shaping fate   von Voidwalker
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                        Kapitel 13: Das Letzte Gefecht
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Sah man einmal davon ab, dass das Dasein als Untoter damit einherging, von
König Xarak herumgeschubst, kommandiert, kontrolliert und generell im
Zweifelsfall auch dominiert zu werden, dann hatte man eigentlich ein ganz
brauchbares Dasein. Zugegeben, der Hass der Götter war einem sicher – doch
wenn man sich ansah, was die Götter sonst taten, wozu sie fähig waren und was
sie interessierte, während andere Geschehnisse sie offenkundig nicht
scherten… war das dann wirklich noch der Erwähnung wert? Das Leben machte
doch oft genug ohnehin den Eindruck reinen Glückspiels, weshalb also nicht ein
paar Vorteile abgreifen, wenn man schon vor sich hin existierte, indem man
zumindest Körperwärme und regelmäßigem Herzschlag Lebewohl sagte?
Nie wieder würde man sich darum scheren müssen, ob die fauchenden, heulenden
Winde eisiger Frostwüsten einen umbringen könnten. Froren einem die Glieder
ab? Na ganz gewiss nicht! Und die Erkundung unterirdischer Höhlensysteme,
alter, längst vergessener Tempelanlagen und vielleicht nicht völlig
vergessener Ruinen wurde so viel leichter.
Giftige Speere? Das Loch heilt man irgendwann, irgendwie, einfach wieder zu. Und
es war nicht so, als müsse man sich des Giftes wegen überhaupt noch den Kopf
zerbrechen.
Seuchentragende Rattenschwärme? Nun, ihre kleinen Zähnchen konnten vielleicht
lästig sein, aber man brauchte sich zumindest keine Sorgen mehr darum machen,
im Verlauf der nächsten Woche elendig dahinzusiechen.
Ein sattes, gestandenes Drittel des Tages verschlafen? Wohl kaum! Keine
Müdigkeit mehr, damit auch keine daraus resultierende
Konzentrationsunfähigkeit mehr. Kein Hunger, kein Durst, keine Magenkrämpfe
nach verdorbenem Essen oder Kopfschmerzen nach zu schweren Wetterumschwüngen.
So viele der alltäglichen Martyrien konnte man sich durch diesen einen,
kleinen, simplen Schritt ersparen: Einfach untot werden!
 
Ithildalin kannte den Luxus dieser Existenzform. Er kannte ihn tatsächlich
inzwischen so gut, dass er wiederum kaum noch wusste, sich kaum noch erinnerte,
wie es war, unter all diesen Kleinigkeiten leiden zu müssen. Er trauerte ihnen
auch keineswegs nach. Die Erinnerungen, die noch da waren, erzählten von
generellem Unbehagen, das sich bis zur empfundenen Unerträglichkeit steigern
konnte. Und selbst ohne diese Mahnmale in seinem Verstand gebot doch die Logik
allein schon, nicht dem Schlechten nachzujagen.
Doch obgleich er sich um derlei keine Gedanken machen brauchte, saß er in
seinem Zimmer und sann darüber nach. Über Übelkeit und Kopfschmerzen und das,
worin beides begründet lag: Nervosität.
Er war immun, gewissermaßen. Er konnte nicht nervös werden. Zumindest… nicht
körperlich. Keine zittrigen, verschwitzten Hände, kein Konzentrationsmangel,
keine flüchtigen Blicke in alle Richtungen wie ein gehetztes Tier. Nein. Er war
ruhig. Körperlich.
Sein Blick glitt durch den Raum und erforschte, was er nun schon unzählige Male
gesehen hatte. Statuen, Bücherregale, Bodenkacheln, Tische, Stühle,
Werkbänke. Alltägliches. Sein Zimmer, so wurde ihm das Offensichtliche
bewusst, war anders aufgebaut als die Restlichen in der Nadel. Statt eine
Unterteilung in diverse Räume, separiert durch Wände und Mauern, hatte er
einen einzelnen, dafür größeren Raum erhalten, dessen innere Aufteilung durch
Bücherregale vorgenommen wurde.
In all der Zeit hier hatte er nicht einmal drei Dutzend davon lesen können.
Tatsächlich wusste er nicht einmal, was überhaupt alles in seinen
Bücherregalen stand. Es mochte kurios anmuten, doch er, als Untoter, der
vierundzwanzig Stunden am Tag zu seiner freien, unbehelligten Verfügung
hatte… hatte dafür einfach nicht die Zeit gefunden.
Es hatte immer irgendetwas gegeben, das ihn aufhielt oder wichtiger gewesen war.
Aufträge. Arien mal wieder zusammenflicken. Rik mit Sticheleien einen Schubs in
die richtige Richtung geben. Neue Feinde und fragwürdige Verbündete
recherchieren. Vorbereitung, Planung, Nachbereitung. Training an vorhandenen
Fähigkeiten. Planung und Ausbau neuer Kompetenzen. Das gelegentliche
Herumzanken mit den Göttern um die wenigen Brotkrumen an Macht, die ihnen
zugeworfen wurden. Und, nicht zu vergessen: Die Nadel war ein kurioser Ort, der
dank Ariens Führungsqualitäten vollgestopft mit Absurditäten war, die
ihrerseits Namen hatten, Probleme, Vorlieben…
Ihre sogenannten Verbündeten fraßen schlicht Zeit. Zeit und gelegentlich Lisas
Kartoffelsuppe.
Er hätte keinen von ihnen hinauswerfen wollen, im Gegenteil. Wenn es nach ihm
ginge, dann wäre in der Nadel noch mehr als genug Platz für weitere neue
Gesichter und waffenstarrende Wegbegleiter gewesen. Stattdessen hatten sie stark
angefangen, noch vor seiner Zeit rasch einen großen Kreis aufgebaut und diesen
gefestigt. Bis er in den letzten Wochen nach und nach wieder Mitglieder zu
verlieren begonnen hatte.
Arthur hatte letztlich doch das Alter eingeholt. Der störrische alte Veteran
hatte lange und tapfer an ihrer Seite gedient, aber elbische Magie hin oder her,
selbst das Medaillon hatte ihm nur die Spuren des Alters ersparen, den Prozess
jedoch nicht tatsächlich stoppen können.
Lisa kam immer wieder zurück, aber sie war längst nicht mehr der feste
Grundstein, auf dessen Anwesenheit in der Küche man sich verlassen konnte. Es
gab dort draußen immer noch einen gewaltigen Wald voller magischer Kreaturen
und gewöhnlicher Riesenwildschweine und Bäume, die, allesamt, ihrem Kommando
unterstanden. Zu ruhigeren Zeiten hatte sie dieses ihre Heer von hier drinnen
führen können, doch jetzt? Mit den Untoten auf dem Vormarsch und Gefechten
überall? Sie war die meiste Zeit des Tages dort draußen, kämpfte Seite an
Seite mit ihren Untergebenen. Stärkte die Moral mit ihrer Anwesenheit und
kehrte abends abgekämpft und erschöpft in die Arme ihrer Liebsten zurück, und
zu ihnen. Oftmals nicht länger, um selbst ihre wundervollen Gerichte
zuzubereiten, sondern um stattdessen mit dankbarem Lächeln und nur leichtem
Wehmut in den Augen zu kosten, wie andere ihre Rezepte imitierten. Niemals gut
genug, aber immer eine freundliche Geste.
Vasilla begleitete sie dabei oft genug. Sie war des Kampfes natürlich weniger
fähig als ihre Partnerin. Eher eine versierte Bardin mit ein paar Talentspitzen
im Herumschleichen, taugte sie mehr als Späher und Unterstützung. Aber an
genug Tagen war sie ebenfalls dort draußen. Was hätte sie hier drinnen auch
tun sollen? So, wie die Dinge lagen, brauchte niemand eine Bibliothekarin. Arien
wusste aus den obskursten Quellen heraus ohnehin so ziemlich alles über so
ziemlich alles und inzwischen fanden sie sich obendrein mühelos in der eigenen
Bibliothek zurecht.
Oder vielmehr: Den eigenen Bibliotheken. Jeder hatte ja dann doch irgendwie auch
nochmals seine Eigene.
Selbst Elesil, ihr notorischer Streichespieler und Spaßmacher, war ihnen
abhandengekommen. Eine politische Heirat zwischen ihr und Maria war ein
sinnvoller Schachzug gewesen, damals, als es noch darum ging, den Völkerkrieg
zu beenden und den Kontinent geschlossen und vereint hinter das Banner der Nadel
zu zerren. Sie hatten einander ja auch gut leiden können, waren sich in ihren
Ansichten und ihrer Moral ähnlich gewesen. Doch damit ging mehr einher als
einander einfach nur ‚ja‘ zu sagen. Dabei hatte ihn vor allem erstaunt, wie
rasch Elesil über sich selbst hinauszuwachsen fähig war – und wie gut und
geschickt sie selbst Maria auf diesen Pfad führen konnte.
