Jaded   von Palmira
                                  ({MadaIta})
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                             Kapitel 6: Hard Candy
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Hard Candy
Untertitel: Ein Mal ist sicher nicht genug

Hiho!
Ausnahmsweise trägt dieser OS nicht den Titel des verwendeten Songs (der da
lautet „Sex (I’m A...)“, von Berlin erschaffen wurde und aus 1982 stammt),
sondern der Titel eines Doujinshi. Ähm... Sucht auf deviantart laira87 und
nehmt die erste Seite oder fragt mich, weil ich nicht sicher bin, ob ich den
Link posten darf. Fakt ist, ich musste furchtbar lachen.
Im Text werden mehrere Filme erwähnt, die zu kennen zum Verständnis aber nicht
nötig ist.
Enjoy!

Es nahm alles einen bösen Anfang.
Madara wachte auf in einer Kathedrale. Was schon Irrsinn war, denn er ging nie
in die Kirche, das fiel ihm gar nicht ein. Er hatte zusammengesunken auf einer
der hinteren Bänke gesessen, ein Gesangbuch drückte in seine Schulter und
zerknitterte die sorgfältigen Bügelfalten seines Smokings.
Was ebenfalls Irrsinn war, denn Madara trug keine Smokings. Zuletzt hatte er
einen getragen, als Itachi ihn in dieses infernalische Theaterstück geschleppt
hatte und... Moment, das war gerade mal drei Tage her. Verdammt. Nicht genug
Zeit, um den Schund zu vergessen.
Jetzt war er jedenfalls wach und machte sich daran, diese Kathedrale so schnell
wie möglich zu verlassen. Sie kam ihm nicht bekannt vor, doch das musste nichts
heißen, denn es gab kaum eine kirchliche Institution, die er schon mal von
innen besichtigt hatte. Umständlich rückte er aus der Bank und verdrehte dabei
die Augen – nicht nur, dass er scheiße aussah, er hatte auch noch eine
kitschige Rose im Knopfloch und konnte sich in diesem affigen Aufzug nicht
richtig bewegen. Mit düsterer Vorahnung tastete Madara nach seinem Haar,
fühlte Gel und begann sofort hektisch, die alte Unordnung wiederherzustellen.
Für einen Moment hatte er wirklich wie ein schwuler Death-Metaller ausgesehen,
in etwa wie Hidan. Wenn das nicht so unpassend in diesem Umfeld gewesen wäre,
hätte er ‚Oh Gott’ gesagt.
„Du hast ihn nicht gefunden?!“
Na, dafür hatte er jetzt noch reichlich Zeit. Madara wirbelte herum und wurde
sofort am Arm ergriffen. Ein fester Griff, der von jemandem stammte, der einem
die Luft aus den Lungen trieb.
„Oh Gott.“
Konan funkelte ihn zornig unter ihrem Schleier hervor an. Ein Brautschleier. Sie
trug ein bombastisches weißes Brautkleid, gegen das sogar die barocke Mode aus
dem Versailles von 1670 hätte einpacken können, und hatte einen nicht weniger
bombastischen Brautstrauß in der Hand, mit der sie nicht gerade Madaras Arm
umklammerte. In diesem Strauß befand sich kurioserweise eine Ananas, die glatt
ein zweites ‚Oh Gott’ wert gewesen wäre.
„Wen habe ich nicht gefunden?“, fragte er vorsichtig, noch völlig gebannt
von dem bedrohlichen Kleid. Und überhaupt, warum trug Konan ein Brautkleid, sie
predigte doch selbst, dass man erst ab dreißig heiraten durfte...
Konan stieß ein tiefes Grummeln aus.
„Pein. Er hat unsere Hochzeit platzen lassen und ist abgehauen.“
Beim Anblick dieses Kleides hätte das jeder vernünftige Mann getan. Am Ende
erkannte einen noch wer auf den Fotos. Madara kam allerdings nicht zu einer
solch hässlichen Erwiderung, denn Konan gab seinem Arm einen heftigen Ruck.
„Du hast ihn entkommen lassen. Verräter.“
Unter dem Brautschleier bildete sich auf Konans hübschem Gesicht ein gruseliges
Lächeln, und ihre Finger bohrten sich tiefer in Madaras Arm. Er verspürte die
seltsame Anwandlung, bei dieser Kombination aufzuschreien.
„Also wirst du mich jetzt heiraten.“
Madara verschwendete keine Zeit damit, Konans Befehl zu widersprechen – er
riss sich von ihr los, wobei ein Fetzen seines Ärmels in ihrer Hand
zurückblieb, und stürzte zu den Portalen der Kathedrale.
Die verschlossen waren. Madara trommelte mit den Fäusten dagegen, doch das
zentimeterdicke Holz ließ sich nicht beeindrucken. Hinter sich hörte er das
