Harmonie   von Seraphin
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                           Kapitel 6: Nachwirkungen
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Kapitel 6:  Nachwirkungen 

Ron und Harry brachten Hermine nach dem Angriff in ein Muggel-Krankenhaus, wo
man ihr Tabletten gab, um einer möglichen Schwangerschaft vorzubeugen. Sie
wurde untersucht und man stellte ihr eine Menge sehr peinlicher Fragen, die sie
allesamt mit ausführlichen Beschreibungen des Stucks an der Decke bei Florish &
Blotts beantwortete.

Daraufhin bekam sie eine Spritze, die sie noch müder machte und wurde über
Nacht ins Krankenhaus eingewiesen. 

Zehn Minuten später apparierten ihre Freunde mit ihr zum Grimmauldplatz. 

Mittlerweile war Ende August, in nur einer Woche würde die Schule wieder
beginnen. Hatte Hermine in den Tagen vor „dem Vorfall“ ihre Freunde immer
wieder bedrängt, ihr Rede und Antwort zu ihrer Geheimnistuerei zu stehen, Ron
und Harry immer wieder mit Unheilsprophezeiungen überschüttet, da diese wieder
in die Schule gehen wollten, statt Horkruxe zu jagen, so enthielt sie sich jetzt
jeden Kommentars dazu.

Nicht dass dieses Thema sonderlich oft angesprochen wurde. 

Ließ es sich jedoch überhaupt nicht vermeiden, so bestärkte Hermine Harry
stets darin, dass es doch viel vernünftiger sei, in Sicherheit zu planen und
alles vorzubereiten, am Besten noch mit Hilfe erfahrener Kämpfer, als kopflos
ins eigene Verderben zu rennen.

Sowohl Ron als auch Harry wussten, dass sie das nur sagte, weil sie sich nicht
mehr aus ihrem Zimmer, geschweige denn aus dem Haus hinaus, traute. Doch
taktvollerweise fragte niemand, wieso Hermine sich weigerte, ohne Rons
Begleitung auch nur zur Toilette auf der anderen Seite des Flurs zu gehen. 

Wo er dann draußen warten musste.

Dass Hermine nachts nicht mehr in Rons Bett schleichen wollte, akzeptierte
dieser ohne Murren. Dass selbst Ginny ein anderes Zimmer beziehen musste, wurde
ebenso wenig kommentiert wie die Tatsache, dass Hermine trotz eines
ungewöhnlichen heißen Sommers in dicken Pullovern, Strumpfhosen und teilweise
sogar noch mit Schals herumlief.
Als Hermine verkündete, dass sie Arithmantik abgewählt hatte, biss sich Ron
auf die Lippen, tauschte vielsagende Blicke mit Harry, doch sie musste nicht
erklären warum.

Mrs. Weasley, alle Weasleys, sicher hatten sie erfahren, was geschehen war, aber
zum ersten Mal überhaupt schienen sie instinktiv zu spüren, dass Hermine nicht
einmal ansatzweise darüber reden wollte.

Stattdessen gab sie sich in Gegenwart ihrer Freunde betont besonnen, lerneifrig
und lachte über jeden auch noch so dummen Witz von Ron. 

Solange ihr niemand näher als fünfzig Zentimeter kam.

Hermine hatte beschlossen, diese Sache einfach auszusitzen. Irgendwann würden
es die anderen vielleicht vergessen haben und dann, nun ja, dann konnte sie es
eventuell auch. Die Gefühle und Ängste, die sie seitdem entwickelt hatte,
waren so fremd, so falsch und passten so gar nicht zu der Art und Weise, wie
Hermine sein wollte, dass sie einfach alles totschwieg.

Natürlich hatte sie ihre eigentlichen Pläne nicht vergessen. Tief in ihr
drängte alles danach, mit den Jungs, wie geplant, Horkruxe zu suchen und zu
kämpfen. Aber dann wiederum, war es ihr mehr als willkommen, dass es eine
Planänderung gab und weder sie noch ihre Freunde gezwungen waren, so viel Zeit
„draußen“ zu verbringen.

In gewisser Weise war alleine die Idee, in der großen Halle unter so vielen
Leuten zu sitzen, geschweige denn von Unterrichtssaal zu Unterrichtssaal zu
gehen, eine zutiefst erschreckende Vorstellung. Allein die Erinnerung an die
Nacht, in der Malfoy seine Todesserfreunde ins Schloss gelassen hatte, zeigte
doch, dass Hogwarts auch kein Refugium war. Jetzt, wo Dumbledore nicht mehr
lebte, schon gar nicht.
Entsetzlich zu wissen, dass sie dort würde umhergehen müssen, wo Fenrir
Greyback Bill Weasley angefallen hatte.

Aber andererseits waren Lernen und harte Arbeit immer noch das beste Mittel,
Probleme zu verdrängen. Sie würde eine Aufgabe haben in Hogwarts, eine relativ
ungefährliche, aber vertraute, erfüllende Aufgabe. Lernen.

Am Rande ihres Bewusstseins war ihr klar, dass es nicht ganz so einfach sein
würde. Sie spürte, ja sie konnte regelrecht riechen, dass die anderen
irgendetwas ausheckten. Dass es irgendetwas gab, das geplant wurde. Etwas, woran
ihre Freunde und die Ordensmitglieder Tag und Nacht arbeiteten… wenn sie nicht
dabei war.

Aber wer so emsig damit beschäftigt ist, alles auch nur ansatzweise
Gefährliche zu ignorieren, der ignoriert eben auch das.

So lächelte sie freudig, als man ihr mitteilte, das McGonagall Kingsley
Shackelbolt als Lehrer für Verteidigung gegen die dunklen Künste eingestellt
hatte und wünschte ihm mit leblosen Augen alles Gute.

Sie schien nur milde überrascht als man ihr mitteilte, dass die
Muggelkundelehrerin Charity Burbage ohne je vorher darüber gesprochen zu haben,
gekündigt hatte. Als man ihr mitteilte, dass das Ministerium das Fach
„Muggelkunde“ aufgrund der aktuellen Ereignisse bis auf Weiteres verboten
hatte, beschloss sie sofort, eine Protestaktion zu starten.

Damit war sie glücklich und fühlte sich in ihrem Zimmer sicher, bis sie am
ersten September gemeinsam mit ihren Freunden das Haus verließ, um nach
Hogwarts zu apparieren.

Xxx

Der Weg hinauf zum Schloss war menschenleer. Da dieses Jahr  wegen der akuten
Terrorgefahr kein Hogwartsexpress gefahren war, kamen alle Schüler  per
Portschlüssel, Apparation oder Besen zur Schule. So ungemütlich dies auch war,
Draco hatte den Besen gewählt. Er wollte, er musste diese kalte Einsamkeit, die
zugleich auch das letzte Stück Freiheit für lange Zeit bedeutete, ein letztes
Mal auskosten.

Wie geplant kam er mit einer Stunde Verspätung an. Das Bankett hatte schon
längst begonnen, alle anderen Schüler waren bereits in der großen Halle und
ihm hatte ein Hausmeister Filch, der versiffter und bösartiger den je aussah,
knurrend das Tor geöffnet.

Danach war er in Begleitung seiner Katze zurück ins Schloss marschiert und
überließ es Draco, wie eilig er es hatte, seinen Hunger ebenfalls zu stillen.


Draco schlenderte mit hängendem Kopf die Einfahrt hinauf, kickte hier und da
die im hellen Mondlicht wie Diamanten funkelnden Steine des Kieselwegs weg und
fragte sich, warum er überhaupt hier war.

So oft war er schon nach längeren und kürzeren Ferien hierher zurückgekommen,
doch noch nie hatte er sich so fremd gefühlt wie heute. Selbst an seinem ersten
Tag hatte er schon das Gefühl gehabt, hierher zu gehören, für Slytherin
bestimmt zu sein.

Aber jetzt?

Er schnaubte und trat mit dem Fuß nach einem Igel, der vor ihm über den
Kiesweg gewuselt war und nicht schnell genug Platz gemacht hatte. Das Tier
kullerte in einen Busch, der daraufhin raschelte und eine ganz Schar anderer
nachtaktiver Tiere preisgab, die sich dort drinnen nicht mehr sicher fühlten.

Ja, natürlich waren sie da drinnen nicht sicher. Wie auch? Und dabei wussten
sie noch nicht einmal, was er wusste.

Wie wohl die anderen auf ihn reagieren würden? Wie viel wussten sie? Offiziell
war er während des Todesserangriffs im Juni verletzt worden, woraufhin man ihn
angeblich zur Genesung ins St. Mungo geschickt hatte. 
Statt nach St. Mungo wurde er aber von Snape zu Voldemort gebracht, der ihn
immerhin nicht sofort getötet hatte, da Dracos Arbeit insgesamt nicht ganz so
schlecht gewesen war wie von Voldemort erhofft.

Die Ereignisse während dieser Flucht hatten wohl endgültig seinen Weg als
Todesser gesichert, weswegen Voldemort ihn höflicherweise auch gleich dazu
zwang, bei der Befreiung seines Vaters aus Askaban mitzuhelfen. 

Draco schauderte bei der Erinnerung an diesen Ort und an die Empfindungen, die
ihn dort überkommen hatte. Die Dementoren, sie hatten ihm Bilder gezeigt, nein,
aufgezwungen…

Augenblicklich blieb er stehen und warf ängstliche Blicke über die Schulter zu
dem großen Eisentor hinter sich. Hatte sich dort nicht etwas bewegt? Aufs
äußerste angespannt verharrte er vielleicht eine oder zwei Minuten in dieser
Position, dann musste er sich jedoch eingestehen, dass dies nur eine der vielen
Sinnestäuschungen war, denen er in letzter Zeit immer öfter erlag. Ihn
verfolgte niemand. Zumindest nicht hier. 

