Another Life   von Karo_del_Green
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                             Kapitel 2: Normalität
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Kapitel 2 Normalität

~ ist der Zustand, der allgemein üblich ist…~

„Hast du dich entschieden, wo du schlafen willst?“ Samantha bleibt an der
Tür stehen, streicht imaginiere Falten von ihrem Nachthemd und danach eine
verirrte Strähne von ihrer Wange. Sie wiederholt die Geste, als ich ihr keine
Antwort gebe. Das macht sie ständig. Es ist eine dieser hilflosen Gebärden, zu
der sie mein Zustand zwingt. Ihre Unsicherheit gleicht meiner.
Ich weiß nicht, was ich ihr antworten soll, denn ich habe es gemieden, darüber
nachzudenken.
„Ich mach dir die Couch fertig…“, schlägt sie mit deutlicher
Enttäuschung vor. Ich fühle mich unter Druck gesetzt.
„Nein, nein. Das brauchst du nicht. Ich meine, falls ich auf falsche Gedanken
komme, kannst du mich immer noch auf die Couch verbannen“, entfährt es mir
seltsam komödiantisch. Ich sehe sofort, wie sehr es Sam irritiert. Sie
lächelt, nickt und lässt meinen schlechten Witz unkommentiert. Dennoch lässt
sie meine Zusicherung sichtbar ausatmen. Als sie im Schlafzimmer verschwunden
ist, bleibe ich im Badezimmer zurück. Ich benutze ein letztes Mal die Toilette
und blicke dann in den Spiegel. Unbewusst vergleiche ich den Anblick, der mir
entgegenschlägt immer mit den Fotografien. Mein Gesicht ist schmaler, fast
hager. Meine Haare sind kurzer. Unwillkürlich drehe ich meinen Kopf zur Seite,
so, dass ein Teil der lichten Stelle verursacht durch die Kopfverletzung im
Spiegel zuerkennen ist. Die Narbe ist noch immer rot und hebt sich damit
deutlich von meiner bleichen Haut ab. Sie hat die Form einer fliegenden Taube.
So hat es Sam beschrieben. Matthew hatte gelacht und erklärte seinerseits, dass
sie eher wie ein sich totstellendes Frettchen aussieht.
Eine weitere Narbe spaltet meine rechte Augenbraue.
Wer bin ich?
Ich strecke meine Hand aus, spüre die Kühle des Glases unter meinen
Fingerspitzen und versuche das Gefühl des Fremdseins zu verdrängen. Es ist
derartig stark, dass meine Finger zu kribbeln beginnen. Genau da, wo sie auf
mein Spiegelbild treffen. Dort, wo mir die fremde Person entgegenblickt. Mit
einem leisen Seufzen wende ich mich ab, wasche mir ein letztes Mal die Hände
mit warmen Wasser und folge Samantha ins Schlafzimmer.  

Das Bett ist zu weich. Nach etwa 10-minütigen Liegen beginnt es in meinem
Körper dumpf zu pochen und in beiden Seiten meines Rückenstreckers zu ziehen.
Vorsichtig drehe ich mich auf die Seite, spüre einen dumpfen Schmerz, der sich
in meiner Hüfte und meiner Lende einnistet. Hin und hergerissen zwischen dem
Bedürfnis, mich erneut umzudrehen und der nach vernunftschreienden Stimme,
einfach ruhig liegen zu bleiben, rolle ich mich inkonsequent auf den Rücken.
Mein Kopf kippt zur Seite und ich blicke in das fahl beleuchtete Gesicht meiner
schlafenden Frau. Es scheint so unwirklich friedlich, dass ich für einen Moment
glaube, zu träumen. Der immer stärker werdende Schmerz in meinem
malträtierten Leib belehrt mich schnell eines Besseren. Erst mit dem Nachlassen
meiner ständigen Bewegungen, höre ich ihren leisen Atem. Ruhig. Gleichmäßig
und doch so präsent, dass ich mich nur noch darauf konzentriere. Ich sehe dabei
zu, wie sich ihre Silhouette im Rhythmus ihrer Atmung bewegt. Eins. Zwei.
Einatmen. Eins. Zwei. Ausatmen. Wieder und wieder. Das dumpfe Gefühl in meiner
Hüfte passt sich diesem Rhythmus an. Meine Atmung auch.
Als ich endlich einschlafe, setzt sich die Unruhe dennoch in meinem Träumen
fort. Ich erwache mit einem stechenden Schmerz und bin gezwungen, mich erneut
umzudrehen. Wieder zum Schrank. Als ich das zweite Mal erwache, wälze ich mich
wieder zur Bettseite von Samantha. Sie liegt noch genauso ruhig, wie vor meiner
letzten Drehung. Ein halbwacher Albtraum. Ich habe das Gefühl, nach wenigen
Minuten wieder zu erwachen, weil ich nicht mehr liegen kann.
Es ist noch dunkel, als ich beschließe, dieses Hin und Her zu beenden.
Gezwungen leise schiebe ich meine Beine aus dem Bett und muss mir ein
schmerzerfülltes Keuchen verkneifen, als ich es nur unter heftigen
Knochenknirschen schaffe, mich vollends aufzurichten. Selbst mein Bein beginnt
zu pulsieren, als ich mir die Schiene umschnalle. Ich schnappe mir beim
Hinausgehen die Packung Schmerztabletten und kaue eine trocken, während ich ein
letztes Mal auf den ruhigatmenden Körper meiner Frau blicke. Sie scheint nicht
mal durch mein fortwährendes Gewühle wach zu werden. Sie muss es gewöhnt
sein. Ob ich schon immer ein unruhiger Schläfer bin? Es kann natürlich sein,
dass sie in die Kategorie der Katastrophenschläfer gehört. Diese können weder
durch Bombeneinschläge, noch durch anderweitigen Weltuntergangsgeräusche
geweckt werden. Ich nehme mir vor, Samantha am Morgen danach zu fragen.
Mein Bedürfnis, die Toilette zu benutzen, ignoriere ich, als mir klar wird,
dass ich mich dafür wieder in eine tiefere Position begeben müsste. Das
Stehenbleiben beim Urinieren wurde mir strikt untersagt und ich bin mir auch
nicht sicher, ob ich in meinem jetzigen Zustand besonders treffsicher bin.
