Superbia [TYL!Squalo X Reader]   von gluecklich
               (Kinder und Betrunkene sagen immer die Wahrheit.)
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                              Kapitel 5: Superbia
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Stolz


Du fühlst dich elendig. Die Arbeit ist das einzige, was dich davon abhält,
dich von der monströsen Klippe hinter dem Varia-Anwesen zu stürzen. Jack lenkt
dich ab; manchmal hast du sogar das Gefühl, er wisse, was mit dir los ist und
baut deshalb absichtlich mehr Mist als sonst. Damit du was zu tun hast.
Fakt ist, dass du dir mittlerweile absolut sicher bist: Du bist in Squalo
verliebt. Und Fakt ist auch, dass du das scheiße findest.
Es kommt phasenweise. Hin und wieder sitzt du einfach nur in diesem Anwesen und
trägst ein seliges Lächeln auf den Lippen, weil du diesen Kerl schlicht und
einfach anhimmelst. Egal, was er tut, du findest ihn unwahrscheinlich attraktiv
und allein die Tatsache, dass er existiert, versetzt dich in vollkommene
Glückseligkeit.
Das sind dummerweise die selteneren Phasen. Meistens versetzt dich Squalos
Existenz in etwas völlig anderes und du wünschst dir, du hättest diesen
Bastard nie kennen gelernt. Ehrlich, wer verliebt sich schon in Superbi Squalo?
Das ist selbstzerstörerisch. Das ist dumm. Schlicht und ergreifend dumm.
Ja, er sieht gut aus. Verdammt gut sogar. Du fandest ihn schon attraktiv, als du
ihn zum ersten Mal gesehen hast (auch wenn du es damals noch nicht zugeben
wolltest), und da war er noch ein 14jähriger Hosenscheißer. Jetzt sieht er
noch besser aus, viel besser sogar. Und du magst seine Art. Vielleicht, weil er
einfach nicht so ist wie du und es dir schwerfällt, ihn zu verstehen. Das macht
ihn interessant. Das Laute, das Aufbrausende und diese komplette Aufopferung
für die Varia und einen Boss, der ganz offensichtlich ein ziemliches Arschloch
ist.
Das mit Squalo und Xanxus funktioniert wahrscheinlich nur deshalb, weil Squalo
eben auch ein Arschloch ist. Das ist ja dein Problem. Man kann nicht einfach zu
einem Arschloch marschieren und ihm sagen, dass man verliebt ist und nun
gefälligst eine Beziehung haben will. Einerseits, weil ein Arschloch sicherlich
irgendetwas Mieses und äußerst Unbefriedigendes darauf erwidern würde.
Und andererseits, weil man dann zugeben müsste, dass man sich eben in ein
verdammtes Arschloch verliebt hat.
Es ist genau das, was du nicht tun willst.
Du hast dich Squalo immer als alleinstehende, starke Frau präsentiert, die
niemanden an ihrer Seite braucht, und schon gar niemanden, der ständig
herumbrüllt und Befehle gibt. Du willst nicht zugeben müssen, dass
ausgerechnet du ausgerechnet so jemanden an deiner Seite willst.
Du bist zu stolz.
Ach, und davon abgesehen hast du noch einen Haufen anderer Probleme mit dieser
Sache. Einfach alles daran ist falsch. Du hast dir vorgenommen, hier bei Jack zu
bleiben, deinen Job zu machen und darauf zu warten, dass die Gefühle wieder
weggehen. Werden sie sicherlich irgendwann, ist ja immer so. Und bis dahin musst
du dir einfach größte Mühe geben, nicht weiter darüber nachzudenken…
»Fragst du dich, was aus seinen Freundinnen geworden ist?«
Gar nicht so einfach.
Ja, das hast du dich tatsächlich schon ein paar Mal gefragt. Und die Antworten,
die deine Phantasie dafür ausgespuckt hat, fandest du nie besonders
ermutigend.
