Manus manum lavat   von Dracos-Princess
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                 Kapitel 9: Wer A sagt, der muss nicht B sagen
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Wer Recht erkennen will, muss zuvor in richtiger Weise gezweifelt haben.
- Aristoteles
 
~*~
 
- Kapitel zehn -


 
Eine Woche war bereits vergangen, in der die saiyajinische Hoheit Bulmas Leben
zur Hölle hatte werden lassen - herbeigeführt durch
seine ständige Präsenz, sowie des dazugehörigen Spotts, den er immer noch
nicht für sich behalten konnte. Ob sie jemals lernte, damit umzugehen? Das
hoffte sie inständig, während sie mit geschlossenen Augen den Flur passierte
und das Handtuch über ihre feuchten Haare rieb. Allerdings wurde dieses
morgendliche Ritual – den Duft ihrer frisch gewaschenen Haare wie ein Schwamm
aufzusaugen – unterbrochen, nachdem sie die Stimme ihres Vaters vernahm, der
offenbar mit Vegeta vor dessen Zimmer stritt. Folglich presste sie ihren
Körper eilig gegen die Wand, an der sie zur nächstgelegen Ecke schlich, bevor
sie umsichtig herum lugte und ihre Mundwinkel nach unten sanken, als sie die
knochig faltigen Hände ihres Vaters verzweifelt gegen das massive Holz schlagen
sah. Ihr Vater stritt sich mit Vegeta durch die verschlossene Zimmertür und mit
jedem Wortlaut des älteren Saiyajins, glühte der Glimmstängel in seinem
Mund. 

„Ich soll dir wirklich erklären, wieso du dieses Zimmer verlassen sollst?
Weil du seit sieben Tagen hier bist und dich mittlerweile – wenn auch nur
geringfügig – eingelebt haben müsstest.“
 
Verbissen kaute sie auf ihrer Unterlippe, während sie den Worten ihres Vaters
gelauscht hatte, ehedem sie ihren Kopf zurückzog und niedergeschlagen gen Boden
sah. Ihr Vater tat ihr unheimlich leid, weil er in Vegeta etwas finden wollte,
was in diesem kämpferischen Körper gar nicht existierten konnte – und zwar
einen guten Kern. Der Gedanke, dass ihr Vater daran festhielt, Vegeta ändern zu
können, rieb ihr im wahrsten Sinne des Wortes einen Pflock durch den Körper,
aufgrund der einkehrenden Enttäuschung, die ihr Vater – so liebenswert er war
– erleben würde, wenn auch er erkannt hatte, dass Vegeta ein hinterhältiger,
grobschlächtiger Saiyajin war.
 
Demgegenüber hatte Bulma sich aber daran erfreuen können, dass sie Vegeta
nicht mehr permanent über den Weg gelaufen war, weswegen sie sich auch
intensiver mit dem Dragonradar, sowie den fremden Koordinaten auseinandersetzen
konnte. Doch führten ihre Recherchen nicht zu dem gewünschten Erfolg. Bulma
konnte nicht herausfinden, um welchen Planeten es sich handelte, welcher auf dem
Fadenkreuz ihres Radars erschienen war.
 
„Es interessiert mich einen Scheiß, wie lange ich schon in diesem Loch
verkomme. Sehen Sie zu, dass Sie Land gewinnen.“
 
„Vegeta!“
 
Unverzüglich blickte die junge Saiyajin erneut um die Ecke. Die Stimme ihres
Vaters hatte sich erhoben – die von Vegeta jedoch auch, was der Grund war,
dass Bulma nochmals nachsah, denn Angst breitete sich in ihr aus. Sie fürchtete
sich davor, dass Vegeta ihrem Vater in seiner Wut etwas antun würde.
 
„Ich denke“, fuhr der ältere Saiyajin ruhig fort, nachdem er seine Brille
auf der Nase zurechtgerückt hatte, „dein Vater wäre, angesichts deiner
zeitigen Rückkehr zum Palast nicht sonderlich erfreut. Oder was meinst du?“
Anschließend sog er den Rauch seiner Zigarette tief in seine aufgeblähten
Lungenflügel. Gleichzeitig verschränkte er die Arme vor seiner Brust,
woraufhin auch Bulma lächelte. Ja, ihr Vater war ein vernünftiger, duldsamer
Saiyajin, den man so leicht nicht aus der Ruhe bringen konnte.

Es dauerte durchaus, bis man ihn zur Weißglut treiben konnte. Allerdings
stutzte Bulma, als sie ihn schmunzeln sah. Etwas, das er selten tat.
 
„Verzeih mir die Forschheit, Vegeta, aber ich glaube, das ist das Letzte, was
du willst, oder?“
 
Der verdutzte Ausdruck im Gesicht der lauschenden, blauhaarigen Saiyajin
breitete sich zusehends aus, angesichts der Sicherheit in der Stimme ihres
Vaters. In keinster Weise konnte sie sich diese Tollkühnheit erklären, da
Doktor Briefs ein Saiyajin war, der unnötigen Streit stets vermeiden wollte.
 
„Sie sind sich Ihrer haltlosen Drohungen wohl sehr sicher, was?“, kam es
gedämpft durch die Tür zurück.
 
„Haltlos?“, erwiderte Doktor Briefs daraufhin vergnügt. Im Anschluss neigte
er den Kopf zur Seite und grinste schelmisch. Und Bulma fiel es wie Schuppen von
den Augen, nachdem sie verwundert beide Augenbrauen in die Höhe gehoben
hatte. Unverzüglich waren ihr Son Gokus Worte in den Sinn gekommen, als er
erwähnte, dass sowohl Radditz, als auch Vegeta etwas ausgefressen hatten...
 
Das war der Grund, weshalb ihr Vater selbstbewusst auftrat. Im Leben des
saiyajinschen Prinzen gab es etwas, womit man Vegeta präsumtiv erpressen konnte
und diesen Vorteil nutzte ihr Vater gewissenlos aus. Scheinbar, und es war ganz
gewiss so, wusste ihr Vater, was Vegeta angestellt hatte... Der König verband
Bulmas Verbrechen mit dem von Vegeta, weswegen er ihrem Vater Vegetas
Anwesenheit aufbürgen konnte.
 
War Bulma demzufolge Schuld daran, dass der saiyajinische Prinz hier gelandet
war?
 
