Accidentally in Love   von Herzkirsche
                        (the story of Rose & Scorpius)
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                               Kapitel 7: seven
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Der Innere Kreis tagte im alten Gerichtssaal des Zauberergammots, das nur noch
selten zusammentrat. Die Obersten Richter waren zu Professoren der spärlichen
Anzahl Nachfolger geworden und nur noch sehr selten führten sie ihr erlerntes
Amt aus und sprachen ein Urteil - denn die Arbeit fehlte. Immer weniger junge
Zauberer und Hexen fühlten sich aus diesem Grund seit nunmehr Jahren dazu
hingezogen, selbst das Amt des Richters zu erwerben, denn ihnen fehlte die
Perspektive. Obgleich man die abgeschlossene Vergangenheit verwenden könnte,
bedachte Harry Potter düster, denn zweifelsohne schienen die Jahre des Friedens
nun vorbei. Er fühlte es. Und an dem Tag, an dem seine Narbe erneut schmerzen
würde, täte er alles in seiner Macht stehende dafür, die Zaubererwelt zu
schützen. 

„Weswegen ich vorschlagen würde“, beendete Hermione in diesem Moment ihren
Vortrag, bei dem sie stetig von einer Seite des Raumes zur anderen gewandert
war, dem Harry jedoch kaum Beachtung geschenkt hatte, „Dass wir die
Einladungen noch heute zurückziehen und die anderen Zaubererschulen davor
bewahren, in ein Land zu reisen, das momentan nicht sicher ist.“ 

Es hatte noch ein Opfer gegeben. Er und Ron hatten die verweste Frauenleiche vor
wenigen Tagen geborgen, mehr durch einen Zufall. Die junge Frau hatte den
Kontakt zu ihrer in Neuseeland lebenden Familie abgebrochen, so war ihr
Verschwinden nicht aufgefallen. Er selbst hatte mit der aufgelösten Mutter
gesprochen; er hatte ihr die Nachricht vom Tod ihrer Tochter überbringen
müssen. Unentwegt sorgten ihn seit diesem Augenblick - in dem er den Zerfall
einer Frau gesehen hatte, die erfuhr, dass ihr Kind ermordet worden war - die
Gedanken an seine eigenen Kinder. Besonders beunruhigte ihn seine Tochter, Lily.
Sie trug kindliche Naivität in sich, anders als Rose, die den Scharfsinn ihrer
Mutter und leichte Skepsis von Grund auf inne hatte. Rose war älter und hatte
ihre Ideale, doch Lily war beeinflussbar, neugierig. Niemals wollte er sie
verlieren. Niemand sollte ihm je seine Tochter wegnehmen. 

„Wenn wir uns dafür entscheiden, Hermione“, warf Ron – mutig genug, eine
Debatte mit seiner Frau einzugehen – als Erster ein, „Dann wird man Verdacht
schöpfen. Der Tagesprophet hat über den Austausch berichtet, das heißt, fast
die ganze Zaubererwelt weiß darüber Bescheid. Wenn wir nun einen Rückzieher
machen, für den es wiederum nur einen Grund geben kann – nämlich Gefahr -,
dann werden sie uns zerfetzen. Panik wird ausbrechen.“
„Wir müssen bedenken, dass Hogwarts sicher ist, Hermione“, setzte Cho Chang
hinzu und sah sie mit ernstem Blick an. „Andererseits haben wir damals
gesehen, dass auch Hogwarts zu brechen ist“, schaltete sich Ginny ein und
nickte Hermione zu. 
„Ihr seid nicht objektiv! Ihr denkt gerade lediglich an die Sicherheit unserer
Kinder, aber wir können sie nicht von allen Gefahren fernhalten. Wir müssen
diese Kontakte zu den anderen Schulen pflegen, damit sie eine Chance haben,
woanders zu überleben, falls es in Großbritannien irgendwann nicht mehr sicher
sein sollte!“

Hermione und Ron funkelten sich an und obgleich Harry wusste, dass es womöglich
Rons Gnadenstoß auf die Wohnzimmercouch werden würde, protegierte er dessen
Meinung, womit Hermione diese Schlacht verloren hatte. Und besiegt zu werden,
lag ihr nicht. 
„Ron sieht die Dinge, wie sie momentan liegen“, pflichtete Harry seinem
besten Freund bei. „Wir wissen nicht, woher die Überfälle kommen, ob vom
Ausland oder ob sich der Täter in unseren Reihen befindet und solange dies
nicht der Fall ist, sollten wir keine Vorsichtsmaßnahmen überstürzen.“ 
Alle Mitglieder des Inneren Kreises nickten einvernehmlich;  wie immer, wenn er
sein Urteil fällte.  Das Wort des Auserwählten stellte man nicht infrage. Sie
glaubten, an seiner Meinung sei nicht zu rütteln. Doch auch er konnte sich
irren. 

„Wann berufen wir den Orden des Phönix ein?“, erfragte Hermione forsch und
ließ sich auf ihren Platz neben Ron nieder. Dieser tauschte einen Blick mit
Harry aus und verdrehte die Augen, was seine Frau jedoch nicht registrierte. Zum
Glück. 
„Wir legten damals fest, dass wir den Orden wieder aufleben lassen würden,
insofern es fünf neue Opfer gäbe, bei denen man auf eine Verbindung schließen
könnte.“ Harry war sich eigentlich sicher, dass Hermione diesen Paragraphen
in und auswendig hätte herbeten können, doch es war Ginny, die nun an ihrer
statt das Wort ergriff. 
„Wir rechneten jedoch nicht damit, dass es dazu kommen würde, oder?“, hakte
sie nach und erforschte nachdenklich sein Gesicht. Sie saß ihm stets
gegenüber. Als wäre er der Anführer des Inneren Kreises, postierten sich die
anderen Mitglieder auf den ehemaligen Posten der Zuschauer des Gerichts und
blickten ihm entgegen. „Vielleicht sollte man-“
„Drei Opfer“, meldete sich Bill Weasley zu Wort und wechselte einen kurzen
Blick mit seiner Schwester. „Wir sollten handeln und den Orden einberufen,
insofern wir die dritte Hexe mit geschorenem Haupt bergen. Wir sollten die
Grenze hinab setzen, Harry, immerhin besteht fast unsere gesamte Familie aus
Rotschöpfen und rotes Haar scheint unserem Mörder zu gefallen!“ 
Harry schluckte,  dachte an Lily. Und nickte. 

