Harry wagte es nicht aufzusehen, der Acht jährige Junge saß mit angezogenen Knieen auf der kleinen Pritsche in seinem Wandschrank und hörte dem Gezeter, dass seine verwandten im Haus veranstalteten mit versteinerter, ja fast ängstlicher Miene zu.
Er wusste, dass es um ihn ging.
Sein langes blondes Haar hing strähnig über seine Schultern, seine schmutzigen Hände fuhren langsam, vorsichtig und tastend über die kahlen, kühlen Wände seiner Zelle.
