Der Tag, an dem Viktor Nikiforov meinen ersten Kuss stahl   von DragomirPrincess
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                                  Kapitel 1: 
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St. Petersburg, Russland, 2013

Er vergrub die Hände tief in den Taschen, obwohl sie bereits in dicke
Handschuhe gehüllt waren, den Blick gesenkt und unter einer gefütterten Kapuze
verborgen, die Augen noch immer gerötet von den Tränen, die er vergossen
hatte, versteckt hinter einer schwarzen Sonnenbrille. Es waren immer Reporter
dort, selbst am Hintereingang, den der Eiskunstläufer heute benutzte, um nicht
am Eingang Fans zu begegnen. Heute hatte er kein Lächeln für sie übrig. Wie
auch, nach dem, was gestern auf den Straßen dieser Stadt, die er seine Heimat
nannte, geschehen war, weitab von den Blicken der Bevölkerung und der Medien?
Niemand hatte sich auch nur die Mühe gemacht, darüber zu berichten, nicht
einmal in der Zeitung, geschweige denn im Fernsehen, aber er, Viktor Nikiforov,
hatte es bemerkt, denn es war sein bester Freund gewesen, dem eine Gruppe von
Männern in einer Seitenstraße aufgelauert hatte, um ihm eine Lektion zu
erteilen. Eine Lektion dafür, dass er anders war; dafür, dass er schwul war.

Er hatte die Nachricht nicht einmal von seiner Familie erhalten, sondern vom
Krankenhaus, denn Alexander hatte nicht seine Eltern oder seine Schwester als
Notfallkontakt angegeben, sondern ihn, weil seine Familie ihn ebenso verstoßen
hatte, als er öffentlich machen wollte, dass er mit Frauen nichts anfangen
konnte. Er hatte alles stehen und liegen gelassen, war vom Eis geeilt, egal, was
Yakov dazu meinte, und zum Krankenhaus gefahren. Alexander war zu diesem
Zeitpunkt bereits im OP, doch Viktor hatte dort auf den harten Plastikstühlen
ausgeharrt und hatte abgewartet, Stunde um Stunde, bis irgendwann eine Schwester
zu ihm kam und ihn zu einem Zimmer führte, in dem Alexander in einem
Krankenbett lag. Und doch hatte er ihn kaum erkennen können unter alle den
Bandagen, den Schwellungen und blauen Flecken. Er hatte noch mehrere Stunden im
Schnee gelegen, bevor jemand ihn fand und auch heute Morgen war er kaum in der
Lage gewesen mit ihm zu sprechen, hatte ihm nur leise und gebrochen ins Ohr
geflüstert, was geschehen war. Viktor spürte noch jetzt, wie das Entsetzen
über seine Haut kroch und sich seinem Gesicht bemächtigte, wenn er nur daran
dachte, dass es solche Übergriffe wirklich gab, dass es Menschen gab, die einen
Menschen verurteilen konnten, mit dem sie noch nie ein Wort gewechselt hatten
und ihn dann halb tot geprügelt in einer Seitenstraße liegen ließen.

Er hätte wohl seine Haare besser auch unter der Jacke verbergen sollen, die
jetzt in einem Zopf auf seiner Brust lagen, denn das schien für die
Journalisten schon genug zu sein, um sich wie die Krähen auf ihn zu stürzen.
Was dachten sie denn, was er ihnen noch erzählen könnte, was die Medien nicht
längst wussten? Trug er sein Leben nicht bereits auf einem Silbertablett vor
sich her? Kannten sie nicht längst alle Mädchen, die er mit zu irgendwelchen
Veranstaltungen nahm, all die Models, die ihn irgendwann einmal zum Training
begleitet hatten? Wussten sie nicht längst, was er heute gefrühstückt hatte?
Dass er die Nacht im Krankenhaus verbracht hatte?

Genau danach fragten sie jetzt, doch er drängte sich ohne den Blick zu heben
durch die Menge, verbarg sich vor ihren Blicken und Aufnahmegeräten und
antwortete auf keine ihrer Fragen. Es gab nur eine Sache, die sie nicht über
ihn wussten und ihm wurde gerade unangenehm bewusst, dass er es auch niemals
würde teilen können, weil er in einem Land lebte, in dem man dafür
totgeprügelt werden konnte, wenn jemand davon erfuhr. 

Schmerzhaft brannte sich dieses Bewusstsein in sein Herz, bildete Knoten in
seinem Magen und er konnte es kaum ertragen. Nur mit Mühe konnte er sich
zusammenreißen, um nicht das Temperament zu verlieren, als sich einer der
Reporter dreist in seinen Weg stellte und doch ernsthaft wagte ihm eine
schwangere Partnerin zu unterstellen, die er versuchen würde, vor der
Öffentlichkeit versteckt zu halten. Natürlich sprangen die Reporter
augenblicklich darauf an und fragten nach Namen und Hochzeitsplänen und der
junge Russe konnte spüren, wie seine eigenen Nägel sich in seine Handflächen
bohrten.

„Kein Kommentar“, meinte er harsch, harscher als er sich selbst erinnern
konnte, je gesprochen zu haben. Er wusste, dass das die Gerüchteküche erst
anfachen würde, aber er hatte keinen Nerv dafür. Er hatte sich noch nie so
sehr in seiner Persönlichkeit angegriffen gefühlt wie seit dem gestrigen
Abend, noch nie so… gefangen in einem Land, auf das er immer stolz gewesen
war.

Hart schob er sich an dem Reporter vorbei, zog die Schlüsselkarte aus der
Tasche und war froh, als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, nur um sich
direkt dagegen fallen zu lassen und angespannt, den zittrigen Atem auszustoßen.
Er liebte Eiskunstlauf, aber jetzt, zum ersten Mal in seinem Leben hatte er
keine Lust zu den Umkleiden zu gehen und die Schlittschuhe anzuziehen. Nicht
weil er übermüdet war, nicht weil die Frage des Journalisten ihn wütend
gemacht hatte, nicht einmal weil er einfach keine Lust hatte, sondern weil er in
diesem Moment sein eigenes Leben so sehr wie nie zuvor für eine Lüge hielt,
für ein zerbrechlich gebautes Kartenhaus, das noch nie so sehr wie in dieser
Nacht ins Wanken geraten war. Er spürte, seine Augen brennen unter der dunklen
Sonnenbrille, zog sie wie die Kapuze vom Kopf und wischte sich über die
übermüdeten, gereizten Augen, bevor er sich doch in Bewegung setzte, die
Schlittschuhe anzuziehen. 