Und was hatte Vegeta getan? Was war es? Es musste sehr gravierend sein.
Andernfalls würde Vegeta es niemals dulden, dass ein niederes Wesen die Macht
über ihn hatte.
 
„Ja, haltlos“, antwortete der Prinz murrend. „Wieso ködern Sie mich sonst
mit meinem Vater? Ist es Verzweiflung -“
 
Bulma hörte die dumpfen Schritte in seinem Zimmer. Innerlich gewappnet,
rechnete sie bereits mit einem Aussetzer, der nicht folgte. Stattdessen wurde
seine Stimme so leise, dass Bulma ihre Augen schloss, um ihn klar und deutlich
zu verstehen.
 
„ - oder ist es Angst, Doktor?“
 
„Vegeta, weder ködere ich dich, noch habe ich Angst. Ich erwähne lediglich
Fakten und möchte dir nahe legen, das Zimmer zu verlassen“, kommentierte
Bulmas Vater beflissen, als er sich nach unten beugte und die schwarze Katze,
welche miauend um seine Beine schlängelte, auf seine Schulter zurücksetzte.
„Du könntest zum Beispiel zum Fest gehen. Das wird dir gut tun. Die
Gesellschaft wird dich ablenken.“
 
Tatsächlich. Heute feierten die unterklassigen Krieger die Eroberung ihres
Planeten. Folglich entriegelte Vegeta die Zimmertür, um daraufhin dem Mann
gegenüberzustehen, der – wenn es nach dem rachsüchtigen Saiyajin ging –
längst zur Rechenschaft hätte gezogen werden müssen. „Und ich finde“,
begann er anschließend, „dass Sie sich zu weit aus dem Fenster lehnen,
anlässlich des zu voreiligen Agierens Ihrerseits.“ Um seinen Unmut noch mehr
zur Geltung zu bringen, trat er aus dem Türrahmen – direkt auf den älteren
Mann zu.

Auch Doktor Briefs bemerkte die rapide Senkung der Stimme seines deutlich
jüngeren und stärkeren Gesprächspartners, woraufhin er – noch
selbstbewusst genug – den Finger hob und deutlich sprach: „Die Diskussion
ist beendet, Vegeta. Du wirst zum Fest gehen und dich endlich in der
Gesellschaft einfinden.“
 
Zischend drehte sich Vegeta zur Seite. Er suchte einen Punkt an der Wand, um
sich beruhigen zu können. Doch je länger seine Augen die Wand abtasteten,
umso weiter erkundeten sie den Flur – bis zum Ende, wo er im letzten Moment
Bulmas blaue Haare, sowie ihre feingliedrigen Finger hinter der Ecke
verschwinden sah. Fast wirkte er, als wäre er zu Eis erstarrt, aber er konnte
sich – ohne von ihrem Vater bemerkt zu werden – rechtzeitig sammeln, sich
zur Räson zwingen und teilnahmslos zu dem älteren Saiyajin zurückblicken, der
abwartend an Ort und Stelle verweilte.
 
„Ich werde nicht zum Fest gehen, Doktor. Das ist mein letztes Wort.“
 
Währenddessen quälte sich Bulma selbst, indem sie ihren Rücken fest gegen die
Wand drückte und ihre Augen so fest schloss, dass es starke Schmerzen in ihr
hervorrief. Aber sie ertrug lieber Schmerzen, als in Vegetas abgeklärtes
Gesicht zu blicken. Allerdings blieb er ihr fern... Gewiss, es kostete ihn
bestimmt Überwindung, sie nicht aufzusuchen und zur Schnecke zu machen. Sollte
sie daher nicht selbst die Initiative ergreifen und zum Vorschein kommen, ehe er
ihr tatsächlich Voyeurismus zum Vorwurf machte?
 
Schließlich kam sie zufällig hier vorbei. Sie war eben nur vor der Gabelung
des Flures stehen geblieben... Genau. Sie schlenderte bloß durch die Flure,
nachdem sie aus der Dusche gestiegen war – völlig unverbindlich und neutral.
 
Was sollte sie tun? Stehen bleiben? Däumchen drehen? Oder sich abermals –
hinsichtlich seiner Art – einschüchtern lassen? Es wäre besser, die
Konfrontation zu suchen, bevor er sie unerwartet traf und Bulma wieder
flüchtete, oder? Schließlich hatte sie genügend Zeit, sich für den jetzigen
Moment zu wappnen. Jawohl. Außerdem wollte sie eine Eskalation vermeiden, da
sie wusste, wie reizbar Vegeta werden konnte, wenn sein Gegenüber ihm nicht den
nötigen Respekt zollte.
 
Und vielleicht könnte sie es zu ihrem Vorteil nutzen, wenn Vegeta mit zum Fest
ging. Bulma könnte sich endlich der Schlange – welche sich um den
Löwenkörper schlang – entziehen und Vegeta zeigen, dass sie durchaus in der
Lage war, sich durchzusetzen. Denn wenn sie schon mit ihm hier gefangen war,
dann sollte es zumindest für sie lustig werden. Nicht für ihn. Nein, nur für
sie. Für Bulma, die sich aus seinen Zwängen befreien würde. Anschließend
prüfte sie kurz mit ihren Fingern, ob ihre Mundwinkel weit genug nach oben
gezogen waren, bevor sie mit fröhlicher Miene um die Ecke trat und sich den
beiden Streithähnen unbeeindruckt näherte.
 
„Guten Morgen“, flötete sie gut gelaunt in die Richtung ihres Vaters und...
in seine. Zeitgleich streifte sie das Handtuch von ihrem Schopf, um ihre blauen,
noch feuchten Haare graziös nach hinten zu kämmen, während sie lächelnd auf
ihren Vater zukam. „Morgen Paps“, fügte sie beherzt hinzu und küsste ihn
auf die Wange.
 
„Morgen, mein Kind“, grüßte Doktor Briefs seine Tochter. Sofort hatte sich
sein Gesicht erhellt, nachdem er sie bemerkt hatte.
 
„Und?“, fuhr Bulma ungeniert fort – bereit, ihren heimtückischen Plan in
die Tat umzusetzen. „Kommst du mit zum Fest?“ Ihr Lächeln war übertrieben
freundlich, aber es war Bulma gleichgültig, ob er die Lunte roch. Erfreut
stellte sie auch während ihrer Worte fest, wie sich seine Hände zu Fäusten
ballten, doch erwidern konnte er nichts, da ihr Vater ihm zuvor kam.
 