Er blickte hinab auf das Stück Pergament, auf dem die Punkte aufgelistet
standen, denen sie sich an diesem Abend zu widmen hatten, obgleich er wohl
wusste, was als Nächstes folgen würde. Bereits als er den Blick hob, stand die
Person auf, wohlwissend, was folgen würde. Sie tat es Hermione gleich, wenn
auch mit weit mehr Grazie. Astoria Malfoy lieferte ihren Bericht ab. 

__
 

Er apparierte an einer Stelle fern Englands – das spürte er sofort. Das Klima
war hier wärmer als im erfrierenden London, in dem die herabfallenden Blätter
jegliche Wärme zu vertreiben suchten und auch die Ländereien wirkten weit mehr
frischer und lebendiger, als wäre an diesem Ort der Winter noch Wochen
entfernt. Zum einen erstreckte sich das freie Land vor ihm, doch er fühlte
sogleich die mächtigen Stämme wild ineinander wachsender Bäume hinter sich.
Das was vor ihm lag, versprach ihm langweilige Einöde, doch das hinter ihm rief
und lockte geradezu verführerisch mit Magie. 

Wochen waren vergangen und immer noch hatte er nicht ergründet, wer er war und
was ihn an die unterschiedlichsten Orte seiner Welt zog; ob er eine Wiedergeburt
war oder nur das Gedächtnis verloren hatte. Er wusste nichts und manchmal trieb
ihn nur der blanke Zorn vorwärts. Er liebte Hexen mit rotem Haar und er genoss
es, ihnen die Lebensenergie zu rauben, doch was war da noch? Seine Gesinnung war
böser Natur, er war böse – das stand außer Frage. Tief in seinem Innern
wusste er sogar, dass es besser war, voll schwarzer Magie zu sein. Dass er zu
Großem bestimmt war. Dass er etwas bereinigen musste. Dass er Macht wollte.
Doch das Puzzle wollte sich nicht zusammensetzen.
Er schloss die Augen und ließ den Wind in seinen Umhang, doch dieser war zu
schwach, um ihn wegzutragen und er zu feige, um seinem Leben ein Ende zu
bereiten. Nicht, ohne dass er seine Bestimmung gefunden hatte. Nicht, ohne dass
er wusste, wer er war. Erst dann würde es ihm vielleicht leichter fallen. Seine
Lippen verzogen sich zu einem harten Lächeln; vielleicht würde ihn dann sogar
etwas auf dieser Erde halten.

Er drehte sich um und seine blasse Hand legte sich flink an die Stelle, an der
sich drei dicke Stämme kreuzten. Kein Muggel käme hier hindurch. Ihn
durchfloss augenblicklich eine Macht, die ihn kurz zurückzucken ließ, bevor er
sich eines besseren belehrte. Er wollte Macht. Er wollte ergründen, was diese
starke Magie verbarg und dann, unfähig einer weiteren Bewegung, entfesselte er
etwas in seinem Inneren, dass diese Art der guten Zauberei vertrieb – das
unsichtbare Schloss brach, indem sich gleißendes Licht vor seinen Augen ergoss.
Und als sich das Blendende legte, sah er es. Ein mächtiges Schloss, einige
Kilometer entfernt. Ein Schloss aus Eiskristallen, so jedenfalls wirkte es auf
ihn. Seine Beine trugen ihn weiter, ohne dass er den Befehl dazu gegeben hatte.
Es faszinierte ihn. 



„Hey, wer bist du denn?“ Die weibliche Stimme riss ihn aus seinen Gedanken
und nur widerwillig wandte er den Blick zur Seite, um sich die törichte Person
anzusehen, die es wagte, ihn zu stören. Es war ein Mädchen, junges Fleisch,
mit einem dunklen Teint und schwarzem Haar. Sie war hübsch, aber keinesfalls
das, was er suchte. Aber auch nicht das, wofür er morden würde. 
„Keine Ahnung“, gab er zu und bemerkte, wie rau seine Stimme sich anhörte.
Er hatte lange Zeit mit niemandem mehr gesprochen. Seine Antwort schien sie zu
amüsieren; sie kam näher. 
„Bist du ein Schüler?“, fragte sie ihn zuckersüß und malte sich
wahrscheinlich aus, wie sie zusammen zum Weihnachtsball oder ähnlich banalem
Zeug gehen würden. Woher wusste er eigentlich davon? Er antwortete ihr nicht,
sondern lehnte sich zurück und schloss die Augen. 

„Professor Cygnus Doyle, sind Sie das?“ Sein Blick flog hinüber zum
Schloss, aus dem nun eine meterlange Frau stürmte, deren wilder Blick ihn dazu
bewegte, rasch auf die Beine zu springen. Seine Hand legte sich an die
Manteltasche, in der er seinen Zauberstab bereit hielt. 

„Oh Merlin, Sie sind ein Lehrer?“, stieß das Mädchen überrascht hervor
und entfernte sich sofort ein paar Schritte von ihm. „Professor Doyle, bitte,
entschuldigen sie meine Offenherzigkeit, ich wusste ja nicht, dass sie-“
„Genug, mach dich in deinen Schlafsaal“, herrschte sie in diesem Moment die
Frau an, deren Erscheinung ihn einerseits abstoß, andererseits auch
interessierte. Sie schien eine Halbriesin zu sein, denn nur das erklärte ihre
Größe und ihren Umfang, den er auf gut drei Meter schätzte. Sie hätte ihn
erdrücken können. Wohl widersprach er ihr nicht. Ihre Finger waren mit Opalen
besetzt und sie trug Schwarz. Er trug es, weil es ihn mit der Dunkelheit
verschmelzen ließ; sie, um das was sie war, zu kaschieren. Als wäre das
möglich. Er durchschaute die Menschen schnell, das war von Vorteil, wie ihm
auffiel; auch, wenn es ihm misslang, sich an den letzten Menschenkontakt zu
erinnern. 

