Perlmutt   von Hepho
================================================================================
LEUCHTEN (IV): »Wo bleiben Ihr Fingerspitzengefühl und Ihre Gastfreundschaft?«
------------------------------------------------------------------------------


Als der Mann die Küchentür hinter sich zuzog, sah Breca Furlong die
undeutliche Ausbeulung im Stoff, wo die Schusswaffe im Mantelfutter ruhte. Der
Kunde – Breca war dazu übergegangen, ihn im Geiste als solchen zu bezeichnen
– überflog die hochwertige Kücheneinrichtung mit einem raschen Blick, ohne
viel dafür übrig zu haben.
»Hübsch haben Sie es hier«, stellte er beiläufig fest und klopfte auf die
Granitarbeitsplatte.
»Wer hat Sie geschickt?«, fragte Breca. Seine Stimme klang nicht so sicher wie
er gewollt hatte.
Der Kunde lachte. »Nicht so störrisch, Sie sind der Hausherr! Wo bleiben Ihr
Fingerspitzengefühl und Ihre Gastfreundschaft? Gegen einen Tee hätte ich
wirklich nichts einzuwenden«, lud er sich selbst ein und studierte die
Etiketten verschiedener Mischungen, die auf einem Regalbrett neben der Theke
aufgereiht waren. »Das lockert die Anspannung. Mr Furlong?« Er hielt Breca
ebenfalls eine Tasse hin.
Breca hob abwehrend die Hand. »Bitte, bedienen Sie Sich.«
»Vielen Dank.«
Der Kunde überhörte Brecas Schnauben und strich sich über die Narben am Kinn.
»Ich arbeite für die weltweit größte Gegeninstanz der magischen Behörden«,
sagte er verschmitzt. Dann wandte er sich ab, um an einigen Mischungen zu
riechen, schließlich eine gläserne Tasse, das Teeei und, zu Brecas Verdruss,
Charlottes Lieblingssorte auszuwählen. Der Kunde verfiel in Schweigen, während
er das Wasser aufsetzte und aus der Innentasche seines Mantels eine Taschenuhr
aus dunklem Metall zückte. Breca dämmerte, dass er nichts erfahren würde, ehe
der Tee nicht fertig war.
Vom Flur drangen die Stimmen seiner Tochter und seines Enkels dumpf unter der
Tür hindurch. Er konzentrierte sich auf ihren Klang, unfähig, die einzelnen
Worte zu verstehen. Eine dumpfe Angst kroch ihm in die Knochen, als er seine
Aufregung nicht niederkämpfen konnte.
»Ich bedaure Ihre Abneigung«, sagte der Kunde plötzlich.
Breca starrte ihn erschrocken an.
Die Taschenuhr schnappte klickend zu. Der Kunde wog sie noch einen Moment in den
Händen, ehe er sie wieder in die Tasche gleiten ließ. »Ich vertrete eine
Vereinigung von internationaler Bedeutung. Sie sollten Sich geehrt fühlen, dass
ich Sie in Auftrag nehme«, erklärte er und entsorgte den Teebeutel nach einem
kurzen suchenden Blick und einem Wink vonseiten Brecas im Müll.
»Ich fühle mich beleidigt«, erwiderte Breca trocken.
»Natürlich.« Der Kunde lächelte nach wie vor. »Es ist nur ein Anraten: Sie
sollten umdenken.«
Plötzlich verengte er die Augen zu Schlitzen, als störe ihn irgendetwas. Er
pochte vernehmlich gegen die Küchentür und sagte zu ihr: »Das gehört sich
nicht.«
Brecas ängstlichem Blick begegnete er mit einem schelmischen Funkeln in den
Augen.
»In alten Häusern haben Türen und Wände Ohren.« Seine Finger kreisten über
den Tassenrand und erzeugten einen summenden Ton, der die Küche erfüllte. Es
erschien Breca, als vibriere die Luft unter einer plötzlichen Spannung.
Der Kunde fuhr unbeirrt laut zu reden fort: »Sehen Sie, dass wir ausgerechnet
Sie ausgesucht haben, dient einem reinen Demonstrationszweck. Da Charlotte mich
durchschaut hat, kann sie sich das mittlerweile wahrscheinlich denken.«
»Sie durchschaut?«, wiederholte Breca argwöhnisch.