Als du aufsiehst, liegt Jack bäuchlings auf dem Teppichboden, zwischen einem
Meer aus Buntstiften. Den schwarzen hält er noch in der Hand, auf dem Blatt vor
ihm kannst du jedoch noch nichts erkennen. Er sieht dich mit seinem üblichen
Stirnrunzeln an; du hast erst vor Kurzem wirklich gelernt, die feinen Nuancen in
seiner Mimik und seiner Stimme zu deuten. Heute hat er gute Laune.
»Die drei, die verreckt sind«, fügt er hinzu, und du glaubst, zu spüren, wie
sich dein Magen umdreht.
»Sag bloß, du weißt was darüber«, meinst du und grinst, versuchst, so zu
tun, als seist du einfach nur neugierig.
»Hab Daddy gefragt«, erklärt Jack sachlich. »Weil ich dachte, Squalo hat die
alle umgebracht.«
»Hat er also nicht«, stellst du fest, ignorierst, wie erleichtert du
plötzlich bist, und Jack kichert – ein seltenes Phänomen.
»Nicht direkt«, sagt er. Du spürst, wie die Erleichterung wieder schwindet.
»Daddy meinte, die sind alle wegen irgendwelchem Mafia-Zeug gestorben.
Familienkriege und sowas, und einmal hat wohl auch irgendein Depp die Varia
selbst angegriffen. Da sind dann Squalos Freundinnen immer verreckt. Weil er
ihnen einfach nicht geholfen hat.«
Der Groschen fällt. Jack wendet sich wieder seinem Bild zu und dir ist
schlecht. »Er hätte sie also beschützen können«, sagst du, »hat das aber
nicht getan und deswegen … wurden sie getötet?«
Jack zuckt mit den Schultern. »Daddy hat gesagt, das waren eh alles nur
Fickdinger. … Fickstücke. Hat er gesagt.«
»Dein Daddy ist ein sehr charmanter Mann«, murmelst du, entlockst Jack damit
ein Grinsen und ziehst dann die Beine an, bis deine Füße auf der Sitzfläche
des Sofas ruhen und du vorsichtig das Kinn auf deine Knie legen kannst. Jetzt
weißt du also, was aus Squalos Beziehungen geworden ist. Jack hatte schon ganz
Recht mit seiner Wortwahl, er hat sie »nicht direkt« umgebracht. Es war wohl
eher sowas wie fahrlässige Tötung. Weil sie ihm nie wichtig genug gewesen
waren, als dass er sie bei einem Angriff beschützt hätte. Sie waren ihm die
Mühe nicht wert, weil er sowieso nichts für sie gefühlt hat. Warum auch?
»Fickstücke« - Bettbeziehungen. Mehr nicht.
Und egal, wie verliebt du in ihn bist, denkst du, du wirst nie eine Chance
haben, mehr als das zu werden. Du wirst nie mehr als seine Bettbeziehung sein
können und auch dich wird er nie schützen wollen, wenn es darauf ankommt.
Du willst ja auch keine Bettbeziehung sein, und du brauchst keine Hilfe.
Normalerweise. Was Squalo angeht, wärst du über ein bisschen Sex auch schon
froh, einfach weil es gottverdammt nochmal Squalo ist. Und was die Hilfe
angeht… Du lebst jetzt in der Varia. Ein bisschen Schutz schadet hier nie.
»Wusstest du, dass Bel und Mammon letzte Woche den Flur in Brand gesetzt
haben?«, fragt Jack auf einmal. Er klingt beiläufig, doch dir entgeht nicht,
dass seine Stimme etwas leiser geworden ist.
Du nickst. »Klar«, sagst du. »War ja direkt vor meiner Tür.« Du kamst
abends von der Arbeit und durftest feststellen, dass die gegenüberliegende
Seite noch immer völlig verkohlt war. Die beiden hatten wohl mal wieder eine
ihrer heftigeren »Trainingseinheiten«.