Ein Schnauben zog seine Aufmerksamkeit wieder auf ihr Gesicht. 
„Ich hätte gedacht, sie wären reifer, Cygnus Doyle.“ Skepsis, sie hüllte
ihn ein. Doch er würde das Spiel, das sich ihm da eröffnete, mitspielen. Nicht
ohne Grund hatte es ihn hierhergezogen. 
„Gute Gene, meine Liebe. Seien Sie versichert, dass ich viel Erfahrung
mitbringe.“ 
„Nun, ich bin Olympe Maxime, die Direktorin von Beauxbatons. Wie alt sind
Sie?“
„24, Ma’am“, antwortete er, nachdem er es sich zwei Sekunden lang
überlegt hatte. Es schien ihm ein gutes Alter zu sein, um in den Lehrerberuf
einzusteigen. So ganz falsch konnte er nicht liegen. 
„Gute Gene“, lachte Maxime schallend und klopfte ihm auf die Schulter,
schien aber keinen Verdacht zu schöpfen. Oder irrte er sich? „Nun denn, wir
werden in weniger als einer Woche nach Hogwarts aufbrechen mit zwanzig
Schülern. Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie sich im Vorfeld bereit erklärt
haben, mich auf dieser Reise zu begleiten. Nach meinem Wissen werden Sie dort
auch die Möglichkeit haben, zu unterrichten, was Sie freuen dürfte.“ 
Sie kaute es ihm vor und er musste nur noch schlucken. 

Erst als Olympe Maxime direkt neben ihn trat, sich unterhenkelte und
vertrauensselig davon erzählte, dass sie ihm das Schloss zeigen würde, wurde
ihm bewusst, dass sie auf französisch miteinander kommunizierten. Er hatte
nicht gewusst, dass er der Sprache eigen war. 



Er hatte die Identität des Cygnus Doyle angenommen und nun musste er ihn
beseitigen. Stillschweigend und mit der Nacht vereint, wartete er. Und wartete.
Unentwegt. Ihm kam die Zeit zuvor. Grundsätzlich verging die Zeit zu schnell,
denn wenn sie bleiben würde, die Nacht, länger als nur lächerliche Stunden,
dann könne er durchaus auch eine Ewigkeit warten. Wenn die Zeit gleich der
Ewigkeit wäre, doch so kam er nie in den Genuss, fortwährend so zu verharren,
wie es ihm lieb gewesen wäre. Gegen Mitternacht, so jedenfalls schätzte er,
nahmen seine wachsamen Augen schließlich den Mann war, der sich den Weg hinauf
zum Schloss bahnte. 
Er lief ihm entgegen, nicht ohne im Schatten der zu Recht geformten Baumkronen
zu bleiben. Er schwang sich auf einen dicken Ast und ging in die Hocke, blickte
nach unten auf sein nächstes Opfer. Tatsächlich war der echte Cygnus Doyle vom
Alter gezeichnet. Doch wer kannte ihn schon? Und selbst wenn seine Neubesetzung
des Alten Fragen aufwerfen würde, so könnte er jene allemal beantworten. Mit
kleinen Lügen. Und wenn er aufflog, so hielt ihn nichts, so wäre er weg, ganz
schnell.  Als hätte es ihn nie gegeben.  Wie es ihn auch nicht gab. 

Er zückte seinen Zauberstab und murmelte den unverzeihlichen Fluch. So kam es,
dass er den ersten Mord beging, der seinem Nutzen Nahrung, nicht seiner
Bedürfnisse Befriedigung war. 

__
 

Rose hatte geahnt, dass der 1. November ein ungewöhnlicher Tag werden würde,
keineswegs hatte sie dies angezweifelt. Doch dass das gesamte Schloss von einer
merkwürdigen Art der Hysterie ergriffen wurde, damit hatte sie nicht gerechnet.
Keineswegs. Es begann allein schon damit, dass die meisten Mädchen ihr
morgendliches Ritual im Badezimmer verlängerten, woraus eine chronische
Badezimmerschlange resultierte, an der sie sich kurzerhand vorbeischlich.
Einfacher wäre ihr Vorhaben gewesen, wenn sie einfach James‘ Tarnumhang
gehabt hätte, doch der geisterte momentan durch die Weltgeschichte. Zusammen
mit James, irgendwo im nirgendwo, die Welt entdecken, so hatte ihr Cousin es
genannt und mit leuchtenden Augen von seinen Abenteuern geträumt. Bis zu jenem
Zeitpunkt hatten sich diese auf die Bettgeschichten in Hogwarts beschränkt,
doch offensichtlich verfolgte er nach seinem Abschluss keine weiteren Eskapaden.
James war zwar nie ein großes Vorbild gewesen, aber er schien dennoch
irgendwann ruhiger geworden zu sein. Sie sollte ihm schreiben, bedachte die
Weasley, als ihr die bösen Blicke aus stechenden, zusammengekniffenen Augen den
Gang entlang folgten und ihr wohl kaum Grausameres als die Pest wünschten. Sie
hatte bis dato fast vergessen, was es für Vorteile mit sich brachte, Zugang zu
einem Vertrauensschülerbad zu haben, doch an diesen Tagen erntete man
ausschließlich Neid für dieses Privileg.

Das Schloss war schneller ausgekühlt, als ihr lieb gewesen war, wie ihr
fröstelnd bewusst wurde, als sie durch die Gänge huschte, ein Handtuch und
ihren Kulturbeutel unterm Arm. Es wäre klug gewesen, sich etwas überzuziehen,
doch das hatte sie schlichtweg vergessen. Um diese Uhrzeit fehlte ihr ein Teil
ihrer Besonnenheit, leider. Die Kälte kroch ihr die Beine hinauf und in die
Boxershorts, die einmal Al gehört hatten  und die sie der Bequemlichkeit halber
zum Schlafen trug. Ihr schwarzes T-Shirt war ausgeleiert und Dominique hätte
bei ihrem Auftreten wohl die Hände vor dem Mund zusammengeschlagen, doch es war
ihr in diesem Moment herzlich egal. Sie rannte an der Statue von Boris dem
Bekloppten vorbei und erreichte endlich die besagte Tür des fünften Stockes,
in dem sie sich aufwärmen konnte. Ihre Finger wollten die Klinke nehmen und
hinunter drücken, doch ihre Hand fasste ins Leere. O nein, dachte Rose Weasley
und wurde sich siedend heiß ihrer erbärmlichen Lage bewusst. Natürlich war
sie nicht die einzige gewesen, die geglaubt hatte, so dem gegenwärtigen Gewirr,
das die Gemeinschaftsräume heimsuchte, zu entkommen. Jemand hatte ihre Theorie
geteilt und sich das Badezimmer zuerst gekrallt. 

Resignierend seufzte Rose und begann vor der Tür auf und ab zu gehen, nur um
ihre Beine nicht erfrieren zu lassen. Nach kurzer Überlegung zog sie ein
kleines Buch hervor, eine Liebesgeschichte, die Lily ihr schwärmerisch
empfohlen hatte. Sie las es nicht, weil sie Romantik bevorzugte, sondern eher,
weil es so kompakt war und in einer Situation wie dieser immer zu Stelle war.
Leider gab es nur wenige Bücher von diesem Umfang und Rose hatte es (leider)
schon zur Hälfte durchgelesen. Nicht, weil ihr das Märchen gefiel, sondern
weil sie oft warten musste. Obwohl sie es nicht mochte, zu warten. 

