Tales of the real Ghostbusters   von RaoulVegas
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                         Kapitel 10: Modern ghost art
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Einen Monat später…

Der Januar hält Manhattan in seiner eisigen Faust gefangen. Ein kalter Wind
fegt durch die Straßen. Hier und da liegen Reste der Unmengen an Schnee, die
zum Jahreswechsel gefallen sind, jetzt hartgefroren wie Beton. Auf den sonst so
belebten Straßen der bunten Metropole hält sich nur der auf, der unbedingt vor
die Tür muss. Wer kann, bliebt lieber zu Hause am warmen Ofen. Geistern ist das
Wetter allerdings vollkommen egal. So kann es hageln, stürmen oder so heiß
sein, dass man sich wie in einem Backofen fühlt, die ektoplasmischen Geschöpfe
lassen sich davon nicht beeindrucken. Daher ist es auch nicht verwunderlich,
dass das Telefon im Hauptquartier der Ghostbusters auch heute Abend zu klingeln
beginnt. Janine sieht von ihrem Computer auf und stellt die Tasse mit dampfendem
Tee auf dem Schreibtisch ab. Mit einer eleganten Bewegung ergreift sie den
Hörer des roten Apparates, nimmt einen Stift zur Hand und zieht ihren Block zu
sich heran.

„Geisterjäger? Wenn etwas bei ihnen spuckt, fangen wir es ein! Was kann ich
für sie tun?“, meldet sie sich freundlich. Am anderen Ende ertönt eine
aufgeregte Männerstimme mit schwerem, französischem Akzent. Die Rothaarige hat
Mühe den Herrn zu verstehen, doch es klingt durchaus ernst. „So beruhigen sie
sich doch bitte und nennen sie mir ihre Adresse, dann schicke ich die Jungs auch
gleich vorbei…“ Der Herr am anderen Ende wirkt schrecklich aufgelöst und
erst beim zweiten Anlauf versteht Janine, wo der Geist sein Unwesen treibt.
„Sie brauchen sich wirklich keine Sorgen zu machen. Die Jungs werden es schon
hinbekommen, sodass sie ihre Ausstellung rechtzeitig eröffnen können.“ Er
dankt ihr, doch es klingt nicht sonderlich überzeugt. Mit einem leichten
Seufzen legt sie den Hörer auf und betätigt den Knopf der Einsatzglocke. Grell
beginnt die Klingel zu schrillen und Bewegung kommt in das Gebäude. Wenige
Augenblicke später rutschen die vier jungen Männer an der Stange hinab und
versammeln sich vor ihrem Schreibtisch.

Wenn Janine an das ungemütliche Wetter dort draußen denkt, tun ihr die Jungs
schon irgendwie leid, aber Job ist Job und wer Geld verdienen will, muss eben
auch raus, egal wie bescheiden es ist. Dennoch wirken die vier motiviert, oder
besser gesagt, drei von ihnen. Beim Gedanken an die Kälte, beginnt sich Peter
unweigerlich zu schütteln und gibt ein verstimmtes Geräusch von sich. Aber es
hilft ja alles nichts. „Was gibt es denn, Janine?“, fragt Ray aufgeregt. Die
Vorfreude auf etwas Abwechslung bei diesem tristen Wetter, ist ihm deutlich
anzusehen. „Das Metropolitan Museum hat angerufen. Sie stehen wohl kurz vor
der Eröffnung einer neuen Ausstellung, weshalb das Ganze ziemlich dringend ist.
Dort treibt sich ein Geist rum, der sich wohl ausschließlich an den Bildern
dieser neuen Ausstellung vergreift.“, erläutert die Rothaarige. „Na, dann
ist unser Geist ja ein echter Kunstliebhaber, was?“, erwidert Peter mit einem
Grinsen.

„Ja, vermutlich genauso sehr wie du.“, entgegnet ihm Winston belustigt und
hält ihm einen Zeitungsartikel mit der Werbung für die Ausstellung vor die
Nase. Irritiert ergreift der Brünette die Seite. Die Sonderausstellung trägt
den Titel ‚Insekten auf weiter Flur‘ und ist einem jungen Künstler namens
John Ringley gewidmet. Venkman entgleiten alle Gesichtszüge. „Was? Das kann
doch nicht wahr sein!“, jammert er theatralisch und schüttelt sich wieder.
Winstons Hand legt sich auf seine Schulter. „Was für ein Thema, nicht wahr?
Wenn du Glück hast, gibt es auch ein paar herrliche Kakerlaken im
Großformat!“, neckt ihn der Schwarzhaarige. Schon allein beim Gedanken daran,
wird Peter ganz blass. Oh, wie sehr er diese Biester verabscheut. Kann es etwas
Widerlicheres geben, als Kakerlaken? Und als wenn das nicht schon reichen
würde, muss Winston ihn damit auch noch ärgern. Innerlich versucht der
Brünette ein Knurren zu unterdrücken. Stattdessen wirft er seinem Kollegen
einen bitterbösen Blick zu. Die alte Eifersucht kocht in ihm hoch, insbesondere
als Ray ebenfalls zu schmunzeln und sich über sein Leid lustig zu machen
beginnt.

Das ist so unfair! Die beiden sind sich so vertraut miteinander, dass es schon
echt furchtbar ist. Und wie sie sich immer ansehen, wie so ein frischverliebtes
Teenie-Pärchen. Es macht ihn ganz verrückt! In Peters Augen ist es gar nicht
zu übersehen, dass die beiden was am Laufen haben, doch außer ihn selbst,
scheint das hier keiner wahrzunehmen. Oh, ja. Sie haben miteinander geschlafen,
Peter kann es förmlich riechen und das macht ihn ganz krank. Ray sollte
eigentlich ihm gehören, ihm allein! Doch irgendwie bekommt er das nicht auf die
Reihe und dann muss er sich auch noch ständig von Winston ärgern lassen. Es
ist fast so, als wüsste der Schwarzhaarige, dass Peter eifersüchtig ist und
reibt ihm seinen Triumph daher mit seinen Neckereien unter die Nase. Doch so
leicht gibt sich ein Dr. Peter Venkman nicht geschlagen! Ihm fällt nur noch
nicht ein, was er tun soll, aber das wird schon irgendwann kommen. Und bis dahin
kann er sich ja erst mal versuchen, mit dem unschönen Wetter und diesen
widerlichen Insekten anzufreunden.

Genervt lässt er sich auf den Beifahrersitz fallen und grübelt nach. Zum
Glück hat Ecto-1 eine gute Heizung, sodass ihnen wenigstens auf der Fahrt zum
Museum nicht der Hintern abfriert. Falls sie doch ausfallen sollte, gelingt es
Raymond ja vielleicht, den Wagen gegen eine Laterne zu setzen und so ihrem
Leiden ein schnelles Ende zu bereiten. Beim überschwänglichen Fahrstil des
Mechanikers wäre das auch kein Wunder. Trotz des bescheidenen Wetters und den
daraus resultierenden Fahrbahnbedingungen, fährt Ray wie immer, als wäre der
Teufel persönlich hinter ihm her. Wegen der Witterung sind zwar nicht so viele
Autos unterwegs, wie sonst und es ist schon fast eine Verschwendung, die Sirene
überhaupt einzuschalten, aber das hält ihn nicht davon ab, das Gaspedal bis
zum Anschlag durchzutreten und um jedes andere Fahrzeug herum zu flitzen, wie
ein Windhund bei der Jagd auf ein Kaninchen. Zum Glück sind die Straßen nicht
auch noch vereist, sonst würden sie schon an der ersten Kreuzung einen Unfall
bauen.