Eine ganze Weile ging das schon so. Anscheinend aus dem Nichts drängten sich
Bilder und Erinnerungen in seinen Geist. Erinnerungen an Menschen wie Nymphadora
Tonks. Dachte er an sie, kam das atemraubende Gefühl des Verfolgtwerdens wieder
in ihm auf. Diese ungewisse Ahnung, dass ungesehene Blicke ihm im Nacken saßen,
lautlose Füße ihm nachschlichen und Hände - Draco presste sich die Hände an
die Augen, um die blauen Hände, die vor seinem inneren Auge nach ihm griffen,
abzuschütteln.  

Es war, als seien Dementoren mit ihm hier, denn auch in ihrer Gegenwart wurde
man mit seinen schlimmsten Erinnerungen konfrontiert. Wobei sich Draco zur Zeit
eher so fühlte, als ob sich die Dementoren in ihm befänden.

Aber hier verfolgte ihn niemand. Er schüttelte empört über seine eigene
Dummheit den Kopf und setzte seinen Weg fort, wenn auch etwas schneller als
vorher. 

Es war relativ einfach gewesen, in Askaban hineinzukommen. Voldemort war selbst 
mitgegangen. Nicht, um seinen gefangenen Anhängern diese Ehre zu erweisen,
sondern weil er alle anderen für viel zu dumm hielt, dies ebenso grausam und
schnell zu bewerkstelligen wie er selbst. Außerdem hatte er dort vor Ort gleich
die Gelegenheit, Draco dazu aufzufordern, einige seiner enttäuschenden
Gefolgsleute zu foltern.

Wenn er schon mal da war…

… auch seinen Vater.

Sein Vater war schmutzig, schwach und stank, als Voldemort es endlich gut sein
ließ und Draco erlaubte, sich Lucius Arm über die Schultern zu legen, um ihn
hinauszugeleiten.

Die Dementoren hielten sie nicht auf. Sie versuchten es gar nicht erst.
Trotzdem, wann immer Draco daran dachte, wie es war, an diesem Ort zu sein,
umgeben von diesen… diesen Dingern, sobald er auch nur das Wort Askaban
dachte, schaute er ängstlich über seine Schulter, weil er spätestens dann
daran erinnert wurde, wie viel er zu verdrängen versuchte.

Als sie gemeinsam in dem Boot saßen, dass sie von der Gefängnisinsel
wegbrachte, hatte ihn Lucius, sobald er wieder halbwegs klar war, umarmt. Zum
ersten Mal seit vielleicht zehn Jahren hatte ihn sein Vater in die Arme
geschlossen und auf die Wange geküsst. Draco war halb beschämt, halb
glücklich ob dieser Zärtlichkeiten gewesen. 
Dennoch, es wäre ihm lieber gewesen, wenn Lucius ihn für die verübte Folter
verprügelt hätte. Wenn es eine Strafe dafür gegeben hätte, dann ja…
vielleicht wäre es dann einfacher gewesen, damit zurechtzukommen. Aber weder
dafür noch für irgend sonst etwas, das er in Voldemorts Auftrag getan hatte,
war er bestraft worden. Wie gesagt, auf diese Art war es schmerzhafter.

Schmerzen… ach, was wusste er damals schon von Schmerzen. Es hatte ja gerade
erst begonnen.

Aber damals dachte er eigentlich auch noch, dass er seinen Vater, sobald er
gewaschen und ausgeruht war, so zurückbekäme, wie er vorher gewesen war. Ein
Irrtum.

Das gescheiterte Attentat auf Dumbledore. Der „Vorfall“, der sich während
der Flucht ereignet hatte (der Draco vor Voldemorts Zorn verschont hatte),
Askaban, die Folter anderer Menschen und vor allem die Aussicht, dass dies alles
erst der Anfang war und noch viel schlimmere Dinge darauf warteten, von Draco
entdeckt zu werden, ließen ihn relativ schnell zusammenbrechen.

In dieser Zeit, diesen ersten Tagen und Wochen nach Dumbledores Tod, hatte Draco
sehr intime Bekanntschaft mit jeder Art von Branntwein geschlossen, die nur
ansatzweise erreichbar war. Da er aber innerhalb kürzester Zeit feststellte,
dass sein Vater ihm selbst auf diesem Gebiet um Längen überlegen war, verbot
sich Draco diese Art der Ablenkung recht schnell selbst wieder.

Sein Vater war krank und brauchte Hilfe, deswegen musste Draco auch so klar und
verantwortungsvoll wie möglich bleiben. Nein, Lucius Malfoy war nicht wie
vorher aus Askaban zurück gekommen. Er hatte sich verändert.  Unterwürfig
verhielt er sich gegenüber Voldemort.
Ängstlich, nervös, reizbar, depressiv, aber vor allem betrunken war er, wenn
dieser nicht zugegen war. 

Aber wie auch immer, die, tja, Krankheit seines Vaters sorgte dafür, dass Draco
sich wieder hinter seine Bücher klemmte (immerhin kostete Lernen Zeit, die er
ohne große Entschuldigung nicht mit seinen Eltern verbringen musste) und dann
die Jahrgangsabschlussprüfung im August im Ministerium nachholen konnte.

Aber natürlich hatte Draco in den Sommerferien mehr getan, als nur für die
Schule gelernt. Bellatrix hatte verkündet, dass er ebenso fürs Leben lernen
musste, und das hatte er getan.

Draco war in den letzten zweieinhalb Monaten zu sechs Einsätzen mitgeschleppt
worden. Voldemort hatte keine Gelegenheit ausgelassen, Dracos Leben zu
riskieren… und ihn das Töten zu lehren. Wie viele hatte er denn…? 

Nein, nicht daran denken. Solange er über solche Dinge nicht nachdachte, war
alles nicht so schlimm.  

Ein vorsichtiger Blick über die Schulter. Nein, er war immer noch allein.

Draco seufzte, als er das in der Dunkelheit vor ihm aufragende Schloss ansah.
Wie ein gefährliches, lebendiges Tier, das ruhig und still auf die Beute
lauerte, die ihm sicher war. Die erleuchteten Fenster, aus denen warmes,  gelbes
Licht in die dunkle Nacht hinausstrahlte und deren Lichtschein Teile des Gartens
erleuchteten, erinnerten mehr an die glühende Augen einer Raubkatze, als an
einen Hinweis auf das Leben, das dort drinnen stattfand.

Er hatte sich so darauf gefreut, zurück in die Schule zu gehen. Wirklich
gefreut, so, wie er sich als Kind auf Weihnachten gefreut hatte. Crabbe, Goyle
und seine Freundin Pansy hatte er aufgrund der aktuellen Anlässe die ganzen
Ferien über nicht sehen können. 
Aber er vermisste nicht nur seine Freunde und seine Hauskameraden, auch wenn er
selbst darüber überrascht war, wie sehr er diese in nur zweieinhalb Monaten
vermissten konnte, das geregelte Leben schien ebenfalls verlockend.

Auch wenn kein Severus Snape mehr hier war, war doch alles irgendwie geregelt
und vertraut. Er wusste, was er zu tun hatte und was man von ihm erwartete. 

Hier saß keine Mutter, die sich mehr und mehr in eine elfenbeinfarbene
Marmorstatue zu verwandeln schien. Hier war kein Vater, der jetzt arbeitslos
war, weil er als geflohener Sträfling nicht einfach zurück ins Ministerium
gehen konnte, zumindest noch nicht. Kein Vater, der die Zeit des Nichtstuns
prinzipiell mit Trinken verbrachte.
Hier war schon gar keine Tante, die ihn mit allen nur erdenklichen Mitteln
abhärten wollte.  In den Kerkern von Hogwarts waren die Slytherins und keine
Gefangenen, die ihn vergeblich anflehten. Hier gab es keine Nagini, die des
Öfteren den einen oder anderen der Gefangenen fressen durfte. Hier gab es
glücklicherweise auch keinen Lord Voldemort, der Dracos Elternhaus in eine
Vorhölle verwandelt hatte. In einen Ort, an dem man, immer wenn man leise genug
war, aus irgendeiner Ecke Schreie hören konnte. Wo Menschen starben und selbst
die Familie Malfoy nie ihres Lebens sicher sein konnte.

In Hogwarts würde er auch keine Angst davor haben müssen, den leibhaftigen
dunklen Lord durch die Gänge marschieren zu sehen, der gerade dabei war, neue
Einsätze einzuleiten. Voldemort, der es sich zum Ziel gemacht hatte, Draco,
wenn er aber auch so beharrlich nicht umzubringen war, zumindest zu Tode zu
ängstigen.

Nein, hier war alles vertraut und einigermaßen sicher. Draco hatte sich sogar
einen Plan überlegt, mit dem er an Potter herankommen könnte, um diesen
auszuspionieren. Also eigentlich, eigentlich stand ihm eine Zeit bevor, die
entspannender sein würde als die Hölle zu Hause.

Und doch, es war alles so fremd hier, er war so fremd. Tief im Herzen wusste er,
dass es nie wieder so sein würde wie vorher, weil er sich verändert hatte. All
die jugendlichen Wünsche, Träume und Hoffnungen waren weg, zerstört und
ebenso tot, wie sich Draco innerlich fühlte.

Er lebte nicht mehr, er, oder besser sein Körper, existierte. Überdauerte bis
zu einem unbestimmten Punkt der Erlösung, auf den Draco bestenfalls irgendwann
in Jahren hoffen konnte.

Wie sollte er sich jemals wieder über Zaubertranknoten Sorgen machen können?
Was war schon wichtig daran, ob Potter nun im Quidditch gewann oder nicht? 

Egal, alles egal. Nichts davon war von Bedeutung. Was kümmerten ihn schlaflose
Nächte, die er übermüdet auf dem Astronomieturm verbringen musste, um
überflüssige Berechnungen anzustellen, solange ihn das wenigstens davon
abhielt, die fahlen, eingefallenen Gesichter zu sehen, die ihn Nacht für Nacht,
manchmal auch tags, begleiteten und verfolgten.