Auch Jack nickt jetzt, ohne dich anzusehen. Noch immer kannst du beim besten
Willen nicht erkennen, was er da gerade malt. »Squalo hat die beiden später
voll zusammengeschissen«, erzählt er gedämpft, und in seinem Tonfall schwingt
etwas Belehrendes mit, was du nicht wirklich verstehst. »Dass sie hirntote
Trottel sind und dass er ihnen die Ärsche aufreißt, wenn das nochmal
passiert.« Jack wiegt beim Sprechen den Kopf hin und her und du weißt, dass er
Squalo gerade wörtlich zitiert. »Und dass sie gern das ganze Haus in die Luft
jagen können, nur nicht diesen Flur.«
Du blinzelst. »Was?«, fragst du, aber Jack geht nicht darauf ein.
»Und dass sie verficktes Glück hatten, dass sie die andere Seite erwischt
haben und du gar nicht da warst, weil er sie beide zerstückelt hätte, wäre
dir dabei irgendwas passiert…«
Lautes, hysterisches Lachen steigt in deiner Kehle auf und du hältst es nur
mühsam zurück. »Da-das hat er gesagt?«, hakst du nach, kannst das wackelige
Grinsen in deinem Gesicht plötzlich selbst nicht mehr kontrollieren.
»Jop«, sagt Jack. Seine Füße baumeln in der Luft, er ist immer noch damit
beschäftigt auf sein Blatt zu kritzeln. Das ist gut, weil er so deine Euphorie
nicht mitbekommt. Denkst du. »Na ja, Daddy hat ihm ja ganz am Anfang gesagt, er
soll aufpassen, dass dir hier nichts passiert… Aber das war bei meinen anderen
blöden Kindermädchen auch sein Job und da war’s ihm immer egal.«
Dein Kinn liegt noch immer auf deinen Knien, du sitzt noch immer
zusammengekauert auf dem Sofa, doch mittlerweile beobachtest du Jack mit einem
breiten Lächeln. Vielleicht heißt es nichts, vielleicht machst du dir auch
spontan zu viel aus dieser Sache – aber Squalo hat dich vor seinen Kollegen
geschützt. Nachdem er sich bei keiner der vorigen diese Mühe gemacht hat,
weder bei Kindermädchen, noch – nun ja – bei seinen Beziehungen. Vielleicht
interpretierst du zu viel hinein. Aber für den Moment macht dich das einfach
nur unglaublich glücklich.

Einen Tag später stehst du vor Squalos Zimmertür. Um genau zu sein, stehst du
dort nun schon ziemlich lange. Du weißt nicht mehr, wie du hierhergekommen bist
und was du dir dabei gedacht hast, und deine Füße tun weh, aber das bemerkst
du gar nicht.
Zehn Minuten. Du stehst seit zehn Minuten hier und starrst das dunkle Holz an,
und nichts passiert. Dein Hirn fühlt sich an wie Wackelpudding. Zumindest ist
das deine Assoziation – warum auch immer. Du kannst keinen einzigen klaren
Gedanken fassen. Der einzige Grund, weshalb du Squalo noch nicht direkt auf den
Boden vor seinem Zimmer gekotzt hast, ist, dass du dich dafür minimal
konzentrieren müsstest und selbst das nicht kannst. So bemerkst du nicht
einmal, dass dir schlecht ist.
Du willst klopfen. Aber du kannst nicht. Du willst nach ihm rufen. Aber du
kannst nicht. Du willst dich bei ihm bedanken, einfach weil er seit Monaten
seine Arbeit macht und bei dir ist, und dich auch noch verteidigt. Aber du
kannst nicht. Du willst ihm alles sagen, alles gestehen, alles erzählen. Du
willst ihm beichten, wie beeindruckend du ihn damals schon fandest. Du willst
ihm erklären, dass diese Bewunderung zurückgekehrt ist, und dass es jetzt noch
viel mehr als nur Bewunderung ist. Du willst zugeben, dass du ihm zu Füßen
liegst, obwohl du selbst nicht ganz weißt, wieso. Du willst ihm sagen, dass er
dich fasziniert und dass du bei ihm sein willst, immer. Du willst ihm sagen,
dass du glaubst, dass du ihn liebst.
Aber du kannst nicht.
Lieben bedeutet Schwäche. Das ist okay, Schwäche kann man sich gönnen.