„Oh, man! Ich war noch nie in diesem Museum und jetzt können wir es uns
ansehen, ohne die ganzen anderen Leute! Das ist ja so aufregend!“ Hibbelig
rutscht Ray auf dem Sitz hin und her. „Wenn du es wirklich noch nicht gesehen
hast, dann bin ich mir sicher, dass es dir sehr gut gefallen wird, Ray. Das
Metropolitan Museum ist das größte, kunsthistorische Museum der USA, mit
Exponaten aus der ganzen Welt!“, entgegnet ihm Egon nicht weniger begeistert.
‚Oh Mann, da haben sich ja zwei gefunden…‘, geht es Peter durch den Kopf.
In seinen Augen sind die meisten Museen einfach nur unglaublich langweilig. Kaum
zwanzig Minuten nachdem sie das Hauptquartier verlassen haben, stoppt Raymond
den Wagen direkt vor dem imposanten Kalksteingebäude. Hier ist zwar absolut
kein Parkplatz, aber solche Nebensächlichkeiten haben die Jungs noch nie
wirklich interessiert. Der Wachmann, der ihnen auf der großen Steintreppe
entgegenkommt, scheint sich daran auch nicht sonderlich zu stören. Im
Gegenteil, er drängt die Jungs sogar noch zur Eile.

Die Sonne ist schon längst untergegangen und das gewaltige, zart beigefarbene
Gebäude liegt verlassen da. Die Springbrunnen links und rechts neben der langen
Eingangstreppe sind für den Winter abgestellt und eingeschneit, sodass man ihr
Vorhandensein kaum bemerkt. Große Scheinwerfer erleuchten das
neoklassizistische Bauwerk, im Innern brennt jedoch kaum Licht. Riesige Banner
hängen von den Dachvorsprüngen herunter und kündigen die neue
Sonderausstellung an, die am Montag eröffnen soll. „Sie sind sicher die
Geisterjäger. Bitte, kommen sie schnell rein!“, scheucht sie der Wachmann und
eilt dabei die Stufen wieder hinauf, ehe er überhaupt am unteren Ende
angekommen ist. Ganz so sehr lassen sich die Jungs allerdings nicht hetzen.
Akribisch kontrollieren sie kurz ihre Ausrüstung und schultern ihre
Protonenstrahler. „Meine Güte, was für eine Hektik…“, kommentiert Peter
mit erhobener Augenbraue. „Solange der Geist die Heizung da drin nicht
demoliert hat, ist mir das reichlich schnuppe…“, erwidert Winston und reibt
sich die kalten Hände. Wenige Augenblicke später erklimmen die Jungs die
Stufen des Museums, an deren oberen Ende der Wachmann ungeduldig auf sie
wartet.

Kaum, dass sie die gewaltigen Holztüren durchquert haben, schlägt ihnen eine
angenehme Wärme entgegen. Ein erleichtertes Raunen geht durch die Jungs.
Zumindest die Heizung funktioniert also noch. Vor ihnen erstreckt sich der
riesige Eingangsbereich des Museums. Die gewölbten Decken sind so hoch, dass
man sich regelrecht winzig vorkommt. Überall stehen verzierte Säulen,
aufwendig gestalteter Stuck schmückt die Wände und Rundbögen, alles ist in
Weiß und Beige gehalten, zart goldgelber Marmor erstreckt sich endlos unter
ihren Füßen und glänzt blankpoliert im sanften, warmem Schein unzähliger
Leuchter. „Wow! Das ist ja einfach unglaublich!“, entkommt es Ray voller
Ehrfurcht. In dem verlassenen Gebäude hallt seine Stimme von den hohen Decken
wider und flüstert beinahe unheimlich durch die Gänge. Ein Geräusch, das
einem schon fast eine Gänsehaut beschert, wo doch hier sonst so ein lautes
Durcheinander herrscht. Nachts so allein in einem so dermaßen großen Museum,
hat schon etwas Gruseliges an sich, dass müssen selbst die erfahrenen
Geisterjäger zugeben. „Kommen sie hier entlang, bitte.“, drängt sie der
Nachtwächter weiter.

Auf dem blanken Marmor des Eingangsbereichs klingen ihre schweren Stiefel dumpf,
polternd und unglaublich laut. Während Ray aus dem Staunen kaum noch
herauskommt, fühlt sich Egon in dieser wissenserfüllten Stille schrecklich
fehl am Platz. Unter anderen Umständen liebt er Museen über alles und genießt
jede Minute, die er darin verbringen kann, doch hier ihrer Arbeit nachgehen zu
müssen, ist so unschön. Es ist einfach falsch, hier zu sein, jetzt wo das
Museum geschlossen hat und dann auch noch so schwer bewaffnet. All diese
unschätzbar wertvollen Kunstwerke sind ihren glühenden Protonenstrahlen
hilflos ausgeliefert, wie ein rohes Ei auf einem heißen Motorblock. Dieser
Gedanke gefällt ihm ganz und gar nicht. Immerhin ist jedes Mal, wenn sie ihre
Strahler im Einsatz hatten, erheblicher Schaden entstanden. Normalerweise hat
Egon das nicht wirklich gestört, lässt sich halt nicht vermeiden, wenn man
solch flinke Gestalten jagt, die selbst genug Schaden anrichtet, doch jetzt
blutet ihm regelrecht das Herz. Es muss einfach eine Möglichkeit geben, den
Schaden diesmal auf ein Minimum zu reduzieren oder ihn am besten ganz zu
vermeiden. Angestrengt grübelt er nach, während sie der Wachmann zu seinem
Schreibtisch führt.

Kurz bevor sie den klobigen Eichenholztisch mit seinen vielen Monitoren
erreichen, kommt ihnen auch schon ein anderer Mann entgegen. Sein kurzes,
schwarzes Haar ist penibel aus der hohen Stirn gekämmt, seine dunklen Augen
blicken gehetzt über die rundliche Brille hinweg und sein perfekt sitzender,
anthrazitfarbener Anzug wirkt unglaublich teuer und dennoch lässt er ihn wirken
wie einen Butler aus einem alten Film. Seine teuren, glänzenden Schuhe erzeugen
noch lautere Geräusche auf dem Marmor, als die Stiefel der Jungs und seine
flinken Schritte lassen das Echo klingen, als würde jemand immer wieder ein
halbvolles Glas mit einer Gabel anschlagen. „Ah, bienvenue! Monsieur esprit
chasseur, Dr. Venkman!“, verkündet der Mann im Anzug und streckt freudig die
Hand nach Peter aus, obwohl sie noch mehrere Meter voneinander trennen.
Irritiert legt der Brünette die Stirn in Falten. „Wie hat der Kerl mich
gerade genannt?“, entkommt es ihm und er ballt mahnend eine Faust. Leicht
schmunzelnd legt ihm Ray eine Hand auf die Schulter. „Reg dich doch nicht auf,
Peter. Er spricht doch bloß Französisch.“ Abschätzend mustert der Größere
ihn. „Ach ja? Kein Grund mich zu beleidigen.“, motzt er zurück. Ray fängt
an zu lachen. „Er hat dich nicht beleidigt. Er sagte nur: Willkommen, Mister
Geisterjäger! Weiter nichts.“

Ehe Peter dem etwas hinzufügen kann, ergreift der Franzose seine Hand und
schüttelt sie überschwänglich. *„Salut, messieurs! Ische freue misch, sie
in meine Museum begrüßen zu dürfen! *Merci beaucoup, dass sie so schnell
kommen konnten!“ Geschwind geht er die Reihe rum und begrüßt auch die
anderen drei. „Ische habe schon so viele Gutes von ihre Arbeit gehört, doch
ische hätte nie gedachte, das meine Museum einmal von so eine Geiste
heimgesucht wird! Und das, obwohl die neue Ausstellung in zwei Tage Eröffnung
hat! Das ist eine Katastrophe!“ Beruhigend tätschelt der Nachtwächter über
den Rücken des aufgebrachten Mannes. Dieser scheint dann auch schnell seine
Fassung wiederzufinden, streicht sich die Haare glatt und richtet seinen Anzug.
*„Mon Dieu! Wo sind nur meine Marineren? *Mille regrets! Ische bin Phillippe
de Montebello, der Direktor von die Museum.“ Der Franzose deutet eine
Verbeugung an und blickt dann ernst in die Runde. Peter rümpft über das ganze
Französisch nur die Nase, doch aus dem Kontext konnte er sich schon irgendwie
zusammenreimen, was der Mann vor ihm von sich gegeben hat.