Klar gesprochen… jede  noch so ungerechte Ermahnung von McGonagall und
Flitwick gegen ihn, weil er sein Feld gegen Potter und seine dusseligen
Anhängsel verteidigte, konnten ihm doch egal sein. Was kümmerten ihn schon
solche Kleinigkeiten, solange er die blauen Hände von Nymphadora, die gerade
starb, vor seinem inneren Auge sah. Hände, die nach ihm griffen, um ihn daran
zu erinnern, dass er gerade dabei war, ein Leben auszulöschen, eins mehr.
Hände, die nach ihm griffen, um ihn mit sich zu reißen und ihn dort
hinzubringen, wo ihm Strafe sicher war.

Wenn es nur so wäre. 

Nie wieder konnten ihn die albernen Sorgen seiner Mitschüler auch nur
ansatzweise belangen. Das war es, was ihn hier so fremd und falsch machte. Der
Grund, warum er gar nicht hier sein sollte. Sie alle hatten ein Leben und eine
Zukunft, er nicht.

Und Potter, der Auserkorene, nein, Auserwählte wurde er ja genannt  (er spuckte
vor sich auf den Boden, traf aber statt der Kieselsteine seine eigene Hose,
weshalb er sich bückte um sie entnervt mit einem blütenreinen, seidig-zarten
Taschentuch sauber zu wischen), der Junge, der ernsthaft glaubte, etwas
geleistet zu haben, weil er sich selbst mit einem lächerlichen Titel schmücken
konnte und es geschafft hatte, sich bisher immer noch nicht umbringen zu
lassen.
Dieser Schleimer wurde dafür gefeiert immer noch am Leben zu sein. Super, was
für eine Leistung.

Dieser asoziale Penner Weasley, dessen hässliche Familie zu wenig Gold hatte,
um ihre Kinder über das Neandertalerdasein hinauszubekommen.

Und Granger, das Schlammblut, das zwar kein Leben, aber dafür immerhin gute
Noten hatte. Noten, die sein Vater offenbar alle auswendig kannte, denn er hatte
ja nie eine Gelegenheit ausgelassen, Draco unter die Nase zu reiben, dass er
„dümmer“ und fauler war als dieser Abschaum.
Immerhin, solange Lord Voldemort in der Villa seiner Eltern herumspazierte und
seiner Schlange hin und wieder Lucius als Abendessen nahelegte, solange würde
sein Vater sich auch nicht beschwerten, wenn er mal wieder in einem Test
schlechter als das Schlammblut abgeschnitten hatte.

Aber, er schloss die Augen und presste die Lippen aufeinander, versuchte das in
ihm aufsteigende Bild zu vertreiben. Nein, mit Granger würde er keinen Ärger
mehr haben. Das hatte er ja ganz vergessen. Sie war ja tot.

Das Geräusch über den Boden schabender Füße, kraftlos klopfender Hände und
ein tiefes, kehliges Stöhnen hallte ihm durch den Kopf, wohingegen er seine
über die Kieselsteine schlurfenden Füße kaum noch wahrnehmen konnte.

Er stolperte über seine eigenen Füße und strauchelte. Wie damals, vor ein
paar Tagen, als er das Schlammblut nach Malfoy Manor appariert hatte, landete er
mit Händen und Knien in spitzen, kantigen Steinen, die sich schmerzhaft in die
weiche Haut seiner Hände bohrten. Hände, an denen man erkennen konnte, dass
Draco nie dazu gezwungen war, sie für etwas anderes als sein persönliches
Vergnügen einzusetzen. Nun ja… zumindest war es früher so gewesen.
Was schmerzte nun mehr? Schmerzte es überhaupt, daran zu denken, dass er
seelenruhig dabei zugesehen hatte, wie ein Schlammblut vergewaltigt und getötet
wurde? Dass er, weil er halt schon mal da war und sich die Gelegenheit gerade
bot, auch seine schändliche Cousine erstickt hatte? Eigentlich sollte es doch
egal sein. 

Eigentlich sollten es nur die Steine sein, die schmerzten, auch dann noch, als
er aufstand und humpelnd das Eichenportal des Schlosses erreichte. Eigentlich
schmerzte es auch körperlich kaum, genau genommen fühlte er gar nichts.

Nichts. Weil Draco gar nichts mehr etwas ausmachte, dazu hätte er noch imstande
sein müssen, irgendetwas zu fühlen.

So etwas wie Schmerz erlaubte er sich nur noch, wenn dieser Schmerz von kleinen
Wunden auf seinen Händen stammte.

Dracos Pläne für dieses Schuljahr waren genau genommen recht unspektakulär.
Er wollte sich so weit als möglich bei jedem nur ansatzweise erreichbaren
Lehrer einschleimen, um kräftig Empfehlungsschreiben zu sammeln. Er wollte
diese Schule mit Spitzennoten beenden und danach eine Spitzposition im
Ministerium einnehmen. Dort gab es Macht, Zukunft und Ansehen. Er würde einen
guten Job bekommen, immerhin hatte er ja Beziehungen. Dann würde er vermutlich
Pansy heiraten und ein vorbildliches Familienleben führen.

Als er seine Familie von diesen Plänen unterrichtete, hatten die ihn schallend
ausgelacht.

Sollten sie doch lachen. Wenn sie sich aufgegeben hatten, bitte. Er nicht. Sie
würden ihm nochmal dankbar sein, weil er sein Ziel nicht aus den Augen gelassen
hatte. Er würde dieses Jahr meistern, er würde sein Privatleben auf die Reihe
kriegen und… das andere eben auch. Und seine Eltern würden sich schämen,
weil sie ihm nicht zugetraut hatten, das alles zu schaffen. Seine, nun ja,
Nebentätigkeit, würde ja eventuell nützlich sein, für seinen späteren
Lebensweg. 

Er musste nur lernen, damit klar zu kommen.

Falls nicht, könnte er sich immer noch umbringen. Hoffentlich. Wenn man ihn
ließ.

xxx

Draco vergrub die Hände in seinen Hosentaschen und ging mit gesenktem Kopf
durch die große Halle. Der Rücken rund, die Schultern hängend versuchte er
sich so unauffällig wie überhaupt möglich zu  geben. 

Aber auch wenn er nackt gewesen und sich das dunkle Mal quer über die Brust
hätte tätowieren lassen,  hätte das Aufsehen, das er erregte, als er an den
langen Haustischen vorbei zu seinem Platz unter den Slytherins ging, nicht
größer sein können.

Vor ihm bildete sich eine breite Gasse, da alle, die ihn sahen, schnell vor ihm
auswichen und sich an die Seite gegeneinander drängten, als fürchteten sie,
durch die Berührung mit ihm mit einer tödlichen Krankheit angesteckt zu
werden. Mit offenen Mündern und kugelrunden Augen starrten ihn die Schüler,
mit finsterer, misstrauischer Miene die Lehrer an. Manche, die etwas weiter von
ihm entfernt standen, zeigten sogar offen mit dem Finger auf ihn..

Natürlich wusste niemand, es konnte einfach niemand wissen, dass er ein
Todesser war. Doch die Gerüchteküche hatte wohl einige heftig brodelnde Kessel
zum Überlaufen gebracht, als Draco just in der Nacht verschwand, angeblich nach
St. Mungo, in der auch Snape verschwand und Dumbledore getötet wurde.
Von Todessern. Von Todessern, die unbestreitbar Bekannte seines Vaters waren.
Seines Vaters, der ebenfalls ein Todesser war und eigentlich in Askaban sitzen
sollte, doch Ende Juni befreit worden war.

Ein Ausbruch, den das Ministerium nach allen Regeln der Kunst vertuscht hatte,
so dass auch garantiert jeder davon wusste. Aber wie auch immer - Draco stieß
einen Erstklässler kräftig mit dem Ellenbogen zur Seite, als dieser ihm nicht
ebenso eifrig wie alle anderen auch Platz gemacht hatte - offiziell war er kein
Todesser, doch offensichtlich höchst verdächtig.  

Vorne, am Ende der Halle, saß Minerva McGonagall auf dem Stuhl, der all die
Jahre zuvor Dumbledore gehört hatte und schien in ein Gespräch mit dem
schwarzen Auroren vertieft, der, wie Draco vor einige Tage zuvor in der Zeitung
gelesen hatte, die Nachfolge des „erkrankten“ Severus Snape antreten
sollte.
Pah, erkrankt. Draco verzog sein Gesicht zu einem spöttischen Grinsen. Snape
würde schon wieder gesund werden und zurück nach Hogwarts kommen. Dafür
würde der dunkle Lord sorgen. 

McGonagalls Miene versteinerte, als ihr eben noch unbeteiligter Blick auf Draco
fiel. Sie stieß den Schwarzen zu ihrer Linken, sowie den winzigen Flitwick zu
ihrer Rechten in die Seiten, ruckte mit dem Kopf nach vorne, stand auf und warf
Draco voll unverhohlenem Misstrauen vernichtende Blicke zu.

Draco grinste, machte einen angedeuteten Diener und als er halbwegs sicher war,
dass sie ihre Augen wieder von ihm abgewendet hatte, hob er den Mittelfinger in
Richtung Lehrerpult und zischte leise: „Fick Dich!“

„Redest Du mit mir… Malfoy?“

„Potter?“

Draco starrte mit offenem Mund auf einen nicht allzu großen Jungen mit
strubbeligen, schwarzen Haaren und einem schimmernden, silbernen Abzeichen auf
dem Umhang.

„Scheiße! Das kann doch nicht wahr sein!“ Draco fror an Ort und Stelle ein,
wurde so starr, dass man mit ihm hätte Nägel einschlagen können.

„Was?“ Das Billig-Wiesel schob sich an der noch billigeren Wieselin vorbei,
knabberte fröhlich an einer riesigen Wurst weiter und spähte neugierig im Saal
herum, wer denn eben seinen angebeteten Freund angeschrien hatte.