Aber nicht vor Superbi Squalo.
Du kannst es einfach nicht, du kannst ihm nicht ins Gesicht sehen und zugeben,
dass du schwach geworden bist. Seinetwegen. Nur seinetwegen. Es geht nicht.
Du bist zu stolz.
Dein Blick driftet ab, du schluckst schwer. Ohne die Tür angerührt oder einen
einzigen Laut von dir gegeben zu haben, wendest du dich ab und gehst.

Squalo sitzt am selten genutzten Schreibtisch in seinem gigantischen Zimmer, das
eigentlich viel mehr eine Suite ist, und starrt das Blatt an. Zum wievielten
Mal? Das weiß er nicht. Er fühlt sich, als säße er in jeder freien Minute
hier, um dieses verfickte Blatt anzustarren.
Er weiß nicht, dass Jack das Bild in deiner Gegenwart gemalt hat. Er hat es
zusammengefaltet und weggesteckt, bevor du es dir ansehen konntest, und vom Sofa
aus konntest du die ganze Zeit nicht erkennen, was die Zeichnung darstellen
soll. Jack hat es mitgenommen und am nächsten Morgen, bevor du zu ihm gestoßen
bist, unter Squalos Zimmertür durchgeschoben.
Squalo wünscht sich, er hätte es übersehen, oder einfach weggeworfen. Er
wünscht sich, er hätte es nicht auseinandergefaltet und er wünscht sich vor
allem, er hätte es nicht auf seinen Schreibtisch gelegt.
Denn nun liegt es hier und er kann nicht aufhören, es anzustarren. Er kann
einfach nicht aufhören.
Jack zeichnet so, wie fünfjährige Jungen eben zeichnen. Aber Squalo kann euch
problemlos erkennen. Sich selbst und dich. Mit seiner unsicheren
Anfängerschrift hat Jack unter Squalos Gesicht »Abschaumfisch« und unter dein
Gesicht deinen Namen gekrakelt. Zwischen den beiden Wörtern ist ein ungelenkes,
großes, rotes Herz.
Squalo ist nicht verliebt. Squalo war noch nie verliebt und wird es auch nie
sein. Aber er kennt sich gut genug, um zu wissen, dass da etwas ist, etwas mit
ihm und dir. Er kennt sich gut genug, um zu wissen, dass er auf dich steht. Und
dass er nicht nur auf dich steht, weil er dich gern vögeln würde, so wie es
beim Rest war, sondern auch, weil er dich eben irgendwie ein bisschen mag. 
Er weiß das. Er hat es eingesehen und er akzeptiert es.
Aber dass Jack es offenbar auch sieht, bringt ihn durcheinander. Weil es
eigentlich niemand sehen soll. Und am allerwenigsten du.
Er kann sowas nicht zugeben, nicht zeigen. Er kann dich sowas nicht merken
lassen. Nicht er. Nicht Superbi Squalo.
Er ist zu stolz.
Mühsam wendet er den Blick vom Gekritzel eines Kindes ab, schluckt schwer. Mit
der Überzeugung, über diese Sache einfach die Klappe zu halten, bis sie wieder
vorbei ist, erhebt er sich und geht.

Zwischen euch ist es still geworden. Vielleicht ist Squalos Phase, in der er
gerne mit dir kommuniziert hat, schon wieder vorbei, denkst du dir. Er sitzt
noch oft neben dir auf dem Sofa, während du dich mit Jack beschäftigst, das
muss er ja, das ist ja sowas wie sein Nebenjob. Aber ihr redet nicht mehr viel.
Ihr sitzt einfach nur da und schweigt euch an, und du beobachtest Jack in diesen
Momenten krampfhaft, weil er der einzige ist, der dich noch irgendwie ablenken
kann, ohne, dass du dich fühlst wie eine hoffnungslose Psychopathin.
Wie konntest du dich nur jemals so sehr in jemanden verlieben?
Du weißt keine Antwort – jedenfalls keine, die sich in Worte fassen lässt.