Klicken von Konans Absätzen und das unheimliche Schleifen ihres schweren
Reifrocks. Spürte das schmerzhafte Pochen in seinem Arm und registrierte, dass
Konans normalerweise kurze Fingernägel hier gefährliche Länge und Schärfe
besaßen.
Und in dieser Sekunde dämmerte Madara, dass er sich in einem kapitalen Alptraum
befand. Einem typischen Alptraum, in dem er kein Entkommen gab und aus dem man
nicht erwachen konnte, bis man nicht alle Scheußlichkeiten erlitten hatte.
Konans Hand legte sich sanft auf sein rechtes Schulterblatt. Selbst diese
Berührung schmerzte. Madara drehte sich aus Prinzip nicht um – es war keine
gute Idee gewesen, ‚Bloody Mary’ anzuschauen und zu glauben, solche
Horrorfilme gingen spurlos an einem vorbei.
Er musste Zeit schinden. Zeit, in der er aufwachen konnte.
„Schatz, der Priester kommt gleich.“, säuselte die soeben ernannte Braut in
ihrem grauenhaften Kleid. Madara schluckte und drückte sich gegen das Portal,
um Konans stiller Hand auszuweichen, die immer noch mahnend gegen seine Haut
drückte.
„A-ach ja? Wunderbar...“
Konan seufzte zuckersüß – spätestens hier musste man begreifen, dass sie es
nicht war – und zupfte an Madaras unversehrtem Ärmel. Ihre Fingernägel waren
tatsächlich mörderisch lang und scharf.
„Ich freue mich schon so! Wir werden fünfzehn Kinder haben – Zetsu hat die
Hormonpräparate schon fertig, das werden drei Fünflingsgeburten! Wir müssen
früh anfangen!“
Madara verfluchte seine kranke Fantasie. Konan wollte keine Kinder, und am
wenigsten wollte sie sich durch Hormone dort hineinpfuschen lassen. Irgendetwas
in seinem Unterbewusstsein hatte das munter gemixt.
„Früh anfangen? Tatsächlich...“, murmelte er und tastete über das Portal.
Es gab keine Vorrichtungen zum Öffnen. Hinter ihm sinnierte Konan über ihr
kleines Häuschen am See und ihre Kinder, von denen sie mindestens zwei Michael
Jackson nennen wollte. Wäre das hier nicht sein Alptraum, wäre Madara sicher
vor Lachen halb erstickt.
„Sagtest du ‚Priester’? Willst du etwa katholisch heiraten?“
Madara fand seine Stimme wieder, als er zufällig eine schmale Treppe entdeckte.
Sie führte hinauf zur Empore, wo er sich vielleicht verstecken konnte, bis
dieses Grauen vorbei war... Und dafür musste er Konan dringend ablenken.
„Wonach sieht es aus?“
Messerscharfe Ananasblätter schlitzten winzige Löcher in den Rücken von
Madaras Smoking, als Konan ihren Strauß darüber streichen ließ. Auch das tat
weh.
„Das geht nicht. Ich heirate... nur russisch-orthodox. Bevor hier kein Pope
ist, stelle ich mich nicht vor diesen Altar!“
Er konnte beinahe fühlen, wie Konan missbilligend die Stirn runzelte, und griff
zur letzten Taktik, bevor ihn die Ananas tranchierte. Schwungvoll deutete Madara
auf eine beliebige Reihe der Empore, die sich zu beiden Seiten erstreckte.
„Da oben ist Pein! Schnell!“
Tatsächlich senkte Konan wütend ihren Brautstrauß, und Madara nutzte die
Gelegenheit, um sie zu umrunden und die Treppe hinaufzuhetzen. Aus den
Augenwinkeln sah er, wie sie sich mit ihrem Kleid abmühte, und schöpfte etwas
Mut.
Da. Die Hintertür zur Kanzel. Madara schlüpfte so leise wie möglich hinein
und verriegelte sie, dann lehnte er sich mit einem tiefen Seufzen dagegen.
Draußen huschten Konans Schritte vorbei und verhallten, während sie die
riesige Empore nach dem entflohenen Bräutigam absuchte.
Eine Bibel klappte mit einem leisen ‚Patt’ zu, das in der dunklen Kanzel
unerträglich laut war, und wurde zur Seite gelegt.
„Ich wusste nicht, dass du die Hochzeitspredigt halten würdest... Oder bist
du hier, um zu beichten?“
Madara war froh, dass er zu sehr außer Atem war, um ein erschrockenes Geräusch
auszustoßen. Es wäre ihm ohnehin in der Kehle stecken geblieben.
Auf einem nachlässig platzierten Hocker neben einem Regal voller Bibeln saß
Itachi und präsentierte das absolut verruchteste Bild eines Priesters, Pastors,
Pfarrers, was auch immer, das war Madara unglaublich egal.
„Oh Gott...“
Allmählich musste der Kerl da oben ihm doch zuhören.