Vorsichtig taste ich mich über den Flur und öffne die Tür zu dem
Arbeitszimmer. Wieder ist es dieser blumige, süße Duft, der mich empfängt und
ich erneut frage ich mich, ob ich ihn mag. Eine konkrete Antwort darauf habe ich
noch immer nicht. Ich schalte das Licht ein, schließe hinter mir die Tür und
sehe mich um. Der liegengelassene Ordner auf der Couch ist zurück ins Regal
gewandert. Der Stuhl vom Schreibtisch steht parallel zur Tischkante. Als wäre
ich nie hier gewesen. Ich fühle mich auch so.  
Nach kurzem Durchatmen setze mich an den Schreibtisch, lasse meine Finger über
die scheinbar glatte Oberfläche wandern und spüre winzige Unebenheiten und
Risse. Erst bei mehrmaligen Hinsehen erkenne ich unzählige Schnitte und
Kratzspuren im grauen Holz. Der Gedanke, dass ich viel an diesem Platz
gearbeitet haben muss, erfüllt mich mit einem seltsamen Gefühl. Ein
unbändiges Verlangen, zu verstehen, welche Dinge mich gefesselt haben. Was mich
interessiert hat? Was mich inspiriert hat? Warum habe ich gerade diesen Job
gewählt? Bioingenieurswesen. Ich stehe auf und hole den Ordner mit der
Aufschrift `Entwürfe´ aus dem Regal. Sie sind thematisch sortiert.
Böschungssanierungen. Dachbegrünungen. Vieles mehr. Ich bleibe bei einer
Zeichnung stehen. Meine Fingerspitzen wandern über die exakten Linien, den
sanften Bögen und breitgefächerten Winkeln der Darstellung. Ich musste ruhige
Hände gehabt haben. Unwillkürlich hebe ich das angesprochene Körperglied an.
Ich kann es mir kaum vorstellen, als nach kurzem Betrachten meine Finger zu
vibrieren beginnen. Eine Erscheinung der Schädelverletzung. Vor allem dann,
wenn ich mich konzentriere und langsam der Kopfschmerz einsetzt. Ich lege den
Ordner zur Seite und schließe für einen Moment die Augen. Es ist
ernüchternd.
In der Schublade finde ich eine Box mit verschiedenen Visitenkarten. Ingenieure
und Architekten. Auf manchen Rückseiten stehen zusätzliche Telefonnummern.
Vielleicht kenne ich sie auch privat? Bei einigen Namen erinnere ich mich daran,
sie auf den Gute-Besserungskarten und den Sträußen gelesen zu haben, die mich
im Krankenhaus erreichten. Ich stelle den Kasten auf meinem Schreibtisch ab und
ziehe die nächste Schublade auf. Das heillose Durcheinander von Papieren und
Umschlägen springt mir entgegen. In meiner Vorstellung habe ich mir so mein
gesamtes Büro vorgestellt. Neben Dokumenten und Rechnungen finde ich auch einen
Laptop. Ich klappe ihn auf, sehe, wie er hochfährt und mich dann um ein
Passwort bittet. Großartig.  
In der letzten Schublade liegt als Oberst ein Stadtplan. Er kommt wie gerufen.
Auf dem Schreibtisch finde ich bunte Markierungsklebchen und ich entdecke nach
kurzweiligen Suchen auch ein paar farbige Marker. Damit bewaffnet beginne ich
die wichtigen Adressen auf der Karte zu suchen und zu kennzeichnen. Das
Krankenhaus. Die verschiedenen Ärzte und therapeutischen Einrichtungen, in
denen ich die nächsten Wochen ein und ausgehen werde. Mein Zuhause. Jede Farbe
trägt eine andere inhaltliche Bedeutung. Blau für Familie und Freunde. Rot
für die Ärzte und das Krankenhaus. Grün für die Arbeit. Orange für die
Orte, mit denen ich etwas verbinde. Davon benutze ich kein einziges. Als ich
fertig bin, lehne ich mich zurück. Meine Landkarte des Erinnerns.
Sie löst kaum ein Gefühl in mir aus. Fast nur Ernüchterung. Mein Blick
wandert zu dem noch immer vor sich hin flimmernden Laptop Bildschirm. Es ist
bereits acht Uhr und passend dazu vernehme ich leise Geräusche aus dem Flur.
Sam ist aufgestanden. Ich bleibe noch ein paar Minuten sitzen, sauge die Ruhe in
mich ein und  verzweifele an meinen unsteten Gedanken.

Auf der Treppe setzt ein lautes Geräusch ein. Ich kann es nicht zuordnen. Doch
als ich die Küche betrete, ist sie erfüllt vom Geruch frischgemahlenen
Kaffees. Ich schließe meine Augen, atme ein weiteres Mal tief ein und spüre
eine ungewöhnliche Vertrautheit. Automatisch wandert mein Blick zu der
Kaffeemühle, die eben das seltsame Geräusch gemacht hat. Samantha streicht ein
paar Reste danebengegangenen Pulvers davon. Danach sofort eine Strähne aus
ihrem Gesicht und hinterlässt ein paar Kaffeekrümel auf ihrer Wange. Ich sehe
ihr schweigend dabei zu, wie sie sich ihr Getränk zu bereitet und mich erst
bemerkt, als sie sich der Zeitung auf dem Tisch zuwendet.
„Guten Morgen…“ Sie lächelt.
„Morgen“, erwidere ich, trete zu ihr an den Tisch. Er ist bereits gedeckt.
Die Materialien für das Frühstück sind aufgedeckt. Honig. Eine seltsame
braune Paste. Irgendetwas Weißes.  Ich lege den mitgenommenen Stadtplan auf den
Stuhl neben mich und ziehe mir den Anderen so, dass ich gemüthlich darauf Platz
nehmen kann.
„Wie hast du geschlafen?“, fragt sie und lässt sich auf einem Stuhl nieder.