„Sexy Outfit, Weasley.“ Sie ließ ihr Buch sinken.

Rose hatte das, was sich ihr nun ins Blickfeld schob, nicht erwartet. Wenigstens
hatte sie gewusst, dass es ein ungewöhnlicher Tag werden würde. Trotzdem sank
ihre Stimmungsskala, welche morgens generell nicht besonders hoch war, weiter,
als sie sich ihr vermeintlichen Glücks bewusst wurde. Hatte sie erwähnt, dass
es bitterkalt war? Mit Sicherheit war sie nicht Dominique, die sich im Sommer
nach einem Lüftchen gleich eine Jacke herbeizauberte. Selten hatte sie jemanden
häufiger „Accio Strickjacke,  Jeansjacke, Bolero …“ rufen hören als ihre
Cousine. Doch wenn Rose Weasley kalt war, dann entsprach das Tatsachen und die
allgemeine Bevölkerung empfand dem gleich. 
Scorpius Malfoy hingegen kam ihr oberkörperfrei entgegen. Gerade so, als pralle
die Kälte an seiner eigenen maßlosen Kaltherzigkeit ab. Ein weißes Handtuch
lag lässig über seiner Schulter, doch der Rest war gnadenlos unbedeckt. Sein
Gesicht garnierte ein spöttisches Lächeln, als er mit seiner angeborenen
Nonchalance auf sie zu schritt, ihren Aufzug mit den stechend hellblauen Augen
musternd. Während Rose allerdings zugeben musste, obgleich sie lediglich zwei,
vielleicht drei Blicke an ihn verschwendet hatte, dass es sich Malfoy
selbstverständlich leisten konnte, so herumzulaufen, wie er es in diesem Moment
tat, verfluchte sie, dass sie nicht einmal einen Morgenmantel übergezogen
hatte. Was er zu wenig tragen konnte, brauchte sie eindeutig zu viel. (Um sich
wohl zu fühlen unter diesem Blick jedenfalls.) 

Es gab eindeutig Besseres, als Scorpius noch vor acht Uhr leicht bekleidet und
ungeschminkt zu begegnen. Eindeutig gehörte diese Situation zu den schlimmsten
überhaupt. Er stand vor ihr und blickte zu ihr hinunter, während sein Grinsen
sich kaum noch von seinem Gesicht wischen ließ – weshalb ihre Hand ruhig
blieb, es hätte eh nicht viel gebracht. Auch wenn sie eine erneute
Aggressivität verspürte. Was war das nur? Sie empfand in jeglicher Situation
mit ihm das Bedürfnis, ihn zu verprügeln. 

„Bisher hat sich noch keiner beschwert“, erwiderte sie leichthin, doch mit
eindeutiger Message und funkelte ihn angriffslustig an, während sie das
übliche Malfoy Eau De Toilette benebelte. Einmal hatte sie James, Fred und
Albus dabei erwischt, wie sie einen Joint geraucht hatten, nachdem sie auf einem
Urlaubstrip einen Muggel trafen, der ihnen das Zeug angeboten hatte. Der Effekt
war gewesen, dass sie auf dem Dachboden rumgelegen hatten, als wären sie in
eine Art wachen Schlaf verfallen, gefolgt davon, dass sie Hunger verspürt  und
schließlich schlechte Laune gehabt hatten, als der Trip nachließ. Rose fragte
sich, ob sein Geruch eine ähnliche Wirkung auf sie haben würde, insofern sie
ihn inhalierte. Allein für diesen Gedanken schämte sie sich. 

„Ich vergaß“, das listige Funkeln seiner Augen ließ sie erschauernd zu ihm
hochblicken. Der Blick eines Malfoys hatte in jeder möglichen Situation etwas
Fesselndes, auch wenn das trügerische Glitzern versprach, es nicht gut zu
meinen. Rose spürte in diesem Moment, wie ihre wirren Gedanken sich lösten und
verpufften, bis sich ihr Kopf leer anfühlte. Frei von jeglichem oberflächlich
angenommenen Hass, sodass sich ein Teil ihrer selbst eingestand, dass dieses
spezielle Gefühl nie existiert hatte, weil – „Heute kommen ja deine Lover,
Weasley. Ich bin schon seit Tagen gespannt darauf, welche Nieten du in
Frankreich abgeschleppt hast.“

Rose‘ Hand flog in die Höhe, doch mit Leichtigkeit parierte er ihren Versuch,
ihn anzugreifen und hielt ihr Handgelenk fest. Die Weasley versuchte vergeblich,
sich aus diesem Griff zu befreien, bis sie ihre kläglichen Versuche
schließlich ganz unterließ und ihn böse anfunkelte. „A., ich bin keine,
deiner dir wohl bekannten, Huren, mit denen du mich immer wieder vergleichst und
B., ich hasse dich zutiefst, Malfoy.“
Sein Grinsen wurde noch einen Hauch spöttischer, wenn das überhaupt möglich
war, und sein Griff lockerte sich, bis ihr Arm wieder ihr gehörte. „Du hasst
mich nicht.“ „Du mich auch nicht.“ Vielleicht waren es die Uhrzeit und die
unerwartete Situation, auf Malfoy zu treffen, die Rose nicht gut vertrug, doch
auf jeden Fall war es dieses explosive Gemisch, das sie dazu getrieben hatte,
das zu sagen.  Wieso hatte sie das getan? Besonnenheit hin oder her, selbst wenn
ihr diese im Moment fehlte, es entschuldigte nicht ihre Worte. Seit dem Sommer
war sie ohnehin angeschlagen, fühlte sich zu Scorpius hingezogen – schlimm
genug - und war verwirrt. Doch wenn sie davon ausging, dass Malfoy sie nicht
hasste, obwohl er es unweigerlich tat, dann wäre ihr Herz verloren. Sie musste
die Hoffnung ermorden, erwürgen, auf dem schnellsten Wege beseitigen. 

