Nach den letzten Jahren, die Michael auf dem Schlachtfeld verbracht hatte, endete die erste Behandlung entweder mit dem Tod eines Feldarztes oder mit einem Vergewaltigungsopfers im Badezimmer.
Sein Nacken ruht auf Uriels Arm. Dessen einziger Beitrag zu dieser Veränderung klingt die das Rumpeln einer Lawine bei einem Erdbeben. Raphael verfolgt Michaels Hand, die hinter sich in Uriels greift und die Unruhe damit verstirbt
„Nein“, schrie Raphael heiser. „Sie dürfen Michael nichts tun. Sie dürfen ihn nicht verbrennen. Sie tun ihm weh!“ Trotzdem wurden die Fackeln gleichzeitig ausgestreckt und das Feuer entzündet.
Blut quillt aus seiner Brust. Die rote Farbe verhöhnt ihn und lacht ihn aus. Seine Seele ist so schwarz, dass ein sattes rotes Leuchten für ihn wie ein Schandfleck ist. Das Schwert in ihm pulsiert wütend. Solange war es ein Teil von ihm, doch nun ist
„Halt still“, fauchte der Hutmacher sein Opfer an. „Ich will mir aus deiner Haut einen neuen Hut machen und wenn du zu sehr zappelst, wird daraus nichts.“
„Ich soll gehen?“, fragte Setsuna getroffen. Kira nickte hart. „Ja, bitte. Wir holen das gerne nach. Es richtet sich nicht gegen dich, aber ich vertraue weder dir noch Kato genug, um euch das Versprechen abzunehmen, ihr würdet euch vertragen.“
Aber habe ich das Recht über sie zu urteilen, wenn ich mir doch selbst vormache, nicht die Ursache dafür zu sein, dass Jibril so ist wie sie ist, fragte sich Raphael und bemerkte nicht, wie die schwarze Asche zu Boden fiel.
Ehe ich dem Druck des Wassers gewahr werde und komplette Schwärze mich umfängt, höre ich einen Klang, den ich seit sehr, sehr langer Zeit nicht mehr vernommen habe. Meinen Namen ...
Wir sind immer noch Gottes Figuren! Er hat uns erschaffen, er hat bei unserer Geburt unser Schicksal bestimmt. Ich hätte nie gedacht, das zugeben zu müssen, aber ... unseres ist besonders grausam, mein Bruder!
Lange herrscht Sevothtarte schon, hat Metatron unter seiner Gewalt und Jibrils Körper in seinem Besitz. Er nennt sich Herrscher und jeder mit Verstand fürchtet sich vor ihm, doch Michael ist es egal.
„Wer ist Sie, dass Sie zu bestimmen sucht, was des Feuers Pflichten sind?“, gab Luzifel formal, aber absolut gleichgültig zurück. Er beherrschte die Amtssprache besser, auf diesem Wege würde sie ihn nicht in Bedrängnis bringen können.
Michael war nicht irgendein Hoher Engel oder ein Befehlshaber. Er war der Kommandant der Himmlischen Armee. Er hatte ihn im Krieg kämpfen sehen, hatte Narben davon getragen, als er zu nah an das Feuer geraten war.
Mit zitternden Fingern fühlte er nach einem Lebenszeichen, als er seine Hand auf den Drachen legte und atmete erleichtert auf, als das Herz unter ihm pulsierte. Nicht ganz so kräftig, wie er es gerne gehabt hätte, aber beständig und zumindest vorhanden.
„Uns bleibt keine andere Wahl“, erwiderte Raphael in seiner Fachstimme als Arztes. „Oder willst du wirklich herausfinden, was passiert, wenn der Engel des Wasser stirbt?“
„Warum Michael?“, fragte er. „Warum musst du dich immer wieder mit Sevothtarte anlegen?“ - „Weil … weil der Himmel nicht ihm gehört, sondern mir und Luzifer. Ich gebe ihn nicht so einfach auf“, flüsterte Michael grimmig.
Vor Luzifers Fall, Michael hat sich mal wieder kräftig aus getobt, doch muss zu Raphael, weil er eine einzige, winzig kleine Kleinigkeit übersehen hat. Luzifel findet das Ganze hingegen einfach nur zum Schreien komisch.
Es ist die Art, wie der Andere auf ihn zu kam, das rote wilde Haar und die hellen Augen, nicht feindselig, aber ein wenig überrascht und interessiert, die Hände in den kurzen Hosen vergraben, die den Eindringling größer erscheinen lassen, als er ist.