Natalia wiederum saß irgendwo weit entfernt in Varnasse auf ihrem Thron und
regierte. Versuchte, Symmarion irgendwie zusammenzuhalten, es bevorzugt in einem
Stück durch diesen tobenden Krieg hindurch zu manövrieren. Ohne das Land dabei
auszubluten. Ohne zu viele Söhne, Väter und Brüder in Särgen heimbringen zu
müssen. Ohne, dass die Moral der Nation in viele kleine Scherben zerbrach. Eine
zweifellos ebenso arbeitsträchtige und undankbare Aufgabe. Eigentlich war
Varnasse dank des Spiegels ebenfalls nur einen Katzensprung entfernt, doch…
wann hatten sie die amtierende Königin zuletzt an ihrer Abendbrotstafel
begrüßen dürfen? Und wie oft hatten sie, im Gegenzug, sie einladen wollen und
standen vor verschlossener Tür, während man ihnen leise flüsternd mitteilte,
dass die Königin schon wieder während der letzten Tagesbesprechungen
eingeschlafen sei?
Sie sah schlechter aus. Das zumindest hatten sie durch ihre ständige
Abwesenheit bei den wenigen Besuchen feststellen können. Der Wunsch, Symmarion
zu schützen und zu führen, gut zu führen, zehrte sie aus. Sie gab alles für
diese Aufgabe – selbst sich und jedes Quäntchen ihrer Energie. Und kein noch
so amüsanter und entspannender Kurzurlaub konnte diese Zustände wirklich
beheben. Das Elend verlängern, ja. Ihr mehr Zeit einräumen. Kurze Atempausen
verschaffen. Aber es war allen bewusst: Wenn dieser Krieg länger laufen würde,
würde er alles zerstören, was von ihr noch übrig war.
Glücklicherweise hatten sie dieses Problem nicht.
Heute… heute war der Tag der Tage.
Sein Blick schweifte abermals durch den weiten Raum. Viel abermals auf das Buch,
das nun schon seit Stunden unbeachtet in seinen Händen ruhte. Er hatte es von
seinem Stapel gezogen, an der mit dem Lesezeichen markierten Stelle
aufgeschlagen, sich auf sein Sofa gesetzt… und dann begonnen, den Raum
auszuspähen, wieder und wieder und wieder, während er seinen Gedanken
nachhing. Und am Ende jeder Spährunde hatte er das Buch angestarrt, ein paar
Sätze des ersten Absatzes gelesen und… eine neue Spährunde begonnen.
Das Einzige, was sich verändert hatte, waren seine Gedanken. Die hatten die
stumpfe Monotonie begrüßt und sich selbst freien Lauf gelassen. Und über
alledem… war er nervös geworden. Sehr.
Gedanken an ihre Verbündeten und Mitstreiter waren eine Sache. Es war gut.
Nicht natürlich, in welche Lagen sie jeweils individuell hineingeraten waren.
Aber es war gut, dass es sie gab. Dass sie kämpften, loyal, inspiriert,
verbissen. Dass jeder seinen Platz hatte und wusste, was es zu tun galt.
Die Nadel fühlte sich inzwischen deutlich größer an. Und leerer.
Nein, was ihn nervös gemacht hatte, war der engere Kreis. Die Nadelmeister
selbst. Ihre unmittelbaren Anhänge. Was heute kommen würde. Was es für sie
bedeuten würde. Die schieren Dimensionen dessen, was der Tag brächte.
Sie stürmten vorwärts. Alles auf eine Karte. Es würde keine Ressourcenteilung
geben, nichts würde zurückgehalten werden. Sie konnten sich solch ein
Vorgehen, aller Vorbereitungen zum Trotz, einfach nicht leisten. Sie hatten
diese eine Chance. Genau eine. Und sie würden sie nutzen und das Beste daraus
machen, so wie sie das bisher auch immer getan hatten.
Jetzt, in dieser Sekunde, starben da draußen dutzende Leute. In Kämpfen und
Überfällen quer über den Kontinent verteilt. In ein paar Stunden aber, da
wären es Hunderte. Vielleicht sogar Tausende. Die Luft in der Nadel hatte sich
spürbar verändert, aber es war nicht nur die Nadel allein – es war der
ganze, verdammte Kontinent.
Dick und geladen. Man konnte sie vor Anspannung beinahe schneiden. Seit Monaten
hatte es sich unscheinbar aufgebaut, gesteigert. Aber jetzt war es kaum noch zu
übersehen. Jeder spürte es – wirklich jeder.
Das Ende nahte.
Waren sie bereit? War irgendwer bereit?
Und insgeheim fragte er sich, ob das wohl auch für die Gegenseite galt. Untote
waren immun gegen die körperlichen Auswirkungen von Nervosität und Angst, sie
gerieten nicht in tatsächliche Panik. Aber sie fürchteten das Ende ihrer
Existenz, sie konnten auf Basis dieser Furcht irrational handeln und auch ihnen
musste klar sein, dass es allmählich auf eine finale Konfrontation hinauslief.
Hatten die Untoten Angst? Fühlten sie sich bereit? Konnten sie die Anspannung
in der Luft spüren?
Für Jahrhunderte hatte er nichts anderes gekannt als diese eine Daseinsform. Er
erinnerte sich kaum noch daran, wie es war, lebendig zu sein. Und auch, wenn er
dankbar war, von den zittrigen, schwitzigen Händen verschont zu werden, so
vermisste er doch etwas, das seine Erinnerungen ihm in einem wünschenswerten
Licht demonstrierten: Diesen Schub von Adrenalin vor einer großen Prüfung.
Tatsächlich Teil der Spannung zu werden, sich darin einzugraben, einzufühlen
– statt nur mit einem vagen Gefühl von Beunruhigung daneben zu stehen und es
mit milder Neugier zu studieren.
„Fein, das reicht“, seufzte er frustriert und legte das Buch bei Seite. Wie
oft hatte er jetzt die immer gleichen ersten Sätze gelesen? Und er wusste immer
noch nicht, was darin stand!
Ithildalin beschied, dass es Zeit war. Also trat er zu seiner Werkstatt
herüber. Überall Späne von Holz, benutzte Werkzeuge. Er hätte aufräumen
können. Vermutlich hätte er aufräumen sollen. Aber egal, wie die nächsten
vierundzwanzig Stunden auch ausgehen mochten, ob nun Rik und Arien hierher
zurückkehren würden oder die Untoten: Wer immer hier herein kam… sollte
wissen, sollte sehen, das hier gelebt worden war.
Es war ihm wichtig, etwas zurückzulassen. Selbst wenn es nur das Chaos in
seiner Werkstatt war.
Vorsichtig strich er über die Viola. Er hatte die letzten Tage hier und da ein
klein wenig nachgebessert. Sie war in bestem Zustand, besser denn je zuvor. Er
hatte über die Wochen noch ein paar Tricks gelernt, was das Fertigen von
Instrumenten anbelangte. Langsam zog er sie vom Tisch, hielt sie an seine Brust
und strich über das glatte, polierte Holz, als würde er einer Liebhaberin eine
Gänsehaut bescheren wollen. Sie hatte ihn durch so viele Jahre, Abenteuer und
Kämpfe begleitet. Natürlich wäre sie sicherer, bliebe sie hier. Vielleicht
würde er sich das sogar einreden können: Noch etwas, das er zurückließ.
Damit irgendwer es später, bei ihrer Rückkehr, finden konnte.
Aber sie hatte Besseres verdient. Sie hatte nach all den Strapazen und den
Märschen durch die Hölle verdient, an seiner Seite zu sein. Also schnallte er
das Band wieder an und brachte sie auf seinem Rücken zum Liegen. Er würde
heute sehr wahrscheinlich nicht eine Note darauf spielen. Aber sie wäre da. Mit
ihm. Für ihn.
Ein letztes Mal strichen seine Fingerspitzen über die Oberfläche der Werkbank.
Spürten der Struktur des Holzes nach. Dann wandte er sich ab, marschierte die
Küche und all die Vorräte darin ignorierend zur Zimmertür. Die Hand bereits
an der Klinke, stoppte er, zögerte. Und kehrte nach kurzer Bedenkzeit für ein
paar wenige Handgriffe in die Küche zurück.
Als er die Zimmertür hinter sich ins schloss zog, schallte das lauter als
sonst. So zumindest kam es ihm vor. Es hatte diesen Klang von… Endgültigkeit.
Er hielt die Tür von außen noch einen Moment fest, starrte sie an. Und
irgendwo tief in seinem Hinterkopf erwog ein kleines Stimmchen, ob er der Tür
vorwerfen solle, dass sie ihn im Grunde gerade rausgeschmissen hatte. Aber…
das war natürlich lächerlich.
Es war ja nur eine Tür.
Er trat an den Teleporter heran, warf nur einen kurzen Blick auf die anderen
drei Türen. Dann ging es runter ins Erdgeschoss.
Natürlich war er viel zu früh dran. Stunden, vermutlich. Aber er würde sich
eventuell mit dem Kartentisch die Gegend nochmal anschauen können, neuste
Entwicklungen beobachten, wie sich die Kampflinie verschoben hatte – das
Übliche eigentlich.
Kaum aber, dass er im Erdgeschoss ankam, wurde ihm unweigerlich klar, dass es
dazu nicht kommen würde. Rik hatte die Tür zum Kartenraum einen Spalt offen
stehen lassen und marschierte bereits darin herum. Den Drang eines leisen
Seufzens unterdrückend – es war wirklich absurd, wie man manche der
simpelsten Angewohnheiten des lebendigen Daseins selbst nach Jahrhunderten nicht
loswerden konnte – trat der Lich an die Tür heran und klopfte leise.
„Ja?“, kam in Riks gewohnter Arbeitsroutine.