Er setzte die Sonnenbrille dann doch lieber wieder auf, als er sich im Spiegel
sah und wandte sich angespannt der Eisfläche zu. Er war zu spät. Er war
verdammt zu spät, mehrere Stunden, aber er konnte sich kaum darum kümmern.
Immerhin war er gekommen und das, obwohl er Alexanders Seite nicht verlassen
wollte. Irgendwie fürchtete er beinah, dass die Männer zurückkehren und ihr
Werk zu Ende bringen würden, während er ihn allein und hilflos zurückließ.

„Viktor?“ Er konnte nicht einmal genau sagen, welche der weiblichen
Eiskunstläuferinnen ihn gerade ansprach. Es war ihm eigentlich auch egal, aber
sie schaffte es sofort alle Blicke auf ihn zu ziehen. Wahrscheinlich lag das
aber auch darin begründet, dass seine bloße Abwesenheit seltsam gewesen war.
Seine Sonnenbrille half nicht wirklich dabei, seinen Auftritt weniger bizarr zu
machen.

Er konnte die Sekunden beinahe runterzählen, bis Yakov bei ihm auftauchte, um
ihn anzuschreien, weil er zu spät war.

„Wo zur Hölle warst du, Viktor? Das Training hat vor Stunden begonnen! Du
kannst nicht einfach kommen und gehen wie es dir beliebt! Nur weil die
Wettkampfsaison vorbei ist, kannst du dich nicht einfach so hängen lassen! Wir
müssen das Programm für die nächste Saison vorbereiten! Außerdem verkaufen
wir bereits die Karten für die Festivitäten, um deine Siege zu feiern. Deine
Fans erwarten, dass du neben der Grand Prix-Kür auch etwas Neues zeigen kannst,
einen Ausblick aufs nächste Jahr!“ Er schien bis zu diesem Zeitpunkt nicht
geatmet zu haben. „Und was soll diese bescheuerte Sonnenbrille überhaupt?!
Nimm sie ab!“ Bevor er sich versah hatte sein Trainer die Brille gegriffen und
sie von seiner Nase gezogen. Er wandte sich sofort ab, verbarg das Gesicht vor
den anderen Eisläufern und doch konnte wohl jeder sehen, dass er die Brille
nicht aus modischen Gründen getragen hatte und sogar Yakov verstummte für den
Moment.

„Also stimmt es doch, was die Reporter sagen? Viktor war im Krankenhaus?“,
flüsterte eine der Läuferinnen von der Eisbahn aus hinter vorgehaltener Hand.
Es war dennoch laut genug für alle, um es zu hören.

Viktor spannte sich ein wenig an, denn die Gerüchte sprudelten sofort über.

„Bist du verletzt?!“, wollte Yakov augenblicklich wissen. Als würde er das
nicht sofort erzählen müssen!

„Nein“, antwortete er also sofort, wich der Berührung aus, als sein Trainer
ihn an der Schulter greifen wollte. Es ging niemanden etwas an! „Ein Freund
von mir.“ Dann griff er die Sonnenbrille, aber sie aufzusetzen hatte wohl eh
keinen Sinn, nachdem alle wusste, wieso er sie trug, also legte er sie mit den
Kufenschonern auf die Bank und ging zur Tür der Umrandung. „Tut mir leid,
dass ich deswegen zu spät bin, aber ich bin da, also lasst uns trainieren.“



Natürlich behandelten sie ihn anders. Wie auch nicht? Er fuhr ja auch anders,
konnte die Gedanken an Alexander nicht verdrängen und fiel einige Male sogar,
obwohl er sonst beim Eislaufen eigentlich zumindest in der Lage war sich wieder
abzufangen, wenn er einen Fehler machte, auch wenn das ohnehin nicht oft
passierte, zumindest, wenn er sich mit den anderen hier auf dem Eis verglich.

Er konnte nicht wirklich sagen, dass er irgendetwas aus dem heutigen Training
mitnahm, außer dass das Eis verdammt kalt und hart war und dass er darauf
verzichten konnte, weiterhin damit Bekanntschaft zu machen. 

Yakov war allerdings allzu schnell wieder in seinem Element gewesen und hatte
rumgeschrien und gemeckert und an allem etwas auszusetzen gehabt. So auch jetzt
als Viktor als letzter seiner Schützlinge vom Eis kam und seine Füße aus den
Schlittschuhen befreite, um wieder ins Krankenhaus zurückzukehren. Als würde
er den Gedanken lesen können, stoppte sein Trainer ihn: „Du musst nach Hause
gehen und schlafen, Viktor. Morgen Nachmittag ist das Treffen mit dem
Gouverneur, die Medien werden dort sein, du musst bei dem Empfang gut aussehen.
Immerhin bist du der Stolz der Stadt.“ Er macht eine kurze Pause, mustert ihn.
„Wird Natasha dich wieder begleiten?“

Vikor blickte ihn verwirrt an, war schon abgeneigt genug von dem Verbot seinen
Freund zu besuchen. „Wer?“

Jakov erwiderte seine Geste. „Natasha Petrov? Das Model, das dich zu dem Essen
letzten Monat begleitet hat?“ Mal davon abgesehen, dass auch sie im ganzen
Land bekannt war, war es auch für ihn ziemlich befremdlich, wie oft Viktor
seine Partnerinnen zu wechseln schien. „Oder hast du schon wieder eine
Neue?“

„Ach die.“ Sie war jetzt die letzte, an die er denken wollte. „Keine
Ahnung, ich hab‘ seitdem nicht mehr mit ihr gesprochen.“ Und das sogar
ehrlich. Wo hatte er sie überhaupt hergehabt? Wahrscheinlich hatte Yakov sie
vorgeschlagen und er hatte sie gefragt, damit er Ruhe gab. „Kann ich nicht
einfach alleine gehen?“ Er war dazu übergegangen, sich die Haare zu kämmen,
da das hier ein längeres Gespräch zu werden schien. Wieder und wieder führte
er die Bürste durch die langen Haare und beobachtete dabei die Reaktionen
seines Trainers.