Kaum, hallt es in meinem Kopf als Antwort, doch ich versichere ihr, dass es okay
gewesen ist. Sie fragt nicht, warum ich am Morgen nicht mehr neben ihr gelegen
habe.
„Was möchtest du essen?“ Wie beiläufig zieht sie die Tablettenröhrchen zu
sich heran, öffnet eine nach der anderen und legt die weiße, blaue und grüne
Pressmedizin auf einem Teller ab. Zum Schluss folgt noch eine rosafarbene
Tablette.
„Vielleicht Toast?“ Der Teller wandert zu mir.
„Ja.“
Mein Finger stupst die grüne, ovale Tablette an, die daraufhin kreisend über
die Keramik tanzt. Sie stößt gegen die Weiße und bleibt stehen. Sam stellt
ein Glas mit Wasser vor mir ab. Unbewusst wandert mein Blick zu ihrem dampfenden
Kaffee. Der Genuss dieses Getränks ist mir während meiner umfangreichen
medikamentösen Therapie untersagt. So viele korrelierende Nebenwirkungen mit
meinen Tabletten. Schon im Krankenhaus hat mich der Duft neugierig gemacht.
Jetzt ist es noch intensiver.
Das quadratische Brot taucht in meinem Blickfeld auf. Er sieht anders aus, als
der, den ich aus der Klinik kenne.
„Wieso ist der so dunkel?“
„Das ist Vollkorntoast“, sagt sie wie selbstverständlich und blickt mich
an, als hätte ich eine vollkommen absurde Frage gestellt. Ich beiße eine Ecke
ab und zucke mit den Schultern. Schmeckt wie Brot. Sieht aus wie Brot. Wird auch
welche sein. Ich bestreiche es mit Streichfett und sehe mich dann auf dem Tisch
um. Noch immer stehen nur Frischkäse, Honig und die seltsam braune Paste da.
Ich bin unschlüssig.
„Was ist?“
„Haben wir auch… Käse, oder so? Marmelade?“ Kurz. Dinge, die ich aus dem
Krankenhaus gewöhnt bin.
„Oh. Ähm. Na ja.“ Sam sieht hilflos zum Kühlschrank.
„Schon gut, ich probiere einfach…das da!“ Ich deute auf die komische
Masse, die aussieht, als hätte eine Kuh gegorene Milch gekotzt.
„Körniger Frischkäse“, kommentiert sie lächelnd und erklärt mir im
selben Augenblick, dass ich es früher mochte. Wenn ich glück habe, kann ich
meine Mögen-Liste fortsetzen. Der Blick zurück auf das Schälchen mit dem
komisch aussehenden Käse lässt mich daran zweifeln. Ich bestreiche den Toast
damit und spiele dann Augen-zu-und-durch. Was mich nicht umbringt, macht mich
stark. Matt hatte das einmal zu mir gesagt, als ich frustrierend aus der
Physiotherapie kam. In diesem Moment war es nur halb so aufbauend, wie es sein
sollte. Mittlerweile kann ich darüber schmunzeln.
Nach mehrmaligen kauen hake ich den Geschmack als weithingehend neutral ab und
schätze ein, dass es Okay ist. Ob ich es wirklich mag, ist mir noch nicht klar.
Das zweite Brot vertilge ich mit Honig. Das Dritte mit Honig und Frischkäse.
Meine Meinung revidiert sich. Zusammen ist es wirklich lecker. Der innere Jubel
ist leise und verstummt im selben Moment wieder. Danach würge ich die Tabletten
runter. Sam hat sich mittlerweile die Zeitung heran gezogen und scheint in einen
Artikel vertieft.
Ich beobachte sie, sehe ihren großen aufmerksamen Augen dabei zu, wie sie über
die gedruckten Zeilen wandern. Sam sieht auf. Fragend. Verunsichert. Ich
schüttele nur den Kopf und greife ablenkend zu meinem Glas Wasser. Samantha
lächelt. Während sie aufsteht und einige Teile des Frühstückstisches zum
Kühlschrank zurückbringt,  hole ich die Karte hervor und breite sie vor mir
aus. Sie übt eine seltsame Faszination aus. Nur mit den Augen gleite ich die
Wege ab, stoppe bei hervorgehobenen Gebäuden. Kirchen. Sehenswürdigkeiten.
Alldem, was diese Stadt kennzeichnet. Ob ich diese Orte alle kannte?

„Was hast du da?“ Neugierig beugt Samsich über meine Schulter. Ein paar
ihrer losen Haarsträhnen streicheln meinen Hals. Es kitzelt. Ihre Hand folgt,
legt sich kurz an meinen Oberarm und streicht dann nach vorn zum Papier.
„Ich habe die Karte in dem Arbeitszimmer gefunden und gedacht, dass es
vielleicht ganz nützlich wäre, wenn ich eine Übersicht über alle wichtigen
Adressen habe“, erkläre ich den Sinn dahinter, verfolge ihren Zeigefinger,
der fast wissend die Straßen meiner Ärzte findet. Auch unsere Wohnadresse.
Dort verweilt ihr Finger einen Moment länger.
„Gute Idee.“, flüstert sie lächelnd.
„Hey, in welcher Straße wohnt Matt?“, frage ich beiläufig, sehe erst auf,
als meine Frau nicht antwortet und sich dann auch noch von mir entfernt. Sie
stellt eine benutzte Tasse in die Spüle. Es folgen zwei Teller. Nach kurzem
Zögern ein Glas. Danach dreht sie sich wieder zu mir.
„Wozu willst du das wissen? Er ist sowieso fast nur im Krankenhaus.“ Sam
lehnt sich gegen den Küchentresen und verschränkt die Arme vor der Brust. Ich
verstehe ihr Verhalten nicht.
„Er ist dein Bruder. Ich glaube im Notfall ist es ganz gut zu wissen, wo ich
ihn finden kann, oder?“ Ich sehe deutlich, wie es in meiner Frau arbeitet.
Ihre Lippen bewegen sich unruhig. Fast nagend übereinander.
„Du hast Recht. Entschuldige, ich bin gerade nicht gut auf ihn zu sprechen.“
Sie lächelt einen seltsamen Gesichtsausdruck, nennt mir die Adresse und
wiederholt ein weiteres Mal, dass ich sie wahrscheinlich nicht brauchen werde.