I'm a man - I'm a goddess
I'm a man - Well I'm a virgin

Itachi war barfuß. Er hatte ein Bein vor die Brust gezogen, was den Stoff des
Talars raffte, sodass dieser freie Sicht auf einen seiner milchig hellen
Oberschenkel gab. Die Stola in jungfräulichem Weiß war in zufälliger
Anordnung um seine Schultern drapiert und verdeckte den V-Ausschnitt nicht, dem
inkorrekterweise der Schalkragen fehlte. Durch diese Nachlässigkeit lag die
Haut über Itachis Brustbeinen teilweise frei, und als wäre das nicht genug,
schien das Material so lose, dass es durch eine unbedachte Bewegung von der
Schulter rutschen konnte...
Was prompt geschah, als Itachi sich erhob. Der verfluchte Talar verhüllte seine
Beine wieder, doch Madara wurde gebührend dadurch entschädigt, dass der
gerutschte Stoff kurzen Ausblick auf Itachis rechte Brustseite gewährte. Durch
die kalte Luft in der Kathedrale hatte die Brustwarze sich zusammengezogen und
zeichnete sich selbst dann noch aufreizend unter dem Talar ab, als Itachi diesen
wieder zurecht gerückt hatte.
„Ich verstecke mich.“, knurrte Madara, der sich gerade fragte, wie man sich
bei so einem Pastor auf die Braut konzentrieren sollte, selbst wenn sie ein
weniger scheußliches Kleid trug.
Itachi lächelte wissend.
„Tatsächlich.“
Ein schlanker Finger deutete auf Madaras arg ramponierten Smoking. Am Rücken
fühlte das Jackett sich ziemlich lose an, und Konans mörderisch scharfe
Fingernägel hatten einen Ärmel in Fetzen gerissen. Darunter sickerte sehr
reales Blut aus oberflächlichen Kratzern, und obwohl Madara bisher keinen
Schmerz spürte, zog er automatisch sein Einstecktuch heraus, um das
abzutupfen.
Itachis Hand stoppte ihn. Dafür, dass er diesen wallenden Talar trug, bewegte
er sich unglaublich leise. Eingehend betrachtete er den verletzten Unterarm und
legte die Spitzen seiner Finger auf die Furchen, die bereits zu bluten
aufgehört hatten. Beinahe nachdenklich machte er sich mit dem Anblick vertraut,
und sein warmer Atem strich geisterhaft über die gerötete Haut.
Dann bohrte er unvermittelt seine Fingernägel in den Kratzer, bis Blut
heraussprudelte. Und Madara, wie jeder normale Mensch, der damit nicht gerechnet
hatte, schrie auf. Itachis wissendes Lächeln schwankte dabei keine Sekunde, und
er senkte den Kopf und schloss seine Lippen um die Wunde.
Madara wusste, dass das idiotisch war. Itachi verabscheute den Geschmack von
Blut, ihm wurde rasend schlecht davon. Dieses Szenario war ungemein
unwahrscheinlich und entstammte ‚Interview mit einem Vampir’, so viel war
klar.
Mit einem dumpfen Pochen ließ Madara seinen Hinterkopf gegen die Tür der
Kanzel prallen, ohne sich um seine rationale Gedankenwelt zu kümmern. Seine
Lippen formten stumm ein drittes ‚Oh Gott’, als dieser blasphemische
Verschnitt eines Pastors seine Zunge über die Ränder des Kratzers drückte und
seine samtweichen Lippen mit betäubender Sanftheit über die stechende Wunde
strichen. Stellenweise kitzelte Itachis nach vorn gerutschtes Haar Madara und
legte gleichzeitig den schutzlosen, weißen Nacken frei.
Itachi drückte Madaras Unterarm gegen seinen Mund und hob dabei den Kopf.
Wundersamerweise war die Blutung gestillt und die Kratzer nur noch eine
verblasste Erinnerung.
„In meiner Kanzel wird kein Blut vergossen.“, begann Itachi mit fließender,
subtil-rauer Stimme und ließ Madaras Arm los. Stattdessen fuhren seine Hände
nun über das Revers, und ein nur als verheißungsvoll zu bezeichnendes Glimmen
spiegelte sich in seinen dunklen Augen. Nur, um sich dann teilnahmsvoll zu
erkundigen: „Tut dein Rücken sehr weh?“
Madara benötigte keine weitere Aufforderung. Es war schon eine Wohltat, dieses
lächerliche Jackett auszuziehen, und das vor Itachi zu tun, war geradezu
göttlich. Wenn er vorher aufwachte, würde er einen Mord begehen, mindestens.
Itachi ließ seine Hände wieder fallen und fuhr sich selbstvergessen durch sein
offenes Haar. Ein feuchter Schimmer war auf seinen bebenden Lippen
zurückgeblieben, und sein stoßweiser Atem bildete vage Dampfwölkchen in der
trockenen Luft.
Ein Jackett auszuziehen war relativ einfach, um das darunter liegende Hemd zu
entfernen, musste man hingegen erst die Manschettenknöpfe an Hemdbrust und
Ärmeln öffnen. Das war schon ein großes Ärgernis, wenn man es allein im
stillen Kämmerlein tat, und in einer ebenso stillen Kanzel, allein mit einem
über alle Maßen heißen Pastor, der unter seinem losen Talar absolut gar
nichts trug, wie Madara dämmerte, war es die Hölle. Als würde die Schlange
Eva den Apfel vor den Augen herumschwenken und kurz darauf selbst verspeisen.
Itachi strich sich über den Nacken. Die Bewegung veranlasste seinen Talar dazu,
an einer Schulter wieder herabzurutschen, und diesmal zog Itachi den
zugehörigen Arm schlicht und elegant heraus. Der verfluchte Fetzen balancierte
nur noch auf der anderen Schulter, und wenn er sich dort löste, würde der
Vorhang fallen und die glorreiche Perfektion offenbaren, die darunter
lauerte...
Itachi hob die Stola auf, die, von Madara komplett vergessen, irgendwo auf dem
Boden gelegen hatte. Er hatte sie nicht mal fallen sehen, und auch jetzt
interessierte er sich viel mehr für die reizende Aussicht von Itachis
Kehrseite, die sich unter dem schwarzen Stoff erahnen ließ. Denn dieser ließ
es sich nicht nehmen, sich vorher schwungvoll umzudrehen und sich tief
herunterzubeugen, ohne die Knie zu neigen. Noch etwas, das er in der Realität
nie tun würde, und Madara liebte seine Fantasie. Neuerdings.
Der unheilige Pastor wandte sich wieder um, stellte sich auf die bloßen
Zehenspitzen und beehrte Madara mit dem Kuss, auf den er so lange gewartet
hatte. Noch während jener seine Finger aus dem Ärmelumschlag befreite, hatte
Itachi die Stola um den Hals des Bräutigams geworfen und zog ihn zu sich
herunter, um seine Lippen hungrig auf dessen zu pressen. Madara spürte kaum,
wie der weiche Baumwollstoff an seinem Rücken wieder herabglitt, nachdem er
seinen Zweck erfüllt hatte, und schlang die Arme um Itachi. Unter diesem
dünnen Talar befand sich absolut gar nichts außer einem warmen, pulsierenden
Körper, dessen inniger Kuss einem das Blut in den Adern kochen ließ.
Itachi stieß etwas aus, das wie ein atemloses, ausgelassenes Auflachen klang,
und löste seinen Mund von Madaras, bevor dieser seinen Kiefer herunterdrücken
konnte. Für einen Anstrich von Züchtigkeit war es längst zu spät, dafür war
jeder Zoll seines zitternden Körpers, den er gegen Madara geschmiegt hielt, zu
offenbar.
„Dreh dich um... Gott ist beschäftigt, aber ich kann dir auch helfen.“,
wisperte er guttural.
O ja, verruchte Blasphemie war genau die Art von Dirty Talk, die nicht jeder
hatte.