„Dann werden die weiblichen Fans dir die Tür einrennen und das weißt du. Du
willst doch nicht behaupten, dass du im Moment wirklich single bist. Du
wechselst deine Freundinnen doch so oft wie deine Klamotten.“ Er schien kurz
nachzudenken. „Sonst frag sie doch einfach, ob sie dich noch einmal begleiten
würde; als Freunde.“

„Wir sind nicht wirklich im Guten auseinandergegangen.“ Zumindest erinnerte
er sich vage an einige wirklich unschöne Nachrichten, die er kaum mehr als
überflogen hatte. Allerdings wusste er, dass Yakov keine Ruhe geben würde,
bevor er nicht eine Partnerin gefunden hatte, die er morgen mitnehmen konnte, um
die Reporter und damit die Fans zufrieden zu stellen. „Ich find schon wen, der
mitkommt“, meinte er also eher dahingesagt, auch wenn er nicht die geringste
Idee hatte. Er wollte keine der Eiskunstläuferinnen von hier fragen. Das würde
nur unangenehm werden und wohlmöglich noch die falschen Vermutungen wecken, –
Der bloße Gedanke war wie ein Ziehen an dem Knoten, den seine Eingeweide
gebildet hatten –, also würde er vermutlich einfach durch seine
Instagram-Follower scrollen, bis er jemand halbwegs Bekannten fand und diejenige
fragen, ob sie Zeit und Lust hätte, ihn zu begleiten. Er würde ihr Blumen
besorgen und falls sie sich beschwerte, dass sie nichts Anzuziehen hatte, das
neue Kleid bezahlen, und anschließend nie wieder mit ihr sprechen, so wie er es
immer tat. Er würde flirten und das frischverliebte Paar geben und sie nach
Hause bringen und galant den Kaffee ablehnen, den sie ihm anbieten würde, so
wie er es immer tat. Es war ihm noch nie so zuwider gewesen wie heute, auch nur
daran zu denken, dabei wusste er schon vor seinem Senior-Debut, dass er mit
Frauen nichts anfangen konnte, genau genommen wusste er es nach einem sehr
gescheiterten Versuch mit einer der anderen Läuferinnen zu schlafen, bei dem
weder er noch sie am Ende annähernd befriedigt gewesen waren, obwohl zumindest
ihn jugendliche Neugier getrieben hatte und er es wirklich versucht hatte,
irgendeine Reaktion zu zeigen, als sie, die doch einige Jahre älter als er
gewesen war, mit geschickten Bewegungen seine Männlichkeit liebkoste. Dass sie
darüber nie auch nur ein Wort verloren hatte, konnte er bis heute nicht
verstehen, auch wenn er ihr dafür sehr dankbar war. Dennoch war sie nach der
nächsten Saison zu einem anderen Trainer gewechselt und er hatte sie seitdem
nicht mehr gesehen. Er konnte sich ja nicht einmal mehr an ihren Namen erinnern,
wahrscheinlich Tatjana oder Natasha oder sowas, irgendwie hießen ja alle
Frauen, die er jemals eingeladen hatte, so.

Er hatte es noch einige Male mit Frauen versucht, hatte gehofft, dass es an ihr
gelegen hatte, nicht an ihm – Hatte dabei aber darauf achtgegeben, dass er sie
nicht beim Training kennengelernt hatte und dass sie ihn am besten überhaupt
nicht kannten –, aber, obwohl er eigentlich Spaß an den Dates davor gehabt
hatte, war die Reaktion seines Körpers im Bett dieselbe geblieben.

Dass er sich dann getraut hatte, in eine dieser Bars zu gehen, war eine
ziemliche Verzweiflungstat gewesen, um sich auf den anstehenden Junior-Grand
Prix konzentrieren zu können. Er war damals noch nicht ganz 18 gewesen, aber er
hatte trotzdem Alkohol an der Bar bekommen und das hatte ihm und seinen Nerven
auch ein wenig geholfen, während er versuchte sich unauffällig umzusehen. 

Eigentlich erschien es ihm wie eine ganz normale Bar, auch wenn er nicht
wirklich behaupten konnte, dass er schon in vielen gewesen war. Vielleicht waren
die Gerüchte, die er im Internet gefunden hatte, auch gar nicht wahr – Ihm
war auch damals schon durchaus bewusst, dass in Russland keine Bar einfach damit
hausieren gehen konnte, wenn sie ein homosexuelles Publikum ansprach. Er
betrachtete sein Glas und beschloss es zu leeren und zu gehen. Wenn Yakov
erfuhr, dass er Alkohol auch nur angesehen hatte, würde er ihn vermutlich
steinigen. Besonders wenn es so kurz vor einem so großen Wettkampf wie dem
Grand Prix war. Das Ganze war ohnehin eine dumme Idee gewesen. Wenn ihn hier
jemand erkannte, war seine gesamte Karriere ohnehin ruiniert. Naja, er konnte
immer noch behaupten, dass er sich verlaufen hätte, dass jemand sich einen
Spaß mit ihm gemacht hätte und ihn hierhergeschickt hätte, um ihm eins
auszuwischen, aber er nahm es sich schon in seinen eigenen Gedanken nicht ab.

„Hey, bist du alleine hier?“, durchbrach dann plötzlich eine ziemlich…
warme Stimme seine panischen Gedanken und Viktor blickte zwar ertappt und
besorgt, aber irgendwie auch hoffnungsvoll neugierig auf. Der Mann vor ihm war
nicht viel älter als er selbst, vielleicht gerade zwanzig. Hellbraun fielen ihm
kinnlange Strähnen über die goldbraunen Augen und aus einem zu einem Lächeln
sanft geöffnetem Mund blitzten ihm weiße Zähne entgegen. Er war sportlich
gebaut, soweit Viktor das unter dem dünnen Pullover und dem Hemd darunter
erkennen konnte, auch wenn er nicht die Statur für einen Eikunstläufer hatte,
und alles in allem war er einfach nicht, was er sich unter einem Schwulen
vorgestellt hatte, auch wenn ihn das vielleicht selbst beleidigen mochte.