Matts Zuhause sei das Krankenhaus. Meines auch. Ich spreche es nicht aus.

Nach dem Frühstück setzt mich Sam vor der Arztpraxis ab, die auf meiner Karte
ein blaues Klebchen erhalten hat. Ich habe noch eine halbe Stunde Zeit und
bleibe vor der Tafel mit der Auflistung aller Praxen stehen. Meinen Blick
wandert über die weißen Schilder. Dermatologen. Onkologen. Gynäkologen und
Geburtshilfe. Ich flüstere alles langsam vor mich hin.
„Hom...Homöo…“, versuche ich zu formulieren, murmele es mehrmals vor mich
hin. Meine Zunge fühlt sich träge an und scheint sich bei dem Versuch, dieses
Wort auszusprechen, regelrecht zu verknoten. Ich breche nach drei Versuchen ab
und sehe zu dem einzigen Namen, der mir bekannt ist. Fachrichtung
Neuropsychologie. Dr. Corinne Larson. In den letzten sechs Wochen meines
stationären Aufenthalts begannen die Therapiestunden. Mir wurde erklärt, dass
sie in erster Linie unterstützt wirken sollen. Mein Zustand fordere ein
stabiles Nervenzelt und ich brauche jemanden, mit dem ich über meine Ängste
und Probleme reden kann. Leichter gesagt, als getan. 
Die Hoffnung, durch irgendeine obskure Technik blitzartig mein Gedächtnis
wiederzuerlangen, wurde mir bereits von einigen geschwätzigen Schwestern
genommen. Dr. Larson erklärte mir darauf, dass meine Amnesie, neben den
physischen Schäden, womöglich auch psychogene Ursache habe. Dissoziative
Amnesie genannt. Ihre ausschweifenden und fachbezogenen Erklärungen gab mir zu
keiner Zeit das Gefühl der Beruhigung. Sondern sorgten in erster Linie für
gigantische Fragezeichen in meinem Kopf. So, wie jedes Mal. Nichts als Fragen,
die trotz fortwährender Zeit unbeantwortet bleiben. Bis heute, weiß ich nicht,
was genau passiert ist. Ein Autounfall in der Nacht. Regen. Einen anderer
Mitwirkenden gab es nicht. Das sind die Fakten.
Nach kurzem Zögern betrete ich das Ärztehaus, versuche mich in dem dunkelen
Fluren zu orientieren und irre eine Weile in dem scheinbar menschenleeren
Gebäude umher. Irgendwann betätige den Fahrstuhl und bin beruhigt, als im
Inneren eine etagenweise Auflistung alle Medziner auftaucht. Meine Ärztin sitzt
in einem der hintersten Gänge im dritten Stock. 
Im Flur blickt mir eine winzige Blondine mit großen braunen Augen entgegen. Sie
fragt mich nach dem Namen und dann nach dem Grund meiner Anwesenheit. Ich
brauche einen Moment um korrekt darauf zu reagieren und folge ihr zu einem
Tresen. Nach der Anmeldung lasse ich mich im Warteraum nieder. Ich bin allein.
Nur ab und an kann ich hören, wie die Schwester ein paar Unterlagen hin und her
räumt. Ein Klicken. Ein Reißen. Eine Schublade, die geöffnet wird. Ich wende
mich um und erblicke nur den Ansatz des blonden Haarschopfes, der hinter dem
Tresen sitzenden kleinen Frau. Die Schublade wird wiedre geschlossen.
Langsam spüre ich die Nervösität in mir aufsteigen. Im Krankenhaus ging es
mir nicht anders. Ich fühle mich mit den Gesprächen einfach nicht sehr wohl.
Um der Unruhe entgegen zu wirken, greife ich nach eine beliebigen Zeitschrift.
Stars und Sternchen. Ein paar der Gesichter erkenne ich aus anderen
Zeitschriften wieder. Ihre Leistungen und Erfolge sind mir unbekannt. 
„Jared Harris?" Ich sehe erst auf, als sie meine Namen wiederholt. Im ersten
Moment erkenne ich sie nicht. Die Psychologin trägt einen dunkelblauen Rock und
eine weiße Bluse. Ihre Haare sind offen. Im Krankenhaus war sie stets in einen
Kittel gehüllt und streng frisiert. Sie lächelt. Ich folge ihr in den
Nebenraum, lasse meinen Blick durch das Zimmer gleiten. Rechts befindet sich
eine Bücherwand. Mittig der ordentliche Schreibtisch. Vor einer Sitzgruppe,
bestehend aus einer Couch und mehreren Sesseln, bleibe ich stehen.
„Bitte, setzen Sie sich“, fordert sie mich auf, geht zu ihrem Schreibtisch
und greift nach einer Schreibunterlage. Sie bleibt so lange stehen, bis ich mich
für einen Sitzplatz entschieden habe. Ich wähle den Sessel am Fenster und sehe
sofort hinaus. Was wohl diese Platzwahl über mich aussagt? Das Ärztehaus
grenzt an ein Waldstück. Überwiegend Nadelbäume. In meinen Fingerspitzen
beginnt es zu kitzeln. Kiefern und Fichten. Ich spüre, wie sich mein Herzschlag
beschleunigt.
„Wie geht es Ihnen, Jared?“ Dr. Larsons Frage zieht mich aus meinen
Gedanken. Ich mag es nicht, wie sie meinen Namen betont. Schon im Krankenhaus
hat es mir eine Gänsehaut gemacht. Jetzt ist es nicht besser. Auch die Frage
nach meinem Befinden geht mir langsam auf die Nerven. Sam stellt sie ständig.
Im selben Wortlaut. Matt auch. Nur verwendet er wenigstens ab und an eine andere
Formulierung. Doch egal, wie man es mich fragt, ich weiß nie, was ich darauf
antworten soll. Gut? Geht so? Okay? Phrasen und Plattitüden. Die Bedeutung der
beiden Worte habe ich nachgeschlagen. Sie definieren nichtssagende und
abgedroschene Aussagen. Floskeln. Genau das ist es auch. Denn egal, wie oft sie
mich auch fragen, wie es mir geht, die Antwort ist seit Monaten die Gleiche. Ich
kann mich an nichts erinnern, aber ansonsten geht es mir gut. Die bekräftigende
und zu gleich lächerliche Geste, in der ich schwingend in die Luft boxe, mache
ich nur in meinem Kopf. Auch wenn mein Arm jedes Mal verräterisch zuckt. Auch
diesmal.