I'm a man - Well I'm your slave
I'm a man - I'm a dream divine
And we make love together

Sämtliche Befürchtungen, Konan könnte doch noch zurückkehren und ihre
Eheschließung einfordern, verschwanden zusehends, als Madaras Wange gegen das
massive Holz der Kanzeltür gedrückt wurde. Ein kurzer, rascher Schmerz
durchzuckte ihn, als Itachi seine Stola als Strick benutzte, um Madaras
Handgelenke auf dem Rücken zusammenzubinden und gleichzeitig dem Anstand seiner
Amtstracht den Gnadenstoß zu geben.
Erhitzer Atem fiel kurz auf die Schnitte, die die Ananas Madara zugefügt hatte,
bevor Itachi seine Hände in den Stoff krallte und das Smokinghemd mit roher
Gewalt aufriss. Es widersprach zugegeben der Logik, dass selbst der Kragen des
Hemds davon zerteilt wurde, aber seit wann hatte Logik etwas in seinen versexten
Alpträumen zu suchen?
Itachi hakte seine Arme unter Madaras Achseln, wie um ihn am Entkommen zu
hindern – wohin denn – und tauchte seine feuchte Zunge in die schwach
blutenden Schrammen. Wahre Reizströme schossen aus dieser unerwartet sinnlichen
Berührung und vermengten sich mit dem Gefühl, dass Itachis linkes Knie gegen
die Rückseite von Madaras Oberschenkel knuffte.
Madara duldete keine Dominanz außer seiner Eigenen in der Realität... Aber was
sprach dagegen, das im Traum zu genießen? Schon allein, weil Itachi sich für
ihn nie in ein solches Kostüm schmeißen würde, von allem Anderen ganz zu
schweigen. Das hier nicht zu nutzen wäre Frevel, und von dem hatten sie schon
genug begangen.
Und würden es noch weiter tun, darüber informierte ihn Itachi, der seine Erste
Hilfe beendet hatte und nun Madaras störrisches Haar aus dem Nacken kämmte, um
die Wirbel unter der sensiblen Haut zu küssen. Die Antwort darauf waren
unkontrollierte Hitzeschauer und Madaras dringendstes Bestreben, sich sofort
wieder umzudrehen. Er hatte eine ganz bestimmte Vorstellung, wie ein Pastor die
Beichte abnehmen sollte, der konnte nicht erwarten, dass man das alles
freiwillig erzählte... Wo war denn da die Gegenleistung?
Er seufzte gedämpft, als Itachis Zunge über die Vertiefung zwischen den
Wirbeln fuhr, und öffnete den Mund, um sein Anliegen vorzutragen.
Das war, bevor ein ohrenbetäubendes Bersten durch die Kathedrale ging und die
Kanzel sich bedrohlich neigte, während es kleine Steine und Holzsplitter
regnete. Irgendetwas unwahrscheinlich Großes rollte knirschend durch die
gesprengten Portale des Gebäudes, und wie ein düsterer Racheengel in einem
abartig hässlichen Hochzeitskleid baute Konan sich auf dem Podium auf, von dem
der Pastor eigentlich die Rede hielt. Der dem Innenraum zugewandte Teil der
Kanzel war einfach abgerissen worden und eröffnete etwas, von dem Madara gar
nicht begreifen wollte, was es war.
Und tat es doch. Zetsu auf dem ‚Rücken’ eines gigantischen
Hormonpräparats. ‚Doktor Hojo’ war völlig in den armen Kerl
eingeschlagen.
„So, da du mich nicht heiraten willst, gehen wir eben einen Schritt
weiter.“, säuselte die besessene Braut. Itachi war auf wundersame Weise
verschwunden, nur die Stola, mit der er Madaras Hände gefesselt hatte, war noch
da, zusammen mit der brennenden Ahnung seiner Küsse.
Der nächste Stoß riss Madara fast von den Füßen, als Zetsu, der elende
Verräter, sein monströses Medikament neben ihn manövrierte. Das Ding war gut
und gerne so groß wie ein LKW und ebenso lang. Und blau. ‚Matrix’ und
‚Alice im Wunderland’ hatten zu einem unheilvollen Cocktail in Madaras
Unterbewusstsein geführt.
„Iss das.“, verlangte Konan und trat neben das Präparat.
„Wieso ich?!“
Abgesehen davon, dass das Ding zum Essen zu groß war, verstand Madara
aufrichtig nicht, wie ein Hormonpräparat bei ihm etwas auslösen sollte. Er
konnte keine Kinder kriegen, anbei.
Konan grinste manisch.
„Wir führen eine moderne, wilde Ehe, und das heißt, dass du mir die
Empfängnis von siebeneinhalb Kindern abnehmen wirst. Runter damit, aber
zackig!“
Richtig. Es hatte eine Zeit gegeben, da hatten sie es für eine immens gute Idee
gehalten, ‚The Blade Of The Rose’ anzuschauen, wo einem ständig Jackie Chan
um die Ohren flog und Männer Brüste bekamen, was automatisch bedeutete, dass
sie zu Frauen wurden. Und was nach sich zog, dass Madara dieses Gift da nicht
schlucken würde.
Das Letzte, was er noch sah, war eine riesige blaue Pille, die ihn erschlug,
während Hidan als Barry White bühnenreif ‚I’m Qualified To Satisfy You’
sang.
‚Constantine’ - R.I.P.