Für einen Moment war er sprachlos, dann schluckte er und versuchte eine Antwort
zu finden. „Ja… Nein, also, schon, aber ich muss gleich wieder gehen
und…“

Der Fremde lächelte einfach sanft. „Du bist zum ersten Mal hier?“ Er
hängte seinen Mantel über die Rückenlehne des freistehenden Stuhls, schob
sich dann langsam ihm gegenüber auf die Bank und gönnte ihm dabei genug Platz,
damit er nicht sofort aufsprang. „Ich hab‘ nicht vor, dich anzuspringen oder
so etwas, keine Sorge.“ Damit war die Option wohl raus, zu behaupten, dass er
nicht wusste, wo er hier war. Vielleicht wollte er es auch gar nicht so sehr.
Immerhin quälte ihn die Ungewissheit schon wirklich zu lange und erkannt hatte
er ihn ja scheinbar auch nicht, sonst wäre die Begrüßung anders abgelaufen.
„Außerdem wage ich zu behaupten, dass ich für das erste Mal hier die bessere
Alternative zu einem Vierzigjährigen bin.“ Er musterte ihn kurz. „Außer
natürlich du suchst einen Sugar Daddy.“

Viktor hatte keine Ahnung, was ein Sugar Daddy war, aber er bezweifelte, dass er
das suchte. Er war sich ja nicht einmal sicher, ob er überhaupt einen Mann
suchte oder ob vielleicht einfach etwas mit seinem Körper nicht stimmte und er
deshalb nicht… Für den Moment starrte Viktor einfach auf seine eigenen
Hände, hatte noch nie solche Probleme damit Worte zu finden und leckte sich
unruhig über die Lippen, während er nicht wusste, was er dem anderen Mann
antworten sollte, den er doch zumindest äußerlich ansprechend fand. Im Moment
dachte er nicht einmal daran, dass er eigentlich zu eitel war, um jemanden
hübscher als sich selbst zu finden.

„Mein Name ist Alexander. Und deiner?“



Sie hatten sich anschließend einfach unterhalten, Alexander war wirklich nur 2
Jahre älter als er und studierte an der Universität. An diesem Tag war nichts
weiter passiert, aber sie hatten sich noch einmal verabredet und dann wieder und
wieder und obwohl ihn mehr als einmal ältere Männer mit schlechten Zähnen
angegraben hatten, waren die Abende mit ihm immer amüsant abgelaufen und er
hatte ihm vor dem Grand Prix auch erzählt, was er tat und wohin er fahren
würde. Alexander schrieb ihn seit damals bei jedem Wettkampf eine Nachricht mit
aufbauenden Worten und einem niedlichen Bild mit Makkachin, auf den er
aufpasste, während er unterwegs war und Medaille um Medaille gewann. Letztlich
war es auch Alexander gewesen, mit dem er das erste Mal Sex hatte, auch wenn er
sich nur ungern daran erinnerte, wie verdammt dumm er sich dabei angestellt
hatte. Und obwohl sie sich noch einmal so getroffen hatten, hatte es einfach
nicht gepasst. Mit ihm war es jedoch ganz leicht gewesen, befreundet zu bleiben,
obwohl es sonst nicht klappte, anders als mit den Frauen, bei denen Beziehungen
gescheitert waren und mit denen er zumeist kein Wort mehr sprach.

Mehr als Sex hatte er aber auch mit keinem Mann danach mehr gehabt und auch das
eher nur sporadisch. Russland war kein Land einer blühenden Schwulenszene, aber
schon nach dem ersten Abend mit Alexander wusste Viktor eines sicher: Er war
schwul. Nur dass er das in seiner Heimat und in seiner öffentlichen Position
niemals würde ausleben können. Allerdings könnte er das in einer weniger
öffentlichen Position genauso wenig, wenn er sich an den Anblick von seinem
besten Freund in seinem Krankenhausbett erinnerte.

Frustriert schob er die Haare wieder in einem Zopf zusammen, auf die er nur
allzu gerne viel Zeit verwendete, wenn er duschte, auch wenn er das heute Morgen
nicht hatte tun können, bevor er sich zum Training aufmachte. Er würde es wohl
heute Abend nachholen, denn er wusste ja selbst, dass er nicht noch eine Nacht
im Krankenhaus verbringen konnte. Schon die letzte hatte seinen Rücken
umgebracht. Er würde dennoch noch einmal-

„Noch etwas, Viktor.“ Scheinbar hatte er seinen ausweichenden Vorschlag
bereits akzeptiert, wenn er seine Aussage so begann. Viktor blickte also zu ihm
und wartete darauf, was er noch sagen wollte. „Ich werde demnächst einen
Termin mit dem Friseur machen. Dieses ganze feminine Ding wird langsam alt und
deine Züge sind dafür auch nicht mehr so geeignet wie vor fünf Jahren. Du
solltest zu einem männlicheren Stil übergehen.“ Er meinte es todernst und
offensichtlich war das kein Vorschlag mehr, sondern ein feststehender
Entschluss. „Deine Fans wird es sicherlich beeindrucken“, winkte er dann
noch ab. „Sei morgen pünktlich beim Training, damit wir rechtzeitig
loskönnen. An die entsprechende Kleidung brauch ich dich wohl nicht mehr
erinnern.“ Er wandte sich ab um zu gehen, als die Erkenntnis, was er gerade
gefordert hatte, langsam in Viktors Verstand durchsickerte.