Sie hielt den Atem an und sah mit wild klopfendem Herzen dabei zu, wie er
sichtlich erstaunt eine Augenbraue in die Höhe zog und sie musterte. Bisher
hatte sie nämlich nie gewagt, die Tatsache, dass er sie hassen würde,
anzuzweifeln. Mittlerweile wünschte sich Rose nichts sehnlicher, als dass ein
süffisantes „Doch, Wealsey, ich hasse dich“ über seine Lippen streifen
würde, doch jenes blieb aus. 
„Sag, dass es so ist!“, forderte sie ihn nach ein paar verstrichenen
Sekunden auf und betrachtete eingehend sein Gesicht, ohne den Ausdruck darin
einordnen zu können. Er sagte nichts. Rose kniff die Augen zusammen und trat
einen Schritt näher an ihn heran, sorgsam darauf bedacht, ihn nicht zu
berühren. Sie ging ihm etwa bis zur Schulter, was ihrem Ego noch nie
förderlich gewesen war, obwohl sie eines der größten Mädchen in Hogwarts war
– abgesehen davon, dass Dominique Modelmaße hatte. Und dann wurde es ihr
bewusst, dass er nichts sagte, weil er sie offenbar nicht hasste. War das
möglich? Die Erkenntnis ließ sie zurückzucken. 
„O, das ist doch nicht wahr, Scorpius!“ Panik befiel ihre Stimme und
Hoffnung berauschte ihren Körper. „Man, Weasley, komm runter. Wenn ich dich
hassen würde, hätte ich dir nicht meine Freundschaft angeboten – die du
abgelehnt hast, wenn du dich noch erinnerst!“

Rose schüttelte ungläubig den Kopf und bedachte die Steinmauern mit einem
ungläubigen Blick. Das war zu absurd. Sie hatte nie etwas getan, was ihn dazu
hätte bewegen können, sie nicht zu hassen. Erstens sie war eine Weasley,
zweitens hatte sie ihn mehr als einmal verflucht und drittens waren ihre Taten
der vergangenen Wochen auch mehr des Hasses Nahrung als alles andere gewesen,
oder? Ihre Lippen verzogen sich zu einem Grinsen und noch ehe sie Scorpius‘
skeptischen Blick hatte ernten können, flog die Tür zum Vertrauensschülerbad
auf und ihr Bruder Hugo stürmte an ihr vorbei. Ohne sie eines Blickes zu
würdigen. Sie rief seinen Namen, doch er ignorierte sie. Mit wehendem Umhang
und schnellen Schrittes eilte er durch das noch ruhige Schloss. Sofort vergrub
sich ihre Euphorie und neue Sorge machte sich in ihr breit. Sie hatte doch auf
Hugo acht geben sollen, doch sie hatte ihren Bruder und seine unergründeten
Probleme immer verdrängt. Andere Sachen waren ihr wichtiger erschienen.

Erst Malfoy riss sie aus ihren trüben Gedanken, als er an ihr vorbei ins Bad
stolzieren wollte. „Ich war vor dir da!“, empörte sich Rose und drängte
sich an ihn vorbei, bis sie beide fast im schmalen Türrahmen des Bades stecken
blieben. Scorpius fuhr sich entnervt durch das blonde Haar, warf sein Handtuch
in eine Ecke und zuckte schließlich mit den Schultern. 
„Üben wir schon mal unser Zusammenleben, Weasley. Das, was uns zu Merlins
Leidwesen ab dem heutigen Abend erwarten wird.“

__


Am Nachmittag entfiel der Unterricht, obgleich dieser schon am Vormittag mit
eher bedeutungsloser Motivation gefüllt worden war. Scorpius vergrub die Hände
in seinen Hosentaschen und warf einen desinteressierten Blick über die
Schulter. Hinter ihnen ragte Hogwarts in den wolkenlos blauen Himmel und auf den
abfallenden Ländereien hatten sich die Schüler versammelt. Weasley und er
standen direkt neben den Professoren, während sich die restlichen
Vertrauensschüler hinter ihnen postiert hatten. Die allgemeine Erregung über
den Hohen Besuch knisterte durch die Luft und Scorpius wusste nicht, was ihn
mehr belastete, die Aussicht darauf, mit diesen Touristen in einen - räumlich
sehr weit entfernten Flügel - von Hogwarts ziehen zu müssen und sich deren
unwichtige Fragen und etwaige Probleme anhören zu müssen, oder aber Weasley,
welche neben ihm hibbelig hin und her stierte, so als vermöge Beauxbatons sich
unsichtbar an sie alle heranschleichen. So absurd diese Vorstellung auch immer
war.

„Komm runter!“, zischte er unwirsch und widerstand dem Drang, eine
nonverbale Zauberformel zu sprechen, die die Weasley garantiert an den Boden
geklebt hätte. Er hegte eine natürliche Abneigung gegen Menschen, die nicht
einmal zwei Sekunden ruhig sitzen oder stehen bleiben konnten. Eigentlich belief
sich die Zahl seiner Abneigungen fast ins Unermessliche, wenn man es genau nahm,
aber dennoch war das eine Angeborene und nicht mit dem Alter erworbene. Imogene
war genauso flatterhaft und unruhig, wohl eine Eigenschaft, die sie mit ihrer
Mutter teilte, während Scorpius die undurchschaubare Maske seines Vaters geerbt
zu haben schien, sowie dessen Begabung in fast allen Situationen ruhig und
bedacht zu bleiben. Etwas, das ganz eindeutig getrübt wurde, wenn Rose Weasley,
Spaßbremse in Person, neben ihm die Nerven verlor. Sein Blick verfinsterte
sich, als ihre dunkelblauen Augen nur ganz kurz über sein Gesicht streiften,
bis ihre Aufmerksamkeit sich wieder auf den Himmel legte, der sich in den
vergangenen zwei Sekunden nicht verändert hatte.  Sie antwortete nicht,
ignorierte ihn beflissentlich und er versuchte sich an das morgendliche
Gespräch zurückzuerinnern, das sie mehr oder weniger erfolgreich im
Vertrauensschülerbad geführt hatten. Es war mit Abstand einer der lästigsten
Smalltalks seines bisherigen Lebens gewesen. Nicht wegen ihr. Aber diese Art der
Kommunikation gehörte doch eher zu seinen Abneigungen. 
Jedenfalls war es ihm bis dato nicht so erschienen, als würde der Besuch der
fünf führenden Lehrinstituten der ganzen Welt ihr Unbehagen, Sorge oder gar
Vorfreude bereiten, doch ihre offenkundige Nervosität sprach inzwischen
eindeutig Bände seiner Fehleinschätzung.