Madara wurde mit einem lieblichen Erwachen gesegnet – er rollte eine Treppe
herunter. Eine Treppe mit Teppich, doch wenn man halbnackt war, die Hände mit
einer Stola gefesselt hatte und sich noch erinnerte, dass man soeben von Dr.
Hojos Meisterstücken, alias der irren Braut mit ihrem Ananasbrautstrauß und
dem nicht weniger irren Wissenschaftler mit seinem gigantischen Hormonpräparat
ermordet worden war, tröstete einen das nicht. Es war absolut nicht mehr
lustig.
Madara stellte erleichtert fest, dass die LKW-Pille ihn schnell genug getötet
hatte und er sich noch in keine Frau verwandelt hatte. Jedenfalls hatte er
keinen Busen, wie beruhigend.
Und nun? Er konnte noch nicht wieder wach sein, denn als er sich umsah,
entdeckte Madara nur lächerliche Zwiebeltürme und die Abendsonne. Na
wunderbar, jetzt holte ihn auch noch ‚Aladdin und die Wunderlampe’ ein. Der
Film, bei dem Izuna im mannhaften Alter von acht Jahren zu heulen angefangen
hatte, weil er Dschinni so gruselig fand, ein herber Schlag in Disneys Gesicht.
Madara schielte hinter sich. Hier war nichts Scharfes, mit dem er die Stola
durchtrennen konnte, und generell hatte er keine Ahnung, wie er hier
runterkommen sollte. Er saß auf der Brüstung eines dieser Zwiebeltürme, und
als er die Treppe, die er heruntergestürzt war, wieder erklomm, führte diese
nur auf das kitschige Dach. Madara überlegte bereits – sein Tod hatte ihn das
letzte Mal gerettet, und wenn er sich hier vom Turm warf, würde ihn das sicher
umbringen. Mit etwas Glück wachte er endlich auf.
Bevor er seinen Suizid durchführen konnte, erregte allerdings etwas Glitzerndes
seine Aufmerksamkeit. Eine Wunderlampe – die Wunderlampe – war auf die
Spitze des goldenen Zwiebelturms gesteckt und funkelte in der untergehenden
Sonne.
Madara seufzte, halb erleichtert und halb genervt. Aladdin war leichter an
dieses Ding gekommen, anstatt mit verbundenen Händen und im dämlichen Smoking
auf mörderisch hohen und ebenso mörderisch blöden Zwiebeltürmen
herumzukraxeln.

Let's get lost in that magic place all alone now
Drink your fill from my fountain of love, wet your lips

Madara hatte nie rhythmische Sportgymnastik betrieben, aber er kannte sein
Glück. Und wenn ihn niemand dabei beobachtete, wie er seine auf Hochglanz
polierten Lackschuhe, die auszuziehen ohnehin eine Befreiung war, abstreifte und
damit blind nach der Lampe warf, sie erwischte und bei dem Versuch, das
abrutschende Utensil aufzufangen, beinahe vom Turm fiel, war das einfach fair.
Immerhin hatte er die Lampe und rieb umständlich darüber.
Es wäre den ganzen Ärger wert, wenn Itachi der Dschinn war... Eine ganz
hervorragende Idee, die Madara eventuell entschädigen würde. Schon allein,
weil diese Geister außer Lendenschurzen nichts trugen.
Ein melodisches Summen erklang, als blauer Rauch aus dem Hahn der Wunderlampe
strömte. Madara rutschte ein Stück weg und sah mit gnädigem Wohlgefallen zu,
wie dieser Rauch sich zu einer ätherischen, muskulösen Gestalt verdichtete,
die in der Tat nur einen Lendenschurz trug...
Madaras Zufriedenheit hielt an, bis auch das Gesicht sich manifestierte. Dann
fiel sie von ihm ab und zersprang klirrend.
„Du?!“
Hashirama durchbohrte ihn mit einem säuerlichen Blick, die Arme vor der Brust
verschränkt. Hätte ihm der Spruch nicht vorhin schon Unglück gebracht, hätte
Madara wieder ‚Oh Gott’ gesagt.
„Ich bin auch nicht begeistert davon, ausgerechnet dir drei Wünsche zu
erfüllen.“, erwiderte der Dschinn, der einen achtjährigen Izuna sicher
ebenfalls zum Weinen gebracht hätte. Wenigstens hatte Madaras Unterbewusstsein
diesen Charakter nicht angerührt, Hashirama war genauso unausstehlich wie eh
und je.
„Also. Beeil’ dich damit.“
Bei Disney war der netter gewesen. Madara hätte den Mittelfinger präsentiert,
wenn eine Chance bestanden hätte, dass Hashirama die Geste hinter seinem
Rücken überhaupt sah.
„Mach mich los.“
Hashirama schnippte stilecht mit den Fingern, und die Stola gab Madaras
Handgelenke frei. Er rieb sich die roten Striemen und bewegte vorsichtig die
Schultern, was Hashirama mit einem ungeduldigen Heben seiner Augenbrauen
verfolgte. Ein Grund mehr, sich nicht zu beeilen. Madara nahm die Lampe an sich
und stand auf.
„Ich will hier runter.“
Die schwammige Formulierung bereute er sofort, als er aus der immer noch
schmerzhaften Höhe von einem Meter auf den Hintern fiel, Hashirama glitt mit
einem dünnen Lächeln hinterher. So viel war klar, Madara würde diese
verdammte Lampe in die nächste Schrottpresse werfen, wenn er mit seinen
Wünschen durch war!
Die Straßen waren verlassen und öde, lediglich ein leichter, staubiger Wind
wehte. Madara war froh, dass er ‚I Am Legend’ nicht gesehen hatte,
allerdings war das schon das einzig Erfreuliche an diesem Anblick.
Dann wollte er wenigstens etwas Spaß für Kleinkinder.
„Ich wünsche mir einen fliegenden Teppich.“, verlangte er grinsend, und
Hashirama rollte verächtlich mit den Augen. Madara hätte es fast
zurückgenommen, um seinen Wunsch dahingehend abzuwandeln, der Dschinn und seine
beschissene Lampe sollten von der nächsten Kamelkarawane überrannt werden.
Hashirama schuldete ihm etwas.
Betont lässig ließ der Geist eine kratzige Fußmatte erscheinen und bedachte
Madara mit einem gehässigen Lächeln. Zu dumm, dass niemand außer Madara je
erkannt hatte, wie dieser Senju wirklich tickte.
„Du hast nichts über die Größe gesagt.“
Madara packte die Lampe und schleuderte sie auf den nächstbesten Zwiebelturm,
woraufhin Hashirama sich grimmig in blauem Rauch auflöste. In ya face.
Missvergnügt betrachtete Madara das Produkt seines Wunsches, bevor er mit den
Schultern zuckte. Okay, auf dem Teil konnte man wenigstens surfen, das hatte er
schon immer mal gewollt.
Was allerdings beunruhigend war – bisher war er keinem neuen Streich seines
Filmgedächtnisses begegnet. Das war ein ganz schlechtes Omen.

