ihr dann allerdings den Umschlag mit Deans Adoptionsunterlagen und den Familienfotos überreicht hatte, hatte sie einen Moment lang tatsächlich mit den Tränen kämpfen müssen – schon wieder!

Sowas gab 10 Punkte Abzug auf der Männ- wo kam das denn jetzt her?

Jo blinzelte verwirrt, beobachtete Deans Kontrollgang um den Impala und tauschte ein Grinsen mit Bobby, als der nichts fand, was er beanstanden konnte.

„Sie sieht irgendwie sauberer aus als ich sie in Erinnerung habe“, merkte Dean schließlich lediglich an, und öffnete dann die Beifahrertür für Sam. „Nur immer rein in die gute Stube!“

Sam ließ sich schmunzelnd auf den Beifahrersitz sinken, und Dean drückte die Tür liebevoll hinter ihm zu, dann drehte er sich zu Bobby um. „Und du bist sicher, dass du dir das zumuten willst?“

Bobby nickte. „Absolut sicher.“

Da sie Sam vor dessen vollendeter Genesung aus dem Krankenhaus hatten entführen müssen, um unangenehmen Fragen der kalifornischen Polizei zu entgehen, brauchte Sam nun einen Ort, an dem er sich entspannen und von den Strapazen der letzten Wochen erholen konnte.

Welcher Ort würde sich da besser eignen als Bobbys Schrottplatz?

„Dann bis später, Jungs!“

Jo winkte in die Runde, schwang sich hinters Lenkrad ihres Buick und startete den Motor, der sich beinahe so schnurrig zu Wort meldete, wie man es vom Impala gewöhnt war.

Auch sie war von Bobby eingeladen worden, ihm nach ihrer derart erfolgreichen Zusammenarbeit für ein paar Tage Gesellschaft zu leisten, und da sie ein wenig Ruhe und Frieden gerade sehr gut gebrauchen konnte, hatte sie zu Dean und Sams offenkundiger Überraschung tatsächlich zugesagt.

Bobby und Dean beobachteten einmütig, wie sie davon brauste und Dean murmelte noch „Schöner Wagen, wirklich schöner Wagen“, bevor er zu Sam in den Impala stieg und ihr nachfuhr.

Bobby blieb einen Moment ruhig stehen und tätschelte McClanes wuschligen Kopf, der sich ihm aus dem offenen Beifahrerfenster seines alten Pickups entgegen reckte.

„Wir haben sie heil zurück“, murmelte er nachdenklich, und McClane legte leicht den Kopf schief, hechelte beseelt und stupste auffordernd Bobbys Hand mit der Schnauze an, als der einen Moment im Kraulen inne hielt.

„Ja, du hast Recht, wir sollten uns langsam auf den Weg machen“, war Bobbys amüsierte Reaktion. „Wenn wir nicht vor ihnen da sind, brechen sie am Ende noch die Tür auf.“
 

„Was guckt ihr?“

Jo ließ sich mit einer Tasse dampfenden Kaffees in der Hand zu Dean und Sam auf Bobbys Sofa sinken und warf einen prüfenden Blick auf den Bildschirm des Fernsehers – das sah ja aus wie -

„Ein Mountie in Chicago“, bestätigte Deans genervt-brummige Stimme ihren ersten Eindruck, und sie grinste, zog ihre Beine aufs Sofa, nahm sich ein verstaubtes Kissen, legte es sich in den Schoß und machte es sich damit bequem.

„War das Auto schon zu sehen?“

Sam und Dean drehten synchron den Kopf und blickten sie irritiert an – wovon sie keinerlei Notiz nahm – dann drehte Sam seinen Kopf zurück gen Bildschirm, während Dean sie darüber in Kenntnis setzte, dass er sich diese Serie nur aus dem einen Grund ansah, dass Sam gemeint habe, er könne sich so Einiges vom Mountie abgucken.

„Was ich mir genau von ihm abgucken soll, ist mir allerdings schleierhaft – der Typ rennt viel – das mach ich auch, er rettet die Leute – das mach ich auch, und dann leckt er noch an allem – und DAS werd ich auf GAR keinen Fall machen!“

Jo blickte an Dean vorbei auf Sams grinsendes Gesicht und ignorierte den leisen Stich der Eifersucht in ihrem Magen – der würde jetzt sofort mit Kaffee ertränkt werden.

Sie hob ihren dunkelroten Becher mit dem Biber drauf an ihre Lippen, nahm einen tiefen Schluck, und Dean verließ prompt seinen Platz zwischen ihr und Sam und verschwand in die Küche, um sich ebenfalls eine Tasse Kaffee zu holen.

„Was sollte er sich denn nun wirklich abgucken?“ erkundigte sie sich mit einem leisen Lächeln bei Sam, und der drehte ihr wieder kurz den Kopf zu und sah sie vielsagend an.

„Egal, wie viele Folgen du ihm vorspielst, er wird nicht anfangen, so höflich zu sein, wie Fraser – niemand ist so höflich wie Fraser“, gluckste sie daraufhin, und Sam zuckte nur mit den Schultern.

Jo kam dieses kurz angebundene, wenn nicht sogar schweigsame bis sprachlose Verhalten ein wenig merkwürdig vor, dann fiel ihr wieder ein, wie sie sich bei ihrer letzten Begegnung aufgeführt hatte.

„Ähm… Sam?“

Er zog die Augenbraue hoch, zum Zeichen, dass er sie gehört hatte, drehte ihr diesmal jedoch nichtmal mehr den Kopf zu, und Jo strich sich ein wenig nervös das blonde Haar hinters Ohr, während sie sich die richtigen Worte zurecht legte, um sich bei ihm zu entschuldigen, was ihr in Anbetracht der Tatsache, dass es sich hier um Sam und nicht um Dean handelte – mit Dean konnte sie besser reden, der war ihr irgendwie ähnlicher – nicht unbedingt leicht fiel.

„Als wir uns das letzte Mal gesehen haben … also … bei dieser Asmodi Sache …“

Jo hielt inne, als Sam seinen Blick nun doch vom Bildschirm des Fernsehers abwandte, auf dem Ray und Fraser soeben in Rays geliebten Buick stiegen, und der Ausdruck in seinen Augen machte ihr ihr so nobel gefasstes Vorhaben nicht unbedingt einfacher.

„Ich wollte mich entschuldigen“, brachte sie dann doch noch heraus. „Was ich gesagt habe, war dumm und … du und Dean, also …“

„Noch jemand Kaffee?!“ erscholl Deans energische Stimme aus der Küche zu ihnen herüber, und Sam drehte seinen Kopf in die entsprechende Richtung, um ihm nicht minder energisch zu antworten. „Ja, ich!“

Jo blinzelte verdutzt, als Sam sich daraufhin wieder ihr zuwandte und scheinbar erwartete, dass sie nahtlos da anknüpfte, wo Dean sie so rüde unterbrochen hatte.

„Dean und ich?“ hakte er also nach, als sie nicht so prompt reagierte, wie er sich das vorgestellt hatte, und Jo war ehrlich froh, dass sie unter seinem forschenden Blick nicht auch noch rot wurde.

Das hätte ihr gerade noch gefehlt.

„Ihr … also … ihr …“

Jo erinnerte sich dunkel daran, sich das letzte Mal so gefühlt zu haben, als sie ihre Mutter über ihren Plan in Kenntnis gesetzt hatte, von nun an als Jägerin durch die Lande zu ziehen.

„Ihr habt eine richtige Beziehung, und es war dumm von mir, das in Frage zu stellen.“

Sam öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, wurde jedoch von Dean davon abgehalten, der endlich mit zwei Tassen Kaffee aus der Küche zurückkam.

„Hier hast du.“

Mit diesen Worten drückte er Sam seinen Milchkaffee in die Hand, ließ sich wieder neben ihm aufs Sofa sinken und fixierte seinen Blick auf den Fernseher. „Was hab ich verpasst?“

Sam und Jo tauschten einen verständnisinnigen Blick, dann riss Dean die Hand, in der er die Kaffeetasse hielt, in die Höhe, da McClane spontan beschlossen hatte, dass er keineswegs zu groß für einen Schoßhund sei, und zu ihnen aufs Sofa gesprungen war.

„Dämlicher Hund!“

Jo schmunzelte und trank einen Schluck Kaffee – Dean hatte nich sonderlich überzeugend geklungen, und als er McClane jetzt geistesabwesend hinter den Ohren kraulte, schnaubte der zufrieden und blickte anbetend zu ihm auf – tauschte einen weiteren verständnisinnigen Blick mit Sam und war zufrieden mit sich und der Welt, diese leidige Angelegenheit mit Anstand hinter sich gebracht zu haben.

Zur Belohnung durfte sie sich jetzt eindeutig in aller Ruhe den Mountie zu ende angucken – und wenn sie ganz viel Glück hatte, würde vielleicht sogar der Buick noch ein paar Mal auftauchen.
 

„Guten Morgen allerseits.“

Jo ließ sich gähnend auf den ihr zugedachten Stuhl an Bobbys Küchentisch fallen und griff zielsicher nach einem Brötchen, bevor Dean wohlmöglich noch dazu ansetzte, ihr sämtliche Exemplare davon ohne Rücksicht auf Verluste wegzufressen – genau das hatte er nämlich am vergangenen Morgen getan.

Jo brauchte dann auch eine Weile, in der sie die Ansprüche an ihrem Brötchen sicherte, bis sie bemerkte, dass Dean überhaupt nicht am Tisch saß, sondern im angrenzenden Wohnzimmer mit dem Handy am Ohr auf und ab lief und sich augenscheinlich ganz ausgezeichnet unterhielt.

„Mit wem telefoniert er denn um diese Uhrzeit?“ erkundigte sie sich verwundert bei Sam, und der grinste liebevoll und warf einen kurzen Blick auf Dean, der soeben nachdrücklich verkündete, sich ‚das auf gar keinen Fall entgehen zu lassen’.

„Mit seiner Cousine“, wurde sie von Sam informiert, was sie dazu veranlasste, überrascht die Augenbraue in die Höhe zu ziehen.

„Mit wem?“

„Mit seiner Cousine“, wiederholte Sam entgegenkommend. „Sie hat ihn vor einer Stunde aus dem Bett geklingelt und seitdem …“

Sam machte eine vielsagende Geste gen Wohnzimmer und Jo, die keine Ahnung gehabt hatte, dass Dean neuerdings im Besitz einer Cousine war, hob interessiert auch noch die andere Augenbraue und verlangte Details, die zu geben Sam nicht wirklich in der Stimmung war.

Da traf es sich ganz hervorragend, dass Dean sein Gespräch mit der ominösen Cousine soeben beendet hatte und nun in die Küche kam.

„Und?“ begann Sam, bevor ihm jemand zuvor kommen konnte. „Was erzählt sie so?“

„Sie hat uns zu ihrem Geburtstag eingeladen“, informierte ihn Dean mit einem leisen Schmunzeln und griff mit miserabel verschleierter Gier nach dem letzten Brötchen. „Und ich musste ihr versprechen, dass wir hinkommen – immerhin wird sie nur einmal sieben.“

Sam nickte, nahm einen Schluck Kaffee und grinste, als er den fassungslosen Blick bemerkte, mit dem Jo Dean ansah.

„Du telefonierst zwei Stunden lang mit einer Sechsjährigen?!“ entfuhr es ihr auch prompt, und Dean zog in würdevollem Groll eine anklagende Schnute. „Sie wird sieben und wir haben nur eine Stunde telefoniert.“

Jo unterdrückte auf diese Zurechtweisung hin ein Glucksen, eine Selbstbeherrschung, an der Sam sich nicht versuchte – er gluckste nicht nur, er grinste außerdem noch über das ganze Gesicht und nahm den Knuff gegen seine Schulter, mit dem Dean ihn dafür strafte, mehr als gleichmütig auf.

Bobby griff zwischenzeitlich quer über den Tisch um sich die letzte Tasse Kaffee zu sichern, musterte der Reihe nach die Horde von jungen Leuten, die sich in seiner Küche versammelt hatte, und musste unwillkürlich an Orpheus’ Worte denken, dass in ihrem merkwürdigen Verein jeder für sich kämpfe.

Das mochte früher so gewesen sein, und im Großen und Ganzen traf es auch noch immer zu, aber Bobby war doch sehr froh über die Richtung, in die sich die Dinge inzwischen verändert hatten und noch immer veränderten.

Er stand auf, um frischen Kaffee aufzusetzen, genoss das stichelnde Streitgespräch, das Jo und Dean in seinem Rücken über die Frage führten, ob Dean sich deshalb so ausgezeichnet mit seiner Cousine verstand, weil er in der gleichen Entwicklungsstufe wie sie stecken geblieben war, und fragte Sam nebenbei, ob er sich denn schon wieder gut genug fühlte, sich mit Dean wieder ins wilde Leben zu stürzen – Bobby drückte das natürlich anders aus: Er erkundigte sich bierernst, ob er sich bereit fühlte, Deans infantilem Charme ganz allein ausgesetzt zu sein.

„Hey!“

Dean, eben noch stolz darüber, in der Diskussion mit Jo nicht völlig unterlegen zu sein, drehte sich auf seinem Stuhl zu Bobby um und blickte ihn empört an. „Womit hab ich denn das jetzt verdient?!“

Bobby schaffte es tatsächlich, auf diese Frage hin Contenance zu bewahren, begegnete Deans anklagendem Blick mit der ihm angeborenen Ausgeglichenheit und stellte die Kaffeemaschine an. „Mit der Ruhestörung der vergangenen Nacht.“

Dean grinste prompt, Sam wurde knallrot, und Jo spuckte beinahe ihren Kaffee über den Tisch.

„Ach so … jahhh“, erwiderte Dean grinsend und ergötzte sich genüsslich an Sams rot glühenden Wangen. „Das war aber kaum meine Schuld – was kann denn bitte ich dafür, wenn Sam -“

Hier fing sich Dean einen Klaps mit der Morgenzeitung ein und behielt den Rest des Satzes lieber für sich.

„Wann macht ihr euch auf den Weg?“ erkundigte Bobby sich nun und ignorierte dabei großzügig, in welch grenzenlose Verlegenheit er den armen Sam soeben gestürzt hatte.

„Wenn wir morgen früh losfahren, sollte das reichen“, war Deans entspannte Antwort, dann schob der sich die Hälfte seines Brötchens quer in den Mund und war nicht länger fähig, sich am Tischgespräch zu beteiligen – zumindest nicht in einer Art, die auch nur ansatzweise als manierlich hätte bezeichnet werden können.

Poltergeist

Mehr Zucker, geradezu fabelhafte Redundanz und so flache Gewässer, dass man nonstop Gefahr läuft, auf einer Sandbank - oder Zuckerbank? - aufzulaufen.

All das bekommt ihr von mir zu Ostern liebe Freunde!

Ich grüße all die neu hinzugestoßenen Kommischreiber, alle alten Bekannten und natürlich die Favolistler, die sich noch immer im Dunkeln halten.

Ich geb die Hoffnung nicht auf, auch von euch irgendwann mal was zu lesen, ich bin da stur.
 

Wünsche allen Lesern frohe Ostern und schreibe derweil munter weiter - geht gut so mit Zuckerflash! *debiles Grinsen*
 

moko-chan
 

„Dean!“

Sam warf die Beifahrertür des Impala mit tausendfach erprobter Routine hinter sich ins Schloss und beobachtete mit gemischten Gefühlen, wie Dean in die Hocke ging, um Hannah aufzufangen, die über die Auffahrt auf ihn zugeflitzt kam.

Die Umarmung zwischen den Beiden war so innig, dass er beinahe eifersüchtig wurde und Sean, der lässigen Schrittes seiner Schwester folgte, entsprechend finster anblickte.

Sean ließ sich davon allerdings weder entmutigen noch zur Umkehr bewegen, er streckte Sam lächelnd die Hand entgegen und schüttelte sie freundlich.

„Ihr seid später dran, als erwartet. Die letzte halbe Stunde war sie unausstehlich…“, verkündete er mit einem Seitenblick auf seine Schwester und Dean, der sich soeben mit Hannah auf seinen Armen erhoben hatte und sich jetzt zu Sam und Sean gesellte.

„War ich gar nicht!“, empörte Hannah sich entschieden und ging dann wieder dazu über, Dean zu knuddeln, „Ich hab mich einfach nur so gefreut…“

Sean rollte vielsagend mit den Augen und bat Sam und Dean dann ins Haus.

„Ihr kommt gerade rechtzeitig…“, verkündete Sean, nachdem er die Haustür hinter ihnen geschlossen hatte, „Wir diskutieren gerade darüber, ob es sowas wie Poltergeister tatsächlich gibt…“

Sam und Dean wurden ins Wohnzimmer abgeführt, wo auf einem von zwei überdimensionalen roten Sofas Jane und William bei Kaffee und Kuchen saßen, sich bei ihrem Anblick allerdings erhoben und sie so herzlich begrüßten, dass Sam ganz elend wurde vor Schuldgefühlen, dass er sich auf diesen Besuch nicht angemessen gefreut hatte.

„Also, gibt es Poltergeister? Gibt es die?“, erkundigte Hannah sich ungeduldig bei Dean, noch bevor der ihre Eltern fertig begrüßt hatte und er fixierte seine grünen Augen auf ihre – Sam kam der Gedanke, dass theoretisch das Universum implodieren müsse, so unglaublich ähnlich, wie sich diese zwei Paar Augen samt sie umkränzender unendlich langer Wimpern sahen – und nickte: „Gibt es! Und so gut wie alles Andere, was einem den Appetit verderben könnte, auch…“

Sam erwartete kurz, eine Geldübergabe zwischen Jane und William bezeugen zu müssen, aber augenscheinlich hatten sie über diese Frage keine Wette abgeschlossen.

„Setzt euch doch!“, forderte Jane sie stattdessen freundlich auf und verschwand dann in die Küche, um noch zwei Gedecke Tassen und Teller zu holen.

Dean nahm prompt in einem zu den Sofas passenden, unglaublich bequemen, roten Sessel Platz, ließ Hannah geduldig auf seinen Schoß klettern und wurde von ihr daraufhin derart emsig mit Keksen versorgt, dass er zunächst gar nicht dazu kam, sich innerlich darüber aufzuregen, so dumm gewesen zu sein, sich in einen Sessel zu setzten, so dass Sam nun mit Sean auf dem zweiten Sofa saß und nicht unbedingt glücklich über diesen Umstand wirkte.

„Hast du mir ein Geschenk mitgebracht?“, lenkte Hannah ihn neugierig von diesen düsteren Überlegungen ab und er machte ein geheimnisvolles Gesicht: „Verrat ich nicht!“

Hannah grinste beseelt und Williams sanfter Einwand, dass sie doch ohnehin erst am folgenden Tag Geburtstag habe, verpuffte ungehört.

„Um noch mal auf den Poltergeist zurück zu kommen…“, Jane reichte Dean eine Tasse Kaffe, nachdem sie zuvor bereits Sam mit einer versorgt hatte und ließ sich zurück aufs Sofa sinken, „Was machen die denn so? Ich meine: Wie machen sie sich bemerkbar?“

Dean überließ es Sam, die Tischgesellschaft an ihrem überbordenden Wissen über diese Thematik teilhaben zu lassen und nahm einen weiteren Schokoladenkeks von Hannah entgegen.

Er fühlte sich schon jetzt entschieden zu wohl im Kreise dieser Familie und nahm sich vor, dass der nächste Besuch ruhig mal von ihm und Sam ausgehen konnte – selbst wenn Sam noch immer nicht allzu gut auf Sean zu sprechen war und er auch diesem Besuch nicht unbedingt vorfreudig entgegen geblickt hatte.

Nachdem Sam seinen detaillierten Bericht über Poltergeister und ihre zahlreichen Risiken und Nebenwirkungen abgeschlossen hatte und er endlich dazu gekommen war, ein paar Schlucke von seinem mit reichlich Milch verdünnten Kaffee zu trinken – Sam schämte sich erneut, sich nicht mehr auf die Lawlesses gefreut zu haben, Jane hatte sich doch tatsächlich gemerkt, wie er seinen Kaffee am liebsten mochte – setzte William sie darüber in Kenntnis, dass ihnen vor kurzem der Verdacht gekommen sei, das Haus einer befreundeten Familie könnte von einem Poltergeist bespukt werden.

„… Und nachdem, was Sam erzählt hat, glaube ich, dass wir tatsächlich Recht haben…“, stellte William abschließend fest und blickte dann von Sam zu Dean und wieder zu Sam, „Würdet ihr so gut sein, euch das mal anzusehen?“

Sam tauschte einen kurzen Blick mit Dean, dann nickten sie synchron, bevor sie ebenso synchron mit einem „Klar!“ einwilligten.
 

„Aha, ich hab’s ja gleich gesagt: Schweinkram!“

Dean blinzelte ein wenig perplex, als er und Sam mit exakt diesen Worten im Haushalt der Aitschmakers begrüßt wurden und erst, als die junge Dame, die ihnen die Tür aufgemacht hatte, ihm forsch die Hand entgegen streckte und sich mit „Ich bin Regina, freut mich!“ vorgestellt hatte, fiel bei ihm der Groschen.

„DU bist Rina!“

Sie wirkte ein wenig verblüfft über diesen Ausruf, nickte aber und reichte dann Sam die Hand, bevor sie ihn und Dean ins Wohnzimmer führte.

„Die Altvorderen sind im Urlaub und meine Schwester und ich hüten ihnen so lange das Haus…“, erklärte sie flüchtig ihre Anwesenheit in ihrem Elternhaus und schrie dann die Treppe hoch nach besagter Schwester: „Kinka! Sie sind da!“

Die derart herbei Geschriene schwebte flugs die Treppe hinab, reichte Dean und Sam lächelnd die Hand und Dean nahm sich vor, seine Lieblingscousine für die schändliche Verschleierung der Tatsachen, die sie sich bei ihrem vorletzten Telefongespräch geleistet hatte, böse zu rügen.

So wie die nämlich von ihren lieben „Freundinnen“ gesprochen hatte, war Dean überzeugt gewesen, dass es sich bei ihnen um etwa sechsjährige – zweifellos bezaubernde – kleine Mädchen handeln musste.

In Wirklichkeit waren Kinka und Rina allerdings weder minderjährig noch klein, sie waren sogar verdammt groß – er hätte sie als Prachtweiber bezeichnet, wäre er nicht mit Sam zusammen gewesen – und nur unwesentlich kleiner als er selbst.

„Jane und William haben euch also von unserem kleinen Problem erzählt?“, erkundigte sich Kinka – Katharina, wie sie sich vorgestellt hatte – nun mit leicht zur Seite geneigtem Kopf und Sam nickte ihr zustimmend zu und hielt einen kleinen schwarzen Beutel in die Höhe: „Und das hier wird es hoffentlich lösen.“

„Ein Sack?“, Regina verschränkte die Arme vor der Brust und blickte zweifelnd drein, „Und was ist da drin? Knochen, Graberde… oder vielleicht ein wenig Blut in Flaschen?“

Kinka reagierte auf diesen geballten Zynismus mit einem vorwurfsvollen Schnauben: „Jetzt sei nicht immer so! Wenn William und Jane sagen, dass die Zwei uns helfen können, dann können sie das auch!“

Der kritische Ausdruck auf Reginas Gesicht vertiefte sich wenn möglich noch, dann ließ sie ihren Blick prüfend zwischen Dean und Sam hin und her schweifen.

„Na, wenn du meinst… Ich glaub ja noch immer nicht an diese gewagte Theorie mit dem Poltergeist und das Einzige, über das ich mir bei diesen Beiden sicher bin, ist der Schweinkram…“

Diese Aussage entlockte Katharina ein Grinsen, bevor sie Sam bat, näher zu erläutern, was es mit dem famosen Beutel auf sich habe.

Sam der beschlossen hatte, sich nicht zu fragen, was dieses ständige Gerede von „Schweinkram“ zu bedeuten hatte, erklärte ihr, dass sich in seinem famosen Beutel vier weitere befanden, die, mit Kräutern und ein paar Geheimzutaten gefüllt und in allen vier Windrichtungen im Haus in die Wände eingearbeitet, den Poltergeist dazu bringen sollten, sich eine neue Bleibe im Jenseits zu suchen.

„Und wo bringen wir eure Zauberbeutel jetzt am besten unter?“, ließ sich erneut Reginas spöttische Stimme vernehmen, was Dean dazu veranlasste, seine Augenbraue noch ein wenig steiler als sonst in die Höhe zu ziehen.

„Im Keller…“, erwiderte er ein wenig herablassend, nachdem er einen zufriedenstellenden Augenbrauenschwung erreicht hatte und wandte sich dann Kinka zu: „Wo geht’s nach unten?“

„Hier lang…“, wies ihm Rina überraschend hilfsbereit die Richtung, führte ihn in die Küche, wo sich der Zugang zum Keller befand und knipste auch gleich noch das Licht an, das ihm und Sam die nach unten führende Treppe beleuchtete.

Als sie sich jedoch anschickte, voran zu gehen, nahm Dean sie an der Schulter und hielt sie sanft aber unerbittlich fest.

„Das sollten Sam und ich lieber allein machen – Poltergeister halten von unserer Art der Umzugshilfe nicht allzu viel…“

Regina warf einen Blick auf die Hand auf ihrer Schulter, dann sah sie Dean in die Augen und nickte schließlich: „Ganz wie du meinst…“

Sie zog sich zu ihrer Schwester an den Küchentisch zurück, beobachtete, wie Sam hinter Dean die Kellertreppe hinab stieg und seufzte dann aus tiefster Seele.

„Warum müssen die Gutaussehenden immer schwul sein? Was für ein Verlust…“

„Ich behaupte nach wie vor, dass die sich einfach nur sehr gern haben.“, erwiderte Kinka grinsend und setzte Wasser auf, um Sam und Dean nach ihrer erfolgreichen Poltergeistaustreibung mit Tee und Keksen bewirten zu können, „Und lass das nicht Schluffi hören, dass du die Beiden fesch findest – Mr. Ames hat es nicht so gerne, wenn seine Verlobte anderen Männern nachgeifert!“

Rina ignorierte ihren mahnend erhobenen Zeigefinger, machte eine wegwerfende Handbewegung und zuckte zusammen, als ein leichtes Beben durchs ganze Haus ging und das Geschirr in den Küchenschränken klirrte.

„Was zum Teufel machen die da unten!“, erboste sie sich und warf einen anklagenden Blick auf die Tür zum Keller, „Selbst unser angeblicher Poltergeist hat nie so einen Aufruhr verursacht!“

„Nein, er hat bloß Socken verschwinden lassen, die Katze im Kühlschrank eingesperrt, unseren Herrn Vater fast vom Garderobenspiegel erschlagen lassen und die liebe Mutter in der Badewanne zu ertränken versucht…“, gab Kinka zynisch zurück und Rina wies sie grummelnd an, doch keine solche Haarspalterei zu betreiben.

„Zumindest hat er das Geschirr ganz gelassen…“, fügte sie hinzu und strich sich mit einer flüchtigen Geste das Haar aus dem Gesicht, „Und warum kochst du den Beiden eigentlich Tee – die sehen mir nicht aus, als wüssten sie das zu schätzen.“

Kinka zuckte erst mit den Schultern und dann zusammen, als ein etwas heftigeres Beben als zuvor das Haus erschütterte und ein wenig Putz von der Decke rieselte – mitten in ihre Teekanne.

„Na ganz toll…“, stellte sie mir leicht gerunzelter Stirn fest, nahm die Kanne hoch, um sie auszuspülen und warf sie beinahe von sich, als ein ohrenbetäubendes „DEAN!“ aus dem Keller an ihre Ohren drang.

„Ok, das reicht!“, stellte sie mit einiger Schärfe in der Stimme fest, stellte die Teekanne zurück, ging zum Kellereingang, riss die Tür auf und prallte zurück, als sie mit Sam konfrontiert wurde, der sich Deans Arm um die Schultern gelegt hatte und ihn nun mit einer Führsorge, die kaum zu überbieten war, zum Küchentisch führte und ihn auf den nächstbesten Stuhl setzte.
 

„Ich habe gesagt, er hat sich leicht verletzt – davon, dass die gesammelte Familie hier anrücken muss, war nie die Rede!“

Regina schnaubte ein ganz klein wenig genervt, als in ihrem Windschatten nicht nur Jane und William sondern auch noch Hannah und Sean die Küche betraten, die allesamt ein wenig überstürzt auf ihren rein informativ gedachten Anruf über Deans kleinen Fauxpas reagiert und sich trotz der späten Stunde noch zu diesem Überfall aufgemacht hatten und tauschte einen kurzen aber aussagekräftigen Blick mit ihrer Schwester, die soeben Sam bei der Versorgung von Deans Schürfwunden assistierte.

Der ungnädige Poltergeist hatte den Armen nämlich in einer Kamikaze-Aktion erst noch an die nächste Wand schleudern müssen, bevor er unfreiwillig das Feld geräumt hatte.

Jane musterte ihren Neffen, der sich zur Wundversorgung oben rum freigemacht hatte, mit offener Bestürzung, als sie die feinen Narben sah, die sich fast über seinen gesamten Oberkörper zogen und musste sich setzen.

„Ich hab nicht geahnt, dass das so gefährlich ist – mit Großvater Jack wirkte es so einfach!“, murmelte sie bedrückt und als sie Dean leicht das Gesicht verziehen sah, weil das Jod, mit dem Katharina soeben die verletzte Haut an seinem Rücken behandelte, unangenehm brannte, schluckte sie nervös.

„So einfach ist es für gewöhnlich eher nicht…“, erwiderte Sam mit vorgetäuschtem Gleichmut und ignorierte den leisen Schmerz, der noch immer von den Narben ausstrahlte, die die vergifteten Pfeile der Orks hinterlassen hatten.

„Kommt er wieder in Ordnung?“, erkundigte William sich besorgt und Dean wandte den Kopf und sah ihn amüsiert an: „Ich bin durchaus noch ansprechbar – und der kleine Kratzer ist nicht weiter der Rede wert!“

William lächelte ihn geringfügig erleichtert an, aber seine Stirn blieb gerunzelt, bis Katharina ihm eine Tasse frisch gebrühten Tee in die Hand drückte.

„Geht’s dir auch wirklich gut?“, hakte Sean für seine versammelte Familie nach und bekam ebenfalls eine Tasse Tee von Kinka und einen genervten Blick von Dean.

„Ja doch, verdammt!“

„Nicht fluchen!“, war Hannahs emphatische Reaktion, dann machte sie sich daran, die von Sam und Kinka soeben abgeschlossene Wundversorgung zu inspizieren.

„Tut es sehr weh?“, fragte sie besorgt und beobachtete mir gerunzelten Brauen, wie Dean ein wenig umständlich in sein angefetztes Shirt schlüpfte.

„Ein wenig…“, gab Dean zu – was er wohl nur tat, weil es Hannah war, die ihn gefragt hatte und sie der einzige Mensch auf der Welt war, dem er bedingungslos die Wahrheit erzählte – und die richtete ihre großen Augen auf Sam und-

„Warum hast du nicht besser auf ihn aufgepasst?“

Schickte ihn mit nur einem Satz auf die Bretter.

Sam blinzelte, blinzelte noch mal, wurde noch immer aus großen grünen Augen vorwurfsvoll angestarrt, blinzelte erneut und dann hatte Dean ein Einsehen und nahm Hannah auf den Schoß.

„Er hat auf mich aufgepasst Hannah – das macht er immer. Er kann nichts dafür, dass mir was passiert ist.“

Hannah legte skeptisch den Kopf schief, sah erneut Sam an, der sich schon lange nicht mehr so… groß, dumm und als unfreiwilliges Zentrum der Aufmerksamkeit gefühlt hatte und als sie ihn anlächelte und nickte, wollte er sie plötzlich knuddeln und wuddeln und verstand Deans Beziehung zu ihr besser als je zuvor.

Familienfest und andere Schwierigkeiten

Diabetes! Dies ist eine Warnung! Diabetes!
 

Oh Gott, Leute, es tut mir Leid!
 

Ich stelle fest, dass je länger ich an dieser FanFic sitze - und das ist inzwischen ja schon ne ganze Weile - ich zunehmend länger brauche, um bestimmte Themenbereiche oder Handlungsabschnitte abzuarbeiten.

Ich gebe offen zu, dass man das hier im Moment kaum als "Handlungs"abschnitt bezeichnen kann - zumindest nicht, was die übliche Supernatural Thematik mit Monstern, Dämonen und der ganzen Schose betrifft - und es wird ganz sicher nicht allen gefallen, dass ich mich so verbissen auf Deans liebe Familie und deren Umfeld konzentriere... ich schreib euch hier jetzt einen Roman hin, ich seh das schon kommen... aber vielleicht könnt ihr nachvollziehen, wie anstrengend es auf die Dauer ist, sich immer nur den Gefühlen und Gedankengängen der gleichen zwei Charaktere zu widmen.

Ich liebe Sam und Dean, ich liebe sie wirklich, aber ab und zu brauche ich für sie die Interaktion mit anderen Personen und in diesem Fall ist das ein wenig ausgeufert, Verzeihung.

Ich habe in diesem Kapitel versucht, dass sich Zucker und... Drama kann man das nicht nennen... öhm... "Salz" die Waage halten und bald gibt's auch wieder ein kleinwenig Pfeffer... vielleicht sogar ein bisschen mehr... und dann wird's mit einer gehörigen Menge Peperoni garantiert höllenscharf! (Peperoni schreibt man tatsächlich nur mit einem "p" in der Mitte, hab grad nachgesehen...)
 

So, das wollte ich mal loswerden - wobei ich mich ernsthaft frage, wie viele Leute sich meine pre- und postkapitelären (das Wort gibts garantiert nicht) Kommentare eigentlich durchlesen - und hoffe, dass ihr trotz meiner momentanen... äh... Schreibschwäche... noch mit Spaß bei der Sache seid.
 

Ich bin's in den letzten Tagen leider nicht gewesen... mir war irgendwie ungut... hatte keinerlei Spaß am Schreiben... und jetzt ufere ich wirklich aus... Heute hatte ich jedenfalls wieder Spaß an der Geschichte und wünsch euch viel Spaß beim Lesen und, Gott, hab ich oft Spaß geschrieben!
 

(Und wo kommen all die Punkte her?! Der Nasenmann war in meinem Kopf!)
 

moko-chan
 

„Sie wird mir den Kopf abreißen, falls ihr jemals zu Ohren kommt, was dir unter meiner Aufsicht schon alles zugestoßen ist…“

Dean und Sam hatten soeben die bereits auf dem Heimweg eingeschlafene Hannah ins Bett gebracht und sich nun mit einem erleichterten Seufzen auf beiden Seiten in die heiligen Hallen ihrer Privatsphäre – das Gästezimmer – zurückgezogen.