„Ja, eine gute Idee. Nimm ihn mit zum Fest“, stimmte er ihr nickend zu.
 
„Ich sagte doch“, knurrte Vegeta daraufhin erbost, „dass ich nicht zu
diesem Fest will. Mein Interesse an diesem dummen, blöden Fest
teilzunehmen hält sich in Grenzen und selbst deine nervtötende Anwesenheit
ändert nichts daran.“
 
Ah... Ja, dieser hasserfüllte Ausdruck in seinem Gesicht war Bulma bekannt.
Erschreckend, wie vertraut ihr diese Mimik bereits war.
 
„Du selbst“, fügte er betont hinzu, verschränkte die Arme und lehnte seine
Schulter entspannt gegen den Türrahmen, „warst nicht begeistert davon, als
Kakarott denselben Vorschlag äußerte.“ Sie war ein wirkliches Biest. Ein
Miststück, das wusste, wie man sich gekonnt in Szene setzte, denn seit sie um
die verfluchte Ecke gebogen war, hatte er sie nicht mehr aus den Augen lassen
können, aufgrund ihrer grazilen Gangart. Alleine mit ihren Schritten hatte sie
ihn gezwungen, sie anzusehen. Auch war ihm klar, dass sie eigennützig handelte,
weshalb aufkeimender Argwohn die Selbstsicherheit aus seinem Gesicht blies, in
Form seiner hochgezogenen Augenbraue.
 
„Dann möchtest du nicht mitkommen?“, wiederholte sie die Frage
selbstsicher, weil die Anwesenheit ihres Vaters ihr Mut verlieh. Sie konnte es
zwar nicht mit Bestimmtheit sagen, aber vor ihrem Vater würde er sie sicherlich
angreifen. Nicht, nachdem ihr Vater ihn scheinbar mit etwas erpressen konnte.
 
„Ich verzichte auf die Albernheiten.“
 
„Wie schade.“ Triumphierend legte Bulma ihren Arm auf die Schulter ihres
Vaters, während sie Vegetas Blick standhielt und keine Miene verzog. „Wir
hätten uns köstlich amüsiert.“ Jedoch auf seine Kosten. Irgendwann musste
man diesem verzogenen, unsäglich arroganten Prinzen Grenzen aufweisen. Grenzen,
die er nicht überschreiten durfte. Andernfalls würde er sowohl ihrem Vater,
als auch ihr ständig auf der Nase herumtanzen. „Aber wenn du nicht mitkommen
möchtest, dann kann man deine Entscheidung wohl nicht mehr ändern.“ Indessen
wagte sie immer wieder einen abschätzen Blick in seine Richtung, während er
hingegen ununterbrochen, aber genauso ehrfurchtslos zurück sah.
 
„Richtig.“ Dieses Weib fühlte sich wohl ganz toll, wenn sie neben ihrem
Vater stand. Doch sobald er mit ihr alleine war, verschwanden ihre Allüren.
„Ich will nicht mit euch kommen.“
 
„Dann“, kam Doktor Briefs seiner Tochter zuvor, die offensichtlich etwas
erwidern wollte, „hast du nichts dagegen, wenn du mir im Labor zur Hand gehst.
Meine Schrauben sortieren sich schließlich nicht von alleine.“
 
„Schrauben sortieren?“ Aha... So geheim, wie das Erdlingsweib erwähnt
hatte, konnte das Labor demzufolge nicht sein. Aber das wusste Vegeta. Ihm war
sonnenklar, dass sie ihn bloß nicht hatte reinlassen wollen – aufgrund ihrer
Angst. Allerdings wollte er auch nicht mit dem alten Saiyajin beisammen sitzen.
 
„So können wir beide uns auch endlich besser kennenlernen, Vegeta“, fügte
er freundlich hinzu. Bulmas Vater war gewillt, dem störrischen Saiyajin-Prinzen
einen Chance zu geben. Er wollte Vegeta zeigen, was Zusammenhalt bedeutete –
etwas, das er im Palast scheinbar nie gelernt hatte. „Wir könnten auch an
meinem Aufräum-Roboter basteln. Der hinterlässt mir nämlich in letzter Zeit
sehr viel Chaos, statt das Durcheinander zu dezimieren.“
 
„Dann habt einen schönen Tag. Ich muss langsam los, Paps.“ Das
Saiyajin-Mädchen wusste, dass sie in diesem Moment berechnend war. Sie wusste,
dass Vegetas Retoure nicht lange auf sich warten lassen würde, doch gerade
jetzt genoss sie die Überhand. In der Gegenwart ihres Vaters konnte sie sich
frei und sicher fühlen, was sie gnadenlos ausnutzte. „Wir sehen uns
später.“
 
„In Ordnung, Kind. Und pass auf dich auf.“
 
„Mach dir keine Sorgen. Ich werde aufpassen.“ Die Worte ihres Vaters klangen
flehentlich. Bulma schätzte die Fürsorge, aber immerzu hier bleiben und das
Leben an sich vorbeiziehen lassen wollte die blauhaarige Saiyajin auch nicht.
Außerdem wusste ihr Vater, dass er ihr vollends vertrauen konnte. Demnach
müsste er sich gar keine Sorgen machen, zumal Son Goku, Kuririn, Lunch und
hoffentlich auch Turles an ihrer Seite wären.
 
Zum Abschied winkte sie den beiden Saiyajins zu, ehe sie um die Ecke
verschwand.
 
„Na warte, Fräulein, dir werde -“
 
„Bitte?“, unterbrach Doktor Briefs die nuschelnden Worte seines Gegenübers,
die er akustisch nicht vernehmen konnte. „Was sagtest du?“
 
„Gar nichts.“ Ohne ihren Vater weiter zu Wort kommen zu lassen, drehte sich
Vegeta von ihm weg, bevor er in seinem Zimmer verschwand – in seinem
Gefängnis, in dem er sich die wüstesten Szenarien ausmalte. Vor allem, wie er
das sture Weibsbild vergessen und gleichzeitig in Rage versetzen konnte, da sie
partout nicht aus seinen Gedanken verschwinden wollte. 



 
~*~

Seit zwei Stunden quälte sich Bulma durch ihren Kleiderschrank, posierte mit
unzähligen Kleidungsstücken vor ihrem Spiegel und überlegte, was sie anziehen
sollte. Des Weiteren hatte sie etliche Versuche unternommen, ihre Haare in einen
anständigen Zopf zu binden, was wiederum nicht zu ihren Kleidern passte und sie
überlegte – für einen Moment – tatsächlich, ob sie die Saiyajin-Kleidung
tragen sollte, die seit ihrer Ankunft auf Vegeta-Sei unberührt in ihrem Schrank
verrottete.
 
