Useless Pride   von Vandra
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          Kapitel 39: Special 4: …herrscht Chaos und Ordnung - Teil 1
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Special 4: …herrscht Chaos und Ordnung

Cayms Augen rasten hin und her, während er sich ohne Pause fest an seinen
Dämon klammerte, die Wärme fühlte, die er brauchte - seine Versicherung, dass
er noch nicht verrückt war. Mit Mühe versuchte er seinen Bruder zu ignorieren,
der ihn mit weiten Pupillen wie ein Wunder anstarrte. Tränen waren in seinen
Augen und Atris kniete mit immer tiefer gebeugtem Kopf auf dem Boden, dutzende
Entschuldigungen auf den Lippen, während die lauten Schreie Caym immer wieder
kurz zusammenzucken ließen. Chaos überrannte alles.
Das Knurren der Truppen um sich herum, die voller Wut in die Ferne starrten, in
der jetzt ein metallisches Glitzern zu erkennen war und die mit ihren Krallen,
Waffen und allem was sie hatten vergeblich versuchten die unsichtbaren Mauern zu
durchbrechen waren beinahe beängstigend. Verzweifelte Blicke der Menschen
außerhalb, von Panik durchsetzt, begegneten ihm immer wieder, bevor sie sich
etwas hinter ihm zuwandten. 
Schon im nächsten Moment knurrte Astaroth neben ihm immer lauter: „Engel,
Engelspack“. Cayms Herz klopfte wild, raste immer schneller, als ob es seinen
Hals erklimmen wollte. Das laute Pochen in den Ohren, wanderte seine Hand
automatisch zum Stock, drückte so fest zu, dass sie schon schmerzte, ohne dass
die andere die Sicherheit verließ, die sie hatte – Astaroths Hemd.
Wieso war er hier, wieso waren die Engel hier? Diese Fragen führten seinen
Blick gleich wieder zurück zu seinem wimmernden Bruder, der scheinbar von allen
vergessen in einer Sicherheit war, die dieser Verräter nicht verdient hatte.
Sein elendiger Bruder, der an jeder Misere Schuld trug, die sich in seinem Leben
ereignet hatte, der an allem Schuld war. An allem Schuld. Langsam breitete sich
dieses drückende Gefühl in seiner Brust aus, machte das Herzklopfen zu etwas
anderem, zornigem, bis dieses Drängen, diese unbändige Wut mit voller Wucht
aus ihm herausplatzte: „Du verdammtes elendiges Aas, du selbstsüchtiger
Trottel. Was hast du getan? WAS HAST DU GETAN? Wolltest du mich töten, wolltest
du mir alles nehmen was ich jetzt habe? Was wolltest du, verdammt noch mal? WAS?
Du elender, verfluchter verdammter…du bösartige verräterische Made“ Er
kochte fast über, spürte nur noch Zorn und das laute Pochen in seinen
Schläfen. Eine Antwort wollte er, irgendetwas, nur nicht diesen Blick nach
unten, diese gemurmelten, sinnlosen „Es tut mir leid, ich hatte keine Wahl“,
hören. Jedes Wort brachte ihn näher zu seinem Bruder; sein Stab inzwischen zu
voller Größe gewachsen schwebte dabei gefährlich in der Luft, zitterte im
Takt mit seinem Herzschlag.
„Sag etwas, sag irgendetwas Sinnvolles, bevor ich mich vergesse“ Wie zur
Untermalung knurrte dabei Aki bei jedem Wort immer lauter und ließ Atris
zusammenzucken „Du hast mich in die Welt der Dämonen, in die vermeintliche
Hölle, den Tod verbannt, nein, verkauft. Du hast mich für das verurteilt, was
ich dort gefunden habe und jetzt nimmst du es mir? Du willst mir Astaroth
nehmen, weil er…weil du…warum? WARUM? ANTWORTE ENDLICH, VERDAMMT!“, schrie
er, brüllte so laut er konnte mit diesen verdammten Tränen in den Augen.
Doch das einzige was ihm begegnete war das elendige Schweigen in dem Chaos der
Geräusche um ihn herum, in dem Schreien und den Rufen, die er nicht verstand.