Dean versuchte sein Möglichstes, den Zynismus in Sams Stimme zu ignorieren – er war zu müde für eine Diskussion, oder schlimmer noch, ein gefühlsbeladenes Gespräch, sein Rücken tat weh und… ach, es ließ sich ohnehin nicht vermeiden.

„Ich hab mich dämlich angestellt, ok? Tut mir leid…“, setzte Dean an und weil er müde war und keine Lust auf eine Diskussion oder ein gefühlsbeladenes Gespräch hatte und weil sein Rücken wehtat, klang er genervt und gereizt.

Sam runzelte die Stirn, hielt darin inne, sich sein Hemd von den breiten Schultern streifen zu wollen und erwiderte Deans Blick mit vorwurfsvoller Miene.

„Ich habe nur gesagt, dass…“

„Du musst überhaupt nichts sagen, Dude…“, fiel Dean ihm ins Wort und pellte sich ein wenig umständlich aus seinem angefetzten Shirt.

Ganz toll, das würde er wegwerfen können.

Langsam wurde es Zeit für einen textilen Großeinkauf.

„Was bist du denn jetzt so piesig?“, erkundigte Sam sich ungeduldig bei ihm und Dean musterte noch einen Moment lang den zu entsorgenden Haufen Stoff, den er hatte zu Boden fallen lassen, bevor er auf- und Sam in die Augen blickte.

„Ich bin nicht ‚piesig’ – was auch immer das sein mag! Alles, was ich sage, ist, dass ich selber Schuld bin, dass ich verletzt wurde und jetzt lass mich schlafen.“

Sam schnaubte und Dean hatte irgendwie das Gefühl, jetzt was Falsches gesagt zu haben.

„Wenn du verletzt wirst, ist es also deine Schuld und wenn ich verletzt werde, ist das auch deine Schuld, verstehe ich dich da richtig?“

Sam klang grantig bis angefressen und Dean wusste, dass er was Falsches gesagt hatte, war jedoch zu… piesig, darüber nachzudenken.

„Ganz recht!“, erwiderte er also unwirsch, knöpfte seine Jeans auf, zog den Reißverschluss hinunter und ignorierte Sams aufgebrachtes Schnauben.

Böser Fehler.

„Das ist doch wieder typisch…“, hörte er Sam verbissen murmeln, ignorierte auch das, stieg aus seinen Jeans und ging ins Gästebad.

Sollte der doch zur Miesmuschel mutieren, wenn er unbedingt wollte, es war definitiv zu spät am Abend, um sich jetzt noch gepflegt mit Sam zu streiten.

„Dean!“

Der Angesprochene zuckte zusammen, als Sam plötzlich wie eine Furie – zugegeben eine ziemlich große, männliche, unglaublich sexy Furie – hinter ihm auftauchte und versuchte, seinem Spiegelbild, das Sam da so erzürnt anstarrte, ein überlegen gleichmütiges Aussehen zu verleihen und dank jahrelanger Übung klappte das auch ganz gut.

„Was?“, erkundigte er sich mit vorgetäuschter Gelassenheit und hätte dann doch beinahe unbehaglich geschluckt, als er sah, wie Sams Kiefer sich verspannte, als der die Zähne zusammenbiss.

Sam erwiderte nichts, drehte ihm den Rücken zu und verschwand zurück ins Gästezimmer und Dean sah sich genötigt, zu handeln.

Er hatte zwar mal wieder keinen Plan, was eigentlich los war, konnte es aber wohl kaum auf sich sitzen lassen, seinen Sammy verstimmt zu haben.

Nicht so kurz vorm Schlafengehen.

„Mann Sam!“, begann er also, setzte zu dessen Verfolgung an und war nicht großartig überrascht, weder eine Reaktion noch einen Blick von ihm zu bekommen, als er ihn schließlich eingeholt hatte.

Sam war eben dabei, sich doch noch sein Hemd auszuziehen, vollendete diese Handlung und packte sein Shirt mit beiden Händen im Nacken, um es sich in einer ungeduldigen, fließenden Bewegung über den Kopf zu ziehen.

„Was?!“, imitierte er eine Spur schärfer Deans Frage von vorhin und Dean verschränkte die Arme vor der Brust und zog die Augenbraue in die Höhe.

„Manchmal möchte man dir einfach nur eine reinhauen, weißt du das?“

Sam schnaubte – Sam schnaubte immer, wenn er sauer auf Dean war – legte sein Shirt samt Hemd ordentlich über einen Stuhl und knöpfte seine Jeans auf.

„Dann mach doch – das ist dann wenigstens wirklich deine Schuld!“, erwiderte er schließlich schnippisch und Dean machte ein paar hastige Schritte auf ihn zu und packte seine nackten Schultern.

„Hat dir einer ins Hirn geschissen?! Was zur Hölle ist denn los?!“

Sam biss die Zähne zusammen und starrte zu Boden und Dean seufzte leidgeprüft auf. Sam würde ihm nicht sagen, was los war – soviel stand fest – der war nämlich immer nur dann bereit und willens, ein gefühlsbeladenes Gespräch zu führen, wenn es dabei NICHT um ihn selbst ging und Deans Fähigkeiten, seine Gedanken zu lesen, hatte sich scheinbar frei genommen, ohne sich abzumelden.

Dean lockerte seinen Griff an Sams Schultern, ließ sie an seine Taille gleiten und streichelte dort sanft auf und ab, bis Sams Gesicht sich entspannte und er ihn endlich ansah.

„Lässt du mich dich küssen?“, fragte Dean ernsthaft und Sam schnaufte leise – schnaufen war gut, schnaufen war nicht schnauben – und nickte dann.

„Aber nicht beißen…“, murmelte Dean noch, dann legte er seine Lippen auf Sams, zog diesen in eine ebenso sanfte wie nachdrückliche Umarmung und küsste ihn und Sam schnaufte noch einmal, dann schloss er die Augen und entspannte sich endlich.
 

Es war ein Sonntag und Hannah Lawlesses siebter Geburtstag, als Dean Winchester feststellte, dass es der Männlichkeitsskala nicht immer gut tat, über eine ebenso bezaubernde wie anstrengende Familie zu verfügen.

Es war etwa drei Uhr Nachmittags – Zeit für Kaffee und Kuchen also – und er hatte angenommen, es drohe ihm keine Gefahr, wenn er Kinka auf deren Bitte hin in die Küche seiner Tante folgte.

Das war allerdings ein schwerer Irrtum gewesen.

„Ich soll WAS machen?“

In Deans Stimme schwang ein klarer Unterton von Panik mit und Katharina hob ob dieses unmännlichen Verhaltens abwertend das Kinn.

„Waffelteig anrühren.“, wiederholte sie gelassen, schob Dean sanft aber nachdrücklich zur Arbeitsplatte und stellte ihm, hilfsbereit wie sie war, Mehl, Vanillezucker und alle übrigen Zutaten in Reichweite.

„Das hat Hannah sich so gewünscht.“

„Sie hat sich gewünscht, dass ich sie vergifte?“, erkundigte Dean sich mit hastig zurück gewonnenem Selbstvertrauen, blickte kurz zur Tür, als die sich öffnete und Jane herein kam und Katharina erlaubte sich ein Schmunzeln: „Nein, sie hat sich von dir gebackene Waffeln zum Geburtstag gewünscht.“

„Aber ich bin ein Mann – Männer backen nicht!“, brachte Dean überzeugt vor und erwartete bei ihrem empörten Blick nun auf der Stelle Opfer der Frauenrechtsbewegung zu werden, erntete jedoch Schläge aus völlig unerwarteter Richtung.

„Schwachsinn!“, ereiferte sich Jane, nachdem sie ihrem Neffen drei gezielte Knuffe gegen seine Schulter verabreicht hatte und schickte sich dann übergangslos an, frischen Kaffee zu kochen, „William backt, Sean backt und Rinas Brian backt auch – und ich lass mir von dir jetzt nicht erzählen, dass die keine richtigen Männer sind!“

Dean wagte es nicht, ihr zu widersprechen – sie hatte bei weitem kraftvoller zugeschlagen, als er es erwartet hatte – und wandte sich mit leicht überfordertem Gesichtsausdruck der vor ihm liegenden Aufgabe zu.

Als er Katharina kichern hörte, riss er sich allerdings zusammen und setzte eine stoisch-überlegene Miene auf – so schwer konnte das schließlich nicht sein, ein paar dumme Waffeln zu backen, das konnte doch jeder!

Nachdem das erstmal beschlossen war, griff Dean frohgemut nach dem Mehl, zögerte, stellte es wieder zurück, griff nach dem Vanillezucker, zögerte erneut und schnaubte ungeduldig.

Was er brauchte, war ein Rezept!

„SAM!“

Dean ignorierte das Kichern der ihn umgebenden Frauen und Sam, der dem Urschrei seines Geliebten ein wenig widerwillig in die Küche gefolgt war, fragte verwundert, warum zum Teufel – Hannah war nicht anwesend, fluchen wurde von Jane demzufolge nicht geahndet – Dean so einen Lärm veranstalte.

„Ich brauch ein Rezept für Waffelteig!“, informierte Dean ihn ernst und Sam runzelte ungläubig die Stirn: „Du brauchst was?“

„Ein Rezept für Waffelteig!“, wiederholte Dean ein wenig ungeduldig und Sams Stirnrunzeln vertiefte sich noch: „Und was soll ich jetzt dabei machen?“

„Mir eins besorgen!“, knurrte Dean ihn an und Sam warf einen vielsagenden Blick in die Runde.

„Du bist von fähigen und ich möchte behaupten ‚willigen’ Frauen umringt – warum fragst du DIE bitte nicht nach einem Rezept?“

Dean erwiderte Sams genervten Blick mit einer Mischung zwischen Scham – auf die Idee hätte er wirklich selber kommen können – und Überraschung – konnte es sein, dass Sam ihm tatsächlich die Recherche verweigerte?! Unfassbar!

„Was macht ihr hier bitteschön alle?“

William, der auf der Suche nach seinem flüchtigen Eheweib die Küche aufgesucht hatte, blickte der Reihe nach Kinka, Sam, Dean und dann seine Frau an und Jane lächelte nur, nahm ihn am Arm und zog ihn mit sich ins Wohnzimmer, wo Hannah noch immer hingerissen den Talisman anbetete, den Dean ihr zum Geburtstag geschenkt hatte.

Es war ein Edelstein, ein Türkis, laut Sam ein Schutzstein, der sie vor belastenden Schwingungen der geistigen und der astralen Welt bewahren und außerdem ihre Kreativität sowie Naturverständnis und Vorstellungsvermögen fördern würde – was Hannah im Prinzip völlig egal war, was zählte, war, dass Dean ihr Schmuck geschenkt hatte!

Hannah war vor Entzücken beinahe gestorben, als Dean ihr das dünne Samtband, an dem der Stein befestigt war, um den Hals gelegt hatte und hatte ihren Lieblingscousin mit einem ebenso hingebungsvollen wie feuchten Kuss belohnt.

Als der dann von Kinka in die Küche entführt worden war, hatte sie zwar zunächst ein wenig gequengelt, sich dann aber der ihr eigenen Großzügigkeit erinnert und ihrer fabelhaften Freundin ein wenig Zeit mit dem duften Dean gegönnt – die Wartezeit, bis die Dean wieder hergab, konnte sie sich höchst angenehm mit Rina und Torte vertreiben.

Und außerdem würde ja jetzt auch bald ihr Besuch anrücken.
 

„Bei aller Liebe Hannah, aber das ist zu viel!“

Dean warf einen flüchtigen Blick auf das Rudel Kleinkinder, das sich im Wohnzimmer der Lawlesses versammelt hatte und stellte sich dann heldenhaft Hannahs großen feuchten Augen.

„Aber, aber, aber…“

„Kein aber.“

Dean schüttelte den Kopf, ging auf die Knie, legte beide Hände auf Hannahs Schultern und sah ihr ernst in die Augen.

„Du feierst jetzt mit deinen Freunden – und zwar ohne mich. So lieb ich dich nämlich auch habe…“, hier wurden Hannahs Augen noch ein wenig feuchter, dafür aber sehr viel weniger bettelnd, „… verspüre ich nicht das geringste Bedürfnis, meine Zeit mit so vielen deiner… Altersgenossen zu verbringen.“

Hannah nickte, plötzlich mehr als verständnisvoll, und Dean erhob sich von seinen Knien, wuschelte ihr noch einmal durchs Haar, weil er wusste, dass sie das rasend machte und zog sich dann in die Küche zurück.

„Kaffee!“, verlangte er sofort nachdrücklich, bekam von Kinka eine Tasse gereicht, lehnte sich neben ihr gegen die Küchenzeile und verdrehte nachdrücklich die Augen: „Ich verstehe wirklich nicht, warum ihr heute freiwillig hier seid…“

„Sie hat uns eingeladen, wie hätten wir da nein sagen sollen?“, antwortete Rina stellvertretend für ihre Schwester und Dean kippte sich seufzend seinen Kaffee in den Rachen.

„Wenigstens hat sie mich ohne größeren Widerstand ziehen lassen…“, schnaufte er, nachdem er sich eine befriedigende Menge des koffeinhaltigen Heißgetränks einverleibt hatte und tauschte einen sehnsüchtigen Blick mit Sam, der mit William, Sean und Rina am Küchentisch saß.

Irgendwie wäre er jetzt gern mit ihm allein, fürchtete aber, Rina würde sofort anfangen „Schweinkram!“ zu schreien, wenn er sich unter fadenscheinigen Vorwänden mit ihm ins Gästezimmer zurückziehen würde.

So verblieb er also mit seiner Verwandtschaft und dem Besuch in der Küche, ließ sich mit Kaffee und Kuchen bewirten und tat sein Möglichstes, den Lärm, den neun kleine Kinder im Wohnzimmer veranstalteten, nach Kräften zu ignorieren.

„Ist noch ne Waffel da?“, erkundigte Kinka sich derweil hoffnungsvoll und wurde enttäuscht.

„Alle weggefressen…“, erklärte Jane und maß Dean mit einem neckenden Blick, „Die waren wirklich ganz ausgezeichnet, nicht wahr?“

Kinka nickte, grinste und stieß sich von der Küchenzeile ab: „Wir sollten jetzt so langsam auch mal nach Hause gehen – sind ja schließlich zu Housesittern abkommandiert worden…“

Sie gestikulierte in Richtung der mäßig begeisterten Rina und hielt genervt seufzend inne, als ihr Handy losging.

„Ja?“, eröffnete sie höflich fragend das Gespräch, bevor sie eine ungnädige Grimasse zog: „Jeremy Eric Dane! Hör ENDLICH auf, mich anzurufen!“

Sie beendete das Gespräch mit einem ungeduldigen Daumendruck auf den entsprechenden Knopf ihres Handys, warf ihrer Schwester einen kurzen Blick zu und verabschiedete sich dann höflich von Jane und William, winkte Sean, Dean und Sam einmal kurz zu und dann waren die Beiden verschwunden.

„Was war das denn jetzt?“, erkundigte Sam sich ein wenig überrascht und Jane zuckte leicht mit den Schultern: „Exfreund. Will sie nicht in Ruhe lassen. Ein lieber Junge, wirklich, aber er muss langsam einsehen, dass es vorbei ist.“

Sie und William tauschten einen verständnisinnigen Blick, dann schenkte sie Dean frischen Kaffee nach.

Mitten ins Herz

Ääääääch bin euch ja so dankbar!
 

Nach so viel Lobhudelei, aufbauenden Worten und der Forderung, dass ich mich gefälligst nicht ständig bei euch Lesern entschuldigen soll, habe ich beschlossen, jetzt endgültig größenwahnsinnig zu werden und mich der Überzeugung hinzugeben, dass ich schreiben kann, was ich will, es einfach immer brilliant ist und adorabel und superb und einfach nur toll, toll, toll!
 

So, da ich die Schnauze voll habe von der Hochlad-Schnecke Animexx und meiner Unfähigkeit, mich kurz zu fassen und aufs Wesentliche zu beschränken und weil wir die 1000 Kommi-Grenzüberschreitung ja noch nicht so wirklich gefeiert haben, gibt's jetzt was geradezu Fabelhaftes: DREI Kapitel am Stück!
 

Jahaaa, ihr habt richtig gelesen, liebe Freunde: DREI Kapitel! Alle auf Einmal! Ohne Kunstpause! Ohne lästige Wartezeit! Ohne Handlung oder Inhalt!

Und ich liebe sie! Ich liebe diese drei Kapitel und alle, die darin mitspielen und ich muss mich überhaupt für gar nix in ihnen entschuldigen! Sie sind liebenswürdig, ein wenig aufgeplustert und plüschig und total Zucker!
 

Und nu geht's los!
 

Ich übernehme keinerlei Haftung für eventuelle Folgeschäden! Diabetiker sollten sich vorsehen, Personen mit empfindlichem Gehör wird geraten, Ohrenschützer zu tragen und ich rate sowieso allen: Lest das nicht allein!

Sucht euch jemanden zum Knuddeln und Knutschen und Rumschmusen, während ihr euch das hier zu Gemüte führt!
 

Viel Vergnügen beim Lesen wünscht eure moko-chan, die sich jetzt gepflegt den dritten Liter Tee hinter die Binde kippen wird!

Hossa!
 

„Darf ich euch eigentlich mal was fragen?“

Dean blickte interessiert von seiner Kaffeetasse auf und erwiderte Janes ein wenig unsicheren Blick mit dem für ihn so typischen Grinsen: „Kommt auf die Frage drauf an.“

Jane erwiderte das Grinsen einen Moment lang mit einem schwachen Lächeln, dann zog sich ein nicht zu übersehender Schatten über ihr sonst so fröhliches Gesicht: „Wie lange macht ihr das mit der Geisterjagd schon?“

Sam und Dean tauschten einen sowohl überraschten als auch bestürzten Blick und Dean fuhr sich unbehaglich mit der Hand durchs Haar, bevor er sich dazu durchringen konnte, ihr eine Antwort zu geben.

„Eigentlich schon immer – seit… also, ich war vier.“

Jane hielt schockiert die Luft an, in ihrem Blick lagen sowohl Unglaube als auch Mitleid und Dean zuckte mit den Schultern.

„Das ist keine so große Sache – Dad ist damals Jäger geworden und…“

Dean hielt inne, als er Sams gequälten Gesichtsausdruck sah und unterdrückte den Impuls zu ihm zu gehen und ihn wegzuküssen.

„Habt ihr nicht mal daran gedacht, was Anderes zu machen? Etwas… weniger Gefährliches?“

Janes Ton war vorsichtig und besorgt und Dean fühlte sich mit einem Mal elend.

Er wollte so ein Gespräch nicht führen, wollte nicht, dass sie sich Sorgen machte.

„Natürlich haben wir das… zumindest Sam…“, erwiderte er müde, trank einen Schluck zu heißen Kaffee, verbrannte sich die Zunge und zog eine ungnädige Grimmasse, „Aber für mich ist es dazu inzwischen zu spät.“

Dean sah Jane an, dass sie ihn jetzt am liebsten umarmt hätte und war froh, dass sie es nicht tat. Er mochte sie, er mochte sie wirklich, aber er hätte es nicht zugelassen.

Er sah Sam aufstehen und auf sich zukommen – fürchtete nun eine Umarmung von diesem – und war zwischen Erleichterung und stur unterdrückter Unzufriedenheit hin und her gerissen, als Sam sich lediglich Kaffee nachschenkte und sich dann neben ihn an den Kühlschrank lehnte.

Sams Nähe war allerdings genug, ihn sich zumindest ein wenig besser fühlen zu lassen, auch wenn dessen Haltung neben dem Bedürfnis, ihn aufzubauen auch ein klein wenig Vorwurf ausdrückte.

Dean wusste ganz genau, dass in Sams Kopf der Satz „Für mich ist es dazu jetzt auch zu spät, du Idiot!“ nun in Endlosschleife kreiste und dass er es ihm übel nahm, ihn als denjenigen benannt zu haben, der mit ihrem Leben unzufrieden gewesen war – selbst wenn es der Wahrheit entsprach.

„Also wollt ihr damit für immer weiter machen?“, durchbrach Seans vorsichtige Stimme die angespannte Stille und Deans Gesichtsausdruck wurde zynisch.

„’Für immer’ ist in diesem Fall ein vergleichsweise kurzer Zeitraum.“

Als er sah, welche Wirkung dieser Satz auf Jane hatte, hätte Dean sich am liebsten auf die Zunge gebissen, beschloss aber, dass die unter seiner Ungeduld und den Folgen zu heißen Kaffees schon genug gelitten hatte.

William stellte seine Kaffeetasse mit einem energischen „Tock!“ zurück auf den Tisch und maß Dean mit einem ebenso strengen wie vorwurfsvollen Blick: „Unsinn! Ich habe euch doch zusammen arbeiten sehen – ihr passt aufeinander auf! Fang nicht an, mir weismachen zu wollen, dass ihr bisher einfach nur Glück hattet! Ihr seid gut in eurem Job – und der mag mies bezahlt sein und von mir aus auch gefährlicher sein als gewöhnliche Jobs, aber ihr werdet euch ganz bestimmt nicht umbringen lassen, verstanden?!“

Dean nickte perplex, William tat ihm dies mit grimmiger Zufriedenheit nach und trank einen ungeduldigen Schluck Kaffee, verbrannte sich ebenso wie Dean die Zunge und fluchte – leise, aber entschlossen und Dean war verblüfft, als er sah, mit welch zärtlichem Blick Jane ihn dabei bedachte.

William wurde sich ihres Blickes bewusst, erwiderte ihn mit einem liebevollen Zwinkern und wandte sich dann wieder Dean zu: „Gut. Ich hab nämlich absolut keine Lust, Hannah DAS erklären zu müssen.“

Dean grinste unwillkürlich, warf Sam an seiner Seite einen kurzen Blick zu und war mehr als erleichtert, auch ihn ein kleinwenig lächeln zu sehen.

„Also… ihr…“

Jane wirkte mit einem Mal ein wenig konfus, drückte sowohl Dean als auch Sam einen Teller mit einem Stück Torte und Keksen darauf in die Hand und Dean war vielleicht zu Unrecht überrascht, ein paar unterdrückte Tränen in ihren Augen aufblitzen zu sehen.

Er hatte noch immer nicht wirklich begriffen, dass diese Familie ihn als einen der Ihren betrachtete, dass er nicht nur gemocht sondern geliebt wurde und er einen Ort gefunden hatte, zu dem er immer gehen konnte, wenn er sich nach Ruhe und Frieden sehnte – und Bobby gerade nicht Zuhause war.

„Ihr müsst ab jetzt öfter vorbei kommen – und anrufen!“, beendete Jane schließlich entschlossen ihren so unsicher begonnenen Satz und Sean wagte es doch tatsächlich, breit zu grinsen.

„Mom, bitte – die Zwei sind erwachsen! Du kannst sie doch nicht wie-“

Er hielt sicherheitshalber inne, als ihn ein ungnädiger Blick seiner Mutter traf und versuchte sich an einem unschuldigen Augenaufschlag, den er genau so wenig beherrschte wie Dean.

„Widersprich mir nicht!“, wurde er auch prompt gerügt, Jane nahm sich seinen Vorwurf aber trotzdem zu Herzen und Sam und Dean zu deren grenzenloser Erleichterung keine Versprechen ab, die sie ohnehin nicht würden einhalten können.
 

Dean schloss mit einem leisen Seufzen die Tür zum Gästezimmer hinter sich, lehnte sich mit dem Rücken daran und schloss erschöpft die Augen.

„Was für ein Abend…“

Diese Besorgte-Familie-Geschichte war bei Weitem anstrengender, als er sich das vorgestellt hatte.

Sam, der bereits damit begonnen hatte, sich für die Nacht durch exzessives Ablegen von Kleidung vorzubereiten, wandte ihm den Rücken zu und knöpfte seine Jeans auf.

„Mit so einem Gespräch hätten wir eigentlich rechnen müssen…“

„Ja schon…“, Dean schlug die Augen wieder auf, ignorierte das flaue Gefühl in seinem Magen, als er Sams Pfeilnarben erblickte, die sich noch immer leuchtend von Sams samtener blasser Haut abhoben, löste sich von der Tür, ignorierte das intensive Gefühl von Déjà-vu – ein Fehler in der Matrix?! – und ging zu Sam hinüber, um seine Arme um ihn zu schlingen, „Aber ich hätte nicht gedacht, dass Jane und William es so schwer nehmen, ich meine-“

„Dean, du bist diesen Leuten verdammt wichtig! Warum geht das nicht in deinen Kopf?!“

Sams Stimme war für Deans Geschmack ein wenig zu aufgebracht; Dean nahm ihn an den Schultern, drehte ihn zu sich herum und sah ihm misstrauisch in die Augen: „Wo kam das denn jetzt schon wieder her?“

Sam wich seinem Blick aus, starrte zu Boden und runzelte die Stirn.

Da war es wieder, noch ein Déjà-vu. Dean begriff es nicht.

Was war denn nur in den letzten Tagen mit Sam los?

„Du denkst immer, dass du der Einzige bist, der es schwer hat, der Einzige, der leidet, wenn er die verliert, die ihm wichtig sind…“

„Sammy…“

Dean legte seine Hand unter Sams Kinn, hob dessen Gesicht zu sich an und schnaubte ungeduldig, als Sam ihn noch immer nicht ansehen wollte.

So ging das ja nun nicht!

Er schob Sam zum Bett hinüber, schubste ihn auf die weiche Matratze und kniete sich breitbeinig über seinen Schoß.

„Ich gebe ja zu, dass der Abend gegen Ende nicht unbedingt angenehm war, aber das ist doch wohl noch lange kein Grund, hier jetzt so miese Laune zu verbreiten!“

Er stützte seine Hände auf Sams Schultern, hielt ihn so mit sanfter Gewalt unten, drückte ihm einen etwas ungestümen Kuss auf und hielt Sams Lippen mit seinen versiegelt, bis Sam ihn mit einem überraschenden Wendemanöver unter sich begrub und ihn aus funkelnden Augen anstarrte.

„Du denkst wirklich, dass du so all deine Probleme lösen kannst, oder?!“

„Klar – wer könnte mir schon widerstehen?“, erwiderte Dean grinsend, dieses Grinsen verschwand jedoch, als Sam den Blick von ihm abwandte und – wohin wohl – an seinem Kopf vorbei zu Boden starrte.

Dean lag einen Moment ganz still da, dann legte er seine Hand an Sams Wange, kraulte sanft durch sein Haar und versuchte, sich seine Bestürzung darüber nicht anmerken zu lassen, dass er endlich begriffen hatte, was Sam so bedrückte.

Sam sah ihm wieder in die Augen, als warte er nur darauf, dass Dean die richtigen Worte fand und obwohl der sich diesem Erwartungsdruck nicht wirklich gewachsen fühlte, versuchte er sein Bestes.

„Sie sind genauso deine Familie wie meine, Sammy…“, brachte er möglichst gelassen vor und der Ausdruck, der daraufhin in Sams Augen trat, schnürte ihm für einen Moment die Luft ab, „Sie machen sich nicht nur Sorgen um mich, sie machen sich genauso Sorgen um dich und dabei spielt es überhaupt keine Rolle, dass ihr nicht blutsverwandt seid. Dir sollte aufgefallen sein, dass sie sich nichtmal Mühe geben müssen, dir genauso auf den Geist zu gehen wie mir und du weißt ganz genau, dass DU bei mir immer-“

Dean brach ab, als Sam blinzelnd den Blick von ihm abwandte und zog ihn zu sich runter, um seine Arme um ihn zu schlingen.

„Du bist ein blöder Idiot, weißt du das?“, brummte er ihm ins Ohr, fing an, ihm durchs Haar zu streicheln und drückte die Augen zusammen, als Sam seine Umarmung erwiderte und sich an ihn drückte.

Dean hatte gedacht, dass Sam seine Angst, von seiner ‚richtigen’ Familie möglicherweise ausgestochen und verdängt zu werden, inzwischen überwunden hatte, aber augenscheinlich war Sam in so gut wie allen Belangen seines Daseins nicht nur ausgesprochen ausdauernd sondern auch noch stur bis zum Umfallen.

„Geht’s wieder?“, erkundigte Dean sich nach einer angemessenen Wartezeit, in der er Sam keusch über den Rücken gestreichelt hatte, leise und Sam gab ein etwas ersticktes Schnauben von sich, richtete sich leicht auf und boxte ihn gegen die Brust, bevor er sich von ihm runter rollte, aus dem Bett aufstand und damit fortfuhr, sich auszuziehen.

Dean nahm das als Zustimmung, stand ebenfalls auf und verschwand ins Gästebad. Er betrachtete sich im Spiegel, erkannte mit plötzlicher Klarheit die Ähnlichkeit zu William, Sean und sogar Hannah und verstand zumindest in Ansätzen warum es Sam so schwer fiel, sie einfach gern zu haben, ohne sich durch ihre bloße Existenz bedroht zu fühlen.

Dean begann, sich die Zähne zu putzen, blickte auf, als Sam hinter ihm auftauchte und maß ihn mit jahrelang antrainiertem Einblick in seinen Charakter.

Dean mochte keine sonderlich ausgeprägte Menschenkenntnis besitzen, aber wenn es um Sam ging, hatte er manchmal erstaunlich klare Momente.

Ihre Blicke trafen sich im Spiegel und Dean war froh, zumindest minimale Anzeichen eines Lächelns in Sams Augen lesen zu können.

Das würde augenscheinlich eine sehr kuschelige Nacht werden.
 

Sam blickte auf, als die Küchentür sich öffnete, begrüßte Sean mit einem etwas gezwungenen Lächeln und warf dann einen Kontrollblick auf die Uhr.

Es war erst halb sechs und somit weit vor Seans gewöhnlicher Aufstehzeit und Sam fragte sich unwillkürlich, womit er sich diese höchst unerwartete und unwillkommene Begegnung verdient haben mochte.

Sam selbst war noch vor Sonnenaufgang aufgestanden; er hatte sich nach einigen durchschmusten Stunden aus Deans Armen befreit, sich in die Küche begeben und Kaffee gekocht und davon schon so viel getrunken, dass er sich überreizt und unwohl fühlte – was man ihm scheinbar ansah.

Sean versuchte nämlich erst gar nicht, ein Gespräch mit ihm zu beginnen, sondern ging stattdessen direkt zum Kühlschrank, nahm eine Tüte Brötchen aus dem Gefrierfach und packte sie in den Ofen, um sie aufzubacken.

Sam beobachtete ihn unauffällig, die unglaubliche Ähnlichkeit zu Dean empfand er noch immer als ein wenig unangenehm – vielleicht, weil es ihm unnatürlich vorkam, die Gestalt zu sehen, ohne die dazugehörige Präsenz zu spüren – und er versuchte, sich auf die Zeitung zu konzentrieren, in der er gelesen hatte, bevor Sean ihn unterbrochen hatte.

„Was hat dich denn so früh aus dem Bett getrieben?“, erkundigte der sich bei Sam, nachdem er den Backofen angestellt hatte, schenkte sich selbst eine Tasse Kaffee ein und setzte sich zu ihm an den Tisch.

„Konnte nicht mehr schlafen…“, lautete Sams wenig aussagekräftige Antwort und Sean musterte ihn ein wenig intensiver, als ihm lieb war.

Sean hatte schon mal bewiesen, dass er in ihm lesen konnte, wie in einem offenen Buch und das war Sam mehr als nur unangenehm. Der Einzige, der ihn derartig durchschauen können sollte, war Dean und selbst bei dem war Sam sehr erleichtert, dass er dazu nicht immer in der Lage war.

„Hat Mom dir mit ihrem Vortrag gestern Abend die Petersilie verhagelt, oder was ist los?“

Sam beschloss, auf diese Frage nicht zu antworten und musste erneut eine enervierende Musterung über sich ergehen lassen.

„Sie macht sich nur Sorgen, weiß du…“, meinte Sean dann überraschend sanft, „Sie will sich nicht bei euch einmischen, oder euch nerven – sie macht sich einfach nur Sorgen…“

Sam nahm einen weiteren Schluck Kaffee, sein Magen gluckerte gequält und Sean zog die Augenbrauen in die Höhe, stand auf und holte ihm eine Flasche Milch aus dem Kühlschrank.

„Du trinkst ihn doch sonst nicht schwarz…“, merkte er an, kippte ungefragt eine großzügig bemessene Menge Milch in Sams Tasse und setzte sich wieder zu ihm.

Sam blickte ihn überrascht an und Sean grinste freundlich zurück.

„Was? Dachtest du, das hätten wir nicht gemerkt? Dad meinte sogar, es würde sich lohnen, uns ne Kuh im Garten zu halten, bei deinem Milchverbrauch.“

In Sams Mundwinkel stahl sich ein Lächeln und Sean nickte zufrieden.

„Na bitte. Und jetzt erzähl mir, was dir den Schlaf geraubt hat. Mit Dean scheinst du da ja nicht drüber reden zu wollen…“

Sam blinzelte ein wenig überfordert, wurde mit einem kompromisslosen Starren konfrontiert und schluckte nervös – wieso machte der ihn jetzt wieder nervös, der hatte ihn doch schon ewig nicht mehr nervös gemacht!

„Sag’s mir einfach, Sam – ich erzähl es auch ganz bestimmt nicht weiter…“

Der Ausdruck in Seans Augen war ehrlich, er war ein kleinwenig besorgt und Sam schalt sich selbst einen Idioten, weil er sich tatsächlich erfolgreich eingeredet hatte, in dieser Familie sei kein Platz für ihn.

„Ist nicht so wichtig…“, log er also überzeugend, grinste Sean dankbar an und nahm einen Schluck Kaffee, „Und was hat DICH eigentlich so früh aus dem Bett getrieben?“

Sean blinzelte ein wenig verdutzt über diesen abrupten Themawechsel und grinste dann ein wenig schüchtern: „Danny – mein Freund.“

Sam beschloss spontan, dass er auf allzu genaue Einzelheiten verzichten konnte, war jedoch sehr erleichtert zu hören, dass er vor potentiellen Übergriffen von Seans Seite aus demnächst wohl verschont bleiben würde.

Er blieb mit Sean am Tisch sitzen, ließ sich Familiengeschichten und Anekdoten erzählen, bis er sich besser fühlte und schwor sich, Dean und sich selbst nie wieder wegen seiner grundlosen Eifersucht auf dessen neu gewonnene Familie das Leben schwer zu machen.
 

Pinkelpause! Wappnet euch, da kommt jetzt noch ne ganze Menge...
 