Ob das Turles gefallen würde? Schließlich schätzte er – wie jeder Saiyajin
– die Traditionen, zu denen auch der Kleidungsstil gehörte.
 
Nachdem sie sich jedoch in die Panzerung gezwängt und darin begutachtet hatte,
beschloss sie, sich nicht für jemanden zu verbiegen, dem sie gefallen wollte.
Turles sollte sie so mögen, wie sie war. Zwar immer darauf bedacht perfekt
auszusehen, aber eben in ihren Kleidern und nicht in diesen Sachen, mit denen
sie sich nicht identifizieren konnte.
 
„Gratulation“, vernahm Bulma den höhnischen Klang, woraufhin sie im Spiegel
den Verursacher ausmachen konnte – Vegeta, der feixend im Türrahmen stand und
Bulmas Kehrseite musterte.
 
„Was willst du?“ Schluckend, allerdings mit fahrigen Fingern, hielt sie sich
ein weiteres Shirt vor ihre Brust, um ungerührt ihr Spiegelbild zu betrachten.
In ihr sah es jedoch anders aus.
 
„Nichts besonderes, aber du siehst recht albern aus. Oder ist das eine
Kriegsbemalung, die mir fremd ist?“, begann er verächtlich, während er mit
dem Finger – wie sie im Spiegel herauskristallisieren konnte – zu seinem
Gesicht fuhr, um ihr zu zeigen, dass er die Schminke meinte, die ihr hübsches
Gesicht verunstaltete.
 
Daraufhin sanken ihre Arme, die das Shirt hielten, im Zeitlupentempo nach unten,
ehe Bulmas beschämter Blick gen Boden folgte, da sie ihn nicht ansehen wollte.
Beim heiligen Shenlong, das wollte sie gerade unter keinen Umständen, weil er
womöglich recht hatte. Und genau das war es, was sie störte: Dass es schon
wieder Vegeta war, der ihr etwas vor Augen führte. „Kriegsbemalung nennst du
das?“, erwiderte sie schließlich salopp, bevor sie nach oben sah und sein
Antlitz im Spiegel erhaschte.
 
„Allerdings“, bejahte er. „Wobei unsere Vorfahren sich mit dem Blut ihrer
Opfer bemalt haben.“
 
Behutsam strich Bulma eine der losen Haarsträhnen hinter ihr Ohr, während sie
zwanghaft versuchte, nicht darüber nachzudenken, ob sie wirklich eitel geworden
war. Viel Zeit ließ Vegeta ihr jedoch nicht, da er ihr Zimmer betrat und Bulma
somit immer näher gekommen war – bis er sie erreichte, dicht hinter ihr
stehen blieb und seinen Mund zu ihrem Ohr heranführte.
 
„Wollen wir hoffen“, flüsterte er, „dass sich Turles' Begeisterung nicht
in Luft auflösen wird.“ Inzwischen war seine Hand vorsichtig entlang ihrer
Wirbelsäule gewandert, ohne sie überhaupt zu berühren, aber die bloße Nähe
zu ihr und ihrem Körper schien ihn tatsächlich zu beruhigen, wenngleich er
hätte ausrasten können, wenn er nur daran dachte, dass sie Turles mochte.
 
Turles! Den Handlanger seines erbärmlichen Vaters, dessen Schuld es war, dass
er mit diesem Mädchen überhaupt erst in Berührung kam und anfing, sie und
ihren Körper zu wollen.
 
Geistesgegenwärtig hatte sich Bulma zu ihm herumgedreht, jedoch Abstand zu ihm
aufbauen wollen, indem sie ihren Rücken gegen den Spiegel drückte. „Was soll
das heißen? Wieso sollte... es Turles nicht gefallen?“ In der Zwischenzeit
suchte ihre Hand verzweifelt nach dem Griff der Schranktür, die sie ruckartig
aufziehen und gegen Vegetas Gesicht schlagen wollte, um seinen Schikanen zu
entkommen.
 
„Ich weiß nicht, Onna“, entgegnete er lächelnd. Indessen war auch Vegeta
nicht untätig, der inzwischen ihre Intention erkannte und unterbinden wollte.
Blitzartig schossen beide Hände nach vorne, doch trennte sich ihre Wege.
Während die linke Hand unter dem Saum ihres Shirts verschwand, an dem er sie zu
sich heranzog, war die rechte Hand auf ihrer gelandet, so dass sie nicht weiter
nach dem Griff suchen konnte.
 
„Solange du dem Fest fern bleibst, wird es nichts geben, was unsere Laune
verschlechtern könnte.“
 
„Ach, stimmt. Du gehst ja zu dem Fest“, quittierte er immer noch grinsend,
ohne den Abstand zu ihr zu vergrößern. Stattdessen kam er ihrem abgeneigten
Gesicht noch näher. „Ich bin mir sicher, dass du eine Menge Spaß haben wirst
– auf einem Fest, dessen Grundlage es ist, die Eroberung unseres Planeten zu
feiern. Und das ist doch etwas, womit du dich wunderbar identifizieren kannst,
nicht wahr?“
 
„Lass das, Vegeta!“
 
Belustigt ließ er den Schlag gegen seine Brust geschehen, bevor er sich
entfernte und einen Schritt zurücktrat. „Schon komisch, oder?“
 
„Was ist komisch?“
 
„Alles“, beantwortete Vegeta ihre Frage wortkarg. Aber er war – wie er ihr
schon sagte – auch ein netter Kerl, sofern man nett zu ihm war, weshalb er
fortfuhr: „Du gehst zu einem Fest, das auf dem Rücken tausender Opfer
ausgetragen wird. Oder dachtest du, die Ur-Saiyajins haben sich gütig mit den
Tsufurujins geeinigt, als sie hierher kamen?“
 
Das glaubte Bulma keineswegs. Doch statt ihm recht zu geben, begann sie in
typischer Bulma-Manier ihn aufzuklären: „Wenn man nichts nettes zu sagen hat,
Vegeta, soll man den Mund halten – eine Weisheit der Erdlinge.“ Um genauer
zu sein, war es eine Weisheit eines kleines Häschens, das sie in ihrer Kindheit
sehr gemocht hatte, aber Vegeta würde es sowieso nicht verstehen, wenn sie ihm
von einem Zeichentrickfilm erzählen würde.
 