„Machen sie sich mal keine Sorgen, wir kümmern uns schon um ihr kleines
Geisterproblem.“, versichert er dem Direktor, was ihm ein äußerst dankbares
Lächeln des anderen Mannes einbringt. *„Oui, oui. Davon bin ische fest
überzeugt, Dr. Venkman. Und ische muss hoffentlich nicht erwähnen, dass die
Gegenstände hier im Museum von unschätzbare Wert sind, n’est-ce pas? Daher
würde ische sie bitten, vorsichtig mit diese Dinger umzugehen.“ Etwas
überfordert deutet Phillippe auf die Protonenstrahler und unterstützt damit
nur Egons Befürchtungen. „Natürlich werden wir uns alle nur erdenkliche
Mühe geben und mit äußerster Vorsicht an die Sache herangehen, Monsieur de
Montebello.“, versichert ihm der Blonde und hofft dabei, dass auch Peter seine
Ansicht teilt und nicht wie ein Barbar um sich schießt. Bekräftigend nickt der
Direktor. *„Soit! Ische habe vollste Vertrauen in ihre Arbeit. Monsieur
Schmidt ist hier die Nachtwächter. Er wird ihnen alles zeigen. Ische muss misch
leider verabschieden und wünsche ihnen alles Gute. *Au revoir!“ Mit diesen
Worten wendet sich de Montebello um und verlässt das Museum. Peter stößt ein
Seufzen aus. Der schwere Akzent des Mannes wurde ihm langsam echt zu viel, mal
ganz von den Worten abgesehen, die er zwischendurch auf Französisch geplappert
hat und bei denen er sich nicht ganz sicher ist, was sie alle bedeuten.

Der Wachmann ist klein, leicht gedrungen und wirkt ganz und gar nicht so, als
könnte er sich irgendwem, geschweige denn irgendetwas in den Weg stellen. Die
Tatsache, dass er eine Uniform trägt, die der eines Polizisten sehr ähnlich
ist, lässt ihn auch nicht beeindruckender wirken, auch nicht der armdicke
Schlagstock an seinem Gürtel. Er wirkt eher wie ein zu groß geratenes Kind,
das Sheriff spielt, wäre da nicht die beginnende Glatze, die sein
fortgeschrittenes Alter verrät. Trotz seiner nicht gerade beeindruckenden
Statur, scheint er seine Arbeit sehr ernst zu nehmen und wirkt äußerst
kompetent. Und zu Peters sichtlicher Erleichterung, hat der Nachtwächter keinen
französischen Akzent, sondern die typische, leicht gedehnte Sprechweise von
Leuten, die aus dem Süden New Yorks stammen. „Ok, Jungs! Ihr habt den Boss
gehört. Also fangt dieses Ding ein und macht dabei nicht alles kaputt, haben
wir uns verstanden?“, mahnend mustert Schmidt die vier Geisterjäger und
richtet dabei mit einem leichten Grunzen seinen Gürtel, an dem der schwere
Schlagstock baumelt, als wäre er eine zusätzliche Warnung.

Kurz blicken sich die jungen Männer an und nicken dann. „Gut. Dann kommt mit.
Ich zeige euch den Ausstellungsraum, in dem sich das Biest verkrochen hat…“
In der Stimme des Wachmanns ist deutlich eine gewisse Abneigung gegen diesen
Geist zu hören. Vielleicht galt die Abneigung aber auch den Jungs und ihrer
Arbeit, die er ganz sicher für Blödsinn hält, obwohl er den Geist mit eigenen
Augen gesehen hat. Etwas plump setzt sich Schmidt in Bewegung und die vier
folgen ihm. Als sie den hellerleuchteten Eingangsbereich verlassen, erstrecken
sich vor ihnen endlose, dunkle Gänge. Nur die Ausstellungsstücke sind mit
feinen Punktstrahlern beleuchtet und nicht wenige von ihnen werden von roten
Laserstrahlen umgeben. „Das Licht ist während der Nacht im ganzen Museum
abgeschaltet, nur die Objekte werden dann noch beleuchtet. Ich schätz mal
nicht, dass euch das bei eurer Arbeit stört, oder?“ „Nee, eher nicht und im
Ernstfall haben wir auch Taschenlampen.“, gibt Venkman zurück. „Prima. Das
Licht wird nämlich ferngesteuert und schaltet sich jeden Tag automatisch ein.
Ich könnte es nicht mal anmachen, wenn ich es wollte. Allerdings schaltet es
sich ein, wenn Alarm ausgelöst wird. Nur das Licht in der Eingangshalle brennt
die ganze Nacht durch. – Den Alarm hab ich aber in dem Ausstellungsraum, in
den ihr müsst, abgeschaltet. Was aber nicht heißen soll, dass ihr die Sachen
befingern dürft, klar?“

Die Strenge in der Stimme des kleinen Mannes ist überdeutlich zu hören und
lässt ihn dabei wirken wie einen Lehrer, der versucht, seinen viel zu jungen
Schüler beizubringen, dass man in einem Museum nichts anzufassen hat. Winston
und Peter können sich ein Schmunzeln kaum verkneifen, während Egon und Ray die
vielen Exponate auf ihrem Weg bewundern und es fraglich ist, ob sie überhaupt
zugehört haben. „Schon klar, wir fassen nichts an…“, gluckst Winston und
erntet damit einen bitterbösen Blick von Schmidt. Der Schwarzhaarige räuspert
sich daraufhin etwas verlegen. „Ehrlich, wir fassen nichts an…“ Nach einem
weiteren strengen Blick, setzt der Wachmann den Weg fort. Schließlich erreichen
sie den Ausstellungsraum. Die großen Holztüren sind fest verschlossen, als
könnten sie den Geist damit daran hintern, zu flüchten. „Sie wissen aber
schon, dass man eine ektoplasmische Erscheinung nicht mit einer gewöhnlichen
Holztür einsperren kann?“, fragt Egon den Nachtwächter eindringlich. „Wenn
sie es sagen. – Tatsache ist aber, dass sich dieses Was-auch-immer
ausschließlich in diesem Raum aufhält und sich an den Objekten darin
vergreift. Selbst als ich es versucht hab zu verscheuchen, hat es den Raum nicht
verlassen, obwohl ich sogar ein paar Fenster aufgemacht hab.“, entgegnet
Schmidt matt.

Der Tüftler richtet seine Brille. „Faszinierend…“ „Denkst du, dass es
ein Poltergeist sein könnte, Egon?“, fragt Ray nachdenklich. „Das würde
die Ortsgebundenheit vielleicht erklären. – Doch Poltergeister zeigen sich
Menschen im Allgemeinen nicht und sie haben ihn doch eindeutig gesehen, nicht
wahr, Mister Schmidt?“, fragt der Blonde. „Klar hab ich das Ding gesehen.
Schwirrte durch die Luft wie ein halbdurchsichtiger Ballon. So eine
schemenhafte, weiße Gestalt, wie man sich halt so einen Geist vorstellt…“,
entgegnet der Wachmann trocken und lässt dabei erneut seine Abneigung gegen
diesen Humbug erkennen. Nachdenklich nickt Egon. „Dann handelt es sich aller
Wahrscheinlichkeit nach um einen ganz gewöhnlichen Geist.“ Er zieht sein
PKE-Gerät aus der Tasche und schaltet es ein. Die Antennen richten sich nur
minimal auf und auch das Piepsen hört sich alles andere als drohend an. „Es
sieht so aus, als wäre der Geist ziemlich harmlos oder wäre gerade in einer
Ruhephase.“ „Na, dann dürfte es ja kein Problem sein, ihn einzufangen! Also
an die Arbeit, Männer!“, verkündet Peter mit einem Anflug von Enthusiasmus.
Wenn er sich da aber mal nicht irrt…

Leicht skeptisch mustert Schmidt die vier nach einmal, ehe er die großen Türen
zum Ausstellungsraum öffnet. „Na, dann mal viel Vergnügen…“, witzelt er
und verschleißt den Saal wieder, nachdem die Geisterjäger eingetreten sind.
Als die Türen hinter ihnen geräuschvoll ins Schloss fallen, sehen sich die
Jungs unschlüssig um. Wie zu erwarten war, ist der Raum unglaublich groß. Die
Decke ist im Zwielicht der Punktstrahler überhaupt nicht zu erkennen. Sie
lässt sich nur durch das Oberlicht erahnen, durch das schwaches Mondlicht
einfällt. Die kleinen Strahler, die die Exponate erhellen, scheinen in der
Dunkelheit des Raumes zu schweben wie Glühwürmchen und erleuchten kaum mehr
als dreißig Zentimeter in ihrem Umkreis. Bis auf das gelangweilte Piepsen des
PKE-Geräts, ist nichts zu hören. Und obwohl der Raum riesig ist, wirkt er
gleichzeitig unglaublich erdrückend. In jeder Ecke hocken schwere Schatten, die
einen durch den ganzen Saal zu verfolgen scheinen. Der Steinboden unter ihren
Füßen, lässt jeden Schritt wie einen Faustschlag klingen, der mit einer
ungeahnten Endgültigkeit zur Decke hinaufgetragen wird.

