Lumiél   von Voidwalker
                            (Königreich der Monde)
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                          Kapitel 9: Gezeitenwechsel
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Immer schon hatte er gespürt, dass er anders behandelt wurde. Seine hohe Geburt
sei der Grund, so hatten es ihm die ängstlichen Kammerdiener erzählt. Doch er
wusste einfach, dass sie ihn belogen. Die Naivität, die sich andere
Achtjährige leisten konnten, war ihm rasch und mit harter, strenger Hand
aberzogen worden. Mit anderen Kindern spielen? Gewiss nicht! Es gab Unterricht,
zu jeder freien Stunde, Teilnahme an diplomatischen Besuchen und
Protokollführungen. All die Dinge, die ihn tagtäglich langweilten.
Doch heute war anders. Er hatte am morgen seine Amme erwischt, wie sie sich in
das Zimmer seines Vaters zu schleichen versucht hatte. „Niemand stört den
König!“ hatte er sie lauthals angeherrscht. Wenn selbst er Prügel bezog,
weil er seines Vaters Schlaf störte, dann durfte es dieses Weibsbild erst Recht
nicht! Wo käme der Staat denn hin, wenn jede Zofe und Magd tun und lassen
dürfe, wie ihr der Sinn stand?!
Am Nachmittag aber trieb er sich in den Gärten jenseits der Festung herum. Die
Apfelbäume trugen ihre Früchte zur Schau und auch nur einen davon zu stehlen
endete in der Regel damit, eine Hand zu verlieren. Dabei war es von des Königs
Gnade abhängig, ob man den Verwandten und Freunden des Verurteilten zuvor noch
die Gnade gewährte, Verbandszeug herbei zu bringen. Sollte die Strafe aber
sofort vollstreckt werden, musste der Querulant oftmals zusehen, dass er zu
einem Medicus kam, bevor ihm das Blut ausging.
Er aber verlor sich zwischen den Wiesen in seiner Melancholie. Das rotblonde
Haar setzte sich kurzgeschnitten und allzu chaotisch von der grünen Wiese ab
und unterhalb der wachen Augen zog sich eine kleine Schar von Sommersprossen
jenseits der Nasenflügel dahin. Er vermutete, dass man ihn deshalb anders
behandelte. Doch heute wollte er es wissen.
Hastig rappelte der Bursche sich auf, stürzte zum Eingang der Festung herauf
– nur um rasch umzukehren und die Perücke aus dem Gras aufzulesen. Sein Vater
mochte es nicht, wenn er sich ohne sie zeigte und ein kleiner Hof, da wurde mehr
geflüstert als in der ganzen restlichen Stadt. Das falsche Haarteil zurecht
schiebend und schon jetzt der sich aufstauenden Hitze wegen ächzend, raste der
Junge wieder den Pfad herauf. Durch zahllose Korridore wanderte er, immer
zügigen Schrittes über den dicken Samtteppich, aber ohne dabei zu rennen. Das
letzte Mal hätte er fast eine Vase umgerannt und hatte auch dafür seine Rüge
bekommen – drei Tage ohne Abendbrot zu Bett gehen.
Er fand seine Amme beim Vorbereiten der Wäsche vor. Worte fielen, seine, ihre,
er verstand sie nicht genau, zu undeutlich war alles, doch dann wurde mit einem
Schlag der Schleier hinfort gerissen, die Welt klarte auf – und er hörte
jenen einen Satz.
„Bei Damaste, bei Eurer Geburt habe ich seiner Majestät schon mein Beileid
ausgesprochen – Ihr tragt ein böses Omen und werdet uns nur Verderben
bringen!“
Er spürte, wie er zu zittern begann, wie die Tränen in seinen Augen
aufstiegen, hörte sich Verwünschungen spüren. Die Amme zuckte zusammen,
erkannte, dass sie sich deutlich im Ton vergriffen hatte, und das zugleich der
falschen Person gegenüber. Doch er war nicht fähig, seine Macht zu erkennen,
die Möglichkeiten, die ihm offen standen, um sie zu bestrafen. Einzig fluchen
tat er, dann stürmte er davon, seine wackelig gewordenen Beine trugen ihn
schneller und schneller voran, bis hin zum Zimmer seines Vaters. Er drückte
ungeniert die Klinken herab und stürmte in den Schlafsaal.
„Ich bin nicht schlecht!“ keifte er den träge erwachenden Monarchen an.
Erst die Reaktionslosigkeit seines Vaters versetzte ihm den eigentlichen
Schlag.

Tief in der Nacht schreckte Phillipe in seinem Bett auf. Wo war er? Was war
geschehen?
Der zwölfjährige Junge sah sich hektisch um. Sein Bett erkannte er. Dann die
Portraits von seinem Vater an den Wänden, die edel eingefassten Türrahmen, die
unbezahlbare Handwerkskunst der Stühle in der Raumecke, die antiquierte
Kommode. Er war im Schloss, in seinem Zimmer.
Mit schwerem Seufzen ließ er sich in die Kissen zurück fallen. Die kostbaren
Nachtstunden waren dahin. Ein Alptraum, nicht mehr – das versuchte er sich
einzureden. Aber er wusste, dass es das nicht war. Er war tatsächlich vor vier
Jahren in das Zimmer seines Vaters gestürmt und hatte Prügel dafür bezogen,
ihn zu wecken und obendrein sein Personal mit Fragen zu belästigen.
Vorsichtig schob Phillipe die Füße aus dem Bett, schob sie unter seidenem
Stoff teuerster Art aus fernen Ländern hervor und tippte mit leisen,
vorsichtigen Schritten über die Dielen seines Zimmers zum Fenster. Der Mond
stand klar und groß am Himmel, kaum eine der zahlreich verteilten Wolken wagte
sein Antlitz zu verdecken.
Damaste, die Herrin des Mondes, die Schutzpatronin der Familien, Hüterin der
Kinder und Schwangeren. Im Stillen machte sich der Knabe Gedanken darüber, dass
er seine Mutter nie kennen gelernt hatte. Ob er wirklich verflucht war? Er
verstand es nach all den Jahren noch immer nicht. Durch seinen Ausbruch hatte
sich nur eines geändert: Man mied ihn noch mehr. Die Kammerdiener schlichen vor
ihm davon, sobald sie konnten, die Mägde senkten scheu den Blick und selbst
seine Lehrer wagten nie, ihn zu berühren. Die Prügel auszuteilen, das war
Aufgabe des königlichen Beraters. Ein fetter, feister Kerl mit fleischigen
Pranken.
Phillipe schüttelte sich vor Ekel.
Sein Blick fiel dabei zur Seite, vorbei an edlem Mobiliar, hin zu der Kommode.
Auf ihr ruhte ein Ständer, darauf fein drapiert die Perücke. Goldenes Haar, in
schwungvollen Wellen und schulterlang. Er hatte sie erst hassen gelernt und dann
versucht, sich mit ihr zu arrangieren. Was sollte er auch sonst tun? Vor drei
Jahren hatte er sie verbrennen wollen. Und was war passiert? Man hatte ihn grob
gepackt, stetig vor gehen lassen zum Gemach seines Vaters, immer an die Schulter
geschubst, bis er dort vor einen Schrank gestellt wurde. Seine Majestät
persönlich zog die Türen auf und verpasste ihm eine Schelle, dass er zu Boden
geworfen wurde – noch ehe er begriff, dass er auf ein endloses Repertoire der
ewig gleichen Perücken starrte.
Er würde sie niemals los werden. Der Gedanke hatte ihn damals so hart
getroffen, dass er überlegte, den Schrank in Brand zu stecken. Doch dabei
hätte sein Vater sterben können und das wollte er nicht... trotz des
Umstandes, dass dieser ihn nicht einmal als Mensch zu sehen schien.

Die wenigen Stunden bis zum Morgengrauen zogen rasch dahin und Phillipe
erwartete seinen Vater im Stillen. Er saß an der Kommode, starrte in den
Spiegel. Rotblonde Haare, wirr und widerspenstig und lauter Punkte im Gesicht.