Der Kunde bleckte die Zähne zu einem Grinsen. Das Geräusch, das seine Finger
auf dem Tassenrand erzeugten, schwoll weiter an. Breca hatte Mühe, sich zu
konzentrieren; der Ton surrte in seinen Ohren wie ein Mückenschwarm.
»Würden Sie das bitte unterlassen!«
»Entschuldigen Sie.«
Der Kunde tat wie geheißen. Das Summen erstarb, doch die Spannung hüllte die
beiden Männer unverändert ein.
»Es wäre zuvorkommend, wenn Sie uns ein wenig unterstützen könnten«, fuhr
der Kunde unbekümmert fort.
Breca runzelte die Stirn. »Die ganze Maloche, um der Congregatio ein Bein zu
stellen? Ich dachte, Atlantis hätte höhere Ziele.«
»Wie findig, Mr Furlong!«
»Das soll vorkommen«, schnaubte Breca.
»Wir haben leider nicht mehr besonders viele Möglichkeiten, unsere Ideen
öffentlich kundzutun.« Der Blick des Kunden wurde für einen Augenblick weich.
»Leider steht uns die Congregatio im Weg. Sie hat etwas, das wir brauchen, das
ist unser Problem.«
»Anteil an der Regierung?«, schlug Breca vor.
Der Kunde lachte auf. »Verschriftlichtes magisches Wissen!«, sagte er
gewichtig. »Wenn Sie, Mr Furlong, für uns den Schlüssel schmieden, können
wir den Senat getrost umgehen. Und damit die gesamte Congregatio.«
»Sie dürfen gern ein wenig deutlicher werden.« Erneut klang Brecas Stimme
nicht so scharf wie geplant.
Der Kunde nippte an seinem Tee. Sein Gesicht nahm einen fast angeekelten
Ausdruck an. »Es ist widerwärtig, wie instabil solche Organisationen sind,
nicht wahr, Mr Furlong? Vergiftet vom Zahn der Zeit, vernichten sich die
zukünftigen Größen gegenseitig, wie frisch geschlüpfte Bienenköniginnen.
Sie versuchen die anderen auszustechen, solange diese schwächer sind, bis nur
noch sie selbst übrig bleiben. Und der ganze vermaledeite Schwarm legt seine
gesamten Hoffnungen auf diese eine Biene. Schicke eine Wespe hinzu, die einmal
gezielt zusticht, und sofort herrscht heilloses Durcheinander.«
Einen Moment lang schwieg der Kunde versonnen. Breca biss die Zähne zusammen.
»Es ist ein Jammer, dass dabei die Wespe meistens wie ihr Opfer enden muss.«
Dieser Gedanke schien den Kunden zu faszinieren. Er schwelgte einen Moment lang
in seiner Vorstellung, als hätte er vergessen, dass Breca sich im selben Raum
befand. Dann, als würde er sich der Wirkung seines Verhaltens plötzlich
bewusst, schenkte er Breca ein gewinnendes Lächeln. »Nicht, dass Sie mich
falsch verstehen. Seien Sie versichert, dass Ihr Verdienst an unserem Plan reich
entlohnt wird.«
Breca verlagerte sein Gewicht auf sein anderes Bein. »Sie haben mir immer noch
nicht gesagt, worin der Plan eigentlich besteht.«
»Sie kennen Ihren Anteil«, erwiderte der Kunde. »Das sollte genügen.«
Breca fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Er musste diesen Mann hinhalten,
bis die Behörden anrückten. Gewiss würden seine Tochter und sein Enkel
irgendwie die Gelegenheit nutzen.