„Hast du nicht schlafen können?“, erkundigte sich Ithildalin, obwohl die
Antwort ja nun wirklich offensichtlich war. Rik sah zu ihm auf. Das ‚Echt
jetzt?‘ auf die Stirn geschrieben. Tiefe Augenringe und der Umstand, dass
seine Hände beschäftigt werden wollten, aktiv beschäftigt bleiben mussten,
sagte alles weitere. Ithildalin hob die Hand, ersparte ihm die Notwendigkeit,
dafür Atem zu verschwenden und trat seinerseits näher an den Tisch heran. Mit
Thilias Hilfe hatte Rik einen der Tische im Raum näher an den Kartentisch
herangerückt. Darauf ausgebreitet lag alles, was sie zu ihrem Zielgebiet
hatten. Rik glich offenbar seit einer Weile schon sich verschiebende Frontlinien
ab.
„Was Neues?“, hakte Ithildalin nach. Diese Frage, so befand er, war deutlich
berechtigter.
Rik stutzte und hielt tatsächlich inne. Musterte ihn, als wäre er sich jetzt
erst der Anwesenheit eines anderen im Raum bewusst geworden. Thilia zählte
nicht wirklich – die schlief eingerollt unter dem zurechtgerückten Tisch und
erweckte dabei einen unverschämt ruhigen und friedlichen Eindruck.
Einen kurzen Moment nur brauchte es, damit Rik sich fing. „Die Kräfte aus
Akkara werden zurückgedrängt. Aus den Höhlensystemen kommt immer mehr
Nachschub. In steigender Zahl. Und das Gefahrenpotenial dessen, was dort
herauskommt, steigt ebenfalls.“
„Sie machen langsam ernst“, warf Ithildalin ein.
Sein Gegenüber nickte lediglich, während der Lich an die Karten herantrat und
einen Blick auf die sich verschiebenden Linien warf. „Die Kräfte aus Akkara
sind dem Ansturm nicht gewachsen. Werden es auf Dauer jedenfalls nicht sein. Die
Unterstützung aus dem Iustus-Bund kam gerade rechtzeitig, konnte aber nicht
verhindern, dass die Front im Nordwesten zusammenbrach. Hier. Eine nicht
unerhebliche Zahl ist ins Hinterland durchgebrochen und hat mehrere
Versorgungswege und Feldlazarette attackiert. Im Moment noch nicht weiter
gefährlich, aber wenn die Front weiter zurückgedrängt wird, könnten sie
Gegner im Rücken haben. Die Truppen aus Elvoran halfen dabei, den Bruch zu
versiegeln, aber sie können ebenfalls nur die sich zurückziehende Front
halten. Sie haben nicht die Kapazitäten, um irgendwen zu entbehren, der ins
Hinterland geht und da aufräumt.“
„Die Löwen?“, warf Ithildalin ein. Unnötig, das war ihm auch klar. Rik
besaß vielleicht nicht Ariens einschüchternde Intelligenz oder ihr taktisches
Kalkül. Aber er war Pedant. Er recherchierte doppelt und dreifach, bis keine
Lücken mehr existierten und jeder Pfad doppelt gesichert war. Es gab zweifellos
keine Option, die er nicht bereits bedacht hatte. Letztlich lieferte Ithildalin
ihm auch nur einen Anstoß, seine Erkenntnisse und Entdeckungen, Überlegungen
und Widersprüche herunter zu rattern. Er gab ihm, gewissermaßen, eine Bühne.
Damit er sich austoben und seine Nerven ein wenig entlasten konnte.
Wussten die Götter, wie lange Rik schon hier stand, über Karten brütete und
sich den Kopf darüber zerbrach, ob sie nicht irgendetwas tun konnten, um diese
riesige Schlachtbank dort draußen weniger  grässlich zu gestalten. Ob sie
nicht irgendwie eingreifen, helfen, die Truppen und ihre Verbündeten entlasten
konnten.
Ithildalin kannte die Antworten, ohne sich so tief eingegraben zu haben: Nein.
Nein, sie konnten nichts weiter tun. Bis zu diesem Punkt hatten sie bereits
alles nur Mögliche geleistet. Sie wären nicht hier, hätten sie das nicht
getan. Und auch, wenn die Macht, die jeder einzelne von ihnen in seinen Adern
trug, nur Wenige andere kannte, die dem ebenwürdig waren, so würden sie für
die Geschehnisse der nächsten Stunden doch jeden Funken davon brauchen.
Nach einer ganzen Weile dieses Schauspiels kam auch Rikhard unweigerlich zu
dieser Einsicht. Alle Optionen hatte Ithildalin aufgeworfen und aus ihm
herausgekitzelt, alle Widerstande waren bedacht worden, alle Gründe ihres
Ruhens und Wartens aufgezählt. Das Ergebnis war ernüchternd… und
unumgänglich.
Nochmals deutlich erschöpfter wirkend, wischte sich Rik über das Gesicht.
„Scheiße“, zischte er leise.
Ithildalin nickte lediglich. „In nicht mal einer Stunde geht’s los. Nimm dir
Thilia, geh hoch und leg dich eine halbe Stunde hin.“
„Ich kann nicht schlafen, nicht jetzt“, erwiderte Rik unmittelbar.
„Du siehst beschissen aus“, warf Ithildalin ernst und schnörkellos zurück.
Rik verzog verärgert das Gesicht, hob bereits an, Widerworte zu speien, stockte
dann jedoch. Vielleicht, weil ihm der Ton erst so spät bewusst geworden war.
Vielleicht, weil er sich selbst durch Ithildalin unbekannte Umstände in genau
diesem Moment die Wahrheit eingestehen konnte. Was ihn letztlich umstimmte,
spielte auch kaum eine Rolle. Rik nickte kapitulierend. „Bis nachher“,
nuschelte er leise, während er sich herabbeugte und eine leicht murrende Thilia
hochhob. Die klammerte sich prompt an ihn und schlief einfach da weiter. Er
nickte dem Lich zu – der Lich nickte zurück.
Rik ging. Verließ den Kartenraum, ohne seine Schreib- und Zeichengeräte
wegzuräumen, ohne die Karten zusammenzufalten, ohne irgendetwas zu tun, um die
Ordnung wiederherzustellen. Entweder war das ein kräftiger Ausdruck dafür,
dass auch Rik die Endgültigkeit des angebrochenen Tages spürte… oder ein
Beweis dafür, wie geistig angeschlagen er dank der letzten Stunden war.
Der Kartentisch hatte ihnen ermöglicht, jederzeit an jedem Ort einen Blick auf
die aktuellen Geschehnisse werfen zu können. Und wie das Meiste, das
oberflächlich betrachtet ausschließlich gut und nützlich war, hatte es immer
wieder Gelegenheiten gegeben, zu denen ihnen aufgewiesen wurde, welche Nachteile
damit einher gingen.
Ithildalin bemühte sich ebenfalls nicht, irgendetwas aufzuräumen. Vielleicht
aus Respekt eventuellen Wünschen Riks gegenüber. Der hatte nie groß ein
Geheimnis daraus gemacht, das er damit rechnete, diese Sache nicht zu
überleben. Vielleicht also war diese Unordnung dem ähnlich, was er selbst mit
seiner Werkstatt getan hatte. Ein letzter, trotziger Beweis: Ich war hier!
Nur wenn Rik sich hier im Kartenraum die Nacht um die Ohren geschlagen hatte…
wo war dann Arien wohl abgeblieben?
Statt seiner eigenen Neugier bezüglich der Schlacht nachzugehen, lauschte er an
der Tür zu Arthurs Zimmer. Kein Laut. Also marschierte er in die Schmiede –
nichts, niemand, totenstill. Im Stall waren die Pferde. Und dem Glanz in ihrem
Fell nach zu urteilen hatte Arien sich vor kurzem erst um sie gekümmert. Also
rannte sie vermutlich umher und kümmerte sich um unzählige Kleinigkeiten.
Alles eben, was sie beschäftigt und abgelenkt hielt.
Er trat an die Eingangshalle heran und siehe da: Eine Arien.
Was sich ihm dort offenbarte, war… kurios. Arien stand dort, hatte einen
Brutus auf die Beine gezogen, sodass der direkt vor seinem Bett stand – seiner
üblichen Wachposition. Brutus trug bereits seinen Bogen, seinen Köcher auf dem
Rücken. Arien hatte sogar extra einen magischen Köcher für ihn gefertigt,
für den heutigen Tag, der weit, wirklich weit mehr Pfeile fasste. Brutus würde
sie brauchen, allesamt.
Was Ithildalin neu war, waren die anderen sechs Köcher. Die Arien gerade mit
sehr großer Sorgfalt über die Lederriemen an Brutus‘ Rüstung festmachte.
„Heb bitte die Arme“, meinte sie leise. Brutus leistete Folge. Sie zog hier
und surrte da. Brutus mochte ihn vielleicht nicht bemerkt haben – oder hatte
sich entschieden, seine Anwesenheit zu ignorieren. Aber Arien entging nie
irgendjemandes Position innerhalb der Nadel. Sie wusste unweigerlich, dass er
dort stand. Schien sich im Moment jedoch nicht daran zu stören oder weiter
darum zu scheren. Entsprechend nickte Ithildalin Brutus lediglich zu – nur
für den Fall der Fälle – und zog sich lautlos zurück.