„Rosie“, flüsterte eine raue Stimme in diesem Moment und Scorpius wandte
den Kopf in die Richtung des ebenfalls erhitzt wirkenden Wildhüters Rubeus
Hagrid. 
„Was hast du gemacht, Hagrid?“, fragte Rose entsetzt und blickte hinauf auf
das verfilzte Haar, das unheimlich intensiv glänzte, so als hätte er einen
Kessel Haargel darüber gekippt, nur um es zu bändigen. Scorpius hatte den
alten Halbriesen noch nie rasiert gesehen. Seinen mächtigen Bart hatte er um
einiges gekürzt und das darunter zutage liegende Gesicht nahm bei Weasleys
Worten einen magentafarbenen Ton an. 
„Ich wollt‘ nur attraktiv wirken. Hilf mir mal eben mit der Krawatte.“

Er beugte sich weit hinunter, sodass Rose an seinen massigen Hals reichte, um
ihm das Handtuch zu binden, das er offenbar als Krawatte missbrauchte. Es war
von einem hässlichen senfgelb und  Scorpius murmelte noch eher „coloro“ als
das er sich in Slytherin-Manier davon abhalten hatte können. Irritiert sah Rose
dabei zu, wie das Gelb in ihren Händen einem Blau wich. 
„Warum willst du attraktiv wirken, Hagrid?“, fragte sie und unterließ es,
ihm stattdessen Fragen zu stellen. Wohl kaum hätte er eine Antwort darauf
gewusst, weshalb er diesem trotteligen Halbriesen geholfen hatte. Demonstrativ
wanderte sein Blick in die andere Himmelsrichtung, hinüber zum Quidditchfeld.
Einige interessante Partien würden ihn erwarten, denn in diesem Jahr würde
sein Team nicht nur gegen drei Häuser spielen, sondern gegen die Mannschaften
von gleich fünf Zaubererschulen. Das war etwas, das in Scorpius Vorfreude
hervorrief.
 
„Sie kommen“, sagte just in diesem Moment McGonagall enthusiastisch und er
folgte ihrem Blick, während der See bedrohliche Wellen schlug. Er ahnte, was
folgte. Sein Vater hatte einmal die Idee geäußert, ihn nach Durmstrang zu
schicken. Er glaubte nicht, dass es nur scherzhaft gewesen war, denn noch am
selbigen Abend hatte er einen Streit zwischen seinen Eltern mitbekommen, der
offenbar von dieser Aussage herrührte. Oft hatte er sich gefragt, was seine
Eltern eigentlich miteinander verband. Außer Imogene undseiner selbst. Denn das
schien ihm nicht allzu viel zu sein. Nur manchmal, da war es ihm klar. Und im
nächsten Augenblick war diese Erleuchtung auch wieder vorbei. Durmstrang würde
als Erster ankommen.
 
Und als das monströse Schiff aus dem See wuchs, wusste er, dass er Recht gehabt
hatte. Durmstrang war eine Zaubererschule im Norden Skandinaviens, über deren
genauen Standort jedoch so gut wie nichts bekannt war. Für Muggel unsichtbar
und selbst für Zauberer unauffindbar, insofern man nicht gerade ein Schüler
oder Professor war.  Doch auch einiges hatte sich in den letzten Jahrzehnten
reformiert und mittlerweile nahm die Schule selbst Muggelstämmige in
Ausbildung. 
Während die Jungen leichtfüßig von der Reling auf die feste Erde sprangen und
ihre Umgebung aus dunklen Augen heraus musterten, sah Scorpius dabei zu, wie die
Mädchen kaum eleganter auf den Boden schwebten, lediglich einen Schirm in ihrer
Rechten. Sie sahen aus wie Puppen. Rose räusperte sich und Scorpius verzichtete
darauf, ihr einen Blick zuzuwerfen. Egal was Weasley an der Situation
auszusetzen hatte, es interessierte ihn nicht. Vielmehr änderte sich wohl in
diesem Augenblick seine Einstellung zu diesen Neuen, jedenfalls was das
Frischfleisch betraf. 

„Sieh sich einer an, was die für Pelze tragen! Ich wette, hier ist es zwanzig
Grad wärmer als bei denen und trotzdem müssen die Weiber protzen wie-“
Natalie Bordmans neidisches Gezeter erstarb, nachdem Professor Longbottom ihr
einen ermahnenden Blick zugeworfen hatte und Scorpius hätte ihm am liebsten
dafür gedankt. Mädchen, die anderen keine Schönheit gönnten beziehungsweise
an ihrem Neid zu ersticken drohten, waren ihm ebenfalls eine Abneigung zu viel.
Er fragte sich, wie Rose Weasley in diesem Fall war.
 
Die Puppen stolzierten nach den Jungen an ihnen vorbei, warfen ihm tiefe Blicke
zu und besahen die Lehrer mit einem ebenso zuckersüßen Lächeln - wenn auch
weit weniger verrucht. Doch nur eine blieb ihm im Gedächtnis, denn sie war die
Einzige, die ihm im Vorbeigehen die Hand entgegenhielt. 
„Galina Kuprin“, stellte sie sich knapp vor und überwältigte auch Rose mit
dem Angebot ihrer zarten Hand. „Ich bin Schülersprecherin in Durmstrang.“ 
Ihr Lächeln war warm, ihr Auftreten sicher und ohne Zweifel bekam dieses
Mädchen immer, was sie wollte. Der Name Kuprin rührte an seiner Erinnerung,
doch ihm entfiel die Verbindung zu ihrer Familie immer dann, wenn er glaubte,
sie endlich wiedergefunden zu haben. Und lange Zeit, darüber nachzugrübeln
hatte er sowieso nicht. 

Salem folgte Durmstrang kaum Minuten später. Es war die deutsche Schule für
Hexerei und Zauberei und es war das erste Mal, dass diese Hogwarts besuchte. Die
Schülerinnen und Schüler wirkten bodenständiger, wenn auch auf den ersten
Blick langweiliger. Sie waren schüchterner und hatten dunkle Umhänge, die
ihren in Hogwarts verblüffend ähnlich waren, lediglich die Wappen waren
andere. 
Als nächstes folgten Bellerbys und Exfavilla. Bis nur noch eine Schule fehlte.