Wenn du den Fehler begehst, zur Seite zu schielen und Squalo anzublicken,
glaubst du, dass irgendwas in dir drin eine Antwort weiß. Du könntest sie nur
niemals aussprechen.
Und du weißt, dass das nur bedeutet, dass du immer noch verliebt bist. Viel zu
sehr.
Viel zu sehr.
Du standest noch ein paar Mal vor seiner Tür. Jedes Mal bist du irgendwann
einfach wieder gegangen. Es geht nicht, du kannst es nicht sagen, niemandem,
nicht einmal dir selbst. Weil du noch immer zu stolz bist.
Viel zu sehr.
Im Moment ist Squalo nicht in deiner Nähe und darum bist du sehr froh. Du
machst einen Ausflug mit Jack, in einen Zoo in der Gegend, und sein Vater war
schlau genug, Squalo dort nicht als Bodyguard hinzuschicken. Ihr habt ein paar
»Wächter« dabei, die immer wieder unauffällig verteilt auf dem Gelände
herumstehen und aufpassen, dass niemand versucht, euch zu fressen. Meistens
fallen sie nicht einmal dir auf. Und einen ganzen Tag lang so ruhig und nahezu
unsichtbar irgendwo herumzustehen, würde Squalo eben nicht durchhalten. Deshalb
darf er wieder irgendwo in Italien herumlaufen und Leute töten, während du dir
mit Jack friedlich ein paar Tiere anschaust.
Einige der Tiere scheinen Angst vor Jack zu haben, und Jack scheint das
furchtbar zu amüsieren. Andere fühlen sich offenbar unglaublich zu ihm
hingezogen – Löwen zum Beispiel – und das amüsiert ihn genauso. Der Junge
fasziniert dich, und du bist dankbar. Das bringt dich auf andere Gedanken.
Aber nicht die ganze Zeit.
Jack wollte ein Eis essen, und du hast ihm natürlich eines spendiert. Aber dass
die Eisbude ausgerechnet hier ist, ist wirklich schlecht.
Ihr sitzt nebeneinander auf der Bank neben dem kleinen Häuschen, das das Eis
verkauft – und direkt vor dem gigantischen Haibecken.
Dumme Viecher. Dumme, hässliche Viecher, denkst du. Sie schwimmen in großen
Runden an euch vorbei und du wirst das Gefühl nicht los, dass sie dich
gedanklich auslachen, weil du hier sitzt und sie angaffst, und dich das einfach
nur bedrückt. Nur das. Nur die Tatsache, dass dort Haie sind. Das ist doch
lächerlich, das ist kindisch. Aber du kannst es nicht ändern. Jack kann dich
ablenken, so viel er will, es ist alles vergessen, seit du hier sitzen und diese
Tiere beobachten musst.
Du willst nicht an Squalo denken müssen, du willst ihn vergessen, damit du dich
nicht mehr damit quälen musst. Aber das geht nicht so leicht. Um genau zu sein,
geht es gar nicht. Deshalb sitzt du nun hier, neben Jack, der still sein Eis
leckt, und blickst trüb in das große Becken, in dem die riesigen Fische
kreisen und dich verspotten.
»Ich find es scheiße, dass du jetzt immer so traurig bist.«
Jack hat sein Eis so still geleckt, dass du nicht mitbekommen hast, dass er
schon fertig ist. Irritiert drehst du den Kopf zur Seite, blinzelst zu ihm hinab
und musst feststellen, dass der Blick, mit dem er dich ansieht, ein wenig
beängstigend ist. Jack wirkt richtiggehend angefressen, als sei er sauer auf
dich. Das war er noch nie.
»Was?«, fragst du geistreich, versuchst noch, seine plötzliche Wortmeldung
als kindischen Einfall abzutun. »Jack, ich bin nicht…«
»Nur wegen Squalo.« Er hat dich nicht ausreden lassen, stattdessen blickt nun
er die Haie an, verschränkt die Arme und bläht die Wangen auf. Und
gleichzeitig klappt deine Kinnlade herunter. War es etwa die ganze Zeit so
offensichtlich? So offensichtlich, dass es sogar ein Fünfjähriger kapiert
hat?
