Accidentally in Love   von Herzkirsche
                        (the story of Rose & Scorpius)
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                              Kapitel 11: eleven
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Noch nie zuvor war sie vom Himmel gefallen. Und selbst, wenn es bis zu jenem Tag
keine Rolle gespielt hatte, ihr kaum in den Sinn geschlichen war, einfach zu den
nichtigen Dingen des Lebens gehört hatte – dennoch wurde sich Rose Weasley in
dem Moment, in dem sie die Schleier der Traumwelten, des puren Glücks, der
Benebelung, hinter sich ließ und das wolkige, federleichte Nichts vom festen
Boden unter ihren Füßen abgelöst wurde, bewusst, wie beruhigend und auf eine
dringliche Weise doch notwendig es war, Jemanden zu haben, der einen auffing.
Der dafür Sorge trug, dass man nicht brach. Und dieser Jemand war für sie
Scorpius.

Sie waren geflogen, doch es war das erste Mal in ihrem Leben gewesen, dass sie
keine Angst gehabt hatte, ihr könne auf einem Besen irgendetwas zustoßen. Sie
hatte weder Klatscher, noch Quaffel fürchten müssen und auch wenn da noch der
beunruhigende Höhefaktor gewesen war - es hatte sich alles als viel leichter zu
ertragen dargestellt, insofern man sie nicht allein mit ihrem Schicksal ließ.
Er beruhigte sie.

„Ich bin froh, dass ihr gewonnen habt“, flüsterte Rose und er lächelte
vielsagend, so als hätte er es gewusst. Vielleicht hatte er das sogar,
überlegte sie, denn nicht umsonst bekam ein Malfoy oftmals alles, was er
wollte. Und hatte er nicht sie gewollt? Der Gedanke war absurd, doch je
häufiger Rose ihn zuließ, umso mehr nahm er die Gestalt von etwas Wirklichem
an.  
„War mir klar“, bestätigte er ihre Vorahnung und das bekannte, leicht
arrogante Grinsen zuckte ihm um die Lippen, bevor er sich langsam zu ihr
hinunter beugte und seine Lippen mit ihren verschloss. 

Doch manchmal verlor man den Halt, beugte sich zu weit nach hinten in die
Sorglosigkeit eines Augenblicks und – „Rose!“ – fiel. 

Sie löste sich von ihm, entzog sich seinem Griff, drängte ihn zurück, als
wäre ihr ins Bewusstsein gerückt, wie fatal ihr Tun in der Öffentlichkeit
eigentlich war. Doch zugleich bedauerte sie es, zutiefst. Rose erkannte die
brüllende Stimme sofort. Sie kannte sie so gut, dass sie in jedem einzelnen
Ton, jedes Mal, wenn er ihren Namen erneut rief, die Wut geradezu riechen
konnte. Und als Rose den Blick aus Scorpius‘ irritiertem Gesicht wandte, sah
sie ihren Vater in einem beängstigenden Tempo über das vereiste Quidditchfeld
laufen. Selbst aus der noch reichlichen Entfernung erkannte sie seine
margentarot angelaufenen Ohren und wäre er eine Comicfigur oder ein Drache
gewesen, so hätte es sie keinesfalls gewundert, wenn Qualm oder Funken aus
Ohren und Nase gesprüht wären. Doch auch ohne diesen Spezialeffekt wirkte ihr
Vater weit mehr erzürnt, als sie ihn je in den vergangenen siebzehn Jahren
gesehen hatte. Sie erhaschte einen kurzen Blick auf ihre Mutter, die Ron Weasley
zwar dicht auf den Fersen war, doch deren logische Argumente offensichtlich an
ihm abzuprallen schienen. Zudem bemühte sie sich offenbar sehr, Haltung auf dem
eisigen Feld zu bewahren.
Rose spürte, wie Scorpius leicht hinter ihr zurückwich; lediglich seine
Schulter schob sich hinter ihre und doch war es ihr eine geradezu maßlos
unpassende Aufforderung, sich alleine ihrem Vater zu stellen. Es war keinesfalls
die Situation, um haltlos zu lachen, doch sie verspürte den Drang trotzdem. Das
war es also. So unerwartet und nicht einmal drei Minuten nach dem Startschuss
ihrer Beziehung – die noch gar nicht wirklich als solche zu bezeichnen war –
mit Scorpius Malfoy.
 
„Dad“, sagte sie beschwichtigend, als ihre Eltern nur noch karge drei Meter
von ihnen entfernt waren, doch Ron würdigte sie keines Blickes. Das böse
Funkeln galt einzig und allein dem jungen Mann, der es wagte, sie zu küssen,
anzufassen und – es gab Dinge, über die wollte Ronald Weasley einfach nicht
nachdenken. Von seinem Namen erst gar nicht anzufangen.
„Rosie, weg von dem Jungen“, knurrte Ron und die neugierige Masse aus
Schülern, welche sich nach dem Spiel auf dem Platz zusammengefunden hatten, um
den Sieg der Hogwartsschule zu feiern, rückten kaum merklich näher an die
Szenerie heran. Hermione lachte laut und unecht, um den Ernst der Lage zu
vertuschen, doch das Interesse an dem Feuer fangenden Drama blieb ungehindert. 
Als es zudem den Anschein erweckte, Ron würde weiter stürmen, sie zur Seite
Drängen und sich Scorpius schnappen, sah Rose nur eine einzige Möglichkeit,
ihrem Vater Einhalt zu gebieten. Ihre Hand rutschte in ihre Manteltasche und als
sie den Zauberstab zog und ihm drohend vor die Nasenspitze hielt, wich er
tatsächlich zurück. „Daddy, beruhige dich. Es liegt mir fern, dir wehzutun,
aber-“