Ein leises „Sei bitte vorsichtig. Du kannst fliegen, also bleib auch oben. Es
gibt-“ folgte ihm, bis er die Worte nicht mehr ausmachen konnte. Es war
rührend, wirklich, wie sie ihn zur Vorsicht anhielt und entlockte dem Lich ein
Lächeln.
Wenn Arien hier unten war und Brutus auf den Kampf vorbereitete – oder
vielmehr, sich selbst ablenkte, da das Konstrukt zweifellos selbst keinerlei
Vorbereitung bedurfte oder für nötig erachtete -, dann musste der Rest
irgendwo anders sein. Also begab er sich auf die Suche und tatsächlich – die
Kaserne, die Abbas und Parcivall als Quartier diente, war verwaist, wie
erwartet. Ebenso die zweite Zimmerebene. Dafür fanden sich sämtliche Leute,
die noch fehlten, im Gasthaus. Und der Esstisch sah aus wie eine der Werkbänke
aus Eresthenes‘ Werkstatt: Starrend vor Rüstungs- und Waffenteilen, seltsamen
Apparaturen und merkwürdigem Kleinkram.
Das mochte mehrheitlich darin begründet liegen, das Eresthenes Teil der Runde
war. Natürlich schraubte der Gnom selbst jetzt noch, kaum eine Stunde vor
Beginn ihres größten Kampfes, an irgendwelcher Technik herum. Während Mina
offenbar einen Teil des Alchemielabors ausgelagert hatte und sich selbst und
ihre Ausrüstung mit diversen Giften und alchemischen Rezepturen präparierte.
Artemis dagegen wirkte merkwürdig still, warf immer wieder Blicke zur Tür und
war damit der Einzige, der sich Ithildalins Anwesenheit überhaupt bewusst
wurde. Auch hier: Beide nickten einander lediglich knapp zu.
Faelon gab gerade Elesil gegenüber irgendeine Geschichte zum Besten. Dinge, die
während ihrer Abwesenheit in der Nadel passiert waren. Selbst Peter saß mit am
Tisch, wenn auch mit ein wenig Abstand. Und Vetus. Der Drache hatte seine
kleinere Gestalt angenommen, prüfte ebenfalls seine Ausrüstung. Ihn am
Essenstisch zu sehen, ohne das er den Kopf alle paar Sekunden in eine riesige
Schüssel steckte… war ein denkwürdiger Moment.
Ithildalin beschloss, nachdem er die Szenerie für eine Weile beobachtet und
verfolgt hatte, dass er genug hatte. Genug gesehen. Er hatte getan, wofür er
gekommen war. Offenbar. Irgendwie.
Augenscheinlich tigerte er genauso ziellos umher und suchte nach Beschäftigung
– anders konnte er sich diesen Unfug nicht erklären.
Als er sich abwandte, standen dort Arien und Brutus. Natürlich erschreckte er
sich nicht. Er zuckte auch nicht zusammen. Und schon gar nicht setzte er eine
ertappte Miene auf. Das war schließlich Blödsinn – er war untot. Untote
taten sowas nicht.
„Du kannst dich uns anschließen?“, bot Arien mit einem Lächeln an. Sie
wirkte angespannt, nervös… wie alle.
„Danke. Aber es sind nur noch wenige Minuten“, erwiderte er. Oder vielmehr:
Hörte er sich selbst sagen. Er wusste einfach selbst nicht recht, ob er aktuell
Gesellschaft wollte oder nicht.
Sie verstand. Und dem wortlosen Nicken nach zu urteilen, nahm sie ihm seine
Entscheidung oder Nicht-Entscheidung auch nicht übel. Stattdessen zog sie
Brutus, der darüber wiederum wenig begeistert wirkte, am Handgelenk mit ins
Gasthaus zu den anderen. Im Kreis ihrer Liebsten fand sie vielleicht, mit etwas
Glück, ein paar Augenblicke Ruhe und Frieden, ehe sie anfangen würden.
Ithildalin zog sich dagegen nun in den Kartenraum zurück. Betrachtete die
Darstellung Arvums und widerstand dem Drang, einen Blick darauf zu werfen. Ein
paar Minuten blieben, wie er selbst gesagt hatte. Zeit, die irgendwie verbracht
werden wollte. Statt jedoch irgendetwas zu tun oder noch weiter auf der Suche
nach Zerstreuung herumzuirren, bemühte er sich, eine alte Qualität der Untoten
auszugraben: Geduld. Er stand, erstarrte und wartete.
Es funktionierte eher schlecht als recht, genügte aber allemal, ihn über eben
jene wenigen Minuten hinwegzutrösten.
Er kehrte in das Hier und Jetzt zurück, als die Ersten den Kartenraum betraten.
Nach und nach kamen sie alle, selbst Rik und Thilia. Letztere sah deutlich
wacher aus, Ersterer zumindest ein klein wenig erholter. Und wieder wurde
zwischen beiden nur ein knappes Nicken ausgetauscht.
Als Ganzes sammelte sich die Gruppe um den Teleportationskreis.
Was folgte, war ein Moment der Wahrheit. In allen Romanen, in jeder guten
Geschichte, in jedem Epos kam dieser Moment. Die Truppen waren versammelt. Der
Heerführer hielt eine epische Rede. Die jeden Mann, jedes Ross, jede
Kriegbestie mit Stolz erfüllte, mit Mut und mit dem Willen, für diesen
Heerführer alles zu geben – selbst wenn es das eigene Leben wäre. Nur…
waren das die Geschichten. Die, die von Barden wie ihm erzählt wurden. Das
entsprach längst nicht immer, tatsächlich sogar in den seltensten Fällen, der
Realität.
Der Heerführer war eine Autoritätsperson, eine Führungsperson, sicherlich. Er
hatte stark und unbeugsam und eindrucksvoll zu wirken, eine Aura von
Gelassenheit auszustrahlen. Aber letztlich war auch der Heerführer einfach nur
irgendeine Person, der in den Momenten direkt vor der Schlacht vermutlich
genauso der Arsch auf Grundeis ging wie jedem anderen auch. Er durfte sich das
lediglich nicht anmerken lassen.
Zudem waren sie hier in kleinem Kreise. Unter sich, umgeben von bekannten
Gesichtern und Vertrauten. Vielleicht würden die Geschichten und Lieder über
sie – sollten sie gewinnen – diesen Augenblick irgendwann einmal anders
darstellen. Vielleicht würde ein begnadeter Redenschreiber sich erbarmen und
Arien nachträglich die Worte in den Mund legen, die sie alle mit ungebrochenem
Kampfwillen und unbeugsamer Furchtlosigkeit erfüllte.
Hier und jetzt dagegen, in der Realität, da wanderten die Blicke zwar zu Arien,
ihrem Heerführer, doch deren Worte waren schlicht und simpel. „Es wird laut,
schnell und chaotisch werden. Versucht euch nicht gegenseitig aus dem Blick zu
verlieren, haltet euch den Rücken frei. Falls es eng wird, fallt ein Stück
zurück – ihr kämpft nicht allein. Lasst euch bitte nicht töten und… mit
etwas Glück sehen wir uns heute Abend!“
Es war eine Demut lehrende Erfahrung, irgendwie. Sie blieb pragmatisch, brachte
ihr Anliegen direkt und knapp auf den Punkt. Man konnte an dem leichten Zittern
in ihrer Stimme auch hören, warum. Sie traute sich selbst nicht über den Weg.
Konnte nicht garantieren, nicht doch noch emotional zu werden. Die Bitte allein
war da schon grenzwertig, oder? So beinahe schon flehend, wie sie vorgetragen
worden war. Zudem wirkte Arien selbst jetzt, nachdem sie es so weit geschafft
hatten, nicht wirklich überzeugt von ihrem Sieg oder ihrem Überleben. Sie
glaubte nicht, heute Abend zum Essen heimzukehren. Oder überhaupt heimzukehren.
Aber sie bemühte sich, das Bild zu vermitteln und keiner sagte etwas. Sie
wussten alle zu schätzen, dass sie sich zumindest bemühte. Ihnen allen
zuliebe.
Als Konsens der Überlegungen in sämtlichen Köpfen ging ein einheitliches
Nicken durch die Reihe ihrer Verbündeten. Waffen wurden letztmalig geladen,
geprüft, Rüstungen kurz gerüttelt. Alles saß fest, war angezogen, geölt,
geschärft. Und damit zum gefühlt – oder vielleicht sogar tatsächlich –
hundertsten Mal geprüft.
Jeder sah nochmals in die Runde. Bemüht um ein Lächeln, doch kaum einem gelang
es. Sie wussten es nur zu genau: Wenn sie diesen einen Schritt nach vorne
traten, dann landeten sie mitten in einer Schlacht. Und vielleicht würden sie
sich nicht wiedersehen. Also prägten sie sich die Gesichter aller ein. Prägten
sich diesen Moment ein. Zögerten, ihn zu brechen. Wer war der Erste? Wer wagte
es?
Wer setzte den Punkt in Raum und Zeit, an dem das Ende dieser Geschichte
wirklich begann?
Ithildalin zögerte wie alle anderen auch, doch für ihn war es auch ein Moment
der Klarheit. Dieser eine, letzte Kampf. Er würde hart werden. Sehr. Der
härteste Kampf, den sie in ihrer aller Leben je ausgefochten hätten.
Vielleicht auch der Härteste, den sie je ausfechten würden.