Sobald er die Quelle der „Scheiße“ sah, erbleichte er und begann, heftig
winzige Wurstbröckchen auszuhusten.

Draco verzog angewidert das Gesicht und wischte sich mit der linken Hand pikiert
einige Speichelspritzer von seinem Schulumhang.

„Warum bist du denn Schulsprecher?“ Voller Verachtung, Neid und Hass blieb
Dracos Blick auf dem silbernen Anstecker auf Potters Umhang hängen. 

„Warum bist du nicht tot?“, entgegnete der Angesprochene kühl und versetzte
ihm einen wissenden Blick, bei dem Draco meinte, jeden Moment ohnmächtig werden
zu müssen. 
Aber… er konnte doch nichts wissen. Oder? Statt eine mittelmäßig
schlagfertige Antwort zu geben, blieb Draco nur wie zur Salzsäule erstarrt
stehen und starrte Potter an, als könne er das Schulsprecherabzeichen dadurch
zum Schmelzen bringen.

„Was ist denn los?“  Pansy Parkinson riss ihn aus seiner Starre, als sie
seinen Arm ergriff, ihn einige Zentimeter von Potter weg zog und ihn liebevoll
umarmte und küsste.

Genug, um halbwegs wieder zu Sinnen zu kommen. „Ich stellte gerade fest, dass
meine Hoffnung, die Schule könnte ohne Dumbledore doch noch Niveau entwickeln,
zunichte gemacht wurden. Sieh mal!“ Er klappte seinen Arm eher steif als von
Herzen kommend um Pansys Schulter und drehte sie in Potters Richtung, der nur
genervt mit den Augen rollte, seinen Umhang straff zog, zweifellos, um sein
Abzeichen besser sichtbar zu machen, und das immer noch starrende Wiesel zu
seinem Sitzplatz zurückzog.
Dort angekommen versanken die Beiden sofort in erregtes Getuschel. Draco zog
eine angewiderte Grimasse. Er konnte selbst von hier aus hören, wie laut der
rothaarige Depp selbst beim Flüstern schmatzte. Niveauloser Idiot, der sich im
Glanze eines Typen sonnte, dessen bisher größte Leistung darin bestand,
volljährig zu sein.

„Auch schon gesehen? Potter ist Schulsprecher. Schulsprecherin ist Padma Patil
von den Ravenclaws. Ich hatte so gehofft, dass ich es werden würde.“ Pansy
zog eine Schnute und weil Draco glaubte, dass sie das von ihm erwartete, nahm er
sie in den Arm und küsste sie.  
Nicht, dass er wirklich so etwas wie Mitgefühl für ihr Problem empfand, nicht,
dass es ein wirkliches Problem war, wenn Potter Schulsprecher war.  Kleine
Ärgernisse, im Vergleich zu seinen anderen, dringenderen Problemen.

 „Ich könnte kotzen, wenn ich diesen Scheinheiligen… Hey, kannst du
nicht…“ Das ärgerliche „Aufpassen!“ blieb ihm vor Schock im Hals
stecken, als er bemerkte, wer ihn da im  angerempelt hatte. 

Das Schlammblut, nicht tot, sondern höchst lebendig, stand nur wenige
Zentimeter von ihm entfernt und starrte ihn an, als sei er das Gespenst, und
nicht sie.

Sein Körper erstarrte, als bestünde er plötzlich aus Eis, kalte Schauer
liefen ihm über den Rücken, die er doch nur wie aus weiter Ferne über sich
wehen spürte, da er das Gefühl hatte, aus seinem Körper herausgerissen zu
werden. Weg aus der großen Halle, weg aus dem Hier und Jetzt hinein in eine
andere Dimension, von der aus er das Schlammblut nur noch durch einen grauen
Nebel von Erinnerungen aus dem Leben eines anderen sah. 

Das Schlammblut hatte offenbar auch nicht damit gerechnet, ihn hier
wiederzusehen. Die braunen Augen weit aufgerissen, das Gesicht kreidebleich, der
Mund zitterte verdächtig als ob sie sich nicht entscheiden könnte, ob sie
lieber weinen oder ihn verfluchen sollte. 

Pansy neben ihm sagte irgendetwas, das er weder akustisch noch vom Sinn her
erfassen konnte. Sie versuchte ihn am Arm wegzuziehen, doch Draco war wie
gelähmt, unfähig, die Herrschaft über seinen Körper auszuüben, um seine
Beine dazu zu bewegen, sich vom Fleck zu rühren.

Grangers Nasenflügel bebten. Draco verzog den Mund und zog die Augenbrauen
hoch. Hier unter all diesen Leuten, würde er bestimmt nicht die Beherrschung
verlieren. 

„Was?“ 

Nichts. Keine Antwort. Nur Augen, die sich gefährlich verengten. Auch ohne
Legilimentik konnte er sich denken, dass ihr gerade einfiel, wobei sie ihn vor
noch nicht einmal drei Wochen ertappt hatte. Drohend hob sie ihren Finger und
deutete auf ihn, als wolle sie ihn zu Tode verurteilen oder noch schlimmer,
irgendetwas verraten.

Es hatte nur Sekunden gedauert. Nur wenige Augenblicke später schon gewann
Pansy die Oberhand, und zog ihn energisch von dem totgeglaubten Schlammblut weg,
hinüber zum Slytherintisch.
Im Gehen wandte er den Kopf noch einmal zu ihr um und sah, wie das Wiesel und
der Schleimer aufsprangen, um das Schlammblut wie zwei Bodyguards zu ihrem Platz
in ihrer Mitte zu geleiten.

Wie war sie da nur rausgekommen? Ob ihr im letzten Moment jemand zur Hilfe
gekommen war? Offensichtlich, sonst wäre sie nicht hier.

Draco beschloss das mild aufglimmende Gefühl der Erleichterung mit der Wut und
dem Schock darüber zu bekämpfen, dass hier zumindest eine Person im Schloss
war, die wusste, was er war. Damit würde er umgehen müssen. Er würde sich
etwas für sie einfallen lassen müssen, um sie ruhigzustellen.

xxx

Die Unterhaltung mit seinen Freunden war erwartungsgemäß entsetzlich. 

Da er jede Frage zu seinen Ferien bereits im Keim erstickt und eine
ausführliche Antwort auf später verschoben hatte, musste er stattdessen ihre
Gesprächsthemen ertragen.

Ihre Anspielungen auf das, was sie von ihm glaubten. Ihre strahlenden Gesichter,
mit denen sie ihn ansahen, als wäre er ein Held aus einem Kindermärchen. 
Pansys beharrliche Zärtlichkeiten, die nach Erwiderung schrieen, doch vor allem
ihr langweiliges Gelaber.

Am Anfang ging es ja noch, als ihn Crabbe und Goyle mit geflüsterten Fragen
nach Notts Tod bestürmten, als er sie jedoch auch diesbezüglich auf später
vertröstete, fingen sie stattdessen an darüber zu lamentieren, dass ihre
Väter nun arbeitslos waren und sich in Askaban Läuse eingefangen hatten. Ihren
ermüdenden Erzählungen zufolge gab es wohl auch ab und zu Stress und
Streitereien zu Hause.

Na und? Draco verzog das Gesicht und gähnte verhalten. Goyle und Crabbe Senior
waren viel zu dämlich, um unter den Dementoren wirklich gelitten zu haben.
Zudem wollte Voldemort sie auch nicht umbringen. Demzufolge war deren Zustand
auch um einiges besser als der von Lucius.

Pansy jammerte, dass ihr Vater aufgrund der momentanen Unruhen alle
„interessanten“ Gegenstände in ihrem Haus eines Nachts verbrannt hatte.
Toll, wirklich toll. Pansys Vater hatte also keine verhexten Gifte mehr, die er
in den Supermärkten heimlich gegen Muggel-Parfums austauschen konnte.
Nein, wie schlimm. Draco hatte letzte Woche drei Stunden lang den Cruciatusfluch
an Rowle ausprobieren dürfen, da dieser Voldemort wegen irgendetwas verärgert
hatte. Aber wenn Pansys Vater kein Spielzeug mehr hatte, um Muggel unter Drogen
zu setzen, dann war das garantiert schlimmer.

Genervt stocherte er in seinem Teller herum, während Blaise sich darüber
beschwerte, dass der letzte Freund seiner Mutter kalte Füße bekommen und sich
davon gemacht hatte, nachdem er von deren dubioser Vergangenheit gehört hatte.
Wie entsetzlich! Blaise hatte mal wieder niemandem, mit dem er über Quidditch
reden konnte. Da konnten doch die Inferi im Keller der Malfoys nicht mithalten.

Augenrollend, doch schweigend, hörte er zu, als Pansy ihm erzählte, was für
schlimme Zahnschmerzen sie in den letzten Tagen doch gehabt hatte, bevor man
sich die Zeit nahm ihren Zahn zu heilen. Entsetzlich, sie musste furchtbar
gelitten haben. Nicht so wie Draco, der in den Ferien mehrmals von Voldemort
selbst wegen seines Versagens bei Dumbledore gefoltert worden war und sich
hinterher dafür bedanken musste, am Leben gelassen zu werden.

Ihm wurde fast schlecht, als Crabbe und Goyle darüber jammern hörte, dass nun
ein Auror in der Schule unterrichten sollte. Jemand, der über ihre Väter
Bescheid wusste.
Wunderbar, dachte Draco grimmig, aber ihr werdet deswegen bestimmt nicht so
viele Probleme haben wie ich.

Pansys Großmutter war gestorben. So was… die alte Schachtel war
fünfundachtzig und seit Jahren krank gewesen. Wer hätte so was erwarten
können? Er küsste sie tröstend auf die Schläfe, doch verdrehte er innerlich
die Augen. 
Was war schon eine tote Großmutter gegen blaue Hände, die nach ihm grapschten.
Gegen Travers Kopf, der über seinen Füßen zerplatzte?