»Wie viele haben Sie vor mir schon gefragt?«
»Präzise?« Der Kunde prostete ihm zu. »Sie sind der Einzige.«
Breca schluckte hart. »Und wie komme ich zu der Ehre?«
Der Kunde lehnte sich an den Türrahmen und beobachtete ihn. »Bitte verstehen
Sie mich strategisch. Die Congregatio Magica unterschätzt Atlantis. Unser
Wissen kann ihr das Genick brechen, doch solange wir nichts beweisen können,
glaubt sie sich sicher. Wir brauchen den Schlüssel bloß, um diesen einen
Beweis erbringen zu können.«
»Das Wissen worum?«
Der Narbige zwinkerte ihm zu. »Genau davor hat die Congregatio Angst. Dass wir
es ausplaudern.«
Breca atmete tief durch. Das war doch alles heiße Luft! Wenn er weiter Zeit
schindete, bekam er vielleicht das eine oder andere aus dem Kunden heraus. »Sie
sind bewaffnet. Welche Gefahr droht Ihnen durch mich?«
Der Narbige lächelte freudlos und legte den Kopf schief. »Nun, in Anbetracht
dessen, dass Ihre Tochter eine ausgebildete Spitzenagentin ist, die nur ihrer
Familie zuliebe den direkten Senatsdienst quittieren musste, lassen Sie mich
bitte kurz überlegen.«
Verwirrt schüttelte Breca den Kopf. Wie kam es diesem Mann in den Sinn, zu
spotten und zugleich die eigene Schwäche einzuräumen?
»Wie heißen Sie?«
Der Narbige schaute interessiert auf. »Was tut das zur Sache?«, erkundigte er
sich spielerisch.
»Ich weiß gerne, mit wem ich Geschäfte mache.«
»Also ziehen Sie es in Erwägung.«
Breca schwieg.
Der Narbige spielte gelassen mit seiner Tasse.
»Die Congregatio kennt mich bereits«, sagte er beiläufig. »Sie übrigens
auch.«
Breca verschränkte die Arme. »Das bezweifle ich.«
»Nur, weil Sie nicht genau hinsehen.«
»Um ehrlich zu sein, wünschte ich, Sie würden sich auf der Stelle umdrehen
und verschwinden.«
»Ich bin kein guter Umgang für Ihre Tochter«, erwiderte der Narbige. »Ich
weiß. Das haben Sie damals auch gesagt.«
Breca hatte schon zu einer Erwiderung angesetzt, als ein Gedanke ihn stocken
ließ. Bilder aus seiner Erinnerung blitzten auf. Holzfronten. Charlotte, in der
offenen Tür stehend. Ein zertrümmerter Rahmen. Scherben eines Spiegels.
Statt des beabsichtigten Donnerwetters brachte Breca nur ein gehaltloses
Stammeln hervor. Wütend auf sich selbst, zwang er sich zum Durchatmen.
»In zwölf Jahren ändert sich Einiges.« Der Kunde fuhr versonnen die Konturen
seiner Narben entlang. »Lestard dürfte genügen.«
Breca zuckte zurück. Er kannte den Namen. »Lestard« tauchte regelmäßig in
den Medienberichten auf. Fernsehen und Zeitungen erhoben jedes Gerücht über
ihn zur Legende und ihn selbst zum wandelnden Mysterium. Es gab keine scharfen
Bilder von ihm; keine offiziellen zumindest. Mit einem gesichtslosen Dämon, der
England aus dem Schatten heraus tyrannisierte, ließ sich anscheinend der
größere Profit machen. Aber Breca brauchte weder Medienfotografien, noch
Schlagzeilen. In seiner Erinnerung flackerten die Spiegelscherben im Lichtschein
auf, wie eine Pfütze über den Boden gebreitet.
»Du bist Lestard Calhoun«, murmelte er heiser. »Dann gibt es dich wirklich
noch. Dass du dich hierher traust ...«
Der Narbige lächelte. »Ja, der Lestard. Der von Hausdach zu Hausdach fliegen
kann und in einem Gefecht am helllichten Tage zwanzig Spitzenagenten der
Congregatio mit einem Augenaufschlag ausgeschaltet hat. Der Neulinge für
Atlantis rekrutiert, indem er sie im Vorübergehen anhaucht und sich somit
untertan macht. Der Flugblätter mit seinem eigenen Blut geschrieben und die
Taubenschwärme Londons verhext hat, sodass sie sie in jeden Winkel der Stadt
trugen und ihren Inhalt von allen Dächern gurrten, damit auch der letzte seine
Botschaft verstand.« Er lachte schallend. »Genau genommen, war es das Blut der
zwanzig Agenten, aber erzählen Sie es nicht weiter.«
Breca schüttelte den Kopf. »Der Lestard, der sich hinstellt und seinen
Vertrauten eine Waffe unter die Nase hält. Charlotte hat mir damals gesagt,
dass du dich verändert hättest. Nicht nur äußerlich, wie ich sehe. War es
das wert?«
»Das wird sich zeigen.« Der Narbige tippte mit den Fingerspitzen gegen die
Tasse. »Damals haben wir unsere Entscheidungen getroffen, Charlotte und ich.