Dean gab einen Laut des Unmuts von sich, der unbedarfte Individuen möglicherweise an einen brunftigen Hirsch erinnert hätte, rollte sich von der linken auf die rechte Seite und tastete das Bettlaken erfolglos nach Sam ab.

Der war nicht da – kein Wunder also, dass es so unbehaglich frisch war.

Dean schlug die Augen auf, blinzelte gegen die Helligkeit an, die durch die nur unzulänglich geschlossenen Rolläden ins Zimmer drang und streckte sich ausgiebig, bevor er sich darüber wunderte, wo Sam abgeblieben war.

Die Tür zum angrenzenden Gästebad stand offen, Sam befand sich ganz offenbar nicht darin – die allgegenwärtige Stille verkündete das recht deutlich – und Dean kämpfte einen Moment lang mit seinem inneren Schweinehund, bevor er sich grunzend aus dem Bett hievte und zunächst einmal den unausweichlichen Gang ins Bad antrat.

Als er eine Viertelstunde später frisch geduscht und halbwegs angezogen die Küche betrat, war er mehr als überrascht, Sam und Sean in ein friedliches Gespräch vertieft vorzufinden – bei Brötchen und Milchkaffee.

„Was ist denn hier los?“, erkundigte er sich brummelnd, ging zu Sam an den Tisch und drückte ihm einen demonstrativen Kuss auf die Wange, bevor er sich einen Kaffeebecher aus dem Küchenschrank holen ging.

„Wir konnten beide nicht schlafen…“, informierte ihn Sean heiter, nahm ihm die Tasse ab, nachdem er sich zu Sam gesetzt hatte und schenkte ihm Kaffee ein.

„Aha…“, war die ein wenig ungläubige Reaktion, Dean musterte Sam mit einem prüfenden und Sean mit einem misstrauischen Blick über den Rand seines Kaffeebechers hinweg und nahm einen vorsichtigen Schluck von seinem frisch gebrühten Lebenselixier.

Es gefiel ihm nicht, dass Sam trotz seiner Kuschelbemühungen der vergangenen Nacht nicht hatte schlafen können, es gefiel ihm weiterhin nicht, dass der einfach aufgestanden und weggegangen war, ohne ihm Bescheid zu sagen und es gefiel ihm noch viel weniger, dass Sam seine so ungesund erworbene freie Zeit ausgerechnet mit Sean verbracht hatte.

Dean begrub seinen Frust unter reichlich Kaffee und Brötchen und seine Laune besserte sich erst, als Hannah in die Küche getanzt kam, sich zwischen ihn und Sam setzte, ihnen beiden äußerst feuchte Küsse auf die unrasierten Wangen drückte und dann die Frühstücksrunde mit den Höhepunkten ihrer gestrigen Geburtstagsfeier ergötzte.

Dean hörte ihr mit halbem Ohr zu, während er Sam beobachtete, der im Vergleich zur vergangenen Nacht zwar müde, aber zumindest entspannt und zufrieden aussah.

Der Gedanke, dass Sean gelungen war, worin er versagt hatte, behagte Dean ganz und gar nicht, aber er sagte sich wieder und wieder, dass lediglich das Ergebnis in Form eines glücklicheren Sam zählte und als Hannah ihn fragte, warum er denn so düster dreinblicke, riss er sich zusammen, schenkte ihr ein Lächeln und versprach, ihr zur Feier des Tages noch mal Waffeln zu backen.

Hannah schwelgte daraufhin in Lobeshymnen auf ihren Lieblingscousin, ließ sich von ihm Kakao kredenzen und Brötchen belegen und als ihre Eltern eine Stunde später die Küche betraten, war sie derart guter Laune, dass sie sich freiwillig zurückzog, um sich einer dekadenten Duschorgie hinzugeben.

Sam folgte Dean derweil auf einen entsprechenden Wink ins Wohnzimmer, wo er sich völlig unvorbereitet einem alles durchleuchtenden Argusblick ausgeliefert fand.

„Dir geht’s jetzt besser ja?“

Sam lächelte, nachdem er damit fertig war, überrascht zu blinzeln, nickte und wurde von Dean sanft aber unerbittlich in Richtung Sofa geschoben.

„Wunderbar, dann kannst du ja jetzt hoffentlich schlafen.“

Widerstand schien zwecklos, also ließ Sam sich kommentarlos vom Sofa als übergroßes Kissen assimilieren, legte sich hin, schloss die Augen und unterdrückte ein wohliges Brummen, als Dean ihn erst zudeckte und ihm dann mit einer flüchtigen Geste über die Wange strich.

Dieser Tag wurde doch tatsächlich immer besser.
 

„Er schläft ja immer noch…“

Hannah blickte ein kleinwenig empört zu Dean auf und der nickte und legte den Finger an seine Lippen, bevor er sie mit sich aus dem Wohnzimmer und zurück in die Küche zog.

„Dann lassen wir ihn schlafen, bis er sich ausgeruht hat…“, meinte Dean entspannt, gab eine Kelle Teig ins Waffeleisen und war mächtig stolz auf sich selbst, diesmal sogar daran gedacht zu haben, es vorher einzufetten.

Er beobachtete aus dem Augenwinkel, wie Hannah ihren Türkis mit anhaltender Begeisterung gegen das durchs Küchenfenster einfallende Licht hielt und war unglaublich stolz auf sich selbst, ganz allein auf dieses Geschenk für sie gekommen zu sein.

Da spielte es jetzt auch keine Rolle mehr, dass er Missouri unter Zähneknirschen darum hatte bitten müssen.

Dean war mit Hannah und Sam allein im Haus – Sean hatte sich zu seinem Danny verkrümelt, während Jane und William die Gunst der vorhandenen Babysitter-Stunde genutzt hatten und sich ebenfalls verdrückt hatten – es war unglaublich ruhig, er und Hannah hatten sich die Zeit höchst angenehm mit Waffeln, Kaffee und Kakao vertrieben und Dean hatte begonnen, seiner Cousine den ein oder anderen Schwank aus seinem Leben zu erzählen.

Hannah war eine dankbare Zuhörerin, sie garnierte seine Geschichten an den passenden Stellen mit den passenden Ausrufen, hatte ein ums andere Mal vor Aufregung die Luft angehalten und ihn den Rest der Zeit aus ihren hübschen grünen Augen anbetend angestarrt.

Dean verbackte den restlichen Waffelteig, teilte sich die letzte Waffel mit Hannah und suchte dann zu Testzwecken erneut mit ihr das Wohnzimmer auf, um nachzusehen, ob Sam inzwischen aufgewacht war – das war er nicht.

Hannah drückte beim Anblick von Sams friedlichem Gesicht den Wunsch nach einem Nachmittagsschläfchen aus und Dean, den die Backe- und Erzählerei der vergangenen Stunden überraschend angestrengt hatten, willigte ein, legte sich auf das zweite Sofa, nahm Hannah in die Arme und war eingeschlafen, noch bevor sie ihm ihr „Ich hab dich lieb…“ vollständig ins Ohr gemurmelt hatte.

Als Sam zwanzig Minuten später endlich aufwachte, schliefen beide tief und fest, Dean hatte beide Arme um Hannah gelegt und hielt sie sanft an sich gedrückt, während sie ihren Kopf auf seine Brust gebettet hatte und ihr das Haar in wilden Strähnen ins Gesicht hing.

Sam blinzelte mehrmals, aber das liebevolle Bild blieb bestehen, wurde sogar noch eine Spur hinreißender, als Hannah sich leicht regte, ihre Locken Dean ins Gesicht fielen und der durch Naserümpfen und unzufriedenes Geschnober dieser haarigen Attacke zu entkommen versuchte.

Sam amüsierte sich eine Weile über diesen Anblick, dann hatte er ein Einsehen, stand vom Sofa auf und strich Dean Hannahs Haar aus dem Gesicht, zückte sein Handy und schoss ein paar Erinnerungsphotos.

Er hatte irgendwie das Gefühl, dass diese Bilder selbst Dean gefallen würden.

Sam blieb noch einen Moment stehen, prägte sich jede einzelne Linie von Deans gelösten Zügen ein und ging dann in die Küche, um frischen Kaffee aufzusetzen.

Er versuchte, das Chaos zu ignorieren, das Dean und Hannah beim Waffelbacken angerichtet hatten, hatte dann jedoch erneut ein Einsehen und räumte es auf, während der Kaffee durchlief.

Sam schloss kurz die Augen, als sich die Intensität von Deans Präsenz im Nebenzimmer leicht veränderte, sie ein wenig intensiver und sehr viel energiegeladener wurde und sich ihm schließlich zu nähern begann.

Es dauerte nur Sekunden, bis sich die Küchentür öffnete, Dean den Raum betrat und Sam mit nur einem einzigen, winzigen Heben der rechten Augenbraue mitteilte, dass er ihn jetzt sofort küssen würde.

Sam kam ihm entgegen, erwiderte seine Umarmung mit ungeduldiger Leidenschaft und den unausweichlichen Kuss mit beinahe unangebrachter Gier.

Da konnte man nur hoffen, dass Hannah im Nebenzimmer noch unschuldig vor sich hin schlief.
 

„Nh!“

Dean ließ sich von Sam ein wenig überrascht auf den Küchentisch heben, spreizte leicht die Schenkel, um Sam dazwischen zu ziehen und dann wurde geküsst und geküsst und geküsst, bis ihnen beiden die Luft ausgegangen war und sie sich hilflos darum ringend in die Augen starrten.

„Du hast verdammt lange geschlafen…“, wurde Sam von Dean zwischen zwei tiefen Atemzügen informiert, bevor der erneut seine Lippen in Beschlag nahm und zu allem Überfluss auch noch anfing, seinen Hintern zu kneten.

„D-Dean…“

Sam stöhnte gegen Deans weiche Lippen, während dessen Hände eine knisternde Sensation nach der anderen durch seinen Körper jagten und drückte ihm schließlich die Hände vor die Brust und trat einen Schritt zurück.

„Was ist denn plötzlich los?“, erkundigte er sich atemlos und Dean runzelte irritiert die Stirn: „Muss erst etwas los sein, bevor ich dich küssen darf?“

Sam lächelte und schüttelte den Kopf, dann zog Dean ihn an den Hüften wieder an sich heran.

„Worüber hast du dich heute Morgen mit Sean unterhalten, als ich euch… gestört habe?“

Sam blinzelte überrascht, hatte er doch einen weiteren existenzbereichernden Kuss erwartet und nicht Deans ein wenig zu brummige Interpretation von Shakespeares Othello.

„Über nichts Wichtiges… er hat mir ein paar Familiengeschichten erzählt…“, erwiderte er ebenso ernsthaft wie wahrheitsgetreu und Dean schloss kurz die Augen, dann seufzte er und lehnte seine Stirn an Sams Brust.

„Ich war dir letzte Nacht keine große Hilfe, was?“

Sam blinzelte erneut und begriff nicht, wie Dean mit einem Mal auf sowas kam.

„Unsinn. Ich war letzte Nacht ein Idiot und du-“

Sam stoppte mitten im Satz und wandte den Kopf zur Küchentür, die soeben von Hannah geöffnet worden war, die nun im Türrahmen stand und sich die Augen rieb: „Was macht ihr?“

Sam wurde ein kleinwenig rot, als ihm bewusst wurde, dass Dean vor ihm auf dem Tisch saß, seine Arme um ihn geschlungen hatte und ihn auf eine etwas zweideutige Art und Weise festhielt, dann hob Dean den Kopf, sah Hannah an und sagte: „Wir kuscheln.“

Sam hätte nicht röter werden können, wenn Dean seine Antwort weniger kindgerecht formuliert hätte.

Hannah blickte sie einen Moment lang aufmerksam an, dann lächelte sie auf eine Art und Weise, die sowohl auf Sam als auch auf Dean ein wenig zu erwachsen wirkte und drehte ihnen den Rücken zu: „Ich warte im Wohnzimmer, bis ihr fertig seid.“

Sie schloss die Tür hinter sich, Dean und Sam sahen sich ungläubig an und dann warf Sam den Kopf in den Nacken und lachte.

Dean beobachtete ihn einen Moment lang sprachlos, dann veränderte sich sein Blick und wurde zärtlich und Sam lachte immer noch, den Kopf zurückgelegt, sein Haar wippte leicht mit jedem neuen Beben, das seinen Körper unter einer weiteren Lachsalve erschütterte und Dean liebte seine Cousine gleich noch viel mehr, weil sie dieses kleine Wunder vollbracht hatte.

Sam lachte, bis er Bauchschmerzen bekam, dann schlang er seine Arme um Dean und hielt sich kraftlos an ihm fest, während er um Fassung rang.

„Oh Gott, sie ist so… so…“

„Unmöglich…“, beendete Dean hilfreich seinen Satz und Sam nickte grinsend und gab ihm einen Kuss.

„Ihr seid euch unglaublich ähnlich…“

Dean nahm das stillschweigend als Kompliment hin, dann gab er Sam einen ebenso liebevollen wie festen Klaps auf dessen strammen Hintern.

„Dann sollten wir sie nicht länger warten lassen, wir zeichnen uns nämlich beide nicht durch überragende Geduld aus…“

„Sean hat übrigens gefragt, ob wir heut Abend mit ihm einen trinken gehen wollen…“

Dean, der eben vom Küchentisch hatte rutschen wollen, hielt inne und gab sich keine Mühe, sein Ungemach zu verbergen: „Du hast doch hoffentlich nein gesagt?“

Sam blinzelte verblüfft und Dean stöhnte leise auf.

„Du hast nicht nein gesagt…“

„Natürlich nicht – wieso denn auch?“, erwiderte Sam unschuldig und Dean stöhnte gleich noch mal auf.

„Weil wir den Abend so schon wieder nicht allein verbringen können! Bin ich hier der Einzige, der an sowas denkt?!“

Sam kam in den Genuss eines dritten Stöhnens, als sein Gesicht ganz klar ausdrückte, dass er da natürlich NICHT dran gedacht hatte und diesen Umstand nun zutiefst bereute, dann schob Dean ihn sanft von sich und rutschte doch noch vom Küchentisch.

„Na fein, ganz wie du willst. Dann gehen wir heute Abend mit Sean und, ich nehme mal an, Danny einen trinken, ich werde mir so richtig die Kante geben, so dass Sean dich im Beisein seines Freundes – möglicherweise sogar mit dessen Unterstützung – hemmungslos anflirten kann und du und ich-“

Sam drückte seinen Mund auf Deans und brachte ihn somit zum Schweigen, packte auch gleich noch Deans Hintern, wo er schon mal dabei war und nahm sich vor, in Zukunft erst nachzudenken und dann ihrer beider Abende zu verplanen.
 

Holt euch ne heiße Schokolade! (Und ist es nicht fabelhaft, dass es immer noch weiter geht? Unglaublich nett von mir, wirklich...)
 

„Ich glaub das nicht, ich glaub das einfach nicht… ich GLAUB das nicht!“

Sam tauschte ein Grinsen mit Sean, prostete Danny zu und ignorierte Deans Gejammer, während er genüsslich die Schaumkrone von seinem Bier schlürfte, um dann einen tiefen Zug davon zu nehmen.

Sean hatte Sam ganz eindeutig essentielle Einzelheiten vorenthalten, als er ihm seine Lieblingsbar beschrieben hatte.

Im Hintergrund setzte auf einer kleinen Bühne soeben eine zierliche Brünette dazu an, mit übertriebener Hingabe „I’ll stand by you“ von den Pretenders zu schmettern und Dean japste gequält und stürzte sein Bier in einem verzweifelten Zug hinunter.

Sean hatte sie in eine Karaokebar geschleift.

Ausgerechnet in eine Karaokebar!

Schlimm genug, dass er den Abend nicht damit verbringen konnte, in der Abgeschiedenheit des Lawless’schen Gästezimmers auszutesten, wie lange er Sam in Form von frommer Fummelei und keuscher Knutscherei triezen konnte, bevor der ihn entweder aus dem Bett warf, oder aber gleichgültig gegenüber eventuellen durch Schall erzeugten Folgen über ihn herfiel – jetzt musste er sich auch noch talentlose Trottel beim Singen anhören.

„Ach komm schon, das ist doch lustig…“, ließ sich jetzt zu allem Überfluss auch noch Sean vernehmen, der ja schließlich Schuld war an der ganzen Misere und Dean schnaubte, stand auf und ging zur Bar, um sich noch ein Bier zu holen.

Der Barmann, ein gutaussehender Typ um die 25, mit wuschligem schwarzem Haar und den unglaublichsten blauen Augen, die man sich vorstellen konnte, stellte sich Dean als Matt vor, grinste ihn fröhlich an und in Dean reifte der Verdacht, dass das hier nicht nur eine Karaoke- sondern auch gleich noch eine Schwulenbar war.

Dieser Umstand störte Dean nicht im Geringsten, Sam hatte eindeutig eine Strafe für sein gedankenlos-selbständiges Verhalten vom Morgen verdient, also bestellte er sich nicht nur ein Bier, er nannte Matt außerdem seinen Namen, schüttelte ihm die Hand und bereitete ihn darauf vor, an diesem Abend noch häufiger von ihm beehrt zu werden.

Matt schmunzelte, machte etwas mit seinem Mund, was Dean bei einer anderen Person als Lächeln bezeichnet hätte und deutete dann mit seinem Kinn in Richtung Sam: „Wenn ich mit ihm unterwegs wäre, hätte ich etwas Besseres zu tun, als meinen Frust in Alkohol zu ertränken…“

Sie grinsten sich einmütig zu, dann verschwand Dean mit seinem Bier zurück an seinen Tisch.

„Netter Barmann…“, verkündete er gelassen, als er Sams stechenden Blick auf sich ruhen spürte und öffnete mit routinierter Handbewegung seine Bierflasche.

Er nahm einen Schluck, unterdrückte ein Schaudern, als er die einsetzenden Klänge von Barry Manilows „Mandy“ vernahm und ein etwas kränklich aussehender Bursche in Sams Alter die Bühne bezog.

„Wie könnt ihr euch diese Versager freiwillig anhören?“, verlangte er mit ersterbender Stimme zu erfahren und stutzte, als er Sams breites Grinsen sah.

„Was?“

„Och… nix…“, erwiderte der, grinste noch etwas breiter und während Dean einerseits mit dem verführerischen Kribbeln zu kämpfen hatte, das dieses Grinsen in ihm auslöste, schwante ihm andererseits Böses.

„Was?“, wiederholte er also mit Nachdruck, ignorierte das Gejaule des Manilow-Imitators und beehrte Sam mit seinem herrischsten Blick.

„Wir haben dich für Asia mit „Heat of the Moment“ angemeldet…“, rückte Danny anstelle von Sam mit der Sprache heraus und kam in den Genuss eines zur Salzsäule erstarrten Deans.

„Ihr… habt…. was?!“

Deans Stimme war leise, aber so tief, dass sie vor unterdrückter… Wut war das falsche Wort… vor unterdrücktem ‚Entsetzen’ vibrierte und Sam griff hastig nach seiner Bierflasche und kaschierte seinen aufgewühlten Hormonhaushalt mit glaubhaft vorgetäuschtem Durst.

„Wir haben dich für „Heat of the Moment“ angemeldet.“, wiederholte Danny seelenruhig, trank ebenfalls einen Schluck Bier und lehnte sich dann in seinem Stuhl zurück.

Sam, der halb befürchtet hatte, dass Sean seiner Ähnlichkeit zu Dean alle Ehre machen und ihm mit Danny einen Klon seiner selbst präsentieren würde, war ungemein erleichtert gewesen, dass davon nicht einmal annähernd die Rede sein konnte.

Gut, Danny war groß, aber nicht so groß wie er, außerdem war er schlaksig und – größte Überraschung von allen – rothaarig.

Die schulterlangen, glatten Haare fielen ihm immer wieder in die Stirn und wurden immer wieder aufs Neue mit der gleichen ruhigen Geste zurückgewischt.

Sam konnte mit Überzeugung behaupten, in seinem ganzen Leben noch keinem so entspannten, lässigen Menschen begegnet zu sein, allein in Dannys Nähe zu sein, wirkte beruhigend, wenn man ihm allerdings in die grün-grauen Augen blickte, sah man darin einen Schalk lauern, der ebenso faszinierend war, wie er sympathisch wirkte – kurzum: Sam mochte Danny.

Dean hatte Danny bis vor fünf Sekunden auch gemocht, war aber geneigt, seine Zuneigung zu einem Menschen zu überdenken, der ihn zu öffentlichem Singen zwang.

„Und Drücken is nicht!“, stellte Danny nun grinsend klar, stieß mit Sean auf ihren gelungenen Streich an und Dean ahnte, dass das hier eine späte Revanche für seine schlagende Argumentation zur Klarstellung seiner Besitzansprüche gegenüber Sam war.

„Du bist nach Manilow dran…“, wurde er von Danny informiert, dann wischte der sich zum Hundertsten Male an diesem Abend das Haar aus der Stirn, seine Augen leuchteten auf, er hob den linken Arm in die Höhe, gestikulierte in Richtung Eingang und dann kamen Kinka und Rina in männlicher Begleitung an ihren Tisch und Dean verwünschte sich nach Holland.

Schlimm genug, dass er überhaupt singen musste, aber doch nicht gleich vor einem derart kritischen Publikum!

Dean begrüßte die beiden Mädels mit leidlich unterdrückter Frustration und wurde ihren Begleitern vorgestellt: Rinas backender Brian, der groß wie ein Turm, unverschämt gutaussehend und noch dazu widerlich liebenswert war, drückte seine Freude darüber aus, ihn und Sam doch noch kennen zu lernen und Kinkas Ryan, der noch ein wenig größer, mindestens so gutaussehend und mit einem Schneeblindheitslächeln und dazu passenden Grübchen gesegnet war, gratulierte ihnen zur erfolgreichen Austreibung des lästigen Poltergeistes.

Offenbar wusste bald die ganze Stadt über Dean und Sams Profession Bescheid.

Es wurden Stühle organisiert, ihre Runde um vier Personen erweitert und als „Mandy“ schließlich ausreichend gepriesen worden war, erhob Dean sich mit einem bohrenden Seitenblick auf Sam und ging auf die Bühne.

Irgendwer würde hierfür bezahlen müssen.
 

Sam starrte und lauschte und starrte und lauschte und konnte es noch immer nicht fassen.

Gut, er hatte Dean schon öfter singen hören – oder besser einige Lieder der Stones im Impala mitgrölen hören – aber hier, mit einem Mikrofon vor der Nase und vor Publikum gab Dean sich tatsächlich Mühe, das besagte Publikum schnappte beinahe über vor Begeisterung und Dean war tatsächlich GUT!

Er traf die Töne, er hatte nach zehn Sekunden des Grollens tatsächlich Spaß an der Sache entwickelt und diese STIMME!

Sam wusste gar nicht, wo er hinsehen sollte – wobei es eigentlich völlig egal war, ob er Dean nun an- oder doch lieber wegsah, wegHÖREN konnte er schließlich nicht und… oh, er hätte Danny seinen finsteren Plan ganz eindeutig ausreden sollen!

Der hatte sich solidarisch mit Sean zu Dean auf die Bühne begeben, um als Background-Sänger zu fungieren, er und Sean machten ihre Sache ebenso gut wie Dean und Sam war nicht großartig überrascht, als Kinka ihm eröffnete, dass Sean und Danny sich in dieser Bar kennen gelernt hatten.

Kinkas Ryan – mit vollem Namen hieß er übrigens Ryan Robert Andrews – fügte hinzu, dass er sich kein abwegigeres Paar als diese Beiden vorstellen konnte und Sam nickte, blickte wieder zur Bühne und seufzte verhalten, als er Deans Gesicht betrachtete.

Dean war zufrieden, er war entspannt, er hatte Spaß – er war todessexy.

Gott hatte ein Einsehen, das Lied hatte ein Ende, Dean kam zurück zu Sam, ging unverschämt dicht an ihm vorbei, Sam konnte sein Aftershave riechen, verspürte ein etwas unangebrachtes Kribbeln in der Lendengegend und biss sich auf die Unterlippe.

Matt, der freundliche Barmann, kam an ihren Tisch, ließ Dean wissen, dass er einfach fabelhaft gesungen habe und deswegen ein Bier ausgegeben bekäme, wurde in der Konsequenz von Dean angestrahlt und Sam versuchte, dem freundlichen Barmann mit seinem Blick ein Loch in seine rechte Gesichtshälfte zu fräsen.

Dean grinste, als er Sams eisiges Starren in Richtung Matt bemerkte, Matt bemerkte es ebenfalls, zog sich mit einem fröhlichen Zwinkern zurück und Dean verkündete, dass diese Singerei ja gar nicht so übel sei, wie er befürchtet hatte.

Er rückte seinen Stuhl dichter an Sam heran, beugte sich zu ihm hinüber und flüsterte ihm „Trotzdem wirst du mir nicht ungeschoren davon kommen…“ ins Ohr.

Sam bekam eine Gänsehaut, musste kurz die Augen schließen und tief durchatmen, wurde erneut mit dem verführerisch herben Duft von Deans Aftershave belohnt und er leckte sich über die Lippen, bevor er nach seiner Bierflasche wie nach einem Rettungsanker griff und einen tiefen Schluck daraus nahm.

Dean vertiefte sich in ein freundliches Gespräch mit Danny, Sam trank sein Bier und dann noch eins und ihm wurde bewusst, dass er verdammt schlecht darin war, sein Testosteron im Zaum zu halten, wenn er getrunken hatte.

Er ließ seinen Blick auf Dean ruhen, wie der entspannt und selbstzufrieden neben ihm saß, in dieser Haltung, die nur Dean wirklich beherrschte: Bierflasche in der rechten Hand, die linke lässig auf dem Tisch und die Beine leicht gespreizt und von sich gestreckt, als mache er Sam mit voller Absicht so lull und lall.

Dean unterbrach sein Gespräch mit Danny, wandte seinen Blick der Bühne zu und Sam tat es ihm automatisch gleich und biss die Zähne zusammen, als er den blöden Barmann das Mikrofon ergreifen sah – Kinka quiekte begeistert und ihr armer Ryan schmunzelte gutmütig.

„Oh, er singt „She could be you“ von Shawn Hlookoff!”, informierte Kinka strahlend die Tischgesellschaft und Sam verschränkte unzufrieden die Arme vor der Brust, als Dean sich in seinem Stuhl drehte, um einen besseren Blick auf die Bühne zu haben.

„Er ist unglaublich gut…“, seufzte Rina hingerissen und Brian und Ryan tauschten einen leidgeprüften Blick.

Matt beendete sein Lied schließlich unter tosendem Applaus, verneigte sich strahlend und Sam hätte schwören können, dass er Dean zuzwinkerte, als er einen Moment lang in Richtung ihres Tisches blickte.
 

Dean drehte leicht den Kopf, bemerkte, wie Sams Augen über sein Profil und seinen Hals abwärts wanderten, beobachtete aus dem Augenwinkel, wie sie immer tiefer glitten, mehrere Herzschläge lang auf seinem Schritt ruhten und grinste schurkenhaft.

Seine Präsenz entzündete sich zu einer leuchtenden Aura frivoler Selbstzufriedenheit und Sam schluckte trocken, nahm noch einen Schluck Bier und blickte Dean sehnsüchtig nach, als der aufstand und zu den Toiletten verschwand.

Als Dean bei seiner Rückkehr dann allerdings in Matt, den freundlichen Barmann, hinein lief und doch tatsächlich ein Gespräch mit ihm anfing, stellte Sam seine soeben geleerte Bierflasche mit einem „Klock!“ auf den Tisch, stand auf und ging energischen Schrittes zu den Beiden hinüber, packte Dean am Handgelenk und zog ihn mit sich aus der Bar.

„Sammy? Was zum-“

Dean fand sich mit dem Rücken zu einer Backsteinmauer in einer dunklen Seitengasse wieder, Sams heißer Körper presste sich so fest an ihn, dass er beinahe nicht atmen konnte und dann war Sams Mund auf seinem, Sam zwang ihm seine Zunge auf und küsste ihn so heftig, dass Dean seine Arme um ihn schlingen und sich an ihm festhalten musste.

„Hah…“

Sams Mund glitt über Deans Wange, Dean hörte ihn stöhnen und dann legte Sam ihm die Hand in den Schritt, drückte fordernd zu und biss ihm gleichzeitig sanft in den Hals.

Dean keuchte überrascht auf, kniff die Augen zu und drückte sich Sams Hand entgegen, der über den festen Stoff seiner Jeans rieb, als könne er ihn ausradieren, wenn er es nur energisch genug versuchte.

Sam fing Deans Mund wieder mit seinen Lippen ein, massierte drängend die beständig größer werdende Beule in Deans Jeans und stöhnte leise in ihren Kuss hinein.

Dean war zwar nicht ganz klar, was plötzlich in Sam gefahren war, er unterdrückte jedoch den Impuls, ihn exorzieren zu wollen und genoss stattdessen Sams so seltene und deshalb umso höher geschätzte Initiative.

Sams kräftige Finger zogen sich einen Moment von ihm zurück, Sam löste ihren Kuss und Dean beobachtete ungläubig, wie er ihm zunächst den Reißverschluss aufzog, bevor er seine Jeans aufknöpfte und seine Hand in seinen Shorts verschwinden ließ.

„Sammy…“

Dean leckte sich über die trockenen Lippen starrte auf seinen eigenen Schritt und musste für einen Moment die Augen schließen.

Das konnte doch jetzt nicht Sams Ernst sein!

Dean presste die Lippen aufeinander und stöhnte gedämpft, als Sam in der Tat allen Ernstes begann, es ihm auf offener Straße nach Strich und Faden zu besorgen und er fühlte sich nicht wirklich dazu in der Lage, Sam von seinem schändlichen Vorhaben abzubringen.

Er legte die Hände an die Backsteinmauer, an der er lehnte, krallte seine Finger gegen den kalten Stein, legte den Kopf in den Nacken und genoss das Gefühl, wie die Lust und das Verlangen nach Sam ihm nach und nach die Sinne benebelten.

Zeit für mehr

Unfassbar! Freunde, ihr habt ja keine Ahnung, was sich in meinem Kommibereich Famoses abspielt!

Ich hab gedacht, ich GUCK nicht richtig!

Ich mein, ich hab ja schon die tollsten, fabelhaftesten und sowieso die besten Kommischreiber auf ganz Mexx hier in dieser FanFic unter einen Hut gebracht, aber DAS hat mich dann doch in unendliche Begeisterungsstürme ausbrechen lassen.

Ich breche quasi immer noch... also aus, ich breche aus, wie ein Vulkan voller Beisterung und... LEST die Kommis zum letzten Kapitel!
 

Da passieren die tollsten Dinger! Könnte ich in meinem Kommi-Bereich Urlaub machen, ich würd es tun!
 

Dort gibt es alles, was das Herz begehrt: Perfektes Timing; Überraschungen; Tanzabende; Rührung; Köpfe, die auf Tischplatten knallen; Gottesverehrung; Sabber, Knuff und Schmelz; Liebe und Freude; Frust auf Grund von abstürzenden Computern; Hilfe für den planlosen Kommi-Schreiber; Pessimisten, die nicht glauben können, dass einfach nur mal alles gut ist; Lachkrämpfe; Sprachlosigkeit; etwas kryptische Bemerkungen über große Freunde und Bergsteigerausrüstungen; Schock und Entsetzen; den fabelhaftesten Rezensierkommi aller Zeiten von und mit Serendipity; den längsten Kommi aller Zeiten, der hiermit offiziell was gewonnen hat; Ausrufe der Begeisterung inklusive wundervoller Links zu einem singenden Dean; da werden Taschentücher GEFRESSEN; es gibt mehr Gottesverehrung; es wird sich beschwert (wie immer eigentlich... irgendwo MUSS ich doch mal ein Ende setzen!); es wird mit dem Fuß aufgestampft und nach Fotos, T-Shirts und Waffeln geschrieen (verständlich); und zum Schluss kriegen wir noch mehr Unglauben über so viel Zucker und einen brandneuen Kommischreiber!
 

FABELHAFT! ADORABEL! SUPERB! GRANDIOS! *japs*
 

Neues Kapitel!
 

moko-chan
 

Dean knurrte unzufrieden, als Sam ein wenig plötzlich und mehr als unerwartet seine Hand von ihm zurückzog, er drehte den Kopf und sah ihn an und der Ausdruck in Sams Augen jagte ihm einen heißen Schauer über den Rücken und bis in die Fingerspitzen.

Dean legte seine Hand an Sams Wange, zog ihn zu einem innigen Kuss heran, versuchte, Sams Becken an seins zu ziehen und wollte erneut unzufrieden knurren, als Sam sich ihm nicht nur in dieser Hinsicht widersetzte, sondern auch noch ihren Kuss ein weiteres Mal abbrach und ihm eher leidenschaftlich als sanft in die Unterlippe biss.

Dean brachte seine Lippe in Sicherheit, schmeckte ein wenig Blut, blickte Sam in die vor Lust fiebrig glänzenden Augen und schluckte trocken.

„Lass den Scheiß, Sammy…“

Sam leckte sich über die Lippen und grinste lüstern – ein ebenso seltener wie anregender Anblick – dann sank er vor Dean auf die Knie und sah einen Moment lang zu Dean auf, bevor er Dean Jeans und Shorts ein Stück hinunter zog und Deans aufragende Erektion in einer einzigen fließenden Bewegung tief in den Mund nahm.

„Oh Gott Sam!“

Dean krallte unwillkürlich die rechte Hand in Sams Haar, suchte mit der Linken Halt an der Wand in seinem Rücken und kämpfte um sein Gleichgewicht.

War Sam denn verrückt geworden?

„Nhgh… Sammy…“

Sam stöhnte genüsslich, umfasste mit beiden Händen Deans in Denim verpackten Hintern, drückte seine Finger in den festen Stoff und schluckte ein paar Mal vorsichtig, bevor er seinen Kopf ein Stückchen zurückzog und aus glitzernden Augen zu Dean aufblickte.

Es war ein Blick, mit dem man Schiffe hätte schweißen können und Dean erwiderte ihn verzweifelt um Beherrschung ringend, dann nahm Sam ihn wieder so tief wie möglich auf und Dean musste noch viel mehr um Beherrschung ringen, weil die feuchte Hitze von Sams himmlischem Mund ihn einfach mal komplett wahnsinnig machte.

Sam stöhnte leise, schloss die Augen und legte los, immer die leise Warnung seines Unterbewusstseins im Kopf, dass sie hier an einem öffentlichen Ort waren und somit jederzeit erwischt werden konnten.

Diese drohende Gefahr machte ihn nicht halb so nervös, wie sie ihn erregte und es hatte ihn noch nie so sehr danach verlangt, Dean… nahe zu sein, wie in diesem Moment.