„Nein!“, sagte er dann plötzlich. „Ich will meine Haare nicht
schneiden!“ Wie kam er darauf überhaupt plötzlich? Plötzlich brannte Wut in
ihm auf, angespannte Wut, die mit einem Mal den Knoten in seinem Magen auflöste
und schäumend überkochen ließ. „Und ich hab‘ auch keine Lust, mir für
jede Veranstaltung eine neue Partnerin zu suchen, von der ich nichts will und
mit der ich auch nicht zusammenbleiben werde. Ich hab‘ überhaupt keine Lust
vorzugeben, ich sei-“ Er stoppte sich gerade noch rechtzeitig, starrte seinen
Trainer wütend an, packte sich seine Jacke und machte auf dem Absatz kehrt, um
die Halle zu verlassen. Er würde sich seine Haare definitiv nicht schneiden
lassen, egal was Yakov sagte. Sie waren ein Teil von ihm und irgendwie fühlte
er sich wie Samson, wenn es darum ging sie zu schneiden. Das Schlimmste war
aber, dass er ein Blick auf sein Handy – Auf den Newsticker achtete er dabei
bewusst nicht – ihm zeigte, dass die Besuchszeiten längst vorbei waren und er
seinen Freund heute nicht einmal mehr besuchen konnte, obwohl er es am Morgen
noch versprochen hatte.

Entsprechend früh klingelte sein Wecker am Morgen. Er hatte sich keine
Begleitung gesucht, sollte Yakov sich doch aufregen. Er würde mit den Fans
schon klarkommen, auch wenn er nicht einmal mehr einen Blick auf seine Social
Media geworfen hatte, kein grinsendes Gute Nacht- Bild, wie seine Fans es sonst
bekamen, wenn er nach dem Training geduscht hatte und ins Bett gehen wollte,
kein heiterer Spruch und keine Entschuldigung, dass es auch gestern schon nichts
Dergleichen gegeben hatte. Selbst den Anzug für den Abend nahm er nur unwillig
mit, als er sich auf den Weg zum Krankenhaus machte, vor den Trainingsstunden,
um nicht noch einmal zu spät zu kommen, egal wie sauer er auf Yakov eigentlich
war.

Womit er nicht rechnete, war die Polizei, die in Alexanders Krankenzimmer stand
und mit seinem Freund sprach. Eigentlich freute er sich allerdings darüber,
denn diese Ärsche hatten es wirklich verdient, Stress mit der Polizei zu
bekommen!

Und dann hörte er Alexanders Antwort: „Ich weiß wirklich nicht, wer das war,
oder warum sie mich angegriffen haben. Ich kann mich kaum erinnern, wo das
eigentlich passiert ist.“ Und Viktor entgleisten alle seine Gesichtszüge.

„Was redest du denn da?!“ Das war definitiv nicht, was er ihm gestern
erzählt hatte! Er hatte Leute beschreiben können, Gesichter, hatte sogar Namen
nennen können, die sie benutzt haben und wenn es nur Vornamen gewesen waren!
Warum behauptete er jetzt nichts zu wissen?!

„Viktor!“, meinte Alexander überrascht. Er saß aufrecht im Bett, aber gut
sah er deshalb definitiv nicht aus, sein Gesicht war geschwollen, die schönen
Augen kaum zu sehen und das goldbraune Haar kaum sichtbar unter den Verbänden,
die Lippen aufgeplatzt, verschorft und dann war da etwas, was er erst jetzt
bemerkte: Ihm fehlte ein Zahn, genau genommen einer der oberen Schneidezähne,
der knapp oberhalb der Wurzel abgebrochen war. Deshalb hatte er also bereits
gestern so genuschelt. „Schön, dass du gekommen bist“, meinte er dann
sanft, lächelte wohl, doch es entstand nur eine entstellte Grimasse. „Setz
dich doch. Du hast doch etwas Zeit mitgebracht, oder?“ Und bevor der
Eiskunstläufer sich noch einmal einmischen konnte, meinte er zu dem Polizisten:
„Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben. Tut mir leid, dass ich Ihnen
nicht mehr sagen konnte.“ Er erhielt gerade noch so eine Karte, dann verließ
er das Krankenzimmer und die beiden Freunde blieben allein zurück.

„Warum hast du ihm nichts gesagt?! Du weißt doch, wieso sie dort waren! Du
kanntest ihre Gesichter, ihre Namen!“ Viktor drehte sich schon halb zur Tür.
„Ich gehe ihm nach, hole ihn zurück!“ Aber der Student dort im Bett, griff
nach seinem Handgelenk und hielt ihn fest.

„Viktor, nicht.“ Sein Blick war verletzlich, aber ehrlich und Viktor
gehorchte, auch wenn er es absolut nicht verstehen konnte.

„Wieso?“ Jemand hatte ihn beinahe totgeprügelt und er wollte einfach still
bleiben?!

„Setz dich“, bat er und unwillig gehorchte der zweimalige Grand
Prix-Gewinner ihm. „Wenn ich gegen sie aussage und sie sie finden, weißt du,
was dann passieren wird?“

„Sie kommen hoffentlich ins Gefängnis für mutwillige Körperverletzung?“,
schlug er ungehalten vor.

„Nein, Vik. Sie werden aussagen, dass ich öffentliche Propaganda für meine,
für unsere Sexualität betrieben hätte. Am besten sie treiben noch ein Kind
auf, das für sie lügt und behaupten, dass ich versucht hätte, ihn zu
begrabschen und dann bin ich es, der im Gefängnis landet.“ Er sprach leise,
aber doch war jedes Wort glasklar, doch das Schlimmste folgte erst noch.
„Ich… ich denke, es wäre besser, wenn wir uns nicht mehr sehen. Ich will
nicht, dass du hier mit reingezogen wirst. Ich will nicht deine Karriere
ruinieren und du solltest dich auch von solchen Bars fernhalten.“ Die Worte
verletzten Viktor, aber mindestens genauso sehr verletzten sie Alexander und das
schmerzte noch mehr, als er dabei seine Hand drückte und seinen Blick suchte.
„Ich…“ Er schluckte sichtbar, auch wenn es ihm Schmerzen zu bereiten
schien. „Ich habe überlegt, ob ich… die Stadt verlasse. Vielleicht …
finde ich ja ein nettes Mädchen, das sich damit zufriedengeben kann, mir
fremdzugehen.“

Das war wie ein Tritt in seine Magengegend und er brachte keine Antwort hervor.