Alles was da war, war das Pochen in seinem Kopf, der Druck dort und in der
Brust, in der es brannte. Feuer, Wut, war alles, was er noch kannte. Seine
Lippen zitterten, während der Stock immer wilder durch die Luft schwang, bis er
endlich mit einem lauten Schrei voller Wucht auf die Erde niederraste, dagegen
krachte und dieses elendige Aas nur knapp verfehlte. Doch es war nicht genug.
Sein Fuß schnellte hoch und traf Atris Seite, wütend hineingerammt. 
„Du verdammtes Aas, du Made, du verdammter…“, fluchte er mit Tränen in
den Augen und zitternden Händen, die ständig danach trachteten, dieses Aas zu
schlagen, den Frust loszuwerden. Keine Antwort kam, keine Beruhigung für ihn
und schon hob sich sein Fuß erneut, bis eine sanfte Berührung fast schmerzhaft
alles verpuffen ließ und ihn die Realität zurückriss. Die warme Brust an
seinem Rücken war alles, was jetzt noch existierte.
„Engel, mein Kleiner, Engel. Vergiss diesen Wurm hier im Moment – er wird
seine Strafe bekommen und tausendmal leiden, wenn ihn sein Schicksal am
Schlachtfeld nicht erwartet. Du bist alles was zählt…wir haben keine Zeit“,
drangen die Worte an sein Ohr, beruhigten ihn wie die Krallen, die langsam über
sein Hemd fuhren.
Sein Verstand war wieder klarer, seine Aufmerksamkeit war wieder da und fiel auf
das Meer aus Weiß, das langsam viel zu klar erkennbar wurde zwischen dem
Blinken der unzähligen Schilde. Meter um Meter drängten die Truppen näher,
umgaben die auf den Pferden thronenden Engel wie eine Schutzmauer. Dumme
Menschen… 
„Engel…verdammt…“, flüsterte er geschockt. Sie waren gefangen, gefangen
in einer Glocke, die jeden Moment zusammenbrechen konnte – an vorderster
Front.
Hinter ihm rief Atris Frau immer lauter, bellte Anweisungen. „Bleibt hier,
bleibt stark. Kämpft hier für eure Freiheit oder geht unter in der Herrschaft
derer, die nur ihre Regeln zulassen. Wer flieht wird von mir persönlich
getötet“, drohte sie jetzt, schwang ihre zwei Schwerter hin und her, um mit
ihnen auf einen Deserteur zu zeigen, der schnell rannte, weg von dem Tod, der
gleich alles beherrschen würde. 
Caym wunderte sich nur kurz, denn im nächsten Augenblick fällte ein Pfeil den
Fliehenden fast geräuschlos. Die Dämonenwelt war auch nicht grausamer…
„Haltet die Stellung! Folgt meinen Anweisungen! Haltete die Stellung!“,
kommandierte sie scharf, während sich viele nur noch verzweifelter umschauten,
Augen voller Angst und Furcht. „Öffnet die Augen, ihr Blinden, werdet sehend!
Hier, mitten unter euch steht der große Beschützer, der große Caym inmitten
einer Armee von Dämonen, die ihm gefolgt sind, um uns beizustehen. Es ist wie
prohezeit: Wenn ihr glaubt und kämpft, dann wird er in eurer größten Not
erscheinen und euch beistehen. Kämpft mit allem was ihr habt, dann wird der
große Caym mit uns siegen, wird diesen geflügelten Geiern zeigen, wo ihr Platz
ist! KÄMPFT!“ Das hier war unglaublich, unglaublich dumm. Eine Predigt, in
der er ein großer Retter der Menschen war und die alle Blicke auf ihn lenkte.
Als ob jemand sie ausgewechselt hätte, wurden alle ruhig, starrten viel zu
lange in seine Richtung, bis ein Freudenschrei nach dem anderen voller Inbrunst
geschrieen wurde: „Der Beschützer!“, und alle grimmig ihre Waffen umfasste.
Nirgends war mehr die Angst zu sehen, nur Entschlossenheit und dieses
merkwürdige Glühen in den Augen, das er schon viel zu gut kannte und ihn immer
noch erschreckte. Doch bei Atris Frau fehlte es gänzlich, als sie sich Schritt
für Schritt dem Kreisrand näherte, alles um sie herum in wahre Blindheit
umschlug, die wahre Gefahr von allen ignoriert wurde. Sahen diese Dummen nicht
die Dämonen, die Engel, die sie jederzeit töten konnten? 