Ein Kampf. Und danach war Schluss. Die Aufgabe wäre erledigt. Die Ziele
erreicht. Sein Ziel erreicht. Denn nicht zuletzt war er es gewesen, der diesen
ganzen Irrsinn eingefädelt hatte. Angeleitet hatte. Diese ganze Kiste war sein
Werk.
„Reißen wir ihnen den Arsch auf“, seufzte der Lich und setzte den einen,
entscheidenden Schritt nach vorne.
Die Flammen des Teleporters schossen herauf, versperrten seine Sicht,
umschlossen ihn. Und noch bevor die Landschaft sich veränderte, die unsichtbar
jenseits davon lag, traten Rik, Thilia und Arien hinein. Für diesen
Sekundenbruchteil, bevor es wirklich losging, sah er ihr dankbares Lächeln und
Riks tief eingegrabene Entschlossenheit.
Dann sank der Flammenschleier und es wurde rasch deutlich, dass Arien nicht
übertrieben hatte.
Laut, schnell und chaotisch.
Der Lärm war letztlich für keinen von ihnen etwas Neues. Das Gekreische von
unzähligen Bestien, die Kampfrufe der Männer und Frauen, die sich ihnen
entgegen warfen, die Befehle von Offizieren unterschiedlicher Heertruppen, die
Schreie der Verwundeten und Sterbenden und, selbstverständlich, das bis in die
Knochen dringende Jaulen und Kreischen der Geister, die sich ins Tageslicht
wagen konnten.
Die immense Geräuschkulisse machte auch einen Teil des Chaos aus, aber längst
nicht alles. Der Rest begründete sich zu einem Gutteil im Gewirr aus Farben und
Formen. Untote Geschöpfe mit sechs Beinen. Untote mit vier Beinen, vier Armen
und Flügeln. Untote Tausendfüßler. Untote Menschen, Elben, Oreads.
Zwischendrin immer wieder noch lebendige Menschen. Menschen mit den
verschiedenen Farben und Wappen Akkaras, Symmarions, der vielen Länder des
Iustus-Bundes. Elben des Bundes und Elvorans. Zwerge. Orks. Drow. Farben,
Wappen, das Blitzen von Rüstungen, Waffen, beschlagenen Schilden.
Schlachtfelder waren generell schon unübersichtlich, aber ein Schlachtfeld, das
sich Meilen und Meilen und Meilen zog? Das war schierer Wahnsinn.
Der letzte Aspekt, der ins allgemeine Chaos hineinspielte, war die
Geschwindigkeit der Kämpfe selbst. Viele der untoten Kreaturen waren mächtig
genug, einen gestandenen Mann in der Mitte durchzureißen, wenn er nicht gerade
schwere Rüstung trug. Das erklärte auch das schmatzende Geräusch ihrer Schuhe
bei jedem Schritt und den generellen Rotstich des Bodens. Gerade Elben kämpften
leicht gerüstet – was oftmals nicht genug Schutz gegen die Zähne und Klauen
ihrer Gegner bot. Die schwer gerüsteten Krieger wiederum waren langsamer,
träge – leichte Ziele für die feindlichen Wiedergänger, Lich oder Geister.
Sie traten in diesen Kampf ein… und in Sekundenschnelle waren sie Teil des
Chaos und wurden verschluckt.
Ihre eigenen, internen Absprachen waren simpel gewesen: Sie mussten es
schnellstmöglich durch die Meilen dieses Schlachtfeldes schaffen, um zum
Grabmal Kazsin Lichtbringers zu kommen. Dort saß König Xarak fest, dort hatten
die Götter ihre Falle zuschnappen lassen, dorthin hatte Ithildalin seinen
König gelotst.
Dort würde es heute enden.
Rik eröffnete mit Blitzen und teleportierte ein gutes Stück voraus. Es gab
keine Möglichkeit, den Weg zu ebnen, eine Freifläche zu schaffen, Sicherheit
zu erlangen – sie mussten so schnell wie möglich mit so wenig
Ressourcenaufwand wie möglich so weit vor wie möglich. Arien versuchte, sich
in die Luft zu erheben, doch zahllose untote Kreaturen bemühten sich sehr
erfolgreich, ihre Versuche zu sabotieren, überhaupt abzuheben. Sie bedrängten
sie, wortwörtlich, dass ihre Flügel gar nicht genug Spannweite entwickeln
konnten. Das hätte gefährlich sein können – bis der Rest ihrer Verbündeten
aus der Nadel eintraf.
Vetus, insbesondere.
Binnen eines Herzschlages gab der seine Maskerade auf, wuchs auf die
sechzehnfache Größe an und nahm seine wahre Gestalt als eindrucksvoller,
gigantischer Drache wieder ein. Sein tiefes, kehliges Aufschreien war über
große Teile des Feldes über all das Gekreisch hinweg zu hören. Es gebot
Ehrfurcht. Es gebot Vorsicht. Und es lenkte die Untoten lange und gut genug ab,
dass Arien mit einem beherzten Schwung in die Luft kam.
Natürlich war sie von dort aus noch lange nicht aus allen Schwierigkeiten
heraus – als hätte sie den Luftraum ganz für sich allein gehabt! Aber sie
war schnell und versiert in diversen Flugmanövern, nicht zuletzt dank der
ständigen Ausflüge mit Vetus, der ihr alle möglichen Tricks und Rollen
beigebracht hatte. Den Großteil ihrer Gegner konnte sie damit schlicht
umfliegen.
Das Vetus sich so früh schon zu erkennen gab, war nicht unbedingt eingeplant
gewesen. Und wie erwartet, erfolgte die Reaktion unmittelbar – sämtliche
Zauberwirker bombardierten ihn regelrecht mit ihrer Magie, während die
gefährlichsten der feindlichen Bestien sich auf den Weg zu ihm machten, sich
durch Freunde und Feinde gleichermaßen rücksichtslos hindurchwälzten.
Selbst die gigantisch aufragenden Kolosse aus Fleisch und Knochen begannen sich
in seine Richtung zu bewegen, statt weiter Verstärkung für die untoten
Legionen fabrizieren zu wollen. Alles schien plötzlich auf den Drachen
fokussiert, der aus genau diesem Grund eine simple Taktik an die Hand gegeben
bekommen hatte.
Der zweite Tisch stand noch immer im Kartenraum. Groß genug, das man sechs
Leute bequem daran hätte setzen können. Und gegenwärtig war auf der Fläche
nicht ein Zentimeter frei, um etwas darauf abzulegen. Stattdessen standen dort
Heiltränke. Dutzende. Die stärkste Sorte, die Rik, Artemis und Mina hatten
herstellen können. Und wenn es für den Drachen wirklich eng wurde – dann
setzte er einen Schritt zurück, durch den Teleporter in die Nadel, wo er sich
hochheilen konnte, ehe er wieder auftauchen würde.
Für den Rest ihrer Verbündeten machte diese Taktik wenig Sinn – zu viel
Feuer könnte und würde sich dann auf diese eine Position konzentrieren. Aber
Vetus durfte nach wie vor nicht umkommen. Das war der beste Garant dafür –
verbunden mit der Anweisung, in der Nadel zu bleiben, sollten die Tränke sich
erschöpft haben oder er zu schnell zu viel Widerstand bekommen.
Hoffentlich war er vernünftig genug, diesen Anweisungen auch Folge zu
leisten…
Ithildalin selbst hatte den Luxus, in Ruhe einen Zauber auf sich wirken zu
können, damit er schneller zu laufen fähig war und von da an einfach durch die
Gegner hindurch zu tänzeln – auf der schnellsten und kürzesten Route,
selbstverständlich. Denn seine Natur als Untoter bedingte, dass viele ihn aus
Verwirrung heraus gar nicht erst angriffen oder ihm keinerlei nennenswerten
Schaden zuzufügen fähig waren. All die Attacken, die ihn schwächen würden,
die seine Lebenskraft abzogen, die ihn verängstigen und kopflos panisch
davonrennen lassen sollten, scherten ihn nicht im Geringsten. Das bedeutete
natürlich auch unweigerlich, dass er seine Maske als lebendiger Elb fallen
lassen musste und damit auch, das früher oder später bekannt werden würde,
wer sich da gerade auf direktem Weg schnurgerade durch die Armee Richtung
Mausoleum bewegte.
Ithildalin, der Verräter.
Wie schnell würde das wohl von gewöhnlichem Kadaver zum kommandierenden
Wiedergänger wandern? Von dort zum Lich? Von dort zu, vielleicht, sogar bereits
König Xarak selbst? Wie schnell, bis die Befehlskette umgekehrt wurde und man
Weisung gab, ihn aufzuhalten? Wieviel würde man wohl einsetzen, um ihn
aufzuhalten?
Die nächsten zwei Stunden kämpften sie sich bemüht, aber langsam, immer
weiter durch das feindliche Heer hindurch. Dadurch wurde ihnen auch unweigerlich
bewusst, was für unglaublich gewaltige Heerscharen es waren, die König Xarak
in aller Eile hierher verlagert und direkt unter ihrer aller Nase und Füßen
aufgestaut hatte.
„Hältst du noch durch?“, erkundigte sich Ithildalin, als er einmal mehr zu
Rik aufschloss.