„Eine sehr dumme Weisheit, wenn du mich fragst.“
 
„Ich frage dich aber nicht, Vegeta.“
 
„Angesichts deiner Unwissenheit wäre es jedoch ratsamer, mir recht viele
Fragen zu stellen. Meinst du nicht?“, fragte er geringschätzig, während er
ihr dabei zusah, wie sie beleidigt zu ihrem Schreibtisch marschierte. „Es
würde vor allem Konfrontationen vermeiden, wenn du spurst.“
 
„Und ich frage mich, ob der Neid dich so handeln lässt, weil ich wenigstens
ein Leben habe oder ob es Willkür ist, dass du so bist?“ Kreidete sie gerade
einem Saiyajin, der sie mit einem Faustschlag über den Jordan schicken konnte,
Neid an?

Das falsche Lachen, das aus seinem Mund drang, wurde von Wut überspielt, die
sich unverzüglich in seinem Körper ausbreitete. „Ich soll neidisch sein? Auf
dein Leben?“ Oh, noch nie war er so entschlossen, wie jetzt gerade. Er könnte
sie mit einem Hieb zur Seite stoßen, ihre hässliche Gesichtsbemalung mit
wenigen Worten, aufgrund der darauffolgenden Tränen ihrerseits wegwischen
lassen, ohne selbst Hand anzulegen, doch noch verzichtete er darauf. „Gib dich
nicht der Illusion hin, dass ich ein Leben wie deines führen möchte. Ich
amüsiere mich bloß, hinsichtlich deiner Dummheit, und darauf will ich nicht
verzichten, wenn mich hier schon nichts – außer der puren Langeweile –
erwartet.“

„Dann geh doch wieder zu deinem Vater?“ Bulma lauerte wie ein Tier hinter
einer Hecke auf den richtigen Zeitpunkt. „Oder gibt es etwas, das dich daran
hindert? Ich meine, du könntest doch einfach zum Palast zurückgehen?“
Bedächtig blickte sie über ihre Schulter zu ihm, um sicherzugehen, dass er
nicht wieder hinter ihr stand.
 
„Anscheinend denkst du, ich sei dumm, aber lass dir gesagt sein, dass du
cleverer sein musst, wenn du mich austricksen willst.“
 
Das dachte Bulma. „Wieso möchtest du es nicht sagen? Ist es so schlimm?“
 
„Schlimm, im Bezug auf das, was ich gemacht habe, ist gar kein Ausdruck,
Onna.“ Nachdem er den Satz beendet hatte, sah er ihre Schultern zucken, was
auch Vegeta beruhigte, da ihre Angst wieder sichtbar wurde und Vegeta
gleichzeitig Selbstsicherheit verlieh. „Dem ungeachtet, interessiert es mich
brennend, wieso du zu einem Fest gehst, dessen Hintergrund du verabscheust?
Erkläre es mir, Onna.“ Sie ging einfach nicht weg von ihrem Schreibtisch. Es
war quasi eine Einladung für Vegeta, erneut zu ihr zu gehen, seinen Oberkörper
gegen ihren Rücken zu lehnen und mithilfe seines Gewichts ihren Körper nach
unten zu stemmen, damit er seine Hände auf der Schreibtischplatte abstützen
konnte und seine Nase gleichlaufend in ihren Haaren verbarg. „Du fühlst dich
weder mit unseren Sitten, noch mit unserer Herkunft verbunden und trotzdem“,
lachte er in ihren Haaransatz, „suchst du die Nähe zu dieser – in deinen
Augen – abnormalen Gesellschaft. Wieso? Um Turles zu gefallen?“
 
„Vegeta, geh... geh weg von... von mir“, keuchte Bulma, deren Hände sich
krampfhaft in den Kanten ihres Schreibtischs verhaken wollten.
 
„Paradox, oder? Mich würde es ankotzen, in zwei Welten zu leben.“
 
„Das... Das ist Quatsch. Ich lebe nicht in zwei Welten“, schilderte sie
entgeistert, da sie wusste, dass er mit seinen Äußerungen recht hatte.
Allerdings wollte sie diesem missratenen Königssohn ihr stupides Verhalten
nicht noch auf einem Silbertablett servieren, weshalb sie die Lüge der Wahrheit
vorzog. „Ich muss mich – sehr zu meinem Missfallen – hier zurechtfinden.
Dazu gehört auch, dass ich mich unter die Leute mische. Im Gegensatz zu dir,
der die Einsamkeit vorzieht.“
 
„Nette Lüge, aber mir musst du nichts vormachen, Onna.“
 
„Erzähl mir lieber, wieso mein Vater dich erpressen kann? Wieso bist du hier?
Es muss ein Arrangement zwischen deinem und meinem Vater geben, oder?
Andernfalls“, schlussfolgerte Bulma logisch, „wärst du nicht hier. Du... Du
würdest dich doch niemals“, fuhr sie schlotternd fort, aufgrund der
unangenehmen Nähe zu ihm, „herumkommandieren lassen, oder?“
 
„Muss dich enttäuschen“, hauchte Vegeta ihr entgegen, ehe seine Nase
langsam durch ihre Haare, hinab zu ihrem Ohr glitt. „Ich weiß nichts von
einem Arrangement zwischen unseren Vätern.“
 
„Du lügst!“
 
Natürlich log er. Vegeta konnte schon immer, sobald sich sein Hals in der
Schlinge befand, hervorragend lügen. Sein Aufenthalt hier stand per se in
Verbindung mit seinen verübten Schandtaten, aber worum es genau in diesem
zwielichtigen Abkommen ging, wusste er tatsächlich nicht. Was Vegeta wusste,
war, dass sein Vater stets zu seinem eigenen Vorteil handelte – wie jeder
andere Saiyajins auch, Vegeta mit eingeschlossen.
 
Zu keinem Zeitpunkt hatte er seinem Vater geglaubt, dass Bulmas Vater bloß ein
alter Freund war, da Saiyajins letztendlich keine Freunde hatten. Allerdings
konnte der Saiyajin-Prinz ebenfalls bis drei zählen. Ihm war bewusst, dass
entweder Bulma oder ihr Vater etwas getan hatten, was dem König in den Kram
passte, um Vegeta dorthin abzuschieben.
 