Neila war die einzige, die alles steuerte, die nicht blind an ihre Worte glaubte
und diejenige, die alle Befehle erteilte und immer näher an den Rand rutschte.

Was war hier los?
„Beschützt Caym um jeden Preis“, schreckten ihn ein Befehl und das Fehlen
von Wärme auf. Die Hände, die ihn halten sollten, waren nicht mehr da und eine
unerklärliche Furcht beschlich ihn, eine Vorahnung, als er seinen Astaroth mit
riesigen schwarzen Flügeln hinter sich erblickte, riesige Heere im Hintergrund.

„Nein, bleib bei mir…“, flüsterte er, schüttelte den Kopf und wollte
nach ihm greifen, als sich sein Dämon schon auf Hiuma schwang. Das blaue
Schwert blitzte auf.
Und jetzt war es zu spät. Die Unterstützer der Engel marschierten zielstrebig
an ihnen vorbei, kreisten sie so ein, während sie sie halb ignorierten. Neila
war ihr Ziel, während diese gerade am Rand des Kreises stand, nur noch eine
Fuß breit entfernt von dort, vom Ende der Mauer zwischen ihnen und den
feindlichen Truppen, die sie umkreist hatten… 
Caym riss panisch die Augen auf. „NEIN! Verdammt! Ker,
Tritei…irgendjemand…ich will…ihr müsst ihn beschützen, um jeden
Preis!“, schrie er, als ihm klar wurde, was Atris Frau vorhatte, während sein
unfähiger Bruder noch immer zitternd und regungslos fast neben ihm saß… 
„Du Aas…Du Aas…Du Aas…Du wolltest Astaroth kämpfen lassen, du wolltest
ihn opfern für deinen Erfolg, wolltest mir alles nehmen, was ich noch habe. Ich
werde dir nie verzeihen, nie wieder, du Made. VERDAMMT! Ich werde Astaroth nicht
aufgeben!“ Bei den Worten ergriff er ihn am Hemd, zerrte ihn mit einer Hand
hoch, schnaufte, zitterte, als er seinen Astaroth auf dem Nachtmahr sah, wie er
die Trupen um sich versammelte. Ein Stich in seinem Bauch, ein grausames Ziehen
zuckte durch seinen ganzen Körper. Das konnte nicht wahr sein. Er konnte nicht
mehr und ließ los. Im gleichen Moment ballte er seine Finger zu einer Faust und
schlug mit aller Kraft, die er hatte gegen Atris Gesicht. Ein Schrei war zu
hören, der Idiot taumelte nur, während seine eigene Hand brannte, und die Made
wagte es dann sogar zu sprechen: „Es tut mir…Caym, ich hatte keine Wahl. Er
ist mächtig und er war unsere einzige Möglichkeit, das hier zu erhalten, unser
Sibu zu erhalten. Ich wollte mich ihm opfern, um meinen Fehler wieder gut zu
machen und nicht noch einen Unschuldigen zu…aber jetzt bist du da, du bist
wieder da und lebst und bist endlich wieder zurück in deiner Heimat…“
Er wollte es nicht hören, wollte diese Idiotie seines Bruders nicht hören und
den hoffnungsvollen Blick nicht sehen, während sein Dämon sterben konnte.
„HEIMAT? Du Vollidiot! Meine Heimat ist dort wo Astaroth ist – und daran
bist du schuld. Und jetzt hast du…du hast uns in eine Falle gelockt, du hast
uns…du IDIOT! Euer Plan? Erledigt eure Angelegenheiten gefälligst selber,
verdammt noch mal. Ich werde dir nie mehr verzeihen, aber wenn du jetzt nicht
eine Waffe nimmst und kämpfst, werde ich dich auf der Stelle für das
umbringen, was du getan hast. Und ich werde mich nie von Astaroth trennen…“,
fauchte er dieses Aas an, griff sich ein Schwert eines seiner Untergebenen und
drückte es Atris in die Hand. „Kämpf selbst du Vollidiot!“, erklärte er
noch, drehte sich um und ließ seinen verdatterten Bruder stehen, ohne ihn
weiter zu beachten.