Das Lachen ihrer Mutter erreichte neue Oktaven, als sie endlich die Schulter
ihres Mannes zu fassen bekam und sich an ihm vorbeidrängte, nur um im selben
Atemzug den Zauberstab ihrer Tochter hinunter zudrücken. „Die Show ist
vorbei. Wir würden einen gewissen Grad an Privatsphäre schätzen“, teilte
sie der sensationsheischenden – allen voran selbstverständlich Natalie
Bordman – Schülermenge zwinkernd mit, bevor ihr Lächeln erlosch, als sie
sich erneut zu ihrem Ehegatten drehte. 
„Ronald Weasley“, begann sie zähneknirschend, „Was denkst du dir
eigentlich?“ „Was denkt er sich? Er ist ein Malfoy!“, erwiderte Ron
trotzig und selbst, wenn Hermiones Gesichtsausdruck einschüchternd, gar
bitterböse über sein Verhalten war und sie ihn schon etliche Male damit zum
Verstummen gebracht hatte – es war der Moment gekommen, in dem er außer
Stande war, etwas anderes zu tun als seiner Frau Paroli zu bieten. 
„In welcher Zeit leben wir denn? Ron, ich bitte dich. Sei vernünftig! Deine
Tochter ist alt genug, um eigenständig zu entscheiden, mit wem-“
„Was, Hermione?“ Rons Augenbraue wanderte merklich interessiert in die
Höhe, während ihm die Spuren der Auseinandersetzung fleckig und in einem
saftigen Rotton im Gesicht standen. „Was kann sie alleine entscheiden?“ 
Hermione seufzte. „Mit wem sie zusammen ist, Ronald. Mit wem sie ihre Zeit
verbringt. All das.“ 
„Dad“, fügte Rose vorsichtig hinzu und ihr Blick verriet ihr Unbehagen
über die Situation, das sich auf Scorpius‘ Gesicht wiederspiegelte. „Du
musst dir keine Sorgen machen. Scorpius ist gut und -“ 
„Davon wirst du dich an Weihnachten selbst überzeugen können“, warf
Hermione prompt ein und krallte ihre Finger in Rons Unterarm, sodass er die
stumme Drohung wohl selbst durch die dicke Winterjacke spüren konnte, die ihm
davon abriet, jegliche Einwände zu erheben.  „Wir haben mit Hugo gesprochen
und er hatte deine reizende Schwester dabei. Wir konnten gar nicht anders, als
sie für den 26.Dezember zu uns einzuladen“, erklärte Hermione Weasley
Scorpius lächelnd und Ron fügte dem inbrünstig hinzu: „Imogene ist sehr
nett.“ 
Gleichsam bedeutete sein Blick dem jungen Malfoy aber auch, dass diese
Einschätzung nur für seine Schwester galt. 
„Du bist auch ganz herzlich eingeladen. Wir würden uns freuen.“ 
„Dad sieht ganz danach aus“, murmelte Rose sarkastisch, doch Scorpius
schüttelte bereits ihrer Mutter die Hand und versicherte ihr, es wäre ihm das
größte Vergnügen und ihm käme es keineswegs in den Sinn, diese Einladung
auszuschlagen. Warum auch, dachte Rose mit einem skeptischen Blick auf ihren
griesgrämig dreinblickenden Vater, es war ja immerhin nur er, der mit der
Vorstellung ganz und gar nicht zufrieden schien. 





„Du hast gesagt, das war eine einmalige Sache!“, rief Fred hitzig und sein
Geschrei hallte von den Wänden ihrer Mannschaftskabine wieder. Albus zog sich
das Trikot über den Kopf und warf seinem besten Freund einen entnervten Blick
zu. „Bleib locker.“ 
„Deine scheiß Nummer macht alles kaputt, aber du kannst es dir ja leisten“,
sagte Fred und der abfällige Unterton, der in seiner Stimme einherging, bewegte
Albus dazu, ihm einen weiteren, teils gar leicht irritierten Blick zu widmen,
bevor ihn eine still lodernde, noch unterdrückte Wut gänzlich ergriff. „Wo
liegt dein Problem?“, fragte er ruhig und ließ sich auf die Bank sinken,
unentwegt zu dem tobenden Fred aufschauend. Es stand außer Frage, dass es
besser war, wenn er ihn nicht aus den Augen ließ. 
„Ich hätte nur nie gedacht, dass du unsere Freundschaft so leichtfällig aufs
Spiel setzt – das ist alles“, antwortete Fred resignierend und fuhr sich
durch das fuchsige Haar, so genervt und unverstanden, dass Albus sich ungewohnt
schnell herausgefordert fühlte. Er hatte Alice Longbottom geküsst – na und?
Es war das zweite Mal in seinem Leben gewesen, obgleich das erste Mal fast nicht
zu werten galt, da es im zarten Alter von zwölf Jahren aufgrund einer
Knutschpraline gewesen war. O, und im dritten Jahr noch einmal, aber bei dieser
Begebenheit hatte das Muggelspiel namens Wahrheit oder Pflicht eine
entscheidende Rolle getragen. Okay, dreimal. Simple dreimal und davon war
lediglich das letzte Mal – vor wenigen Minuten – bedeutend. 