Laut einem Flyer, den Ray vom Kassenbereich der Eingangshalle mitgenommen hat,
zeigt diese Ausstellung fünfunddreißig Gemälde, acht Skulpturen und einige
Texte, Berichte und Fotos aus dem Leben des Künstlers, die seinen Werdegang
dokumentieren. Beim Gedanken daran, von so vielen Insekten in einem dunklen Raum
umzingelt zu sein, jagt ein eiskalter Schauer über Peters Rücken. Wie seine
Kollegen, zieht auch Venkman seine Taschenlampe. In die andere Hand nimmt er die
Pistole des Strahlers. „Stellt eine möglichst geringe Frequenz ein und
vermeidet es, zu schießen, wenn es nur irgendwie geht. Sollte es doch nötig
sein, versucht nach oben zu zielen, damit wir hier nichts kaputtmachen. –
Vielleicht gelingt es uns ja auch, den Geist nach draußen zu locken, damit wir
ihn dort einfangen können…“, meint Egon und blickt dabei jeden seiner
Kameraden eindringlich an. Sie nicken einvernehmlich, sind sich aber nicht
sicher, ob sich das Ganze auch so umsetzen lässt. Dennoch müssen sie es
irgendwie versuchen. Normalerweise scheren sie sich ja wenig darum, ob etwas zu
Bruch geht oder nicht, doch das Museum hat für Ray und Egon auch einen
persönlichen Wert. Ganz zu schweigen davon, dass die Sachen sehr wertvoll sind
und sie es sich unmöglich leisten können, den Schaden zu bezahlen.

Langsam trennen sie sich und beginnen ihre Suche in der Dunkelheit. Nervös
anmutend zucken die Strahlen ihrer Taschenlampen durch dem Raum, wie
Suchscheinwerfen bei einem Militäreinsatz. Mit einem äußerst unguten Gefühl
tastet sich Peter voran und versucht den direkten Blick auf die
Ausstellungsstücke zu vermeiden. Doch das ist leichter gesagt, als getan. Wie
ferngesteuert richten sich seine Augen immer wieder auf die punktuelle
Beleuchtung aus. Das erste Bild, das er passiert, ist aber harmlos. Es zeigt
einen gelbschwarzen Schmetterling, der im Sonnenlicht über eine üppige
Blumenwiese fliegt. Eine gewisse Erleichterung überkommt den Brünetten.
Schmetterlinge haben nun wirklich nichts Ekelhaftes an sich. Daher kann er das
Bild auch etwas genauer betrachten. Es wirkt unglaublich realistisch, fast so,
als wäre es eine Fotographie. Die bunten Blumen erscheinen so üppig und voll,
dass Peter schon der Gedanke kommt, sie riechen zu können, wenn er nur nahe
genug an das Gemälde herangeht. Allerdings befindet sich vor dem Bild eine
schwere, weinrote Samtschnur, die den Betrachter auf Abstand halten soll. Die
prächtigen Flügel des Schmetterlings wirken unglaublich filigran, als könnte
man sie schon durch bloßes Anstarren zerstören.

Peter muss zugeben, dass der Kerl ein ziemliches Talent hat, trotz der Tatsache,
dass er sich Insekten zum Vorbild genommen hat. Etwas beruhigter setzt er seinen
Weg fort. Das nächste Bild, auf das seine Taschenlampe fällt, ist schon
weniger schön. Es bildet wahrscheinlich das Kontra zu dem Schmetterling. Es
zeigt eine dicke, pelzige Motte, die sich im Mondlicht an einem überreifen
Apfel gütlich tut. Auch dieses Gemälde ist so detailliert und realistisch,
dass Peter schon beinahe die widerlichen Flügel plump über seine Wange
streifen fühlen kann. Nur allzu gut kann er sich das unmelodische Geräusch
vorstellen, mit dem der dickliche Körper des Insekts gegen eine Straßenlaterne
prallt, angezogen vom unwiderstehlichen Leuchten der Natriumdampflampe. Leicht
verzieht er das Gesicht und wendet sich ab.

Ehe er das nächste Bild erreicht, vernimmt er ein Geräusch rechts von sich. Es
ist leise, unscheinbar und er ist sich nicht sicher, ob es von dem Geist stammen
könnte oder nur von einem seiner Kollegen. Das Hallen ihrer Schritte hat er
zwar gedanklich ausgeblendet, doch das war etwas Anderes. Er kann nur nicht
sagen was. Venkman umklammert seinen Protonenstrahler fester, ist sich dennoch
bewusst, dass er ihn nicht einsetzen sollte, wenn es sich vermeiden lässt. Er
wendet sich in die Richtung, aus der er das Geräusch vernommen hat und erstarrt
plötzlich vor Schreck. Direkt vor seiner Nase hockt ein gewaltiges Monster, das
er bisher nur aus seinen schlimmsten Alpträumen kennt. Sein Herz setzt fast
aus, als er in die weitgeöffneten Kieferwerkzeuge blickt, wie in einen
düsteren Abgrund. Lange Fühler strecken sich ihm suchend entgegen und haarige,
dürre Beine mit scharfen Krallen an ihrem Ende kratzen über den Boden. Peter
wird schlecht. Ein gequälter Aufschrei entkommt seiner Kehle und er fällt
kraftlos auf seinen Allerwertesten. Hilflos und kaum in der Lage Luft zu holen,
blickt er die Bestie an.

Alarmiert erscheinen die drei restlichen Geisterjäger neben ihm. „Hast du den
Geist gefunden?“, fragt Winston kampfbereit. Doch Peter gibt nur ein
weinerliches Wimmern von sich und starrt weiterhin das gewaltige Monster vor
sich an. Die Jungs folgen seinem Blick mit gezogenen Waffen und lassen die
Strahler dann wieder sinken. Mit einer Mischung aus Belustigung und Mitleid
betrachten sie die Skulptur. Sie zeigt eine überdimensionale Kakerlake, die auf
einem Betonsockel in Augenhöhe thront, der wohl einen Küchenboden darstellen
soll. Mit suchenden Fühlern scheint sich fluchtbereit zu lauern. Die
Mundwerkzeuge gierig geöffnet, in der Hoffnung etwas Fressbares zu ergattern.
Sie wirkt so lebensecht, als hätte man so ein Krabbeltier radioaktiver
Strahlung ausgesetzt und zu einem Giganten mutiert. Für Peter wahrlich der
reinste Horror. „Hey Peter! Die ist doch nicht echt!“, versucht Ray ihn zu
beruhigen, während Egon ihm wieder auf die Beine hilft. „Das weiß ich
doch!“, pflaumt Venkman giftig zurück. Dann wirft er der Skulptur noch mal
einen abschätzenden Blick zu und schüttelt sich. „Das macht sie aber nicht
weniger widerlich…“, ergänzt er schmollend und schlägt einen anderen Weg
ein.