Um es zu kaschieren, trommeln meinem Finger die Armlehne entlang. Die
Psychologin legt die Schreibunterlage auf ihrem Oberschenkel ab. Den Stift
klemmt sie an das Brett.
„Wie lange sind Sie jetzt schon zu Hause?“, fragt sie ruhig und geht nicht
darauf ein, dass ich ihre letzte Frage noch nicht beantwortet habe.
„Seit gestern“, entgegne ich diesmal schnell und ohne zu zögern. Die
Doktorin verändert ihre Position, strafft die Schultern und notiert etwas auf
dem Block. Sie blickt nicht auf, als sie zu ihrer nächsten Frage ansetzt.
„Was empfa…“
„…empfand ich dabei?“, unterbreche ich sie und ergänze diese wenig
überraschende Erkundigung nach meinen situationsbedingten Gefühlen. Sie blickt
mich tadelnd an, unterbricht mich aber nicht, als ich fortfahre.
„Überforderung. Taubheit. Anspannung…. Am Ende Enttäuschung.“
„In keiner Weise Neugier?“
„Vielleicht…ein bisschen“, gestehe ich nach kurzem Zögern ein.
„Das, was Sie in solchen Momenten empfinden, ist vollkommen normal. Sie werden
fortan andauernd in Situationen gebracht, die Ihnen unbekannt und neuartig
erscheinen und man erwartet und erhofft sich von Ihnen, dass sie vollkommen
wissend darauf reagieren. Das können Sie nicht. Noch nicht.“ Ich kann nur
schwer seufzen. Ihr ist das klar. Mir ist es bewusst, doch anscheinend allen
anderen nicht. 
„Es ist jedoch wichtig, dass Sie sich solchen Geschehnissen aussetzen. Ihr
Gehirn braucht die Anreize, um die Verknüpfungen wieder herzustellen“, setzt
sie fort. Die Therapeutin wirkt dabei ruhig und überzeugt. Es irrtiert mich.
„Es wird ständig von mir erwartet, dass jede Kleinigkeit eine Erinnerung in
Gang setzt. Aber es passiert nichts. Alle sind derartig erwartungsvoll… dass
ich mich gar nicht…“ Ich breche frustriert ab.
„Das Sie sich gar nicht erinnern wollen?“, bringt sie meinen Gedanken zu
ende.
„Vielleicht.“
„Auch das ist eine vollkommen normale Reaktion. Die Ungewissheit über die
Rolle und die möglichen Ausmaße wiederkehrender Erinnerungen können einem
Angst machen. Das ist ganz natürlich. Ihr Kopf schützt Sie.“ Ich sehe auf
die Finger meiner rechten Hand, die sich unruhig über den rauen Stoff des
Sessels bewegen. Erst jetzt bemerke ich die Hitze auf meinen Fingerkuppen. Es
brennt. Es schmerzt. Ich stoppe die Bewegung, ziehe die Hand in meinen Schoß.
Sie bleibt nicht lange still liegen.
„Jared, Sie sind hier, damit wir gemeinsam Strategien entwickeln, die Ihnen
helfen, damit umzugehen.“
„Wenn das was nützt...“, murmele ich leise. Ich höre aufmerksam dabei zu,
als sie beginnt, mögliche Methoden aufzuzählen. Ihre Inhalte und worauf sie
abzielen. Die erhoffte Wirkung. Schnell werde ich unkonzentriert, merke mehr und
mehr, wie ich gedanklich abdrifte. Seit ich aus dem Koma erwacht bin, sind
bereits 8 Wochen vergangen. Besucher. Bilder. Erzählungen. Abertausende
Gespräche. Fragen. Nichts davon hat etwas in meinem Kopf bewegt. Kein Funke.
Ich fahre mir mit der Hand über den Kopf, spüre die Unebenheiten der Narben
und ziehe meine Hand zurück, weil ich immer noch Schmerz erwarte. Es ist nur
ein unangenehmes Prickeln.
„Sprechen Sie mit ihrer Frau über ihre Empfindungen?" Noch bevor sie die
Frage zu Ende gestellt hat, höre ich, wie sie zu schreiben beginnt. So als
hätte sie in diesen Moment einen Gedankenfaden gesponnen, den sie nicht
verlieren darf. Ohne zu antworten sehe ich ihr dabei zu, wie sie den
Kugelschreiber über das Papier bewegt. Erst nach einer Weile sieht sie auf und
blickt mich direkt an. Meine Nichtantwort ist wohl aussagend genug. Dennoch
setzt sie nach.
„Reden Sie mit ihr?"
„Sicher."
„Worüber?" Sie legt ihre Schreibutensilien erneut auf ihre schlanken,
übereinandergeschlagenen Beine ab. Ihr Rock zieht sich dabei weiter nach
hinten, sodass mehr von ihrem Knie freiliegt.
„Verschiedenes“, kommentiere ich. Ich weiche unbewusst aus. Sie weiß es
sofort und sieht mich eindringlich an. Wir schweigen. Eine typische Taktik, die
ebenso nervenzerrend, wie erfolgreich ist.
„Sie erzählt mir von Dingen, die wir zusammenerlebt haben. Die Hochzeit.
Urlaube. Wie wir uns kennengelernt haben", zähle ich auf und kann nicht
verhindern, dass ich dabei anteilnahmslos aus dem Fenster blicke. Jedes Mal,
wenn Samantha über unsere Hochzeit spricht, fühle ich mich wie ein Besucher.
Mehr nicht. Auch wenn ich mich langsam auf den Bildern erkenne, ist es nichts
weiter als ein unbekannter Roman, der mir diktiert wird. Tatsächlich habe ich
mittlerweile das Gefühl, ein paar Passagen ihrer Ausführungen auswendig zu
können.