„Sie kam zu mir“, erwiderte Al wortkarg, denn ihm lagen schlichtweg zu viel
falsche, verletzende Worte auf der Zunge und ihn widerte die Vorstellung, ihm
stünde eine ähnliche Show wie mit Lily eine Woche zuvor bevor, an. Fred
schenkte ihm ein fehlerhaftes und erlogenes Lachen, ehe er nach seiner Tasche
griff. 
„Und was waren dann die zahllosen ‚O, Alice, ich liebe dich‘?“ 
„Du hast doch noch darüber gelacht! Was ist überhaupt los mit dir?“ 
„Fragst du mich das wirklich?“ 
Noch nie in den vielen vergangenen Jahren, die sie als beste Freunde, als
Rumtreiber zugebracht hatten, war ihm Fred so fremd gewesen wie in diesem
Moment. Die Heiterkeit und der Witz waren aus seinem Gesicht verschwunden; all
das, all jene Eigenschaften, die Fred bis dahin ausgemacht hatten. Obwohl Albus
wusste, wessen Name sein bester Freund trug, war ihm noch nie zuvor in den Sinn
gekommen, dass er die Unbeschwertheit und das Leben für den Witz, für das
Spiel, für den Streich nur angenommen hatte, um seinem Vater zu gefallen.
George Weasley vermisste seinen verstorbenen Zwillingsbruder noch in demselben
Maße, als lägen nicht mehr als zwanzig Jahre zwischen dessen Tod und dem Jetzt
- sondern als wäre die Wunde frisch, erst ein paar Wochen und Monate alt. Das
Los eines Zwillings, der allein zurückblieb. Auch wenn George längst wusste,
wie man den Schmerz überspielte, das Glück an erste Stelle lockte und dort
festhielt. 
„Es hat keinen Zweck“, meinte Fred schließlich und schüttelte
kapitulierend den Kopf, bevor er sich die Tasche lässig über die Schulter warf
und hinausstürmte.

 „Schon mal daran gedacht, dass er vielleicht in Longbottom verliebt ist?“,
fragte Scorpius ruhig und Al konnte nicht umhin, ihm einen argwöhnischen Blick
zuzuwerfen. „Das wüsste ich wahrscheinlich.“ 
Ein amüsierter Ausdruck legte sich auf Malfoys Gesicht und als er die
Augenbrauen herausfordernd in die Höhe zog, war sich Albus seiner Annahme nur
noch zum Teil sicher. Nur noch ein kläglicher Rest war von dem großen Berg der
Überzeugung übrig, nachdem Scorpius als stummer Zuschauer des Szenarios das
Wort ergriffen hatte. Doch dem jungen Potter lag nichts ferner, als sich den
Kopf über Fred zu zerbrechen, der von ihm verlangte, Alice den Rücken zu
kehren. Er konnte nicht. Um genau zu sein, war er außer Stande ihm jegliche
Bitten um sie zu erfüllen, insofern Fred sie je ihm gegenüber äußern würde
und gesetzt dem Fall, Scorpius hätte mit seiner Vermutung Recht. Vielleicht,
wenn er sie nicht geküsst hätte, dann wäre es einfacher gewesen. 
Doch sein Herz schmiss man nicht weg. 






Lily Luna Potter versuchte sich an das letzte Mal zu erinnern, an dem sie sich
so dermaßen gelangweilt hatte - obgleich sie von Menschen umgeben war, die ihr
Schicksal ganz und gar nicht zu teilen schienen. Die ausgelassen tanzten und
tranken, an interessanten Gesprächen teilnahmen oder sich von den lustigsten
Anekdoten der Lehrkörper berieseln ließen. Jeder in der Großen Halle schien
sich besser auf Slughorns persönlicher Party, die er zu Ehren der Gastschulen
ausrichtete und die den traditionellen Weihnachtsball ersetzte, zu amüsieren
als sie. Dabei hatte sie Feste dieser Art doch immer so geliebt. Wie im Märchen
war sie sich die ersten Jahre lang vorgekommen, wenn immer sie in einem
wunderschönen Kleid die Treppe hinunter geschritten war. Doch an diesem Abend,
der letzten Nacht vor den Weihnachtsferien, verspürte sie keinerlei Drang den
üblichen Beschäftigungen nachzugehen. Nein, sie wollte etwas anderes. Ihr
Blick huschte suchend über die mittig gelegene Tanzfläche, weiter über die
Grüppchen aus Schülern und Lehrern und letztendlich über die runden Tische,
überall im Saal. Schließlich wurde sie belohnt – indem ihre Augen ihn
fanden. 