Doch lange hatte er keine Ruhe, denn schon im nächsten Moment hallte die viel
zu laute Stimme eines ihm viel zu bekannten Wesens über die Ebene. „Dämonen?
Das ist keine Gefahr, solange ihr auf unserer Seite steht. Glaubt an uns und ihr
werdet siegen. Aber seht ihr, wie diese Verräter die Welt immer weiter
schädigen und euch alle in Gefahr bringen? Sie wollen euch in die Verdammung
ziehen, euch verkaufen. Kämpft, löscht sie aus und…“, stoppte die Stimme,
die nur von Kyriel kommen konnte, als dessen eisblaue Augen ihn erblickten und
die Flügel wild anfingen zu flattern. „ER? ER ist hier? Der Erzverräter Caym
ist hier unter seinesgleichen, unter den Dämonen, denen er sich willig
angeschlossen hat, mit denen er ekelhafte Orgien praktiziert. Der Verderber, der
Erzverräter ist hier! Bringt ihn um, bringt ihn mir tot oder lebendig. Tötet
ihn! Der, der das vollbringt, wird mit mir auffahren in den Himmel! Greift an,
tötet sie alle! Für eure Sicherheit! Für euer Seelenheil!“ Daneben
flatterten die anderen Engel auf ihren schneeweißen Pferden genauso wild mit
ihren Flügeln, zückten ihre roten Schwerter und murmelten grausam klingende
Flüche.
„Ehrt ihn, ehrt den Beschützer, der hinabstieg in die Tiefen und dort für
uns sprach. Ehrt den Beschützer, der kommen wird, wenn wir in unserer größten
Not sind – solange wir nur glauben! Ehrt den Beschützer, an dessen Seite die
Dämonen kämpfen, die ihn beschützen und lieben. Ehrt ihn, denn er wird die
Weißen zertreten, die Flügel brechen und uns die Freiheit schenken. Kämpft
mit allem was ihr habt und ihr werdet an seiner Seite die Erlösung finden!“,
brach ein unpassendes Lied durch all die Flüche hindurch. Der merkwürdige
Singsang wurde von einer Truppe ganz in tiefes Rot gekleideter, schwer
gerüsteten Menschen vollführt, bei denen nur die braunen Streifen etwas anders
als Blut erahnen ließen. Die riesigen Waffen wirkten zu groß, zu unhandlich.
„Für den Beschützer!“, schrieen sie, standen einen Moment lang wie
erstarrt in seiner Nähe, verbeugten sich, um dann mit einem entrückten
Lächeln nach vorne zu stürmen. Und damit setzte sich alles in Bewegung,
schneller und schneller.
„Tötet sie, Tötet sie alle. Für die Engel“, riefen die Feinde und
schwangen ihre Speere. Der blaue Mond auf den Schilden fuhr zitternd hin und
her, minderte das grausame metallische Glitzern nur wenig. 
„Verdammt…“, fluchte er noch, als alles vor seinen Augen endgültig
zusammenbrach.
Der Wind wurde plötzlich stärker, blies, bis alles in einem lauten Knall
endete, der die ganze Umgebung mit enem Beben erschütterte. Und dann sah die
Welt eigenartig klar aus – und es wurde ihm so schmerzlich bewusst: Der Schutz
war weg.
Die Dämonen stürmten wild knurrend und brüllend vorwärts, rammten ihre
Speere, Schwerter, Waffen mit voller Wucht in die überraschten Feinde,
spießten die Träger mitsamt den Schilden auf. Siegesschreie hallten bis zu
seinen Ohren, als der Boden anfing sich schon jetzt rot mit dem Blut von
Menschen zu färben.
Der Kampf hatte begonnen. 
Schwert prallte auf Schild, auf Schwerter, die zerbrachen und sich in Fleisch
bohrten. Beine verloren den Halt, Arme fielen nutzlos zu Boden und zuckten dabei
noch weiter, zogen eine Spur aus Blut mit sich und hinterließen kreischende,
schmerzverzerrte Opfer. Immer wieder wurden weiße Knochen sichtbar, so
unschuldigen im Vergleich zu dem Rot, dass rundherum floss. Mit wuchtigen
Schlägen wurden Gließmaßen in unglaubliche Winkel gezwungen, von schweren
Waffen getroffen, verbogen bis sie nach hinten schnappten. 