Nein, das kann doch eigentlich nicht sein, das ist unmöglich. Jack ist noch
klein, jung und genauso sensibel wie sein Vater – gar nicht. Du beschließt,
dass du dich schleunigst verteidigen musst. »Das…«
Aber er unterbricht dich erneut. »Du bist verknallt!«, erzählt er dem
Haibecken energisch. »Das ist doch klar. Mann. Und Squalo auch. Und ihr seid
beide blöd.«
Wärst du nicht so vor den Kopf gestoßen, hättest du seine offensichtlich sehr
frustrierte Vehemenz unglaublich liebenswert gefunden. Aber so wirft er dich
einfach nur noch mehr aus der Bahn. Du schluckst, schüttelst vorsichtig den
Kopf. »Jack, was redest du denn da?«, fragst du leiser. »Ich bin nicht
traurig, und… Und Squalo und ich sind ganz bestimmt nicht verknallt.«
Du hast versucht, genauso energisch zu sprechen wie der Kleine, aber es klappt
einfach nicht. Es ist falsch. Du bist traurig, und du bist verknallt. Nur Squalo
eben nicht. Zumindest bist du dir da ziemlich sicher.
Jack nicht. Er schielt zu dir, dann wieder geradeaus zu den Haien, und schnaubt
mit einem Maß an Verachtung, das dich beeindruckt. »Euch könnt ihr ja
anlügen, aber mich nicht«, verkündet er trotzig. »Ihr seid doof. Alle beide.
Du bist dauernd traurig, nur weil ihr nicht miteinander redet.«
Plötzlich musst du dich zusammenreißen, um nicht vor Jacks Augen anzufangen,
zu weinen. Es ist unglaublich, wie Recht er hat. Zumindest auf deiner Seite. Und
mit einem Mal bist du sogar gewillt, in Erwägung zu ziehen, dass es auf Squalos
Seite ähnlich aussehen könnte. Aber es geht eben irgendwie nicht anders, als
es im Moment ist. Ja, ihr seid doof. Weil du nicht mit Squalo redest. Aber du
kannst nicht, es geht nicht, es ist schlichtweg nicht möglich, mit Squalo über
Gefühle zu reden, über deine Gefühle, und – noch schlimmer – über
seine.
»Manches kann man eben nicht so einfach sagen…«, meinst du und gibst dich
damit geschlagen. Du beobachtest, wie Jack den Kopf senkt, die Augen schließt
und wieder öffnet und seinen Blick schließlich gänzlich zur anderen Seite
wendet. Gott, das alles scheint dem Kleinen wirklich nahe zu gehen. Offenbar
kannst du deinen Gemütszustand nicht so gut verstecken, wie du gedacht hast.
Das tut dir unglaublich leid. Für Jack.
»Mum und Dad haben sich auch noch nie gesagt, dass sie sich lieb haben«,
nuschelt er, und du siehst ihn perplex an, doch er spricht noch immer zur
anderen Seite der Bank, »und sie behaupten auch immer, dass sie das nicht tun,
aber ich weiß es. Und die machen es wenigstens besser als ihr, die küssen sich
einfach, und dann ist auch keiner von ihnen traurig.« Jack scheint mittlerweile
regelrecht zu schmollen, und es droht, dir das Herz zu brechen, als er sich
wieder zu dir dreht, die Arme noch immer vor der Brust verschränkt, und
vorwurfsvoll zu dir aufblickt. »Warum könnt du und Squalo euch nicht einfach
küssen?«
Plötzlich scheint der Zoo verschwunden zu sein und es gibt nur noch diese Bank
mit dir und Jack. Du öffnest den Mund, ohne etwas zu sagen, schließt ihn
wieder und blickst ihn einfach nur an, als habe er dir gerade den Sinn des
Lebens erklärt.
Ja – warum eigentlich nicht? Warum könnt ihr euch nicht einfach küssen?