Er hing auf einem Stuhl und drehte sein Glas so nachdenklich in seinen Händen,
dass Lily am liebsten zu ihm gegangen wäre, sich neben ihn gesetzt und ihn
gefragt hätte, was ihn bedrückte. Denn mittlerweile unterschied sie die
wenigen Emotionen, die alldieweil über sein Gesicht strichen, perfekt
voneinander. Und sie wusste, dass Mephisto sein Leben suchte. Abschnitte aus
ihm, wie sie glaubte, die ihm entfallen waren, wie er meinte. Doch ihre
Intuition riet Lily manchmal - in stillen Nächten allein -, dass weit mehr
dahinter stecken musste, als er zugab. Und die ungeliebte Paranoia versuchte ihr
einzureden, dass er nicht Cygnus Doyle war. Was absurd war. Idiotisch. Eine so
törichte Idee!
Lily stockte der Atem, als sie beobachtete, wie eine schlanke Silhouette sich zu
ihm an den Tisch gesellte. Ihre Hand nonchalant vor ihm platzierte, sich in sein
Blickfeld schob; wie sein Blick zu ihr hoch wanderte. Ihr Kleid trug die Farbe
des nächtlichen Himmels und ihr dunkles Haar fiel ihr voluminös über den
Rücken. Sie gehörte zu den Frauen, die einen am eigenen Neid ersticken
ließen. Lily fühlte sich unfähig, den Blick abzuwenden, selbst als die
Eifersucht ihr Herz zum Splittern brachte. 

„Wow, ich hab mich selten so gut amüsiert!“ Imogenes Stimme erreichte sie
nur zäh, als befände sich eine Mauer zwischen ihnen, wie Lily bemerkte, als
sie sich verzweifelt bemühte, ihrer Freundin die nötige Aufmerksamkeit zu
schenken und allen voran nicht in Tränen auszubrechen. Die Malfoy schwärmte,
tänzelte umher - doch das Bild von Mephisto und diesem Mädchen hatte sich in
ihre Hornhaut gebrannt und massakrierte ihr Herz beständig weiter mit endlosen
Messerstichen.  „Imogene“, flüsterte Lily atemlos und kniff die Augen
zusammen, um wieder Herr ihrer Sinne zu werden. Abrupt verstummte ihre Freundin
und Besorgnis schlich sich auf ihr makelloses Gesicht. „Wer ist die Frau da
drüben bei Professor Doyle?“ Sie hätte nicht fragen dürfen, schon allein,
da Imogene zu klug war, um keinen Verdacht zu schöpfen. Imogene schaute in die
Richtung, die sie ihr zuwies und eine Augenbraue wanderte in die Höhe, doch
ihre Antwort kam schnell. 
„Das ist Galina Kuprin, Schülersprecherin aus Durmstrang. Die offensichtlich
gerade einen Lehrer anmacht – wo gibt’s denn sowas?“ Imogene verzog
angewidert das Gesicht und schüttelte den Kopf. „Er sieht zwar gut aus, aber
man flirtet doch nicht mit einem Professor und dann auch noch in aller
Öffentlichkeit!“ 
Lily verschluckte sich an dem Getränk, das sie einfach aus Imogenes Hand
entwendet hatte, und hustete unbeabsichtigt stark los. Verräterisch. Sodass die
Malfoy ihr einen skeptischen Blick zuwarf. 
„Weshalb interessiert dich das überhaupt?“ Lily hob abwehrend die Hände
und versuchte eine Unschuldsmiene, doch ihre Gedanken kreisten um Galina Kuprin
– die sie natürlich schon einmal gesehen hatte – und Mephisto. Und ihr Herz
brannte weiter. „Du verhältst dich sehr seltsam, Lily“, sagte Imogene nach
ein paar Sekunden und die Potter biss sich auf die Lippe. Am liebsten hätte sie
sich ihr anvertraut, doch sie durfte nicht. Niemand durfte davon erfahren.
 
„Es ist nichts“, setzte sie an, doch dann kam ihr ein anderer Gedanke in den
Sinn. „Ich verberge genauso wenig vor dir, wie du vor mir.“
Lily vermutete bei dem Funken Unbehaglichkeit auf Imogenes Miene zu Recht, dass
sie beide mit den gleichen Karten spielten. Keinesfalls waren der Potter die
vielen Treffen zwischen Imogene und Hugo entgangen. Ihr Gewissen fühlte sich im
nächsten Moment viel leichter an, denn sie hatte sich nichts vorzuwerfen, oder?
Und die Eifersucht, die soviel Wut genährt hatte, kam trügerisch an die
Oberfläche, verführte sie zur Unbedachtheit, gar Überheblichkeit. 
„Weißt du, wenn du mir je die Wahrheit über Hugos Probleme und eure
Geheimnisse anvertraust, dann spiele auch ich mit offenen Karten.“ Lily
stürzte das süße Getränk hinunter und drückte der verdutzten Imogene das
Glas in die Hand, bevor sie ihr bodenlanges Ballkleid raffte und geradewegs auf
den Tisch zu lief, an dem Galina und Mephisto noch immer miteinander redeten.
Als sie an ihnen vorbeiging, warf sie ihm keinen weiteren Blick zu, denn wenn er
ihr nicht ohnehin folgen würde, dann hätte sie sich arg verschätzt. Fast
spürte sie, wie sich Galina Kuprins haltloser Zorn wie ein giftiger Stich in
ihren Rücken bohrte.  