„Meine Lungen brennen“, gab der ächzend zurück und streckte mit dem
Rächer einen weiteren Untoten nieder, der in Riks persönlichen Perimeter
einzudringen versucht hatte. Irgendwo einen Meter hinter ihnen stürzte sich
Thilia dem nächsten Kadaver ins Gesicht, weiterhin bei jeder neuen Attacke
begleitet von ihrem Schlachtruf, der inzwischen zum Motto der gesamten Nadel
geworden war.
Rücken an Rücken konnten sie sich der Angriffe einen Moment gut genug
erwehren, damit Rikhard durchatmen konnte.
„Wie sieht’s am Himmel aus?“, schrie Ithildalin aus vollster Kehle hinauf.
Irgendwo dort oben jagte Arien vorbei, von einer Schar Kreaturen verfolgt.
„Voller als mir lieb ist“, rief sie im Sturzflug vorbeisausend zur Antwort.
„Dann komm doch einfach runter! Ist gemütlich hier. Jede Menge nette Leute,
die einen sehr genau kennenlernen wollen!“, brüllte der Lich zurück.
Und sehr zu seiner Verwunderung landete Arien tatsächlich einen Augenblick
später direkt in ihrer Mitte. „Da hinten ist Schluss, da kommt ein toter
Gürtel. Das sollte ich bei guten Manövern in zehn Minuten packen. Falls nicht,
habe ich die Flasche noch drin!“, spie sie regelrecht daher und beteiligte
sich nicht nur ebenso daran, den Perimeter aufrecht zu erhalten, sondern ließ
mit den wenigen, hastigen Worten auch deutlich werden, das selbst ihr
allmählich die Puste ausging. Sie brauchte einen Moment zum Verschnaufen.
Dringend.
Während Ithildalin bezüglich des angedeuteten Planes keinerlei Bedenken hatte,
verzog Rik erwartungsgemäß begeistert das Gesicht. Aber es war inzwischen
selbst Arien unweigerlich deutlich genug geworden. Diese zehn Minuten, die sie
brauchte, um sie fliegend dorthin zu bringen, waren am Boden nochmal eine halbe
bis dreiviertel Stunde. So lange würde Rikhard nicht mehr durchhalten. Das war
Arien klar. Das war Ithildalin klar.
Das war auch Rik klar.
Sie alle hatten geschworen, bis an ihre Grenzen zu gehen – und darüber
hinaus. Es wäre nicht das erste Mal gewesen, dass er sich blindlings auf Arien
verlassen musste. Letztlich kam es also nicht überraschend, das Rik nach kurzer
Bedenkzeit einwilligte. Oder vielmehr: Nachdem er Zeit hatte, sich geistig
darauf vorzubereiten.
Er rief die nach wie vor wie ein Berserker wütende Thilia heran, kletterte in
den von Arien aufgehaltenen Beutel, während Ithildalin eher schlecht als recht
allein die Verteidigung aufrecht zu erhalten versuchte. Als es soweit war,
sprang er mehr in den Beutel als alles andere, damit Arien schnellstmöglich ihn
greifen und wieder abheben konnte. Ließe sie sich jetzt überwältigen, wäre
alles vorbei – niemand war hier, um ihr beim Start zu helfen…
 
„Falls sie getötet wird – du hast dank der Flasche Luft ohne Ende. Und
Essen auch – ich regeneriere. Wasser könnte kritisch werden, also wirst du
vermutlich verdursten“, begann Ithildalin amüsiert, während Rik an der
Flasche hing, als würde sie ihn jetzt bereits als Einziges am Leben halten.
„Witzig. Wirklich“, schoss Rik zurück. Thilia wollte bereits ansetzen, ihn
zu rügen, als eines der –vermutlich – zahllosen Bücher in Ariens Beutel an
ihr vorbei trieb. Zufällig in Richtung des riesigen Berges Diamantstaub. Und
spätestens da war sowieso keinerlei Widerwort oder Verteidigung mehr zu
erwarten gewesen.
„Ich versuche dich gerade abzulenken, falls das nicht aufgefallen sein sollte.
Du könntest ruhig etwas kooperativer sein, also wirklich!“, rügte der Lich
grinsend, „Ich habe da draußen übrigens ein paar meiner eigenen Entwürfe
rumlaufen, -krabbeln, -graben und –fliegen sehen. Macht mich fast ein wenig
stolz. Fast. Denn entweder waren sie es wert, in die regulären Truppen
aufgenommen zu werden, oder man war verzweifelt genug, selbst die
experimentellen Waffen ranzuziehen, die nun in einer organisierten Armee
eigentlich wirklich nichts verloren haben.“
Rik bemühte sich die Minuten darauf zunächst tatsächlich, einem
Gesprächsversuch zu widerstehen. Ob nun absichtlich oder nicht. Doch nachdem
ohnehin nur noch etwas weniger als die Hälfte der Zeit verblieb, drang
Ithildalin doch noch zu ihm durch und Rikhard ließ sich darauf ein, über die
gesichteten Kreaturen zu spekulieren. Das lenkte ihn zumindest ein klein wenig
davon ab, hier drinnen möglicherweise zugrunde zu gehen.
Und tatsächlich wurden sie ja auch wieder aus dem Beutel herausgelassen. Mit
etwas Verspätung, wie Ithildalin auffiel – und Arien sah wirklich grässlich
aus -, aber sie kamen wieder heraus. „Lustigen Flug gehabt?“, erkundigte
sich der Lich, während Rik mit völliger Selbstverständlichkeit daran ging,
Ariens Wunden heilen zu wollen.
Sie hielt ihn jedoch ab, als er die erste Zauberformel zu sprechen ansetzte.
„Nein. Das heilt auch so, heb es für später auf.“
Abermals sehr unzufrieden und sichtlich unwillens fügte sich Rik. Welche Wahl
hatte er auch? Er konnte ihr Heilmagie schlecht aufzwingen, so funktionierte sie
nicht.
„Wenn ich das richtig sehe, haben wir hier eine ziemlich große tote Zone,
oder?“, erkundigte sich Ithildalin derweil und blickte in eben jene Richtung,
aus der sie seiner Vermutung nach gekommen sein mussten. Tatsächlich waren die
Untoten in einer gehörigen Distanz.
„Ja. Vielleicht hat er dann doch nicht so viele Truppen, wie wir dachten oder
sieht keine Notwendigkeit, hier unmittelbar auch abzuschirmen“, erklärte
Arien und richtete sich langsam wieder auf. Es war stets faszinierend,
zuzuschauen, wie ihre Wunden sich einfach ganz von allein wieder
zusammenfügten.
„Nun, da drinnen werden wir definitiv noch mehr als genug Widerstand erleben.
Er lässt weder den Eingang noch das Grabmal unverteidigt, das kann ich euch
garantieren“, warnte er vor. Nur, damit es keine Missverständnisse gab.
„Wir haben es so weit geschafft… wir beißen uns jetzt auch durch den Rest
durch“, erwiderte Arien zwar sichtlich erschöpft, aber nach wie vor von
spürbarer Entschlossenheit gestärkt.
„Gut. Wortwörtlich, notfalls.“
 
Ihre Vermutungen sollten sich übler bewahrheiten, als ihnen lieb war. Nicht
nur, dass die Truppen König Xaraks nach wie vor den Zugang zum Grabmal
bewachten, sie hatten ihn obendrein zusätzlich mit magischem Schnickschnack und
Fallen abgesichert. Es war zwar ein weiteres, gehöriges Stück Arbeit, sich
durch die Wächter und Patrouillen durchzukämpfen, doch war dieses Stück allem
zum Trotz ein Spaziergang verglichen mit dem, was bereits hinter ihnen lag.
In der Höhle konnten sie taktisch vorgehen. Hatten Zeit, Spähgänge zu machen.
Sich eine Strategie zurechtzulegen. Konnten feindliche Gruppen aufteilen und
schwächen. Hatten Zeit, sich auf das Entschärfen einer Falle vorzubereiten.
Natürlich tickte bei ihnen allen im Hinterkopf zu jeder Sekunde die Zahl mit:
Einhundert Tote, zweihundert Tote, dreihundert Tote… Aber letztlich hätten
sie diesen Leuten, die dort draußen kämpften und starben, einen größeren
Bärendienst angetan, würden sie hier schlampen und möglicherweise ihre
Chancen auf den Sieg riskieren, als sich die Zeit zu nehmen und mehr
Blutvergießen zu riskieren.
Die Ankunft im Grabmal selbst war begleitet von Ächzen, Keuchen und Schnaufen.
Zumindest Ithildalin hatte damit gerechnet, dass sie am Ende der Treppenstufen
vor allem eines vorfinden würden: Direkt die nächste Gruppe an Wiedergängern.
Doch stattdessen stolperten sie in eine Halle und… hatten einen Moment Zeit,
sich zu sammeln.
„Ich werde so unendlich froh sein, wenn ich mich mit sowas nicht mehr
herumschlagen muss!“, fluchte der Lich und deutete zur Treppe. Rik und Arien,
beide die Hände auf die Oberschenkel stemmend und um Atem ringend, stimmten mit
einem schwachen Nicken zu. Ariens Wunden schlossen sich langsam wieder – zum
wievielten Mal an diesem Tag inzwischen? Während Rik dagegen ein paar weitere
Schriftrollen hervorzog und die leeren Lederbände nach Verbrauch einfach fallen
ließ. Falls sie dazu kämen, dann könnte er sie auf dem Rückweg einsammeln.