Mit einem Schmunzeln blicken ihm die anderen nach und verteilen sich dann
wieder. Sie haben sich noch nicht lange voneinander entfernt, da hören sie alle
ein schmatzend-feuchtes Geräusch. Angespannt sammeln sie sich alle wieder und
nähern sich dem anhaltenden Laut. Hinter einer Säule entdecken sie dann
tatsächlich den Geist. Seine schemenhaft-weiße Gestalt hat etwas unglaublich
Menschliches. Bis auf die Gegebenheit, dass der Geist anstatt Beine einen kurzen
Schwanz hat, sieht er ansonsten wie ein alter Mann aus. Er trägt ein kariertes
Hemd und darüber eine Strickjacke. Das kurze, weiße Haar, das nur in einem
Kranz um seinen Hinterkopf verläuft, steht ihm wild zu Berge. Seinen zitternden
Händen sieht man deutlich das fortgeschrittene Alter an. Tiefe Falten ziehen
sich über das ernste, durchsichtig-weiße Gesicht. Streng blicken die Augen auf
das Bild vor sich, während seine gekrümmten Finger glibberiges Ektoplasma
über das Gemälde verteilen. Dabei murmelt er immer wieder unverständlich ein
und dasselbe Wort vor sich hin. „Hey, du Schmutzfink! Hände hoch!“, grölt
Peter ihm entgegen und richtet seinen Strahler auf die durchscheinende Gestalt.

Erschrocken zuckt der Geist zusammen. Würde er nicht aus Ektoplasma bestehen,
würde er in diesem Augenblick wie ein äußerst verstimmter Achtzigjähriger
aussehen, der sich über freche Kinder in seinem Vorgarten ärgert. Mit zornigem
Blick mustert der ältliche Geist seine Gegner einen Sekundenbruchteil, dann
setzt er zum Angriff an. Ehe Peter seinen Strahler einschalten kann, stößt das
Wesen mit ihm zusammen und reißt ihn von den Füßen. Haltlos landet er auf dem
Rücken. Ein Schuss löst sich aus der Spitze seiner Waffe und zerschießt ein
Fenster des Oberlichts. Die Scherben regnen mit einem Klirren auf die Jungs
hernieder und der Geist ergreift die Flucht. Wie eine Schildkröte, die auf
ihrem Panzer hilflos in der Sonne liegt, so liegt auch Venkman auf seinem
Protonenpack. Ein theatralisches Stöhnen ertönt von ihm, während er
angewidert das Gesicht verzeiht. „Er hat mich angeschleimt…“, jammert der
Brünette und kann sich vor Ekel kaum beherrschen. Egon geht neben ihm in die
Knie und betrachtet das hinterlassene Ektoplasma. „Faszinierend…“, murmelt
er und zerreibt etwas von dem Schleim zwischen seinen Fingern. Während Winston
Peter in eine sitzende Position hilft, holt der Blonde ein kleines Gefäß aus
seiner Tasche und schraubt den Deckel ab.

„Ich hab´s dir schon mal gesagt und ich sage es jetzt wieder: das ist nicht
faszinierend, sondern ekelhaft!“, empört sich Venkman, doch der Tüftler
ignoriert ihn. Stattdessen ergreift er erstaunlich zärtlich Peters Kinn, damit
dieser ihn ansieht. Überrascht weiten sich die Augen des Anführers. Der
Ausdruck im Gesicht des hochgewachsenen Mannes vor ihm, ist so liebevoll, dass
es regelrecht Peters Herz erwärmt und er völlig die Tatsache verdrängt, dass
Egon eigentlich keinerlei Interesse an irgendwelchen Annäherungen hat.
Verträumt erwidert der Brünette den Blick seines langjährigen Freundes, bis
auf einmal etwas Hartes über seine Wange gleitet. „Was zum…?“, entkommt
es dem Jüngeren verwirrt und leicht verärgert. Wie sich herausstellt, war Egon
wohl keinesfalls an seinem Befinden interessiert oder gar besorgt um ihn, nein,
er wollte nur eine Probe von diesem widerlichen Schleim! Gewissenhaft
verschließt der Tüftler das Gefäß und steckt es wieder weg, als wäre das
eben das Natürlichste auf der Welt. „Du spinnst doch total!“, motzt Venkman
ihn mit roten Wangen an, doch der Angesprochene hört gar nicht zu. „Was
meinst du?“, fragt er daher unschuldig. „Ach, vergiss es!“, blafft Peter
zurück und sucht nach einem Taschentuch, um sich die Schmiere aus dem Gesicht
zu wischen.

„Hey Leute! Peter scheint nicht das Einzige zu sein, dass der Geist
angeschleimt hat…“, ertönt es nun von Ray. Gemeinsam betrachten sie das
Bild, an dem sich die durchschimmernde Gestalt bei seiner Entdeckung vergriffen
hat. Es zeigt einen Marienkäfer, der einen Grashalm entlang krabbelt. Der Halm
biegt sich unter dem Gewicht eines großen Tautropfens an seiner Spitze. In der
wässrigen Perle spiegelt sich der Sonnenaufgang in einem beachtlichen
Schauspiel aus Orange und Rot, sodass der Tautropfen fast so aussieht, als wäre
er aus geschmolzenem Glas. An sich wäre das Bild ein sehr harmonischer Anblick,
wäre da nicht ein dicker Fleck Ektoplasma quer über das Gemälde geschmiert.
Doch es ist nicht einfach nur ein Schmierfleck. Die glibberige Masse ist zu
Buchstaben geformt, die das Wort ‘Voleur!‘ bilden. „Was glaubt ihr,
bedeutet das?“, fragt Winston irritiert. „Ich meine, ihr seht doch auch,
dass da ein Wort in dem Schleim steht, oder?“ „Durchaus. Voleur ist
Französisch und heißt Dieb.“, erklärt Egon und richtet seine Brille.
„Also beschuldigt dieser Geist jemanden als Dieb?“, hackt Peter nach und
betrachtet angewidert den Glibber. „Sieht so aus. Fragt sich nur, wer hier
seiner Meinung nach was gestohlen hat…“, entgegnet Raymond nachdenklich.

„Vielleicht hält er den Künstler, diesen Ringley, ja für einen Dieb…“,
wirft Winston ein. „Das kann gut möglich sein. Hier sind noch mehr
beschmierte Bilder.“, teilt ihnen der Tüftler mit. Und tatsächlich sind fast
alle Bilder und Skulpturen im hinteren Bereich des Saales mit Ektoplasma
verunstaltet. Auf ihnen prangert ebenfalls das Wort Dieb, auf einigen steht aber
auch Betrüger. Nach einer kurzen Diskussion sind sich die Jungs einig, dass
mehr hinter dem Ganzen stecken muss. Dieser Geist ist nicht hier, um Leute zu
erschrecken oder die Kunstwerke zu ruinieren. Im Gegenteil, er versucht die
Lebenden auf etwas aufmerksam zu machen, dass ihn so sehr beschäftigt, dass er
keine Ruhe finden kann und in dieser Welt gefangen ist. Um in die
Glückseligkeit eintreten zu können, muss er erst seine Aufgabe erfüllen, sein
Herz von all der Last befreien und dazu braucht er Hilfe. Da er sich scheinbar
aber nicht artikulieren kann, hat er es mit den Worten auf den Bildern versucht.
Doch die Mitarbeiter des Museums haben das natürlich nicht verstanden. Die
sogenannten Geisterjäger wirken da schon offener, allerdings sind sie auch
gefährlich.