___
 

Lily stand neben Imogene in der Menge aus Schülern, die alle neugierig nach
vorne gedrungen waren, nachdem Durmstrang angekommen war. Und sie ließ sich
mitreißen von der allgemeinen Begeisterung über die Neuankömmlinge. Die
Malfoy fragte sie nach jedem hübschen Jungen, wie sie ihn fand, ob gut oder
schlecht, welche Note sie ihm auf einer Skala von eins bis zehn geben würde und
wie sie einschätzte, was Treue, Verhalten und Brain betraf. Lily gingen langsam
aber sicher zwar die Kommentare zu den ‚Zauberbissen‘ aus, doch fand sie die
Situation immer noch durchaus amüsant. „Ich dachte, du stehst auf meinen
Bruder“, stichelte sie irgendwann spitz, als Imogene beinahe anfing, zu
sabbern, als ein schätzungsweise Achtzehnjähriger aus Exfavilla an ihnen
vorbeizog, seine Arroganz ein stechendes Eau de Toilette. 

„Er ist zu alt für dich“, urteilte sie sofort und Imogene warf ihr einen
verwirrten Blick zu. „Albus?“
„Nein, der Typ von eben. Der ist zu alt.“ 
„Lieber älter als unreif“, meinte die Malfoy glatt und ihre blassen Wangen
färbten sich rötlich. Lily zog eine Augenbraue in die Höhe. 
„Wenn ich mich recht entsinne, war Al noch das Non plus Ultra im letzten
Sommer.“ Imogene zuckte mit den Schultern und warf ihr einen leicht genervten
Blick zu.
„Es wird langsam Winter, da brauch man was Wärmeres als Albus“, entgegnete
sie forsch und Lily seufzte. 
„Er läuft dir doch nach wie ein Hund und fragt dich nach Dates, wo liegt also
das Problem? Du hast dir eine zeit lang nichts sehnlicher gewünscht als-“ 
„Die Dinge liegen nun aber anders, Lily“, warf ihre Freundin ein und strich
sich durch das feine, blonde Haar. „Er fragt mich doch nur, damit er
überhaupt nach Hogsmeade kommt, seit McGonagall einen Babysitterfluch über ihn
verhängt hat.“

„Wer kann es ihr verübeln“, murmelte Lily und bedachte die unzähligen
Situationen, in denen ihr Bruder äußerst uncharmant, unklug und unbesonnen
gehandelt hatte. Al zog das Nachsitzen an wie das Interesse von Mädchen,
obgleich es ihm nicht von Vorteil war. Fred, oftmals der Drahtzieher ihrer
Streiche, konnte sich hingegen fast immer aus der Affäre ziehen und weiter
Unruhe stiften. 
„Ich will jedenfalls nicht nur dafür ausgenutzt werden, ihn nach Hogsmeade zu
führen. Ich bin eine Malfoy.“ Der letzte Satz kam ihr so sachlich über die
Lippen, als wäre es das Natürlichste von der Welt, eine festgeschriebene und
allseits bekannte Phrase wie Es war einmal oder Ende gut, alles gut. Oder gar
Amen. 

„Aber was ist mit dir, Lily? Gefällt dir keiner dieser starken, muskulösen,
jungen Männer?“
„Meine Leidenschaft heißt Quidditch.“ Imogene schnaubte und ihre Augen
funkelten listig. 
„Quidditch allein kann nicht deine Jugend sein“, flötete sie mit ernster
Miene. „Mein Vater würde ausflippen, wenn ich plötzlich einen Freund
hätte.“ 
„Das ist der Grund, weswegen ich meine Beziehungen gar nicht publik mache.
Anders als Scorpius.“ 
Lily blinzelte in die Sonne und dachte über die soeben gehörten Worte nach.
Imogene hatte drei Personen, vor denen sie etwaige Liebleien geheim hielt. Ihren
Vater, ihre Mutter und ihren Bruder. Sie hingegen hatte eine ganze Horde an
Verwandtschaft in unmittelbarer Nähe. Und da sich selbst in den lächerlichsten
Situationen der Beschützerinstinkt eines Mitgliedes ihrer Familie wecken ließ,
war die Aussicht auf einen Freund unsagbar weit entfernt. Zudem sie keinerlei
Bedürfnisse danach hatte, ihr Herz noch einmal zu teilen, um noch Jemanden
hineinzulassen. Sie war nicht geizig an Liebe, doch liebte sie nunmehr so viele
Menschen, dass sie kaum glaubte, noch mehr Platz in sich zu haben. 
„Ich bin zufrieden“, sagte sie beschwichtigend und bedacht, das unmögliche
Thema loszuwerden. Imogene seufzte, nickte aber. „Dich wird noch irgendwann
der Schlag treffen“, prophezeite sie realistisch. 

„Schaut mal, Beauxbatons!“, rief in diesem Moment ein Zweitklässler und
automatisch blickten alle in den wolkenlosen Himmel hinauf. Eine hellblaue
Kutsche bahnte sich ihren Weg durch die Luft und Lily fühlte sich ganz benommen
von der Schönheit, die auf sie hinab regnete. Ihr Herz wurde schwer bei diesem
Anblick. Sie wollte auch fliegen. Am liebsten ohne Besen. Ohne Kutsche. Ohne
alles, einfach nur sie selbst. Zwölf prächtige Abraxaner Schimmel zogen die
luxuriöse Kutsche hinter sich her und setzten zur Landung an, so elegant als
täten sie es zum hundertsten Mal in Folge und besäßen Übung darin. Die
Stimmung veränderte sich und der Überwältigung wichen erneute Funken der
allgemeinen Nervosität. Aufgeregt warteten sie alle ein fünftes Mal. 

Durmstrang war, wie ihr Vater ihr schon in etlichen Geschichten erzählt hatte,
wirklich mit einem Schiff angereist, dessen Größe unmenschlich und dessen
Wirkung unermesslich gewesen war.  Salem war einfach aus dem Boden heraus
gewachsen und hatte sich aus wild wucherndem Gestrüpp und Wurzeln
materialisiert; ein Schauspiel dessen Zeuge wohl kaum je einer gewesen worden
war. Sie waren nicht einfach appariert, es wirkte vielmehr so, als hätten sie
sich in Deutschland in die Erde wachsen lassen und wären in Hogwarts wieder
gekeimt. Sie hatte gesehen, wie Professor Longbottom erregt auf die Direktorin,
eine junge Frau, die ihr Amt noch nicht lange tragen konnte, zugeeilt war, um
sie sofort in ein Gespräch über Pflanzen und diesen magischen Trick zu
verwickeln. Ein Blick auf Alice hatte ihr bewiesen, wie unpassend diese das
Verhalten ihres Vaters titulierte, während die Schüler aus Salem nur ein
kurzes, erfreutes Lachen über die Lippen gebracht hatten. Bellerbys war auf
Besen angereist, was den Quidditchspielern unter ihnen gerade zu überdeutlich
vermittelt hatte, mit wem sie es zutun hatten. Ihrem Wissen nach befand sich
Bellerbys irgendwo in Nordamerika und war bekannt dafür, einige Topspieler der
Championsleague hervorgebracht zu haben. Wenn man wollte, dass sein Kind nach
dem Abschluss nahtlos ins nächste Quidditchnationalteam aufgenommen werden
würde, dann schickte man sein Fleisch und Blut am besten sofort nach Bellerbys.
Das war unweigerlich die Schule für Hexerei und Zauberei, die die
Quidditchelite heranzüchtete. Nicht anders konnte man erklären, wie die jungen
Zauberer und Hexen es schafften, einen Flug über den Atlantik zu übernehmen
und selbst danach noch relativ fit zu wirken. Sie beneidete die Mädchen um ihr
Talent und ihre Ausdauer.