„Okay, vielleicht sollten wir das Thema in der nächsten Sitzung fortführen."
Erst jetzt sehe ich auf die Uhr. Es ist ein paar Minuten nach 1 Uhr. Fast auf
dem Punkt. Im Krankenhaus war es jedes Mal genauso. So als hätte sie genau im
Kopf, wann eine Stunde vergangen ist. Ich sehe dabei zu, wie sie sich
aufrichtet, ihren Rock glattstreicht und das Schreibbrett auf ihrem Tisch
ablegt.  
„Sie werden in die Normalität zurück finden, Jared.“ Sie klingt dabei so
überzeugt, dass ich es ihr fast glaube. Wir besprechen die Zeiten für die
nächsten Termine und ich nicke alles nur folgsam ab.
Wieder an der frischen Luft habe ich das Gefühl, das erste Mal seit einer
Stunde wieder atmen zu können. Diese Sitzungen sind nichts weiter als das
Stochern in grauer Masse. Methoden. Strategien. Keine Garantien. Was passiert,
wenn ich mich nicht mehr erinnern werde? Nur weil man weiß, wie man meinem
Zustand benennen kann und auch erklärt, welche Ursachen zu solch einer
Schädigung führen, ist mir damit nicht geholfen. Ich erkenne mein Gesicht noch
immer nicht im Spiegel und auch die Erzählungen meiner Familie bleiben
fantasievolle Geschichten. Die von Sam oft zitierte Hochzeit bleibt ein
Sammelsurium an Bildern, die nur die äußeren Eindrücke festhielten. Sie sind
nur ein Teil des unüberschaubaren Puzzles, das so viele Fragen für mich offen
lässt. Was empfand ich dabei? War ich glücklich? War ich aufgeregt? War ich
mir sicher? Nichts davon kann ich beantworten und ich kann niemand anderen
danach fragen. Das Gravierende ist, dass sich dieses Schema auf jeden verdammten
Bereich meines Lebens anwenden lässt. Es ist frustrierend.
In die Normalität zurück finden, wiederholt sich in meinem Kopf. Das Gefühl
der Hilflosigkeit bleibt beständig. Ich hasse es.
Kurz sehe ich mich um. Wie automatisch trabe ich zur naheliegenden
Bushaltestelle, beuge mich zu dem Fahrplan. Ein Bus käme in 5 Minuten. Ich
ziehe den Stadtplan aus meiner Tasche und betrachte die Klebchen. Noch beim
Frühstück bat mich Sam anzurufen, sobald die Sitzung vorüber ist. Ich solle
warten und sie würde mich holen kommen. Sicher schaffe ich es auch ohne Sam
zurück zum Haus. Es kann nicht so schwer sein. Mein Blick bleibt bei Matthews
Namen hängen. Auf der Karte sieht es nicht weit aus.

Nach mehr als einer Stunde und zwei falschen Bussen habe ich die richtige
Adresse gefunden. Und ich bin um ein paar Erfahrungen reicher. Busfahrer sind
keine Hilfe und Busansagen nicht immer richtig. Ebenso sollte vermieden werden,
verträumt aus dem Fenster zugucken, wenn die Anzeige nicht akustisch untermalt
ist. Gut, dass Zeit das Einzige ist, was ich zu genügend habe.
Noch bevor ich Matthews Nachnamen auf dem Klingelschild gefunden habe, öffnet
jemand die Haustür. Eine schlanke Rothaarige steht plötzlich vor mir. Sie
mustert mich, bevor sich ein Lächeln auf ihren Lippen bildet. Sie hält mir die
Tür auf. In jeder Etage mache ich halt, lese die Namen auf den Klingelschildern
und bin in der zweiten Etage so fertig, dass ich erstmal stehen bleiben muss.
Matt wohnt in der Vierten. Sport ist für heute abgehakt. Mein Bein bestätigt
meinen Gedanken, indem es sich schmerzhaft verkrampft. Erst nachdem ich wieder
Luft bekomme, betätige ich die Klingel und muss nicht lange warten.
„Jared?“ In seinen blauen Augen schwimmt die reine Verwunderung.
„Hi“, kommentiere ich kurz.
„Was machst du hier? Vor allem, wie bist du hierhergekommen?“, fragt er,
mustert mich, als wäre es ein halbes Wunder, dass ich tatsächlich hergefunden
habe. Obwohl es auch sein könnte, dass er sich darüber wundert, dass ich es
hier hochgeschafft habe. Ich wundere mich auch. Matthew deutet irritiert in den
Flur und bitte mich somit rein.
„Es fahren überall in der Stadt solche starkmotorisierten 4- bzw. 6-rädrig
Fahrzeuge für den öffentlichen Personennahverkehr.“ Ich ziehe den Stadtplan
aus meiner Jackeninnentasche, der über und über mit Markierungen versehen ist
und schlürfe an ihm vorbei. Matt nimmt mir den Plan aus der Hand und hebt seine
linke Augenbraue in die Höhe. 
„Busse“, wiederholt er meine Ansprache in verkürzter Form. Die bunten
Klebchen bleiben unkommentiert.
„Genau die.“ Der junge Arzt ist frisch geduscht, trägt eine bequeme
Stoffhose und einen grauen Pullover, der unglaublich weich aussieht. Fast
flauschig. Mit zwei gekonnten Handgriffen entledigt er mich der Jacke. Danach
stupst er mich Richtung Wohnzimmer. Während der Prozedur muss ich mich stark
zusammenreißen, um nicht über den Stoff seines Oberteils zu streichen. Im
Türrahmen bleibe ich stehen.
„Weiß Sam, dass du hier bist?“
„Ja“, lüge ich ohne zu zögern und sehe mich in der Wohnung des anderen
Mannes um. Vom Flur gehen alle Türen ab. Ich sehe einen Teil der Küche. Die
anderen beiden Zimmer sind geschlossen.
„Möchtest du etwas trinken?“, fragt Matt lächelnd, bleibt vor mir stehen.
Ich verkneife mir, weiterhin über seinen Pullover streichen zu wollen. Gar
nicht so einfach, vor allem, als er mir noch etwas näher kommt und mich darauf
hinweist, dass ich die Schuhe ausziehen soll. Der Assistenzarzt verschwindet in
den Nebenraum.