Vorsichtig beobachtet das durchschimmernde Wesen die vier Männer. Sie
besprechen ihr weiteres Vorgehen. Von seinem sicheren Versteck, in einem großen
Kronleuchter an der Decke aus, kann der Geist sie reden hören. Für ihn klingt
es so, als wollen sie die Jagd auf ihn beenden. Etwas holprig versuchen sie
herauszufinden, was die Worte zu bedeuten haben, die er auf den Bildern
hinterlassen hat. Mit einem müden Lächeln hört er, wie ihre Gedanken in die
richtige Richtung gehen. Das ist gut, wirklich gut. Doch sie müssen noch viel
tiefer graben, um die ganze Wahrheit zu erfahren und es muss ihnen auch
gelingen, das Museum davon zu überzeugen und den Betrüger seiner gerechten
Strafe zu zuführen. Das wird ein hartes Stück Arbeit und es sind nur noch zwei
Tage bis zur Eröffnung der Ausstellung…

„Was wissen wir denn über diesen Ringley? Vielleicht finden wir ja einen
Hinweis für seinen Betrug…“, wirft Winston in den Raum. Die Jungs verteilen
sich in dem großen Saal und lesen die wenigen Tafeln durch, auf denen der
Werdegang des Künstlers niedergeschrieben ist. Viel gibt es jedoch nicht
herauszufinden. John Ringley ist fünfunddreißig Jahre alt und hat nach seinem
Schulabschluss an der Kunsthochschule von New York studiert. Danach ist er in
der Welt herumgereist und war bei mehreren, kleinen Künstlern in der Leere.
Leider sind keine Namen seiner Meister hinterlegt, da sie größtenteils selbst
nicht gerade berühmt waren oder sich bedeckt hielten. Vor gut einem Jahr kam
Ringley wieder zurück nach New York. Bis dahin hatte er allerhand Bilder und
Skulpturen geschaffen, die aber vorher niemand gesehen hat. Eher durch Zufall
wurde sein Talent dann von einem Kunstkenner entdeckt, der ihm diese Ausstellung
gesponsert hat. Alles in allem klingt es wie jede zweitklassige Story eines
jungen Künstlers der Moderne.

„Das bringt uns auch nicht weiter. Um Rauszufinden, wen er bestohlen hat,
müssten wir erst mal rausbekommen, mit wem er zusammengearbeitet hat. Wenn das
selbst alles namenlose Künstler waren, hat er vielleicht von ihnen geklaut?“,
kommt es nachdenklich von dem Schwarzhaarigen. Ihm ist anzusehen, dass ihm
dieser Fall durchaus Spaß macht. Seine Vorliebe für Krimis macht sich hier
durchaus bezahlt, auch wenn hier kein Mord vorgefallen ist. Zumindest deutet
noch nichts daraufhin. „Was ist, wenn dieser Ringley bei so einem alten
Knacker gelernt hat? Ich meine, so ein griesgrämiger, alter Typ, der vollkommen
zurückgezogen seiner Malerei nachgeht und sonst keine Freude mehr im Leben hat.
Der vielleicht gar kein so großes Interesse mehr am Berühmtsein hat. Ringley
lernt bei ihm und der alte Kerl stirbt dann wohlmöglich sogar währenddessen.
Kann es dann nicht sein, dass Ringley seine Kunstwerke als die seinigen ausgeben
könnte, wenn sie sonst kaum einer kennt?“, kommt Peter der Gedanke. Immerhin
sah der Geist ja aus wie ein alter Mann.

‚Dieser Venkman hat ein ganz schön freches Mundwerk, aber er trifft den Nagel
leider Gottes auf den Kopf…‘, denkt sich der Geist. Die vier jungen Männer
beratschlagen die Idee des Brünetten und halten sie durchaus für plausibel.
Langsam schwebt der Geist näher heran. Für ihn besteht kein Zweifel, dass
Leute, die sich selbst als Geisterjäger bezeichnen, vor ihm keine Angst haben.
Sonst wäre ihre Arbeit ja auch irgendwo sinnlos. Dennoch verringert er den
Abstand zu ihnen nur mit Bedacht. „Aber wie bekommen wir raus, wer der echte
Künstler ist? Schließlich brauchen wir einen greifbaren Beweis, sonst ist das
alles sinnlos.“, fragt Ray. „Da muss ich dir zustimmen. Ich denke aber, -
oh…“, setzt Egon an und verstummt dann. Verwundert drehen sich die anderen
drei um, damit sie sehen können, was den Blonden so abrupt zum Schweigen
gebracht hat. Überrascht zucken sie jedoch zusammen. Direkt hinter dem
Mechaniker schwebt der Geist, den sie vor wenigen Augenblicken noch einfangen
wollten. Die schemenhafte Gestalt hebt beschwichtigend die Hände und deutet an,
dass von ihr keine Gefahr ausgeht.

Argwöhnisch mustert Peter den alten Geist, immerhin will er nicht wieder eine
Schleimdusche haben. Raymond hingegen ist ganz fasziniert von der Tatsache, dem
Wesen so nahe zu sein. Mit einem freundlichen Lächeln tritt er sogar vorsichtig
einen Schritt näher. „Oh hallo. Mein Name ist Ray und das sind meine
Kollegen.“, begrüßt er ihn sanft. Der Geist deutet ein Winken an und zeigt
dann auf seinen Mund. „Du kannst wohl nicht sprechen, stimmst?“, fragt
Winston. Der Geist schüttelt traurig den Kopf. „Macht ja nichts. Aber
vielleicht kannst du uns ja helfen? Wir werden dich auch nicht einfangen, ganz
ehrlich.“, erwidert der Rothaarige. Ein eifriges Nicken kommt als Antwort.
„Moment mal! Immerhin werden wir dafür bezahlt, diesen Geist einzufangen,
also mach hier nicht solche Versprechungen!“, fährt Peter ihn grob an. Dafür
erntet er aber auch gleich einen missbilligen Blick von seinen Kollegen und dem
Geist. „Nun mal langsam, Peter. Sicherlich werden wir dafür bezahlt, ihn zu
beseitigen. Dabei ist es doch aber vollkommen egal, ob wir ihn einfangen oder er
von selbst verschwinden, wenn seine Aufgabe hier erfüllt ist. – Aus
wissenschaftlicher Sicht ist es eine unglaubliche Gelegenheit, einer
ektoplasmischen Erscheinung so nahe kommen zu können. Wir könnten viel von ihm
lernen. Denk doch mal daran.“, rügt ihn Egon.

Mit verschränkten Armen starrt Peter den Tüftler an und dann den Geist.
„Gut, von mir aus. Aber wehe dem, er schleimt mich noch mal voll. Dann steck
ich ihn in die Falle, ob ihr wollt oder nicht!“ Aufgeregt setzt Ray das
Gespräch fort. „Ok, du hast doch bestimmt mitbekommen, was wir vorhin
besprochen haben. Stimmt es denn, dass du der Geist des Künstlers bist, den
Ringley bestohlen hat?“ Langsam schwebt das Wesen hinab und setzt sich auf
eine der Skulpturen. Resignierend lässt es die Schultern hängen und nickt dann
traurig. „Man, dass ist echt mies. – Wir müssen diesen Betrug aber
irgendwie beweisen. Hast du da zufällig eine Idee?“, hakt Winston nach.
Zielstrebig schwebt der Geist zu einem der Bilder, die er noch nicht mit
Ektoplasma beschmiert hat und deutet auf die rechte, untere Ecke. „Natürlich,
die Unterschrift!“, entkommt es Egon. Der Blonde nähert sich dem Bild und
beugt sich so weit nach vorn, wie es die Samtschnur erlaubt. Im Schein des
Punktstrahlers erkennt er die Signatur von Ringley. Doch etwas daran ist
merkwürdig. „Hm…“, macht er nachdenklich und leuchtet die Stelle
zusätzlich mit der Taschenlampe aus.

„Hast du was gefunden, Egon?“, fragt Ray. „Ich glaube schon. Komm doch
bitte her und sieh dir das mal an!“, fordert er den Mechaniker auf. Dieser
wirft ebenfalls einen Blick auf die Unterschrift. „Es ist kaum zu sehen, aber
es sieht aus, als wäre die Ecke im Nachhinein noch mal überarbeitet worden.
– Die Farben stimmen nicht völlig überein…“, bemerkt der Jüngere.
„Exakt! Ringley muss versucht haben, die Farbgebung zu kopieren, was ihm auch
ziemlich gut gelungen ist. Doch wenn man genau hinsieht, bemerkt man, dass die
Nuancen sich ein bisschen unterscheiden. Und dann hat er seinen Namen dorthin
gesetzt.“ Bestätigend nickt der Geist und sieht die Jungs hilfesuchend an.
„Das ist doch schon mal was! Jetzt müssen wir nur noch den Namen des echten
Künstlers freilegen, um das Ganze aufzudecken.“, erwidert Winston
zuversichtlich. „Und wie willst du das anstellen? Immerhin kannst du die Farbe
ja nicht mal eben wegradieren.“, mischt sich Peter ein.