Und bisher stehen wir beide ganz gut dazu.«
Breca schluckte; in seinem Mund sammelte sich Gallegeschmack. »Gut. Hören Sie,
Lestard.«
Es war ein Name, den man hörte und benutzte. Aber nun sprach er den Menschen
an, über den man sonst nur im Kreis mit anderen redete – zum ersten Mal seit
Jahren.
Der Kunde streckte sich. »Gehen wir wieder zur offiziellen Form über?« Es war
eher eine amüsierte Feststellung denn eine Frage.
Breca überging den Einwurf. »Wenn das für Sie ein Geschäft ist ...«
»Nicht mehr und nicht weniger.«
»Dann sind wir nicht gerade vielversprechende Partner. Wie Sie bereits bemerkt
haben, hat sich Charlotte vom Senatsdienst zurückgezogen. Wir können Ihnen
nicht helfen.«
»Seit wann geht die Aufgabe eines Berufes mit der Aufgabe einer Berufung
einher?«, entgegnete der Narbige amüsiert.
Breca stutzte. »Haben Sie diese Phrasen etwa einstudiert!? Ich für meine
Begriffe bin nicht bereit, als Wespe zu enden.«
»Sie wissen sehr gut, wie ich zu dieser ›Phrase‹ stehe.« Lestards Blick
schnitt wie ein Messer in den seinen.
Breca zwang sich, standzuhalten. »Sicherlich stehen Sie deshalb jetzt vor
mir.«
Lestard kniff die Augen zusammen. »Es geht mir nicht um Charlotte«, sagte er.
»Mich interessiert der Schlüssel und dass Sie ihn schmieden können. Ich ziele
auf Kooperation ab, Mr Furlong. Ich lasse Ihnen bei diesem Vorhaben die
Sicherheit des Opfers zukommen. Aber diesen Luxus wissen Sie nicht zu
schätzen.«
Breca richtete sich gerade auf. Seine Taktik funktionierte vielleicht doch.
»Lebensgefahr betrachte ich nicht als Luxus. Wir haben keine Verbindungen mehr,
die nützlich für Sie wären. Suchen Sie sich einen anderen Schmied.«
Lestard schüttelte ausdruckslos den Kopf. »Und woher haben Sie die
Alarmanlage? Woher wussten Sie, dass wir jemanden schicken werden?«
»Woher wussten Sie, dass wir die Anlage haben?«, erwiderte Breca trocken.
»Darauf wollte ich hinaus. Wir haben unsere Augen und Ohren überall, das
wissen Sie. Sie scheinen sie zumindest in einigen Ecken zu haben.«
Ein kalter Zug an Lestards Lächeln ließ Breca frösteln, doch er schüttelte
den Schauer ab.
»Ihre Standhaftigkeit ist bemerkenswert, Mr Furlong. Ich sehe, durch die Blume
verstehen Sie es nicht.« Lestard wog die Tasse in den Händen. Seine raue
Stimme hatte ihre Leichtigkeit verloren. »Ich habe mich mit diesen Floskeln
aufgehalten, weil ich davon ausgegangen bin, Sie erkennen Ihre Lage von selbst.
Sie sind beileibe nicht in der Position der freien Wahl.«
Einen Moment starrte Breca ihn unschlüssig an. Dann zeigte sich Begreifen auf
seinen Gesichtszügen.
»Was passiert da draußen mit meiner Familie?«, stieß er entsetzt hervor und
ließ sich auch von Lestards beschwichtigend gehobener Hand nicht abwürgen.
»Das allgemeine Bild von mir macht es schwer glaubhaft, aber das würde ich
nicht wagen. Soweit sieht der Plan vor, dass Sie drei unangetastet bleiben.«
Der Narbige nickte verständnisvoll. »Das ist alles etwas viel auf einmal, ich
weiß. Sie werden die Congregatio bitte über unser Vorhaben informieren. Mein
Kollege ist gerade draußen und erklärt Charlotte, wie sie vorzugehen hat.«
»Ihr Kollege«, echote Breca.