„Dasselbe solltest du auch tun.“ Alexander blickte weg, ließ seine Hand
los. „Die Auswahl hast du ja.“ Er klang beinahe neidisch, so als wolle er
sagen, dass ihn ja niemand nehmen würde, der noch ganz bei Sinnen war.
„Vielleicht ist ja sogar jemand bereit zu akzeptieren, wenn du dir bei den
Wettkämpfen im Ausland einen One-Night-Stand suchst, wenn du es vorsichtig
angehst.“

Wäre Viktor nicht so aufgebracht gewesen, hätte er vielleicht gehört, wie
schwer Alexander atmete, wie er tief einatmete, mit Mühe und Not ein Schluchzen
verbergen konnte, aber er hörte es nicht, war aufgewacht und ihn hielt einfach
nichts mehr auf seinem Stuhl. „Du kannst doch nicht dein ganzes Leben eine
Lüge leben wollen!“ Er warf sich die langen Haare über die Schulter zurück
und musste kurz daran denken, dass er heute Morgen eine Nachricht von Jakov
bekommen hatte, in der stand, dass er den Friseurtermin auf den Tag vor dem
Siegesauftritt im Eispalast gelegt hatte. „Und was soll das überhaupt
heißen: ‚Es wäre besser, wenn wir uns nicht mehr sehen‘?! Wir sind
Freunde! Du kannst doch nicht einfach-“

„Ich will dich nicht mehr sehen, Viktor!“

Wie ein Fisch starrte er seinen Freund an, öffnete den Mund und sagte doch
nichts und dann griff er einfach seine Sachen und ging. Er war nie besonders gut
darin gewesen zu streiten, obwohl er gut darin war, nicht auf seinen Trainer zu
hören, was Choreografien und alles andere anging. Trotzdem vermied er Streit im
Allgemeinen lieber und im Moment war er ohnehin zu verletzt dazu.

Vor dem Krankenhaus warf er seine Sachen auf die Rückbank eines Taxis und stieg
ein, wütend, verletzt und… unglaublich traurig.

„Wohin wollen Sie, Sir?“

„Zur Eisha-“ Dann stockte er und nannte ihm seine eigene Adresse. „Und
könnten Sie unten kurz warten?“ 

„Kein Problem. Wo wollen Sie anschließend hin?“

„Zum Flughafen.“

Mit einem Nicken setzte sich der Fahrer in Bewegung und Viktor entsperrte sein
Smartphone, las kurz einige Nachrichten und öffnete dann Instagram im
Webbrowser. Bevor er auf seinen Namen oben in der Ecke klickte und unter Profil
bearbeiten die allerletzte Option wählte. Er gab keine Gründe an. Wie auch?
‚Ich bin schwul und will deshalb alles von mir für immer loswerden‘, war
weder ein Vorschlag, noch etwas, was er in das kleine leere Kästchen schreiben
wollte. Dann bestätigte er, dass er sein Konto dauerhaft deaktivieren wollte
und beobachtete, wie die Seite neu lud.

Noch während der Fahrt, blockierte er Nummern, löschte seine anderen Social
Media Seiten und zögerte bei keiner von ihnen. Selbst in seiner Wohnung tat er
nicht viel, packte seine Schlittschuhe, ein wenig Kleidung und einige wenige
andere Sachen ein, bevor er Makkachin hochhob und zum Taxi zurückkehrte.
Vielleicht würde er sich den Rest nachliefern lassen, wo auch immer ihn sein
Weg hinführen würde, vielleicht auch nicht, kündigen konnte er die Wohnung
per Post. Für den Moment musste er einfach fort, weit, weit fort. Und so absurd
es klingen mochte, aber er ließ sich am Flughafen einfach ein Ticket geben, das
ihn so schnell wie möglich aus Europa wegbringen würde. Zuerst musste er nach
Moskau, aber von da aus, würde er direkt weiterfliegen und sich auf dem Weg
überlegen, wo genau er in dem entsprechenden Land hinreisen würde.

Er war einen Blick auf sein frisch erworbenes Flugticket, während er sich
direkt zum Check-In begeben konnte. 

Ein Flug mit einmal umsteigen in Moskau. 

Kein Rückflug. 

Ziel: Tokyo, Japan.



Ice Castle, Hasetsu, Kyushu, Japan

Ich war… fertig. Wieso machte ich wieder und wieder diese dummen Fehler, wenn
doch im Training noch alles funktionierte? Am liebsten wollte ich mich unter
meiner Decke vergraben und mit Vicchan kuscheln und essen und die Scham
vergessen, weil ich wieder einmal an der Qualifikation zu den großen
internationalen Wettkämpfen gescheitert war, obwohl ich doch mit achtzehn
Jahren sicherlich kein Anfänger mehr war, nicht mehr nervös sein sollte.

Eher unmotiviert schlurfte ich also über die Brücke zur Eishalle. Ich musste
mich einfach ablenken und das konnte ich schon immer am Besten in der Eishalle,
auch wenn ich um diese Uhrzeit das Eis sicherlich nicht für mich allein haben
würde. Ich würde trotzdem fahren können und dabei über meine Zukunft
nachdenken. Ich hatte jetzt bald meinen Schulabschluss in der Tasche. Vielleicht
sollte ich anschließend einfach eine Ausbildung machen…? Das Onsen
übernehmen? Mir hier ein Leben aufbauen und damit aufhören, einem Mann
nachzustreben, der mit zwei Senior Grand Prix Siegen und unzähligen
Junior-Titeln und anderen nationalen und internationalen Preisen auf gutem Weg
war, einen Rekord zu brechen, wenn er es nicht längst schon getan hatte? War es
nicht Wunschdenken, dem ich niemals gerecht werden könnte? Ich war kein Genie,
wie konnte ich auch nur hoffen, dass ich jemals auf dem selben Eis fahren
könnte wie Viktor Nikiforov? Jemals mit ihm in Konkurrenz treten könnte? Ich
hatte mit dem Gedanken gespielt nach Detroid zu gehen, dort das College
abzuschließen, dort zu trainieren, aber welchen Sinn hätte das, wenn ich doch
eh nur wieder scheitern würde?