Darüber hinaus wurde er indessen wahnsinnig, während sie beide zusammen vor
ihrem Schreibtisch standen – so nah beieinander, dass sich ihre Kleidung
berührten und Vegeta ihren intensiven, wenn auch aufgeregten Herzschlag fühlen
konnte. Es lag schlichtweg in der Natur eines jeden männlichen Saiyajins, sich
fortzupflanzen, den Bestand der Rasse zu sichern und dafür zu sorgen, dass
weitere männliche Nachkommen kamen. Jedoch gab es dahingehend ein Problem...
 
Sie – wollte – ihn – nicht!
 
Schon dieser Gedanke müsste ihn abschrecken. Den jungen Prinzen daran hindern,
sich weiterhin vorzustellen, mit seinen nackten Fingern über ihre weiche Haut
zu wandern. Aber er konnte die Vorstellung nicht abstellen. Nach wie vor dachte
er daran, die verbotene Frucht – die ihn nicht leiden konnte – zu berühren
und genau darin lag sein verdammt nerviges Problem...
 
Dieses Mädchen zog ihn an – auf eine Art, die er nicht konkretisieren konnte.
Je mehr er daran dachte, die Büchse der Pandora zu öffnen, umso drängender
wurde der Wunsch, das Szenario Realität werden zu lassen – trotz der
offensichtlichen Gefahren, die ihm ins Gesicht sprangen. Die drohende Zuspitzung
war Vegeta bekannt, dennoch konnte er sich der Spannung nicht entziehen. Dieser
Saiyajin näher zu kommen war bedeutsamer, als jegliche Bedrohung, die von einem
Näherkommen ausging.
 
„Onna, wieso sollte ich lügen?“
 
„Oh“, entkam es ihr mürrisch. „Ich wüsste da einige Gründe. Du willst
es, um ein Beispiel zu nennen, mir aus Prinzip nicht verraten.“
 
„Möglich“, grinste er keck. „Hast du noch weitere Vorschläge?“
 
„Mit Sicherheit, aber stattdessen könnte ich dir helfen?“ Innerlich wusste
sie, dass es keinen blöderen Vorschlag gab, als Vegeta Hilfe anzubieten.
 
„Inwiefern?“, wollte er knapp wissen, denn nicht nur Bulma, sondern auch
Vegeta war hellhörig geworden. Niemals würde sie ihm freiwillig die helfende
Hand reichen. Wozu auch? Dazu gab es keine Gründe, weil er nie der Saiyajin
gewesen war, der bereitwillig Hilfe annahm – und das wusste sie ebenfalls.
Folglich schnappte er sich ihren Oberarm, wodurch er sie zu sich herumdrehte,
damit sie sich von Angesicht zu Angesicht gegenüberstanden.
 
Ihre glasig blauen Augen interessierten ihn nicht. Es war viel mehr die Tiefe,
sowie die Intensität des Blaues ihrer Augen, was ihn verwunderte. Noch nie
hatte er so klare und offene Augen gesehen. Noch nie standen sie sich so lange
und vor allem fast ruhig gegenüber, so dass Vegeta die Zeit bekam, in ihre
Augen zu sehen.
 
„Wenn... Wenn wir uns nicht mehr streiten und... und ich meinem Vater sage,
dass du dich besserst, dann... Ich wette, dass du früher zum Palast
zurückkehren darfst.“
 
Es ging um so viel mehr. Das wusste sie nur nicht, aber woher auch? Im Gegensatz
zu ihr, kannte Vegeta seinen Vater, der seinen starrköpfigen Sohn schmoren
lassen wollte, weshalb Vegeta noch lange nicht das Licht am Ende des Tunnels
erspähte. Unterdessen betrachtete er unbemerkt ihren Kiefer, die leicht
herausragenden Wangenknochen und ihre Lippen, über die er seinen Daumen
verflucht gerne streichen würde.
 
„Das ist Schwachsinn.“ 
 
„Wieso?“ Bulmas aufkeimende Freude, ihn vielleicht loszuwerden, sank rapide
ab. „Wenn mein Vater deinem Vater erzählt, dass -“
 
„Und du denkst, dass mein Vater den Wortes deines Vaters Glauben schenkt? Nach
einer Woche?“ Seine Hand, die immer noch ihren Oberarm festhielt, schlenderte
langsam nach unten zu ihrem Handgelenk, was ihn unfassbar nervös machte. „Du
merkst hoffentlich selbst, dass das unglaubwürdig klingt.“
 
„Dann tu etwas, damit du verschwindest, weil hier wird dich sicher niemand
vermissen. Das hast du in den wenigen Tagen, in denen du hier bist, nämlich
geschafft.“
 
Erschrocken darüber, ließ er verdutzt ihr Gelenk los. Diese Ehrlichkeit hatte
ihn hart getroffen, obgleich es ihm nie wichtig war, erwünscht oder
unerwünscht zu sein. Und trotzdem musste er schlucken, als sie ihm die Worte
unvorbereitet an den Kopf warf. Sollte er demnach den Versuch wagen, und
falsches Wissen vortäuschen um zu erfahren, wer von beiden Erfindern etwas
angestellt hatte? Es wäre eine günstige Gelegenheit, doch was, wenn sie zum
Gegenschlag ausholte und ihn traf? So hart, dass er sich schwer davon erholen
würde?
 
Zweifelsohne wurde sie mit jeder Konversation mutiger, in welcher ihr stets
bewusster wurde, dass Angriffe seinerseits in ihre Richtung immer
unwahrscheinlicher wurden.
 
Verfluchte Scheiße. Dieses Ass spielte dieses Miststück eiskalt aus.
Andernfalls würde sie doch gar nicht den Weg des Widerstandes gehen. Immerhin
verspürte er ihre Angst schon oft, sah sie in ihren azurblauen, geweiteten
Augen, die ihn im Moment jedoch verschmitzt anfunkelten. Und Vegeta? Er stand
vor ihr – einen Kopf größer als sie, perplex... irritiert... verwirrt...
Nicht sicher, den nächsten verbalen Schlag zu platzieren.
 
„Ich soll“, begann er langsam, den Blick nicht von ihrem Gesicht nehmend,
„mich verpissen? Verstehe ich das richtig?“
 
Nickend bestätigte sie seine Aussage: „Genau. Eine Hirnzelle weniger und du
wärst eine Pflanze gewesen, Vegeta. Glückwunsch, du hast dich gesteigert und
mich auf Anhieb sofort verstanden“, warf sie ihm herablassend entgegen.