Exfavilla war hingegen fast unspektakulär aus dem Nichts heraus erschienen. Ein
Portschlüssel hatte die Südländer aus der Sonne geradewegs in kälteres Klima
versetzt, ihre Garderobe musste wohl dringend der in Hogwarts angeglichen
werden. Oder aber Durmstrang teilte ein paar seiner Pelze. Die es genug gab, wie
Imogene fand, nachdem ihr Blick hinüber du den Mädchen gefallen war, die wie
Puppen auf dem Boden saßen und sogar Felle und Pelze auf die Erde gelegt
hatten, ohne dabei etwaige von ihrem Körper zu trennen. Wenn Lily sich hätte
entscheiden müssen, dann galt ihr größtes Interesse wohl den Schülern von
Bellerbys, während Imogene beteuerte, dass die „leckersten Zauberbissen“
konkurrenzfrei jene aus Exfavilla waren. 

Gespannt reckten die Schüler ihre Hälse, um nun zu sehen, mit wem aus
Beauxbatons man die Ehre hätte, als auch schon ein Mädchen aus der Kutsche
sprang; ihr braunes, glattes Haar fiel ihr locker die Schulter hinab und sie
trug fast dieselbe Schuluniform, die einst ihre Tante Fleur und auch später
Rose getragen hatten. Ihr wacher Blick eilte suchend und schnell über die
Menschenmenge, bevor ein klarer Freudenschrei die Stille zerbarst und sie flink
in Rose‘ Arme lief. Lily kannte das Mädchen von Fotos ihrer Cousine, doch war
ihr der Name entfallen. Der Junge, der nach ihr aus der Kutsche gestiegen war,
eilte gemessener auf die Situation zu, umarmte Rose aber mit derselben Freude
wie das Mädchen davor. Offensichtlich waren die beiden Rose‘ beste Freunde in
Frankreich gewesen. 
Noch andere Mädchen und Jungen stiegen aus der Kutsche aus und besahen sich
ihrer Umgebung. Als letzte ihre Schulleiterin Madame Maxime. Onkel Ron erzählte
mit Abstand die besten Geschichten über diese Frau. Sie sah, wie Hagrid auf die
Halbriesin zu lief und sie ihm ihre Hand entgegenhielt, die er küsste, was ihr
ein heiteres Lachen entlockte. 

„Alte Freunde“, kommentierte Imogene kichernd und auch Lily konnte sich ein
Lachen nicht verbeißen. Ihr Blick fiel zurück auf die Kutsche, als Hagrid
Anstalten machte, die Schimmel versorgen zu wollen und sie sah, wie noch ein
junger Mann aus ihr heraustrat. Sein längeres Haar war schwarz und seine blasse
Haut war dem ein überdeutlicher Kontrast. „Wer ist das?“, fragte Imogene
leise und Lily hätte schwören können, dass ihre Cousine Rose in diesem Moment
dieselbe Frage stellte, denn Scorpius blickte nun auch wieder zur Kutsche. Das
Mädchen aus Beauxbatons lächelte und setzte zu einer Erklärung an, sodass
Lily sich unnatürlich scharf auf ihre Lippen konzentrierte. Sie verstand nur
ein Wort: Professor. „Er ist ein Lehrer.“

„Nein!“, Imogene warf ihr einen ungläubigen Blick zu. „Das kann nicht
sein, der Typ ist vielleicht grade mal Zwanzig!“ 
„Er ist ein Lehrer“, beharrte Lily und als ihre Freundin ihren Arm griff, um
sie durch die Menge und in die erste Reihe zu manövrieren, ließ sie es
seufzend mit sich geschehen. Der junge Mann setzte sich in Bewegung und lief
langsam hinter Madame Maxime hinterher, die reihum das Kollegium begrüßte.
Seine Augen huschten nicht umher, saugten keinerlei neue Eindrücke ein,
vielmehr schien er bemüht unauffällig sein zu wollen. Dass dies bei einer
solchen Schönheit unweigerlich nicht fruchtete, hatte er wohl nicht bedacht.
Alle Augen – vor allem die der Mädchen – lagen auf ihm. Lily ahnte sogar,
dass es ihm nur allzu sehr bewusst war, doch er aalte sich nicht in ihrem
Interesse. Noch nicht. Als er sich an ihnen vorbeibewegte, elegant und
vorsichtig, den Blick hinauf zum Schloss wandern ließ und sich durch das dunkle
Haar fuhr, welche Geste ihm einen Hauch Menschlichkeit verlieh, bemühte sich
die junge Potter ihr Gesicht möglichst gleichgültig wirken zu lassen. Wind zog
ihr ins Haar und in den Umhang und schien sie wegtreiben zu wollen, aber
vielleicht bildete sie es sich auch lediglich ein. Er kam an ihnen vorbei.

Sein Blick löste sich von Hogwarts und er sah Lily an. Ihr Herz setzte aus.
Einfach so. Und dann war dieser Moment vorbei und er wandte sein schönes
Gesicht ab. Bemüht? Beherrscht? 

„O Merlin, das ist soviel besser als Albus“, seufzte Imogene leise und
fügte nahtlos hinzu: „Ich glaube, ich bin verliebt.“ 
Lily schluckte, während sie zustimmendes Gekicher hörte. Ihr Blick fiel über
die Schulter und auf die Mädchen, die genau dasselbe sagten oder flüsterten
wie Imogene. Mit derselben Überzeugung. Dass sie verliebt seien. Ihr wurde
übel.

Nicht weil sie ebenso glaubte, verliebt zu sein. Sondern weil ihr Herz
losgelöst vom Verstand wusste, zu wem sie gehörte. 
               
               
               
               

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