Wie hatte er dieses Bild zu hassen begonnen. Niemand würde ihn so behandeln,
wenn er nur anders aussehen würde!
Es klopfte. Sein Vater trat ein, suchte ihn im Bett. Sein Blick fand ihn vor der
Kommode. „Mach dich fertig.“ lautete die Begrüßung dieses Morgens. Kein
Lob, das er so früh schon auf war. Wozu auch. Der Knabe begann stattdessen mit
dem, was er gelernt hatte, was ihm bis zur Schmerzgrenze in endlosen Stunden von
den Kammerdienern beigebracht worden war. Kämmen, parfümieren, anlegen, die
Perücke aufsetzen, straff ziehen, nachprüfen. Dann kam das Puder. Es musste
genug sein, um all die verräterischen Flecken verschwinden zu lassen.
Die Prozedur dauerte fast eine Stunde – und das jeden Morgen. Dennoch empfand
er eine gewisse Genugtuung dabei, das verhasste Gesicht immer mehr verschwinden
zu sehen. Wenn er so hinaus trat, das hatte er inzwischen begriffen, dann war er
kein 'Ding', kein 'dunkles Omen', wie seine Amme ihn damals genannt hatte. Dann
war er seines Vaters Sohn, eine ernstzunehmende Persönlichkeit.
„Du wirst heute lernen, wie die Mägde ihren Lohn verdienen.“ wies ihn des
Königs Berater an. Schon früh am Morgen schnaufend und bei jedem Schritt
keuchend, wälzte er sich den Gang herab. Phillipe durfte nicht zurück fallen
und nicht voraus eilen, dann gäbe es Hiebe, aber neben diesem Monstrum zu
laufen, machte ihm Angst. Er malte sich aus, wie es wäre, wenn dieses Ungetüm
einfach umkippt. Der flachste Thronfolger der Welt.
Seine schmächtige Gestalt schüttelte sich nicht einmal in einem unterdrückten
Kichern, geschweige denn einem Lachen. Zu viel Zeit war darauf verwendet worden,
ihm die Kontrolle über sich zu geben. Er Lachen und Kichern wie dumme
Bauernkinder, das geziemte sich keines Thronerben. Dennoch empfand er ein
gewisses Amüsement. Im Stillen – wie immer.
Die Mägde waren heute also dran. Der Bursche wollte seufzen, konnte sich aber
im letzten Moment beherrschen. Die Kammerdiener waren es letzte Woche, die
Knappen die Woche davor. Wozu lernte er, womit sich der Pöbel herum trieb?
Solange sie ihre Arbeit gut taten, sollten sie angemessenen Lohn bekommen und
sobald sie das nicht mehr taten, gebührte dem faulen Pack sowieso nur die
Peitsche oder der Strang. Zumindest dahingehend war sein Vater mit ihm
zufrieden: Er zeigte die gleiche Härte, Konsequenz und Unnachgiebigkeit im
Umgang mit einem Volk, das seinem Vater nach 'einfach eine starke Hand
braucht'.

Der Tag war noch nicht weit voran geschritten, da schlich Phillipe sich davon.
Die Mägde hatten Angst vor ihm, das spürte er, und obwohl er das Gefühl
mochte, langweilte es ihn doch zu sehr, sich ihre belanglosen Arbeiten den
ganzen Tag anzuschauen. Stattdessen erkundete er die Burg. Weder sein Vater noch
dessen Berater noch die Kammerdiener kannten jeden Raum darin und so war es
nicht verwunderlich, dass der gelangweilte Bursche schließlich vor eine Tür
trat, die bis dato nur einem Menschen bekannt war.
Ein merkwürdiges altes Schloss versperrte den Durchgang. Mehrere Hebel und
Riegel, die in scheinbar wahlloser Art an der Tür angebracht waren und allesamt
ein komplexes Mosaik aus Mechanik ergaben. Phillipe besah sich die Tür sehr
genau, doch es gab keine Kerben, keine Inschriften, nichts. Nur eine eiserne
Tür mit einer Menge Hebel und Riegel. Schließlich erinnerte er sich eines
Satzes, den sein Vater bei guter Laune hatte fallen lassen. „Du bist ein
Thronerbe. Du kannst in diesem Land gehen, wohin du willst.“
Natürlich hatte er rasch lernen müssen, dass dem nicht so war. Man ließ ihn
nicht einmal die Wehrmauer passieren und die Stadt erkunden. Aber vielleicht
galt dieser Satz ja zumindest innerhalb der Mauern? Er wollte es herausfinden.
Phillipe mühte sich an den Hebeln ab, versuchte die schweren Riegel weg zu
schieben, doch seine Kraft reichte nicht. Überhaupt kam es ihm vor, als würden
die Metalle sich weigern, als wären sie verrostet und blockiert. In einem
letzten, von Unmut begleiteten Versuch wollte er eines der Zahnrädchen drehen
und schnitt sich daran den Finger. Als das Blut aber das Metall besudelte,
begann das Zahnrad sich zu drehen, die Hebel sich langsam aus den Ankern zu
hieven und die Riegel sich zu entsperren. Ein Klirren und Rattern und Scharren
erfüllte den kleinen Treppengang, der von den Vorratskammern hierher geführt
hatte, dass Phillipe schon glaubte, man müsse ihn hören. Unweigerlich wandte
er sich um, blickte die Stufen hinauf, doch dort oben war nichts und niemand zu
sehen oder zu hören.
Dann verstarben die Geräusche so rasch, wie sie eingesetzt hatten. Die Tür
hörte er leise quietschend aufschwingen und spürte noch im gleichen Moment
einen starken Luftsog. Muffiger, abgestandener Geruch drang aus dem Spalt
hervor, als die verbrauchte Luft daraufhin entwich. Und wieder der Sog. Eine
weitere Wolke des verbrauchten Gestanks – ein Wechsel schien entstanden, den
Phillipe mit Schrecken zu erkennen glaubte.
Die Geräusche stammten von der Luft, die in den Raum gesaugt und von dort
heraus gestoßen wurde, es war nur die Luft... oder war es doch Atem?
Langsam, wie in Trance, wandte sich der Knabe zu der Tür um. Sie schwang weiter
auf, ganz zaghaft und leise quietschend, dahinter streckte sich eine gähnende
Schwärze, die schier undurchdringlich zu sein schien. Erst als er in eben jener
Finsternis eine Bewegung zu sehen glaubte, stürzte der Bursche panisch die
Stufen herauf. Drei Mal legte er sich auf der Treppe lang, ehe er durch die
Holztür hastete und sie ins Schloss warf.
„Was habe ich euch gesagt, wo ihr zu sein habt?“ keifte der Kämmerer sofort
und packte ihn noch beim Ohr, als Phillipe sich gerade versichern wollte, dass
die Tür wirklich zu blieb. Vorsichtigen Schrittes trat er immer weiter von ihr
zurück, da erwischte ihn der Bedienstete. Kein Wort wurde über den Treppengang
und die Tür verloren, nicht von dem Jungen, der nicht wusste, was er denn
hätte erzählen sollen, noch von des Königs Getreuem.
Doch sein Schweigen galt nicht für das leise Wimmern, dass ihm trotz aller
Beherrschung vom Schmerz der Bestrafung aus der Kehle trieben wurde.

Zwei Monate später waren die Tür und der Treppengang vergessen. „Die Arbeit
der Bellatoren beobachten“, so lautete sein neuster Auftrag. Gelangweilt in
der Wachstube herum sitzen und den Tag vertrödeln, so gedachte der Bursche
selbst es zu nennen. Die Stunden zogen quälend langsam herum. Die Wachen wagten
ihn nicht anzusprechen, wollten mit ihm nichts zu tun haben, schroff und
kaltschnäuzig antworteten sie ihm auf Fragen, so beschied Phillipe, sich wie
Luft zu verhalten und das schien offenkundig allen nur allzu Recht.