Falls ihm der Sinn danach stand. Hier und jetzt war er einfach nur dankbar, dass
mit jeder Zauberanwendung die Schmerzen etwas nachließen.
„Gut, dann… wir sind in der Höhle des Löwen – müssen wir nur noch den
verdammten Löwen finden, was? Ich hatte ein Begrüßungskomitee erwartet. Aber
ganz ehrlich, im Moment wäre ich auch mit einer simplen Ausschilderung „bitte
hier entlang“ sehr zufrieden, wirklich… irgendwas eben“, fluchte
Ithildalin leise. Sie folgten dem Pfad, der sich so verdächtig offensichtlich
vor ihnen abzeichnete – bis zur Gabelung. „Prächtig, und nun? Links oder
rechts?“
Sie entschieden sich, zunächst links nachzuschauen und da sie inzwischen Thilia
an die Verteidiger ‚verloren‘ hatten und Rik seine Ressourcen schonen
sollte, übernahm der Lich höchstselbst die Aufgabe, den Kopf reinzustecken und
eventuelle Fallen auszulösen. Natürlich unternahm er vorher alle nötigen
Schritte, sicherzustellen, dass er Fallen gefunden und von Rik hatte
entschärfen lassen, bevor es dazu kam – aber im Zweifelsfall war es schlicht
besser, wenn’s den Lich erwischte, als den Rest.
Als er jedoch bemüht leise und vorsichtig die Tür aufzog und ins Innere
spähte… da wurde dann doch selbst Ithildalin anders.
„Das kann nicht wahr sein…“, flüsterte er leise, ungläubig, zu sich
selbst. Jedwede Vorsicht fahren lassend, trat er die Tür aufschiebend ein.
Und ein gutes Stück entfernt, an die Mauer gelehnt am Boden sitzend, blickte
der Geist Sierras auf. Sie erhob sich langsam, trat ihnen entgegen und bemühte
sich sogar um ein freundliches Lächeln. „Hey.“
„Hey Hörnchen“, gab Ithildalin noch immer entrückt wieder. Plötzlich, mit
einem Schlag, war da so vieles, dass er wissen und fragen wollte. Aber sein
Verstand hielt sich selbst gut genug zusammen, dem Chaos zumindest Prioritäten
aufzuzwingen. „Du wirkst nicht sonderlich überrascht, uns zu sehen“,
stellte er daher fest, „Greifst du uns gleich an?“
„Nein. Nein, bin ich nicht und nein, werde ich nicht.“
Damit zunächst zufriedengestellt, nickte der Lich und… starrte. Was sollte er
als nächstes sagen? Was fragen? Es gab so vieles, so endlos Vieles, das
unausgesprochen zwischen ihnen stand. Schon zwischen ihnen gestanden hatte, als
sie noch am Leben war. Vor so verflucht vielen Jahren. „Hier hast du dich also
verkrochen, hm?“, erkundigte er sich und obgleich es in seinem Kopf als
schnippische, stichelnde Bemerkung ausgesprochen worden war, klang das, was
letztlich seine Lippen verließ, doch harscher und vorwurfsvoller.
„Könntet… ihr uns vielleicht einen Moment geben?“, erkundigte sich Sierra
bei Arien und Rik.
„Wir… ja. Ja, natürlich“, antwortete Arien und zog Rikhard – der sehr
viel unwilliger aussah – mit nach draußen.
„Sie brauchten jemanden, der den Iustus-Bund führt“, erwiderte Sierra, kaum
dass die Tür sich geschlossen hatte. Sie wandte ihm den Rücken zu, kehrte zu
jenem Stück Wand zurück und ließ sich abermals daran herab. Entweder war sie
teilweise materiell oder… hatte wirklich viel Zeit gehabt, als Geist zu üben.
„Jemanden, der verlässlich und vernünftig wäre. Und Gehör finden würde.
Es… gab wirklich nicht viel Auswahl.“
Natürlich lag Ithildalin zunächst ein trotziges ‚Sie?‘ auf der Zunge –
doch wozu Fragen stellen, die rhetorischer Natur waren. Dies war das Grabmal
Kazsin Lichtbringers. Nicht einfach nur irgendeines dahergelaufenen Heiligen.
Ithildalin trat näher und besah sich die Sarkophage, die in tiefen Alkoven an
den Seiten des Raums aufgebahrt waren. Einer davon trug das in Stein gehauene
Ebenbild Sierras – und ihren Namen.
Seine Gedanken begannen zu rasen. Sierra, die in die Kreuzwegfeste stolperte und
mit ein paar Verbündeten seine Pläne durchkreuzte, ihn sogar gefangen nahm.
Sierra, die sich mit einem Lich verbündete. Sierra, die die Revolution in
Lumiél unterstützte, dabei half, sie zum Sieg zu führen. Sierra, die den
Vielvölkerbund begründete. Sierra, die von Lumiél aus half, den Iustus-Bund
aufzubauen. Die ihn führte und geordnet auf dem rechten Pfad hielt. Bis ihre
Lebenskraft verronnen war, jedes letzte Fünkchen.
Sierra auf ihrem Sterbebett.
Was hatte der Iustus-Bund für die Welt bedeutet?
Er kramte tief in seinen Erinnerungen. In all den Legenden, die er immer wieder
aufgeschnappt hatte. In den Büchern, die er gelesen hatte. Aber am deutlichsten
doch war es vor allem in einem Umstand: In den Toten dort draußen auf dem Feld.
Symmarion war kein reiches Land, war es nie gewesen. Akkara schwamm zwar in
Reichtum, hatte aber eine grausig schlechte interne Politik, wenn es zum
Aufstellen tatsächlicher Armeen kam. Und Elvoran konnte unmöglich das
militärische Gewicht dreier Nationen tragen. Wie viele der Männer und Frauen,
die dort draußen in Stücke gerissen wurden, wortwörtlich, deren Seelen aus
ihren Leibern gezerrt und gefressen wurden, die von sich stumpf über das Feld
walzenden Fleischmassen erst erstickt und dann absorbiert wurden, trugen die
Farben und Wappen des Bundes?
Wie schnell hätten die Untoten Arvum überrannt ohne den Bund? Wie viele
Städte hätten sie evakuieren, sich wie schnell wie weit zu den Küsten
zurückziehen müssen – ohne den Bund? Und wenn das Handeln des Bundes sich
nach wie vor zu großen Teilen auf Sierras Leitung und Führung stützte… dann
hatten sie all die Jahre einen Verbündeten gehabt, ohne es zu wissen.
Angeleitet vom Willen der Götter. Gezwungen durch die Götter.
„Ich werde all das hier beenden. Xarak wird heute fallen. Und dann bist du
frei, Frieden zu finden. Wie es dir vor so vielen Jahren schon zugestanden
hätte.“ Es war kein Trotz… oder vielmehr: Nicht nur Trotz. Er fühlte sich,
einmal mehr, von den Göttern betrogen. Um das Schicksal einer guten Freundin.
Sie hätte nicht hier festgekettet werden dürfen. Nicht für seinen irrwitzigen
Plan.
„Ich weiß“, erwiderte sie sanft, „Und du wirst zurückkehren und eine
zweite Chance bekommen. Gräme dich nicht. Die Dinge sind, wie sie sind.“ Sie
berührte seinen Unterarm – und da war eine Berührung. In welchen Zustand die
Götter sie auch immer versetzt hatten. Sie war keine Untote, die Xaraks Willem
unterlag und sie war kein Geist im klassischen Sinne.
Sie war etwas, das sie nicht hätte sein sollen.
Langsam erhob sich Ithildalin wieder. Sie folgte. „Es gibt keine zweite
Chance.“
„Was meinst du?“
Wieder ein Seufzen. Witzig, wie manche Angewohnheiten selbst den Tod
überdauerten. „Diesen Handel, den ich einging… der war nicht für mein
Leben. Hörnchen, ich bin nicht dumm. Ich habe zu viele Jahre in dieser Form
zugebracht. Was denkst du, wie es mir ergehen würde, wenn ich jetzt wieder
lebendig werde? Und um ehrlich zu sein… das habe ich auch nicht verdient.
Nicht nach allem, was ich tat, um untot zu werden. Um Xaraks Gunst zu erringen.
Um Ereshkigals Aufmerksamkeit zu gewinnen. Um bis zu diesem Tag und an diesen
Ort zu gelangen. Wenn das hier endet… dann endet es. Auch für mich.“
„Wissen sie das?“, erkundigte sich Sierra. Ob sie besorgt war, ob sie
verwirrt war – in diesem Moment ließen sich ihre Regungen so bemerkenswert
schlecht lesen. Vielleicht mauerte sie sogar absichtlich.
„Nein.“ Lange hielten sie dem Blick des jeweils anderen stand, bis der
Tiefling schließlich nickte. Nicht zustimmte, aber zumindest akzeptierte.