„Doch, dass geht! Solche Gemälde bestehen immer aus mehreren Farbschichten
übereinander, mit denen der Künstler rumprobiert hat. Ist eine Schicht
getrocknet, bildet sich dabei eine Art Patina auf der Oberfläche. Wie ein
Luftfilm, der die Schichten sozusagen voneinander trennt. Findet der Künstler
eine Schicht nicht so gelungen, kann er sie daher ohne großen Aufwand wieder
entfernen. Dazu braucht es nur einen weichen Schwamm und warmes
Seifenwasser.“, erläutert der Mechaniker. „Schön und gut, aber du glaubst
doch nicht allen Ernstes, dass uns das Museum an den Bildern rumpfuschen lässt,
nur, weil wir da so eine Idee haben.“, setzt Peter nach. „Vermutlich nicht.
Aber wenn wir ein Bild von dem echten Künstler finden, dass hier schon hängt,
dann können wir es vielleicht beweisen.“, denkt Winston nach. „Und wie
willst du so ein Bild finden?“, fragt Venkman. „Das Museum verfügt doch
über eine sehr umfangreiche Bibliothek. Dort wird sich doch sicher etwas
finden. Beispielsweise in einem Kunstlexikon. Da stehen auch Namen von weniger
bekannten Künstlern drin.“, schlägt der Tüftler vor.

Nach einer fast endlosen Diskussion mit dem Nachtwächter, betreten die Jungs
schließlich die Bibliothek. Der riesige Saal ist bis unter die Decke
vollgestopft mit abertausenden Büchern, die sich mit Kunst aus der ganzen Welt
befassen. „Oh Mann, das kann eine Weile dauern…“, kommt es resignierend
von dem Schwarzhaarigen. Etwas hilflos beginnen die Jungs mit ihrer Suche, nur
wissen sie gar nicht so recht, wonach sie eigentlich suchen. Schließlich kennen
sie den Namen des echten Künstlers nicht und Ringley ist noch so jung, dass er
in keinem der Lexika erwähnt wird. Die Zeit vergeht und der Morgen dämmert
langsam, während die Müdigkeit ihre liebkosenden Finger nach den Ghostbusters
ausstreckt. Ray fallen langsam die Augen zu. Nur mit Mühe gelingt es ihm, den
schwergewordenen Kopf wieder anzuheben. Plötzlich knallt jedoch ein dickes Buch
vor ihm auf den Tisch. Erschrocken zuckt er zusammen, blickt auf, nur um ein
weiteres Mal zu erschrecken. Vor ihm schwebt der Geist des verstorbenen
Künstlers. Er hat die ganze Zeit versucht, bei der Suche zu helfen und nun ist
er sich sicher, dass richtige Buch gefunden zu haben.

Schnell ergreift es Ray und blättert nach der richtigen Seite. Es ist ein Buch
über die Kunst in Polen, wie er schnell feststellt. Etwas irritiert blickt er
den Geist an und blättert dann weiter. Schließlich gibt er einen erstaunten
Laut von sich. „Jungs, das müsst ihr euch ansehen!“, ruft er aufgeregt. Die
drei übrigen Geisterjäger kommen zu ihm hinüber. Die Farbfotographie in dem
Buch zeigt das Bild der Motte, die bei Mondschein einen Apfel isst. Es ist ganz
unzweifelhaft das Bild, das im Ausstellungsraum hängt. „Wirklich sehr
faszinierend!“, gibt Egon verächtlich von sich. Ringley scheint wahrhaftig
ein Betrüger zu sein. „Kein Zweifel, der Typ ist ein mieser Dieb!“,
entgegnet auch Peter und schüttelt sich unwillkürlich. Das Bild unter der
Motte zeigt die übergroße Kakerlake, vor der sich Venkman so erschreckt hat.
Neben den beiden Fotographien ist ein kleines Portrait eines alten Mannes zu
sehen. Sein Alter dürfte irgendwo zwischen siebzig und achtzig liegen und er
sieht aus wie das lebendig gewordene Gegenstück zu dem Geist. Ein kurzer Text
erstreckt sich zwischen den Bildern und gibt Aufschluss über den Künstler.

„Baldur de Rola, geboren 1908, war ein polnisch-deutsch-französischer
Künstler. Über sein Leben und seine Werke ist nur wenig bekannt. Er lebte Zeit
seines Lebens sehr zurückgezogen und widmete sich der Malerei und Bildhauerei.
Die wenigen Werke, die man von ihm kennt, zeigen eine unglaubliche Detailtreue
und Liebe zur Natur. Insbesondere Insekten haben es ihm dabei immer angetan und
er versuchte, ihre winzige Welt einzufangen und für den Betrachter sichtbar zu
machen. Dennoch empfand er nie das Verlangen, seine Kunstwerke öffentlich zu
präsentieren. Bis zu seinem Tod 1983 sind von den, an die hundert Gemälden und
Skulpturen nur eine Handvoll bekannt. Trotz seiner Zurückgezogenheit war er
doch stets bemüht, talentierten, jungen Menschen den Weg in die Kunst zu ebnen.
Bedauerlicher Weise kennt niemand den Aufenthaltsort seiner Kunstwerke. Nach
seinem Tod sind sie spurlos verschwunden, was…“ Der Text geht auf der
nächsten Seite noch etwas weiter, doch Ray stoppt an dieser Stelle. Am unteren
Rand der Seite sieht man die Unterschrift von de Rola, wie er sie auf seinen
Bildern und Skulpturen hinterlassen hat. Zusammen mit den Fotos, ist sie das
wichtigste Beweismittel für die Jungs.

„Na, das sagt doch alles aus! Und ich denke, wir sollten diesem Ringley mal
einen Besuch abstatten!“, schlägt Winston vor und zwinkert dabei dem Geist
zu. Auf dessen Gesicht breitet sich ein kämpferisches Lächeln aus. So lassen
sie den verwirrten Nachtwächter einfach stehen und fahren zu der Adresse des
Betrügers. Im Osten geht langsam die Sonne auf und taucht den Himmel in ein
drohendes Orangerot, das überdeutlich die Gefühle von Baldur widerspiegelt.
Das Gebäude, in dem sich Ringley´s Apartment befindet, liegt noch vollkommen
still in den zarten Stunden des anbrechenden Morgens. Trotz der Tatsache, dass
es Samstagmorgen ist und die Uhr gerade mal halb sechs geschlagen hat, sind die
Jungs äußerst aufgeweckt. Die Müdigkeit, die sie in der Bibliothek ereilt
hatte, ist der Vorfreude gewichen, die sie mittlerweile ausfüllt. Selbst Peter
hat inzwischen Gefallen an der Sache gefunden, dem Geist zu helfen. Die Freude,
gleich diesen Betrüger mit seinen Missetaten konfrontieren zu dürfen,
überwiegt im Moment sogar das fast schon penetrante Vergnügen, das er
empfindet, wenn er eine Rechnung ausstellen kann.