„Was machst du in den Ferien?“, lächelte sie und er legte den Kopf schief,
grinsend, so als wäre ihre Frage albern, vielleicht auch kindisch. „Ich werde
reisen“, erwiderte Mephisto leichthin und küsste ihren Hals, doch sie hielt
ihn zurück. „Hab ich oft gemacht, bevor ich in Beauxbatons anfing“, fügte
er hinzu - ungeduldig, fast wie ein Tier. Lily lächelte. „Auf der Suche nach
Erinnerungen?“
Sein Kopf schnellte in die Höhe und da er sich eh zu ihr hinunter gebeugt
hatte, berührten sich ihre Nasenspitzen. Fassungslosigkeit glitzerte ihr
entgegen und sie zuckte entschuldigend mit den Achseln. „Du kommst mir vor wie
ein halber Mensch - dem etwas fehlt.“ Und sie würde ihn vermissen. Die Tage
in London würden so halbherzig von ihr geführt werden, weil ihr Herzstück aus
dem zersplitterten Ding in ihrer Brust ganz woanders war. 
„Ich suche tatsächlich nach ein paar Bruchstücken“, gab er zögerlich zu
und Lily hatte das Gefühl, als würde er sich ihr das erste Mal wirklich
öffnen. Als würde er es nicht immer nur von ihr verlangen. „Doch du bringst
mir manches zurück.“ „Das ist doch schön“, erwiderte sie leise und er
grinste, bevor er sie küsste. Leidenschaftlich zart und so gleichsam so
besitzergreifend, dass ihr Herzstück einen Moment aus dem Takt kam. 
Sie vergaß ihn in dieser Nacht nach Galina Kuprin zu fragen und auch am
nächsten Morgen, bevor sie nach London abreiste, sodass die mysteriöse,
schöne Galina sich erst wieder in ihre Gedanken nistete, als Lily allein in
ihrem Zimmer saß und die großen Regentropfen beobachtete, die gegen ihre
Fensterscheiben knallten. Als wäre ein Zauber von ihr abgefallen. 






Albus Potter war kein Fan von Weihnachten, doch noch mehr als das Fest der Liebe
verabscheute er die paar Tage davor, die seine werte Mutter damit verbrachte,
die unter ihren Fittichen stehenden Potters und Weasleys dazu zu verdonnern, ihr
mit zahllosen Zimmern versehenes Haus auf Vordermann zu bringen. Denn
selbstverständlich hatten sie keine Hauselfen – wie auch bei einer Tante, die
B.Elfe.R ins Leben gerufen hatte?
Da Hermione, Ron und die anderen Berufstätigen diese paar Tage gleich seinem
Vater im Ministerium verbrachten, aßen die Kinder im Hause der Potters und
waren dazu verdammt, im Haushalt mitzuhelfen, was soviel bedeutete, wie sich die
Hacken wund zu schuften. Insofern seine Mom genügend Aufgaben vorbereitet
hatte, um sie von fragwürdigen Freizeitbeschäftigungen, wie dem simplen
Spaßhaben, abzuhalten. Ginny Potter wusste, wie man sie am besten terrorisierte
und ihre Stimmung würde wohl erst lockerer werden, wenn sein Bruder James
irgendwann auf der Türschwelle erschien und die gesamte Familie Weihnachten
feiern konnte. Albus seufzte. Er verabscheute diese Zeit, wie wahr. Zudem
wechselten Fred und er seit Tagen kaum ein Wort miteinander. 

Rose und Albus schnappten sich an einem besonders heiklen Tag, den beide nicht
gerne mit Putzen zubringen wollten den Schlüssel für den Dachboden und
verzogen sich klammheimlich von den anderen – was zwar kaum unbemerkt bleiben
würde, aber das war es ihnen wert. 
Auf dem Dachboden lagen, seit Albus gedenken konnte, die Unikate einer längst
vergangenen Zeit. Man fand den größten Schrott und ekliges Getier, doch
gleichsam gut standen die Chancen, etwas hervorzuzaubern, das weit mehr
Bedeutung hatte. Hier oben hatte sein Vater viele Habseligkeiten seiner Eltern,
die nach der Großen Schlacht von Hogwarts aufgetaucht waren, vergraben.
Allesamt verpackt in Muggelumzugskartons und mit einer meterdicken Staubschicht
verziert. Tatsächlich hatte Albus einmal von seiner Mutter in einer ruhigen
Minute die Geschichte erzählt bekommen, dass nach Voldemorts endgültigem Fall
die Mysteriumsabteilung des Zaubereiministeriums Objekte freigegeben hatte, die
man der dringlichen Notwendigkeit nach, seit der Nacht des 31.Oktobers 1981
aufbewahrt hatte. Ginny hatte sich mit Grauen daran zurückerinnert, wie sein
Vater bei dem Anblick eines verwahrten, längst vergangenen Lebens reagiert
hatte – für Harry war es mehr als unverständlich gewesen, dass man alles aus
dem Haus in Godric‘s Hollow aufbewahrt hatte. Jedes Möbelstück, jede
Garnitur. Harry Potters Kinderbett. Sogar ein Stück Teppich, auf dem Lily
Potter tot aufgekommen war. Albus hielt es noch immer für makaber. Und er
wusste nicht, was seinen Vater nach diesen Dingen dazu bewegt hatte, trotzdem
noch für das Ministerium zu arbeiten. Bitter bedachte er den Umstand, dass
Harry Potter sogar im Begriff war, Zaubereiminister zu werden. 