Die ganze Zeit hast du dir darüber Gedanken gemacht, dass du mit Squalo nicht
reden kannst – dass man ihm nicht sagen kann, was man fühlt, weil er es auch
nicht sagen können wird. Und du hast gedacht, wenn du nicht mit ihm reden
kannst, dann kannst du gar nichts tun. Dabei klingt Jacks Lösung viel
logischer. Wer nicht reden kann, muss handeln. Einfach handeln.
Ob es wirklich einfach werden wird, weißt du nicht. Aber es ist zumindest einen
Versuch wert.
Deine Umwelt kehrt zurück in dein Bewusstsein und du musst glucksen, schenkst
Jack ein schiefes Lächeln und fährst ihm mit einer Hand durchs Haar. Das
verwirrt ihn. Er zieht die Brauen zusammen und verzieht das Gesicht, und dann
sieht er so niedlich aus, dass du lachen musst.
»Keine Sorge, Kurzer, wir regeln das schon noch«, sagst du, und stupst ihm
gegen die Nase. »Und solang kümmerst du dich um deinen eigenen Kram, ja? Lass
uns weitergehen…«

Jack denkt überhaupt nicht daran, sich um seinen eigenen Kram zu kümmern. Er
hat ja gesehen, wozu das führt: zu gar nichts. Ihr Erwachsenen könnt ja nichts
allein regeln, also bleibt ihm gar nichts anderes übrig, als sich
einzumischen.
Er sitzt wie so oft auf dem Boden im Wohnzimmer und unter ihm ist ein Teppich
ausgebreitet, auf dem Straßen aufgemalt sind. Jack fährt Plastiksoldaten mit
einem großen Feuerwehrauto platt, als du aufstehst und ankündigst, dass du mal
für kleine Mädchen musst. Natürlich weiß er ganz genau, dass du einfach
pinkeln gehst. Und das ist perfekt so.
Sobald die Tür ins Schloss gefallen ist, hebt er den Kopf, beobachtet eben
diese Tür noch einige Momente, bis er sicher ist, dass du weg bist. Dann legt
er das Feuerwehrauto weg, setzt sich in den Schneidersitz und sieht Squalo an,
solang, bis Squalo ihn auch ansieht. Seine roten Augen bohren sich in die des
Kommandanten, und Squalo will schon mürrisch den Kopf wieder wegdrehen, als
Jack endlich spricht.
»Ich weiß, dass du sie magst«, sagt er, in einem Tonfall, als sei das ein
Verbrechen. Die Drohung in seiner Stimme ist kaum zu überhören. 
Squalo zieht die Brauen zusammen, sieht ihn nur irritiert an und sagt nichts.
Wahrscheinlich versucht er noch, sich Worte zurechtzulegen, als Jack schon
fortfährt, diesmal nicht ganz so strafend, sondern viel mehr bittend – was
Squalo nur noch mehr verwirrt.
»Du musst sie küssen!«, fordert er, tadelnd, weil es seiner Ansicht nach das
Nächstliegende der Welt ist. »Sonst ist sie immer traurig und dann hab ich
keinen Spaß mehr mit ihr und wenn Daddy das merkt, verhaut er sie auch
wieder…«
Vielleicht ist das ein bisschen übertrieben, aber Jack findet, dass das gut
möglich ist. Und nachdem Squalo ein paar Sekunden darüber nachgedacht hat, ist
er wohl derselben Meinung. Das kann Jack ihm ansehen, obwohl er sich Mühe gibt,
das zu überspielen. Squalo verzieht nur das Gesicht, schnaubt und schüttelt
den Kopf. »Voooi!«, antwortet er. »Das ist –«
»Ruhe«, befiehlt Jack. »Maul halten und machen.« Den Satz hat er von seinem
Vater gelernt. Und er ist verdammt stolz auf sich, dass er es gerade
tatsächlich geschafft hat, Squalo damit zum Schweigen zu bringen. Hätte sein
Daddy das nur gesehen…
Egal. Während Squalo ihn noch, ziemlich vor den Kopf gestoßen, mustert, wendet
Jack sich einfach wieder seinen plattgefahrenen Plastiksoldaten zu und fährt
damit fort, sie zu foltern. 