»Sie sehen doch, dass ich nicht zu ihr durchdringe.«
Breca zwang sich, ruhig zu atmen. »Auch ein ...«
»Princeps«, führte Lestard den Satz zu Ende, als Brecas Stimme brach.
»Selbstredend. Sehen Sie jetzt, von welcher Bedeutung ihr Mitwirken ist? Für
Ihre Dienste ist uns nichts zu schade.«
Breca ballte die Hände zu Fäusten. »Hatten Sie die Idee?«
Der Narbige warf einen nachdenklichen Blick in seine Tasse.
»Reden Sie!«, fauchte Breca ungehalten.
Lestard wandte sich ihm wieder zu. »Ich dachte, ich nutze die Gelegenheit. Der
Hauptköder sind gar nicht Sie, Mr Furlong. Auch nicht Charlotte. Ich genieße
einen Bekanntheitsbonus, von dem die meisten anderen nicht einmal träumen. Sie
sollen den Hund zum Anschlagen bringen, mehr nicht.«
Breca schnappte nach Luft. »Sie verlangen also allen Ernstes von mir, dass ich
Atlantis helfe, die Congregatio zu stürzen?«
Vor Lachen verschüttete Lestard beinahe seinen Tee. »Stürzen! Wer wird denn
gleich größenwahnsinnig werden? Nein, Mr Furlong, Sie sollen uns nur helfen,
sie zu umgehen«, korrigierte der Narbige ihn geduldig. »Schmieden Sie den
Schlüssel. Sie können Sich entscheiden, ob Sie es lieber hier tun und die
Congregatio informieren wollen – sie wird die Herausforderung annehmen, dessen
bin ich mir sicher – oder ob mein Kollege und ich Sie drei an einem Ort
unterbringen sollen, an dem Sie ungestört arbeiten können. Natürlich nicht
auf Dauer.«
Breca machte einen Schritt auf ihn zu. »Sie rühren weder Charlotte, noch Yuriy
an.«
Lestard schüttelte den Kopf, als hätte er ein trotziges Kind vor sich. »Das
ist der Plan, Mr Furlong. Sie würden es gut haben, glauben Sie mir. Aber ich
will Sie als Mittelsmann. Wenn ich Sie in meine Obhut nehmen würde –«
»Obhut!«, fauchte Breca.
»Obhut«, beharrte Lestard. »Dann müssten Sie Sich im Anschluss ganz auf sich
gestellt mit der Neugier der Congregatio herumschlagen, während wir wieder in
der Versenkung verschwänden. Ich bin nicht bereit, jemanden mit durchzuziehen,
der sich nach Kräften wehrt.«
Breca starrte ihn an.
»Ja, das leuchtet Ihnen ein«, sagte der Narbige langsam.
Breca fühlte sich unter Lestards eindringlichen Blick schrumpfen. Er wollte
etwas erwidern, aber ihm versagte die Stimme.
»Da wir entgegenkommend sind, empfehle ich Ihnen, die erste Möglichkeit zu
wählen«, half Lestard nach. »Sie sollen die Congregatio nur auf die richtige
Spur führen. Das macht es für uns alle einfacher.« Er verzog die Lippen zu
etwas, das vielleicht als Lächeln geplant gewesen war, das in der Ausführung
jedoch gründlich misslang.
Breca konnte nur den Kopf schütteln. »Lestard, hören Sie Sich denn selbst
nicht reden?«
Lestard spülte die Tasse unter fließendem Wasser aus und trocknete sie
sorgfältig ab. Breca beobachtete, wie er sie an ihren Platz zurückstellte und
behutsam zurechtrückte, bis es schien, als wäre sie nie benutzt worden.
»Meine Prioritäten stehen fest, Mr Furlong«, sagte er nachdrücklich, als er
sein Gegenüber wieder ins Auge fasste.
»›Die Sicherheit des Opfers‹ nennen Sie das.« Breca holte tief Luft. Er
würde zu diesem Mann nicht durchdringen. Jedenfalls nicht so. »Wenn ich den
Schlüssel schmieden soll«, sagte er, »werde ich seine Zielorte erfahren. Das
ist unvermeidlich. Sie können mir keine Sicherheit garantieren.«
Lestards Blick wurde fast weich. »Die Zielorte erfahren? Tja, und das war es
dann. Sie dürfen der Congregatio alles erzählen, was ich Ihnen erzähle.