Es war möglich, dass ihm Alkohol und Lust den Verstand vernebelten, aber Sam konnte sich im Moment nichts Schöneres vorstellen, als in dieser Gasse vor Dean auf dem Boden zu knien und den ‚Liebesdienst’, den er hier verrichtete, mit allen Sinnen zu genießen.

Deans Stimme war tief, rau und schwer, ein Stöhnen nach dem Anderen perlte über seine Lippen und Sam erschauderte allein bei dem Gedanken, wie er erst stöhnen würde, wenn er sich dem Höhepunkt näherte.

Die Art, wie Deans Hand in fahrigen Bewegungen durch sein Haar kraulte, löste ein warmes Kribbeln in Sam aus, das wellenartig durch seinen ganzen Körper strahlte und merkwürdig mit dem ganz anders gearteten Kribbeln kollidierte, das von seinem Schritt ausging.

Er genoss Deans Geruch, das herbe Aftershave, vermischt mit einer Note Schießpulver und er genoss seinen Geschmack und das Gefühl der Hitze unter seinen Lippen.

Dean beobachtete fassungslos, wie Sams Mund an seiner pochenden Erektion wieder und wieder auf und ab glitt und er bemerkte nicht einmal, wie sein Stöhnen immer lauter und hemmungsloser wurde, hatte er doch keine Ahnung, dass es allein seine Stimme und sein Stöhnen waren, die Sam mehr als alles Andere anspornten.

Sam zog Deans Jeans etwas tiefer, knetete in einem ungleichmäßigen Tempo seinen festen Hintern, ließ seine Zunge spielerisch um die Spitze seiner erigierten Hitze gleiten und löste schließlich seine rechte Hand von Deans Gesäß, um mit den Fingern die Bemühungen seiner Zunge zu unterstützen.

Er schloss nach einer Weile seine Hand um den harten Schaft, schloss seine Lippen um die Spitze von Deans Erektion und lutschte daran, versuchte, nicht den Kontakt zu Deans Augen zu verlieren, wollte in ihnen lesen können, wie sehr Dean seine Behandlung genoss.

Und Dean ließ ihn lesen, wandte nicht für eine Sekunde seinen Blick von ihm ab, während seine Hüften begannen, unkontrolliert nach vorn zu zucken.

„Mhm…“

Dean gab einen wollüstigen Laut vollkommener Zufriedenheit von sich, Sam stellten sich die Härchen im Nacken auf und er sah in Deans Augen, dass er jetzt fast soweit war, ließ seine Zunge noch ein wenig schneller kreisen, leckte und lutschte und störte sich nicht an den unanständigen Geräuschen, die er dabei erzeugte.

„S-Sammy…“

Dean schaffte es nicht, Sam ein wenig deutlicher vorzuwarnen, dann kam er mit prickelnder Unausweichlichkeit, zitternden Lenden und einem nicht zu unterdrückenden Stöhnen, das Sam erbeben ließ.
 

„Nh… mhm…“

Dean legte den Kopf in den Nacken, leckte sich über die Lippen und versuchte sein Möglichstes, seine Atmung zu beruhigen, was ihm durch Sam erschwert wurde, der inzwischen wieder auf die Beine gekommen war, sich verlangend an ihn presste und ihn jetzt doch tatsächlich küssen wollte.

Dean schlang seine merkwürdig kraftlosen Arme um ihn streichelte über Sams kräftigen Rücken und ließ sich küssen, bewegte sich Sams unregelmäßigen Hüftstößen so gut es ging entgegen und unterdrückte die Regungen seines besseren Ichs, das ihn daran zu erinnern versuchte, dass sie inzwischen ganz sicher vermisst wurden und es durchaus möglich war, dass sich jemand aufmachen würde, um sie zu suchen.

Sam leckte über seine Lippen, Dean begegnete seiner Zunge mit seiner eigenen und war irritiert, als Sam plötzlich in ihren Kuss hinein grinste und schließlich sowas wie ein Glucksen von sich gab.

„Gott, ich bin betrunken…“, stellte Sam heiter fest und Dean grinste anzüglich und streichelte seinen Hintern: „Betrunken und hemmungslos, Sammy… ich hab ja schon immer gewusst, dass es gefährlich ist, dich trinken zu lassen…“

Sam gab sowas wie ein Kichern von sich, küsste ihn wieder und lehnte sich mit dem ganzen Körper an ihn und Dean hätte im Prinzip kein Problem damit gehabt, ihn hier und jetzt flach zu legen, das Problem war nur… nun eigentlich gar nichts, aber so ganz ohne Hilfsmittel wollte er dann doch nicht über ihn herfallen.

Dean lächelte in ihren Kuss hinein, zog sich seine Shorts wieder hoch, ließ die Jeans folgen, schloss Knopf und Reißverschluss und war gerade am Überlegen, wie er sich jetzt am Besten bei Sam revanchieren konnte, als der sein Gleichgewicht mühevoll wieder auf die eigenen zwei Beine verlagerte und dann bedröppelt an sich hinab blickte: „Mist.“

Dean stutzte, blinzelte verständnislos, dann warf er den Kopf in den Nacken und fing schallend an zu lachen.

Sam boxte ihn vorwurfsvoll gegen die Brust, Dean hustete, riss sich zusammen und allein seine vor Heiterkeit überquellenden Augen zeugten davon, wie sehr er sich über Sams ‚Fehlstart’ amüsierte.

„Oh Sammy, du Armer…“, spöttelte er liebevoll, fuhr Sam mit der Hand durchs etwas zauselige Haar und zog ihn zu einem letzten Kuss zu sich hinunter, „Das mache ich nachher alles wieder gut, versprochen…“

Sam drückte sich kurz an ihn, schnurrte zufrieden und als er sich wieder aufrichtete und ihm in die Augen sah, konnte Dean „nachher“ kaum noch erwarten.

Er zog Sam mit sich zurück in die Karaokebar und zu den Toiletten, um ihn so gut wie möglich… wieder herzurichten, stellte sich anschließend den wissenden Blicken ihrer Tischgesellschaft, ignorierte Rinas anklagendes „Schweinkram!“ und drückte den heftig errötenden Sam auf einen Stuhl, bevor er zu Matt an die Bar ging, um ihm ein Wasser und sich selbst noch ein Bier zu holen.

„Na, fertig?“, wurde er von dem mit einem anzüglichen Grinsen begrüßt und Dean setzte das auf, was er für ein unschuldiges Gesicht hielt und tätigte seine Bestellung, bevor er offen zugab, dass Sam ihn mit dieser Aktion doch mehr als überrascht hatte.

„Wirklich?“, Matt reichte Dean die Flasche Wasser für Sam und sein Bier und Dean schnaubte: „Kann ich Gedanken lesen? Ich dachte eher, der wär schon wieder sauer auf mich!“

Matt grinste und tippte Dean vor die Stirn: „Mit Gedankenlesen hat das nichts zu tun! Das war offensichtlich!“

Dean schnaubte erneut, wollte zahlen und blinzelte überrascht, als Matt lächelnd abwinkte: „Geht aufs Haus…“

Dean zog eine anerkennende Grimasse, ließ sich freundlich zuzwinkern und zog sich mit seinen Errungenschaften an ihren Tisch zurück und lachte sich über Danny kaputt, der in seiner kurzen Abwesenheit die Bühne erobert hatte und jetzt mit bierernster Miene REO Speedwagons „I can’t fight this feeling“ vortrug und beharrlich „on a cold awkward night“ statt „cold dark winter night“ sang – der Banause!

Dean ließ sich in seinen Stuhl sinken, nachdem er ihn ein wenig näher an Sams heran geschoben hatte, streckte die Beine von sich und beobachtete Sam dabei, wie der nach und nach seine Wasserflasche leerte.

Dean versuchte gar nicht erst, das angenehme Kribbeln in seinen Lenden und das unanständige Grinsen in seinem Gesicht zu unterdrücken, als er Sam beim Schlucken zusah.
 

„Es war unglaublich lieb von euch, dass ihr gekommen seid!“

„Uff!“, war Deans unmittelbare Antwort auf diese Aussage, da Jane ihn in eine äußerst feste Umarmung gezogen hatte und Anstalten machte, sein Frühstück wieder aus ihm raus zu quetschen; er tätschelte ihren Rücken, bis sie von ihm abließ und ignorierte höflich sowohl ihr heftiges Blinzeln als auch ihr verhaltenes Schniefen.

Glücklicherweise beschränkte sich William auf männlich-zurückhaltendes Schulterklopfen, Sean ebenso und Dean hob Hannah in seine Arme und ließ sich abschmusern, bis Sam mit seiner Abschiedsrunde durch und von Jane freigegeben worden war.

„Und ihr wollt wirklich nicht noch ein paar Tage bleiben?“

Dean erwiderte Janes fragenden Blick mit einem etwas gequälten Lächeln und schüttelte den Kopf: „Nett gemeint, aber das geht nicht – es gibt da eine Angelegenheit in einem Kaff in der Nähe von Lincoln, die wir uns ansehen müssen.“

Jane seufzte, nickte und richtete ihre Augen auf Sam.

„Pass auf ihn auf!“, wies sie ihn an und, zu Dean gewandt: „Und du auf ihn und sorg dafür, dass er regelmäßig isst!“

Dean nickte folgsam, tauschte einen kurzen Blick mit Sam und entließ dann Hannah aus seinen Armen, die, weil sie sich vorgenommen hatte, nicht zu quengeln oder zu nölen, oder sonstige Verhaltensweisen an den Tag zu legen, die Dean nur verstimmen konnten, lediglich einmal leise aufschnupfte und dann zu ihrem großen Bruder ging, seine Hand nahm und stumm beobachtete, wie Sam und Dean in den Impala stiegen und davon fuhren.

„Mhm…“

Sam legte den Kopf in den Nacken schloss die Augen und lächelte schwach, als das Radio „Wheel in the Sky“ von Journey spielte.

„Jetzt fehlen sie mir irgendwie doch…“, bekannte er leise und Dean wandte kurz den Blick von der Straße ab und sah ihn von der Seite an: „Jetzt schon? Sogar Sean?“

„Sogar Sean…“, antwortete Sam grinsend und schlug die Augen wieder auf, „Aber ich bin trotzdem froh, für eine Weile ohne Kakao- und Marmeladenküsse aus zweiter Hand auskommen zu müssen…“

Dean grinste versucht unschuldig, konzentrierte sich wieder auf die Straße und trat etwas energischer aufs Gaspedal.

Auch er war froh, wieder mit Sam allein zu sein – besonders nach dem merkwürdigen Gespräch, das Danny ihm gegen Ende der vergangenen Nacht in der Lawless’schen Küche noch aufgezwungen hatte, weil Sam die Frage, ob er lieber oben oder unten sei (die Frage hatte Dean allerdings toll gefunden, Sams Gesicht war fast explodiert) tatsächlich ehrlich beantwortet hatte (Dean schob das auf die schändlichen Auswirkungen von zu viel Alkohol): Dass er das nicht beurteilen könne, weil er ja noch nie oben gewesen war.

Die Art und Weise, wie Sean und Danny ihn daraufhin angestarrt hatten, hatte Dean unangenehm an das eine Mal erinnert, als er zwei etwas welken älteren Damen um die Achtzig hatte eröffnen müssen, dass das niedliche Tierchen, das sie da jahrelang so liebevoll gefüttert, gehegt und gepflegt hatten, kein harmloser, bezaubernder Wauwau sondern ein gemeingefährlicher Höllenhund war, den er jetzt leider sofort abschlachten müsse, um die Leben Unschuldiger zu retten.
 

Darüber, dass es nicht Adult ist, wundere ich mich schon gar nicht mehr... *pfeif*

Kopflastig

Ich bin müde und ich habe Schmerzen - bin aber trotzdem glücklich und warum? Weil IHR toll seid!
 

Muss mir jetzt mal eben kurz die Zeit nehmen und ein paar Kommentare zu euren Kommentaren zum letzten Kapitel abgeben!
 

Aaaalso (Affe, Affe, Affe, Affe, Eeeelefant, Affe, Eeeelefant, Affe, Affe, Affe, Affe):

@ Shi-chan_ : Es gibt kein sinnloses Geschwafel in meinem Kommibereich! Es gibt nur mitteilungsbedürftige Kommi-Schreiber und die werden von mir immer und zu jeder Zeit willkommen geheißen und mit Tee und Keksen bewirtet!
 

@ Sam_Dean : Ich verlange noch immer Aufklärung, was die Bergarbeiterkluft betrifft!
 

@ Silaya Hien: Deine Meinung über kleine Kinder, die in Gruppen auftreten, wird von mir und Dean restlos geteilt!
 

@ -Kitsune: Alkohol ist gefährlich und sollte nur in Maßen konsumiert werden!
 

@ Viebi_Lucifer: Ich hab dich bis hierher schreien hören, wohnst du hier in der Nähe? Und du musst dich nicht schämen, in all der Aufregung können einem schon mal ein paar Worte abhanden kommen. War ja auch dunkel in der Gasse.
 

@ Todesgoettin_Hel: Wenn du immer so viel sabberst, musst du aber bitte auch immer viel trinken, sonst dehydrierst du mir noch und das könnt ich nicht mit meinem Gewissen vereinbaren, da müsst ich den Erotikfaktor wieder wegsperren!
 

@ J2 : Wieso sind Wochenenden die Hölle? Ab und zu gibt's doch auch neue Kapitel am Wochenende. Heute zum Bleistift.
 

@ Shaitan: Für dich gilt das Gleiche wie für Hel-chan - viel trinken!
 

@ jibrillchan: Ich liebe deinen Kommi. Ich liebe sie immer. Aber das mit der Schokoladensoße war fies - da wird man ja ganz grün vor Neid!
 

@ melody_neko: Ich fand deine Sendung fabelhaft, habe sehr gelacht und werde auch beim nächsten Mal wieder einschalten!
 

@ Love_Me_Some_Pie: Hier haste ne ganze Packung! *werf*
 

@ Serendipity: Bildungsauftrag erfüllt, meine Liebe! Grandios, beispielhaft und äußerst vorbildlich!
 

@ Godric: Äußerst irreführender Nickname! Dachte doch tatsächlich erst, du wärst'n Kerl! Trotzdem herzlich willkommen in unserer Mitte!
 

@ Calysto und stellvertretend alle Anderen: Ich mache schnell, ich mache SEHR schnell und ich mache nicht noch schneller, egal, was ihr sagt!
 

@ Hermmy: Wieso auch mal? Du schreibst mir doch regelmäßig? Oder war das dein böser Zwilling?
 

@ DemonOfFear: Meine Reaktion gestern Nacht im Chat mit Kinka: OH.MEIN.GOTT! MONSTERKOMMI! Bin baff und begeistert und total platt und find dich suuuper! Natüüürlich habe ich die geheimen Tagebücher der Gefährten gelesen!

Und das solltet ihr alle tun! Dann seht ihr wenigstens Mal, wo ich überall dreist klaue! Ich find das jedenfalls toll, dass du ALLE Kommis nachgeholt hast, huldige dir ebenfalls mit einem WUHA! und ... und... und... du bist TOLL!
 

@ irrce: Wie und ob ich einen ausgebe, entscheide ich ganz alleine! Und wo bleibt mein Rezensierkommi?! Kusch, kusch! Und ich fürchte fast, der arme Sammy wird in einer derartigen Umfrage ganz fürchterlich abstinken. Aber was soll er auch machen, ICH mag ja nunmal den Dean lieber und gegen eine derart voreingenommene Größenwahnsinnige hat er keine Chance.
 

...
 

Das mach ich NIE wieder!
 

moko-chan
 

Dean legte den Kopf ein wenig zurück, ließ ihn beständig kreisen, um die lästigen Verspannungen in seinem Nacken los zu werden, genoss aus vollen Zügen das schauerliche Knacken, das er damit auslöste, bevor er aus dem Augenwinkel einen Blick auf Sam warf, der es doch tatsächlich geschafft hatte, schon wieder auf dem Beifahrersitz einzupennen, dabei waren sie doch gerade erst los gefahren!

Sam gab einen Laut von sich, irgendwo zwischen Brummen und Knurren, sein Kopf kippte nach links in Richtung Dean und gegen Deans in Leder verpackte Schulter und der hielt ganz still und linste auf Sam hinab, der ein wenig vor sich hin schnuffelte und dann friedlich weiter schlief.

Die Vorstellung, ein wenig Abwechslung in ihre so wohl definierte Beziehung zu bringen und Sam auch mal die Zügel in die Hand und Deans Hintern nehmen zu lassen, wurde bei diesem Anblick noch absurder, als sie ohnehin gewesen war und Dean schnaubte einmal spöttisch, bevor er Sammy eine seiner Zottelsträhnen aus dem Gesicht strich.

Allein, was das für den Punktestand auf seiner Männlichkeitsskala bedeuten würde, wenn er sich von Sam flachlegen ließe!

Sean und Dannys Ansichten zu dem Thema konnten ihm gestohlen bleiben und was fiel denen überhaupt ein, sich in ihr Sexualleben einzumischen und Sammy solch verwerfliche Flausen in den Kopf zu setzen?

Am Ende fand der die Idee noch gut und fing an, mit ihm darüber diskutieren zu wollen und wenn Sam erstmal anfing, zu diskutieren – Sam gab erneut dieses merkwürdig brummige Knurren von sich, schmiegte sich an Deans Schulter und lenkte den für einen Moment von seinen kriegerischen Gedanken ab.

Dean vertiefte sich so sehr in Sams friedlichen Anblick, dass er beinahe vergessen hätte, wo sie waren – in einem fahrenden Wagen, gefährlich, gefährlich! – und er ärgerte sich maßlos, dass ihm im Moment keinerlei Möglichkeiten zur Verfügung standen, Sams hilflosen Zustand auf auch nur die unschuldigste Art auszunutzen.

Wie gern hätte er ihm jetzt zum Beispiel einen Plastiklöffel in den Mund gesteckt!

Dean grinste, wuschelte Sam einmal verspielt durchs Haar und beschloss, sich nicht weiter Gedanken über mögliche oder unmögliche Ideen zu machen, die die Einmischerei der vergangenen Nacht möglicherweise in Sams ja ach so kreatives Hirn gepflanzt haben KÖNNTE, sondern zu genießen, dass sie endlich wieder allein unterwegs waren und somit endlich wieder Zeit für gepflegten Schweinkram hatten.

Ein frivoles Grinsen schlich sich in Deans Mundwinkel, hob sie auf beiden Seiten – links ein wenig mehr als rechts – ein beträchtliches Stück an und er war versucht, aus voller Kehle „Born to be Wild“ mitzuschmettern, hielt sich allerdings zurück, weil er Sam ja schließlich nicht wecken wollte.

Was auch immer ihnen dieser absonderliche Fall in diesem Kaff in der Nähe von Lincoln bringen würde, es fühlte sich gut an, wieder unterwegs zu sein; nur mit Sam und dem Impala und seiner Musik und dem ein oder anderen Zwischenstopp in einem Motel um die Untiefen der braunen Plastiktüte endlich voll auszuschöpfen.
 

„Was Brauchbares gefunden?“

Dean baute sich hinter Sam auf, der ihn soeben stumm zu sich heran gewunken hatte, warf einen Blick auf den Bildschirm des Laptops, legte seine Hände auf Sams Schultern und beugte sich leicht vor, um den Artikel, den Sam aufgetan hatte, besser entziffern zu können.

Die Anzahl unerklärlicher Todesfälle, die ihn und Sam in dieses bezaubernde Kaff geführt hatte, war vor drei Tagen offenbar um eine weitere Person angestiegen: Eine junge Frau in der Blüte ihres Lebens, Studentin am örtlichen College, die weder krank noch sonst irgendwie auffällig gewesen war, war ohne jegliche Fremdeinwirkung mitten in der Mensa tot umgefallen.

Augenzeugen berichteten, dass sie scheinbar eine Art Anfall oder Panikattacke gehabt habe, der Leichenbeschauer sagte allerdings, dass es nicht körperliches Versagen in Form eines Herzinfarkts oder Hirnschlages gewesen sei, das sie dahin gerafft hatte – es hatte sie scheinbar gar nichts dahin gerafft und sie sollte im Prinzip nicht etwa tot sondern ganz im Gegensatz quicklebendig sein und fröhlich über die Wiese hüpfen.

„Hier steht, dass ihre beiden Mitbewohnerinnen im Wohnheim sehr unter dem schweren Verlust leiden – vielleicht sollten wir denen Mal einen Besuch abstatten…“, schlug Sam bedrückt vor und Dean verfestigte kurz den Griff an seinen Schultern, bevor er ihn losließ und sich aufrichtete.

„Sollten wir ganz sicher… als Versicherungsagenten?“

Sam nickte und erhob sich von seinem Stuhl, drehte sich zu Dean um und lächelte schwach, als der ihm wie nebenbei die Brust tätschelte und sich dann in seine Versicherungsagenten-Verkleidung warf.

Sam wusste, dass Dean wusste, dass ihn der sinnlose Tod eines Menschen auch nach all der Zeit noch belastete und immer belasten würde, Sam wusste weiterhin, dass es Dean da ähnlich ging – und er das niemals zugeben würde – und er wusste, dass Dean ihn mit diesem Tätschler auf seine verdrehte „Werd hier jetzt ja nicht emotional!“ Art hatte trösten wollen.

Er sah Dean dabei zu, wie der eben sein einziges weißes Hemd überstreifte und zuknöpfte und ging dann zu ihm hinüber und stellte sich hinter ihn, um ihm beim Binden der Krawatte zu helfen.

Dean war zwar durchaus in der Lage, seinen doppelten Windsor-Knoten auch alleine zu schlingen, ließ Sam allerdings gewähren und beobachtete dessen Gesicht im Spiegel, während er ihm über die Schulter linste und ihm penibel und genau einen perfekten Knoten band.

Der Anblick von Sam hinter ihm, in dieser fast schon… beschützenden Haltung, löste ein merkwürdiges Gefühl in Dean aus, bei dem er sich nicht ganz entscheiden konnte, ob es ihm jetzt gefiel oder nicht.

Er hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, Sam richtete sich wieder auf, betrachtete sein Werk im Spiegel, nickte zufrieden und wandte sich dann von ihm ab, um sich selbst umzuziehen.

Dean sah Sam genüsslich beim Aus- und dann etwas weniger genüsslich beim Wiederanziehen zu, bedauerte sich selbst ausgiebig, so einen verdammt Zeitaufwendigen Beruf „ergriffen“ zu haben und griff sich dann Sams etwas geschmacklose Krawatte und ging damit zu ihm hinüber.

Es war für Dean eine Selbstverständlichkeit, nach Sams freundlicher Geste von vorhin Gleiches mit Gleichem zu vergelten und nun Sam einen etwas weniger perfekten Windsor-Knoten zu schlingen, als der das bei ihm getan hatte – da er allerdings von normaler Körpergröße und kein verdammter Freak war, musste er dies von vorn tun, während Sam brav stillhielt und ihn werkeln ließ.

Der Knoten war schließlich zu seiner Zufriedenheit geschlungen, Dean trat einen Schritt zurück, blickte zu Sam auf und grinste: „Du siehst aus wie ein verirrter Konfirmand.“

Sam zog ihm eine genervte Grimasse und Dean grinste noch etwas breiter, wandte sich von ihm ab und ging zur Tür.

„Komm und lass es uns hinter uns bringen… und danach sehen wir, was du alles in der Sonntagsschule gelernt hast…“

Sam wurde ein wenig rot, als er Deans anzüglichen Unterton vernahm, verließ mit ihm das Motelzimmer, schloss hinter ihnen ab, fragte gar nicht erst, ob er fahren solle und stieg auf der Beifahrerseite in den Impala ein, während Dean sich selbstzufrieden grinsend hinters Steuer schwang.

Sie schlugen die Türen synchron hinter sich zu, Dean startete den Motor und Sam öffnete das Handschuhfach, um ihnen die entsprechenden Ausweise für ihre Tarnung heraus zu suchen.

Er reichte Dean seinen „Oscar Madison“, behielt „Felix Ungar“ für sich und fragte sich im Stillen, warum sie bei Deans Fetisch für diese Art von Decknamen noch nie erwischt worden waren.
 

„Mein Beileid zu Ihrem Verlust…“

Dean beobachtete, wie Sam mit seinem überzeugendsten Hundeblick den Mitbewohnerinnen der verstorbenen Ellen Parker die Hand schüttelte, kurz seinen Ausweis vorzeigte und sie Beide vorstellte und nahm genauestens die Studentenwohnung in Augenschein, in der die Verstorbene gewohnt hatte.

Die Wände waren in fröhlichen Farben gestrichen, ein fuchsiafarbener Teppich lag auf dem Parkettboden unter dem in dunklem Lila gehaltenen Sofa und überall, wirklich überall fanden sich Dekoschmetterlinge.

Überall!

In den Vorhängen, an der Pinnwand, auf den Kissen, zwischen den Blumen… überall!

Dean erwartete halb und halb jetzt Iron Butterflys „In-A-Gadda-Da-Vida“ vorgespielt zu bekommen; dieses Vergnügen wurde ihm jedoch nicht zuteil, aus der Musikanlage dröhnte irgendwas vonwegen „Ready steady can’t hold me back, Ready steady give me good luck, Ready steady never look back“ – toller Song, gefiel ihm – und sein von der geflügelten Plage überforderter Blick blieb schließlich an einem Poster hängen, das eine asiatische Band zeigte – japanisch, wie er vermutete – und weil er die Sängerin ganz niedlich fand, machte er einen Schritt darauf zu, betrachtete es von Nahem und stellte mit leisem Entsetzen fest, dass es sich bei der Sängerin um einen Sänger handelte – und zwar eindeutig, eindeutiger ging’s gar nicht – und dann stand plötzlich eine der Mitbewohnerinnen neben ihm, die augenscheinlich Sams Hundeblick nicht mehr ertragen konnte und sich nach maskulinerer Gesellschaft sehnte.

„Ist ihr Kollege nicht ein wenig jung für einen Versicherungsmenschen?“, erkundigte sie sich ein wenig sarkastisch bei ihm und Dean war empört, dass sie ihn augenscheinlich als ALT genug erachtete, diesen Beruf auszuüben.

„Das sieht nur so aus, er ist Mitte Dreißig…“, log er also verdrießlich und betrachtete wieder das Poster.

„L’Arc~en~Ciel…“, wurde er informiert und dann von oben nach unten gemustert – langsam machte ihn dieses blond gefärbte Individuum nervös.

„Japanische Band, seit 17 Jahren aktiv…“, erweiterte sie ganz nebenbei seinen Horizont, als habe sie ein Werbeabkommen mit der Band und rückte ihre schwarz-weiße Brille zurecht, „Ellen hat sie nie gemocht…“

Ihr Blick wurde traurig, sie tat ihm plötzlich leid – und er war sehr froh, als die zweite Mitbewohnerin mit Sam an ihrer Seite hinzu trat und tröstend ihren Arm um sie legte.

„Sie findet ständig ihre Haare überall…“, erklärte sie Sam und Dean, hielt zum Beweis ein blondes, leicht gewelltes Haar in die Höhe und wurde strafend geboxt, dieses augenscheinlich peinliche Detail ausgeplaudert zu haben.

„Was denn, ist doch so!“, beschwerte sie sich angefressen, zog ihren Arm zurück und schüttelte ihr braun gelocktes Haupt, bevor sie ihre Brille abnahm – offenbar war dies eine sehr kurzsichtige Wohngemeinschaft – sie ungeduldig putzte und sich dann ein wenig weniger zickig an Dean wandte: „Sind Sie jetzt fertig mit Ihrer Fragerei?“

Dean sagte sich, dass sie trauerte und trauernde Menschen mit Nachsicht behandelt werden mussten, schluckte eine bissige Bemerkung hinunter und schaffte tatsächlich ein freundliches Lächeln – was Sam aus der Bahn warf, der sich gerade darauf gefasst gemacht hatte, sich für ihn entschuldigen zu müssen.

Die Lawlesses hatten sich scheinbar positiv auf Deans Sozialkompetenz ausgewirkt.

„Leider haben wir noch ein paar Fragen…“, brachte Dean mit diesem unerwartet freundlichen Lächeln vor, die Brünette blinzelte perplex und wurde rot und die Blondgefärbte schnaubte ungehalten.

„Und die wären?“

Sam sah, dass Deans Sozialkompetenz jetzt doch aufgebraucht war und schaltete sich hastig ein: „War Ellen in den letzten Tagen irgendwie anders als sonst? Hat sie sich merkwürdig verhalten?“

„Was hat das mit irgendwas zu tun?“, erkundigte sich die Blonde ein wenig misstrauisch und Deans mangelnde Sozialkompetenz schlug gnadenlos zu: „Antworten Sie einfach auf die Frage!“

Dean traf ein stechender Blick, der ihn ein wenig aus der Bahn warf – für gewöhnlich konnte er sich ein solches Benehmen bei Frauen leisten, weil die ihm dank seines blendenden Aussehens einfach mal komplett verfielen – er starrte jedoch heldenhaft zurück, und starrte und starrte, bis Sam sich leise räusperte und ihm wieder einfiel, warum sie eigentlich hier waren.

„Also… hat sie sich merkwürdig verhalten?“, fragte Sam vorsichtig, nachdem Dean das Dauerstarr-Duell verloren gegeben hatte und die Brünette zögerte einen Moment, bevor sie nickte.

„Sie hatte Alpträume… das ging vor ein paar Wochen los…“

„Wovon hat sie geträumt?“, fragte Sam behutsam und war nicht großartig verwundert, als die Blondgefärbte ihn kritisch musterte und die Hände in die Hüften stemmte: „Das KANN Sie doch gar nicht zu interessieren haben!“

„Alles kann von Bedeutung sein…“, erwiderte er ebenso verständnisvoll wie beharrlich und sie schnaubte: „Sie hat von einem Kopflosen geträumt, wenn Sie’s denn unbedingt wissen wollen! Einem Kopflosen! Ich kann mir wirklich nicht vorstellen, dass DAS von irgendwelcher Bedeutung sein könnte!“

Sam beschloss, darauf nichts zu erwidern und wandte sich sicherheitshalber der Brünetten zu, die schien wesentlich umgänglicher zu sein.

„Haben diese Träume ihr Angst gemacht? Hat sie oft von ihnen gesprochen?“

Die Brünette nickte langsam und obwohl auch sie nicht allzu überzeugt wirkte, dass diese Fragen zu irgendeinem Ergebnis führen würden, schien sie beschlossen zu haben, so hilfreich wie möglich zu sein.

„Sie hat wirklich oft von dem Kopflosen gesprochen. Sie hatte Angst, sich schlafen zu legen, weil sie nicht von ihm träumen wollte und irgendwann war sie dann so weit, dass sie gesagt hat, es wären gar keine Träume gewesen, sie hätte ihn wirklich gesehen – sie hat geschlafwandelt, wissen Sie – und dann vor drei Tagen in der Mensa…“, sie hielt inne, schluckte und atmete einmal tief durch, bevor sie Sam in die Augen sah, „’Er ist hier, er ist hier!’ – Das hat sie geschrieen… immer und immer wieder… und dann ist sie zusammengebrochen.“

Die Reifeprüfung

„Ein Kopfloser… dass ich das noch erleben darf!“

Dean wirkte für Sams Geschmack ein wenig zu aufgekratzt, er trommelte mit den Fingern zum Takt der Musik aufs Lenkrad des Impala, rockte fröhlich vor sich hin und Sam warf ihm einen vorwurfsvollen Blick zu, der an Deans morbider Heiterkeit einfach mal total abprallte.

„Ja, und wenn du ganz viel Glück hast, dann ist es auch noch ein Kopfloser Reiter!“, erwiderte er sarkastisch und Dean grinste doch tatsächlich beseelt, drehte die Musik lauter und summte „Down South Jukin“ von Lynyrd Skynyrd mit.

„Dude, das hier ist ernst!“, versuchte Sam, gegen die Musik anzuschreien und Dean drehte sie tatsächlich wieder etwas leiser und warf ihm einen kurzen Seitenblick zu: „Hab ich was Anderes behauptet?“

Sam verdrehte die Augen und schnaubte und Dean klopfte ihm gutmütig auf den Oberschenkel.

„Keine Sorge, Sammy, wir werden unserem Kopflosen die Ohren lang ziehen…“, Dean machte eine Kunstpause, damit Sam seinen wundervollen Witz würdigen konnte und war beleidigt, als der keine Anstalten machte, das zu tun, „ihn ins Jenseits schicken und dafür sorgen, dass er auch dort bleibt.“

Sam erwiderte nichts, sein Gesicht machte „Fahr einfach und halt die Klappe“ und Dean versuchte nicht einmal, herauszufinden, was Sam schon wieder hatte, hielt die Klappe und fuhr einfach.

Er linste Sam aus dem Augenwinkel ein ums andere Mal prüfend an und war erleichtert zu sehen, dass dessen Laune sich scheinbar ganz von allein besserte.

Wundervoll, dass das auch so funktionierte und ihm somit ENDLICH mal Eigeninitiative und ein klärendes Gespräch erspart blieben.

Wahrscheinlich kriegte Sam einfach nur seine Tage und hatte deswegen Stimmungsschwankungen.

Dean parkte den Impala vor ihrem Motel, stellte den Motor aus, schwang sich von seinem Sitz, sein Blick traf über das Autodach hinweg auf den von Sam, der noch immer schick und adrett aussah in seinem (Tarn-)Anzug, sie sahen sich eine Weile in die Augen und irgendwie löste Sams Anblick mit einem Mal mehr als unanständige Gedanken in Dean aus.

Blöd nur, dass sie sich gerade mitten in einer Recherche befanden und er die jetzt kaum umsetzen konnte, ohne Sam zu verstimmen.

Dessen heilige Devise lautete ja leider „Erst die Arbeit, dann noch mehr Arbeit, dann sauer auf Dean sein, ihm nicht sagen warum, dann noch mehr Arbeit und DANN das Vergnügen“ und Dean war sonnenklar, dass Sam ihn nicht ranlassen würde, bis sie zumindest eine leise Ahnung hatten, in welche Richtung sie sich in diesem Fall bewegen mussten.

So seufzte er dann also leise, ging Sam voran in ihr Motelzimmer, erwartete halb, dass der jetzt sofort wieder seinen Laptop anwerfen würde und war dementsprechend überrascht, als Sam, nachdem er die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, auf ihn zu kam, ihm die bereits gelöste Krawatte ganz öffnete und aufs Bett warf und aus unter diesen Umständen überraschend erregten Sammyaugen auf ihn runter sah.