Als er sich an diesem Abend in seine Gemächer begab, da wurde er bereits
erwartet. Schon als er die Tür öffnete und eine Gestalt am Fenster sah,
blickte er sich um. Es standen Wachen im Flur, der Fremde konnte unmöglich
unbemerkt herein gekommen sein. Ein weiterer 'Lehrer' also, den sein Vater ihm
sandte?
Zögerlich trat die schmächtige Figur ein und schloss die Tür hinter sich.
„Ihr wünscht?“ erkundigte er sich so freundlich, wie es ihm die Laune noch
zuließ. Als der Besucher sich umdrehte, erschrak der junge Knabe gar. Eine
solche Gestalt, bei Leibe, hatte er noch nie gesehen! Die Wangen eingefallen wie
von hohem Alter, spannte über kahlem Schädel und dürren Händen eine
totenbleiche Haut, während die Augen von einem kränklich wirkenden Gelbton
unruhig herum starrten und alles zu durchbohren schienen.
„Mit Wünschen sollte man vorsichtig sein, meint ihr nicht auch?“ erwiderte
der Besucher mit einer schauderhaften Stimme. Ganz schrecklich leise sprach er,
schien die Lippen kaum zu bewegen, und doch hörte man seine Stimme nur zu
deutlich. Darin lag ein Klang, so sanftmütig wie kratzend, so schwächlich wie
stark. Noch ehe Phillipe entscheiden konnte, ob er doch die Wache rufen und
jenen hinaus werfen lassen sollte, trat die fremde Gestalt ein paar Schritte vom
Fenster hinfort. Fast schien es, als würde er die Schatten des Zimmers
anziehen.
„Ich bin hier, um euch zu unterrichten.“ erklärte die kränkliche Gestalt.
Phillipe seufzte innerlich enerviert, behielt aber seine starre Fassade bei.
Also doch ein Lehrer. Da hatte sein Vater ihm ja eine schöne Vogelscheuche
geschickt! „Wenn ihr es wünscht.“ setzte der Fremde verspätet nach – und
nun stutzte der rothaarige Knabe. Wenn er es wünschte? Sein Vater hatte ihm
noch nie die Wahl gelassen, ob und was er lernen wollte.
„Worin gedenkt ihr mich zu unterrichten?“ verlangte Phillipe zu wissen und
taxierte den Fremden mit genauen Blicken. Doch der lumpige schwarze Mantel ließ
kaum etwas von der Gestalt erahnen. Seine Finte indes schien durchschaut, als
der Lehrer zu lächeln begann.
„Ich kann euch die Politik lehren, ich kann euch zeigen, wie man Freunde
gewinnt, die wichtig und nützlich sind, ich kann euch zeigen, wie ein Mann zu
Ansehen kommt, wie man ein Volk lenkt, wie man in der ganzen Welt zu Ruhm kommt
und seinen Namen in den Geschichtsbüchern verewigt.“
Die Erklärung des Besuchers schien verlockend zu sein. Wider aller Kontrolle
vermochte der Knabe nicht zu verhindern, dass seine Augen zu leuchten begannen.
Da kam diese erbärmliche Gestalt daher und bot ihm an, ihn all das Wissen zu
lehren, dass er in den Jahren ersehnt, nach dem er so sehr gedürstet hatte?
Sein Vater hatte ihm nie Gelegenheit geboten, sich als würdiger Sohn und
Nachfolger zu beweisen. War dies etwa seine Chance?
Dennoch kannte Phillipe mit seinen zarten zwölf Jahren seinen Vater gut genug,
um zu wissen, dass dieser 'Lehrer' nicht von ihm geschickt worden war. „Wer
seid ihr...?“ verlangte der Bursche in einem letzten Aufbegehren seiner
Skepsis zu wissen.
„Ich? Oh, ich bin gänzlich unbedeutend, glaubt mir. Ich bin viel gereist,
habe die Welt gesehen, viele Völker kennen gelernt. Ich stand eurem Vater eine
Weile als Berater zur Seite, bis er entschied, sich meiner Dienste entledigen zu
wollen.“
Ein früherer Berater? Phillipe stutzte und blickte erneut zur Tür. Die Wachen
waren nur einen Ruf entfernt. „Dann steht ihr nicht in meines Vaters
Diensten?“ verlangte der Knabe zu wissen und funkelte den Fremden so
bedrohlich an, wie er es nur konnte. Dieser aber setzte völlig unbeeindruckt
ein geradezu schelmisches Lächeln auf die schmalen, blutleer wirkenden Lippen
und verneigte seine ausgemergelte Gestalt.
„Aus meiner gemeinsamen Zeit mit eurem Vater kenne ich so manchen Gang im
Schloss, der nicht bewacht wird. Aus Kostengründen. Ihr könnt nun entscheiden,
ob ihr die Wachen rufen und mich verraten wollt. Dann werdet ihr viele Jahre
noch eures Vaters unerwünschter Sohn sein, bis er eines Tages entscheidet, euch
als Bedrohung zu sehen. Oder ihr lernt von mir alles, was ihr braucht und wissen
wollt, um eines Tages selbst die Krone zu tragen.“
„Und eure ach so bescheidene Position bei dieser Posse wäre dann...?“
Ein humorloses, kaltes Lachen erschütterte den Raum, als Phillipe sofort seine
Einwände vorbrachte. Obwohl der Bursche fürchtete, man könne die Erheiterung
dieser Vogelscheuche auf dem Gang gehört haben, reagierte keine der Wachen
entsprechend.
„Ich bin gänzlich bescheiden. Mehr als ein Berater verlangte es mich nie zu
sein.“
Phillipe wandte sich nunmehr gänzlich von der Tür ab. Mit einigen Schritten
durchmaß er den Raum bis zum Fenster. Er blickte hinaus auf den Hain von
Apfelbäumen, auf die Wehrmauer und die unerreichbar fern scheinende Stadt, die
er noch nie betreten durfte. Als er sich herum wandte, sein Blick die dürre
Gestalt erfasste, die so kriecherisch scheinend die Schultern hängen ließ und
leicht gebeugt ging, schlich sich doch noch ein Lächeln auf die jugendlichen
Lippen.
„Wie ist dein Name?“ wollte Phillipe wissen. Der Fremde aber verneigte sich
tief und einen Moment, so glaubte der Bursche, habe er sogar eine gewisse
Genugtuung in dessen Gesicht erkannt.
„Nennt mich Celsor, mein Herr... stets zu euren Diensten.“

Noch am gleichen Abend hatte der Unterricht begonnen. Für Phillipe stellte dies
den Wendepunkt seiner eigenen Geschichte dar. Der Kämmerer und sein Vater
erfuhren nichts, bemerkten nichts. Selbst für die Mägde und Kammerdiener, für
die Wachen und Höflinge schien der Fremde der reinste Geist zu sein. Der
Thronerbe tat, was man ihm auftrug, ehe er jeden Abend geradezu nach Wissen
gierend in seine Gemächer stürzte. Er lernte über die verschiedenen Formen
eines Staates, wie effektiv diese jeweiligen waren, lernte, wie eine gute
Wirtschaft funktionierte, wann ein Volk in Aufruhr geriet, welche Verträge von
Vorteil waren, welche man besser ausschlug. Celsor, so schien es Phillipe,
würde niemals sein Wissen zurückhalten oder sich verweigern, es mit ihm zu
teilen.
Hatte der junge Knabe anfangs noch Ekel verspürt, einen inneren Widerstand
gegen die abstoßende Gestalt seines Lehrers, so saßen sie nach wenigen Wochen
schon Seite an Seite an der Kommode und blätterten in alten Büchern, die
Celsor mitbrachte. Nur die Götter allein mochten wissen, woher er sie nahm –
aus seines Vaters Bibliotheken, das wusste Phillipe, stammten sie zumindest
nicht.

„Und wenn ein Sklavenhändler um Audienz ersucht, mit einer Garde von vier
Leibwächtern, was tut ihr dann?“ verlangte die dürre Gestalt zu wissen.