Glauben Sie mir, Sie werden nichts zu befürchten haben. Letztendlich sind Sie
wahrscheinlich sogar nur der Botenjunge und nicht einmal der Schmied.«
Breca sog scharf die Luft ein. »Sie meinen …«
»Die Congregatio wird kein Risiko eingehen. Man wird Ihnen die Zügel aus der
Hand nehmen wollen. Das kann doch nur in Ihrem Interesse sein, wenn Sie
erlauben. Im Übrigen kennen Sie die Zielorte längst.«
Breca riss die Augen auf. »Dann sagen Sie mir, wohin es geht«, erwiderte er
herausfordernd.
»Haben Sie Blut geleckt?« Lestard zeigte ihm die gebleckten Zähne. »Ich habe
Ihnen gesagt, dass es mir um das Wissen geht. Ich möchte, dass Sie mir einen
winzigen Gefallen tun, sobald die Congregatio den Schlüssel für sich
beansprucht.«
Breca wartete ab, doch statt weiterer Ausführungen kleidete sich Lestard in
verheißungsvolles Schweigen. Also gab er sich einen Ruck. Vielleicht erfuhr er
mehr, wenn er dem Narbigen ein Stück weit entgegenkam. »Hinter dem Rücken der
Congregatio soll ich Ihr fleißiges Bienchen spielen, was?«
Lestards Gesicht erstrahlte in einem breiten Lächeln. »Nur einen
Augenaufschlag lang, wenn die Congregatio längst von Ihnen abgelassen hat. Das
werden sie gar nicht mehr mitbekommen. Ich weiß meine Spuren zu verwischen.«
»Allerdings«, murmelte Breca steif.
Lestard lehnte sich wieder gegen die Arbeitsplatte und kreuzte die Beine
übereinander. »Gefällt Ihnen Ihr Anteil am Plan?«
Breca fühlte sich, als hätte ihm jemand einen Hieb ins Kreuz erteilt. Er hatte
tatsächlich Hoffnungen gehegt, diesen Mann unbehelligt abweisen zu können. Den
alten Ärger hatten er und Charlotte hinter sich gelassen. Er wollte keinen
neuen.
Er bezweifelte, dass Lestard bei der Erwähnung seines Amtsbruders gelogen
hatte. Wenn der Schlüssel für Atlantis tatsächlich eine so gewichtige
Bedeutung hatte, wäre es dumm gewesen, mit seinem Anliegen allein herzukommen.
Lestard hatte ihm soeben frei heraus einen Putschversuch angekündigt, auch wenn
er es abzustreiten versuchte. Breca konnte sich nur schwer vorstellen, dass die
Congregatio seine Familie übergehen würde. Nun, zumindest würde er nachweisen
müssen, dass er wirklich nicht mehr wusste als das, was Lestard selbst
preisgegeben hatte. Charlotte würde sich der Prozedur ebenfalls unterwerfen
müssen. Aber sie wusste, was sie erwartete. Yuriy war die ganze Zeit über bei
ihr gewesen. Also hatte er keinen gänzlich neuen Blickwinkel beizusteuern und
würde unangetastet bleiben. Und damit wäre die Sache im Kasten. Vielleicht
ging es ja schnell.
Breca ächzte über seine eigenen Gedanken.
»Was Sie tun, tun sie allein für die Sicherheit Ihrer Familie«, sagte
Lestard. »Für die Congregatio sind Sie beliebig austauschbar.«
»Und warum dann nicht für Sie!?«, fuhr Breca ihn an.
»Weil die Congregatio aufhorcht, wenn der Name Ihrer Tochter, Atlantis und
meine Wenigkeit in einem Atemzug genannt werden. Und weil Sie einen Tag lang
für mich arbeiten sollen. Das Werkzeug wird natürlich gestellt.«
Damit förderte Lestard aus einer Innentasche seines Mantels ein langes,
schmales Lederetui zutage.
Brecas Augen weiteten sich. Die Form war ihm nur allzu vertraut.
»Memorien?«, entfuhr es ihm.