„Wie – was’n nu los?“, brachte Dean gerade noch heraus, da wurden ihm die Lippen auch schon von Sam versiegelt.

Dean stöhnte überrascht, schlang seine Arme um ihn und begriff nicht so ganz, was denn schon wieder in Sammy gefahren war – immerhin hatte er ihn grade nur ANGEGUCKT, das konnte den doch unmöglich so-

„Mh!“

Dean wurde schon wieder in die Unterlippe gebissen und er fand sich gleichmütig damit ab, dass Sam einfach immer für eine Überraschung gut, ab und zu durch reines Angucken zu erregen und manchmal bissig war, seufzte zufrieden und schob ihm das Sakko von den breiten Schultern.

Sam schloss die Augen, lehnte seine Stirn gegen Deans und unterbrach kurz ihren Kuss: „Du wolltest doch überprüfen, was ich in der Sonntagsschule gelernt habe, oder nicht?“

Dean konnte ihn einen Moment lang nur anstarren, sah allerdings nicht sonderlich viel, da Sams Wuschelhaar diesem wie üblich vorwitzig in die Stirn hing, also schluckte er trocken und nahm einfach mal an, dass Gott es heute extrem gut mit ihm meinte.

Das wurde ja schon langsam gruselig!

Er ließ sich von Sam zum Bett schieben und setzte sich hin, war nichtmal sonderlich überrascht, als Sam sich sofort vor ihn kniete, ihm das Hemd aus der Hose zog und anfing, seinen Bauch zu küssen.

„Sammy?“

Dean zog seine linke Augenbraue in die Höhe, als er den zufriedenen Gesichtsausdruck bemerkte, mit dem Sam ihn verwöhnte und legte leicht den Kopf schief.

„Mh?“, machte Sam leise, leckte sanft über den Streifen Haut zwischen seinem Bauchnabel und dem Hosenbund und Dean musste einmal tief durchatmen, bevor er loswerden konnte, was ihm auf dem Herzen lag.

„Christo?“

Sam reagierte nichtmal, ließ seine Zunge in Deans Bauchnabel gleiten und Dean stöhnte leise, lehnte sich leicht zurück und legte den Kopf in den Nacken.

Sam war scheinbar wirklich einfach nur… geil.
 

„Na, dann lass mal sehen, was du in der Sonntagsschule gelernt hast…“

Dean sah Sam erschaudern, seine Augenbraue machte Bekanntschaft mit seinem Haaransatz und die Erkenntnis, dass Sam diese unanständige, unanständige Idee tatsächlich anmachte, schoss ihm direkt zwischen die Beine.

Er strich Sam mit einer mokanten Geste das Haar aus dem Gesicht und befahl ihm mit all der Autorität, die er aufbringen konnte – und das war eine ganze Menge: „Sieh mich an!“

Sam erschauderte erneut, gehorchte prompt und als sein Blick auf Deans traf und ihnen Beiden klar wurde, WAS sich hier gleich abspielen würde, wurde Sam hart und in Deans Gesicht trat ein Ausdruck reiner Lüsternheit.

„Braver Junge…“, schnurrte er zufrieden, Sam errötete leicht und er schmiegte sich doch tatsächlich an Deans Hand, als der ihm über die Wange streichelte.

Dean beugte sich vor, zog Sam zu einem Kuss zu sich hoch und ließ ihre Zungen unanständig feucht miteinander spielen, bevor er sich mit einem schmatzenden Laut von Sam löste und dann langsam und bedächtig sein Hemd aufknöpfte.

Sam sah ihm dabei zu, seine Gedanken ein unübersichtlicher Wust zwischen „WAS mach ich hier eigentlich?!“, „Kann er denn nicht schneller machen?“ und „Oh Gott, dass wird so GUT!“ und als Dean das Hemd endlich aufgeknöpft hatte, beugte er sich mit ungeduldiger Hast vor, küsste Deans Brust und seinen Bauch und kümmerte sich nicht um seine wüsten Gedanken.

„Das fühlt sich gut an, Sammy…“, wisperte Dean mit rauer, viel zu sinnlicher Stimme und Sam bekam eine Gänsehaut, stöhnte leise und ließ leicht das Becken kreisen, um den Druck seiner Hose gegen sein hartes Glied zu erhöhen.

Warum fasste Dean ihn denn nicht richtig an?

Deans Hand streichelte durch sein Haar, lenkte seine Bewegungen und als Sam sich langsam an Deans Bauch hinab küsste und schließlich mit dem Kinn Deans Schritt streifte, er die Hitze seiner Erektion durch den Stoff seiner schwarzen Hose spüren konnte, gab er seinem ersten Impuls nach, rieb seine Wange daran und schloss für einen Moment die Augen.

Dean stöhnte genüsslich, leckte sich über die Lippen und sprach einfach aus, was ihm bei dem Anblick durch den Kopf ging: „Ungezogen, Sammy… einfach nur ungezogen.“

Sams Wangen wurden noch einen Hauch röter, er schlug die Augen wieder auf und blickte zu Dean auf: „Darf ich deine Hose aufmachen?“

Dean war sehr froh, dass sein Blut gerade andernorts beschäftigt war, sonst hätte er jetzt garantiert Nasenbluten bekommen.

„Willst du das denn?“, erwiderte er neckisch und Sam richtete seinen Blick auf Deans Schritt und nickte schon fast verträumt.

Dean unterdrückte ein weiteres „Christo!“, knöpfte seine Hose auf und zog dann ebenso langsam wie genüsslich den Reißverschluss hinunter.

Wenn Sam unterwürfig und devot sein wollte, er würde ihn ganz bestimmt nicht daran hindern.

„Ist es so besser?“, erkundigte er sich hinterhältig, Sam sah kurz zu ihm auf und Dean wurde beinahe ohnmächtig vor… Freude, weil Sams Blick einfach mal verschärft verklärt und absolut glasig war.

Sam blickte wieder nach unten, auf Deans Schritt, streckte beinahe zögernd die Hand aus, streichelte damit über die heiße Beule, die noch immer von Shorts und Hose bedeckt war und leckte sich unbewusst über die Lippen.

Dean schrammte kurz an einem Herzkasper vorbei, dankte allen ihm bekannten Göttern inklusive der fabelhaften Irren mit dem Laptop und legte wieder seine Hand an Sams Wange, streichelte ihm mit dem Daumen über die Lippen und Sam stupste Deans Daumen mit seiner Zunge an, nahm ihn in den Mund und fing dann an, sanft daran zu lutschen.

Dean biss die Zähne zusammen, seine Erektion wurde schmerzhaft hart und Sam schloss die Augen und gab leise Laute des Genusses von sich.

Da Sam ja scheinbar bereit war, dieses kleine Spielchen durchzuziehen, warum sollte er sich dann noch zurückhalten?
 

Dean entzog Sam seinen Daumen und als Sam sich über die Lippen leckte und dann mit leicht geöffnetem Mund und schon beinahe bettelnd zu ihm aufsah, machte etwas in Deans Kopf leise „Puff!“, der Verstand sank ihm in die Lenden und die Spiele konnten beginnen.

„Soll der nette Onkel dir was Feines zeigen?“, schnurrte er lüstern, in Sams Verstand machte etwas „Kawumm!“, er nickte, reckte sich zu Dean hoch, um sich küssen zu lassen – feucht und unanständig und gierig – er spürte Deans Hand auf seinen Hintern wandern und über die Naht seiner Hose fahren und Sam war plötzlich bereit, ihn alles mit sich machen zu lassen, wenn er sich nur ein wenig beeilte.

„Ja bitte…“, erwiderte er also etwas verspätet und noch dazu reichlich atemlos nachdem sie ihren Kuss beendet hatten und Dean packte etwas fester zu, knetete seinen Po, sah ihm dabei in die Augen und stellte die unausweichliche Frage: „Gefällt dir das?“

Sam nickte, presste sein Gesicht an Deans Halsbeuge, stöhnte leise „Jah…“ und bewegte sich Deans forscher Hand unbeherrscht entgegen, gab sich keinerlei Mühe, seine Erregung zu verbergen und fing an, leise zu wimmern, als ihm seine Hose langsam aber sicher zu eng wurde.

„Tut es weh?“, wisperte Dean verführerisch an seinem Ohr und Sam nickte hastig und keuchte überrascht auf, als Dean ihm ohne jede Vorwarnung in den Schritt packte.

„Soll ich mich darum kümmern?“, schnurrte Dean leise, leckte über Sams Ohrläppchen und der nickte erneut und kniff die Augen zu, als Dean nur noch fester zupackte, „Du musst es schon sagen…“

„Dean… bitte…“

Dean zog seine Hand von Sams Schritt zurück, legte sie unter sein Kinn und hob sein Gesicht zu ihm an, strich ihm mit der anderen Hand das Haar aus dem Gesicht: „Soll ich mich darum kümmern?“

Sams Blick verklärte sich wie im Fieber, er nickte so langsam, als sei er sich dessen gar nicht bewusst und auch seine Antwort klang abwesend bis verträumt: „Jah, bitte… bitte… ich brauche es…“

Dean blinzelte einmal, versuchte, möglichst nicht aufzuhören zu atmen und als auch sein Herz wieder in zumindest annähernd normalen Bahnen schlug, forderte er Sam mit einem lasziven Lächeln auf, sich zu ihm aufs Bett zu setzen.

Sam kam mit Mühe auf die Beine, seine Knie waren irgendwie so merkwürdig weich, und als er schließlich neben Dean saß, wusste er, dass nur eine zielsichere Berührung von dem ausreichen würde, um ihn auf der Stelle kommen zu lassen.

So wie Dean ihn ansah, war klar, dass er sich dessen voll und ganz bewusst war und Sam schwankte zwischen dem Verlangen, dass seine Lust so schnell wie möglich befriedigt wurde und dem Bedürfnis nach einem sehr viel längeren Vorspiel.

Er seufzte erleichtert auf, als Dean ihm endlich die Hose aufknöpfte und den Reißverschluss aufzog, sah mit fiebrig glänzenden Augen zu, wie Deans Hand sich in seine Shorts schob und als sie sich um seine um Aufmerksamkeit bettelnde Erektion schloss, sah er einen Moment lang Sterne.

„Jetzt ist es besser, hm?“

Sam erschauderte am ganzen Körper, als er Deans Stimme unerwartet nah an seinem Ohr vernahm, kniff stöhnend die Augen zusammen und nickte hilflos.

Wenn Dean nicht bald etwas unternahm, dann würde er das letzte Bisschen Verstand verlieren, das ihm noch verblieben war.

„Ist dir heiß?“, flüsterte Dean – noch immer viel zu nah – seine Lippen berührten sachte Sams Ohrmuschel, sein Atem strich warm über seine Haut, „Soll ich dich ausziehen?“

Deans Stimme in Kombination mit der ihn streichelnden Hand in seinem Schritt war zu viel für Sam.

Er kippte Dean entgegen, presste die Stirn an seine Halsbeuge und kam so heftig, dass er für ein paar Sekunden jeglichen Bezug zur Realität verlor.
 

Ähhh, gut. Ich erklär euch jetzt mal, was bei diesem Kapitel passiert ist.

Also, ich hatte einen Plan - einen PLAN, ich hatte ENDLICH mal einen PLAN - und tippte so lustig vor mich hin, in meinem Kopf wuchs und gedieh die Story vom Kopflosen und dann sahen Dean und Sam sich über das Autodach an und ZONK! war mein ganzer schöner Plan dahin und Sam und Dean machten, was sie wollten.
 

Ich habe vor, mich dafür im nächsten Kapitel ganz fürchterlich zu rächen, die werden sich noch umgucken!
 

Nun mal zur Aufklärung dieser Plastiktüten vs. Papiertüten Geschichte: Dean hat Sam das fabelhafte Hundehalsband seinerzeit in einer braunen Papiertüte in den Schoß geworfen (ich weiß es noch, als ob es gestern gewesen wäre...), der hilfreiche Verkäufer im Sexshop hat ihm allerdings eine unauffällige braune Plastiktüte ausgehändigt (ja, ich maaag Mittermeier, ich verehre ihn sogar! Und ich scheue mich auch nicht, dass hier zu verkünden!).

Alles klärchen soweit?

Dann is ja gut!
 

Bis zum nächsten Kapitel!
 

moko-chan
 

P.S.: Das Schöne daran, dass sie es NIE Adult schalten, ist ja, dass ich euch mit solchen Kapiteln dann so toll überraschen kann!!!

Manche mögen's heiß

[Dieses Kapitel ist nur Volljährigen zugänglich]

Denn sie wissen nicht, was sie tun

Sam erwachte zu den ungewohnten Klängen fremder Finger auf der Tastatur seines Laptops, knurrte leise, schlug träge die Augen auf und wurde mit Dean konfrontiert, der neben ihm im Bett saß, mit nichts als einem Handtuch um die Hüften – wieso hatte der ohne ihn geduscht?! – und konzentriert… recherchierte?

Sam hoffte zumindest, dass er das tat.

Wenn Dean das nämlich nicht tat und sich auf der Suche nach weiteren Methoden, wie er ihn… quälen konnte, befand, dann… also dann-

„Du bist ja wach…“

Eine angenehm warme Hand strich Sam liebevoll das Haar aus der Stirn und er schloss für einen Moment genießerisch die Augen, vergaß seine ketzerischen Gedanken betreffend Deans Motivation und seufzte zufrieden.

„Willst du hören, was ich bisher rausgefunden hab?“ drang Deans Stimme leise und scheinbar bewusst sanft in sein Bewusstsein und Sam wünschte sich mit einem Mal, Dean hätte tatsächlich nach weiteren Methoden gesucht, ihn zu ‚quälen’.

Er wollte, dass Dean ihn ‚quälte’, er liebte es, wenn Dean ihn ‚quälte’.

Sam schlug eher unwillig die Augen wieder auf, setzte sich hin, rückte so nahe wie möglich an Dean heran – natürlich nur, um ebenfalls auf den Bildschirm des Laptops sehen zu können – legte den Arm um Dean und machte professionelle Miene zum bösen Spiel.

„Lass hören.“

„Also…“, setzte Dean an, „Zunächst mal: Die Menschen sind krank! Wusstest du, dass, wenn sich einer im Mittelalter der ‚Grenzsteinversetzung’ schuldig gemacht hat – also, wenn er sich Ackerland seines Nachbarn geklaut hat – er bis zum Hals in das betreffende Stück Acker eingegraben wurde, wo sich der Grenzstein ursprünglich befunden hat und der betrogene Nachbar so lange mit einem Pflug über seinen Kopf fahren durfte/sollte/musste bis der… naja… Matsch war?!“

Dean drehte seinen Kopf zu Sams, ihre Nasenspitzen berührten sich beinahe, weil sie so dicht nebeneinander saßen und Sam musste ein wenig kämpfen, seine angewiderte Grimasse über die mitteltalterlich-grausige Praktik aufrecht zu erhalten: „Nein, das wusste ich nicht.“

Dean nickte grimmig, wirkte zufrieden, endlich mal derjenige zu sein, der Sam was Neues erzählen konnte und richtete seinen Blick dann wieder nach vorn, recherchierte weiter, und Sam begann versunken, Deans Sommersprossen zu zählen.

„Also, die meisten Legenden über Kopflose, die ich bisher gefunden habe, stammen aus Deutschland – ich bezweifle allerdings, dass das was zu bedeuten hat. In einigen Legenden ist er ein Widergänger, da ihn in der Mensa allerdings niemand gesehen hat, nehme ich mal an, dass wir es hier eher mit einem körperlosen Geist zu tun haben, es sei denn natürlich, er ist nur für den sichtbar, auf den er es abgesehen hat…“

Dean legte nachdenklich den Kopf schief, blinzelte verdutzt, als er Sams Lippen in Form eines zärtlichen Kusses mit einem Mal an seiner Wange spürte und hielt in seinem Vortrag inne: „Sag mal, WAS ist eigentlich los mit dir in der letzten Zeit?“

Er drehte seinen Kopf ruckartig wieder in Richtung Sam, diesmal kollidierten ihre Nasenspitzen tatsächlich und Sam machte ein schuldbewusstes Gesicht: „Entschuldige…“

Dean räusperte sich, wusste nicht, ob er genervt oder geschmeichelt sein sollte und beschloss, einfach weiter zu lesen und zu ignorieren, dass Sam scheinbar rollig oder sowas war – er hoffte nur, dass dieser Zustand zumindest noch so lange anhielt, bis sie diesen Fall abgeschlossen hatten und die ganze schöne überschüssige sexuelle Energie nicht völlig verschwendet war.

„Ich hab noch immer keine Gemeinsamkeit zwischen den Opfern feststellen können…“, verkündete Dean sowohl professionell als auch gefrustet und ignorierte, wie Sam ihm mit den Fingerspitzen über die nackte Schulter strich, „Vielleicht sollten wir noch ein paar Hinterbliebene aufsuchen, um mehr Details herauszufinden…“

Sam nickte artig und beschloss, endlich mal sein Scherflein beizutragen und Deans Selbstbeherrschung zu honorieren; er löste sich von ihm, stand aus dem Bett auf und verschwand ins Badezimmer – und er WUSSTE, dass Dean jetzt wieder über das ganze Gesicht grinste, weil er so komisch lief.

Dem hatte ja auch nicht über einen erschreckend langen Zeitraum ein verdammter – ach, egal.

Sam atmete einmal tief durch, kraxelte etwas ungelenk in die Duschwanne, zog den Duschvorhang mit Herzchenmotiv zu und stellte das heiße Wasser an.

Er hoffte, dass seine motorischen Fähigkeiten von seinem Duschgang so weit angeregt würden, dass er bei der auf ihn zukommenden Recherche zumindest ansatzweise normal laufen und somit kaschieren konnte, wie… beansprucht sein Hintern war.

Musste ja nicht gleich jeder wissen, welcher Art die Beziehung zwischen ihm und Dean war.

Das warme Wasser wirkte angenehm entspannend, Sam legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen und versuchte, NICHT daran zu denken, dass Dean jetzt vermutlich annahm, in Zukunft im Bett mit ihm anstellen zu können, wozu er lustig war.

Natürlich war das letzte Nacht irgendwie gut und total heiß gewesen und… also… und Sam würde ja auch nie behaupten, dass es ihm nicht gefallen hätte, aber nur, weil Deans Annahme absolut richtig war und hundertprozentig zutraf, musste er es noch lange nicht – ach, wozu sich etwas vormachen?

Sam machte ein Gesicht irgendwo zwischen einem gequälten Lächeln und einem liebevollen Grinsen und wollte sich lieber nicht vorstellen, was sich in Deans Kopf bezüglich der vergangenen Nacht abspielte.

Es war schön gewesen, sicher, das war es – und aufregend und prickelnd und existenzbereichernd… aber also… ein Dildo? Sam schämte sich ja FAST, dass ihm das auch noch wieder so gut gefallen hatte.
 

„Herrgott verdammt noch mal! Wieso kann es nicht EIN MAL einfach nur leicht und unkompliziert sein?!

Dean kickte ungeduldig gegen die nächste Mülltonne, die nach dieser gewalttätigen Attacke entsetzt scheppernd zu Boden kippte und ihren Inhalt dem ohnehin nicht allzu reinlichen Bürgersteig übergab.

Sam, der nicht vorhatte, die von Dean angerichtete Sauerei zu bereinigen, packte diesen hastig bei der Schulter und zerrte ihn mit sich zum Impala, den sie ein paar Seitenstraßen weiter geparkt hatten.

Es war inzwischen später Abend, sie hatten soeben die letzten Verbliebenen in ihrer grandiosen Tarnung als Versicherungsagenten („Aber es war doch schon jemand von Ihnen bei uns!“ – „Ja, verzeihen Sie, es haben sich noch nachträglich ein paar Ungereimtheiten aufgetan, die wir klären möchten…“) befragt und abgehakt und keine, nicht eine, nichtmal die kleinste Verbindung zwischen den so unerwartet Verstorbenen entdeckt, mit der einzigen Ausnahme, dass sie eben unerwartet verstorben und zu Lebzeiten immer kerngesund gewesen waren.

Dean warf sich hinter das Steuer des Impala, knallte die Tür mit ungewohnter Heftigkeit hinter sich zu – immer ein deutliches Zeichen dafür, dass der von etwas gestrichen die Schnauze voll hatte – und wartete kaum, bis Sam neben ihm Platz genommen hatte, bevor er mit aufheulendem Motor losbrauste.

Sam schnallte sich an, hielt sich so gut fest, wie er konnte und sagte weder etwas zu Deans halsbrecherischem Fahrstil, noch versuchte er, dessen Laune durch leere und, wie er sehr gut wusste, sinnlose Phrasen zu bessern.

Deans Stimmung war immer ein wenig angegriffen, wenn er sich für mehrere Stunden am Stück mit trauernden Menschen beschäftigen musste, wenn er sich dann auch noch für nichts und wieder nichts mit trauernden Menschen beschäftigen musste, war seine Stimmung nicht nur ein wenig angegriffen, sie lag zum Sterben bereit danieder.

Sam ließ sich also verbissen schweigend von Dean zurück zu ihrem Motel fahren, war froh, dass sein Magen sich inzwischen so sehr an den Aufenthalt in einem fahrenden Wagen auch unter den widrigsten Umständen gewöhnt hatte, dass ihm nichtmal ansatzweise schlecht wurde und er, als der Impala auf dem Parkplatz zum Stehen kam, nur aus dem einen Grund beim Aussteigen leise ächzte, dass ihm noch immer der Hintern ein wenig wehtat.

Er folgte Dean in ihr Motelzimmer, schloss die Tür hinter sich und erwartete halb und halb, dass Dean nun damit beginnen würde, die Inneneinrichtung zu Kleinholz zu verarbeiten, der warf jedoch lediglich seine Krawatte und sein Sakko von sich und ließ sich missmutig aufs Bett plumpsen.

Sam zögerte kurz, dann setzte er sich zu ihm, nahm exakt die gleiche Haltung wie er ein – leicht vorgebeugt, die Hände verschränkt zwischen den leicht auseinander gestellten Beinen, den Blick stur auf den Boden fixiert – und sie schwiegen eine Weile, bevor Dean sich tatsächlich leicht zu Sam hinüber beugte und seinen Kopf an Sams breite Schulter lehnte.

Sam hielt kurz überrascht inne, dann wandte er ihm den Blick zu und schluckte unbehaglich, weil er sah, dass es Dean diesmal noch mehr mitgenommen zu haben schien als sonst, so viel Schmerz und Leid mit ansehen zu müssen, so sehr mitgenommen sogar, dass er es nicht einmal zu verstecken versuchte, so sehr, dass er bei ihm Halt und vielleicht sogar ein wenig Trost suchte.

Dieses bisher beispiellose und absolut singuläre Verhalten von Deans Seite aus überforderte Sam einen Moment lang, dann legte er den Arm um ihn, zog ihn ein wenig enger an sich heran und versuchte, ihm durch etwas so Simples wie körperliche Nähe den scheinbar so dringend notwendigen Trost zu spenden.

Dean ließ ihn gewähren, hob nicht einmal die Augenbraue, um zumindest so zu tun, als verhalte Sam sich weibisch und unangebracht gefühlsduselig und das war der Moment, in dem Sam sich ernsthaft Sorgen um ihn zu machen begann.

„Wir werden schon herausfinden, wie wir dem Kopflosen zu Leibe rücken können… der hat seinen Hals lange genug aus der Schlinge gezogen…“, setzte Sam zu einem zaghaften Aufheiterungsversuch an und Dean lächelte schwach und fing den Ball dankbar auf: „Der wird nicht wissen, wo ihm der Kopf steht, wenn wir mit ihm fertig sind…“

„Richtig. Das Wasser steht ihm quasi bis zum Hals…“, grinste Sam und drückte sanft Deans Schulter, „Der wird sich noch wundern, dass er das nicht hat kommen sehen!“

Dean gluckste leise, drückte Sam einen Kuss auf die Wange und stand dann auf, um ins Bad zu gehen.

Er wusste, dass Sam ihn weder in ferner noch in naher Zukunft jemals auf diesen Moment ansprechen würde, dass sie nie darüber würden reden müssen, dass es einfach nicht notwendig war, weil Sam ganz genau wusste, was er fühlte, was er dachte, was in seinem verdammten Hirn vor sich ging und obwohl ihn das in 3 von 4 Fällen einfach mal total nervte, war er diesmal doch sehr dankbar dafür.

Dean betrachtete kurz sein Gesicht im Badezimmerspiegel, bevor er seine obersten beiden Hemdknöpfe öffnete, sein Gesicht großzügig mit kaltem Wasser besprengte und unter weiterem Öffnen der übrigen Knöpfe zurück zu Sam ins Schlafzimmer ging, der sich in seiner Abwesenheit bis auf die Shorts ausgezogen hatte und jetzt mit dem Laptop auf dem Schoß auf dem Bett saß und konzentriert auf den Bildschirm starrte.

Dean sprach ihn nicht an, um ihn nicht zu stören, ließ das Hemd von seinen Schultern und zu Boden gleiten, wo es in einem unbeachteten weißen Haufen liegen blieb, öffnete dann seine Hose, die in einem unbeachteten schwarzen Haufen neben dem Hemd am Boden verblieb, und ging zurück ins Bad.

Er war gerade mit Zähneputzen fertig, als Sams Stimme in Form eines aufgeregten „Dean!“ an seine Ohren drang, kehrte also eilig zu ihm zurück und gab sich nicht die geringste Mühe, seine Hoffnung auf gute Nachrichten vor ihm zu verbergen. Sam auf der anderen Seite gab sich nicht die geringste Mühe, zu verbergen, dass er auf eine äußerst vielversprechende Quelle gestoßen war, die zumindest er als ziemlich eindeutig bewertete und als die Lösung all ihrer kopflosen Probleme betrachtete.

Dean setzte sich zu ihm, ließ sich erzählen, was Sam gefunden hatte und als Sam schließlich zum Ende gekommen war, drückte er ihm einen nachdrücklichen Kuss auf die Lippen und nahm ihm dann den Laptop vom Schoß.

„Gut gemacht, Sammy!“ verkündete er mit Überzeugung, drückte Sam auf den Rücken und kniete sich breitbeinig über seinen Schoß bevor er sich darauf niederließ und Sam auf eine Art in die Augen sah, dass dem erstens warm ums Herz und zweitens heiß im Rest seines Körpers wurde.
 

Ha! Reingelegt! Keine drei bösen Kapitel in Folge... haha!
 

Muss so auch reichen... die Volljährigen schreiben alle keine Kommis... also, fast alle... und eine, deren Name nicht genannt werden darf, will sich ja nicht freischalten lassen...
 

Schööönen Tag noch!
 

moko-chan

Die Feuerprobe

Einen schönen guten Tag und ein ganz fabelhaftes Wochenende wünsche ich!
 

Ich übergehe jetzt einfach mal das Gejammer darüber, dass das letzte Kapitel nicht nur nicht-adult sondern tatsächlich komplett jugendfrei war und lasse mich hier stattdessen darüber aus, WIE sehr ich mich vor ein paar Tagen über den Anblick eines gewissen Herren gefreut habe.
 

Ich guckte endlich, endlich mal wieder Sister Act (schöööner Film!) und plötzlich war er da, mit Schnauzer zwar, aber ansonsten viel zu unbärtig und dann fehlte auch noch das Kappi und wenn ich nicht GEWUSST hätte, dass er das ist, dann hätte ich ihn niemals nicht erkannt, den Bobby!
 

Bobby! Yeay! Bobby in Sister Act! Yeay!

Der Mann ist da vielleicht 5 Minuten zu sehen, aber Yeay! Ich hab mich gefreut!
 

Öhm, ja.
 

Jetzt freue ich mich noch ein wenig, dass morgen endlich die Tine wieder da ist und die Isi auch und wünsche euch viel Spaß mit dem neuen Kapitel!
 

moko-chan
 

„Ok… hier ist GAR NICHTS.“

Dean stemmte die Hände in die Hüften, blickte sich kritisch um und maß jeden einzelnen Quadratzentimeter Erde, der vor ihm lag, mit wachsendem Missfallen.

„Was soll denn hier auch sein? Wir stehen mitten im Nirgendwo“, erwiderte Sam flapsig und musste sich daraufhin einen Blick gefallen lassen, der ihn ein wenig aus der Bahn warf.

„Eben hast du mir das hier noch als Park verkauft…“, warf Dean ihm brummend an den Kopf, und Sam grinste unschuldig und hätte ebenfalls die Hände in die Hüften gestemmt, hätte er nicht die Schaufel getragen.

So grinste er einfach nur unschuldig und beschrieb dann mit einer großzügigen Geste seiner freien Hand die sie umgebende Landschaft.

„Also: Wo möchtest du anfangen?“

Dean knuffte ihn in die Schulter, ließ ihn die Schaufel noch ein wenig länger festhalten und blickte sich noch einmal genauestens um.

„Wäre es nicht vernünftiger erst mal nachzusehen, ob wir hier irgendwo frisch durchgewühlte Erde finden können? Ich meine, wenn der sich hier Nacht für Nacht aus seinem Grab wühlt, dann muss man das doch sehen können, meinst du nicht?“

Sam konnte über so viel unerwartete Logik nur lächeln und nicken und dann machte er sich Seite an Seite mit Dean auf, um das Grab ihres unglücklichen Kopflosen zu suchen, der hier im 17. Jahrhundert nach seinem Selbstmord begraben worden war.

Sam hatte im Laufe seiner wie immer lückenlos recherchierten Recherche nicht nur herausgefunden, dass sich unter dem, was heute ein etwas vernachlässigter Park war, ein irgendwie in Vergessenheit geratener Friedhof befand, er hatte weiterhin entdeckt, dass auf diesem vergessenen Friedhof neben anderen etwas zweifelhaften Methoden auch das so genannte ‚Eselsgrab’ praktiziert worden war.

Diese Art des Begräbnisses war vor allem für Selbstmörder reserviert gewesen, die nach der durch sie begangenen Todsünde (Selbstmord eine Todsünde – wer hätte das gedacht?) zunächst von einem Henker mit der angemessenen Strafe versehen und gehängt oder geköpft wurden, bevor sie mit einem Hagedornpfahl in die Erde und ihr ewiges Grab genagelt wurden.

Dean hatte, nachdem Sam ihm von dieser durchaus gängigen Praxis erzählt hatte, lediglich seine Verwunderung darüber ausgesprochen, dass es tatsächlich so lange gedauert hatte, bis er und Sam auf ihren ersten Kopflosen getroffen waren – er selbst würde aller Wahrscheinlichkeit nach auch anfangen, untot durch die Gegend zu wanken und unschuldige Leute umzubringen, wenn man mit seiner Leiche solches Schindluder betrieben hätte.

Es war ein sonniger Tag, ein wenig windig vielleicht, aber durchaus nicht unangenehm, mit Sam einen kleinen Spaziergang durch diesen trotz seiner Geschichte hübschen Park zu machen, und Dean konnte sehr gut nachvollziehen, wenn die Leute auch am späten Abend oder in der Nacht noch hierher kamen, um ein wenig frische Luft zu schnappen.

Dumm nur, dass sie vermutlich bei genau diesen Spaziergängen die Aufmerksamkeit des unglücklichen Kopflosen erweckt hatten, der, wie er da so gequält und gemartert in seinem Grab vor sich hin gemodert hatte, irgendwie einen Groll gegen gesunde, glückliche Menschen, die fröhlich über seine Wiese hüpften, entwickelt hatte.

„Ok, also, ich glaub nicht, dass wir hier noch was finden…“

Sam ließ nach drei Stunden des mehr oder minder gemütlichen Parkspazierganges gefrustet die Schaufel zu Boden fallen, eine frische Brise wehte ihm das Haar ins Gesicht, und als er es mit einer ungeduldigen Geste beiseite gewischt hatte, sah er Dean angestrengt überlegen.

Irgendwie wusste er ganz genau, was gleich kommen würde.

„Also… in dem Film…“

Sam verbiss sich ein Grinsen, war froh, dass er das hatte kommen sehen und schwieg geduldig.

„Im Film hat sich das Grab hinter ihm geschlossen… man hat überhaupt nicht gesehen, wo es lag…“

Sam gab sich nicht die Mühe, Dean erklären zu wollen, dass Filme für gewöhnlich nicht besonders vertrauenswürdig waren, was den korrekten Umgang mit übernatürlichen Erscheinungen betraf, selbst wenn es Filme von Tim Burton waren, denn erstens wusste Dean das ganz genau und zweitens änderte das nicht das Geringste daran, dass er in diesem Fall vermutlich Recht hatte.

„Du willst also heute Nacht noch mal wieder kommen und dich vom Kopflosen selbst zu seinem Grab führen lassen?“ folgerte er ruhig und Dean nickte, wirkte dabei aber alles Andere als zufrieden.

„Das Risiko, dass dabei was schief geht, ist ziemlich hoch, das weiß ich – aber wir können ihn wohl kaum einfach weiter machen lassen… und wo bliebe denn der ganze Spaß ohne ein wenig Nervenkitzel?“

Sam lächelte, der Wind blies ihm ein weiteres Mal das Haar ins Gesicht und diesmal war es Dean, der die widerspenstigen Strähnen beiseite wischte, sich zu ihm hochreckte und ihn küsste.

„Hab ich dir heute eigentlich schon gesagt, dass ich dich liebe?“

Sam blinzelte, schüttelte den Kopf und gab den Kuss zurück, bevor er erwiderte: „Ich liebe dich auch, Dean.“

Dean grinste, gab Sam einen Klaps auf den Hintern und machte sich dann zielsicher zurück auf den Weg zum Impala.

„Ich weiß.“
 

„Au!“

Dean fluchte verhalten, musste sich von Sam ein „Pass doch auf, wo du hintrittst!“ gefallen lassen und bekam daraufhin fast einen Lachkrampf, als Sam sich den Kopf an einem tief hängenden Ast stieß, und er ein „Pass doch auf, wo du hinläufst!“ zurückgeben konnte.

Ja, es war eine dunkle, dunkle Nacht, ihre Taschenlampen schienen sich fest vorgenommen zu haben, in Kürze den Geist aufzugeben und spendeten nicht wirklich genug Licht, um sie sicher durch das doch ein kleinwenig unwegsame Terrain zu führen, und Sam ärgerte sich seit einer geschlagenen Viertelstunde, nicht daran gedacht zu haben, Ersatzbatterien einzupacken.

Er hörte Dean leise die Haarspraydose schütteln und versuchte, dies durch ein leises aber strenges „Dean!“ zu unterbinden.

Sie hatten sich allerlei Gedanken gemacht, wie sie ihren kopflosen Zombie unschädlich machen konnten – denn das war er vermutlich, kein griesgrämiger Geist, keine substanzlose Spukgestalt, sondern ein waschechter Widergänger.