Er warf einen Blick über die Schulter und sah, wie Rose schon begeistert den
Staub von einem Buchdeckel wischte, bevor sie sich vorsichtig im Schaukelstuhl
der ersten Lily Potter niederließ und es aufschlug. Für Rose war dieser
Dachboden das Bücherparadies schlechthin. 
Doch Albus zog es weiter, viel weiter. In die hinterste, verstaubteste Ecke. Er
tauchte hinter einem massiven Eichenholzschrank unter, der seines Wissens einmal
Sirius Black gehört hatte, und schlich vorsichtig weiter über schwere
Teppiche. Der aufwirbelnde Staub kitzelte ihn in der Nase, doch es störte ihn
nicht. Denn eine Kiste, ähnlich einer Truhe, in der Piraten ihre Schätze
aufbewahrten, übte eine verstörende Faszination auf ihn aus. Er hatte die
Magie geschmeckt, die unweigerlich von ihr ausgegangen war und ihn angelockt
hatte. Vorsichtig ließ er sich vor ihr nieder und öffnete sie. Ein Knarren
ertönte, eines dieser unheilvoll langgezogenen Geräusche, die in Muggelfilmen
immer Anzeichen dafür waren, dass im nächsten Moment etwas Außergewöhnliches
erscheinen würde. Doch ihm blitzten keine Galleonen entgegen, lediglich
verstaubte Antiquitäten – auf den ersten Blick. Albus griff nach einem
kleinen Kasten und identifizierte ihn schließlich als Spieluhr. 
„Rose, komm mal her“, rief er nur und klappte das Kästchen mit dem Daumen
auf. Kein Knarren – nichts. Nur eine seltsam wunderliche Melodie, die
ertönte, und einen Faden der Erinnerung bei ihm hinterließ. Die Töne waren
schön – keine Frage, und als Rose sich neben ihn hockte, stand ihr die
Verwirrung geradezu ins Gesicht geschrieben. „Was ist das für eine Truhe,
Al?“ 
„Ich habe keine Ahnung“, erwiderte er wahrheitsgemäß, doch im selben
Moment kam ihm eine Idee. „Was meinst du, könnte ich die hier Alice zu
Weihnachten schenken?“ Rose nahm ihm die Spieluhr aus der Hand und drehte sie
zwischen ihren Fingern, suchte jeden Zentimeter ab und schließlich legte sich
ein leicht triumphierender Ausdruck auf ihr Gesicht. „Schau“, befahl sie
schlicht und er bemerkte die zwei kleinen Buchstaben, welche in das Holz der
Schatulle graviert worden waren. So klein, dass er sie übersehen hätte. 
„LE“, sagte er wissend und Rose nickte. „Lily Evans.“ Ein ehrliches
Lächeln zierte Rose‘ Gesicht, als sie sagte: „Du weißt schon, dass man
Erbstücke gewöhnlich nur der Frau schenkt, die man zu heiraten gedenkt?“ Al
bemerkte, wie ihm unbehaglich zumute wurde, als seine Cousine ihm diesen Blick
der unterdrückten Begeisterung zuwarf – Alice war immerhin ihre beste
Freundin. Er zuckte mit den Schultern, doch stellte die Spieluhr neben sich ab.
Er würde sie ihr schenken; mochte Rose es interpretieren, wie sie wollte. 

Ein spitzer Aufschrei riss ihn aus der Contenance und erschrocken blickte Albus
zu Rose, die ein dickes Buch aus der Truhe genommen hatte und nun auf ihre Knie
legte – als wäre es eine außerordentliche Kostbarkeit. Ihr Atem ging
unregelmäßig und Albus verdrehte die Augen – es war schon etliche Male Zeuge
geworden, wie Rose wegen eines Wälzers hyperventilierte. Seine Cousine schloss
kurz die Augen und flüsterte dann mit erstickter Stimme: „Das ist eine
Erstausgabe von Geschichte der Zauberei von Bathilda Bagshot! O bei Merlin, Al,
die muss unglaublich wertvoll sein!“ Ihre Ohren wurden vor Begeisterung ganz
rot, während Albus nur den Mund verzog – Bücher widerten ihn in etwa so sehr
an wie die Weihnachtsfeiertage. Doch als Rose jäh verstummte, irritierte ihn
das unweigerlich. Er sah, wie sie schluckte und auf die erste Seite starrte, bis
sie ihm schweigend das Buch in den Schoß legte und er las.

Für die Rose, die mir so ähnlich ist, deren Liebe über die Grenzen verwischt.
LP

Albus fühlte, wie sein Mund staubtrocken wurde und er blätterte die Seiten
nacheinander um – hunderte Seiten auf der Suche nach einer weiteren Botschaft,
bis ihm ein Datum in die Augen fiel, das ihn stutzen ließ. „Wann ist Bathilda
Bagshot gestorben, Rose?“ „Im Jahr 1997, allerdings wurde ihre Leiche erst
Monate später entdeckt und man fand Spuren, die darauf hindeuteten, dass sie
schwarz-magisch missbraucht wurden ist, was widerum-“ 
Um ihre Geschichtsstunde zu unterbrechen, hob Albus kurz die Hand und als er den
Blick hob, bemerkte Rose, wie ihm der Schweiß auf der Stirn stand. „Wie kommt
es dann, dass es in diesem Buch noch Kapitel über die 'Schlacht von Hogwarts',
'Voldemorts Fall' und den 'Aufbau des Ministeriums in der neuen Magischen Welt'
gibt?“ Seine Stimme überschlug sich und brach jäh ab. Kein Quidditchspiel
der Welt hatte es geschafft, in ihm die Angst hochköcheln zu lassen – ein
verstaubtes Buch schon. Rose griff danach, klappte es zu und legte es weg von
ihnen, bevor sie sich mit zusammengekniffenen Augen dem restlichen Inhalt der
Truhe zuwandte. Albus konnte trotz aller Warnungen seiner Eltern vor womöglich
schwarz-magischen Objekten nicht anders, als sich ebenfalls über die Schätze
zu beugen. Er erhaschte den Blick auf mehrere dünne, rote Bände und zog eines
hervor. Als er es aufschlug, bestätigte sich seine Vermutung, dass es ein
Tagebuch war, und er blätterte bis zur ersten Seite in Erwartung einer Widmung
– und blieb nicht enttäuscht, während sich ihm der Magen umdrehte. 
„Gewidmet: Albus Potter“, las er leise und mit trockener Stimme Rose vor,
die sofort inne hielt. Er runzelte die Stirn bei der Zeile, die etwas kleiner
darunter gekrakelt wurden war: „Dein Zweitname ist hoffentlich nur ein
schlechter Scherz.“ 
Er musste nicht weiterlesen, um zu wissen, wer in dieses Buch geschrieben hatte
– wem es gehört hatte. James Potter, seinem Großvater – einzig und allein
er musste der Verfasser gewesen sein. Was nur noch mehr Rätsel aufgab. Er
blätterte weiter und las die nächsten Abschnitte nicht mehr laut vor. 