Phillipes nunmehr dreizehn Sommer messende Stirn legte sich in Falten.
„Ich gewähre sie ihm, verdopple aber die Wachen und lasse ihn wissen, dass er
keine Sklaven mitbringen darf und nach Waffen durchsucht werden wird. Wenn er
mir einen Vertrag vorlegt, nehme ich mir die Zeit, ihn zu lesen und sollte er
angreifen, statuiere ich ein Exemplar.“
„Sehr gut – nur, dass es 'Exempel' heißt.“
Phillipe wiederholte das schwierige Wort, rügte sich innerlich für sein
Ungeschick und erfreute sich doch zugleich. Hatten sein Vater oder der Kämmerer
oder die unzähligen Lehrer ihn jemals gelobt? Er hatte ja gar nicht geahnt,
welch ein Ansporn ein einfaches 'sehr gut' sein konnte.
Sein Blick wanderte zum Fenster. Sie standen weit offen und dennoch schien es
nur noch wärmer und wärmer zu werden. Phillipe blickte Celsor an, zweifelnd,
abschätzend. Dieser Fremde war ohne das Wissen seines Vaters in das Schloss
eingedrungen! Wenn man ihn fand, würde man ihn aufknüpfen. Bestenfalls.
So entschied er, die Maskerade fallen zu lassen – zumindest einen Teil davon.
Der Hitze wegen zog der Bursche die Perücke von seinem Haupt und wischte sich
nachlässig einen Gutteil des Puders aus dem Gesicht. Noch während er das
Haarteil auf dem Ständer drapierte, bemerkte er den Blick seines Lehrers. Darin
sah er nicht den Ekel, den seine Amme gezeigt hatte, nicht die Geringschätzung
des Kämmerers oder den Zorn seines Vaters. Etwas anderes lag in diesen
widerlichen Augen...
„Ich verbiete euch, darüber ein Wort zu verlieren!“ ereiferte sich Phillipe
in der Unsicherheit, nicht zu wissen, was er da in den fremden Augen sah.
Celsors Mundwinkel aber hoben sich unmerklich. 
„Ihr müsst deshalb viel erduldet haben. In anderen Teilen der Welt ist das
völlig normal. Zweifellos hatte eure Mutter rotes Haar, nicht wahr? Schade,
dass es hier als schlechtes Zeichen gilt. Dieses rückständige Volk ist so arm
und kleinlich in seinem Geiste...“ flüsterte die dürre Gestalt daher.
Phillipe jedoch sah sich nur an all die Hass – und Spottreden erinnert, die er
hinter verschlossenen Türen gehört hatte, an die Blicke und das
Zurückweichen, wenn man ihm zu nahe gekommen war. Seine Mutter hatte an all dem
Schuld getragen, ihr allein verdankte er diese Strafe! Und das Volk war es, das
es erst zur Strafe machte. Wie hatte Celsor gesagt? Arm und kleinlich im Geiste.
Phillipe nickte andächtig, ehe er sich erhob und an das Fenster trat.
Dort unten, irgendwo, da waren sie und wälzten sich im Dreck. Sie soffen sich
den Verstand weg, sie hurten herum und zeugten Bastarde, die einem Ork
ähnlicher waren als einem Menschen. Primitiv, wertlos... ekelhaft. Und doch, so
hatten die Lektionen ihm bewiesen, unabdingbar. Ein König war nur König, wenn
er jemanden hatte, den er beherrschen konnte. Der Besitzer eines leeren Flecken
Land war noch lange kein König, sonst hätte jeder tumbe Bauer Anspruch auf
diesen Titel. Celsor hatte das Volk einst verglichen mit einer Herde Schafe. So
nützlich sie auch waren, als Nahrung, ihre Wolle, Milch, so maßlos dumm waren
sie auch und bedurften der Führung durch eine starke, disziplinierte Hand. Nur
Kontrolle konnte ihrer Idiotie Einhalt gebieten.
Der junge Knabe bemerkte nicht einmal, dass sein Drang, die Stadt zu erkunden,
sich völlig verflüchtigt hatte. La Coeur war ihm egal geworden. Wozu sollte er
sich ansehen, was dort war, wenn er es hören und riechen konnte, wenn er hören
und riechen musste, dass jedes Wort von Celsors Lippen über das Leben jenseits
der Wehrmauern völlig richtig sein musste?

Seine Majestät der König gab einen Ball für die Aristokratie Lumiéls.
Phillipe sah diese Anlässe nicht länger als fade Veranstaltungen höfischer
Langeweile, sondern dank Celsors Lehren als Gelegenheit. Wie hatte ein Berater
es ihm beigebracht? „Ein Ball bedeutet, dass die einflussreichsten Familien
und die wertvollsten Verbündeten an einem Abend an einem Ort zusammen kommen.
Lerne über sie so viel du kannst, präsentiere dich gut und mache dir Freunde.
Du wirst kaum eine bessere Gelegenheit bekommen.“
Getreu dieser Lektion erschien Phillipe in seiner feinsten Tracht, bemüht,
seinem Vater den Rang abzulaufen. Er lauschte den Gesprächen von Generälen und
Offizieren, begrüßte in aller Höflichkeit die feinen Damen und hörte sich
die Beschwerden und Ratschläge der Kaufleute an. Nun, auf ganz andere Weise
motiviert, empfand Phillipe ein tatsächliches Interesse an all diesen Dingen,
die ihn zuvor stets gelangweilt hatten. Ein gutes, starkes Heer, so hatte eine
Lektion gelautet, war die sichernde Rückhand jeder guten Regentschaft. So war
es unabdingbar, den Generälen zu lauschen, Fragen zu stellen. Wie sich zeigte,
waren diese tatsächlich von Phillipes Neugier angetan – offenbar ignorierte
der König schon zu oft und zu lange ihre Anliegen. Aus einer Laune heraus
sicherte der Knabe ihnen zu, dass es Veränderungen geben werde, wenn er erst
einmal die Krone trage. Ein einfacher Satz – der Stille nach sich zog und im
Kreis der umstehenden ein anerkennendes Nicken provozierte.
Fast den ganzen Abend lang unterhielt sich Phillipe mit der versammelten
Gästeschaft seines Vaters. Es war unvermeidlich, dass ein Teil des Ansehens,
das der Dreizehnjährige sich verdiente, auch seinem Vater zugeschrieben wurde.
Doch darüber schwieg sich der Junge beharrlich aus. Stattdessen demonstrierte
er mit dem von Celsor erlernten Wissen in mancher Debatte, dass er trotz seiner
Jugend bereits wusste, wovon gesprochen wurde – und damit, dass er mehr
wusste, als die Gäste und selbst sein Vater ihm zugetraut hätten.
Es war der Kämmerer, der sich unauffällig in des Jungen Gegenwart aufgehalten
hatte und schließlich seiner Majestät dem König und Phillipes Vater Bericht
erstattete. Doch es wäre unschicklich gewesen, die Feier zu verlassen, also
blieb nur das Vorhaben, den Schein zu wahren und seinen Burschen später zur
Rede zu stellen. So mussten sie mit ansehen, wie Phillipe die Bekanntschaft der
Lady Emilia Caluhn von Bres machte, einer Matrone aus hohem Hause, deren
Adelsgeschlecht in Sundergrad beheimatet war und durch den Handel mit den
dortigen Piraten reich wurde. Während Phillipe der festen Überzeugung war, die
betagte Dame würde sich einem gealterten Schlachtross gleich durch die Menge
bohren, erregte rasch darauf schon ihre Tochter Anna das Interesse des jungen
Thronerben. 
Eine Weile versuchte Phillipe sich von dem Gespräch mit Emilia loszureißen
oder Selbiges zumindest eher in die Richtung ihrer Tochter zu lenken, doch als
ihm dies partout nicht gelang, entschuldigte sich Phillipe schlicht und zog
verstimmt in einen ruhigeren Teil des Ballsaals davon. Sehr zu seiner
Überraschung wurde er dort wiederum bereits erwartet. Eine Gestalt mit
schwarzer Kutte saß an einem der Tische, von der gesamten Menge unbeachtet.