Crabbes Oma hingegen hatte ihm gesagt, dass er enterbt würde, wenn er sich
nicht bald eine respektable Reinblutfreundin suchte. Grauenhaft. Und Voldemort
hatte Draco die entzückende Vorstellung der aufgespießten Köpfe seiner Eltern
mit den Weg gegeben.

Goyles Vater hatte ihm mit Taschengeldentzug gedroht, wenn er nicht bald besser
werden würde in der Schule. Ach, dieser Schlimme… 
Dracos Vater hatte gestern in einer Lache Kotze gelegen, als er ihn in seinem
Arbeitszimmer gefunden hatte.

Wieso war ihm früher nie aufgefallen, wie albern, kindisch und trivial doch die
Sorgen der anderen Slytherins waren? Diese Sorglosen, die sich ernsthaft
darüber aufregten, dass ihre Väter sie noch nicht in Voldemorts Dienste lassen
wollten.

Wie dumm sie waren, dumme Kinder. Aber sie wussten ja auch nicht, wie es war,
einen anderen Menschen zu foltern und zu töten. Ihre Gesichter zu sehen, wenn
sie…

Einatmen – Ausatmen.

Es war alles nicht so schlimm, wenn er nur nicht darüber nachdachte.

Draco griff hastig nach einem Kelch mit Kürbissaft und stürzte ihn in einem
Zug hinunter. Allmählich, nach ein paar Minuten, war er langsam wieder dazu in
der Lage, selbst ein Gesprächsthema zu beginnen um seine Freunde davon
abzuhalten, ihn zu Tode zu langweilen.

Potter als Schulsprecher war zumindest etwas, was bei ihnen allen gleichermaßen
für Übelkeit sorgte. 

Xxx

Hermine saß eingezwängt zwischen Ron und Harry auf ihrem Platz und schämte
sich, da ihr keine besseren Worte für Neville als „Tut mir leid“,
eingefallen waren. Dabei hatte sie sich doch so angestrengt, etwas Nettes,
Mitfühlendes zu überlegen, was sie ihm hätte sagen können. Sich um andere zu
kümmern tat ihr einfach gut, da sie dann nicht über sich selbst nachdenken
musste.

Neville war aber sowieso schon gegangen. Er hatte seine Freunde begrüßt, sich
dann freundlich verabschiedet, Ron und Harry leise mitgeteilt, dass McGonagall
ihm Essen in den Turm bringen lassen wollte und war weg.

Hermine spähte etwa im Minutenabstand hinüber zum Slytherintisch, als müsse
sie sich versichern, dass sie und ihre Freunde sich nicht getäuscht hatten und
dort drüber am Tisch tatsächlich ein Todesser saß. 

Malfoy hatte schon letztes Jahr nicht gerade frisch und munter ausgesehen, aber
jetzt sah er so blass und verhärmt aus, dass er problemlos als drogensüchtiger
Angestellter eines Bahnhofstrichs hätte durchgehen können. Sein Gesichtsfarbe
war eine Mischung aus blassgelb und hellgrau, er hatte tiefe, dunkle Ringe unter
den Augen, die Wangen wirkten eingefallen weil er soviel Gewicht verloren hatte
und noch dazu hatte er eine feine, dünne Narbe auf dem Hals, die sich leicht
rosig und empfindlich von der restlichen Haut abzeichnete, somit also nicht
allzu alt sein konnte.

Nichtsdestotrotz sonnte er sich offensichtlich nach wie vor in der Bewunderung
und Achtung seiner minderbemittelten Freunde. Pansy war es noch nicht einmal zu
peinlich, für ihren Angebeteten Fleisch, das er  nicht aß, auf seinem Teller
klein zu schneiden und ihm allerlei kleine Leckereien vom Tisch
zusammenzusammeln, die er allesamt nicht beachtete. Statt sich von Pansy
füttern zu lassen, tuschelte er lieber hin und wieder mit den anderen Jungen um
ihn herum. Bei genauer Betrachtung, und Hermine sollte erst Stunden später
daran denken, aß er an diesem Abend gar nichts.

Wie ein Star thronte er inmitten seiner Bewunderer, die ihn mit erfurchtsvollen
Mienen anbeteten und ihm ständig irgendetwas zumurmelten, dass Hermine für
Fragen zum Todesseralltag hielt. Sicher, niemand wusste offiziell, dass Draco
ein Todesser war, aber mit Sicherheit war doch das eine oder andere
durchgesickert. Immerhin hatten zahlreiche Freunde von Draco selbst Todesser in
ihrer Familie.

Der so Bewunderte grinste, kommentierte all die Fragen knapp und wirkte
eigentlich eher gelangweilt. Sicher war er der Meinung, so etwas wie das hier
nicht mehr nötig zu haben. Stattdessen lächelte er überheblich in die Menge
hinein und gähnte demonstrativ, als McGonagall zu ihrer Rede ansetzte. 

Dem Anschein nach ließ er sich nicht einmal durch die Mitteilung, dass Kingsley
Shackelbolt Snape als Professor für Verteidigung gegen die dunklen Künste
nachfolgen würde, aus  der Ruhe zu bringen. Wo überall Schüler aufgeregt
tuschelten und entweder freudig oder verunsichert wirkten, als McGonagall den
Ex-Auroren vorstellte, hob Malfoy nur träge eine Augenbraue, raunte seinen
Kumpanen etwas zu und verfiel danach wieder  in die überhebliche, gelangweilte
Haltung, die er schon den ganzen Abend über eingenommen hatte.

Nur am Rande verfolgte sie Harrys und Rons Unterhaltung, die sich leise murmelnd
über die Nacht, in der Dumbledore gestorben war, unterhielten. Harry murmelte
etwas von wegen Draco habe seinen Zauberstab sinken lassen, immerhin, und Ron
flüsterte zurück, wieso Draco dann immer noch am  Leben sei. Ob Harry das
beantworten konnte, bekam Hermine nicht mit, da sie in diesem Moment von grauen
Augen gebannt wurde, die ihren Blick eiskalt erhascht hatten.

Sie schluckte und ihre Finger verkrampften sich um ihr Besteck, als wäre es 
tröstlich, so etwas wie eine Waffe in ihren Händen zu spüren, als sie in
Dracos starres Gesicht sah. Pansy neben ihm tuschelte mit Millicent Bullstrode,
Crabbe und Goyle aßen, Blaise steckte mit einem Jüngeren den Kopf zusammen und
schien, den verächtlichen Mienen ihrer Gesichter zufolge, die zu Kingsley
sahen, sich darüber auszulassen, dass die Wahl des neuen Professors nicht seine
Zustimmung fand.

Kurz gesagt, am ganzen Tisch herrschte Bewegung, nur der blonde junge Mann, der
zu ihr hinüberstarrte, wirkte so kalt und leblos wie eine Eisskulptur. Nach
einer gefühlten Ewigkeit hob er das Kinn und vollführte mit dem Zeigefinger
über seinen Hals streichend langsam eine „Kopf ab“-Geste, deutete mit dem
Finger auf sie und beugte sich hinüber zu Goyle, dem er etwas zuflüsterte.

Noch bevor sich alle Slytherinköpfe zu ihr umdrehten, noch bevor alle
Slytherins um Draco herum gleichzeitig zu lachen begannen, noch bevor Pansy
Draco um den Hals fiel, um ihn anzuschmachten und noch lange bevor Ron und Harry
aufstanden um Malfoy irgendwelche Beleidigungen an den Kopf zu werfen, war
Hermine auch schon aufgesprungen, hatte Ginny gepackt und war mit ihr gemeinsam
aus der Halle hinausgestürmt.

Viel zu früh, um zu bemerken, dass die spöttische Miene in Dracos Gesicht
einen winzigen Moment so etwas wie Erleichterung darüber zeigte, dass sie hier
war.

Xxx

„Jetzt sag doch mal endlich! Was hast du den ganzen Sommer über gemacht?“,
bohrte Pansy, die, Draco an der Hand nach sich ziehend, in den Schlafsaal der
Jungen des siebten Jahrgangs hineinstürmte, wo bereits schon Crabbe, Goyle und
Blaise warteten.

Draco verdrehte die Augen, ließ sich von ihr zu seinem Bett zerren, wo er mit
sanftem Druck platziert wurde, ehe sie sich an seine Seite schmiegte. Crabbe,
Goyle und Blaise hatten sich dicht aneinander gedrängt auf das Draco direkt
gegenüberstehende Bett von Warrington gesetzt und erweckten den Eindruck, sie
seien Kinder, die sich auf eine besonders spannende Gute-Nacht Geschichte
freuten.

„Ich weiß, dass du dabei bist. Dad erzählt von dir und“, Vincent Crabbes
Augen, lebhaft wie kaum jemals zuvor, wurden riesengroß und leuchteten voll
Bewunderung, „deinen Taten. Du weißt schon… die Todesser im Schloss und
Dumbledore.“

Goyle fiel in zustimmendes, leicht dümmlich wirkendes Kopfnicken ein. „Das
war doch deine Aufgabe letztes Jahr, nicht?“

Draco stöhnte und vergrub sein Gesicht in seinen Handflächen. Die Arme auf den
Knien abgestützt, war sein Rücken nun rund wie ein Rad. Als er sich wieder
aufrichtete, blieb sein Blick für einige Momente dort hängen, wo einst Flints
Bett gestanden hatte.

„Sie haben nicht viel über ihn geredet, nicht? Das wurde alles irgendwie
unter den Teppich gekehrt, was bei dieser Hochzeit passiert ist“, murmelte er
mehr zu sich selbst als zu den anderen.

„Warst du etwa auch dabei? Erzähl alles!“, forderte Blaise mit vor Erregung
bebender Stimme. Pansys Klammergriff um seinen Arm verstärkte sich, nahm ihn in
Besitz, als versuche sie, ihn in ihre Bluse hineinzuziehen. So eng presste sie
ihn an sich, dass er meinte ersticken zu müssen und aus den Augenwinkeln
erkannte er, dass der schiere Stolz in ihren Augen brannte.