Für gewöhnlich erledigte man einen Zombie durch einen zielsicheren Schuss in den Kopf – nun, das fiel diesmal irgendwie aus – oder man jagte ihm einen Pflock durchs Herz und pfählte ihn in seinem Grab fest – auch das erschien in Anbetracht der Tatsache, dass der Kopflose auf diese Art und Weise beerdigt worden war, irgendwie überflüssig – ODER man fackelte ihn so richtig schön ab.

Da der Flammenwerfer bei ihrem letzten Einkauf leider nicht auf der Liste gestanden hatte, waren sie gezwungen gewesen, sich für die weniger imposante Variante in Form von Haarspray und Feuerzeug zu entscheiden, aber Dean blickte auch diesem pyromanischen Ereignis enthusiastisch genug entgegen, um Sam mit einer leisen, aber bestimmten Besorgnis zu erfüllen.

Es war für gewöhnlich nie ein gutes Zeichen, wenn Dean einer Jagd allzu vorfreudig entgegen blickte – allzu große Vorfreude machte unvorsichtig und leichtsinnig und das Letzte, was sie sich im Umgang mit letalen Wesen leisten sollten, war Leichtsinn.

Sie hatten inzwischen schon fast Alles gejagt, was Einen jagen konnte, Sam wusste, dass Dean ein wirklich fabelhafter Jäger mit den schärfsten Instinkten war, aber manchmal wünschte er sich, dass Dean etwas weniger nach Instinkt, und etwas mehr nach dem Verstand arbeiten würde.

So hatte er ständig die zwar nur geringe, aber dennoch nicht zu unterdrückende Angst, Dean könne sich hinreißen lassen, könne übereilt und unüberlegt handeln und sich selbst nicht nur in Gefahr, sondern in eine Situation bringen, aus der es sprichwörtlich kein Entrinnen mehr gab.

Als Dean also erneut anfing, seine Haarspraydose so enervierend euphorisch zu schütteln, streckte Sam prompt die Hand aus und nahm sie ihm weg.

Dean versuchte, nach ihm zu boxen, als er sie auch nach einem anklagenden „Hey“ und dem folgenden Handgemenge nicht zurück bekam, verfehlte ihn jedoch und musste sich sagen lassen, sie erst dann wieder ausgehändigt zu bekommen, wenn es zwingend notwendig war.

Sam ließ sich von Dean gleichmütig als Spaßbremse titulieren, versenkte die Dose in seiner ausladenden Jackentasche und verdrehte im Schutze der Nacht über Deans manchmal doch recht kindische Art verdrießlich die Augen.

Sie stolperten weiter ihres Weges, die Lichtkegel ihrer Taschenlampen tanzten wie betrunkene Glühwürmchen durch die Dunkelheit, und Sam war schon fast versucht, Dean zur Umkehr zu bewegen, weil er plötzlich Zweifel an seiner doch eigentlich so lückenlos recherchierten Recherche zu entwickeln begann, als er plötzlich dastand, der Kopflose.

„Hoppla!“ entfuhr es Dean überrascht, „Das kam jetzt unerwartet!“

Er grabschte nach Sams Hand, der ihm auch prompt die Dose Haarspray zurück gab und DANN fiel es ihm auf: „Haarspray! Bwahahaha!“

Sam verstand beim besten Willen nicht, warum Dean mit einem Mal wie ein Irrer zu lachen begann, war jedoch sehr erleichtert, dass der Kopflose noch immer wie eine grausige Statue vor ihnen stand und keine Anstalten machte, ihnen ein Leid zuzufügen.

Nun ja, Dean wäre zumindest lächelnd gestorben.

Sam verpasste dem noch immer lachenden Dean einen vorwurfsvollen Schlag auf den Rücken, und der hustete erschrocken und riss sich dann zusammen.

Nun standen sie also da, Dean ein wenig außer Atem von seinem Lachanfall, Sam wegen dessen Unprofessionalität zu Recht ein wenig verstimmt, und der Kopflose rührte sich noch immer nicht.

„Öhm… wartet der auf was Bestimmtes? Glaubst du, der hat uns gesehen?“ erkundigte Dean sich nach einer Weile verdutzt und doch grinsend bei Sam, und der verdrehte erneut die Augen und zuckte mit den Schultern, was Dean nicht sah, weil es ja dunkel war, und leuchtete den Kopflosen dann von oben nach unten ab.

„Also, irgendwie sieht der noch ziemlich frisch aus, findest du nicht?“

Der Kopflose musste es sich nun gefallen lassen, von zwei Taschenlampen von oben nach unten angestrahlt zu werden, und als Sam ein paar Jeans und Sneakers erkannte, war ihm ziemlich klar, dass all seine fabelhafte Recherche für die Katz gewesen war.

„Der, also…“, setzte er an, da hatte Dean schon seine Haarspraydose gezückt, eine unglaublich imposante Stichflamme erhellte die Nacht, der Kopflose brannte lichterloh, ohne auch nur den VERSUCH eines Angriffes unternommen zu haben und Sam war – auch wenn er das niemals nicht zugeben würde – doch ein kleinwenig enttäuscht.

„Das war zu leicht…“, beschwerte sich Dean auch prompt, als der Kopflose nur noch ein Häufchen glühender Asche war, und zuckte zurück, als der Wind die Asche aufwirbelte, die Luft von glühenden Funken erfüllt wurde – und nichts passierte.

„Dafür all der Aufwand? All die Recherche? Und dann ist das ein Typ in Jeans und Sneakers, der einfach nur DASTEHT, während wir ihn abfackeln?“ empörte sich Dean, als der Funkenregen erloschen war und er und Sam wie die Deppen vom Dienst dastanden und darauf warteten, dass es vielleicht doch noch irgendwie gefährlich und aufregend werden würde.

Aber das tat es nicht.

Es blieb harmlos und langweilig, und nach weiteren 5 Minuten des deppenhaften Dastehens und Wartens beschlossen Dean und Sam, dass es genug war, und gingen frustriert zum Impala zurück.

Dean wusste, dass Sam jetzt nicht eher ruhen würde, bis er herausgefunden hatte, WO der Kopflose herkam, WIE seine Opfer miteinander in Verbindung standen und WARUM er bisher nichts zu einem vermutlich Vermissten in Jeans und Sneakers im Internet gefunden hatte.

„Öhm… Dean? Hast du das grade gehört?“

Sam blieb stehen, drehte sich langsam um, leuchtete in die Richtung, aus der sie gekommen waren, und schwankte zwischen Entsetzen und grimmiger Befriedigung, als er den Kopflosen in etwa 5 Meter Entfernung stehen sah.

„Das versteh ich jetzt nicht!“ verkündete Dean mit rechtschaffener Überzeugung, „Wir haben ihn doch verbrennen sehen! Da war NICHTS mehr von ihm übrig!“

Sam erwartete jetzt halb und halb, dass der Untote in der seltsam ungelenken Gangart der Zombies, die man aus den Filmen kannte, auf sie zuwanken würde, aber er stand wieder einfach nur so da, als warte er auf etwas.

„ … Und jetzt?“

Da standen sie sich also gegenüber, die Winchesters und der Zombie, keiner rührte sich, keiner machte Anstalten, den ersten Schritt zu tun, und Dean war beinahe versucht, den Kopflosen noch ein zweites Mal höchst effektvoll abzufackeln, hatte aber das sichere Gefühl, dass das nicht das Geringste bringen würde.

Hier ging es ganz offensichtlich um etwas Anderes.

Irgendwo in Iowa

„Ok, JETZT bin ich beunruhigt.“

Dean tauschte einen noch etwas verschlafenen, aber nichtsdestotrotz leicht panischen Blick mit Sam.

„Hast du auch von ihm geträumt?“

Sam, der mit furchtbar kleinen Augen am Fenster stand, nickte ihm missmutig zu und gesellte sich dann zu ihm ins Bett.

„Dann können wir wohl damit rechnen, dass er uns in Kürze umbringen wird, wenn wir nicht vorher herausfinden, was er von uns will …“, stellte Dean düster fest, und Sam tippte ihm mit dem Zeigefinger mehr als nachdrücklich gegen die Stirn.

„Denk, Dean, denk!“ forderte er ihn ungeduldig auf, „WAS könnte ein KOPFLOSER von einem wollen?“

Dean blinzelte, begriff und stöhnte genervt auf: „Ham wir Ostern oder was?! Ich hab doch jetzt keine Lust, dem Idioten seinen Kopf zu suchen und hinterher zu tragen!“

Sam ließ das unkommentiert, und Dean überlegte eine Weile, bevor er das Haupt schief legte und seine Überlegungen laut fortsetzte: „Will er jetzt speziell seinen Kopf, oder reicht es, wenn wir ihm irgendeinen bringen?“

Sam starrte ihn fassungslos an, dann erhob er sich wieder vom Bett und baute sich unfairer Weise zu seiner vollen Größe auf: „Das kann doch nicht dein Ernst sein! Und WOHER willst du bitteschön jetzt IRGENDEINEN Kopf kriegen?!“

Dean zog es vor, darauf nicht zu antworten.

Stattdessen stand er auf, verschwand ins Bad und beschloss, erstmal eine schöne heiße Dusche zu nehmen und dann zu überlegen, wie und wo sie den Kopf des Kopflosen finden sollten, damit der sie nicht eben so sang- und klanglos umbrachte, wie all die anderen Unglücklichen zuvor, die seine subtilen Hinweise mit den Träumen, in denen er so schön regelmäßig aufgetaucht war, nicht verstanden, und somit nicht mal versucht hatten, ihm seinen blöden, so schmerzlich vermissten Kopf zurück zu bringen.

Dean hoffte im Stillen, dass Sam im Schlafzimmer derweil versuchen würde, sie der Lösung ihres kleinen Problems durch eine intensive Onlinerecherche näher zu bringen, er hatte nämlich nicht vor, in näherer Zukunft tot umzufallen – ob nun in einer Mensa oder sonst wo.

Die heiße Dusche war gut, aber nicht gut genug, um Dean von seinen unbehaglichen Gedanken abzulenken, und so verbrachte er schließlich doch 90% seiner Zeit damit, mögliche Auffindungsorte des verdammten Kopfes durchzugehen, ohne auch nur die geringste Ahnung zu haben, mit wem sie es zu tun hatten, und das war – ja, richtig – völlig sinnlos.

Mit frustrierter Resignation stellte Dean schließlich das Wasser ab und kletterte aus der Duschwanne, schnappte sich ein Handtuch, rubbelte sich trocken und ging dann zurück zu Sam ins Schlafzimmer, um sich anzuziehen, was er dann auch tat – automatisch, wie ein Roboter, mit den Gedanken noch immer bei dem verdammten kopflosen Zombie – und sich dann zu Sam gesellte, der noch immer in Shorts auf dem Bett saß und tatsächlich wie gewünscht recherchierte.

„Und?“ erkundigte er sich hoffnungsvoll, linste über Sams Schulter und entzifferte was von wegen „seit 6 Monaten vermisst“, was zwar nicht wirklich aufschlussreich, aber aufschlussreich genug war, ihn Sam von hinten umarmen und ihm einen Kuss in den Nacken drücken zu lassen.

Sams Spürnase entging eben nichts.

„Also: Wie heißt er, wo hat er gewohnt, wo finden wir seinen Kopf?“ fragte er ungeduldig, und Sam blickte ihn über die Schulter an und drückte ihm einen Kuss auf die Nasenspitze, bevor er sich dazu anschickte, eine Antwort abzugeben.

„Er heißt/hieß Gilbert Grape – ich will nichts darüber hören – und ja, er hat in Iowa gelebt – auch darüber will ich nichts hören – und ich habe nur deswegen nicht eher seine Vermisstenanzeige gefunden, weil ich mich bei meiner Suche auf den Staat konzentriert habe, in dem wir uns befinden.“

Dean legte kurz die Stirn in Falten, dann gab er ein gereiztes Knurren von sich.

„Na, Iowa ist ja klein, da finden wir seinen Kopf bestimmt schnell…“

Sam schmunzelte, drückte ihm einen weiteren Kuss auf die Nasenspitze und fing dann doch tatsächlich an, ihm Inuit-Küsse zu geben.

„Ich weiß, wo sein Kopf ist.“
 

Dean setzte seine Sonnenbrille auf, drehte mit unlauterem Vergnügen „Bang your head“ von Quiet Riot lauter, sandte dem Kopflosen einen sowohl stummen als auch schadenfrohen Gruß und trat etwas fester aufs Gaspedal.

Sam auf dem Beifahrersitz schlief natürlich mal wieder, aber Dean glaubte nicht, dass ihn ein wenig lautere Musik oder ein wenig schnelleres Fahren wecken würden.

Nachdem Sam Dean nämlich mitgeteilt hatte, wo sie den Kopf von Gilbert Grape finden würden – nicht einfach irgendwo in Iowa sondern in der Leichenhalle von Des Moines – war er im Halbschlaf ins Bad gewankt, hatte dort irgendwie geduscht und das lebend überstanden, sich halbwegs komatös angezogen, sich von Dean zum Impala geleiten und auf den Beifahrersitz verfrachten lassen und war dort quasi sofort eingeschlafen.

Dean verstand ja, dass Sam müde war – er selbst war auch nicht unbedingt ausgeschlafen, nachdem ihm Gilbert im Traum die Ehre eines Besuchs erwiesen und auch dort nur stumm herumgestanden hatte – aber so langsam nahm er es Sam dann doch übel, dass er nicht wenigstens aus Solidarität versuchte, wach zu bleiben – oder zumindest nicht zu schnarchen.

Ein paar weitere Geräusche später, die Dean ein wenig zu originalgetreu an „Little Nicky“ erinnerten, streckte dieser kurzentschlossen die Hand aus und hielt Sam die Nase zu.

Der gab ein ersticktes Keuchen von sich, war auf einen Schlag – nun, nicht unbedingt hellwach, aber zumindest bei Bewusstsein, und Dean zog seine Hand von ihm zurück, legte sie wieder ans Lenkrad und tat, als sei nichts gewesen.

„Warum hast du das gemacht?“ beschwerte Sam sich ein wenig undeutlich, rümpfte empört das zierliche Näschen, wurschtelte auf dem Sitz herum, fand eine halbwegs bequeme Haltung und war Sekunden später sang- und klanglos wieder eingeschlafen.

Dean räusperte sich gereizt, denn er war hungrig und müde und hatte keine Lust mehr zu fahren, Sam zu wecken und ihm das Steuer zu überlassen war allerdings auch keine Option, da konnte er den Impala ja auch gleich zur nächstgelegenen Schrottpresse fahren.

So fuhr Dean also stur weiter, müde, aber zu Allem entschlossen und als er bei einsetzender Dunkelheit die Abfahrt zum nächsten Motel nahm, hing ihm der Magen in den Kniekehlen und seine Laune war nicht nur im Keller, sie hatte sich noch eine Schicht tiefer gegraben.

Sam wurde durch einen etwas unsanften Knuff gegen seine Schulter geweckt, faltete sich gähnend aus seinem Sitz und schlurfte Dean hinterher zur Rezeption.

Sie bekamen ihr Zimmer, und Dean überlegte kurz, das Essen komplett ausfallen zu lassen und sofort schlafen zu gehen, beschloss dann jedoch, dass es vernünftiger wäre, Gilbert im Traum mit vollem Magen gegenüber zu treten – selbst wenn der vermutlich wieder einfach nur dastehen und bemüht bedrohlich aussehen würde.

Der nächste Diner war nicht weit, und während Sam im Zimmer zurückblieb und vermutlich noch ein kurzes Nickerchen machte, ging Dean los, um ihnen etwas zu Beißen aufzutun – er war inzwischen so müde, dass er überlegte, ob Vampire sich dieses fabelhaften Wortwitzes wohl bewusst waren – und war etwa eine Viertelstunde später wieder zurück, um festzustellen, dass Sam keineswegs ein Nickerchen gehalten hatte, sondern schon wieder vorm Laptop klebte.

„Was machst du?“ wunderte Dean sich mit erhobenen Brauen, legte die Tüte mit ihrem Essen auf dem Tisch ab und ging zu Sam hinüber, um mal wieder einen prüfenden Blick auf den Bildschirm des von Sam ja scheinbar so innig geliebten Laptops zu werfen.

Gab doch gar nichts zu recherchieren gerade.

Sie wussten doch, wo sie hin mussten.

„Ich hab gedacht, ich guck mal, ob ich noch was über Gilbert rausfinden kann…“, murmelte Sam geistesabwesend, und Dean stellte die einzig sinnvolle Frage: „Wozu?“

Er nahm Sam den Computer weg, klappte ihn zu und zerrte Sam mit sich zum Tisch: „Iss was!“

„Ja aber…“, setzte Sam an, „Willst du denn nicht wissen, mit wem wir es hier zu tun haben?“

„Nö“, erwiderte Dean bestimmt, „Der Typ ist langweilig und total uninteressant und hat nichma nen Kopf.“

„Aber gerade darüber hast DU dich doch so gefreut!“ pampte Sam ihn an und packte etwas widerstrebend seinen Burger aus, „Und mir ist es lieber, wenn ich weiß, wer um mich rumspukt.“

Dean sagte nichts dazu, überwachte allerdings mit Argusaugen, dass Sam auch ja aufaß und erst, als das zu seiner Zufriedenheit geschehen war, ließ er ihn wieder aufstehen und zu seinem Computer zurückkehren.
 

„Ich hab schon wieder von ihm geträumt…“

Dean rollte sich mit einem dumpfen Ächzen auf den Bauch und zog sich das Kissen über den Kopf.

„Wenn der da schon ständig auftauchen muss, dann kann er auch gefälligst mal was machen, aber der STEHT einfach nur da!“

Sam gab ein Schnauben von sich – er hatte diesen grantigen Monolog inzwischen mehr als einmal über sich ergehen lassen müssen – rollte sich herum und halb auf Dean und griff um dessen Schulter herum, um sich so eng wie möglich an ihn zu schmiegen.

„Das wird aufhören, sobald wir ihm seinen Kopf gebracht haben…“, versuchte er, Dean über seine vermasselte Nachtruhe hinweg zu trösten, und der bedankte sich mit einem griesgrämigen Brummen.

„Das weiß ich, Sammy!“ fuhr er ihn an, „Aber was mich mal interessieren würde, ist, warum wir das überhaupt machen?! Ich meine: Hätten wir nicht lieber herausfinden sollen, wie wir ihn vernichten können? Wieso helfen wir dem Scheißkerl auch noch?“

„Weil wir ihn restlos verbrannt haben – was bei einem normalen Zombie für gewöhnlich immer hilft – und es nicht das Geringste gebracht hat!“ erwiderte Sam geduldig, „Offensichtlich ist er also kein gewöhnlicher Zombie, immerhin taucht er auch in Träumen auf und kann unschuldige Studenten durch Wahnvorstellungen oder sowas umbringen…“

Dean seufzte, als laste das Schicksal der Welt auf seinen Schultern, dabei war das doch im Moment bloß Sam, dann drehte er den Kopf zur Seite und versuchte, Sam ins Gesicht zu gucken, was bei näherer Betrachtung ziemlich merkwürdig aussah.

„Und? Hast du noch was über unseren Freund Gilbert herausfinden können?“

Sam versuchte, sich nichts anmerken zu lassen, rollte von Dean runter und machte Anstalten, ins Bad zu verschwinden.

„Öhm… nö. Nichts, was von Interesse wäre…“

Dean hob skeptisch die linke Augenbraue, rollte sich aus dem Bett und setzte zu Sams Verfolgung an: „Ach nein? Und warum bist du dann so komisch?“

„Ich bin nicht komisch!“ stellte Sam energisch klar, und Dean war restlos überzeugt, dass ihm eine ganze Menge Spaß entgehen würde, wenn er nicht schleunigst herausfand, was mit Sam los war.

Er ließ Sam also im Bad zurück, schnappte sich dessen Laptop, recherchierte ein wenig vor sich hin, und als Sam 20 Minuten später aus dem Badezimmer kam, und Dean ihm wie eine Supernova entgegen strahlte, wusste er, dass der vorhatte, ihn leiden zu lassen – so richtig.

„Gilbert war also an einer Clownschule, bevor er so Hals über Kopf verschwunden ist, ja?“

Sam machte sein unbehaglichstes Hugh-Grant-Gesicht, blickte mit gerunzelter Stirn nach schräg rechts oben und betete, dass Dean ihn dieses eine Mal davon kommen lassen würde.

„Vielleicht sollten wir uns das doch mal genauer ansehen…“

Natürlich nicht, wie denn auch, das wäre ja total Dean-untypisch gewesen.

Sam nahm es als gegeben hin, dass, wenn sie dem Kopflosen seinen Kopf aus der Leichenhalle von Des Moines geklaut und zu ihm gebracht hatten, Dean darauf bestehen würde, jetzt doch rauszufinden, wie er überhaupt kopflos geworden war – da könnte ja möglicherweise vielleicht unter Umständen was Übernatürliches dahinter stecken.

Eiskalte Engel

Ooooh, ich bin ja so glücklich!

Endlich sind wir wieder alle beisammen! ENDLICH hab ich sie alle wieder hier!

Ich freu mich ja so!

Jetzt kann ich mich darüber freuen, wie die Tine "Börne" sagt und wie die Isi keine Ahnung hat, was sie ihr mitteilen will... Bwahaha! WAR das lustig gestern Abend!

Muss jetzt auch dringend die Tage wieder die Kinka und die Rina besuchen - von zumindest 50% der Beiden werde ich schon schmerzlich vermisst, wie mir scheint... Hm... morgen?

Muss mich an dieser Stelle auch noch bei der Kinka für die Mitarbeit an diesem Kapitel bedanken.

Scheinbar gehört meine Beratungsresistenz der Geschichte an... Yeah me!
 

Wünsche euch, meinen lieben Lesern jetzt wie üblich viel Spaß beim Lesen... ich sehe eine Horde von Fragezeichen auf mich zukommen... Ehehehe...
 

moko-chan
 

„Ich hasse Leichenhallen.“

Dean fluchte und kniff die Augen zusammen, als Sam ihm mit seiner Taschenlampe, die, mit brandneuen Batterien bestückt, unangenehm potent vor sich hin strahlte, direkt ins Gesicht leuchtete.

„Willst du, dass ich blind werde?!“

Sam überging einige weniger schmeichelhafte Bezeichnungen seiner Person, leuchtete wieder die zahlreichen Kühlfächer ab, die sie allesamt nach Gilberts Kopf durchsuchen mussten, und gab keinen Kommentar ab, als Dean, der noch immer nicht viel mehr als ein paar undeutliche Schemen erkennen konnte, in ihn hinein rannte.

„In Leichenhallen sparen wir uns wenigstens die lästige Buddelei!“ knurrte Sam ihm leise zu, und Dean zuckte mit den Schultern und wartete, dass seine Augen sich wieder von Sams Leuchtattacke erholten.

„Außerdem musst DU ja auch nicht ständig die Schaufel tragen …“, fügte Sam pimpelig hinzu, öffnete ein weiteres Kühlfach, zog die darin befindliche Bahre heraus, schnaufte, als er sah, dass auch diese Leiche Hand und Fuß hatte, und schob sie postwendend wieder zu.

„Vielleicht haben sie irgendwo spezielle Fächer für den Kleinkram …“, merkte Dean hilfreich an und warf sich beinahe zu Boden, als der Lichtstrahl von Sams Taschenlampe seinen Augen erneut gefährlich nah kam.

„Kleinkram?“ drang Sams ein kleinwenig entrüstete Stimme an sein Ohr, und Dean beschloss, über diesen Tonfall hinweg zu gehen und ihm einfach zu sagen, was Sache war.

„Ja, denkst du denn, die verschwenden so ein ganzes schönes großes Kühlfach für einen einzigen dämlichen Kopf? Das wäre doch totale Energieverschwendung!“

Unter diesem Gesichtspunkt beschloss Sam, dass Dean möglicherweise Recht haben könnte, und so verließ er Deans Seite, ging durch eine praktischer Weise unverschlossene Tür in den angrenzenden Raum und stieß einen unmöglich zu unterdrückenden Laut des Triumphs aus, als er eine weitere Reihe Kühlfächer entdeckte, von denen schon alleine die Größe ihrer Türen andeutete, dass sie keine komplette Leiche beinhalten konnten.

Er öffnete eine Tür nach der anderen, fand ein paar innere Organe, einen Fuß und zu seinem ungeheuren Ungemach ein Auge, bevor er endlich auf Gilberts Kopf stieß, und dann war Dean plötzlich an seiner Seite und zischte ihm was ins Ohr, von wegen da seien plötzlich Wachen aufgetaucht.

Ehe Sam noch wusste, wie ihm geschah, hatte Dean das Kühlfach mit Gilberts Kopf geschlossen, ihn mit sich in den Raum mit den größeren Kühlfächern gezerrt und es irgendwie geschafft, sie beide IN eins von diesen Dingern zu manövrieren, so dass Sam unten lag, Dean auf ihm drauf, und zum Glück hatte Dean die verdammte Tür zu ihrem Fach nicht ganz zu gemacht, dann hätten sie nämlich verdammt tief in der Scheiße gesessen.

Sam hörte das Geräusch sich nähernder Schritte, sah durch den schmalen Spalt, den die Tür offen stand, den Strahl einer Taschenlampe, hielt angespannt die Luft an und betete stumm und äußerst intensiv, dass sie nicht entdeckt werden würden, und dann bewegte Dean sich leicht über ihm, und er hatte irgendwie Probleme, sich aufs Beten zu konzentrieren.

Er spürte Deans warmen Atem an seinem Hals, sein Problem löste sich in Wohlgefallen auf, weil er es spontan aufgab, Beten zu wollen und sich stattdessen darauf zu konzentrieren versuchte, Dean nicht zu küssen.

Dean bewegte sich erneut, es entstand Reibung an ungünstiger Stelle, und Sam kniff die Augen zu, während ihm ein winzig kleines Stöhnen entfleuchte, das Dean aber unmöglich gehört haben konnte.

Was zum Henker war denn nur los mit ihm in der letzten Zeit?

Es war ja nun wirklich nicht so, dass er sexuell nicht ausgelastet wäre – Dean sorgte schon dafür, dass das nicht passieren würde – und noch dazu hatte er in den letzten Tagen weder besonders gut geschlafen, noch sonst irgendeinen Grund, jetzt übermütig zu werden.

Sam spürte, wie Dean über ihm plötzlich leicht zusammenzuckte, und als er die Augen wieder aufschlug, um nachzusehen, was los war, war Deans Gesicht nur Millimeter von seinem entfernt, Deans Augen waren weit aufgerissen und auf sein Gesicht fixiert, und soweit Sam das in der Dunkelheit beurteilen konnte, sah er sowohl verstört als auch mehr als selbstzufrieden aus, was eine relativ ungewöhnliche Kombination war.

Die gefährlichen Schritte entfernten sich endlich, Sam atmete erleichtert auf, und als Dean sich diesmal über ihm bewegte, hätte er Stein und Bein geschworen, dass die Reibung, die dabei zwischen ihnen entstand, Deans volle Absicht war und er sich vorgenommen hatte, ihm eine ‚Frostbeule’ zu verpassen.

Sie hörten, wie irgendwo in der Ferne eine Tür ins Schloss fiel, Sam überlegte, wie lange sie warten sollten, bevor sie es wagen konnten, ihr gekühltes Versteck zu verlassen, versuchte, nicht daran zu denken, wie gern er Dean jetzt küssen würde, und dann pressten sich Deans Lippen plötzlich auf seine, Deans Zunge schob sich in seinen Mund, und Sam war völlig egal, dass er im Begriff war, sich wortwörtlich den Arsch abzufrieren, und küsste mit Allem, was er hatte, zurück.

„Nhm…“

Dean grinste, als Sams Hände seinen Hintern umfassten und ließ sein Becken genüsslich an Sams pressen, aber leider mussten sie bald aus diesem Kühlfach raus, wenn sie nicht riskieren wollten, doch noch ‚eiskalt’ erwischt zu werden.

Dean versetzte der ja nur einen Spalt weit offen stehenden Tür einen sanften Schubs, die schwang auf, er wühlte sich etwas umständlich von Sam runter, kletterte von der Leichenbahre und stellte fest: „Ich hab mich noch nie so lebendig gefühlt.“

Er grinste sowohl selbstzufrieden als auch dreckig und nahm sich vor, Sam im Detail von der tollen neuen, unfassbar praktischen Fähigkeit zu erzählen, die er und sein scheinbar zu Allem fähiges Hirn soeben entwickelt hatten.
 

„Du konntest WAS?!“

Sam blieb so abrupt stehen, dass Dean beinahe in ihn hinein lief, riss seine Augen so weit auf wie nur möglich – und das war verdammt weit – fixierte sie auf Deans Gesicht, und Dean nahm ihm Gilberts Kopf (in Plastiktüte) zur Sicherheit aus der Hand, bevor er den noch fallen ließ und kaputt machte.

„Deine Gedanken lesen …“, wiederholte er seelenruhig grinsend und schob Sam in Richtung Impala, als der keine Anstalten machte, sich von allein zu rühren.

„Komm, Sammy … wir können das im Auto besprechen, aber jetzt beeil dich bitte …“, drängelte er sanft, aber bestimmt, und Sam war zu verwirrt, und man könnte sagen ‚geschockt’, um Widerstand zu leisten.

Als Dean ihn schließlich in den Impala verfrachtet und zur Sicherheit auch gleich noch angeschnallt hatte, war Sam wieder so einigermaßen bei sich, hatte die unglaubliche Neuigkeit so einigermaßen verdaut und weil sie ja so unglaublich war, konsequent beschlossen, Dean einfach mal nicht zu glauben.

Der wollte ihn doch bestimmt nur auf den Arm nehmen – ganz SICHER wollte der ihn nur auf den Arm nehmen, und diesen Triumph würde Sam ihm niemals gönnen.

„Also Sammy …“, setzte Dean jedoch an, nachdem er sich hinters Steuer des Impala geworfen und den Motor gestartet hatte, „Ich wusste ja, dass ich heiß bin, aber dass ich sogar so heiß bin, dass ich dich sogar in einem Kühlfach zum Schwitzen bringe, hätte selbst ich nicht gedacht.“

Dean wackelte lasziv grinsend mit den Augenbrauen, Sam schluckte nervös, räusperte sich leise und versuchte, sich möglichst nicht anmerken zu lassen, wie rettungslos verunsichert er war.

„Wenn das ein Scherz sein soll, Dean, dann ist er absolut nicht lustig – es ist doch völlig unmöglich, dass du- “

Dean drehte den Autoschlüssel im Zündschloss herum, der Impala gab dieses herrlich anregende Grollen von sich, mit dem er wohl verkünden wollte, dass er zu allen Schandtaten bereit sei – es sei denn natürlich, man folgte Deans Theorie, dann war das nämlich kein Grollen, das SIE da von sich gab, sondern ein zärtliches Schnurren, das IHRE Zuneigung zu Dean bejubelte – setzte sich in Bewegung, und Sam nutzte die kleine Zwangspause, der ihre Unterhaltung nun unterworfen war, um seine Gedanken zu ordnen.

„Was genau hab ich denn gedacht?“ erkundigte er sich vorgetäuscht spöttisch bei Dean, als das zu seiner Zufriedenheit geschehen war, und Dean wandte ihm kurz den Blick zu und schenkte ihm ein mehr als unanständiges Lächeln, bevor er das Radio ein wenig leiser stellte, damit sie sich besser unterhalten konnten – was Sam als sicheres Anzeichen dafür nahm, dass Dean insgeheim mehr als finstere Pläne schmiedete, denn wann stellte der schon mal das Radio leiser?

Richtig, nie.

„Glaubst mir nicht, was? Naja… du denkst recht unstrukturiert, mein lieber Sammy, das kam alles sehr verworren und undeutlich an, aber zuerst hattest du Schiss, dass sie uns entdecken und dann wolltest du mich plötzlich küssen… und zwar sehr.“

Sam runzelte die Stirn, über diese erschreckend zutreffende Antwort von Dean, entschied, Dean noch immer nicht zu glauben und gab ein höhnisches Schnauben von sich.

„Dass ich Schiss hatte, dass sie uns entdecken, ist jawohl klar! Da muss man keine Gedanken lesen können, um das zu wissen – und was den Kuss angeht…“, Sam war immer leiser geworden und zögerte einen Moment, bevor er den Satz noch viel leiser, aber wahrheitsgetreu beendete, „Ich will dich doch sowieso immer küssen…“

Dean blinzelte einmal, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, schloss ihn wieder, blinzelte erneut und dann noch mal, und dann riss er ungeduldig das Steuer des Impala herum, brachte den Wagen am Straßenrand zum Stehen und fiel über Sam her wie ein hungriger Wolf.
 

„Hallo, Gilbert, guck mal, was wir dir mitgebracht haben!“ Dean zögerte, guckte seinerseits von Gilbert zu dessen Kopf und wieder zurück, wieder zum Kopf und berichtigte sich: „Ich meine, guck mal, wo wir dich hingebracht haben!“

Dean streckte den rechten Arm aus, hielt ihrem kopflosen Bekannten, der wie üblich reglos vor ihm und Sam stand, auffordernd seinen Kopf entgegen, schwenkte die transparente Plastiktüte, in der er sich befand, hin und her und stöhnte genervt auf, als Gilbert noch IMMER keine Anstalten machte, sich zu rühren.

Es war etwas über eine Woche her, dass sie sich zuletzt ‚gesehen’ hatten, sowohl Dean als auch Sam hatten in jeder Nacht, die seitdem vergangen war, von Gilbert geträumt – endlose Träume, in denen Gilbert einfach nur dastand, nichts tat und dumm aus der Wäsche guckte – und sie blickten den kommenden Nächten, in denen das hoffentlich nicht mehr der Fall sein würde, äußerst vorfreudig entgegen.

Eine einsame Wolke am mit Sternen übersäten Nachthimmel zog sich über den zunehmenden Mond, Sam richtete seine Taschenlampe auf Gilbert, und Dean schwenkte die Tüte ein wenig mehr.

„Da, nimm ihn endlich, und dann sieh zu, dass du Land gewinnst, du Traumtänzer!“

Gilbert tat, wie erwartet, nichts, Dean verdrehte die Augen, holte nur geringfügig angewidert den Kopf aus der Tüte und schüttelte Sams Hand von seiner Schulter, als der doch tatsächlich versuchen wollte, ihn zurückzuhalten.

Er ging mit dem Kopf in der Hand zu Gilbert hinüber, bis er direkt vor ihm stand, und er wunderte sich nicht sonderlich darüber, dass der nicht einmal stank – schließlich hatten sie ihn ja abgefackelt, und so ein richtiger Zombie schien er ja auch nie gewesen zu sein.