Selbst als der Thronerbe sich zu ihm gesellte, schien sich niemand weiter dafür
zu interessieren.
„Habt ihr Gefallen an diesem Weib gefunden?“ erkundigte sich Celsor leise.
Phillipe aber antwortete allein schon darin, kein Wort zu sagen, sondern Anna
Caluhn von Bres nach zu starren. Ihre nachtschwarzen Haare wirbelten bei jeder
Drehung des Tanzes und der ungewöhnlich dunkle Teint betonte die Exotik ihres
Wesens. „Geht zu ihr und beginnt die nächste Lektion.“ forderte Celsor
seinen Schüler auf. Phillipe nickte andächtig, ehe er sich tatsächlich erhob
und seinen Weg durch die Menge suchte.
Er versuchte zunächst, mit der Adelstochter ein Gespräch zu führen. Über die
Politik, die Wirtschaft, den Staat, ihre Wünsche, mögliche Verträge – doch
rasch zeigte sich, dass ein vierzehnjähriges Weib aus einer Sundergrader
Familie, die mit Piraten verkehrte, nicht annähernd das gleiche im Kopf hatte
wie er. Sie beschwerte sich über die viel zu langsame Musik, über den
aufdringlichen Parfümgestank – weshalb Phillipe peinlich berührt einen
Schritt von ihr abrückte – und über den Ball an sich. Es schien, als sei
kein vernünftiges Thema mit ihr zu finden, bis Anna schließlich durchaus ein
zumindest für sie interessantes Gespräch auftat: Phillipe selbst. Zunächst
zog sie es lediglich vor, ihn damit zu behelligen, dass sein Aufzug schon
längst aus der Mode gekommen sei und sie das wissen müsse, würde man in
Sundergrad doch nur das Neuste tragen. Darüber hinaus merkte sie an, dass ein
Mann in seinem Alter bereits einen guten Kopf größer als sie hätte sein
müssen und warf in dem Dreizehnjährigen damit erstmals die Überlegung auf,
warum er noch so 'klein' war.
„Ach, nimm das doch ab, das ist ja lächerlich!“ erklärt sie schließlich
herum gestikulierend und riss, noch bevor Phillipe einschreiten konnte, ihm die
Perücke vom Schopf. Abgesehen davon, dass sie ein paar Haare erwischt hatte und
der Schmerz ihm die Tränen in die Augen trieb, wich Anna sofort von ihm
zurück, als das Licht zahlloser Kerzen und Öllampen auf den rotblonden Schopf
fiel.
„Ih, wie hässlich!“ entfuhr es dem Mädchen, ehe sie den Kopf schief legte,
„Da würde ich auch weinen müssen.“ schob sie andächtig gegen ihre Lippe
tippend nach. Phillipe aber, das Gefühl der Bloßstellung nicht ertragend,
stürzte aus dem Ballsaal. Durch unzählige Gänge und Korridore eilte er, ehe
er sich in seinen Gemächern einschloss. Das Gesicht in der Decke vergraben,
ließ er die Maskerade fallen.
Er hörte keine Tür, keine Schritte, keinen Laut. Erst, als das Bett sich von
neuem Gewicht belastet verschob, spürte der Bursche die Gegenwart eines
anderen. „So. Und nun lass uns über Weiber reden, und warum du keine Mutter
hattest...“ flüsterte die Stimme seines Lehrers ruhig wie eh und je daher.
Phillipe wollte nicht lernen, nicht jetzt, nicht heute, am liebsten nie mehr,
und doch hatte der Kämmerer ihm über die Jahre genug Pflichtbewusstsein
eingedroschen, damit er sich artig aufsetzte, die Tränen von seinen Wangen
wischte und neben Celsor Platz nahm.
„Was denkst du, warum dein Vater kein Weib neben sich duldete? Oder warum er
ohne Mutter aufwuchs? Was denkst du, warum die lange lange Linie der Könige
stets vermied, eine Königin zu dulden? Eine jede starke Frau, das merke dir
gut, ist eine Gefahr für den Regenten. Eine Königin begleitet ihren Gemahl zu
Verhandlungen und Bällen wie diesem dort unten, sie lernt Generäle kennen und
Kaufleute, sie kann ein todbringendes Netz aus Intrigen und Lügen zwischen
ihren Freunden, Verbündeten, Feinden, ihrem Gemahl und sogar jenen drehen,
denen sie ihren Körper als guten Lohn darbietet oder auch nur feiste
Versprechungen von späterem Aufstieg. Nun magst du denken, dass man die
Königin ja daheim lassen könne, doch ihr steht es ebenso zu, sich frei zu
bewegen, zu gehen und zu sprechen, wohin und mit wem sie will – und niemand
bekommt leichter die Gelegenheit, euer Leben zu beenden, als das Weib in eurem
Bett. Was denkt ihr, warum Huren stets Frauenzimmer sind? Längst haben sie alle
Ehre und Tugend verloren und nutzen in ihrer Hinterlist alles, was sie in die
Finger bekommen, um ihre eigenen Ziele zu erreichen. Denkt ihr, eure kleine
Freundin dort unten hat aus einer Laune gehandelt? Woher wollt ihr wissen, dass
ihre Mutter ihr nicht auftrug, euch zu denunzieren, damit ihr vor allen Gästen
blamiert seid? Woher wollt ihr wissen, ob sie sich nicht einfach mit eurer
Blamage den langweiligen Abend zu erheitern versuchte? Woher wollt ihr wissen...
ob nicht vielleicht euer Vater selbst dies hat einfädeln lassen?“
Wie Hammerschläge schmetterte sich jeder Satz, jedes Wort, jede düstere
Erkenntnis in den Geist des Thronerben. Er war hintergangen worden, belogen,
betrogen, verkauft worden, weil er sich einen Moment der Schwäche geleistet
hatte, weil er einen Augenblick nur nicht mehr der Thronerbe und künftige
Regent hatte sein wollen, sondern ein Bursche, der ein Mädchen hübsch fand.
Noch lange redete Celsor auf den flauer werdenden Verstand seines Schülers ein,
bis selbst aus der Ballhalle alle Geräusche erstarben.
Phillipe begab sich tief in der Nacht zu Bett, beseelt von dem Wunsch, Anna
Caluhn von Bres Übles widerfahren zu lassen. „Was wünschst du ihr?“
erkundigte sich Celsor, im Begriff, die Tür zu öffnen und zu gehen.
„Sie soll leiden!“ zischte der Rothaarige in der stillen Dunkelheit seines
Zimmers.
„Und wie sehr?“
„So wie ich gelitten habe!“
Phillipe bemerkte trotz der eingebrochenen Nacht, wie die Tür geschlossen wurde
und Celsor sich erneut an ein Bett begab. Die kränkliche Gestalt ließ sich auf
den Rand sinken und strich seinem Schüler in einer fast väterlichen Geste
über das wirre, kurze Haar. „Nein. Bedenke: Wenn ihr sie nur so sehr leiden
lässt, wie sie euch hat leiden lassen, dann seid ihr gleichauf. Sie kann
hoffen, das nächste Mal davon zu kommen, sie kann hoffen, euch beim nächsten
Mal schwer genug zu treffen, dass ihr zu solchen Wünschen nicht mehr fähig
seid. Wenn ihr ihr etwas wünschst, dann müsst ihr selbst dann als Herrscher
handeln, umsichtig denken! Straft sie normal und ihr erschaffst ein Gesetz. Aber
straft sie hundertfach, und ihr statuierst ein Exempel an ihr und ihresgleichen,
dass niemand mehr wagen würde, ihren Fehler zu wiederholen. Also frage ich euch
erneut: Wie sehr soll sie leiden?“
Stille kehrte in das Zimmer ein. Phillipe überdachte Celsors Worte und befand
sie für treffend und richtig. Es machte alles Sinn. „Hundertfach.“ presste
der Thronfolger schließlich zwischen seinen Zähnen hervor. Celsor erhob sich
von Phillipes Bett, wünschte ihm abermals eine angenehme Nachtruhe und
entschwand. Der Knabe sah mühsam auf, blickte sich im Zimmer um – hatte er
überhaupt die Tür auf und zu gehen hören?