Einige Minuten lang ist es still, dann kommst du wieder. Jack lässt dir noch
Zeit, dich aufs Sofa zu setzen, dann legt er geduldig sein Spielzeug weg und
steht langsam auf. Er klopft sich die Hose ab, richtet sich auf und sieht dich
und Squalo mit hochgezogenen Brauen und einem vielsagenden Blick an. »Ich gehe
jetzt auch aufs Klo«, sagt er. Er spricht langsamer und lauter, als es nötig
gewesen wäre, und eure verständnislosen Gesichter belustigen ihn zutiefst.
»Könnte länger dauern.«
Jack findet, dass das Hinweis genug war. Zufrieden nickt er euch zu, dreht sich
um und schlendert aus dem Zimmer. Er schließt die Tür, wartet noch ein paar
Sekunden, dass auch keiner von euch einfach ebenfalls rausgeht, und dann geht er
tatsächlich auf Toilette.
Und du sitzt wieder auf diesem Sofa, neben Squalo, und starrst fassungslos die
geschlossene Tür an. Was war das eben? Versucht da gerade wirklich ein
fünfjähriger Junge, dich mit Superbi Squalo zu verkuppeln?
»Vooi, na, wenigstens sind wir ihn jetzt für ein paar Minuten los.«
Dein rechter Mundwinkel zuckt zu einem schiefen Grinsen und als du den Kopf zu
Squalo drehst, fühlt sich dein Hirn schon wieder an wie Wackelpudding. Du
siehst ihn an und er sieht dich an, und dann holt ihr tatsächlich beide im
selben Moment Luft –
Und schweigt.
Du schließt den Mund wieder, ziehst die Brauen zusammen, siehst weiterhin
tapfer in diese grauen Augen, die sich dir einfach nicht öffnen wollen. Du
wolltest ihm etwas sagen. Du wolltest es schon wieder versuchen, es ihm schon
wieder gestehen. Aber es geht einfach nicht. Es geht schlicht und einfach
nicht.
Der Stolz. Die Schwäche. Die Blöße.
Der Stolz.
Squalo verzieht das Gesicht. Er schielt zur Seite, dann wieder zu dir, und
seufzt geschlagen. »Vielleicht sollten wir reden«, schlägt er vor, obwohl er
überhaupt nicht klingt, als sei das wirklich seine Meinung.
»Nein«, sagst du prompt – und bist im nächsten Moment selbst überrascht
darüber. Das hast du nicht geplant, aber mit einem Mal arbeitet dein Mundwerk
sowieso ohne dich. Du siehst in Squalos angespanntes, genervtes Gesicht,
verengst die Augen etwas und schließlich grinst du.
»Ich finde, du solltest mich küssen.«
Eine Sekunde lang ist es völlig still. Nichts passiert. Und dann gluckst
Squalo. »Ich finde, ich sollte dich für deine Dreistigkeit töten«, antwortet
er, in einem völlig normalen Tonfall, als hättest du gerade etwas ganz
Alltägliches gesagt. »Aber wahrscheinlich sollte ich dich vorher wirklich
küssen.«
Dir wird warm. Sehr warm. Du erwiderst nichts, grinst nur stumm weiter, und dann
wagst du es tatsächlich, dich in seine Richtung zu lehnen. Nur ein bisschen,
minimal. Aber es reicht. Squalos rechte Hand hebt sich so schnell, dass du es
kaum realisierst, und dann liegt sie in deinem Nacken und er eliminiert den
letzten Rest Abstand zwischen euren Lippen.
So einfach ging das also…
Du schließt die Augen. Die kleine Kackbratze hatte Recht. Der Kuss reicht. Du
weißt nicht, was Squalo für dich fühlt, aber du weißt sehr wohl, dass er es
nie aussprechen wird. Und du auch nicht. Das macht nichts, solang ihr euch
küssen könnt. Denn das ist schon Aussage genug.
Es sagt, Ich will dich, und ich wollte dich schon die ganze Zeit.
Es sagt, Ich war nur zu stolz, um dich mir zu nehmen.

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