„Ja, ich war dabei, ich war bei ein paar Angriffen dabei. Ich… der dunkle
Lord meinte…“

„Oh, Merlin“, kreischte Pansy, als würde sie gerade den besten Orgasmus
ihres Lebens erleben. „Du hast ihn getroffen? Wie ist er denn so?“ 

„Dad sagt, er ist sehr groß“, keuchte Goyle, atemlos vor Spannung und
Crabbe nickte so heftig mit den Kopf, dass selbst seine Ohren wackelten. „Und
ungeheuer mächtig. Und klug, also ungeheuer klug und skrupellos und gerissen
und er kriegt alle Leute dazu, genau das zu machen, was er von ihnen will und er
ist, äh… ja… groß.“

Draco verdrehte die Augen. „Na ja, er ist jetzt nicht unbedingt eine Giraffe.
Aber ja, er ist schon groß.“ Draco stand auf, hob die flache Hand nicht ganz
zehn Zentimeter über seinen Kopf. „Also so groß etwa und äh… ja, also das
stimmt schon. Er ist intelligent und er kann Leute gut beeinflussen…“ 

… so wie mich, beendete er stumm den Satz und setzte sich wieder hin. Seine
Freunde hingen an seinen Lippen. Begierig darauf, die neueste Horrorgeschichte
mit ihm als Helden zu hören. 
Na ja, in gewisser Weise  hatte er ja schon viel erreicht. „Er hat mich
gelobt, wisst ihr. Er sagt er hätte nicht geglaubt, dass ich das mit den
Todessern schaffe und jetzt, also jetzt sieht er neue Wege für mich“, führte
Draco die Sache, schon etwas lebhafter, weiter aus.
Dass diese neuen Wege, die Voldemort für ihn vorsah, vermutlich ebenso tödlich
wie der erste Weg enden würden, verschwieg er lieber.

Stattdessen breitete sich ein prahlerisches Grinsen auf seinen Lippen aus, er
strich sich durch die Haare und legte den Kopf schief. „Der dunkle Lord
belohnt diejenigen, die ihm gute Dienste leisten.“ Er hob die Augenbrauen, zog
ein angeberisches Gesicht und tätschelte Pansy, die unter seinen Berührungen
erzitterte, großväterlich das Knie. „Tja, ihr wisst das natürlich nicht,
aber der Todesseralltag ist schon hart. Ja, also da soll Potter mal kommen,
dieses Weichei von Narbengesicht.“ Er lachte hohl, laut und unecht, doch
mittlerweile kam er langsam in Fahrt und so fuhr er damit fort, sich selbst zu
lobpreisen. „Ich habe seine Erwartungen nicht nur zu hundert Prozent erfüllt,
sondern äh, also mindestens zu zweihundert, nein, ach, also… bestimmt
fünfhundert. Mutter und Vater bestanden ja drauf, dass ich noch mal in die
Schule gehen aber… ja also so wie es jetzt aussieht, ist Voldemort noch
innerhalb dieses Jahr an der Macht und dann wird er mir jede Position geben, die
ich haben will.“

„Draco!“ Pansy klappte der Mund auf und der Angesprochene drehte sich mit
hochgezogenen Augenbrauen und vielsagendem Grinsen von ihr weg, weil ihm ihr
ehrfürchtiges Starren unangenehm war. Crabbe, Goyle und Blaise, dort drüben
auf dem Bett, starrten ihn zwar auch vor Unglauben und Bewunderung an, doch
immerhin saßen die weiter von ihm weg und wenn er, anstatt zu ihnen, dorthin
sah, wo immer Flints Bett gestanden hatte, dann musste er ihnen auch nicht in
die Augen schauen, während er für den Rest des Abends das Blaue vom Himmel
log.

So wollten sie es ja haben. 

Xxx

Draco lag nackt und mit hinter dem Kopf verschränkten Händen in seinem Bett.
Pansy hatte die schweren Samtvorhänge zugezogen und einen Stille-Zauber über
das Himmelbett gesprochen, um ihnen etwas Privatsphäre zu ermöglichen. 
Danach hatte sie sich ebenfalls ausgezogen und sich zu Draco unter die Decke
gekuschelt. Ihre Oberschenkel glitten sanft an seinen Beinen auf und ab und ihre
Finger kraulten seine nackte Brust, strichen immer wieder über seine
Brustwarzen, umkreisten diese mit spitzen Fingern und rieben daran. Er fühlte
sich zutiefst unbehaglich, da Pansy sehr deutlich machte, was sie von ihm
erwartete. 

Sein ohnehin bisher nicht sonderlich ereignisreiches Sexualleben war gegen Ende
des letzten Schuljahres vollends zum Erliegen gekommen. Der Plan war nicht so
einfach umzusetzen gewesen wie erwartet und man hatte ihm unmissverständlich
klar gemacht, dass seine Zeit ablief. Daraufhin konnte er einfach nicht mehr.

Seitdem hatte sich nichts daran geändert. Er hatte seit dem letzten März genau
dreimal masturbiert. Dreimal in sechs Monaten, eine erbärmliche Bilanz für
einen Siebzehnjährigen. Seine Zimmergenossen frönten dieser
Freizeitbeschäftigung mehrmals täglich. 

Draco hatte andere Sorgen.

Pansy hatte er bei jedem ihrer doch recht deutlichen Annäherungsversuche mit
seinem Geheimauftrag vertröstet. Er hätte viel zu tun, müsste viel planen und
vorbereiten und selbst solchermaßen amouröse Abenteuer würden ihn von seinen
schwerwiegenden Entscheidungen und Plänen anbringen.
Da jedoch selbst Crabbe und Goyle klar geworden war, dass Dracos Pläne etwas
mit dem Tod von Dumbledore zu tun hatten und dass er deswegen mit dessen Ableben
mehr oder weniger „arbeitslos“ war, hatte auch Pansy sich an ihren Fingern
abzählen können, dass Draco nun eigentlich wieder Zeit für Sex haben
müsste.

Draco drehte sich unbehaglich zur Seite, als Pansys Hand tiefer rutschte.
Nichts, was sie von ihren erotischen Absichten abhalten konnte. Er biss sich auf
die Lippen und schloss die Augen, als er ihre Fingerspitzen mit den Schamhaaren
unterhalb seines Bauchnabels spielen spürte.

Vor einem Jahr, vielleicht noch vor einem halben Jahr, wären ihm spätestens
jetzt alle Sicherungen durchgebrannt. Was seinen Körper aber jetzt verspannen
ließ, war nicht die sexuelle Erregung, die sie beabsichtigte, sondern das
gleiche schlechte Gewissen, das ihn befiel, wenn ein Test geschrieben wurde,
für den er nicht gelernt hatte.
Oder vielleicht eher, als würde ein Quidditch-Spiel gegen Gryffindor anstehen,
obwohl er seit Monaten nicht mehr trainiert hatte.

Pansys warmer Atem kitzelte ihn im Hals. „Erzähl mir etwas!“,  hauchte sie
ihn verführerisch ins Ohr.

Draco widerstand nur mit Mühe dem Drang, sich den Zeigefinger ins Ohr zu
stecken und sich dort das juckende Gefühl, das ihr Atem verursacht hatte,
wegzukratzen.
Er hielt die Luft an und seine Finger krampften sich um sein Kopfkissen, als
ihre Finger tiefer glitten und seinen Penis umschlossen.

„Ich will es hören“, wisperte sie und ihr Körper drängte sich dicht gegen
seinen, so dass ihr Arm größere Handlungsfreiheit hatte bei dem was er tat.
„Erzähl mir, wie es ist, zu ihnen zu gehören.“

Sie wollte Gute-Nacht Geschichten hören. Sie wollte Horrorgeschichten hören,
um ihn scharf zu machen. Er sollte mit seinem wilden Leben prahlen, da sie das
scheinbar höchst erotisch fand.

Pansys Arme schlangen sich um ihn, ihr Becken drückte sich ihm entgegen und ihr
Mund umschloss sein Ohrläppchen, das sowohl von ihrer Zunge wie auch in ihren
Zähnen sanft bearbeitet wurde. 
Als sie wieder „Erzähl mir, was du für ein gefährlicher Mann bist“
hauchte, stellte Draco fest, dass das so ziemlich der unerotischste Moment
seines Lebens war.

Draco seufzte schwer, zog ihre Hand von seiner Leiste weg und drehte sich wieder
auf den Rücken. Pansys Augen funkelten vor Vorfreude und ihre Lippen umspielte
ein zärtliches Lächeln, als er seinen Arm um sie legte und sie gegen seine
Brust drückte. Immerhin hatte sie ihn in der Hand, wortwörtlich, und
vielleicht würde sie ja dieses Bestreben, ihn zu erregen, sein lassen, wenn er
ihr gab, was sie wollte. Zudem gab es auch einen sehr kleinen Teil in ihm, der
hoffte, etwas Erleichterung zu spüren, wenn er die ganzen Erlebnisse die er so
fest in sich hineingebannt hatte, mit jemandem, den er vertraute und liebte,
teilte.

Vielleicht würde es ja helfen, mit Pansy zu reden. Vielleicht könnte sie ihn
ein klein wenig trösten oder auch nur verstehen. „Tja, also… es ist nicht
so einfach, darüber zu reden. Weißt Du?“, begann er zögerlich und eine
Gänsehaut zog sich über seine Arme und Beine, als Pansy daraufhin aufgeregt
wisperte: „Ich weiß, erzähl mir, wie es so ist, soviel Macht über diesen
Abschaum zu haben. Erzähl mir, was du während eines Angriffes tust.“

Ihre Fingerspitzen glitten wieder über seine Brustwarzen und Draco fühlte, wie
sich jedes einzelne Haar auf seinem Kopf vor Anspannung aufrichtete. „Na ja,
also vor allem ist es dort sehr laut. Die Leute schreien und weinen alle…“

„Niveauloses Pack“, stimmte Pansy eifrig etwas ganz anderem zu, als Draco
gemeint hatte.