„Dort draußen gibt es eine Welt voller Gefahren und Wunder und für sie…
wird es nur ein Wimpernschlag gewesen sein. Sie werden Zeit brauchen, sich zu
akklimatisieren. Sich in dieses neue Zeitalter einzufinden. Aber sie wissen
zumindest schon mal, wie man lebt. Und… sie würde nicht… ich könnte
unmöglich zu ihr zurückkehren. Nicht nach allem, was ich tat. Ich kenne sie
noch immer gut genug, das zu wissen. Es spielt keine Rolle, ob ich das für sie
tat oder nicht. Ich bin aus freien Stücken zu einem Monster geworden. Das
könnte sie mir niemals vergeben. Nein, ich denke, dass ich das ihretwegen tat
würde es für sie sogar schlimmer machen. Und nach all den Jahren? Was sie sie
schon noch als ein Schatten aus Erinnerungen. Der Grund, warum ich das hier tue,
sicherlich. Aber handle ich aus Liebe, oder weil es ein Unrecht ist, das ich
korrigiert sehen will? Ich bin mir nicht mehr sicher. Und es spielt – jetzt
– auch keinerlei Rolle mehr.“
Ihre Hand an seiner Wange war spürbar. War kühl. Nicht kalt, aber kühl. Er
legte seine Hand über die Ihre und es gab Widerstand. Ithildalin gab auf,
darüber zu rätseln, was Sierra wohl geworden sein mochte. Wie so viele Details
spielte es hier und jetzt einfach keine Rolle mehr. „Bringt es zu Ende. Und
falls… mein Dienst hier dann wirklich enden sollte, falls ich dann gehen
darf…“
„… wir sehen uns auf der anderen Seite“, beendete Ithildalin mit einem
Lächeln.
„Ich bin die mit dem netten Hintern“, setzte Sierra nun selbst lächelnd
fort.
„Ich bin der mit der großen Klappe“, erwiderte er.
Einen Moment lang harrten sie aus, blickten einander entgegen. Sie setzten sich
fast zeitgleich in Bewegung. Langsam. Die Augen schließend. Ithildalin wusste
nicht, was ihm dieser Kuss bedeutet hätte, doch er wusste in diesem Moment,
dass er ihn wollte. So dringend brauchte.
Und bevor ihre Lippen sich trafen, klopfte es an der gottverdammten Tür.
Beide stockten. Der Drang schwand, der Zauber gebrochen, der Moment verflog. Die
Augen langsam wieder geöffnet, standen sie noch immer in der großen Halle
dicht beisammen. „Du wirst gebraucht“, flüsterte Hörnchen leise.
„Ja“, erwiderte der Lich krächzend, „Nie kann man die Rasselbande allein
lassen…“
„Beende es“, verlangte sie ohne wirklichen Nachdruck von ihm, lächelnd, ehe
sie einen Schritt zurücktrat.
„Ich werde dich finden“, versprach er, „Egal wie. Irgendwie.“ Sie nickte
und schweren Herzens ließ er ihre Hand los – das Einzige, was sie noch
beisammen hielt. Ithildalin trat zur Tür und zog sie auf. Der Anblick davor war
wenig überraschend. Rik wirkte gehetzt, abgekämpft, erschöpft. Arien blutete
aus unzähligen Löchern und Schnitten. Die Teile von Wiedergänger-Rüstungen
lagen im Raum davor verstreut.
„Tze, nie kann man euch mit den anderen Kindern spielen lassen, immer müsst
ihr zicken und zanken!“, quasselte er bester Laune daher und bereitete ein
paar Zauber vor. Rik befreite er zumindest vorübergehend von seiner
Erschöpfung und Arien schob er trotz ihrer schwachen, halbherzigen Proteste ein
paar kleine Heilzauber in den sprichwörtlichen Rachen. „Als gebeten wurde,
das ihr uns einen Moment geben sollt, da war das eigentlich ein: Bitte geht vor
die Tür und informiert uns, sollte etwas Gefährliches auftauchen. Kein: Bitte
geht schon mal allein weiter und lasst euch filetieren. Kinder, wir brauchen ein
Wörterbuch…“
„Weshalb hast du eigentlich plötzlich so gute Laune, hm?“, ächzte Rikhard
widerwillig.
Und Ithildalin stutzte. Denn es stimmte, was er sagte. Er hatte gute Laune. Ein
Großteil der Anspannung war wie verflogen. Die Ernsthaftigkeit der Situation
verschwunden. Die Brisanz, die Notgedrungenheit… wen scherte das alles schon,
ehrlich?
Er würde diese Sache zum Abschluss bringen. Er würde den Schwur einlösen, den
er sich selbst gegeben hatte und dieses Unrecht begradigen. Aber erstmals seit
Jahrhunderten… gab es einen Plan für ein ‚Danach‘. Natürlich hatte er so
wenig Schimmer, wie ‚danach‘ aussah wie sonst irgendwer. Aber es gab
zumindest eine Absicht. Einen Plan. Eine Aussicht auf etwas.
Und wirklich, wenn es die Aussicht auf Sierras Hintern war, dann hätte sie um
Welten schlechter ausfallen können!
Gut gelaunt klopfte Ithildalin Rik auf die Schulter. „Ich habe eindeutig zu
viel Zeit in eurer griesgrämigen Gegenwart verbracht und brauchte ein paar
Minuten, um zu meinem sonnigen Selbst zurückzufinden. Und jetzt… würde ich
sagen, schauen wir mal, was da hinten so los ist, hm?“
„Da kommen wir her. Wiedergänger, falls du’s noch nicht gesehen hast. Und
Gräber. Ansonsten eine Sackgasse“, informierte Rik wenig angetan von der
plötzlichen Glückseligkeit seines Kameraden.
„Fein, dann suchen wir eben Schalter, Druckplatten, Geheimtüren, Fallen,
Teleportationskreise, ihr wisst schon – das übliche Programm. Kommt schon,
kommt schon, Abenteuer! Außerdem haben wir zu tun.“ Seine Motivationsversuche
stießen auf verhaltene Gegenliebe.
„War er schon immer so unerträglich?“, erkundigte sich Rik mit einem
Seitenblick.
Arien nickte. Sie nickte zwar, aber sie lächelte dabei auch. Also konnte ja nun
wirklich nicht alles so mies sein. Und tatsächlich fanden sie den weiteren Weg
nach einem bisschen gründlichem Umschauen. Natürlich standen ihnen weitere
Gegner im Weg. Natürlich kamen da noch mehr Fallen, noch mehr kuriose
Absurditäten, die König Xarak vorbereitet hatte, um sie aufzuhalten oder zur
Abkehr zu zwingen.
Aber sie hatten sich über Wochen und Monate auf diesen Tag vorbereitet. Sie
hatten sich durch Heerscharen gekämpft, waren zu wahren Meistern der Nadel
geworden, zu studierten Gelehrten, zu aufgepumpten Kampfmaschinen, zu erfahrenen
Weisen, zu was auch immer die Aufgabe von ihnen verlangt hatte. An diesem
heutigen Tag allein hatten sie sich durch eine schier unüberwindlich gewaltige
Armee gekämpft, hatten Verbündeten und Feinden, Fallen und Magie getrotzt und
sich bis in die tiefsten Eingeweide eines der heiligsten Orte des Kontinents
vorgegraben.
Als würden sie sich jetzt noch von ein bisschen mehr des Üblichen aufhalten
lassen!
 
Die Tür öffnete sich. Der Raum dahinter war dunkel. Nur schwach leuchteten die
Runen am Boden, die einen quadratischen Bereich um den Schreibtisch zogen.
Dahinter erhob sich die durchaus imposante Gestalt König Xaraks. Ein Hüne,
gekleidet in eine schwarze Rüstung, die jeden Teil seines Körpers panzerte.
Der gewaltige Zweihänder wurde von ihm mit scheinbarer Mühelosigkeit gehoben.
Finster und drohend streifte sein Blick den Eingang.
Eben jenen Eingang, in dem sich – nachdem Rik endlich mal mit seiner
verdammten Beschwörung fertig war – vier Gestalten aufbauten. Arien packte
ihr Schwert fester, als die Gestalt den Schreibtisch mit einer Hand packte und
gegen die Wand schleuderte, als sei er aus Papier gefertigt. Rik, starrend vor
Gewehren, formte den Rächer in eine größere Armbrust um. Thilia sträubte ihr
Fell und… knurrte?
Das war es. Das war der Moment der Wahrheit. Der Kampf. Der eine Kampf, der
alles entscheiden würde.
Er trat einen Schritt vor. Seinem König und Feind entgegen. Und wandte ihm den
Rücken zu, um ein vielleicht letztes Mal seine drei Mitstreiter anzublicken.
„Fast geschafft“, flüsterte er leise. Sein Blick fixierte sich einen Moment
länger auf Thilia, ehe er weiter streifend meinte: „Ihr wisst, was das
heißt, oder? Was das ein letztes Mal heißt?“
Rik verzog leicht das Gesicht. Natürlich tat er das. Und Thilia vibrierte vor
Anspannung und Zustimmung. Arien… sie bemühte sich, zu lächeln. Nickte ihm
zu.
Dann erst zog er sein Rapier. Es würde ihm in diesem Kampf nicht viel bringen,
aber es war einfach… eindrucksvoller. Hinter sich hörte er bereits die
schweren, dumpfen Aufschläge der Schritte des nahenden Königs. „Drei…
zwei… eins…“
Mit einer fließenden Bewegung wirbelte Ithildalin herum. Und ein breites,
beinahe hämisches Lächeln lag auf seinen Lippen ob des Gedankens: Was
Hörnchen wohl hierzu gesagt oder sich bei diesem Anblick gedacht hätte?
Das Rapier fest umschlossen, sprang er flinken Fußes seinem Feind entgegen, von
seinen Kameraden dicht gefolgt, ihren Schlachtruf aus vollster Kehle brüllend
auf den Lippen.
„Tod den Untoten!“

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