Krones klägliche Versuche eines Tagesbuches. Jahr III. Wie man ein Animagus
wird. 

Albus‘ Hand zitterte, als er das eine Wort las, welches ihn schon immer so
sehr fasziniert hatte. Die Animagusverwandlung gehörte zu den schwersten
magischen Zaubern überhaupt und in Hogwarts fand man keinerlei Bücher mehr
darüber – selbst wenn er glaubte, in McGonagalls Büro fündig zu werden. Die
bloße Vorstellung, seine Gestalt beliebig in die eines Tieres zu verwandeln,
begeisterte ihn. Und in seinen Händen lag ein Exemplar, das ihm keiner nehmen
konnte und das ihm genaue Anweisungen liefern könnte, sich diesen
Kindheitstraum zu erfüllen. Ein Lächeln schlich sich auf seine Lippen.
Seltsamerweise war es nicht Fred, den er gedachte, in diese Sache mit
einzuweihen. 
„Scorpius kommt dich doch bald besuchen, oder irre ich mich?“, fragte er
Rose und als seine Augen sich auf ihre Gestalt legten, sah er den entsetzten
Ausdruck auf ihrem Gesicht und schielte hinunter zu dem Objekt in ihren Händen.
Zuerst dachte er, es sei ein Schwangerschaftstest oder dergleichen, doch dann
erkannte er es als etwas anderes. „Pass bloß auf, das ist ein magisches
Taschenmesser – wer weiß, was das Ding im nächsten Moment auspackt!“,
warnte Albus sie, doch Rose zeigte einen weiteren Moment lang keine Reaktion,
bis –

„Tatze vererbt es dem mutigsten Slytherin und besten Malfoy.“ 

„Na, wenigstens hast du jetzt auch ein Weihnachtsgeschenk für ihn“,
scherzte Albus, doch sein Kopf schmerzte ihm. Das war zu viel – viel zu viel
Unerklärliches auf einmal. „Merlin“, schrie Rose plötzlich und raufte sich
die Haare, sodass sich Staub in ihren dunkelroten Wellen verfing. „Ich versteh
das nicht! Das ist ganz und gar nicht logisch! Es kann doch nicht sein, dass wir
hier Sachen finden, die mehrere Jahrzehnte alt sind und die uns vererbt wurden,
obwohl James, Lily, Sirius – alle – keine Ahnung davon gehabt haben konnten,
dass wir einmal existieren werden.“ Das Unwissen bereitete ihr sichtliches
Unbehagen und Albus hätte ihr zu gern geholfen, dieses Rätsel
aufzuschlüsseln, doch sein Kopf ließ keine logischen Gedankengänge zu. „Ich
meine“, setzte Rose verzweifelt an und blickte auf das Buch der Geschichte der
Zauberei. „Das kann nicht möglich sein! Und wieso finden wir diese Truhe erst
jetzt?“
Ihre Blicke kreuzten sich, als zwischen ihnen ganz langsam ein Fetzen Pergament
hinunter segelte. Albus und Rose rissen die Köpfe nach oben, doch da war
nichts. Nichts außer den Dachschrägen. Jedem das Seine zur richtigen Zeit,
stand in kursiver Schreibschrift auf dem kleinen Stück Papier. Sie
kommunizierten mit dem Himmel. 