„,Also… Sie haben Angst und machen ganz irre Sachen, wenn sie in Panik
geraten. Das ist ziemlich gefährlich. Ja…“, er schloss die Augen, als
Pansys Hand, die im Mondlicht gespenstisch blau wirkte, über seine Wange glitt.
 „Aber in diesem Moment darfst du nicht nachdenken, es ist schlimm, wenn man
darüber nachdenkt, was man tut und was alles passieren könnte. Du musst nur
funktionieren und deinem Körper die Herrschaft überlassen.“

„Genau wie beim Sex!“ Pansy stöhnte und Draco spürte, wie ihr Körper
unter wohligen Schauern erbebte.

Vielleicht war es auch einer der einsamsten Momente seines Lebens, denn
schmerzhaft musste er sich eingestehen, dass er sich ihr gegenüber nie so fremd
gefühlt hatte wie jetzt. Sie wirkte so dumm, so naiv, so herablassend all
seinen düsteren Andeutungen gegenüber. Als ob das alles gar nichts sei, als ob
das alles nur ein Spiel sei. 
Konnte sie denn nicht begreifen, dass es ihm schwerfiel darüber  zu reden und
wie viel er nicht gesagt hatte? Dass bei diesem Spiel ausgeschiedene Mitspieler
nicht einfach aussetzen mussten, sondern tatsächlich und unwiderruflich tot
waren?

„Hast Du schon viele Leute umgebracht?“ Ihre Zunge an seiner Kehle, ihre
Hände an seiner Brust, schloss er die Augen und kapitulierte. 
Mit einem tiefen, gutturalen Knurren drückte er ihre Arme von sich weg , um
sich in einer gleitenden Bewegung auf sie zu rollen. „Sch…Ich will jetzt
nicht mehr reden, Pansy!“ Mit einem Kuss schloss er ihren Mund und gab sein
Bestes, nur ihre Zunge, nicht aber ihre Worte in seinem Ohr zu erinnern und gab
ihr, wonach sie sich seit Monaten gesehnt hatte.

Nur damit sie endlich still war. Sie verstand ihn ja doch nicht. 

Xxx

Draco Malfoy war immer der Lieblingsschüler von Severus Snape gewesen. Daran
konnte kein Zweifel bestehen. Kein anderer Lehrer hatte je einem anderen
Schüler so viel Wohlwollen, Nachsicht und Ansehen zuteil werden lassen.  Doch
Draco musste nicht unter Einsamkeit und Lehrervernachlässigung leiden, seit
Snape weg war, dafür war gesorgt.

Auch wenn Harry und Ron es ihr nicht ausdrücklich gesagt hatten, konnte Hermine
sich denken, wer Shackelbolts neuer Lieblingsschüler war. Kingsley hatte es
sich wohl zum neuen Lebensinhalt erkoren, eine Karriere als Dracos Schatten zu
machen. Nicht nur, dass er kaum noch aß, zumindest nicht ordentlich, da er
jeden einzelnen von Dracos Atemzügen zu überwachen schien, er hatte zudem auch
noch ein Quartier im Slytherinkerker bezogen, lauerte in jeder Ecke, die
Hogwarts nur bieten konnte (nach Hermines Empfinden hatte McGonagall eigens für
Shackelbolts Aufgabe noch ein paar zusätzliche Ecken mehr einbauen lassen) und
in der ersten Stunde Verteidigung gegen die dunklen Künste, die nun anstand,
wurde Draco mehr oder weniger dazu genötigt, von nun an direkt neben dem
Lehrerpult zu sitzen.

Crabbe, Goyle und Zabini mussten folgen und so konnte Kingsley eigentlich auch
nicht entgehen, dass der Blonde die ganze Stunde über nicht ein einziges Mal
zuhörte, sondern fortdauernd die scheußlichsten, unflätigsten Flüche
(Hermine, die eine Reihe hinter ihm saß, wusste gar nicht, wie viele Vorurteile
Draco imstande war, in Schimpfworte zu fassen) auszustoßen und im
Minutenabstand, immer wenn Kingsley den Kopf abwandte und wegsah, den erhobenen
Mittelfinger und diverse Drohgesten zu zeigen.

Harry bemerkte, dass Draco wohl Glück gehabt hatte, dass er sich nicht auf
Kingsleys Schoß setzen musste.  Das sorgte zwar an ihrem Tisch für Gelächter,
aber gleich darauf merkte Harry an, dass er nicht sicher war, ob es eine Gute
Idee war, Draco derart öffentlich überwachen zu lassen. Er würde mit
McGonagall darüber reden, ob es keine anderen, unauffälligeren Wege gäbe. Er
hätte ja seine Mittel…  
Hermine, die immer noch keinem gesagt hatte, dass sie mit eigenen Augen gesehen
hatte, was für einen kläglichen Todesser Malfoy doch abgab, fügte hinzu, dass
man nie wissen könne, ob Malfoy nicht in Panik geraten würde, wenn er allzu
offensichtlich als „Bewachter“ vorgeführt wurde.

Als Harry dann noch leise raunte, dass er ziemlich sicher sei, dass Draco immer
noch von Voldemort bedroht wurde und man daran auch denken sollte, verbat sich
Hermine das laute Geschwätz und erklärte, dass die Jungs besser daran täten,
Kingsleys Erläuterungen zu den UTZ-Prüfungen zu lauschen.

Es wunderte Hermine schon etwas, dass Kingsley sich nach der Stunde tatsächlich
ganze zwei Meter von Malfoy wegbewegte und leise, verschwörerisch klingende
Worte mit Ron und Harry tauschte.

Auf Zehenspitzen schob sie sich schon heimlich von hinten an die Gruppe der 
Heimlichtuer heran, doch wurde sie auf halbem Weg abgelenkt. Malfoy, der seinen
Kessel von Pansy reinigen ließ, schlenderte flankiert von Crabbe und Goyle
lässig zu Neville hinüber. Bestimmt nicht, um Anteilnahme ob des Todes von
Nevilles Eltern auszudrücken.

Die Jungen pöbelten wie gewohnt, verhöhnten ihn leise und gerade als Neville
sich umdrehte, um seinen Zauberstab zurückzuholen, der von Crabbe weggeworfen
worden war, schubste Malfoy Nevilles Tasche mit einem Wisch vom Tisch.
Hermine schimpfte empört, doch bevor sie Hilfe leisten konnte, hatten Draco und
Helferlein sich schon mit einem Tritt in Nevilles Kniekehlen verabschiedet und
machten sich gackernd davon. Neville, der auf Händen und Knien am Boden
herumkrabbelte, um seine Sachen in die von Crabbe mit dem Fuß umgestoßene
Schultasche zurück zu räumen, wirkte ungewohnt gelassen und ruhig. 

Hermine ging in die Knie und angelte unter dem Pult hinter sich eine Feder, ein
zugeschraubtes Tintenfass sowie ein paar Bonbons hervor, um sie dem artig
dankenden Neville zu überreichen. „Was wollte er denn?“

„Ach, nur das Übliche. Meine Eltern waren Irre, ich bin ein fetter Trampel,
habe Sex mit meiner Oma und so einen Scheiß.“ Neville machte eine wegwerfende
Handbewegung und lächelte, als Hermine ihm mitfühlend die Hand auf die
Schulter legte. „Ach lass mal, wer ist er denn schon?  Das kratzt mich nicht,
weil ich mich jetzt wehren kann.“

„Wie denn?“ Hermine setzte sich auf ihre Fersen zurück, faltete die Hände
auf ihrem Schoß und musterte Neville, als hätte sie ihn nie zuvor gesehen.
„Das war wirklich scheußlich von ihm. Bist du nicht…?“

„Verletzt? Beleidigt?“

Hermine nickte. Neville zuckte gleichmütig mit den Achseln. „Ja, doch, schon.
Aber wie gesagt, ich kann mich ja jetzt wehren. Aber sieh mal… da drüben.“
Neville hob den Arm und deutete über Hermines Schulter hinweg zu Ron und Harry,
die dort mit totenbleichen Gesichtern standen und Hermine mit fahrigen,
ungeduldigen Bewegungen zuwinkten. „Sie warten auf dich. Geh schon!“ Er
lachte sanft und nahm ihr seinen Zauberstab ab, den sie für ihn unter einem
Stuhl gefunden hatte. „Das ist schon alles in Ordnung.“

Er stand mühelos, fast beschwingt auf, klopfte ihr auf die Schulter und ging
zur Tür hinaus, nicht ohne einige letzte Worte mit Ron und Harry zu wechseln.

Hermine konnte gerade noch: „Was, heute schon?“ hören, dann verstummten die
Jungen und wechselten von erschrockener Starre zu aufgesetzter Fröhlichkeit
um.

Hermine beschloss, ihre Freunde bei was immer auch heute Abend stattfinden
sollte zu begleiten. Quidditchtraining, laut Harry. Hagrid besuchen, laut Ron.
Kräutersammeln, laut Neville. Merkwürdigerweise aber alles zur gleichen
Uhrzeit und in der Begleitung von Kingsley. Sie hatte es sich so fest
vorgenommen, wirklich, sie wollte warten und ihnen zur Not auflauern. Aber nach
einem ungewohnt fetten, schweren Abendessen schlief Hermine innerhalb weniger
Minuten auf dem Sessel im Gemeinschaftsraum ein. 

Snape wäre stolz auf Ron und Harry gewesen.

Xxx

Ron und Harry waren schon nach unten Frühstücken gegangen, als Hermine den
Gemeinschaftsraum betrat. Ihr Körper verspannte sich bei dem Gedanken daran,
alleine in die große Halle gehen zu müssen. 