I'm a man - I'm a boy
I'm a man - Well I'm your mother

Er hätte sich einen Nierenschutz wünschen sollen, der Wüstenwind war
unangenehm. Das fiel Madara auf, während er über Agrabah hinwegraste,
eventuell auftauchenden Zwiebeltürmen gekonnt auswich und dabei ‚Surfin’
USA’ summte. Doch zumindest war das sein einziges Problem, und dieser Alptraum
hatte bewiesen, dass er das Potenzial für viel Größeres besaß.
Da unten glitzerte etwas. Das letzte Mal, als er dadurch aufmerksam geworden
war, hatte er Hashirama getroffen, aber abgesehen davon war es eine
Win-Win-Situation gewesen. Deshalb ließ Madara seine Surfmatte etwas sinken,
bis er eine Person erkannte, in einem Smoking. Pein. Seine metallenen Piercings
schimmerten im Sonnenuntergang, Entwarnung.
Madara landete barfuß vor Konans entflohenem Bräutigam und holte Luft, um ihn
auf seine typische Art zu grüßen, als sich die Härchen in seinem Nacken
warnend aufstellten. Das waren nicht die Piercings, die glitzerten...
Ach du Scheiße. Twilight schlug zurück.
Als hätte Madara eine Art unsichtbaren Schalter betätigt, ging der Alptraum in
die nächste Runde. Denn es regnete Handtücher, ein sicheres Zeichen, dass auch
‚Per Anhalter durch die Galaxis’ nach seinem Recht verlangte. Pein starrte
ihn durch den ungewöhnlichen Niederschlag unentwegt an.
„Es gibt eine Bedingung, Bella... Heirate mich.“
Heiraten. Schon wieder. Dieses Pärchen hatte einen ernsthaften Knall, und
Madara schüttelte heftig den Kopf. Sein Unterbewusstsein war der Meinung, dass
Pein sich für Edward hielt, Hidan für Barry White, Zetsu für Doktor Hojo,
Konan für Bloody Mary und Itachi... war ‚La Mala Education’ entsprungen.
Und zu allem Überfluss kam Pein mit diesem stieren Blick näher. Wäre das
nicht so riskant gewesen, hätte Madara mal die Smokinghose heruntergezogen, um
ihm zu zeigen, dass das hier absolut sicher nicht Bella war. So ließ er seinen
Teppich fallen, warf sich herum und rannte davon.