„Noch so eine Bemerkung, Fräulein, und deine Zahnbürste greift morgen ins
Leere.“ Sein verblüffter Blick hatte sich – wie Bulmas Mimik zuvor – zu
einer grinsenden Fratze entwickelt, aufgrund des Spaßes den er anlässlich
ihres erschrockenen Ausdrucks empfand. „Ich werde mich nicht verpissen und
bezüglich des Arrangements zwischen unseren älteren Herren weiß ich auch
nichts. Krieg das endlich in deine Birne, Mädchen.“ Hinsichtlich des Inhaltes
hatte er nun mal wirklich keinen blassen Dunst und das sollte sie gefälligst
verstehen, bevor er völlig den Verstand und zusätzlich den letzten Nerv
verlor.
 
„Dann haben wir uns auch nichts weiter zu sagen“, feuerte die blauhaarige
Saiyajin hinterher, bevor sie sich angewidert – angesichts der Nähe – an
ihm vorbei zwängte und zu ihrem Spiegel zurückging. Mit zusammengebissenen
Zähnen öffnete sie den Schrank, entnahm eine offene Dose, in der sich dutzende
Haarnadeln befanden und erschrak schon gar nicht mehr, als sie den Schrank
schloss und im Spiegel Vegeta entdeckte, der abermals hinter ihr stand –
feixend, mit verschränkten Armen. Diesen Idioten konnte man scheinbar nicht
einschüchtern.
 
Vegeta ließ entgegen seiner Erwartungen einige Minuten verstreichen, ehe er
sich ungefragt neben sie stellte, seine Schulter gegen die Ecke des Schranks
legte und ihr dabei zusah, wie sie ihre glatten Haare nach oben hob und mehrere
Haarnadeln in ihrem Schopf verschwanden, die ihrer angestrebten Frisur Halt
schenkten. „Sag mal, was hat es eigentlich mit diesem Radar auf sich? Was kann
der?“
 
Unwillkürlich hielt Bulma inne, drehte ihren Kopf nach links und sah den
interessierten Blick in seinem Gesicht. Wie wandelbar Vegeta doch war...
 
„Wieso fragst du?“ Derweil begann Bulma damit, seinen kryptischen Blick zu
studieren, wurde jedoch nicht schlau aus ihm.
 
„Vegeta?“, fügte sie hinzu, nachdem er nicht antwortete. Ferner war sie
genauso über den Zustand überrascht, dass sie wieder normal miteinander
sprachen, obwohl vor wenigen Momenten eisiger Krieg zwischen ihnen geherrscht
hatte. „Was ist mit meinem Radar? Wieso interessiert es dich?“
 
Kritisch sah er zur Seite – in den Spiegel – und betrachtete sein
selbstgefälliges Ich. „Reine Neugier, nichts weiter.“ Einmal, so erinnerte
er sich, hatte sie etwas von Dragonballs erwähnt. Dass... Dass Kakarott, sofern
er dürfte, zur Erde fliegen könnte, um sich seinen Dragonball zurückzuholen.
Was bedeutete das? Dass Kakarott eigene Dragonballs besaß oder bestand die
Möglichkeit, dass... dass es irdische Dragonballs gab? „Hast du den Radar
wirklich auf der Erde gebaut?“
 
Sie antwortete ihm nicht.
 
„Sag schon“, fuhr er bedrohlich laut fort, doch senkte er seine Stimme
rasch, als er nach ihrer Hand griff. „Du hast den Radar auf der Erde
konzipiert. Du warst nämlich ziemlich überrascht, nachdem dir andere
Koordinaten angezeigt wurden.“
 
„Du musst was verwechseln“, empörte sich Bulma, die sich schnellstmöglich
aus seinem Griff befreien wollte.
 
„Lüg mich nicht an! Als ich zu euch kam und wir zusammen gegessen hatten,
hast du deinem Vater erzählt, dass du fast fertig bist. Du hast den Radar –
dank meines Hinweises – richtig anpassen können.“ Längst hatte er das
silberne Gehäuse auf ihrem Bett entdeckt, das im Sonnenlicht funkelte. „Du
hast ihn modifiziert und ich möchte wissen, weshalb du das getan hast,
Onna?“
 
„Er funktionierte auf Vegeta-Sei nicht richtig. Deswegen habe ich ihn
repariert.“
 
Bestimmt log sie wieder. „Was war der Anlass, ihn überhaupt zu reparieren,
gar einzuschalten? Und wag dich nicht, nach billigen Plattitüden zu suchen.
Hättest du von den neuen, nicht-irdischen Koordinaten gewusst, wärst du nicht
aus allen Wolken gefallen.“
 
„Vegeta, du... du tust mir weh!“
 
Fuck... Er tat ihr schon wieder weh. Und wieder sagte sie den verhängnisvollen
Satz, der notwendig war, um sein Bewusstsein zu aktivieren, das gleichzeitig
veranlasste, ihre Hand loszulassen, ehe er ihr sämtliche Knochen darin brach.
Folglich seufzte sie erleichtert auf, umschloss mit ihrer Hand die schmerzende
und rieb über die stechenden Punkte darin.
 
Taumelnd trat Bulma nach hinten, bis der Schrank sie stoppte und zwang, stehen
zu bleiben. „Bitte... Bitte geh jetzt. Ich... Ich muss mich fertig machen.“
Ihr Kampf gegen die Tränen war ein Kampf gegen Windmühlen, woraufhin ihr
Zeigefinger vorsichtig unter ihren Augen entlangfuhr, um ihm nicht noch ein
Gefühl des Sieges über ihren Geist und ihrer Emotionen zu gewähren.
 
Wortlos – mit offen stehendem Mund – stand er vor ihr, unsicher darüber,
welcher Worte er wählen sollte. Daher war es besser, sich kommentarlos
abzuwenden. Allerdings blieb er noch einmal im Türrahmen stehen, blickte über
seine Schulter und betrachtete ihre zerbrechliche Hülle. Augenblicklich
verformten sich seine Lippen zu einer dünnen Linie, weil er dafür
verantwortlich war, dass ihre Arme zitternd um ihren Oberkörper geschlungen
waren und ihr Blick schluchzend gen Boden gerichtet war.
 
Ob er etwas sagen sollte? Durfte er nach alldem noch einmal das Wort an sie
richten?
 