Eine Zofe war es, beauftragt, den Ballsaal zu säubern, die ein merkwürdiges
Poltern und Gekicher hörte. Aus Angst vor einem Einbrecher oder gar Attentäter
rief sie die Schlosswache zur Hilfe. Sieben schwer gewappnete Soldaten, die in
ihrer Langeweile gefangen nur auf eine Gelegenheit warteten, stürmten herbei
und traten die verriegelten Türen zu einer Vorratskammer ein.
Anna Caluhn von Bres floh panisch aus dem Raum, stürzte die Flure entlang. Was
würde ihre Mutter wohl sagen? Was würde der König denken? Das Ansehen ihrer
Familie stand auf dem Spiel und dort standen drei Kammerdiener ohne ihre
Beinkleider. Während man am nächsten Morgen drei Galgen in Nutzung gab, fehlte
von dem jungen Mädchen jede Spur. Niemand konnte wissen, dass sie in der Stadt
den falschen Männern in die Arme gerannt war. Erst Tage später traf Kunde ein,
dass man sie am Hafen von Varakas gesehen habe, wie sie geschunden und einer
Ware gleich verschnürt auf ein auslaufendes Sklavenhändlerschiff verladen
wurde.
Obwohl es niemand sagte, erinnerte sich die Gästeschaft des Balles noch gut an
den Moment, als der gedemütigte Thronerbe überstürzt die Festivität
verließ. Wozu hätten sie es auch aussprechen müssen? Phillipe sah die
Veränderung jeden neuen Tag, wenn er durch die Korridore flanierte oder der
Küche der Burg einen Besuch abstattete. Das Bild hatte sich stark verändert.
Der Ekel und die Vorbehalte waren völlig verschwunden. Man redete noch immer
nicht mit ihm, man mied ihn noch immer – aber diesmal nicht, weil er
rotblondes Haar oder Sommersprossen hatte, dieses Mal scheuten alle aus purer
Angst heraus, denn niemand war zu begreifen fähig, wie diese Ereignisse
zusammen hingen.
So, dachte sich Phillipe im Stillen, fühlte sich also Macht an...

Erst zwei kurze Wochen lag der vierzehnte Geburtstag des Thronerben zurück. In
den vergangenen nunmehr zwei Jahren hatte sich viel geändert und doch gab es
augenscheinlich nur wenig, das nicht gleich geblieben war. Noch immer zog seine
Majestät der König es vor, seinem Sohn nur durch den Kämmerer als Mittelsmann
zumeist gleichermaßen ermüdende wie belanglose Arbeiten zukommen zu lassen,
während sich im Anschluss an diese langwierigen Teile des Tages dann der
weitaus interessantere Unterricht Celsors anschloss. In zwei Jahren, die die
kränkliche Gestalt hier herum schlich, war er nie bemerkt worden und Phillipes
allmählich aus kindlicher Naivität erwachender Verstand glaubte zu verstehen,
wie das möglich war.
Celsor hatte gelogen. Ganz simpel. Er nahm es ihm nicht übel, warum auch sollte
er? Die Lüge, so hatte er gelernt, war eines der wichtigsten Werkzeuge jedes
guten Herrschers und Diplomaten und warum sollte er sich beschweren, war diese
Lüge doch keineswegs zu seinem Schaden? Zweifellos, so vermutete der rothaarige
Bursche, gab es keine geheimen und aus Kostengründen unbewachten Gänge. Viel
zu paranoid war sein Vater, als dass er dergleichen zulassen würde. Nein,
Celsor musste ein Magier sein! Das würde auch erklären, warum er seinem Vater
einst beratend beigestanden habe, denn inzwischen verstand der junge Mann sich
darauf, Gespräche zu belauschen und obendrein auch zu verstehen. Seine
Majestät hatte Angst, hauptsächlich vor der eigenen Endlichkeit, so wie es
laut Celsor ein jedes sterbliche Lebewesen hatte, aber er fürchtete ebenso
Gifte und Attentäter und alle, die seinem Leben vorzeitig ein Ende setzen
könnten.
Unlängst hatte Celsor Phillipe in die Praktiken eingeweiht, mit denen die
großen Könige der Weltgeschichte ihrem Tod zu entkommen versuchten. Er hatte
von Bädern in Jungfrauenblut gehört, von vergeblicher Jagd nach Einhörnern,
von der Suche nach Wunsch – und Flaschengeistern. Sein Vater war weit weniger
exzentrisch in seinem Streben nach Unsterblichkeit. Mit kleinen Mengen Arsen
versuchte er sich gegen einen größeren Anschlag zu immunisieren, die Wachen
wurden hart trainiert und waren jederzeit überall verfügbar und darüber
hinaus unterhielt der König rege Korrespondenz mit allerhand zwielichtigen
Magiern, die ihm helfen sollten, die Uhr seines Lebens anzuhalten, zurück zu
stellen oder zumindest langsamer laufen zu lassen.
„Warum hat er euch verstoßen?“ verlangte Phillipe zu erfahren. Celsor
setzte sich neben seinen Schüler auf das Fensterbrett und vereinnahmte wie
immer den schattigen Teil für sich.
„Ich bot ihm wahre Unsterblichkeit zu einem geringen Preis, doch er misstraute
mir. Ich vermag viel zu bewirken... aber er war nicht bereit, mir für meine
Dienste die Rolle seines Beraters zuzugestehen. Ich glaube, er fürchtete mich,
meine Erscheinung. Er wollte mich nicht den ganzen Tag um sich haben müssen.“
erklärte Celsor mit einem genüsslichen Lächeln. Es war unabstreitbar, dass er
eine gewisse Genugtuung dabei empfand, vom König abgewiesen worden zu werden,
nur um danach zu vernehmen, wie dessen Sohn seinen Vater nach diesen Worten
leise einen Narren nannte.
Ein Klopfen ließ das Gespräch ersterben. An diesem Tag hätte der Kämmerer
frei haben sollen – wer wagte ihn nun zu belästigen? Zweifelnd blickte
Phillipe zu Celsor. „Es ist unhöflich, nicht zu reagieren, obwohl man da
ist.“ erklärte sein Lehrer lediglich. Also erhob sich der reifende Erbe und
begab sich zur Tür. Ein letztes Mal wandte er sich sorgenvollen Blickes um –
und fand das Zimmer leer. Ein Lächeln schlich über seine Züge, ehe er die
Tür öffnete.
Man holte ihn ab, zu einer Audienz bei seiner Majestät. Als Phillipe seinem
Vater vorgeführt wurde, spürte er schon an dessen bohrendem Blick, dass ihm
etwas missfiel. „Ihr habt nach mir schicken lassen, Vater?“ erkundigte sich
Phillipe und verspürte eine merkwürdige Genugtuung, als er den Widerstand in
des Königs Augen las, als dieser die Bezeichnung 'Vater' vernahm.
„Mir sind Gerüchte zu Ohren gekommen. Ich hätte sie zu ignorieren gewusst,
wäre es nur eines gewesen, doch sie häufen sich. Du sollst des Abends
häufiger Selbstgespräche führen. Auf dem Ball sah ich dich mit den Kaufleuten
reden und die Generäle trugen mir Lob über dein Verhalten zu. Die Zofen
sprachen davon, dass du dich herrischer aufführst.“
Stille. Phillipe wusste, dass sein Vater erzürnt war und eine Antwort
verlangte, doch der Erbe ließ ihn bewusst warten, hielt ihn hin und ließ ihn
in seiner Wut gären, ehe er sich zu einer Antwort herab ließ.