I'm a man - I'm a slave
I'm a man - I'm a little girl

Vor einem wild glitzernden Vampir davonzulaufen, machte keinen Sinn. Madara
hatte diesen Film nicht allzu genau verfolgt – warum er ihn geguckt hatte,
gehörte zu den Fragen, die man ihm nicht stellen sollte – doch daran
erinnerte er sich noch. Es regnete immer noch Handtücher, und Hidan war im
Hintergrund auf Prince umgestiegen und sang ‚Purple Rain’. Bei violetten
Handtüchern durchaus passend.
Mal schnell rechnen, das ging bei Bewegung angeblich sehr gut. Madara war
beschäftigt genug, Handtücher abzuschütteln und Haken um die
bezaubernd-stereotypen Häuschen zu schlagen, doch er kam zu dem Schluss, dass
ihm nur dann nichts Dämliches zustieß, wenn er mit Itachi zusammen war. Und
dass Itachi verschwand, sobald sie nicht mehr allein waren. Dazu musste Madara
Pein loswerden, was ihm auf natürlichem Wege nicht gelang. Bedeutete, er musste
dafür sorgen, dass Konan und Pein sich trafen und ihre verdammte Hochzeit
durchziehen konnten.
Er war drauf gekommen. Sein ihn offenbar hassendes Unterbewusstsein spielte
nämlich dankenswerterweise die Jeopardy-Musik ein, damit er sich besser
konzentrieren konnte. Madara fing an, sich zu fragen, ob seine Persönlichkeit
ihm mit diesem Schwachsinn etwas sagen wollte.
Von einem Moment auf den anderen verebbte endlich der Handtuchregen, und auch
Pein war verschwunden. Madara bremste und schnappte keuchend nach Luft. Er hob
das nächstbeste Handtuch auf und wischte sich damit über das
schweißüberströmte Gesicht. Seine Träume waren erschreckend real, manchmal.
Aber eigentlich zum ersten Mal so real.
Er befand sich jetzt auf einer breiten, ausgestorbenen Straße, die man aus
lustlos zusammengeschusterten Computerspielen kannte. Große, nichtssagende
Sandsteinbauten türmten sich bedrohlich zu beiden Seiten auf und bildeten ein
undurchdringliches Spalier, und es schien keine Möglichkeit zu geben, die
Straße zu verlassen. Mit anderen Worten, Madara hatte gar keine Wahl. So
stellte man sich arabische Nächte nicht vor.
Ein dezentes Räuspern wehte von hinten herüber – es stimmte also, er traf
Itachi nur, wenn sie allein waren. In der Kanzel war die Atmosphäre um einiges
intimer gewesen, und nachdem man ihn soeben umgebracht und das noch weitere Male
zu wiederholen versucht hatte, verspürte Madara eh keine große Lust mehr auf
irgendwas oder irgendwen.
Trotzdem drehte er sich um.
Itachi hatte die Arme lose verschränkt und musterte ihn mit leicht gerunzelter
Stirn. Im Gegensatz zu dem aufreizenden Talar vorhin trug er Jeans, T-Shirt und
Turnschuhe, das Haar war pragmatisch im Nacken zusammengebunden. Er sah aus, wie
er immer aussah.
Hidan im Hintergrund sang ‚Love Me Tender’, und Madara war froh, dass er
nicht wusste, ob er auch die entsprechende Elvistolle hatte.

I'm a man - I'm a blue movie
I'm a man - I'm a bitch

“Du kriegst einen Sonnenbrand.”
Madara rollte gereizt mit den Augen. Ja, das klang sehr nach Itachi.
„Kann mir egal sein. Ich träume nur.“
Itachi schnaubte verächtlich und kickte ein umliegendes Handtuch weg. zwischen
ihnen bestand ein Abstand von fünf Metern, den keiner von beiden bisher
überwunden hatte. Sie hatten es auch nicht probiert.
„Deine Träume sind abartig und vulgär.“
Wirklich, ganz wie Itachi. Madara setzte an, dagegen zu halten, dass Itachi
offenbar selten etwas dagegen einzuwenden hatte, doch dieser redete einfach
weiter: „Du solltest dich schämen.“
Das... war hingegen weniger Itachi. Er versuchte nicht, andere Menschen zu
erziehen, ganz egal, wen er vor sich hatte. Er missbilligte im Stillen.
„Und wofür du dich noch schämen solltest... Du nimmst nie Rücksicht. Du
bist selbstsüchtig und ignorant, bringst ständig alles in Unordnung,
verhältst dich schamlos, obszön und barbarisch und bist eine Ausgeburt der
Abscheulichkeit.“
Das war noch viel weniger Itachi. Er machte keine Vorwürfe, und erst recht
nicht so hysterisch. Und dass er bei jedem Wort, das er Madara entgegen
schleuderte, näher kam, war beunruhigend.
„Du bist ein Ausbund der Freudschen Natur, außer Ficken und Kloppen nichts im
Kopf.“
Gravierend untypisch für Itachi, solche Worte zu benutzen. Das brachte er nicht
mal fertig, wenn er sich den Finger klemmte oder ihm mal wieder etwas aus dem
Küchenschrank entgegenfiel.
Und dann tat Itachi das, was am wenigsten er war – er ohrfeigte Madara. Das
Klatschen hallte über die leergefegte Straße, und die Wucht riss Madaras Kopf
zur Seite. Es mochte eine Ohrfeige sein, aber es fühlte sich an wie ein
sauberer Kinnhaken, nach dem man rückwärts auf die Bretter krachte.
Itachi prognostizierte seine Ohrfeigen oft, doch er tat es viel seltener. Und
wenn er es tat, schmerzte das nicht annähernd sosehr. Vielleicht konnte er es
nicht richtig, oder er machte es absichtlich.
‚Ready To Rumble’ polterte über die verödete Straße, als ‚Dead Or
Alive’ Einzug hielt.
Auf höchst pixelige Weise materialisierte sich ein langes, rasiermesserscharfes
Katana in Itachis Hand, das er unverzüglich gegen Madara richtete. Dieser
spürte etwas Kaltes, Metallisches in seiner Handfläche und zog dieses aus
Reflex hoch, um sich zu verteidigen.
Bratpfanne. Er hasste seine kranke Fantasie.
Mit einer Kelle herumzufuchteln, erinnerte sehr stark an ein Video von Aqua, und
Hidan setzte sogleich zum ‚Sailor Song’ an, während Madara mühevoll
Itachis Katana abwehrte. Gewiss, er hätte diesen Irrsinn beenden können, wenn
er sich durchbohren ließ, aber Itachi hatte ihn geohrfeigt. Geschlagen. Das
würde er kein zweites Mal tun, so viel stand fest.
Zumindest stand es das, bis sich ein Brautstrauß, gekrönt von einer Ananas,
durch seine Kampfpfanne bohrte und den rostfreien Stahl mühelos durchstieß.
Itachi war verschwunden, mal wieder, und Konan kam mit weit ausgreifenden
Schritten auf ihn zu. In den Händen hielt sie ihre Stilettos, deren spitze
Absätze problemlos das mit seinem Brustkorb machen konnten, was die Ananas mit
der Pfanne gemacht hatte. In ebendieser spiegelte sich Peins herannahende
Silhouette.
Ergreifend, dass die verlorenen Liebenden sich gerade dabei trafen, Madara
gemeinschaftlich zu ermorden.