Angesichts der Rangordnung hatte er das Recht, sie noch einmal anzusprechen und
eine Antwort zu verlangen. Aber er sah davon ab. Kopfschüttelnd verließ er ihr
Zimmer, während er über den kurzen Moment nachdachte. Es war trivial, nicht
weiter von Belang, da er ein Saiyajin war, der weder Mitgefühl noch Gnade
kannte und doch hatte ihr von Schmerz erfüllter Ausdruck etwas in ihm bewegt.
Es hatte Vegeta getroffen, dass er der Grund war, dass sie Schmerzen hatte...
 
Verdammter Saiyajin-Mist!
 
Wo war sein kaltes Herz? Früher hätte es ihn nicht gestört. Nein, er hätte
sich daran erfreut, wenn jemand seinetwegen Schmerz, gar Leid empfand.
 
„Verflucht, was ist bloß los mit mir?“, schnaubte er verächtlich, nachdem
er sein Zimmer, sowie sein Bett erreichte, auf das er sich ausgelaugt warf.
„Was hat dieses Weib nur mit mir angestellt?“, fragte er sich, während er
zu seiner geballten Faust sah, die anschließend auf die weiche Matratze
schlug.
 
Aber lange verweilte er nicht in seinem Bett. Stattdessen stand er auf, öffnete
das Fenster und sah in die Ferne – wie so oft, wenn er grübelte. Vorsichtig
stellte er sein linkes Bein auf die Fensterbank, legte den linken Arm auf sein
Knie und überlegte, ob er zu Radditz fliegen sollte...
 
Sollte er?
 
Ja. Hauptsache weg von dieser Ruine und... ihr. Im Anschluss stieß er sich
kraftvoll ab und verschwand und eins war sicher: So absurd es auch klang, aber
Radditz war in diesem Chaos sein einziger Verbündeter...

 
~*~

Der Teufel auf ihrer rechten Schulter rieb sich bereits vergnügt die knochigen
Finger, während der Engel mit Engelszungen versuchte, Bulma zum Umkehren zu
bewegen. Doch der Teufel hatte jüngst erkannt, dass er das Spiel gewonnen
hatte, nachdem Bulma die Küche betrat und ihre Mutter am Esszimmertisch
entdeckte, wo sie anmutig saß und die cremefarbene Porzellantasse zu ihrem Mund
führte.
 
Kurz überlegte Bulma, ihre Schulter gegen die Wand zu lehnen und
stillschweigend ihrer Mutter dabei zuzusehen, wie sie ihren Tee trank. Insgeheim
beneidete sie ihre Mutter für die Ruhe, die ihr entspannter Körper
verströmte, denn in Bulma war es alles andere als ruhig.
 
In ihr brodelte es vor Aufregung, weil sie Turles sehen würde. Weil... Weil es
ein Treffen war, dem er freiwillig zugestimmt und somit entschieden hatte, Zeit
mit Bulma zu verbringen.
 
„Mama?“, flüsterte sie, weil sie ihre Mutter nicht erschrecken wollte.
 
„Bulma?“ Fröhlich drehte sich Panchy auf ihrem Stuhl herum, stellte die
Tasse ab und musterte erfreut die Erscheinung ihrer Tochter. „Hallo
Liebes.“
 
Wie ein begossener Pudel stand die jüngere Frau im Raum – die Beine enge
geschlossen, während sie ihre Clutch vor ihre untere Mitte hielt. „Du, ich
wollte dir nur Bescheid sagen, dass ich weg bin, ja?“
 
„Setz dich doch noch einen Moment, hm?“ Freudestrahlend, angesichts der
Aufmachung ihrer Tochter, klopfte sie auf das Sitzpolster neben sich, doch Bulma
winkte lächelnd ab. „Komm, Vegeta wird sicher auch gleich runterkommen, um
deinem Vater zu helfen.“
 
„Oh, nicht nötig, Mama. Ich bin spät dran.“ Bestimmt wollte sie nicht,
dass Vegeta sie sah und beglotzen konnte. Das war das Letzte, das Bulma wollte.
Schlussendlich hatte sie sich nämlich dazu entschieden, ein beigefarbenes,
kurzes Cocktailkleid zu tragen – kombiniert mit den farblich passenden
Schuhen, dem passenden Gürtel, sowie einem hellgrauen Fell-Gilet, das ihre
Kleidung wenigstens ein bisschen abschirmen sollte.
 
Allerdings trug Lunch ebenfalls keine Saiyajin-Kleidung, sondern kurze Shorts
und Tops in den knalligsten Farben. Vielleicht gab es noch andere Saiyajins, die
zu solchen Festen andere Kleidungsstücke bevorzugten? Das hoffte Bulma sehr,
denn auffallen wollte sie nicht.
 
„Ich möchte Son Goku, Turles, Lunch und Kuririn nicht unnötig warten
lassen.“
 
„Turles?“, hakte ihre Mutter argwöhnisch nach.
 
„Ein Freund. Nichts besonderes“, erklärte Bulma – zu schnell, zu nervös,
woraus ihre Mutter ihre eigenen Schlüsse ziehen würde.
 
„Schätzchen, kann es sein, dass du unentschlossen bist, seit wir die Erde
verlassen haben? Ist es wegen Yamchu? Vermisst du ihn so sehr, dass du dir hier
Trost suchst?“
 
„Mama, bitte!“, unterbrach die Jüngere die Ältere barsch. Unter keinen
Umständen wollte sie mit ihrer oberflächlichen Mutter darüber reden, da sie
– sehr zu Bulmas Leidwesen – der falsche Ansprechpartner gewesen war. Oft
hatte Bulma sich gewünscht, mit ihrer Mutter ernsthaft sprechen zu können –
egal über welches Thema. Aber das funktionierte noch nie. „Ich suche keinen
Trost.“
 
„Ich meine nur. Schließlich ist Vegeta ein so ansehnlicher Saiyajin. Findest
du nicht?“
 
„Nein, finde ich nicht, aber ich muss jetzt wirklich los.“ Grundgütiger.
Wieso war ihre Mutter so? Man konnte von Panchy Briefs nicht behaupten, dass sie
in der Lage war, vernünftige Gespräche zu führen – bei Leibe nicht, nein.
 
„Na gut“, seufzte Panchy betrübt und widmete sich wieder ihrer Teetasse.
 
Und das war auch Bulmas Stichwort. Mit herabhängenden Schultern verließ sie
ihr Zuhause.

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