„Nun, Vater, wie ihr sagtet: Gerüchte und allerlei Hörensagen.“
Die Hände seines Vaters spannten sich noch ein Stück mehr, als sie es ohnehin
schon taten.
„Nach dem Missgeschick mit der Tochter der Caluhms beim Ball vergangenes Jahr
ist ein Tumult entstanden, den ich noch immer nicht gänzlich zu legen
vermochte. Angesichts des Lobes, das alle für dich übrig zu haben scheinen,
erscheint es mir eine gute Idee, dich auf eine Seereise ins Ausland zu schicken.
Du wirst einen Vertrag in meinem Namen unterzeichnen und zu mir bringen. Dabei
wirst du beweisen können, dass du so viel Lobes auch wert bist.“
Phillipe spürte die Verachtung, die ihm aus der Stimme seines eigenen Vaters
entgegen schwang. Nichts, was er nicht schon gewohnt gewesen wäre, hatte er
eben dies doch all die Jahre nur als Widerstand oder Geringschätzung verkannt.
Der heranreifende Mann verneigte sich vor dem Thron – dem Thron und nicht
dessen Inhaber – und trat mit einem gleichgültigen „Wie ihr wünscht,
Vater“ davon. Erst in den Räumen seines Gemaches ließ er die inzwischen zur
Makellosigkeit herangereifte Maske fallen und ballte im eigenen Jähzorn die
Fäuste. „Wie kann er es wagen...!“ fauchte Phillipe leise. Selbst als sich
ihm die dürren, zerbrechlich wirkenden Finger seines Lehrers aus dem Nichts
kommend auf die Schulter legten, beruhigte er sich nicht.
„Ich will nicht verreisen!“ blaffte der Rotschopf und fixierte seinen
Lehrer, als würde dieser seinen Befehl blindlings verstehen und sofort los
ziehen, ihm die Welt zurecht zu biegen. Sein Lehrer jedoch schüttelte abwehrend
den Kopf und trat dann an Phillipe vorbei.
„Er wird eure Reise planen müssen,“ begann Celsor scheinbar laut denkend in
den Raum zu sprechen, während er das Zimmer gemächlichen Ganges durchschritt,
„und ich bin durchaus in der Lage, ihm diese Planung zu erschweren. Ein paar
Wochen werde ich herausschinden können – nicht mehr. Aber diese Reise ist
nicht euer Problem. Ihr werdet, so es nach seinem Wunsch verläuft, nicht lebend
zurückkehren. Zudem giert die Amme schon lange danach, einen Bastard aus seinem
Schoße in die Welt zu setzen. Allein in den letzten zwei Jahren wäre es ihnen
zwei Mal fast gelungen, hätte ich nicht einen kleinen Zusatz in ihr Wasser
gegeben, dass dem Kind das Leben nahm. Wenn er einen Erben bekommt, ob Bastard
oder nicht, was glaubt ihr wohl, wie rasch ihr 'verschwinden' würdet? Erinnert
euch der Lektionen, die ich euch zur Blutfolge erteilte, statt mich so
entgeistert anzustarren. Für falsche Skrupel und Höflichkeiten ist kein Platz
mehr, euer Vater hat begonnen, euch als Gefahr zu sehen. Ihr müsst handeln...
und ich habe hier, was ihr dazu braucht.“
Celsor übergab seinem Schüler ein Pergament. Schon als Phillipe den rauen
Stoff berührte, schauderte er unter der unnatürlichen Kälte, die das Papier
abzugeben schien. Als er trotz allen Unbehagens die Rolle entfaltete, fand er
darauf in einem verzerrten Schwarz geschrieben das Rezept eines Giftes, wie er
allein anhand der ersten zwei Zutaten erkannte. Nachdem er alles sorgfältig
gelesen hatte, die Ingredienzien, die Mengenangaben, die Zubereitung, war er
sich sogar sicher, dass es ein überaus wirksames und rasches Gift sein musste.
Immerhin sprach der letzte Absatz davon, dass das Rezept eine Phiole ergebe,
aber nur ein Tropfen in den Brunnen reiche, um eine ganze Festung
auszulöschen.
„Zuvor müsst ihr natürlich eine kleine Reise tätigen. Der Kämmerer wird
einem unschönen Unfall erliegen, er hat das Viergespann nicht kommen sehen,
aber während der König mit der Suche nach gutem Ersatz beschäftigt ist –
und bei seinem Verfolgungswahn wird ihn das viel Zeit und Konzentration kosten
– werde ihr das Land durchreisen müssen. Eure wichtigsten Ziele sind Samara
und Sundergrad. Dort leben viele Adels – und Offiziersfamilien, manche kennt
ihr noch vom Ball. Versprecht ihnen alles, was immer sie wollen – denkt an
meine Lektionen! -, aber gewinnt ihr Vertrauen. Wenn ihr euren Vater stürzten
wollt, braucht ihr Hilfe.“
„Ich will ihn aber nicht stürzen!“ verweigerte sich Phillipe entschieden.
Es war eine Sache, viel zu lernen und einem dummen Weib die Qualen des
Sklavinnendaseins zu bringen, aber etwas völlig anderes, den eigenen Vater zu
töten – ganz gleich wie sehr dieser den eigenen Sohn verachtete.
„Ihr habt nicht die Wahl. Ihr wollt leben, das weiß ich, sehe es euch an –
und solange ihr das wollt, steht nunmehr nur die Wahl zwischen euch oder ihm.“
erwiderte Celsor entschlossen. Er schlug das zurückgewiesene Pergament aus,
ließ es unbeachtet zu Boden sinken und schritt durch die Tür nach draußen.
Phillipe wusste auch ohne sich umzudrehen, dass die Wachen ihn nie zu Gesicht
bekommen hatten.
Verlassen stand er dort, blickte zweifelnd auf das Pergament am Boden. Versuchte
sein Vater tatsächlich, ihn unter dubiosen Umständen los zu werden?
Andererseits, nach allem, wie er ihm begegnet war, stellte sich da nicht eher
die Frage, warum dieser weichliche Narr erst jetzt so handelte und dergleichen
Prävention nicht schon viel früher in Betracht gezogen hatte?
Phillipe hob langsam die eisig kalte Papierseite vom Boden auf.
Die Amme versuchte also, ein Kind von seinem Vater zu erpressen? Seit wann ließ
sich seine Majestät – ein König! - auf das Geschmeiß von Huren aus dem
Pöbel ein? War er so verzweifelt oder seines eigenen Sohnes so überdrüssig?
Vielleicht waren die hinterhältigen Verführungskünste der Vettel auch einfach
nur so effektiv... es spielte keine Rolle.
„Jetzt nicht mehr.“ setzte Phillipe flüsternd nach, während seine Augen
erneut über die Zeilen des Pergaments huschten.

Fast vier Wochen dauerte die Reise Phillipes durch das Land. Mit einer Kutsche,
aus der er sich nur traute, wenn sie das Grundstück eines weiteren Generals,
Offiziers oder Grafen betreten hatten, preschte er von Stadt zu Stadt und gab in
unzähligen Siedlungen zudem zahlreiche Schreiben mit dem königlichen Siegel
auf, die von Eilboten an alle anderen relevanten Ansprechpartner versandt
wurden. Einem jeden Brief, gerissen formuliert, lag zudem die Bitte bei, alle
Antworten nach Sundergrad zu schicken – seiner letzten Station vor der
straffen Heimreise.
Es gelang Phillipe, viele ranghohe Generäle für sich zu gewinnen. Viele der
Kaufleute hingegen brachten zum Ausdruck, ihn aus Vermeidung des Risikos nicht
zu unterstützen, einem eventuellen Herrschaftswechsel jedoch gewiss auch nicht
im Wege stehen zu wollen. Feiglinge allesamt, wie Philippe befand.
Als er wieder in La Coeur eintraf, berief ihn sein Vater noch am selben Abend zu
sich.
„Ich habe dir die Reise nicht erlaubt.“ herrschte der König ihn an.
„Ich weiß, Vater.“
Stille.