Level drei des skurrilen Traums hatte keinen sanfteren Anfang als Level eins und
zwei. Madara, dessen Smoking während des Alptraums arg in Mitleidenschaft
gezogen worden war und der noch überall Staub und Wüstensand hatte, landete
platschend in einem kniehohen Teich. Ein fetter Koi paddelte erschrocken davon
und versteckte sich unter einem Seerosenblatt, als der nicht totzukriegende
Bräutigam sich triefend erhob.
Es war vorher schon nicht witzig gewesen, und jetzt war es... Es... Es verlangte
nach einem deftigen Fluch, aber Madaras Vokabular konnte das Maß seiner
Gefühle nicht kanalisieren. Das war so...
Also gut, es lief keine Musik mehr. Er war nass geworden, dieser ekelhafte Fisch
schwamm zwischen seinen Beinen herum, Staub rieselte aus seinem Haar, seine
Muskeln schmerzten und seine Nerven waren überreizt von den ständigen
Katastrophen. Das war ein positiver Aspekt und ungleich mehr Negative.
„Scheiße.“
Und just in diesem Moment öffnete sich die Schiebetür des traditionell
japanisch gebauten Hauses, von dem es Madara gar nicht juckte, woher es
entsprungen war. Es war da, und alles war scheiße.
Madara hob den Kopf und wurde mit einer neuen Einsicht berieselt. Zuerst hatte
es weder nach Itachi ausgesehen, noch hatte es sich so benommen. Dann hatte es
so ausgesehen wie Itachi und sich nicht so benommen. Die geplagte Logik
forderte, dass es nun nicht so aussah wie Itachi und sich so benahm wie er.

Madara setzte sich ruckartig im Bett auf. Er war wach. Endlich. Er trug keinen
Smoking mehr, niemand wollte ihn heiraten, es lief keine Musik und er war nicht
tot. Er musste irgendwas Falsches gegessen haben, Käse vielleicht.
Erschöpft fuhr er sich durch das zerzauste Haar.
„Oh Gott, Scheiße.“
Er konnte gar nicht mehr Unglück heraufbeschwören, als ihm widerfahren war.

Wie die meisten Menschen wurde Itachi nicht gern geweckt, bevor er das für
nötig hielt. Und schon gar nicht von quäkenden Geräuschen, die einem
Gänsehaut verursachten, wie wenn man mit den Fingernägeln über eine
Schiefertafel kratzte.
Und es gab nur einen weiteren Menschen im Haushalt, der Schuld sein konnte, dass
es hier um vier Uhr morgens quietschte.
Umständlich quälte Itachi sich aus dem Bett und verzog das Gesicht, als seine
Füße die kalten Dielen berührten. Manchmal musste man Madara und seine
spontanen Anwandlungen einfach hassen... Und dabei sollte man meinen, am
Samstagmorgen würde ihn nichts aus dem Bett kriegen. Normalerweise war das so.
Eisen kreischte auf Eisen, als Itachi die um einen Spalt geöffnete Küchentür
aufdrückte. Madara lag unter der Spüle und fuhrwerkte an dem Rohr herum.
Wohlgemerkt, am Samstagmorgen um vier.
„Was soll das?“
Madara sah nicht mal auf und drückte den Schraubenschlüssel gegen eine der
Muttern.
„Der Wasserhahn tropft.“
„Das sage ich dir seit Wochen.“
„Schön. Verpiss dich.“
Es war ein guter Tag für Charme, stellte Itachi sarkastisch fest. Allerdings
erklärte das nicht Madaras Aktivitätszwang.
„Wieso musst du das denn jetzt reparieren... Tust du das überhaupt?“
„Wenn man keine Ahnung hat, Fresse halten.“
„Geh wieder ins Bett.“
Madara funkelte ihn am Abflussrohr vorbei warnend an.
„Hau endlich ab.“
Itachi seufzte und fuhr sich durch sein chaotisches Haar. Dass Madara schlechte
Laune hatte, war normal, doch das hier war diese Art von Schmollen, die er
hatte. Bitte, schmollen. Itachi hatte ihm am vergangenen Abend höflich
dargelegt, warum sie ihre Schlafzimmer nicht zusammenlegen und damit Platz für
irgendwelchen Krempel schaffen konnten. Und nun schmollte der Kerl, nicht zu
fassen. Wie sah das denn aus, wenn sie sich ein Zimmer teilten, ob es nun zwei
Betten beinhaltete oder nicht?!
„Madara...“
Itachis Tonfall war gedehnt und milde gereizt, doch die Erwähnung des Namens
verlor nie ganz ihren Effekt.
„... Möchtest du bei mir übernachten?“
“Auch keiner von der schnellen Truppe, war ja klar.”
So war das eben mit Madara – seine Emotionen kannten kein Mittelmaß, nur
Extreme. Dennoch wartete Itachi ab, bis der andere wirklich einschlief, wohl
wissend, was er sich damit eingehandelt hatte. Madara musste Samstags
ausschlafen, und mit ihm alles, was im selben Bett nächtigte wie er.
Gab Schlimmeres.

fin

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