Ich erreichte inzwischen die Eishalle. Sie war noch geschlossen, aber ich hatte
einen Schlüssel bekommen und so schloss ich auf und ging hinein. Wahrscheinlich
würde ich Yuuko, die die Eishalle erst vor wenigen Monaten mit ihrem Mann
übernommen hatte, irgendwo finden, aber sie wusste ja, dass ich hier war und
trainieren würde, also ging ich direkt zu den Umkleiden, um meine Schlittschuhe
anzuziehen. Ich wollte sie ja auch nicht stören. Immerhin war sie Mutter von
Drillingen und hatte sicherlich schon genug Stress.

Ich war vorhin bereits beim Ballett gewesen, also würde ich mich nicht mehr so
sehr warm machen müssen. Natürlich war das Training nicht wirklich erfolgreich
gewesen, aber warm war ich zumindest.

Ich zog mein Handy aus der Tasche, um nachzusehen, wie spät es gerade war,
bevor ich es zu meinen restlichen Sachen in die Tasche packen würde, um zu
trainieren. Ich entsperrte es direkt, um noch eine Blick auf Instagram zu
werfen. Er musste ja jetzt langsam wirklich mal wieder etwas gepostet haben und
dieser seltsame Fehler, der ihm gestern angezeigt worden war, sollte wohl jetzt
auch behoben sein. Ich hatte ihn nicht mehr in meiner Liste der gefolgten
Accounts gefunden und auch mit der Suchfunktion war v-nikiforov nicht zu finden
gewesen… Hatte er wohlmöglich den Namen geändert? Aber selbst dann musste er
ihn doch über seine ID finden, nicht wahr?

Da waren keine Fotos auf meinem Dashboard von ihm und alle anderen Bilder
interessierten mich nicht. Ich scrollte abwärts aber keine Spur, nicht einmal
alte Bilder wurden mir angezeigt. Das konnte doch nicht sein! Wieso konnte ich
ihn bloß nicht finden?! Er war nicht in der Liste, war nicht bei der Suche zu
finden. Ich suchte im Browser danach. Vielleicht lag es an der App-Version?

Und dann fiel ich aus allen Wolken, als ich den ersten Eintrag bei Google las.
Es war eine dieser Frageseiten. Viktor Nikiforov hat alle seine Social Media
gelöscht?! Wieder und wieder drückte ich auf den Link, aber meine mobilen
Daten waren zu langsam und luden sie einfach nicht schnell genug. Ich konnte
nicht warten! Das war doch unmöglich! Er konnte doch nicht wirklich alles
gelöscht haben!

Mir sackte das Herz in die Hose, als ich die Anzahl der Kommentare sah, die
allesamt zustimmend davon berichteten, dass sie Facebook und Instagram, Twitter
und auch sonst jede Seite einfach nicht mehr erreichen konnten und der Support
der Seiten ihnen nur die Löschung der Accounts mitgeteilt hatten. Es riss mich
beinahe von den Füßen und wie erstarrt saß ich da und starrte auf mein Handy,
bis der Bildschirm schwarz wurde.

Was… was sollte das denn heißen? Wieso sollte er seine komplette
Onlinepräsenz löschen, wo er doch sonst immer mit so viel Freude Bilder von
seinem Tag gepostet hatte? Hatte es ihm nicht immer gefallen so mit seinen Fans
zu interagieren? Ich… Das konnte doch unmöglich heißen, dass … dass er
wohlmöglich aufhören wollte?! Er war doch noch keine vierundzwanzig Jahre
alt!

Ich ließ mein Handy beinahe fallen, stopfte es irgendwie in die Tasche und
schob sie unter die Bank, bevor ich bereits auf meinen Schlittschuhen Richtung
Tür nach draußen lief. Dann wurde ich wieder langsamer, denn was sollte ich
schon tun? Ich war in Japan. Er war in Russland. Und was war ich denn schon? Ein
Versager, der versuchte diesem Mann das Wasser zu reichen, um irgendwann einmal
mit ihm auf dem Eis zu stehen. Er kannte mich ja nicht einmal.

Ich blieb stehen und starrte auf die Tür, auf den Schnee, der dahinter fiel und
wurde mir bewusst, dass ich, wenn er aufgehört hatte, jede Chance verloren
hatte, jemals mit ihm zu fahren und mein Idol zu erreichen.

Auf zittrigen Kufen drehte ich mich um, ging langsam zur Eisfläche und stieg
durch die Tür aufs Eis. Es fühlte sich natürlich an, das Zittern war
vergessen, sobald ich diesen Untergrund unter mir spürte, den ich bereits so
gut kannte, auf dem ich mich meist sogar wohler fühlte als auf normalem Boden.
Dennoch fuhr ich eine Weile lang einfach ziellos im Kreis meine Bahnen,
versuchte meine Gedanken zu ordnen und dann war mein Kopf irgendwann einfach
leer und ich begann zu springen. Leichte Sprünge, nichts großes, einfach,
zweifache Drehungen und dann mehr, Stücke aus alten Choreografien und dann jene
Choreografien, die ich als Fan einst auswendig gelernt hatte, Victors Schritt,
sein Junior Debut, das bereits eine Choreografie gewesen war, die ich in einem
Wettkampf nicht hätte fahren können. Jetzt mit den Gedanken so leer ohne jeden
Druck funktionierte es, also versuchte ich mich an den Schritten seiner letzten
Choreografie und vergas dabei völlig die Zeit, bemerkte nicht, dass mir jemand
zusah, hörte die Kufen nicht, die aufs Eis gesetzt wurden. 

Dann kam der vierfache Flip, den Viktor so gut springen konnte. Ich schaffte ihn
nicht einmal im Training und mein Herz sank mir nach und nach in die Hose, bis
ich einfach stehen blieb.

„Warum bist du nicht gesprungen? Du hattest die nötige Geschwindigkeit“,
stellte dann plötzlich jemand hinter mir in ziemlich perfektem Englisch. Ich
erschrak heftig, stolperte über meine eigenen Schlittschuhe und knallte
ziemlich unelegant auf Eis und das ohne überhaupt gesprungen zu sein.