Als Dean direkt vor Gilbert zum Stehen gekommen war, kam endlich Bewegung in diesen, er streckte die Hände nach vorn aus, nahm von Dean seinen Kopf entgegen, machte doch tatsächlich so etwas wie eine Verbeugung – und war weg.

Dean gab einen Laut der Zufriedenheit von sich, drehte sich zu Sam um, machte ein paar Schritte auf ihn zu, und Sam kam ihm entgegen, schlang seine Arme um Dean und küsste ihn.

So vergleichsweise ereignislos und langweilig diese Jagd auch gewesen war, die Gefahr, dass Gilbert sie, wie alle Anderen vor ihnen, die versagt und ihm seinen Kopf nicht zurück gebracht hatten, umbrachte, war allgegenwärtig gewesen, und jetzt, da sie nicht mehr bestand – nun, das musste gefeiert werden.

Sam fand sich auf dem Rücken auf dem weichen Boden wieder, Dean war über ihm, warm, drängend, voller Elan und Energie, und Sam war einfach nur froh, dass sie es hinter sich hatten und nun in aller Ruhe… nach ihrem nächsten Fall suchen konnten.

Dean hatte ja scheinbar vergessen, dass er ihn mit Gilbert und der Clownschule hatte piesacken wollen und da bot es sich doch an, in der entgegengesetzten Richtung von Iowa zu suchen.

Dean über Sam gluckste leise, seine Lippen lösten sich kurz von Sams Hals, nachdem er Sam erfolgreich ein nicht zu unterdrückendes Stöhnen entlockt hatte, und obwohl er sehr leise sprach, verstand Sam jedes einzelne Wort, das er sagte: „Oh, keine Sorge, das habe ich nicht vergessen, mein lieber Sammy. Wir werden wieder nach Iowa fahren, wir werden in dieser Clownschule recherchieren, und ich werde ganz sicher eine ganze Menge Spaß damit haben, Einblick in deine Gedanken zu haben, während wir da sind.“

Was nützt die Liebe in Gedanken

„Das kann doch einfach nicht wahr sein…“

Sam war versucht, sich das Haar zu raufen, beherrschte sich jedoch und setzte seine Wanderung durch das Motelzimmer fort, immer von der Eingangstür zur Badezimmertür und wieder zurück, und Dean beobachtete ihn dabei und wurde zunehmend mürrisch.

„Findest du es wirklich so schlimm?“

Sam hielt inne, sah ihm in die Augen und wusste einen Moment lang nicht, was er sagen sollte.

„Dean“, setzte er schließlich an, „Es geht nicht darum, ob ich es schlimm finde oder nicht! Es ist doch nicht normal, dass du plötzlich meine Gedanken liest!“

Dean runzelte die Stirn und erwiderte Sams nervösen Blick alles in allem eher schmollend als beunruhigt.

„Ach, aber du darfst meine Präsenz erspüren? Wieso ist es in Ordnung, solange DU davon profitierst? Und bei Missouri stört sich auch niemand daran, obwohl SIE einem damit ganz furchtbar auf den Geist geht!“ gab er grummelnd zurück, und Sam ging zu ihm, setzte sich neben ihn aufs Bett und blickte ihn angespannt an.

„Du weißt doch wohl hoffentlich, dass es darum nicht geht! Bei Missouri ist es etwas komplett Anderes, weil sie diese Fähigkeiten schon immer hatte! Und wenn du dich erinnerst, hat mir der Umstand, dass ich deine Präsenz erspüren kann, zu Anfang auch Sorgen bereitet! Findest du nicht, dass diese Fähigkeit, wenn sie so völlig aus dem Blauen heraus auftritt, etwas Beängstigendes hat?“

Dean legte die Stirn in Falten, überlegte eine Weile und schüttelte dann bestimmt den Kopf.

„Nein. Es sind deine Gedanken, die haben nichts Beängstigendes, Sammy.“

Sam glaubte kurz nicht, was er da hörte.

„Aber es ist doch einfach nicht normal, dass das plötzlich einfach so funktioniert! Was, wenn das keinen natürlichen Ursprung hat? Was, wenn irgendein Monster dahinter steckt?“

Sam fing an, mit der rechten Hand in der Luft herum zu fuchteln, und Dean griff sie sich, hielt sie fest und sah Sam beruhigend in die Augen.

„Nun mal keine Panik, Sammy. Du gehst immer gleich vom Schlimmsten aus. Was ist denn, wenn nicht ich deine Gedanken lese, sondern du sie mir übermittelst – was, wenn es nicht an mir liegt, sondern an dir? Wär ja nicht das erste Mal, dass du tolle hilfreiche Fähigkeiten entwickelst, Psycho-Boy.“

Sam öffnete den Mund, schloss ihn wieder und legte den Kopf schief, um das in Ruhe zu durchdenken.

Wenn man es so betrachtete, war die Gedankenleserei in der Tat nur noch halb so beängstigend (so lange mit Deans Kopf alles in Ordnung war, war alles gut) allerdings noch immer beängstigend und vor allen Dingen verdammt nervig – schlimm genug, dass Dean ihm oft genug vom Gesicht ablesen konnte, was er dachte, dass er jetzt auch noch an seinen Gedanken ablesen konnte, was er dachte, war … doof.

Da hätte er ja lieber wieder Visionen gehabt.

„Wie oft funktioniert das?“ fragte er gottergeben und Dean zuckte mit den Schultern.

„Bisher nur die zwei Male, bei denen ich dir sofort Bescheid gesagt habe …“

Sam seufzte und nickte, und Dean umfasste sein Handgelenk und zog ihn so nah wie möglich an sich.

„Mach dir keine Sorgen, Sammy, es wird schon alles in Ordnung kommen.“

Sam schloss die Augen, er wollte Dean glauben, wollte daran glauben, dass kein Grund zur Sorge bestand, und doch konnte er den letzten leisen Zweifel nicht aus seinem Kopf verbannen, egal, wie sehr er es versuchte.

Er konzentrierte sich zu Entspannungszwecken wie üblich auf Deans Präsenz, und als Dean anfing, ihm sanft durchs Haar zu kraulen, seufzte er leise und genüsslich auf, drängte sich näher an Deans warmen Körper und beschloss, dass so lange kein Grund zur Beunruhigung bestand bis es … nun ja, beunruhigend wurde.

Er ließ sich von Dean rücklings auf die Matratze drücken und küssen, stöhnte zufrieden, als Deans Hand sich unter seine drei Schichten Oberbekleidung schob und ihm den Bauch kraulte und öffnete den Mund für ihn, als Deans Zunge über seine Lippen strich.

Dass Dean ein absolut fabelhafter Küsser war, tat ein Übriges, um Sam entspannen zu lassen – und natürlich, dass er nicht bemerkte, wie Dean zu grinsen begann, als Sam diesen Gedanken hatte.

Deans Fingerspitzen liebkosten seine Haut, zogen seine Bauch- und Brustmuskeln nach, ihr Kuss wurde intensiver, bis hin zu hemmungslos, und Sam warf den Kopf in den Nacken, kniff die Lider zusammen und stöhnte, als Deans Hand plötzlich in seinen Schritt fuhr und dort zupackte.

Da Sam sich das hier soeben mehr als sehnlich gewünscht hatte, nahm er einfach dankbar an, dass Dean mal wieder seine Gedanken gelesen hatte und dachte flüchtig, dass diese Fähigkeit gar nicht mal so übel war.

Dean über ihm verkniff sich ein breites Grinsen und dachte das Gleiche.
 

„Alles in Ordnung?“

Sam blickte auf, als Dean mit dem Handy in der Hand aus dem Bad zurück kam, und lächelte, als Dean ihm beruhigend zunickte und das Telefon dann in seiner Hosentasche versenkte.

„Jupp, sie waren nur LEICHT panisch, weil wir uns ja schon SO lange nicht mehr gemeldet haben … liebe Grüße auch von Danny und dem Rest der Truppe.“

Sie grinsten sich einmütig an, und Sam fuhr seinen Laptop hinunter und klappte ihn zu.

„Können wir dann los?“

„Wir können.“

Sam packte seinen Laptop in seine Ledertasche, stand vom Bett auf und versuchte ein allerletztes Mal, Dean unter Zuhilfenahme seines unfairsten Hundeblickes davon zu überzeugen, dass das mit der Clownschule vielleicht doch eine blöde Idee war – und hatte natürlich keinen Erfolg.

„Was guckst du denn jetzt so komisch?“ erkundigte Dean sich lapidar bei ihm, und Sam seufzte, gab es auf und folgte Dean zum Wagen.

So schlimm würde es schon nicht werden.

Er verlud gemeinsam mit Dean ihr Gepäck in den Kofferraum und wartete dann, bis der ihre Rechnung beglichen hatte und zu ihm zurückgekommen war, bevor er sich auf den Beifahrersitz schwang und sich auf eine aufgrund von Deans ausgezeichneter Laune kurzweilige Fahrt einstellte.

Dean nahm neben ihm Platz, startete den Motor, legte den Gang ein und dann seine rechte Hand auf Sams Oberschenkel ab, und sie rollten gemächlich vom Parkplatz des Motels.

„Jane hat gefragt, ob du auch immer gut isst …“, informierte Dean Sam, und der wandte ihm den Kopf zu und zog die Augenbrauen in die Höhe.

„Und? Was hast du geantwortet?“

„Die reine Wahrheit …“, Dean grinste verhalten und tätschelte liebevoll Sams Oberschenkel, „Dass du auch nicht mehr isst als sonst und versuchst, von Luft und Liebe zu leben – ich freu mich schon auf ihre Standpauke, wenn wir das nächste Mal in Topeka sind.“

Sam verdrehte die Augen, ließ Dean seinen Oberschenkel betatschen – genoss das so gut, wie es mit dem Wissen im Hinterkopf, dass Dean ihn in eine verdammte Clownschule zu zerren gedachte, ging – und setzte sich ein wenig bequemer hin.

„Was gibt’s Neues von Hannah?“, fragte er interessiert, Deans Grinsen wurde liebevoll, und er wiegte leicht den Kopf hin und her.

„Jane behauptet, sie sei in einen Jungen aus ihrer Klasse verliebt, aber Hannah hat ihr aufs Schärfste widersprochen …“

Sam lachte leise, Dean tätschelte erneut seinen Oberschenkel und seufzte.

„Wenn sie in die Pubertät kommt, könnte das reichlich unangenehm werden …“

Sam biss sich grinsend auf die Unterlippe und nickte.

„Bleibt nur die Frage, ob für uns oder für sie …“

Dean zog die Augenbraue in die Höhe, fragte, was zur Hölle das denn bitte bedeuten solle, und Sam schwieg wohlweislich.

Dean würde natürlich aufs Heftigste abstreiten, dass er derjenige sein würde, der für den größten Rabatz sorgte, wenn Hannah irgendwann mit ihrem ersten Freund ankam, deswegen machte es jetzt auch gar keinen Sinn, davon anzufangen.

Stattdessen rückte er auf dem Sitz ein wenig dichter an Dean heran, spekulierte, wie viel Zeit er durch eindeutige Avancen gewinnen, beziehungsweise vertrödeln konnte, und als Deans Hand auf seinem Oberschenkel prompt weiter nach oben rutschte und ihn zu streicheln begann, nahm er mal an: Eine ganze Menge.
 

„Ich wünschte, du könntest dein Gesicht sehen!“

Dean grinste schadenfroh, Sam verdrehte die Augen, zog eine genervte Grimasse, und Dean grinste immer noch.

„Können wir einfach rein gehen und es hinter uns bringen, bitte?“

Dean grinste noch ein wenig breiter, nickte und setzte einen Fuß auf die zwei Meter lange Fußmatte vorm Eingang zur Clownschule.

„Sehr gern!“

Er zog Sam mit sich hinein und starb beinahe vor Entzücken, als er bemerkte, dass Sam seinen Gesichtsausdruck irgendwo zwischen unermesslichem Unbehagen und leiser Panik tatsächlich ohne Probleme über den kompletten Zeitraum ihres Aufenthalts dort durchhielt.

Es störte Dean dann auch nicht großartig, dass diesmal er dazu gezwungen war, quasi sämtliche Befragungen allein durchzuführen, weil Sam es ja kaum schaffte, die versammelten Clowns in Ausbildung anzusehen, geschweige denn anzusprechen.

Dean hatte selten bei einer Recherche soviel Spaß gehabt, was sich sowohl förderlich auf seine Sozialkompetenz als auch die Ergebnisse dieser speziellen Recherche auswirkte.

Er gab sich als ein an einer Ausbildung zum Clown Interessierter aus, schloss spontan Freundschaft mit einem jungen Mann, der sich ihnen als „Beppo“ vorgestellt hatte, und als Dean in ihr Gespräch eher nebenbei ein paar vorsichtige Fragen über Gilbert einfließen ließ, gab Beppo auch bereitwillig sämtliche Informationen preis, die er zu dem Thema hatte.

Das waren zwar leider nicht allzu viele, aber doch genug, um zu erahnen, dass Gilbert ein sehr zurückhaltender und scheuer Mensch gewesen war – niemand also, der sich allzu leicht Feinde machte.

„Sobald er die Nase aufgesetzt hatte, war er ganz anders, er wurde mutig, ließ sich gehen – und er war gut. Er war so verdammt gut …“

Beppo seufzte leise und schüttelte traurig den Kopf.

„Wir waren alle überrascht, als er nicht mehr her kam – und als sie dann seinen Kopf gefunden haben … einfach nur schrecklich sowas …“

Beppo schüttelte sich unbehaglich, und Dean nickte mit nachdenklicher Miene.

„Er hatte diesen einen Sketch …“, fuhr Beppo unerwartet fort, „ … bei dem er so getan hat, als würde er sich erhängen – das war sein größter Lacher. Da ist es doch einfach nur makaber, dass ihm sowas passiert ist …“

Dean wandte sich Sam zu, der ihn wie erwartet eindringlich anblickte, und sie waren sich stumm darüber einig, dass der arme Gilbert mit seinem größten Lacher vermutlich seinen eigenen Tod um Einiges beschleunigt hatte.

Sam blickte von Dean zu Beppo, hielt kurz die Luft an, um sich zu sammeln, und konnte sich schließlich dazu durchringen, das Wort an ihn zu richten.

„Hat er sich damit bei irgendjemandem unbeliebt gemacht?“

Beppo legte fragend den Kopf schief, und Sam wurde deutlicher.

„Ist er mit dem Sketch jemandem auf den Schlips getreten? Fühlte sich jemand angegriffen, oder war vielleicht jemand neidisch, der selbst nicht so gut ankam?“

Beppo musterte Sam, als sei der ein besonders exotisches Insekt, und Dean biss sich grinsend auf die Unterlippe, bevor er seiner besseren Hälfte zur Hilfe eilte.

„Er hat zu oft ‚Mord ist ihr Hobby’ gesehen …“, erklärte er Beppo Sams merkwürdige Fragen, und dessen Miene klarte spontan auf und er nickte verständnisvoll.

Sam hätte Dean am liebsten eine gelangt.

„Naja, wirklich Feinde hat er sich mit seinem Sketch nicht gemacht – er war bei allen recht beliebt, weil er -“

Beppo hielt inne, als eine Gruppe von fünf jungen Herren in voller Clown-Montur den Raum betrat, und Sam spontan Anstalten machte, sich entweder in Luft aufzulösen, oder aber Dean auf den Arm zu springen.

Beppo warf Dean einen kurzen, aber eindeutig verständnislosen Blick zu, und der zuckte gleichgültig mit den Schultern und sagte nur ein Wort: „Clownphobie.“

Beppos Blick wurde mitleidig, Sam wollte Dean erneut eine langen, und dann wurde er für all sein Leid entschädigt, als einer der Clowns im Vorbeigehen einen Schwall Wasser aus einer überdimensionalen Blume auf seiner Krawatte auf Dean losließ und ihn mitten ins Gesicht traf.

Dean fluchte, Sam lachte und lachte immer noch, als Dean ein Handtuch bekommen und sich abgetrocknet hatte.

Sie verabschiedeten sich von Beppo, machten sich auf den Weg zum Ausgang und in Sams Kopf nahmen bereits Theorien und mögliche Suchanfragen für eine Online-Recherche Gestalt an, da packte Dean ihn plötzlich am Arm und bat ihn, einen Moment auf ihn zu warten.

Sam blinzelte, blieb folgsam, wo er war und blickte Dean verständnislos nach, wie der eilig durch die Eingangshalle joggte und durch die Tür zu Beppo und den anderen Verrückten verschwand, die doch tatsächlich annahmen, der Welt etwas Gutes zu tun, wenn sie sich als Clown kostümierten.

Abartig sowas.

Es vergingen keine zwei Minuten, bis Dean wieder bei ihm war, und Sam versuchte erst gar nicht, das mulmige Gefühl in seiner Magengegend als Einbildung abzutun – so wie Dean darum kämpfte, ihn möglichst NICHT anzugrinsen wie ein Bekloppter, KONNTE das nur schlimme Folgen haben.

Das innere Auge

„Ich schwöre dir, ich bringe dich um, wenn du -“

Sam hielt inne, als Dean nur in anregenden schwarzen Shorts aus dem Bad kam, und der musterte ihn, wie er – ebenfalls nur in Shorts – auf dem Bett saß und wie ein Specht auf seinen Laptop einhackte, und hob fragend die Augenbrauen.

„Wenn ich … ?“

Sam räusperte sich ein wenig verlegen, konzentrierte sich auf das, was er hatte sagen wollen, und als es ihm dann irgendwann auch wieder eingefallen war, runzelte er bedrohlich – ja, genau, bedrohlich – die Stirn.

„Wenn du versuchen solltest, mir in einem unpassenden Augenblick den Clown zu machen, dann -“

Sam hielt erneut inne, da Deans Blick einfach mal aussagekräftig genug war, um ihn den Laptop beiseite stellen und wie der geölte Blitz aus dem Bett springen zu lassen.

„Ich wusste es!“ entfuhr es ihm zu einem Viertel lachend und zu drei Vierteln entrüstet, er stürzte sich auf den fröhlich grinsenden Dean, packte ihn und knallte ihn mit dem Rücken gegen die Badezimmertür, und Dean fing an zu lachen und blickte versucht unschuldig zu ihm auf.

„Was? Die rote Clownsnase mitten beim Akt hätte dich nicht angemacht?“

Sam knurrte, quetschte ihn mit seinem ganzen Körper ein wenig fester gegen die Tür, und Dean schnurrte leise und schlang seine Arme um ihn.

„Dein Kopf sagt mir, dass dein Körper mich jetzt gern ohne Shorts unter oder über dir – Hauptsache nackt, nackt, nackt – auf dem Bett hätte …“ teilte er Sam schmunzelnd mit, und Sam errötete leicht, verringerte den Druck, den sein Becken auf Deans ausübte und sah ihm in die Augen.

„Es passiert immer häufiger, kann das sein?“

Dean machte ein nachdenkliches Gesicht, legte leicht den Kopf schief und grübelte mit halb geschlossenen Augen ein wenig über diese Frage nach.

„Es scheint immer nur dann zu passieren, wenn du scharf auf mich bist, mein lieber Sammy – und das passiert immer häufiger, kann das sein?“

Sam errötete noch etwas mehr, und Dean hob auf einmal die Hand und strich ihm mit einer überraschend zärtlichen Geste das Haar aus dem Gesicht – seine Mimik drückte hingegen eher … wie sollte man das nennen … liederliche Schamlosigkeit aus.

„Nicht, dass mich das stören würde – versteh mich jetzt bitte nicht falsch – aber wenn wir uns schon wieder irgendein verfluchtes Objekt eingefangen haben, ohne dass wir’s gemerkt hätten, würde mich das echt nerven …“

Sam schmiegte sich an Deans warme Hand, schloss für einen Moment die Augen und seufzte leise.

Es war so typisch Dean, dass er diese Frage stellen musste, dass er nicht einfach begriff, dass -

„Ach so …“

Sam blinzelte und sah Dean verwirrt in die Augen, und als er dessen gefühlvollen Blick bemerkte, wusste er, dass es gerade schon wieder passiert war.

Dean streichelte ihm sanft über die Wange, sah ihm noch immer in die Augen, und Sam wollte ihn so sehr küssen, dass es beinahe wehtat.

Vielleicht war es nicht ganz so optimal, dass Dean jetzt wusste, dass Sam das Bedürfnis, Dean ‚nahe’ zu sein, gar nicht so plötzlich entwickelt hatte, wie er ihm gerne weisgemacht hätte, dass es auch jetzt nicht unbedingt intensiver war als früher – er hatte nur einfach jetzt erst damit angefangen, diesem Bedürfnis ohne wenn und aber nachzugeben.

Sam beugte sich zu Dean hinunter, küsste ihn sanft aber nachdrücklich, und Dean schlang seine Arme um ihn und hielt ihn fest.

Ihre Lippen lösten sich wieder voneinander, Sam hielt die Augen geschlossen und lehnte seine Stirn an Deans, und der verpasste ihm einen sowohl liebevollen als auch nachdrücklichen Klaps auf seinen festen Hintern.

„So, mein lieber Sam, dann recherchier mal weiter, hm?“

Sam schlug die Augen auf, starrte ihn halbwegs empört an, und Dean grinste unverschämt.

„Wenn du nicht sofort aufhörst, so zu gucken, muss ich doch noch die Clownsnase rausholen!“
 

Sam erwachte mit einem Ruck und saß sofort aufrecht im Bett, was Dean, der neben ihm eben noch friedlich geschlafen hatte, dazu veranlasste, unwillig zu knurren.

„Leg dich wieder hin …“, brummte Dean verschlafen, drehte Sam den Hintern zu, zog sich die Bettdecke über den Kopf und war auf der Stelle wieder weggetreten, und Sam kam seiner Aufforderung nach, ließ sich langsam wieder auf den Rücken sinken und versuchte, so ruhig wie möglich seine Gedanken zu ordnen, den Albtraum, den er gehabt hatte, als eben solchen abzutun und nicht daran zu denken, dass er sich wie eine Vision angefühlt hatte.

Er konzentrierte sich auf Deans verpennte Präsenz, atmete langsam ein und ebenso langsam wieder aus und geriet beinahe in Panik, weil er sich einfach nicht beruhigen wollte.

Sein Herz schlug noch immer viel zu schnell in seiner Brust – daran konnten auch seine Atemübungen nichts ändern – ihm war schlecht und er hatte Kopfschmerzen und dann weigerte sich sein Unterbewusstsein natürlich noch hartnäckig, ihm nicht immer wieder aufs Neue das Bild eines vor Schmerzen schreienden Dean vor sein geistiges Auge zu zitieren.

Sam biss die Zähne zusammen, kniff die Lider so fest zu, dass er Sterne sah, ballte die Hände zu Fäusten, und Dean drehte sich grunzend zu ihm um, legte den Arm um ihn, drängte sich im Schlaf an ihn, murmelte seinen Namen und Sam war geneigt zu glauben, dass da eine höhere Macht ihre Finger im Spiel hatte, die ihn auf diese simple und dennoch wirkungsvolle Art aufheitern wollte.

Unglaublich eigentlich, dass es tatsächlich funktionierte.

Sam entspannte sich merklich, schlug die Augen auf, um Deans schlafendes Gesicht zu betrachten, und als Dean seine wie üblich kratzige Wange an seine Brust schmiegte, seine Lippen über Sams Haut strichen, war endlich auch das Gefühl von Übelkeit aus seiner Magengegend verschwunden.

Sams Lippen formten die Worte „Ich liebe dich“, Deans Lippen verzogen sich zu einem zufriedenen Lächeln und ließen Sam mit der Frage zurück, ob Dean auch seine Gedanken lesen konnte, wenn er schlief.

Erschreckender Gedanke.

Sam seufzte leise, sah noch immer Dean an, zählte seine Sommersprossen, bewunderte die Länge seiner Wimpern – diese unfassbare Länge – und betete sich immer wieder vor, dass das keine Vision sondern lediglich ein sehr eindringlicher Albtraum gewesen sei, dass Dean keineswegs in Kürze Anlass haben würde, vor Schmerzen zu schreien und dass -

„Sammy?“

Sam zuckte beinahe vor dem panischen Unterton in Deans Stimme zurück und konnte sich beim besten Willen nicht erklären, was los war – Dean hatte doch eben erst die Augen aufgeschlagen … Oder hatte der schon wieder seine Gedanken gelesen?

„Sammy, ich bin blind.“

Sam runzelte die Stirn und tippte Dean mit dem Zeigefinger vor eben diese.

„Das ist nicht lustig.“

Er sah Dean zusammenzucken, als er ihn berührte – nicht kurz vorher, sondern ALS – und als ihm nun auffiel, wie bleich Dean geworden war, schluckte er nervös.

„Wenn ich einen Witz hätte machen wollen, hätte ich mir doch noch die rote Nase aufgesetzt, Sammy! Ich kann nichts sehen!“ brachte Dean so ruhig wie möglich vor, und nachdem Sam einen Kontrollblick auf Deans Augen geworfen hatte, die tatsächlich milchig trüb und grau anstatt strahlend grün waren, war er sowohl geneigt, ihm zu glauben, als auch vollends entsetzt.
 

„Sowas hab ich noch nie gesehen …“

Dean beherrschte sich, dem ihn untersuchenden Arzt keinen Tritt zu verpassen und beschränkte sich auf einen dummen Spruch.

„Stellen Sie sich vor: Ich auch nicht.“

Der Onkel Doktor hüstelte verlegen, entschuldigte sich bei Dean und tauschte einen kurzen Blick mit Sam, der mit vor der Brust verschränkten Armen am Türrahmen lehnte.

„Es ist keine Konjunktivitis … kein Trachom … es sieht fast so aus, als hätte sich einfach nur ein Schleier über Ihre Iris und die Pupille gelegt, der verhindert, dass Licht auf Ihre Netzhaut trifft …“

„Es sieht so aus?“ wiederholte Dean sarkastisch bis ungeduldig, und sein Augenarzt hüstelte erneut verlegen.

„Es tut mir wirklich sehr leid, aber wir müssen Sie länger hier behalten, bis wir herausgefunden haben, woran Sie erkrankt sind.“

Dean stöhnte genervt auf und rutschte von der Untersuchungsbahre, auf die Sam ihn vor drei Stunden verfrachtet hatte.

„Ich habe schon jetzt mehr Zeit hier vertrödelt, als ich mir leisten kann!“ knurrte er angriffslustig, da packten ihn unerwartet zwei riesige Hände an den Schultern – zweifellos Sams – und hielten ihn fest.

„Du bleibst hier, bis wir wissen, was mit dir nicht stimmt!“ verkündete Sam entschlossen, und Dean beschloss nach einem kurzen Einblick – höhö – in seine Gedanken, dass es vernünftiger war, keinen Widerspruch einzulegen.

Wenn er sich nicht solche Sorgen um sein Augenlicht gemacht hätte, wäre Dean vermutlich aufgefallen, dass er Sams Gedanken immer häufiger lesen konnte und dass er anfing, es kontrollieren zu können, was im Prinzip besorgniserregend gewesen wäre, denn das bedeutete wohl, dass es nicht Sams Fähigkeit war, sondern seine eigene, und aus irgend einem Grund hatten sie ja beschlossen, dass sämtliche übernatürliche Fähigkeiten nur dann harmlos waren, wenn sie auf Sams Mist gewachsen waren.

„Wo soll er hin?“ erkundigte sich Sam bei dem bisher eher unnützen weil ahnungslosen Arzt, und der rief nach einer Schwester Sarah, die Dean auf sein Zimmer geleiten sollte.

Sie kam mit einem Rollstuhl herbei geeilt, Dean ächzte entsetzt, als er ohne jegliche Vorwarnung hinein manövriert wurde, und fühlte sich versucht, nach Sams Hand zu grabschen, konnte sich jedoch gerade noch so beherrschen.

Entspannt-überlegenes Verhalten in einer Krisensituation wurde mit 15 Punkten auf der Männlichkeitsskala prämiert.

Dean wurde von Schwester Sarah in ein Einzelzimmer kutschiert, von ihr darüber in Kenntnis gesetzt, dass sich in Kürze jemand seiner annehmen würde, und dann von ihr sang- und klanglos mit Sam allein gelassen.

Sam wartete kaum, bis sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, da kniete er schon vor Dean am Boden, nahm dessen Hände in seine und blickte ihn eindringlich an.

„Ich weiß, woran es liegt!“

Dean dirigierte sein Gesicht in die Richtung, aus der Sams Stimme an seine Ohren drang und blinzelte.

„Nämlich?“

Sam sagte nur zwei Worte: „Der Clown.“

Dean mochte blind sein, aber er wusste ganz genau, wie Sam in diesem Moment aussah: Ernst, entschlossen, zu allem bereit … sexy.

„Sammy …“

„Nenn mich nicht Sammy!“ fuhr Sam ihn an, „Das tust du nur, wenn du mich nicht ernst nimmst! Ich sage dir, es war dieser verdammte Clown, der dich mit seiner Krawatte angespritzt hat!“

Dean schwieg einen Moment, ließ sich das durch den Kopf gehen und runzelte die Stirn.

„Was soll das heißen, ich nenne dich nur Sammy, wenn ich dich nicht ernst nehme? Das ist überhaupt nicht wahr! Ich nenne dich sehr oft Sammy, wenn ich dich ernst nehme, und noch viel öfter, wenn wir – Mphf!“ Dean keuchte überrascht, als Sam ihn mit einem Mal küsste, ergriff zielsicher dessen Schultern und drückte ihn ein Stückchen von sich weg, „Und warum sollte mich dieser komische Clown erblinden lassen wollen?“

Sam versuchte, seine beschleunigte Atmung zu beruhigen, schloss für einen Moment die Augen und sah dann wieder zu Dean auf.

„Weil ER es war, der Gilbert umgebracht hat! Er muss mitbekommen haben, wie wir uns über ihn erkundigt haben und -“ – „Und hielt es für eine gute Idee, 50% von uns auszuschalten, damit wir keinen Verdacht schöpfen, dass er was damit zu tun hat?“

Sam öffnete den Mund, schloss ihn wieder, und Dean löste seine rechte Hand von Sams Schulter, um ihm den Kopf zu tätscheln.

„Ich fürchte, wenn es um Clowns geht, mein lieber Sammy, dann urteilst du vorschnell.“

Sam runzelte die Stirn und war ernsthaft versucht, zu schmollen.

Dean nahm ihn nicht ernst und nannte ihn Sammy. Das war doch der Beweis.

Aber er würde ihm schon noch zeigen, wie richtig er mit seiner Theorie lag und wenn er dafür das Undenkbare tun musste.

„Du gehst da nicht allein hin!“ donnerte Dean plötzlich, „Du stirbst mir doch vor lauter Panik!“

Sam verdrehte die Augen und schnaubte.

Verdammte Gedankenleserei!

Nicht lustig

Moin moin und Tach auch!
 

Es ist mal wieder Montag, meine Lieben und ich könnte jetzt so tun, als hätte das irgendwas mit dem folgenden Kapitel zu tun – hat es aber nicht.

Ich hatte nur irgendwie mal wieder das Bedürfnis, euch hier einen präkapitelären Kommentar hin zu setzen, und da das hier meine FanFic und mein Kapitel ist, wüsste ich nicht, wer mich davon abhalten sollte!
 

Wo ich hier schon mal so schön vor mich hin erzähle:

Ich habe eine mehr oder weniger traurige Mitteilung zu machen.

Jemand, der mich über viele, viele Monate begleitet hat, jemand, der mir immer treu zur Seite stand, jemand, von dem ich gedacht habe, er würde bis zum Ende meines Lebens bei mir bleiben, hat mich kürzlich verlassen … meine Beratungsresistenz.

Möge sie in Frieden ruhen! – Oder ihren Urlaub auf Bora Bora genießen, was weiß ich, wo die plötzlich hin ist!
 

Falls sich nämlich jemand gewundert haben sollte, dass ich mich urplötzlich an den alten Kapiteln zu schaffen mache … ich kann Fehler nicht leiden und schon gar nicht, wenn sie sich in meiner FanFic tummeln, und da mich die liebe Kinka darauf aufmerksam gemacht hat, dass sich in einigen speziellen Fällen sehr wohl ein Komma vor dem Und einzufinden hat, und dass nicht nur hinter sondern auch vor meinen geliebten drei Pünktchen eine Leerstelle sein sollte … (genau so) … ich kann nichts dafür, ich bin Sternzeichen Jungfrau, die sind pedantisch.
 

So, da ich euch hier sowieso schon Einblick in meinen faszinierenden Charakter gewähre … mir ist aufgefallen, dass sich mein Kommi-Schreiber-Spektrum verschoben hat.

Nicht, dass wir uns jetzt falsch verstehen: Ich liebe euch, meine lieben Kommi-Schreiber, ich liebe jeden Einzelnen von euch, aber ich bin auch ein klein wenig paranoid.

Wenn liebe, liebe Menschen, die mir über Dutzende von Kapiteln immer fleißig Kommentare geschrieben haben, plötzlich damit aufhören, dann … ANGST!
 

Es ist mir sehr wohl bewusst, dass ich nun wirklich keinen Grund habe, mich zu beschweren – ich habe viele, viele Kommis (und ich entwickle die nervtötende, nervtötende Eigenschaft, mich zu wiederholen …) aber mein Selbstbewusstsein leidet unter sowas.

Mein Größenwahn hält sich scheinbar nur dann, wenn er fleißig gehegt und gepflegt wird … und da sich das hier jetzt anhört, als würde ich unverschämt um schleimerische Kommis betteln: Wenn euch etwas nicht gefällt, dann hab ich es lieber, ihr sagt mir das, damit ich was dran ändern kann.

Ich will mich ja entwickeln … und beratungsresistent bin ich ja praktischer Weise auch nicht mehr.

Vielleicht bin ich sogar ein kleinwenig kritikfähig.

Außerdem sind eure Kommentare meine Motivation und mein Antrieb zum Weiterschreiben.

Ihr glaubt doch nicht im Ernst, dass ich nicht langsam mal zum Ende gefunden hätte, wenn meine Kommi-Sucht nicht wäre?

Ich bin zwar ausschweifend und zunehmend unfähig, auf den Punkt zu kommen, aber sooo ausschweifend bin ich dann auch nicht.

Wenn ihr das wollt, dann höre ich auf.

Sofort.
 

Du liebe Güte … Mir fällt auf, dass es mir jetzt sogar in meinen präkapitelären Kommentaren zunehmend schwerer fällt, mich kurz zu fassen. Unglaublich.