„Könnte ich dich eigentlich begleiten?“
Ihre leise gestellte Frage durchbrach die Stille zwischen ihnen und Imogene
beobachtete aufmerksam, wie sich Hugos Blick fokussierte und ihr zuteil wurde.
Sie spürte sein übliches Misstrauen, das er noch immer nicht abgelegt hatte,
diesmal mischte es dich jedoch mit einer Prise Amüsement und sie unterdrückte
ein theatralisches Seufzen. Mehr und mehr titulierte sie sein  ihr -eher
widerwillig - entgegengebrachtes Vertrauen als schweren Fehler seinerseits, denn
Kooperation lag Hugo Weasley ganz und gar nicht. Mittlerweile schalt sie sich
sogar schon selbst für ihre unangebrachte Neugier. Denn seit sie in sein
düsteres Geheimnis eingeweiht worden war, hatte sich ihr Leben nur unnötig
verkompliziert. 
„Das kannst du nicht“, meinte er und verzichtete darauf, hinzuzufügen, dass
er sie selbst im Falle, diese Möglichkeit - ihn in den Träumen zu begleiten -
bestünde, wohl kaum mitnehmen würde. Imogene senkte geknickt den Blick und
überflog erneut die vielen unsauber dahingekrakelten Worte im kleinen Notizbuch
erneut. Sie hatte ihn angewiesen, eines anzulegen, um einen besseren Überblick
über die Träume zu erhalten und vielleicht durch eine Sammlung zur Rätsels
Lösung zu gelangen. Doch je öfter sie die Wortgruppen unter dem Überbegriff
Rose las, umso mehr betrübten sie ihre Sinne. 
„Lily distanziert sich“, murmelte sie schließlich traurig und klappte das
Buch zu. Seit Rose und ihr Bruder ein Paar waren, zerriss der bloße Gedanke
daran, Hugos Traum könne sich erfüllen, ihr Herz. Er schloss es keinesfalls
aus, dass noch Jemand bei ihr war. 
„Ich hatte es im Gefühl“, bestätigte Hugo nachdenklich. „Nur das
erklärt die Träume mit Lily noch lange nicht.“ Imogene wusste, dass der
Weasley gesehen hatte, wie Lilys Seele schwarz wurde, wie sie sich für die
falsche Seite entschied, doch noch immer war ihr Glaube an das Gegenteil
ungebrochen. Sie wollte sich ablenken, doch allein mit einem schweigsamen Hugo
in dessen Zimmer, treib sie dazu, sich nur auf die graue Zukunft zu besinnen.
„Es ist albern“, begann sie zögerlich, doch als Hugo keine Reaktion zeigte,
fuhr sie fort. „Aber bei Slughorns Party erschien es mir fast so, als hätte
sie Interesse an Professor Doyle. Das ist albern.“ 

Umsichtig schlug sie das Buch erneut auf und blätterte ein paar Seiten vor.
Hugo hatte auch andere Träume, doch anstelle die mit Lily zu lesen, widmete sie
sich der Rubrik Sonstiges. „Du träumst von Hirschen? Das klingt doch fast
normal.“ „Einem Hirsch“, berichtigte sie Hugo leise und fügte hinzu:
„Wenn sie nicht alle eine Bedeutung hätten, wäre es vielleicht normal.“
Imogene seufzte und las sich zum wiederholten Male die Wortgruppen über die
ständig wiederkehrenden Träume mit Rose durch. Hugo hatte alles
aufgeschrieben, an das er sich hatte erinnern können – wolkengleiche Wände,
strahlend blau; weicher Teppichboden und ein riesiger Halbmond, der in der Ecke
schwebte. Dahinter hatte er ein großes Fragezeichen gemalt. Die verspielte
Innenarchitektur rührte an ihren Gedanken. Es gab ein großes, bodenlanges
Fenster – vielleicht auch zwei, Fragezeichen – und an dem einen stand Rose.
Unverkennbar. Die Sonne ging langsam unter und man hatte den freien Blick auf
den ansehnlichsten Springbrunnen. Majestätisch ragte er hervor und sprühte
Wasser umher. Die Wasserelfen tanzten und tauchten unter. Imogene spürte, wie
sich in ihr etwas regte, wenn immer sie diese Worte las, doch ein Schleier
verbarg ihr die Sicht.

Bis Tumult auf der Treppe Hugo und sie aus den Gedanken lockte. Sie setzte sich
auf und rechnete damit, dass gleich Jemand hineinstürmen würde – und sie
behielt Recht. Ginny Potter stürmte blind vor Freude in Hugos Zimmer hinein und
zog Jemanden, der sie um mehrere Köpfe überragte, hinter sich her. Imogenes
Herz setzte beim Anblick des jungen Mannes aus. 
„Hugolein, schau, wer endlich da ist! James!“ Ihre vor Stolz blitzenden
Augen und die grenzenlose Glückseligkeit hatte Imogene zuvor noch bei keiner
Mutter in diesem Ausmaß gesehen. Aus den Augenwinkeln musterte sie den durchaus
gutaussehenden James Sirius Potter, der sich nun zu Hugo, der auf dem Bett
fläzte, hinunter beugte und ihn mit unsagbarer Leichtigkeit mit einer Hand auf
die Füße zog.  Und sie sah Hugo strahlen – zum ersten Mal wirklich. „Deine
Freundin?“, grinste James schließlich und warf Imogene einen lässigen Blick
zu. Sie spürte, wie ihr die Röte in die Wangen kroch und sah verlegen weg.
Normalerweise fehlten ihr nie die schlagfertigen Antworten. „Das ist meine
gute Freundin Imogene Malfoy“, stellte Hugo sie vor und James hielt ihr seine
Hand hin, die sie nur zögerlich ergriff und schüttelte. 
Zwei Dinge wurden ihr klar, als sie in James Potters Augen sah. Zum einen, dass
das Gefühl in ihr ganz klar kindliche Schwärmerei in den Schatten stellte. Und
zum anderen klärten sich mit einem Mal ihre Sinne, als hätte er sie in die
Wirklichkeit gezogen. Imogene wusste, wohin Hugo täglichen in seinen Träumen
verschwand. Sie wusste plötzlich, was es nur sein konnte. Es war ein
Kinderzimmer. In Malfoy Manor.

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