Alleine den dunklen Korridor mit den vielen dunklen Ecken entlang gehen, die man
so schlecht einsehen konnte, da sie im Schatten der Fackeln lagen. Ecken, in
denen sich problemlos drei erwachsene Männer unbemerkt verstecken konnten.
Alleine Treppen hinabzusteigen, die die Richtung wechseln konnten. Treppen, die
manipuliert werden konnten, die irgendjemand zu einem bestimmten Ziel hin lenken
konnte, wo ein Irrer auf sie wartete.

Fast wäre sie schon nach der ersten bewältigten Treppe zurück in den
Gryffindorturm gerannt, als ihr Luna Lovegood über den Weg schwebte. Zumindest
hatte sie zusätzlich zu ihrem entrückten Blick auch noch eine Gangart
entwickelt, die eindeutig nicht von dieser Welt stammen konnte. 

Hermine war das in diesem Moment aber egal. Sie hakte sich glücklich bei Luna
ein, genau genommen, klammerte sie sich an sie, als wolle sie Luna verhaften,
und ließ sich von ihr durch die beängstigenden Gänge geleiten.
Auf dem Weg zum Frühstück erfuhr sie, dass Xenophilius  Lovegood in den
Sommerferien nicht nur drei neue Tierarten, sondern auch den Kopf eines seiner
Redakteure in seinem Vorgarten entdeckt hatte.
Xenophilius hatte ihn beauftragt, einen Hintergrundbericht über die von
Ministerium vertuschten Ereignisse während Bill Weasleys Hochzeit zu schreiben.
Man konnte nur mutmaßen, wen er im Zuge seiner Recherchen interviewt hatte.
Doch dass es der falsche Interviewpartner gewesen war, konnte kaum bezweifelt
werden.

Hermine stürzte sich in eine erregte Diskussion mit Luna darüber, wie genau
das Ministerium in diesen Mord verwickelt sein könnte (Hermine war der Meinung,
dass Voldemort das Ministerium infiltriert hatte, Luna quasselte etwas von einer
dort grassierenden lila Gehirnpest). 

Darauf angesprochen, ob Hermine vom Überfall auf die Winkelgasse gehört hatte,
verneinte sie jedoch, verabschiedete sich freundlich von ihrer Weggefährtin und
floh hinüber zum Gryffindortisch, wo Harry und Ron bereits am Essen waren.

Die unbehaglichen Blicke, die ihre Freunde tauschten, sobald sie Hermine sahen,
schob diese auf ihren eigenen, strafenden Todesblick, mit dem sie die Jungen
bedachte. Verstimmt schnaubend warf sie ihre Haare in den Nacken, hob das Kinn
und setzte sich mit der würdevollen Herablassung einer Königin heute einmal
nicht in die Mitte, sondern gegenüber ihren Freunden an den Tisch. 

Ron beachtete sie kaum, sondern starrte mit leerem Blick und bebenden Lippen,
als würde er frieren, geradeaus ins Nichts. Harrys Hände zitterten so stark,
dass der ganze Tisch um ihn herum mit Tee überflutet war. Kreidebleich waren
sie alle beide.
Am Tisch hinter ihnen hustete jemand, woraufhin beide panisch herumwirbelten und
unachtsam mehrere Teile des Geschirrs vom Tisch fegten.
Ron sackte in sich zusammen, sah nun wirklich sterbenselend aus und zog den wie
Espenlaub zitternden Harry zurück auf die Bank. Am Slytherintisch gegenüber
brüllte irgendjemand, vermutlich Draco. Ja, Draco, sie sah ihn theatralisch
hinter Harry herumfuchteln, dann zog er sich den Umhang über und äffte wieder
einen Dementor nach.

„Wie kann ein Mensch nur so dumm sein?“ Hermine schüttelte ungläubig den
Lockenkopf, griff nach einem Toast und begann großzügig weiche Butter darauf
zu verschmieren. „Wenn ich an seiner Stelle wäre, würde ich hier lieber
nicht mit einem Umhang über dem Kopf herumrennen. Kingsley ist schon…Was ist
das denn? Igitt!“

Hermine sprang auf, grapschte nach ihrer Serviette und wischte sich Kürbissaft
aus dem Mund, den ihr Harry, als er sich bei ihren Worten verschluckte, ins
Gesicht geprustet hatte. Ron war bei der Erwähnung von Kingsleys Namen wieder
herumgewirbel, von der Bank gesprungen und starrte nun, Hermine den Rücken
zugekehrt, zu dem heute morgen verwaisten Platz des Ex-Auroren hinüber.

„Was ist denn eigentlich mit euch los?“ Sie zog ein Gesicht, zeigte den
Stinkefinger hinüber zu Pansy Parkinson, die so etwas wie „dein Geschmack ist
wirklich erbärmlich, Granger“ geflötet hatte, und es sich danach, freudig
strahlend wie ein Honigkuchenpferd, wieder auf Dracos Schoß gemütlich machte.

Eine aufgeschlagene Zeitung lag dort, wo Ron eben noch gesessen hatte. Hermine
hob ihren Umhang, beugte sich über den Tisch und bevor Harry seinen Hechtsprung
zum Tagespropheten beenden konnte, hatte Hermine ihn auch schon geschnappt und
zog ihn unter Harrys Nase weg.

„Ron“, protestierte sie empört „hast du etwa auf der Zeitung
gesessen?“

„Hmm?“ Ron starrte immer noch zum Lehrerpult doch drehte er sich langsam,
fast wie in Zeitlupe, zu ihr zurück, als er seinen Namen hörte. „War nur ein
Versehen“, murmelte er verlegen und leicht rot im Gesicht. Seine Augen
weiteten sich Unheil ahnend, als er die Zeitung in Hermines Händen sah. Er
streckte begierig die Hände aus, um ihr den Tagespropheten wieder zu
entreißen.

„Nein! Also wirklich…jetzt lass doch mal!“ 

Ron zappelte nervös, trippelte von einem Bein auf das andere und wirkte, als ob
er unbedingt auf die Toilette müsste. Zweiffellos beunruhigte ihn irgendetwas,
dass er ihr aber auf keinen Fall sagen wollte. Harry betrachtete seinen Freund
besorgt, dann warf er den Kopf nach hinten, deutete mit ausgestrecktem Arm in
die Luft und rief: „Seht mal! Da kommt die Post.“

„Aber Hedwig ist doch… hey, Moment mal.“ Hermine drückte sich die Zeitung
sicherheitshalber an die Brust und der Anblick ihrer allzu offensichtlich
zutiefst verängstigten Freunde machte jegliche Erklärung, dass Hedwig getötet
worden sei, vollkommen überflüssig.  

„Hermine, bitte. Gib mir die Zeitung!“, bat Harry, den Arm flehend
ausgestreckt.

Ihre Augen fielen auf die Zeitung an ihrer Brust, auf ihre Freunde, die
angespannt wie Raubtiere vor dem Sprung lauerten und zurück zur Zeitung. Sie
rutschte nach hinten von der Bank weg, hob die Zeitung und machte einen Schritt
nach hinten, um aus  Rons Armreichweite herauszutreten. Mit zitternden Fingern
überflog sie die Schlagzeile der Zeitung. Nichts wirklich Interessantes,
verdächtig wenig eigentlich, wurde dort kundgetan. Sie drehte die Zeitung um,
um den Innenteil aufzuschlagen, überflog dabei rasch die Berichte der letzten
Seite und… ließ die Zeitung aus ihren Händen gleiten.

Braune Augen trafen blaue, dann grüne.

Rons leise gemurmeltes „Lies es nicht!“ verhallte unbeachtet in der von
geschäftigem Schnattern erfüllten Halle. 

Sie wollte es nicht lesen, die Überschrift hatte schon gereicht, sie wollte gar
nicht wissen, was dort stand. Nicht, wenn sie Neville hinter den beiden
Gryffindors stehen sah, dem bei Hermines Anblick vor Schreck seine neueste
Zierpflanze aus der Hand gefallen war. Er machte sich nicht einmal die Mühe,
nach der eindeutig magischen, weil dampfenden, Blume zu sehen. Er hörte nicht,
was die Slytherins hinter ihm brüllten und, im Gegensatz zu Hermine, bückte er
sich nicht, um das, was soeben heruntergefallen war, aufzuheben.

Sie leckte sich nervös die Lippen und überflog den Artikel, der dort in der
unteren, linken Ecke versteckt vor allzu viel Aufmerksamkeit platziert worden
war.

 Fenrir Greyback tot. Fenrir Greyback, berüchtigte Halb-Kreatur, wurde gestern
Abend tot in seinem Haus aufgefunden. Nachbarn alarmierten die Muggel-Polizei,
als das Feuer im Küchenherd auf das Mobiliar überging. Besagte Muggel wurden
mit einem Vergessenszauber belegt. Auroren des Zaubereiministeriums prüfen zur
Stunde, ob die Muggel-Nachbarn des Werwolfs das Feuer nicht nur entdeckt,
sondern möglicherweise auch gelegt haben könnten. 

Sie biss sich auf die Lippen, überflog die Zeilen einmal, ein zweites und ein
drittes Mal, dann faltete sie den Tagespropheten fein säuberlich zusammen, als
sei er Bügelwäsche und legte ihn gehorsam vor ihren Freunden auf den Tisch,
die ihn jetzt jedoch nicht mehr beachteten.

„Ich hab doch gesagt, dass er dafür sterben muss, oder?“, flüsterte Ron
leise. Er nickte bestätigend, biss sich auf die Lippen und stand auf. 

Er wartete nicht, bis die Worte aus seinem Mund über Hermines Kopf in deren
Verstand drangen, sondern erhob sich mechanisch, nickte Harry zu und ging in
dessen Begleitung in Richtung Tür. Einzig Neville blieb zurück, der es
verbissen vermied, die sprachlose Hermine anzusehen und stattdessen seine
Pflanze aufhob.

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