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                           Kapitel 27: #27 [Foreign]
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- Venexia -

"Hier bist du echt aufgewachsen..?"
Die Frage war weder rhetorisch, noch eine wirkliche Frage, denn er hatte
schließlich selbst verlangt, diesen Ort in Augenschein zu nehmen. Unablässig
wurden dabei neue Erinnerungen in ihm hochgeschwemmt - kein Wunder, so wenig,
wie sich die ganze Gegend verändert hatte. Gute wie schlechte Erinnerungen, in
ihrer Gesamtheit, rein vom moralischen Standpunkt aus betrachtet, sicherlich
negativ zu betrachten. Aber Spaß hatte er hier trotzdem gehabt. 
Sie standen fröstelnd auf der Ponte Storto über einem Seitenkanal des Rio
della Misericordia, nach zwei Stunden Nieselregen und einer kleinen Führung
durch die Gassen Cannareggios, wo er sich vor Jahren nur zu oft herumgetrieben
hatte. Schmale Gässchen und dünne Seitenkanäle, mit Stuckfiguren
überwucherte, wettergegerbte gotische Palazzi, unromantisch tuckernde
Transportboote auf dem Canałazzo, das Gheto novo. In diesem Teil Venedigs
trieben sich, zumal im tristen November, so gut wie keine Touristen herum, die
sonst die ganze Stadt wie eine einzige Sehenswürdigkeit belagerten. Aber heute
war kein einziger Rucksack zu sehen, keine Kameraobjektive, die Souvenirshops
hatten ihre Fensterchen und Türen geschlossen. Ein paar Venezianer mit
aufgespannten Schirmen liefen vorbei, den Kopf gesenkt, entweder in Gedanken
oder mit ihrem Handy beschäftigt, das sie gegen die feinen Wassertröpchen
abschotteten. Grauer Himmel, lethargisch ziehendes Wasser unter ihnen. Die
Atmosphäre passte groteskerweise zu seiner Stimmung.
"Ich hab mir das romantischer vorgestellt", murrte es neben ihm. "Mehr singende
Spaghettis in Gondeln und so. Wofür gibt es denn die ganzen Klischees?"
"Die gibt's nur für die Touristen."
"Und ich bin kein Tourist?"
Fangfrage. Aber ich weiß schon, was er hören will. Langsam bekomme ich den
Dreh raus.
"Nein, du bist der Freund der Familie, der zu Besuch ist."
Ha, jetzt grinst er. Das gefällt ihm. Erstaunlich einfach, wenn man mal darauf
kommt.
"Diese Ecken hier sind das wahre Venedig, nicht diese Postkartenidylle mit
Karnevalsmasken aus Porzellan und singenden Gondolieri."
"Jah. Dafür Brackwasser, kalter Regen und dreckige Häuser auf Stelzen."
"Sei froh, dass du nicht im Sommer hier bist, da stinkt es noch schlimmer. Wir
haben sogar schwimmende Ratten."
"Ist nicht wahr!"

Der Regen wurde penetranter und mit übergestülpten Kapuzen stellten sie sich
unter, ein winziges Restaurant mit ebenso winziger überdachter Terrasse, die
das Wasser mit hohlem Plock-Plock auf dem Weg zum Boden aufhielt. 
Keine drei Sekunden später fühlte er sich beobachtet und gewahrte eine
Bewegung auf der Seite; die Tür zum Restaurant war nach innen aufgegangen und
ein müde wirkender alter Mann mit faltigem Gesicht und fleckiger Schürze sah
sie zunächst wortlos an, hob dann die Nase.
"E indove xe ke de soito se sociałidha pì de gusto se no intorno a na toła?"

"Ich hör' irgendwas von Essen!", tuschelte Frankie mit mühsam unterdrücktem
Stolz, mal ein Wort verstanden zu haben. Er tat sich schon mit Italienisch
schwer genug, aber das harte Venezianisch überforderte seine weichliche
Franzosenzunge wohl endgültig. Wenigstens gab er sich Mühe.
"Ich würde einen Kaffee nehmen. Oder Espresso, was trinkt man hier so? Bestell
mir was, Pasquale!"
"Podemo batarse, ma su ła kuxina e el magnar łe difarense łe xe solkè de
xona."
"Ałora vanti!"
"Sí, avanti!", setzt Frankie hinterher, so unglaublich arrogant, als hätte er
NATÜRLICH jedes Wort verstanden. Der Restaurantbesitzer lachte und ich musste
schmunzeln. Irgendwo putzig.
"Nein Francesco, nein. Das erklär ich dir ein anderes Mal. Setz dich hin und
genieß einen original venezianischen Café au lait."
Dieses Gesicht ist Gold wert.

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