„Wie war die erste Nacht im trauten Heim?“, ruft er mir aus der Küche
entgegen. Ich höre das Klirren von Glas und wie Matt einen Stuhl über
gekacheltem Boden schiebt.
„Sam verweigert mir eine normale Zahnbürste. Die Elektrische sei besser, also
soll ich sie benutzen“, gebe ich von mir, weil es das Erste ist, was mir
einfällt. Erneut bleibe ich in der Tür zum Wohnzimmer stehen und sehe mich in
dem Raum um, der sich vor mir öffnet. Ich habe nie darüber nachgedacht, wie
der junge Arzt eingerichtet ist und doch überrascht es mich. Es ist
undefinierbar. 
Ein modernes, großes Sofa steht neben einem rustikalen Holztisch. Keiner der 6
Stühle passt zu einander. Sie sind nicht mal alle aus Holz.
„Setz dich.“ Die gegen mein Ohr gehauchten Worte verursachen mir Gänsehaut.
Matt steht hinter mir, drückt mir etwas Kaltes in den Rücken und ich folge
brav seiner Anweisung. Ich lasse mich auf der Couch nieder. Er stellt ein Glas
vor mir ab. Eine gelbliche Flüssigkeit mit einem kleinen Kranz aus Schaum.
Meine erste Assoziation ist Bier.
„Ich darf keinen Alkohol trinken“, merke ich nüchtern an und höre, wie er
leise seufzt.
„Schon klar. In deinem Körper schwimmt genug Gift, um eine Herde Elefanten
ruhigzustellen. Ich mache es garantiert nicht noch schlimmer“, kommentiert er
und setzt sich neben mich.
„Was ist das?“ Mein Misstrauen kennt keine Grenzen. Nach dem komischen
Käsedebakel vom Morgen sowieso.
„Koste einfach. Du siehst aus, als hättest du einen Marathon hinter dir!“,
fordert er mich auf und ich sehe weiterhin skeptisch auf das Glas. Nach den vier
Etagen fühle ich mich auch wie nach einen kilometerlangen Lauf.
„Woher willst du wissen, dass mir das schmeckt?“
„Das schmeckt so gut wie jedem!“
„Und wer sagt, dass ich wirklich zu den „so gut,wie jedem“ gehöre?“,
kontere ich, sehe, wie Matthews Augenbraue nach oben wandert und wie er mir das
Glas noch einmal deutlich entgegenschiebt. Ich schaue zu der abgefüllten
Flüssigkeit, greife danach und nehme einen Schluck, der fruchtig duftenden
Flüssigkeit. Feine Säure auf meiner Zunge. Sanfte Süße auf meinen Lippen.
Ich spüre, wie sich die Seitenstränge meines Halses zusammenziehen.
„So ist brav“, sagt er nur und lehnt sich zurück. Ich genieße das Kribbeln
der Kohlensäure auf meinen Lippen, leere das halbe Glas und stelle es zurück
auf den Tisch. Es ist mir zu süß.
„Sam verweigert dir also eine normale Zahnbürste?“
„Ja, wir benutzen anscheinend dieses lange, elektrische Vibrationsding.“
Matt grinst. Ich weiß nicht wieso. Meine Hüfte schmerzt noch immer. Ich
rutsche ein kleinwenig auf der Couch umher, um eine bessere Position zu finden.
Matt beobachtet mich dabei und wird augenblicklich zum Mediziner.
„Tut dir was weh?“, fragt er besorgt. Ich verneine. Er rutscht näher an
mich heran, entfernt mir die Schiene und geht jede einzelne ramponierte Stelle
meines Körpers durch. Bei 80 % kann ich ihm mit besten Gewissen sagen, dass es
schmerzfrei oder wenigstens unauffällig ist. Während er mich abfragt, spüre
ich seine Hände, die sich massierend über meinen angespannten Oberschenkel
arbeiten. Die Muskulatur in meinen Beinen ist nur noch dürftig. Meinem Rücken
täte eine Massage auch gut. Ich schließe meine Augen und lehne mich zurück.  
 
„Danke“, flüstere ich ermattet. Ich merke, wie sich der fehlende Schlaf
langsam rächt.
„Müde?“, fragt er mich. Ich nicke, ohne die Augen zu öffnen. Matts
Berührungen sind wissend und wohltuend. Die von allen so beschworene
Normalität scheint mir in diesen ruhigen Augenblicken mit Matt besonders nah zu
sein. Doch ich weiß, dass es nicht meine Normalität sein sollte.
„Das Bett ist zu weich. Ich wusste einfach nicht, wie ich liegen sollte. Nach
10 Minuten tat mir immer irgendwas weh“, berichte ich von meiner
albtraumartigen ersten Nacht im Zuhause. Selbst in meinem Kopf klingt es immer
noch seltsam, wenn ich es sage. Zuhause. Als Matthews warme Hände stoppen, sehe
ich auf.
„Dann brauchst du eine neue Matratze oder musst woanders schlafen. Du hast
doch im Arbeitszimmer eine Couch, oder? Hast du mit Sam darüber gesprochen?“,
löchert er mich augenblicklich. 
„Nein.“
„Wieso nicht? Es ist wichtig, dass du mit ihr redest. Reden ist allgemein
wichtig.“
„Ich habe schon eine Therapeutin“, seufze ich. Ständig und dauernd über
alle zu reden, bringt nicht viel.
„Und du scheinst schwer angetan“, kommentiert er ironisch grinst. Matt kennt
die Psychologin.
„Jared, ich weiß, dass alle anderen gut reden haben und ich weiß auch, dass
du denkst, dass dir keiner dabei helfen kann. Also, kurz: Du bist nicht allein
und versuch es als Chance zusehen.“
„Als Chance? Wie meinst du das?“, frage ich irritiert.
„Na ja, erfahre Dinge, die du vorher nie in Betracht gezogen hättest.
Vielleicht entdeckst du ein paar neue Leidenschaften. Und wenn deine Erinnerung
zurückkommt, dann hast du im schlimmsten Fall deine Erfahrungspalette
erweitert. Du kannst dann auch der sein, der du vorher warst“, setzt er fort.