Entschuldigen werd ich mich jetzt dafür nicht, denn meine Psyche ist spannend und vielschichtig – hallo Größenwahn, da biste ja wieder! – und außerdem kann ich auf diese Art und Weise sehr schön eine persönliche Bindung zu meinen Lesern aufbauen! Hossa!
 

Öhm, ja. Noch was?
 

…
 

Ach ja: Diejenigen unter euch, die mich schon jetzt als Sadistin beschimpfen … ehehehe … wappnet euch.

Ich habe meine Rache angekündigt und sie wird fürchterlich sein … fürchterlich schleichend … eine Rache-Schnecke. (Mein Gott, ich gehöre weggesperrt!)
 

Sam und Dean können sich wie immer auf Einiges gefasst machen!
 

So, das war’s jetzt aber wirklich so weit von mir! Viel Spaß mit dem neuen Kapitel … auch wenn’s ganz bestimmt nicht lustig wird …
 

moko-chan
 

Sam starrte mit leerem Blick auf den Linoleumboden zu seinen Füßen, sein Zeigefinger tackerte ohne Unterlass auf die Armlehne seines Stuhls und sein Gesichtsausdruck drückte sowohl Ungeduld als auch Sorge aus – was ihn nicht sonderlich von den ihn umgebenden Personen abhob, immerhin befand er sich in dem Wartebereich eines Krankenhauses.

Die Digitaluhr an der Wand gegenüber informierte ihn darüber, dass er sich schon seit über zwei Stunden auf diesem verdammt unbequemen Stuhl den Hintern platt saß, und er begann ernsthaft in Erwägung zu ziehen, sich die Zeit mit ein paar Fitnessübungen zu vertreiben.

Das würde dann zumindest nicht nur ihn sondern auch die Umsitzenden kurzzeitig beschäftigen und vor einem schleichenden Tod durch Langeweile bewahren.

„Dr. Karev möchte Sie sprechen …“, erlöste ihn Schwester Sarahs Stimme schließlich von der unerträglichen Warterei, und Sam erhob sich eilig und erschreckte ein kleines Kind, das auf dem Stuhl ihm gegenüber saß und scheinbar nicht damit gerechnet hatte, dass er SO groß war.

Der verschreckte Zwerg war Sam momentan allerdings reichlich egal, er marschierte entschlossen Schwester Sarah hinterher, die ihn trotz ihrer doch ein wenig kürzeren Beine beinahe abhängte, und fand sich schließlich in einem grell beleuchteten Untersuchungszimmer wieder.

„Und?“ wandte er sich sofort an den Arzt, der neben Deans Rollstuhl stand und eben dabei war, Deans Pupillenreaktion zu testen, und Dr. Karev richtete sich auf, steckte seine Tussi-Taschenlampe weg (so hätte Dean sie zumindest bezeichnet) und blickte ihn mit gerunzelter Stirn an.

„Keinerlei Befund.“

Da Sam nicht wusste, ob das nun gute oder schlechte Neuigkeiten waren, sagte er erstmal nichts dazu und betrachtete einfach nur stumm Deans mürrisches Gesicht.

„Das CT hat nichts ergeben, der Augendruck ist im normalen Bereich, die Spiegelung des Augenhintergrunds hat nichts ergeben – und bevor ich Sie jetzt noch länger langweile: Nichts, was wir getan haben, hat irgendwas ergeben. Ihr Bruder ist – abgesehen von einer leichten Mangelernährung – kerngesund, und dieser merkwürdige Schleier vor seinen Augen lässt sich aus medizinischer Sicht nicht erklären.“

Dr. Karev steckte die Hände in die Taschen seines Arztkittels, und man sah ihm an, dass er sich mit dieser ‚Diagnose’ nicht unbedingt wohl fühlte.

„Nun, zumindest ist es nicht Lupus …“ unterbrach Deans dunkle Stimme die angespannte Stille, Dr. Karev blinzelte verwundert, Sam verdrehte die Augen und war wohl der einzige Mensch auf der Welt, der die Angst aus den folgenden so gleichgültig vorgebrachten Worten heraushören konnte.

„Und nun? Bleib ich jetzt blind, bis meinem Körper auffällt, dass er ja eigentlich kerngesund ist?“

Dr. Karev, der trotz seines jugendlich-aufreißerischen Aussehens eine bezaubernde Ehefrau und 5 kleine Kinder hatte, die zu Hause auf ihn warteten, bedachte Dean mit einem väterlich-verständnisvollen Blick, der natürlich völlig verschwendet war, und wandte sich dann fragend an Sam.

„Wäre es möglich, dass wir ihn noch ein paar Tage zur Beobachtung hier behalten?“

„Nein!“ entfuhr es Dean im selben Moment, als Sam „Ja“ sagte, und Dr. Karev räusperte sich leise.

„Ich lasse Sie kurz allein, damit Sie das in Ruhe besprechen können …“

Er zog sich zurück, die Tür klappte hinter ihm zu, und Dean war irritiert, dass Sam nicht sofort anfing, mit ihm zu diskutieren; es blieb still, so still sogar, dass Dean der Gedanke kam, Sam könnte gemeinsam mit Dr. Karev das Zimmer verlassen haben, um ihn zu ärgern.

„Sam?“ fragte er also etwas unsicher in die enervierende Stille hinein und er hörte, wie Sam sich rechts von ihm bewegte.

„Warum sagst du denn nichts, du Idiot?“ knurrte er ihn an, und Sam seufzte leise, ging zu ihm hinüber und kniete sich wie beim letzten Mal vor seinen Rollstuhl und nahm seine Hände in seine.

„Du musst hier bleiben, Dean …“ versuchte er es so sanft wie möglich, und Dean zog die Stirn kraus.

„Unsinn!“

Sam schwieg perplex, als Dean ihm so heftig widersprach, und Dean nutzte die entstandene Pause zu seinem Vorteil.

„Warum sollte ich hier bleiben müssen?! Dr. Doom hat doch selbst gesagt, dass sich mein Erblinden medizinisch nicht erklären lässt – und das bedeutet jawohl, dass es in unser Metier fällt, und wie soll ich bitteschön herausfinden, was mit mir los ist, so lange ich hier bin?“

„Gar nicht.“

Dean blinzelte mehrfach über diese so seelenruhig vorgebrachte Antwort, und Sam seufzte leise.

„Ich werde herausfinden, was mit dir passiert ist, und du bleibst hier, wo du sicher bist.“

Sam zuckte zurück, als Dean ernsthaft Anstalten machte, ihm eine zu scheuern, und fing in letzter Sekunde seine Hand ein.

Wieso war der selbst blind derartig zielsicher?

„Du wirst mich nicht einfach hier aussetzen wie einen altersschwachen Hund, Sammy! Und was bringt dich überhaupt auf die absurde Idee, Krankenhäuser seien sichere Orte?“

Dean klang eher verzweifelt als wirklich wütend, und Sam musste ein paar Mal blinzeln und sich räuspern, bevor er sicher sein konnte, völlige Kontrolle über seine Stimme zu haben.

„Hier wirst du bestmöglich versorgt, während ich herausfinde, wie ich dir helfen kann, Dean … und vielleicht ist es ja doch was Medizinisches … ich – ich will einfach kein Risiko eingehen … nicht mit deinen Augen …“

Dean biss die Zähne zusammen, als Sams Stimme mit einem Mal belegt klang, und er griff auf Verdacht in die Luft, bekam Sams Haar und seine Wange zu fassen und zog ihn zu einem sanften Kuss zu sich heran.

Sam blinzelte eine einzelne Träne von seinen Wimpern, als Deans Lippen auf seine trafen, schlang seine Arme um Dean und hielt sich an ihm fest.

Warum fühlte er sich so hilflos und unsicher, wenn es doch Dean war, der nichts mehr sehen konnte?

Er schniefte verhalten, als Dean seine Wange an seine schmiegte und erschauderte wohlig, als er Deans Stimme an seinem Ohr vernahm.

„Na fein, Sammy, dann schwing dich mal zum großen Helden auf … aber pass ja auf dich auf, hörst du? Meine Augen nützen mir gar nichts, wenn ich nicht dich damit ansehen kann.“
 

Sam schlug die Fahrertür des Impala hinter sich zu, warf einen Blick in den Rückspiegel, stellte ihn für sich richtig ein, schnallte sich an und startete den Motor.

Deans unglaublich liebevolle Worte von vor wenigen Minuten hallten noch immer in seinem Kopf nach, und er schwor sich, das Ding, das für Deans Zustand verantwortlich war, eigenhändig umzubringen, wenn -

Sam griff irritiert nach seinem beständig vor sich hin vibrierenden Handy und bekam eine halbe Panikattacke, als er sah, dass es Dean war, der anrief.

Er drückte den Knopf zum Annehmen eines Gesprächs mit übertrieben ziemender Eile und seine Stimme überschlug sich beinahe, als er „Dean, bist du in Ordnung?“ in den Hörer dröhnte.

„Toll, jetzt bin ich nicht nur blind sondern auch noch taub …“, murrte es ihm vom anderen Ende der Leitung entgegen, und Sam brauchte nur Sekunden, um zu begreifen, dass es Dean den Umständen entsprechend hervorragend ging und er vermutlich nur angerufen hatte, um ihn zu nerven.

„Was ich vorhin vergessen habe, dir zu sagen …“ setzte Dean an, und Sam schloss die Augen, weil er keiner Gedankenlesekräfte bedurfte, um ganz genau zu wissen, was jetzt kam, „Fahr ja vorsichtig! Wage es nicht, merkwürdige Musik in meinem Radio abzuspielen! Lass alles da, wo es ist, und besonders den Rückspiegel! Und fahr ja vorsichtig! Lass dich nicht provozieren! Keine Lichthupe! Wenn du mein Baby kaputt machst, mach ich dich kaputt!“

Sam hielt die Augen weiter geschlossen, hörte Dean am anderen Ende der Leitung leise atmen und schüttelte amüsiert den Kopf.

„War’s das soweit?“

„Natürlich nicht!“ kam es wie aus der Pistole geschossen, „Wenn der Wagen oder du auch nur einen einzigen Kratzer haben, wenn ich das nächste Mal das Vergnügen habe, euch zu erblicken, dann setzt es was! … Und ich liebe dich.“

Sam blinzelte, sah sein eigenes überraschtes Gesicht im Rückspiegel und war beinahe versucht, den Motor des Impala wieder aus zu machen und zurück zu Dean zu eilen.

„Ich liebe dich auch …“, erwiderte er schwach und er wusste, dass Dean jetzt allein in seinem Krankenzimmer saß und lächelte.

„Ich weiß, Sammy. Lass mich hier nicht zu lange warten. Die wollen mir Salat andrehen … von wegen Mangelernährung und ich brauche Vitamine … bla, bla, bla …“

Sam schnaubte amüsiert, versprach Dean, sich zu beeilen und legte auf, bevor ihn all seine fabelhafte Entschlusskraft verließ, und er wie ein herrenloser Hund zu Dean zurückwedelte.

Er löste die Handbremse, trat aufs Gas und der Impala grollte – schnurren tat sie ja nur bei Dean – und fuhr zu den Klängen der Chambers Brothers vom Parkplatz des Krankenhauses.

Sams Stirn war gerunzelt, sein Blick entschlossen, um seinen Mund lag ein verkniffener Zug, und der verdammte Clown würde ganz sicher nichts zu lachen haben, wenn er mit ihm fertig war.

Sam zuckte zusammen und legte beinahe eine Vollbremsung hin, als die Chambers Brothers etwas überstürzt zum Ende kamen, die Kassette einen Moment lang vor sich hin rauschte und dann … dann … er würde Dean töten.

„Ha! Ha! Said the Clown“ war definitiv ein Song, der den Mord an einem Menschen rechtfertigte, und wenn er auch noch so sehr geliebt wurde, und man sich ein Leben ohne ihn beim besten Willen nicht vorstellen konnte.

Und wo hatte Dean bitteschön so plötzlich dieses Lied her?

Das Leben war doch einfach nicht fair – und schon gar nicht lustig.
 

„Wie, was soll das heißen, es war sein Bruder?“

Sam vermutete, dass er in seinem ganzen Leben noch nie so konfus ausgesehen hatte, fand aber, dass er das in diesem speziellen Fall auch durchaus durfte.

Deans Freund Beppo, der zwielichtige Clown, nickte gewichtig und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Ja, das CSI hat irgendwelche Spuren bei ihm zu Hause gefunden und so’n merkwürdiger Mathematiker hat angeblich mit irgendwelchen Formeln ausgerechnet, dass es nur Gilberts Bruder gewesen sein KONNTE und dann …“

Beppo winkte kurz dem bösartigen Krawatten-Clown zu, der Dean so hinterhältig das Augenlicht geraubt hatte, und der erdreistete sich doch tatsächlich, näher zu kommen und sich zu ihnen zu stellen.

„Boffo …“, fing Beppo auch prompt ein Gespräch mit ihm an, „Wie war das noch gleich mit Gilberts Bruder? Du warst doch dabei.“

Sam rang heldenhaft seine Fluchttendenzen nieder, sagte sich, dass er das hier für Dean tat und versuchte, an Boffos überdimensionaler roter Nase vorbei und ihm in die Augen zu sehen.

„Wieso warst du dabei?“

Boffo blinzelte ihn traurig an, sah unter all seinem Make-up mit einem Mal menschlich und sogar sympathisch aus, und Sam gab auf einen Schlag all seine Theorien auf, dass er auch nur ansatzweise böse sein könnte.

Der weinte ja beinahe.

„Ich hatte Charlie gebeten, sich mit der Angelegenheit zu beschäftigen …“, erklärte Boffo mit belegter Stimme und ein wenig kryptisch, und Beppo vertraute Sam im Flüsterton an, dass Charlie der merkwürdige Mathematiker sei, von dem er gesprochen hatte, „Gilbert war so ein guter Freund und so ein großartiger Kerl und … dass Don dann Nathaniel verhaften musste, das hat ihn fertig gemacht – ich hoffe, Charlie und sein Dad können ihn wieder aufbauen, er tut immer viel stärker, als er ist …“

Sam hatte keine Ahnung, wovon zum Teufel Boffo da sprach und diesmal sprang nicht einmal Beppo ein, um ihm weiter zu helfen.

„Augenscheinlich wollte Nathaniel – das ist Gilberts jüngerer Bruder – Gilbert lediglich einen Streich spielen … und der ist ziemlich schief gegangen. Nathaniel stand so sehr unter Schock, dass er total den Kopf verloren hat …“, Sam wäre Boffo für diesen unpassenden Scherz am liebsten auf den Fuß getreten, wenn diese schauderhaften Schuhe ihn nur nicht so sehr abgeschreckt hätten, „Er hat versucht, die Leiche verschwinden zu lassen – die soll sich angeblich in einem Park in Nebraska in der Nähe von Lincoln befinden – und dann ist ihm Gilberts Kopf verloren gegangen und …“

Boffo konnte nicht weiter sprechen, aber Sam hatte ohnehin genug gehört.

Boffo war anscheinend unschuldig, so wie alle anderen Clowns dieser Brutstätte des Bösen auch, dementsprechend unwahrscheinlich war es, dass Boffos dämliche Spritzattacke auf Dean mehr gewesen war als ein dummer Scherz, und in der Konsequenz hatte Sam nicht die geringste Ahnung, wer oder was für Deans aussichtslosen Zustand verantwortlich war.

Sams Handy begann zu vibrieren, er entschuldigte sich bei Beppo und Boffo, war froh, dass er die Clownschule verlassen konnte, zog sein Mobiltelefon aus der Hosentasche und beschloss nach einem Blick auf das Display, nicht in Panik zu geraten, nur weil Dean ihn schon zum zweiten Mal an diesem Tag anrief.

Der wollte sich wahrscheinlich nur erkundigen, wie ihm das Lied gefallen hatte.

„Was gibt’s?“ fragte er also entschieden gelassen, nachdem er das Gespräch angenommen hatte, und ihm brach der kalte Schweiß aus, als er Deans gehetzte Stimme vernahm.

„Du musst mich sofort abholen!“

Falscher Alarm

„Wie kannst du mich nur so erschrecken?! Hast du eine Ahnung, was für Sorgen ich mir gemacht habe?“

Sam schlug die Tür zu Deans Krankenzimmer hinter sich zu, ignorierte sowohl Dr. Karev als auch Schwester Sarah und marschierte schnurstracks auf Dean zu, der ausnahmsweise mal nicht in seinem Rollstuhl saß, sondern mit dem Rücken zu ihm am Fenster stand.

„Mr. Winchester …“, setzte Dr. Karev an, als Sam an ihm vorbei stapfte, wurde allerdings noch immer mit Nichtachtung gestraft, „Ich habe Ihren Bruder darum gebeten, dass er Sie anruft.“

Sam blieb wie angenagelt stehen, drehte sich ruckartig zu Dr. Karev um und der blinzelte verdutzt zu ihm hoch und schluckte unbehaglich, als er sah, dass Sam vor Wut quasi schäumte.

„Haben Sie ihn auch darum gebeten, mir eine Höllenangst einzujagen? Vermutlich doch eher nicht! Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie uns für einen Moment allein lassen würden!“

„Sammy, hör auf den armen Onkel Doktor anzuschreien …“, ließ sich endlich der Verantwortliche für Sams lausige Laune vernehmen, Dean drehte sich vom Fenster weg und zu Sam um, und als Sam ihm in die Augen sah, blieb ihm für einen Moment die Luft weg.

„Du …“

„Jupp …“, Dean nickte grinsend, „Ich bin geheilt. Lass uns gehen.“

Sam blickte zum zweiten Mal an diesem Tag völlig konfus drein, fuhr sich mit einer unsicheren Geste durchs Haar und blickte hilfesuchend zu Dr. Karev, der aber scheinbar fast genauso überfordert war wie er selbst.

„Ich wollte Sie eigentlich darum bitten, dass Sie Ihren Bruder davon überzeugen, dass er noch ein Weilchen hier bleibt – so eine spontane Selbstheilung ist doch eher ungewöhnlich und ich befürchte einen Rückfall …“

Dean machte eine wegwerfende Handbewegung und klopfte Sam fröhlich vor die Brust.

„Unsinn. Wenn ich einen Rückfall haben sollte, kann er mich immer noch wieder her bringen – ich werde ganz sicher nicht hier drin darauf warten, dass es passiert … nachher versuchen Sie wieder, mir Salat anzudrehen!“

Sowohl Sam als auch Dr. Karev lächelten eher gequält und nachdem sie einen kurzen Blick ausgetauscht hatten, waren sie sich einig, dass es keinerlei Sinn hatte, zu versuchen, Dean zu einem längeren Aufenthalt in diesem Haus der Heilung zu überreden.

„Na fein …“, Dr. Karev seufzte ergeben, „Schwester Sarah wird Ihnen beim Ausstellen der Entlassungspapiere helfen. Ich wünsche Ihnen alles Gute!“

Er schüttelte sowohl Sam als auch Dean die Hand, verließ das Krankenzimmer, und Schwester Sarah maß Dean mit einem strengen Blick und rang ihm das Versprechen ab, in Zukunft besser auf seine Ernährung zu achten, und erst dann erklärte sie sich bereit, die Entlassungspapiere zu holen.

Sie huschte aus dem Zimmer, ließ Sam mit Dean allein – oder eher Dean mit Sam, von dem ging nämlich momentan eine eher feindselige Aura aus, so dass Dean tatsächlich kurz zögerte, bevor er sich in Bewegung setzte, sich vor Sam stellte und abwartend zu ihm hochblickte.

„Ich hatte ehrlich gesagt erwartet, dass du dich freust.“

Sam blickte in Deans Augen hinab, die wieder klar und grün und anbetungswürdig waren, und er seufzte leise und fuhr sich erneut mit der Hand durchs Haar.

„Ich freue mich, Dean, ich freue mich ja … aber du hast mich mit deinem Anruf halb zu Tode erschreckt! Hättest du mir nicht schon am Telefon sagen können, dass es dir besser geht, anstatt mir diesen einen Satz um die Ohren zu hauen und dann aufzulegen?! Ich hätte auf der Fahrt hierher beinahe einen verdammten Truck gerammt!“

Sam überging gekonnt, wie entsetzt Dean ihn auf diesen Satz hin anblickte und fuhr ein wenig ruhiger fort, „Und warum bin ich schon wieder der Einzige von uns Beiden, der es alles Andere als unbedenklich findet, dass du so plötzlich geheilt bist? – Besonders nachdem sich herausgestellt hat, dass ich mit Boffo mal total auf dem Holzweg war …“
 

„Also fassen wir das kurz zusammen: Gilbert ist von seinem Bruder aus Versehen geköpft worden, der hat dann seinen Körper über die Staatsgrenze nach Nebraska geschafft, weil er dachte, dass dort niemand nach ihm suchen würde, und bei der Aktion ist ihm Gilberts Kopf verloren gegangen, weswegen der nicht in Frieden ruhen konnte und zum langweiligsten Zombie aller Zeiten wurde, und … wie hieß er noch gleich … Boffo? … hatte nicht mal ansatzweise mit der ganzen Angelegenheit zu tun?“

Sam nickte mit gerunzelten Brauen, und Dean stöhnte aus tiefster Seele.

„Menschen sind merkwürdig! Versprich mir bitte Eines, Sammy: Falls du mich jemals aus Versehen köpfen solltest, versuch nicht, meinen Körper oder meinen Kopf irgendwo hin zu schaffen. Lass mich einfach liegen und mach dich aus dem Staub.“

Sie blickten sich über das Dach des Impala an, und weil Sam wusste, dass Dean noch nie etwas so wenig ernst gemeint hatte, wie diese Worte, sagte er nichts dazu, sondern lächelte einfach nur.

„Dann sollten wir jetzt vielleicht dafür sorgen, dass meine Aussichten so gut bleiben, wie sie momentan sind …“, stellte Dean fest und sah Sam direkt in die Augen, „Aber zunächst mal brauch ich was Anständiges zu essen. Dieser Salat verursacht mir Magenbeschwerden.“

Dean öffnete die Fahrertür des Impala und wollte gerade dazu ansetzen, sich mit Schwung auf seinen Thron zu werfen – denn in diesem Wagen war er der König – als Sam wie aus dem Nichts neben ihm auftauchte und ihn am Gürtel packte.

Dean ächzte überrascht, hatte jedoch kein Problem damit, seinen Schreck hinter sich zu lassen und beinahe sofort schlüpfrig zu grinsen.

„Mein lieber Sam, wenn ich dich jetzt nichtmal über ein Autodach hinweg angucken kann, ohne dass du -“

Sam ignorierte sowohl Deans anzügliche Stimme als auch den Umstand, dass es tatsächlich genügte, wenn Dean ihn über das Dach des Impalas hinweg ansah, um ihn in Stimmung zu bringen, und brachte vor, was ihm auf dem Herzen lag.

„Ich sollte fahren.“

Dean, auf einen Schlag wieder ernst, starrte ihn entgeistert an.

„Das hättest du wohl gerne!“

Dean machte sich äußerst energisch daran, Sams Finger von seinem Gürtel zu entfernen und wurde äußerst ungehalten, als Sam, nachdem das zu seiner Zufriedenheit erledigt war, einfach mit der anderen Hand zupackte und ihn festhielt.

„Sammy!“

„Dean, bitte … nur bis wir wissen, was mit deinen Augen los ist!“

Sie sahen sich an, Dean erkannte zu seinem Verdruss, dass Sams Worte vollkommen und unantastbar sinnvoll waren, machte sich grummelnd auf den Weg um den Impala herum und warf sich auf den Beifahrersitz.

Da war er einfach so mir nichts dir nichts zum Truchsess seines eigenen Herrschaftsbereichs abkommandiert worden und an seiner statt regierte nun Prinz Sam über sein Königreich.

Entwürdigend sowas.

Sam ließ sich neben ihn auf den Fahrersitz sinken, warf ihm einen vorsichtigen Blick aus dem Augenwinkel zu und lächelte unglücklich, als er Deans miesepetrige Miene sah.

„Es tut mir wirklich leid, Dean … aber wenn du einen Rückfall haben solltest, während du hinterm Steuer sitzt …“

Dean schnaubte leise, wies Sam an, die Klappe zu halten und los zu fahren und Sam hielt die Klappe, biss sich auf die Unterlippe und fuhr los.

Vielleicht besserte sich Deans Laune ja, wenn der etwas Frittiertes im Magen hatte.

Oder Kuchen. Er sollte ihm definitiv Kuchen kaufen.

Das würde sicherlich helfen.
 

Sam drückte den Türgriff zu ihrem Motelzimmer hinunter, öffnete die Tür nur einen Spalt breit, um Wind und Regen nicht mehr Zugang als nötig zu verschaffen, und schob sich und die ausladende braune Papiertüte, für deren Inhalt Schwester Sarah ihn vermutlich gevierteilt hätte, ins Zimmer hinein.

Er stellte die Tüte auf dem Boden ab, schälte sich aus seiner durchnässten Jacke und schüttelte sich den Regen aus dem Haar – dann fiel ihm auf, wie ungewöhnlich still es war.

Ein Kontrollblick unter seinem nassen Stirnhaar heraus später stellte Sam fest, dass Dean nicht im Zimmer war.

Ja, das erklärte die ungewöhnliche Stille.

Man konnte über Dean sagen, was man wollte, ruhig war er nur dann, wenn man versuchte, mit ihm über seine Gefühle zu reden.

„Dean?“ rief Sam in Richtung Badezimmer, aber es kam keine Antwort und er schloss die Augen und konzentrierte sich auf Deans Präsenz.

Sie war nicht da.

Sie war nicht mal in der Nähe.

„Dean!“ entfuhr es Sam wesentlich lauter, obwohl er ja gerade erst festgestellt hatte, dass Dean nicht in der Nähe war und ihn folglich kaum hören würde; er wischte sich mit einer ungeduldigen Geste das nasse Haar aus dem Gesicht, um endlich frei sehen zu können, suchte den Raum nach Kampfspuren ab und fand keine.

War Dean in seinem ‚Zustand’ etwa freiwillig nach draußen gegangen?

Der Impala hatte auf dem Parkplatz gestanden, als er zurück gekommen war, also war Dean wohl zu Fuß unterwegs, aber Sam wusste nicht, ob er diesen Punkt als positiv oder negativ bewerten sollte.

Dean wäre doch niemals so vernünftig, den Impala stehen zu lassen und zu laufen, wenn er irgendwo hin wollte – oder doch?

Und warum hatte er ihm nicht Bescheid gesagt!

Er war doch kaum 10 Minuten weg gewesen, um ihnen etwas zu Essen zu besorgen, da konnte Dean doch nicht -

Sam schlug mit der geballten Faust auf den altersschwachen Tisch am Fenster und der ächzte empört, erzitterte unter der gewalttätigen Attacke und strafte Sam dann mit Nichtachtung und stand einfach nur so da – ganz wie Gilbert.

Sam ermahnte sich selbst zur Ruhe, nachdem er seine Laune an dem unschuldigen Tisch ausgelassen hatte und beschloss, erstmal eine heiße Dusche zu nehmen, damit er sich nicht erkältete.

Dean würde schon wieder auftauchen.

Vermutlich war er einfach nur Bier holen gegangen, wenn ihn nicht sogar etwas noch viel Überflüssigeres bei diesem Wetter vor die Tür getrieben hatte.

Sam zog sich sein Hemd und das darunter liegende Shirt aus, streifte sich seine Socken von den Füßen, ging barfuss und mit freiem Oberkörper ins Bad, entledigte sich dort seiner Jeans und der Shorts und verschwand dann hinter dem Duschvorhang, der irritierender Weise von einer Horde Oscar-Statuen geziert wurde.

Wer kaufte denn sowas?

Sam drehte das heiße Wasser auf, schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken.

Wenn er nicht bald herausfand, was mit Deans Kopf nicht stimmte, würde er vor lauter Sorge um Dean vermutlich ein Magengeschwür bekommen.

Dass Dean erst anfing, Gedanken zu lesen und dann plötzlich blind wurde, konnte doch kein Zufall sein!

Sam seufzte leise, griff nach dem Duschgel, um sich einzuschäumen und seufzte erneut – diesmal vor Erleichterung – als er in einiger Distanz plötzlich Deans Präsenz aufflackern spürte.

Der würde gleich was zu hören bekommen!

Dean näherte sich ihm aus westlicher Richtung – dort befand sich der Stadtkern, wenn Sam sich nicht irrte und er begann, sich ernsthaft zu fragen, was Dean jetzt schon wieder angestellt hatte, da hörte er auch schon die Eingangstür klappen.

„Sammy?“ drang Deans Stimme zu ihm herüber und Sam kniff die Lippen zusammen und antwortete schon aus Prinzip nicht.

Sollte der doch mal sehen, wie das war, wenn man unerwartet ein leeres Zimmer vorfand und vor Sorge halb wahnsinnig wurde, nur weil ein gewisser Jemand meinte, einfach so verschwinden zu müssen und -

„Tut mir leid, Sammy, ich wollte dir keine Angst machen …“

Sam zuckte nicht zusammen, er hatte Dean ja schließlich kommen gespürt – Deans Präsenz, er hätte Deans Präsenz nahen gespürt – und gab noch immer keine Antwort ab.

Immerhin war er zu Recht sauer.

„Ich hab uns nur ein paar Bier besorgt.“

Sam schnaubte, er hörte Dean leise auflachen und wischte in plötzlich entfachtem Zorn den Duschvorhang beiseite.

„Das ist NICHT lustig! Ich hätte dich mal erleben mögen, wenn ich einfach so verschwunden wäre!“

Dean (nass bis auf die Knochen) versuchte, in Anbetracht der Tatsache, dass Sam wirklich wütend war, etwas weniger erheitert auszusehen, dann traf ihn eine volle Breitseite von Sams Gedanken, und er taumelte leicht und musste nichts mehr versuchen.

„Gott, Sam …“

Dean musste sich am Waschbecken festhalten, er war aschfahl geworden, und Sam nahm sich nicht einmal die Zeit, das Wasser ab zu drehen, er riss den Duschvorhang ganz auf und hielt Dean fest, als der ihm entgegen kippte.

„Dean? Dean?!“ rief er immer wieder seinen Namen und Dean stöhnte gequält und boxte ihm vor die Brust.

„Denk leiser, Sammy – und schrei nicht so!“

Sam entfuhr ein erleichtertes Ächzen, er hielt Dean weiter fest an sich gedrückt, spürte, wie der sich in seinen Armen verkrampfte, und Sam versuchte, seine sich in Aufruhr befindlichen Gedanken zu beruhigen.

Deans Finger krallten sich in seine nackte Brust, während der mit den schmerzhaften Folgen von Sams wütendem Geistesgut kämpfte, und Sam beschloss, so bald wie möglich heraus zu finden, wie er Dean helfen konnte.

Diese Gedankenleserei war zweifellos gefährlich.

Sam legte seine rechte Hand in Deans Nacken, ließ seine Finger dort mit sanftem Druck auf und ab fahren, in der leisen Hoffnung, dass das Deans Schmerzen verringern würde, und betete, dass es nie wieder so weit kommen würde.

Dean machte sich schließlich mit sanfter Gewalt von ihm los, sah ihm in die Augen und zwang sich zu einem Lächeln.

„Es geht schon wieder, Sammy … Dusch du mal zu Ende und dann essen wir gemeinsam.“

Dean kämpfte sich etwas wacklig auf die Beine, erstickte Sams Widerspruch mit einer ungeduldigen Handbewegung im Keim und verschwand ins angrenzende Schlafzimmer.

Die Tür fiel mit einem dumpfen Laut hinter ihm ins Schloss und Sam runzelte die Stirn und schluckte unbehaglich.

Er fühlte, dass Dean etwas vor ihm verbarg.

Der Rückfall

Sam wusch sich hastig das Haar, spülte sich ab und drehte den Hahn zu, nahm sich kaum die Zeit, sich ausreichend abzutrocknen und trat zu Dean ins Schlafzimmer.

Dean stand mit dem Rücken zu ihm an dem alten Tisch am Fenster, und Sam runzelte unwillkürlich die Stirn, als er sah, dass er noch immer in seinen klammen Klamotten steckte.

„Das ging jetzt schneller als ich dachte.“, stellte Dean fest, bevor

Sam ihn darauf ansprechen konnte, und hielt darin inne, die fabelhafte braune Papiertüte, die Sam ihm mitgebracht hatte, weiter auf ihren ungesunden Inhalt zu untersuchen und untersuchte stattdessen mit Argusaugen Sams feucht glänzende Gestalt.

„Du tropfst …“, bemerkte er lapidar, und Sam beobachtete ein wenig irritiert, wie Deans linke Augenbraue um mindestens drei Zentimeter nach oben wanderte, und zog sich unwillkürlich das Handtuch fester um die Hüften.

„Du auch. Warum hast du dich nicht umgezogen? Bist du ok?“ erkundigte er sich misstrauisch, und Dean grinste süffisant und kam zu ihm hinüber.

„Besser als ok.“

Sam beobachtete ungläubig, wie Dean die Hand nach ihm ausstreckte, ihn vorn am Handtuch packte, und dann wurde er auch schon mit einem Ruck eng an Dean gezogen, und sein Handtuch blieb nur deswegen oben, weil zwischen ihnen nicht mehr genug Platz war, damit es fallen konnte.

„Dean?“

Sam sah Dean in die Augen, spürte die Hitze von Deans Körper, Deans rechter Arm schlängelte sich um seine Hüfte und Deans rechte Hand kam auf seinem Hintern zu liegen.

„Ja, Sam?“

Deans Finger kraulten über den dicken Frotteestoff, der Sams Hintern bedeckte, er hob den linken Arm, um die dazugehörige Hand in Sams Nacken zu legen, und Sams misstrauischer Blick wurde noch ein wenig misstrauischer.

„Geht’s dir wirklich gut? Eben im Badezimmer …“

„Mach dir keine Sorgen um mich, Sammy. Ich habe nur ein wenig Kopfschmerzen und ansonsten geht es mir hervorragend. Kein Grund zur Besorgnis, wirklich nicht.“

Dean blickte Sam eindringlich in die Augen und der legte die Stirn in beeindruckende Falten.

„Aber irgendwas ist doch mit dir!“

Dean lächelte sanft.

„Ja, ganz recht. Ich versuche, mich nicht darüber zu ärgern, dass du mir schon wieder nicht glaubst. Warum sollte ich dich anlügen?“

Sam legte den Kopf schief, erwiderte Deans noch immer furchtbar eindringlichen Blick ohne zu blinzeln und nickte schließlich.

Er glaubte Dean noch immer nicht, aber es machte wohl keinen Sinn, mit ihm darüber reden zu wollen, wenn Dean sich so völlig sperrte.