Das Gebäude befindet sich in einem ziemlich gehobenen Viertel von Manhattan und
zeigt deutlich, wie gemütlich es sich Ringley auf den Lorbeeren eines anderen
gemacht hat. Alles ist so sauber und wirkt neu und gepflegt. Als die Jungs die
Stufen zu dem Loft hinaufsteigen, dass der Dieb bewohnt, kommen sie sich
irgendwie fehl am Platz vor. In ihren Overalls wirken sie wie Kammerjäger in
einem Herrenhaus – schmutzig, unerwünscht und lästig. Wie lästig sie
allerdings wirklich sein können, wird jemand gleich zu spüren bekommen. Kaum,
das die Ghostbusters an der Tür angekommen sind, trifft Peters Finger auch
schon zielstrebig die Klingel und beginnt mit einem anhaltenden und Nerv
tötenden Läutangriff. Ein gehässiges Grinsen breitet sich dabei auf seinem
Gesicht aus, das seinen Kollegen beinahe einen Schauer über den Rücken jagt.
Manchmal sollte man sich wirklich nicht mit Venkman anlegen, wenn man weiß, was
gut für einen ist…

Schnell werden hinter der Tür Geräusche laut und es dauert auch gar nicht
lange, da wird sie aufgerissen und ein äußerst verstimmter und verschlafener
Mann lässt sich blicken. Seine schulterlangen, braunen Haare sind völlig
zerzaust und unter seinen Augen liegen dunkle Ringe, so als hätte er die Nacht
damit verbracht, sich zu betrinken. Sein fast schon abgemagerter Körper ist nur
mit einer Unterhose bekleidet, die ihm auch noch mehr als eine Nummer zu groß
zu sein scheint. „Sag mal, habt ihr sie noch alle? Wisst ihr eigentlich, wie
spät es ist?“, fragt John Ringley mit belegter Zunge. „Durchaus. Es ist
fünf Uhr siebenunddreißig.“, entgegnet ihm Egon trocken. Vollkommen
verständnislos starrt der angebliche Künstler den Blonden an. „Wer zum
Teufel seid ihr eigentlich?“, bringt er schließlich hervor. „Wir, mein
Freund, sind die netten Geisterjäger aus der Nachbarschaft und ich glaube, wir
sollten uns mal unterhalten!“ Während Peter das sagt, liegt ein überaus
charmantes Lächeln auf seinen Lippen, das sonst wohl nur die aufreizende
Damenwelt zu Gesicht bekommt. Doch kaum, dass er seinen Satz beendet hat,
gefriert es zu einem Ausdruck des blanken Hasses und der Wut, der einen so
scharfen Kontrast zu dem vorherigen Lächeln bildet, dass Ringley erschrocken
schluckt.

Ehe er auch nur irgendwas erwidern kann, schubst Venkman ihn ziemlich grob in
das Loft zurück. Als die Geisterjäger die Wohnung betreten, schließt sich die
Tür hinter ihnen mit einer beunruhigenden Endgültigkeit. Völlig von dem
Brünetten überrumpelt, stolpert John auf seine Couch und setzt sich unsanft
hin. Drohend umringen ihn die vier Männer. „Was soll der Scheiß? Ich werde
die Polizei rufen! Das ist Hausfriedensbruch!“, versucht sich Ringley hilflos
zu behaupten. Mehr als unbeeindruckt beugt sich Peter zu ihm hinunter und
funkelt ihn finster an. „Ach ja? Dann warte doch erst mal ab, bis ich meine
Selbstjustiz an dir ausgeübt habe! Dann hast du den Bullen wenigstens was
Spannendes zu erzählen! Aber halt, warte mal. - Ich denke, du kannst den
Blauhemden etwas noch viel Aufregenderes erzählen, hab ich nicht recht?“ Doch
etwas eingeschüchtert, drückt sich John in das Polster hinein und versucht den
Blicken der ganz offensichtlich verrückten Männer auszuweichen. „Was labern
sie eigentlich für einen Mist?“, fragt er kleinlaut. In seinem Gesicht kann
man jedoch sehen, dass ihm durchaus der richtige Gedanke kommt.

„Oh, ich denke, du weißt ganz genau, wovon ich rede. Deine kleinen
Betrügereien sind aufgeflogen. Also spuck´s schon aus, ehe ich ungemütlich
werde!“, droht Venkman ihm weiterhin. Schweigend stehen seine drei Kollegen
hinter ihm und lassen ihm zur Abwechslung mal seinen Spaß. Ein kaum sichtbarer
Schock gleitet über Johns Gesicht hinweg, dann gewinnt er wieder etwas von
seiner Fassung zurück. „Ich weiß überhaupt nicht, wovon sie reden…“,
gibt er kraftlos zurück. Allerdings ist ihm anzusehen, dass er innerlich schon
aufgegeben hat, nach außen hin nur noch versucht, etwas von seiner Würde zu
behalten. „Ich zeig dir, wovon ich rede, Freundchen…!“, warnt ihn Venkman
und ballt drohend die Fäuste. Würde Winston ihn jetzt nicht zurückhalten,
könnte das Ganze ziemlich eskalieren. Doch der Brünette lässt sich, wenn auch
nur widerwillig, von dem Bauarbeiter beruhigen. Sein gehässiges Lächeln kehr
allerdings zurück. Mit einer fließenden Bewegung, schiebt sich Egon die Brille
zurecht und tritt dann an Peters Stelle. „Sie brauchen ihr Vergehen nicht
weiter zu leugnen, Mister Ringley. Wir haben Beweise für ihren Betrug gefunden
und einen Zeugen mitgebracht, der vor Gericht zwar kein Belangen hätte, sie
aber jetzt sicher zu einem Geständnis bewegen kann.“

Völlig unverständlich mustert John den hochgewachsenen Mann vor sich. „Von
was reden sie da eigentlich?“, behaart er weiterhin. Doch Egon antwortet ihm
nicht, sondern tritt nur zu Seite. Hinter dem Tüftler manifestiert sich eine
schemenhafte Gestalt, deren Antlitz Ringley nur allzu vertraut ist und dennoch
kann er es nicht glauben. „Nein! – Das ist unmöglich! Es gibt keine
Geister!“, beginnt er zu wimmern und starrt mit schreckgeweiteten Augen auf
die körperlose Gestalt seines ehemaligen Mentors. Baldur schwebt zielstrebig
auf ihn zu und streckt die Hände aus, als wolle er ihn erwürgen. Sein tonloser
Mund formt das Wort Voleur – Dieb. Kurz bevor die Geisterfinger ihn berühren,
bricht John zusammen. „Ja – Ja – es stimmt! Ich habe seine Bilder
gestohlen und als meine ausgegeben! Nur haltet mir dieses Ding vom Leib!“,
wimmert er hilflos. Das Geisterwesen entfernt sich von ihm und damit ist die
Sache erledigt.

Knapp eine Stunde später erreichen die Ghostbusters zusammen mit Baldur und
Ringley das Museum. Die Jungs zwingen den Betrüger vor den Augen des Wachmanns
seine Unterschrift von einem der Bilder zu entfernen und die Signatur des wahren
Künstlers freizulegen. Nach einem Vergleich mit der Abbildung in dem Lexikon,
steht die Sache auch für den Nachtwächter fest. Nicht lange danach trifft auch
der herbeigerufene Direktor des Metropolitan ein. Fassungslos hört er sich die
ganze Geschichte an. Schlussendlich verständigen sie die Polizei und Ringley
wird wegen Betruges und Fälschung in mehreren Fällen festgenommen. De
Montebello ist wegen der ganzen Sache ziemlich am Boden, immerhin sollte
Ringley´s Ausstellung am Montag eröffnen und nun steht er mit leeren Händen
da und das wird das Museum Unsummen kosten. Als rettende Idee erweist sich
jedoch die Tatsache, dass ihnen noch etwas Zeit bleibt, um das alles zu
korrigieren. So stellen sie die Ausstellung einfach um, entfernen die falschen
Unterschriften und enthüllen der Öffentlichkeit den wahren Künstler und die
traurige Wahrheit über den Betrug.

Diese Sache bringt dem Museum weit mehr Besucher, als sie je erhofft haben und
das Ganze wird, dank der Medienpräsens zu einem vollen Erfolg, der auch den
Geisterjägern ein hübsches Sümmchen einbringt. Nicht zuletzt dürfen die
Jungs sogar im Fernsehen auftreten und erzählen, wie es ihnen gelungen ist,
diesen spektakulären Betrug zu entlarven. Die Tatsache, dass ihnen angeblich
der Geist des wahren Künstlers bei der Lösung des Ganzen geholfen hat, bringt
zwar einige Lacher und ungläubige Gesichter, aber das kann den vieren völlig
egal sein. Schließlich haben sie recht und das ist die Hauptsache. Und noch
viel wichtiger ist doch, dass der wahre Erschaffer dieser herrlichen Gemälde
und Skulpturen endlich seine Anerkennung bekommt und nun in Frieden ruhen kann!

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