Und dann lag ich auf dem Eis und blickte direkt auf ein Paar goldener Kufen. Ab
und an kamen Touristen hier her, aber etwas so Teures wie goldene Kufen?
Erschrocken blickte ich nach oben. Die Stimme hatte es mir völlig verschlagen,
weil mir jemand zugesehen hatte, der offenbar diese Choreografie kannte und
nicht Yuko war. Und über mir sah ich… eine schwarze Sonnenbrille so groß,
dass sie alles, was nicht eh unter einer Mütze steckte verbarg. War er ein
Eiskunstläufer? Wer sonst hatte solche Schlittschuhe?

Er hielt mir eine Hand hin und verschüchtert griff ich sie, ließ mir
aufhelfen. Ich hatte eh schon viel zu lange hier auf dem Eis gelegen und mich
dabei völlig blamiert. Er war bestimmt fast zehn Zentimeter größer als ich
und ich schluckte angespannt. Irgendetwas fühlte sich seltsam an. „Ich…
wollte die Eisfläche nicht blockieren, tut mir leid“, nuschelte ich und
wollte an ihm vorbeifahren und das Eis verlassen, doch er griff nach meinem
Arm.

„Außer mir ist niemand da, mach dir deshalb keine Sorgen.“ Er lächele
strahlend. Es fiel mir schwer seinem Englisch zu folgen. Nach Detroit zu gehen
wäre vermutlich Selbstmord gewesen, wenn ich das jetzt so sprachtechnisch
überdachte. „Das sah wirklich gut aus.“ Er schien kurz zu stocken.
Vielleicht war Englisch nicht seine Muttersprache und er wusste das Wort nicht?
„Bis zu dem Sprung war alles richtig, wieso hast du aufgehört?“

„Ich… ich… Mein Englisch… ist nicht so gut“, stammelte ich dümmlich,
aber gleichzeitig kam doch langsam der Inhalt der Aussage in meinem Kopf an.
„Ich kann… keinen… vier…vierfachen Flip?“, antwortete ich dann
unsicher und schluckte.

„Sorry!“, sagte er sofort und sprach langsamer weiter. „In Japan ist
Englisch nicht so weit verbreitet, richtig?“ Er legte den Kopf ein wenig
schräg. „Kannst du einen dreifachen?“

Ich nickte unsicher.

„Zeig ihn mir!“, forderte er, aber ich blieb wie angewurzelt stehen. Wieso
fühle ich mich so komisch dabei?

Als ich nicht reagierte, griff er nach meinen Händen und zog mich ein Stück
mit sich. „Okay? Hast du mich verstanden? Ich will dir helfen.“

Du… Sie… Sie können einen vierfachen Flip springen?, wollte ich fragen,
aber mein Hals brachte keinen Laut heraus also gehorchte ich einfach, holte ein
wenig Schwung, sprang ab und knallte direkt aufs Eis. Fantastisch. Ich rappelte
mich auf, versuchte es noch einmal, taumelte aber blieb auf den Füßen. Dann
atmete ich angespannt aus und tat es noch einmal und noch einmal und noch einmal
und dann begann er mir Tipps zu geben. War er überhaupt kein Läufer, sondern
ein Coach? Ein Ehemaliger? Warum trug er überhaupt eine Sonnenbrille hier
drinnen?

Und dann, mein Kopf war noch völlig leer, sprang ich ab und landete einen
vierfachen Flipp und starrte danach geschockt auf meine Hände als hätten sie
irgendetwas damit zu tun.

„Das war gut!“, rief der Fremde plötzlich begeistert. Er kam auf mich zu,
hob die Hände meine Wangen und plötzlich nahm ein wildfremder Mann meinen
ersten Kuss und alles, was ich tun konnte, war ihn aus riesigen Augen anstarren,
als er plötzlich sein Gesicht in meinem Nacken vergrub und schluchzte. Entsetzt
legte ich die Hände auf seinen Rücken, klopfte ein wenig beruhigend darauf.
Ich hätte ihn schlagen sollen, weil er mich einfach geküsst hatte, aber
plötzlich schien er so verletzlich, dass ich einfach nicht anders konnte.

„Bist du ein Fan von ihm“, flüsterte er dann leise. „Viktor Nikiforov
meine ich.“ Ich spürte seinem Atem auf meinem Hals, erschauderte leicht unter
dem fremden Gefühl. Unsicher nickte ich.

„Er ist der Grund, wegen dem ich angefangen habe, Eiskunstlauf zu machen“,
antwortete ich unsicher, hielt ihn einfach fest.

„Würde es daran etwas ändern, wenn er schwul wäre?“ Die Frage
verunsicherte mich. Ich musste an den Kuss denken und plötzlich stellte ich
völlig unvermittelt meine eigene Sexualität in Frage. Mein Herz machte einen
plötzlichen Schlag mehr. Hatte ich darauf gehofft? Nein, das war absolut
unmöglich. Ich war nicht schwul… oder?

Störte es mich? Ich schüttelte leicht den Kopf. „Nein, ich… denke
nicht.“

„Was würdest du sagen, wenn er aufhören würde?“ 

Ich spannte mich an, hatte mich langsam an die Sprache gewöhnt und dachte jetzt
an die sozialen Medien, die gelöscht worden waren. Wieso fragte er mich das?

„Ich… wollte immer einmal gegen ihn antreten“, antwortete ich unsicher.
„Aber ich schätze dafür bin ich zu schle-“ Doch bevor ich ausgesprochen
hatte, richtete er mich plötzlich auf und sah mich an, sah mich an aus großen
türkisblauen Augen und ich schrak zurück, stieß ihn von mir, stolperte und
fiel auf meinen Hintern, während er langsam die Mütze vom Kopf zog und eine
perfekt geflochtene Zopfkrone aus silberweißem Haar entblößte.

Mein aller erster Gedanke war: Viktor Nikiforov hatte gerade meinen ersten Kuss
gestohlen und überwältigt von dieser Erkenntnis sackte ich nach hinten aufs
Eis und wünschte mir einfach wie im Anime ohnmächtig werden zu können.

„Lass mich dich coachen!“ Und das, obwohl er noch nicht einmal meinen Namen
kannte. Ich schloss die Augen und beschloss, dass ich einfach ohnmächtig
spielen würde, bis ich aus diesem furchtbar bescheuerten Traum aufwachte.

Ich wachte nicht auf und damit begann an diesem Tag das reine Chaos, das sich
mein Leben nannte.

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