Die Feindseligkeiten zwischen beiden waren nunmehr eher offener als verdeckter
Natur, boshaft stierte seine Majestät seinen Sprössling an, während dieser
völliger Ruhe um Erlaubnis bat, sich entfernen zu dürfen.
„Ja, geh!“ herrschte sein Vater ihn mit einer Geste davon scheuchend, „Ach
und... Phillipe?... Du brichst morgen auf. In fünf Tagen geht dein Schiff von
Varakas aus.“
„Wie du wünschst, Vater.“
Als der einst schuldlose Bube aufbrach, die Thronhalle zu verlassen, ließ er
seinen Vater in einem Zustand, gefangen zwischen Verzweiflung und Zorn, zurück.
Er wusste darum, wusste, welche Qual er seinem Vater bereitete, nun, da er zu
erkennen begann, dass die Schritte, die er selbst eingeleitet hatte, seinen Sohn
nicht nur ebenso zum handeln zwangen, sondern, dass dieser wider seiner
Einschätzung auch durchaus dazu bereit war. Doch offenen Konflikt wollte sich
der König trotz allem nicht leisten – es wäre eine zu schmachvolle Blöße
vor dem Volk und seinen Verbündeten gewesen, hätte er seinen Sohn per
offiziellem Dekret inhaftieren und ein Urteil an ihm vollstrecken lassen.
Ein wissendes Lächeln hob Phillipes Mundwinkel, als er den Blick seines Vaters
auf sich haften spürte. Ein nie erlebtes Hochgefühl beschlich ihn – sein
Plan würde aufgehen. Er hatte zahllose Händler, Aristokraten und Offiziere auf
seiner Seite, er hatte seinen scheinbar schier allwissenden Celsor als Berater
und Lehrer, er hatte von eben jenem alles Nötige gelernt, um selbst die Krone
zu tragen und heute, da sein Vater an ihm scheitern würde, war der Tag
gekommen, der Tag, an dem all die Jahre der Verachtung und Ablehnung, der
Geringschätzung und des Verweigerns abgerechnet werden würden.
„Alles ist bereit.“ eröffnete Phillipe, als er seine Gemächer betrat. Wo
Celsor sich befand, wusste er nicht, glaubte aber schon zu ahnen, dass dieser
ihn hörte, weil er, wenngleich auch nicht sichtbar, doch irgendwie irgendwo
anwesend war. Tatsächlich erschien der Lehrmeister wenig später und lächelte
mild. „Ich habe die Zutaten dabei.“ ließ der vermeindliche Magier seinen
Musterschüler wissen, der daraufhin jedoch mit breitem Grinsen den Kopf
schüttelte.
„Nein, nicht nötig. Ausnahmsweise haben mir die Lektionen des fetten
Kämmerers etwas gebracht. Ich habe mich bei den Mägden in der Küche
eingeschlichen. Sie werden heute Abend einen exzellenten Wein feil bieten, der
wahrlich seines Gaumens würdig ist.“ offenbarte der Knabe. Tatsächlich las
er das erste Mal in den zwei Jahren, die sie einander kannten, ein maßloses
Erstaunen aus dem fahlen Gesicht seines Beraters – und verspürte einen
grenzenlosen Stolz darüber, als dieser anerkennend nickte.
Trotzdem, als sei es eine Art Übung für Phillipes Fingerfertigkeiten, nutzten
sie Celsors mitgebrachte Vorräte und mischten das Gift erneut. Der Erbe
erinnerte sich noch gut daran, wie das eisig kalte Pergament die Wirkung des
Giftes in umschweifigen, ausufernden Tiraden beschrieben hatte. Krämpfe waren
nur der Anfang. Ein stechender Schmerz an vielerlei Stellen des Leibes, Atemnot
und Kraftlosigkeit, ehe man Blut erbrach – in rauen Mengen. Zudem strömte es
auch aus Augen, Ohren, Nase, praktisch jeder Öffnung des Körpers zu seiner
Umwelt. Ein ekelhaftes Gift mit widerwärtiger Wirkung – und es erschien ihm
nur angemessen, dass es heute serviert werden würde, war ihm beim Lauschen und
Schleichen in der Küche doch zu Ohren gekommen, dass die Amme sich heute Nacht
mit einer Tinktur, die die Fruchtbarkeit steigern solle und ein halbes Vermögen
verschlungen habe, zu den Gemächern seiner Majestät schleichen wolle.
Sollte dieses Hurenpack nur gemeinsam krepieren!
Gemeinsam mischten sie das Gift ein weiteres Mal an um Phillipes einzige Waffe
zur Selbstverteidigung, mit der er nur dank Celsors Lehre umzugehen gelernt
hatte, damit zu beschichten: Einen kleinen, unscheinbaren Dolch, der scharf und
spitz in jedem noch so straffen Gewand einen unauffälligen Platz finden
würde.

Es waren Schreie, die Phillipe zu tiefer Nachtstunde aus dem Schlaf rissen. Er
schreckte im Bett auf, die Stirn feucht von den Alpträumen vergangener Jahre,
von Träumen über herab gerissene Perücken, spöttische Blicke und den
schmerzenden Klang von Verachtung aus einer Stimme, die mit Stolz hätte belegt
sein sollen. Rasch entwand er sich dem Wust aus Decken und trat an die Tür, da
die Schreie nicht abreißen wollten. Er griff nach der Klinke... und hielt
inne.
Wer schrie, wusste er nicht. Wohl eine Magd oder Zofe. Das 'Warum' hingegen
konnte er sich gut vorstellen. Sein Blick wanderte zur Kommode.
Ja – es war Zeit.
Er zündete die kleine Öllampe an, drapierte sie vor dem Spiegel und setzte
sich. In aller Eile und ohne es dabei jedoch an Sorgfalt mangeln zu lassen,
legte er Puder auf sein Gesicht, bis die hässlichen Flecken verschwunden waren,
zog die Perücke über das unliebsame Haar, bis dessen Sturheit zur Gänze
verschwunden war. Er kleidete sich in seine edelste Tracht und trat, eine gute
halbe Stunde später, erneut zur Tür.
Als er die Gänge entlang schritt, folgten ihm zweifelnde Blicke der Wachen.
Phillipe merkte sich ein jedes ihrer Gesichter – ab morgen würden sie die
Schweine schrubben dürfen.
Vorsichtig und mit der Eleganz eines jungen Knaben schob er sich durch die Menge
der entsetzten Gesichter und trat in die offene Flügeltür. Die Laken des
königlichen Schlafgemaches waren rot, die Decke, die Kissen, alles schwamm im
royalen Blut. Der König war in den Qualen der Krämpfe erstarrt, die Hand zur
Tür gereckt, das Gesicht noch vom stummen, gequälten Schrei verzerrt. Die Amme
aber, die ihn geboren, aufgezogen und in seines Vaters Auftrag ernährt und
erzogen hatte, ruhte auf seinem Schoß. Das Haar klebte von Blut, das es
offenbar sogar durch die Poren ihrer Haut getrieben hatte.
Unter einem überraschten Ausruf wich die Menge abermals auseinander, als sich
eine zweite Gestalt herbei schob. Niemand hatte je dieses kränkliche Geschöpf
im Schloss gesehen, niemand wusste, wie er hierher gelangt war, doch die bleiche
Gestalt, die alle umstehenden zu ekeln schien, gesellte sich neben den Knaben
und legte ihm die Hand auf die Schulter.
„Ist es vorbei?“ verlangte Phillipe ungerührt von den umstehenden
Mithörern zu wissen, wenn ab dieser Stunde waren sie alle sein Eigen und
würden selbst dann nur widersprechen dürfen, wenn er es ihnen gestattete –
und darauf würden sie fortan lange warten können!
„Nein. Jetzt hat eure Herrschaft begonnen.“ antwortete des neuen Königs
Berater und ergötzte sich am Blutbad gleichermaßen wie am eifrigen,
zufriedenen Funkeln in den Augen seines Schülers.

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