Lestard grinste. »Memorien«, erwiderte er und öffnete das Etui. Zum Vorschein
kam eine Reihe murmelgroßer Kugeln, eingebettet in weiches Futter. Im Licht der
Küchenlampen schimmerten sie, als hätte man sie mit Öl übergossen. Für die
Öffentlichkeit waren sie nicht zugänglich, die einzige Instanz, die überhaupt
damit arbeiten durfte, war der Congregatio angegliedert.
Einen Augenblick lang betrachtete Breca die Kugeln, Verzücken auf dem Gesicht.
Dann riss er sich zusammen. »Woher haben Sie die?«
Lestard zuckte schelmisch die Achseln. »Es sammelt sich Einiges an, wenn man
herumkommt.«
Breca stieß die Luft aus. »Ich nehme an, davon soll ich der Congregatio auch
erzählen?«
»Natürlich. Ich sagte ja, ich brauche nur einen Schmied mit dem nötigen
Fachwissen.«
»Damit meinen Sie die Zielorte«, erwiderte Breca.
Lestard breitete die Arme vor ihm aus. »Ich dachte, jemand, der die Zielorte
bereits kennt, ist der geeignetste Kandidat. Und damit kommen wir zu dem
eigentlichen Gefallen, um den ich Sie bitte. Ich will Sie nicht als Schmied für
den Schlüssel. Ich will nur eine Erinnerung.«
»Nur eine Erinnerung«, wiederholte Breca ironisch.
»Eine geografische, um genau zu sein.«
Breca lächelte dünn und zwang sich, von den schimmernden Kugeln aufzusehen.
»Die gleiche wie die für die Congregatio, nehme ich an.«
Lestard lachte. »Oh, wenn Sie mir schon anbieten, zwei zu schöpfen ...«
Breca schnaubte.
»Was missfällt Ihnen, mein lieber Mr Furlong?«
Breca schüttelte den Kopf. »Ich glaube, ich sehe klarer.«
Lestard blinzelte ihm zu. »Ich bin gespannt.«
»Sie haben einen anderen Schmied für den Schlüssel, richtig? Sie brauchen nur
die Zielorte von mir.«
Lestard nickte zufrieden.. »Und das ist die einzige Information, die Sie der
Congregatio nicht geben sollten. Zu Ihrer eigenen Sicherheit.«
Breca widerstand dem Impuls, sich durchs Haar zu fahren. Im nächsten Moment
fragte er sich, weshalb er noch den Schein wahren wollte. Einen größeren
Dämpfer hätte Lestard ihm nicht versetzen können. Seine Hilflosigkeit lag
offen. Er hatte nichts zu verbergen.
Ein offenes Lächeln legte sich auf Lestards Züge. »Sorgen Sie dafür, dass
Sie an die richtigen Leute geraten. Sie werden nicht mehr tun müssen als eine
Alibifunktion bei der Übergabe auszuführen, damit der Plan stimmig bleibt. Mit
dem ganzen Rest haben Sie nichts zu tun. Sobald die Congregatio auf den Weg
gebracht ist und ich meine Erinnerung habe, sind Sie fein raus, das versichere
ich Ihnen.« Er lehnte sich zurück. »Und jetzt sind Sie an der Reihe.«
Breca sank gegen die Küchenzeile. »Warum gehen Sie das Risiko ein?«
Lestard zuckte die Achseln. »Aus demselben Grund wie Sie und Charlotte
damals.«
»Das will ich kaum glauben«, murmelte er.
»Meine Schäfchen sind bloß ungleich vielzähliger.«
Breca sackte auf einem Hocker an der Theke zusammen, grub die Hände in sein
schütteres Haar und atmete tief durch, Lestards geduldigen, eindringlichen
Blick im Nacken. Atlantis oder die Congregatio allein waren gefährlich, die
Opferrolle die Alternative. So sehr er sich gegen Lestards Idee wehren wollte,
so schlüssig erschien sie ihm. Aber sie war so abhängig von der Reaktion der
Behörden. Konnte er sich auf Lestards Erfahrung verlassen? Und überhaupt –
auf sein Wort?
Der Gram über seine eigene Ohnmacht entrang ihm einen gequälten Seufzer.
Ausgerechnet das Wort von Lestard Calhoun.
Breca richtete sich auf. »Habe ich Ihr Wort, dass Sie wissen, was Sie tun?«
»So wahr ich als Princeps vor Ihnen stehe«, erwiderte Lestard und streckte die
Hand aus.

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)