Ich blicke von meinen verkrampften Fingern auf und sehe in das ruhige Gesicht
meines Gegenübers.
„Was mache ich, wenn ich feststelle, dass ich nicht mehr der sein will, der
ich vorher war?“, frage ich. Matts Blick wird trüb. Er schweigt für einen
Moment, nippt an seinem Glas und fährt sich dann mit dem Handrücken über die
feuchten Lippen.
„Es ist dein Leben und deine Entscheidung. Du bist 27 Jahre alt und hast die
Möglichkeit, die Welt noch einmal mit anderen Augen zu sehen. Ohne Vorurteile
oder etwaiger negativer Beeinflussung.“ Matts Optimismus ist so beeindruckend,
wie auch nervtötend. Die Angst und Unsicherheit nimmt es mir nicht. Er ist der
Einzige, der mich nicht als komplett hilfloses Wesen sieht und auch der Erste,
der mir sagt, dass nicht Alles, was ich nun erlebe, negativ ist. Die Blicke, die
er mir zu wirft sind anders, als die der anderen. Auch in ihnen sehe ich
Anteilnahme, aber kein Mitleid und auch kein Bedauern. Für mich ändert das
vieles. Es gibt mir ein Stück Normalität.

Ein Klingeln ertönt zwischen uns. Matt schreckt ebenso zusammen, wie ich. Mit
einer fahrigen Bewegung zieht er das dudelnde Handy aus der Tasche. Er deutet
mir an, dass er den Anruf annehmen muss und verschwindet bereits aus dem Zimmer,
während ein zwiegespaltenes Hallo durch den Hörer schickt. Eine Mischung aus
ungünstig, aber schön dich zu hören. Die Neugier darüber zu wissen, mit wem
er da gerade spricht, kann ich nicht unterdrücken. Ich ertappe mich sogar
dabei, wie ich mich nach vorn lehne, in der Annahme, ihn dadurch vielleicht im
Flur zu sehen. Nichts. Mittlerweile kann ich ihn nicht mal mehr hören. Ich
lasse mich zurück in die flauschigen Kissen fallen und schließe die Augen.
Matts Couch ist wesentlich angenehmer, als das Bett, welches mir letzte Nacht
den Schlaf geraubt hat.

„Jared?“ Nur ein Flüstern. Es ist das angenehme, warme Brummen, welches
mich auch im Krankenhaus des Öfteren aus meinen Träumen gezogen hat. Ich
blinzele einmal, erkenne Matts Gesicht, das mir schmunzelnd entgegenblickt.
„Hey, ich störe dich nur ungern, aber Sam ist gleich hier und holt dich ab.
Ich muss zur Arbeit.“
„Wie spät ist es?“, frage ich leicht irritiert, da ich mich daran erinnere,
dass Matt eben noch meinte, dass erst am Abend zur Arbeit muss.
„Gleich halb 7.“
„Was?“ Nun schrecke ich hoch. Ein Fehler. Der heftige Schmerz in meinem Kopf
zwingt mich sofort wieder in eine liegende Position.
„Vorsichtig. Du hast zu wenig getrunken. Dein Kreislauf braucht einen
Moment.“ Der engagierte Arzt reicht mir das Glas mit der gelblichen
Flüssigkeit. Wieder die Apfelschorle. Wasser wäre mir lieber. Ich widersetze
mich nicht.
„Sam wusste übrigens nicht, dass du hier bist“, kommentiert er
vorwurfsvoll, während er mir hilft, mich gerade hinzusetzen. Ich verziehe mein
Gesicht zu einer entschuldigenden Fratze und bin mir nicht sicher, ob ihn das
überzeugt.
„Jared, du musst Sam bitte sagen, wenn du bei mir oder bei jemand anderen
bist. Ich weiß, dass dir ihre penetrante Fürsorge auf die Nerven geht, aber
sie meint es gut. Außerdem sammelst du keine Pluspunkte, wenn du hier bist.
Glaub mir. Ich nämlich auch nicht.“
„Habe ich schon gemerkt. Aber warum?“, frage ich, nippe noch einmal an dem
süßen Getränk und verziehe das Gesicht.
„Es ist kompliziert.“
„Du bist ihr Bruder und mein…“ Ich stocke, weil mir die Betitelung für
das Verhältnis fehlt.
„Schwager…“ Matt beugt sich zu mir, nimmt mir das Glas aus der Hand und
reicht mir stattdessen eine kleine Flasche mit Mineralwasser.
„Die Schorle wäre besser für deine Elektrolyte, aber Mineralwasser tut es
auch. Und Jared. Ich bin nur dein Schwager. Du hast zu deiner Frau zuhalten und
die sieht nicht gern, dass du so viel Zeit mit mir verbringst. Dabei sollten wir
es belassen “ Schon wieder liegt ein gigantisches Warum auf meiner Zunge. Ich
spreche es nicht aus, weil mir Matt den Anschein macht, dass er mir die Gründe
dafür sowieso nicht mitteilt. Ich bin mir sicher, dass auch Sam kein Wort
darüber verliert. Für mich macht es die ganze Situation nur noch schwerer.
Matt greift nach der Schiene und legt sie mir fachmännisch und ohne Probleme
an. Dann hilft er mir hoch.
„Konntest du gut schlafen?“ Sein Blick geht zum Sofa.
„Wie ein Perlentier…“, bestätige ich und fühle mich tatsächlich
erholt.
„Murmeltier“, berichtigt er mich lachend. Wie peinlich.

Im Flur hilft mir Matt in die Schuhe und in die Jacke. Es klingelt und er
betätigt den Türsummer, um Sam hinaufzulassen.
„Warte kurz….“ Matt verschwindet im Badezimmer. Es dauert einen Moment,
doch dann kommt er zurück.
„Hier, ich hab was für dich." Hinter seinem Rücken zieht er eine längliche
Verpackung hervor. Eine Zahnbürste. Eine normale Handbürste.
"Versteck sie lieber vor Sam..." Die Geste lässt mich schmunzeln.

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