Caym schluckte, versuchte auf etwas anderes zu schauen. Das hier war ein
Gemetzel, ein Schlachtfeld, auf dem Rot die einzige Farbe war, die noch
herrschte, Schmerzensschreie, Krämpfe und Flüche allgegenwärtig wie der Tod.
Und immer wieder kamen Bilder, Ängste, wie Astaroth etwas passieren konnte, wie
er blutüberströmt da lag und ließen ihn nicht mehr los.
Caym drückte so fest den Stock in seiner Hand wie er konnte, um sich wieder zu
beherrschen, suchte verzweifelt Astaroth, bis er ihn entdeckte: Das blaue
Schwert so unglaublich schnell hin und her geschwungen, dass es nur noch eine
blaue Spur war, schmetterte einen nach dem anderen nieder, ohne dass jemand
reagieren konnte. Doch es waren so viele, so unglaublich viele Gegner. 
Auf einmal rissen ihn Schreie und das Klirren von Waffen aus seiner Trance,
während er niedergeworfen wurde und unsanft auf den Boden prallte. Er fühlte
flüssige Wärme, die gleich darauf auf ihm klebte und metallisch stank, viel zu
bekannt war. Er tastete mit den Fingern danach und erschreckte. Blut. Einer
seiner Männer lag tot neben ihm, Augen starr, doch mit einem Lächeln auf den
Lippen trotz des riesigen Schwertes, das in seinem Bauch steckte, gehalten von
den zerschnittenen Händen. Andere seiner Soldaten stürzten sich voller Wut auf
die weiß gekleideten Menschen, die viel zu nah waren, die sie umkreist hatten
und Astaroth in den Rücken fallen konnten, wenn…
„Verdammt! VERDAMMT! Angriff! Haltet sie zurück! Haltet Astaroth den Rücken
frei, tötet diese vermaledeiten Engel, tötet ihre Unterstützer…tut es für
mich! Tut es für euren Fürsten Caym!“, brüllte er verzweifelt und rappelte
sich unter seinem toten Untertan wieder auf, um noch zu sehen, wie sich fast
alle seiner Untertanen auf die Menschen stürtzen, die er gemeint hatte. Aki
neben ihm heulte laut auf, knurrte und sprang den nächsten an, der ihm unter
die Zähne kam. Mit einem lauten Knacken brach etwas, stürtze der Mann gurgelnd
zu Boden, zwischen den großen Hauern nicht wirklich sichtbar und doch schon
wieder vergessen, als Askavi seine blutverschmierten Zähne in den nächsten
Körper rammte. 
Ein Zischen viel zu nah an seinem Kopf vorbei, erinnerte ihn wieder daran, dass
er nicht denken sollte - sondern handeln musste. Schnell duckte er sich, schwang
seinen Stock in weitem Bogen dorthin, wo der Feind sein musste und spürte den
Widerstand, als dieser mit voller Wucht gegen sein Ziel prallte und jemand neben
ihm umfiel.
„Achtung!“, hörte er noch gerade rechtzeitig, sprang so schnell wie
möglich zur Seite, bevor ein Schwert genau dort vorbeifegte, wo er gestanden
hatte. Wieder raste der Stock durch die Luft – nur um mitten auf einem Schild
abzuprallen.
„Verdammt, töte doch endlich schneller“, ärgerte er sich über seine
Waffe, sprang zurück, duckte sich und lief ein paar Schritte weg. Er drehte
sich um, wollte wieder zuschlagen, doch sein Feind lag schon am Boden, wand sich
voller Verzweiflung, gefällt von anderen und hielt die Finger über eine
riesige klaffende Wunde gelegt, durch die etwas Pochendes zu sehen war. Caym
wandte sich wieder um, versuchte die Bilder zu ignorieren, die Realität zu
ignorieren und schwang lieber weiter seinen Stab, der sofort krachend auf einen
Hals traf, der sich unnatürlich verdrehte. Keine Zeit blieb ihm, keine Zeit
für Gedanken oder Gefühle. Er musste seinen Stock wieder hochziehen und in
hohem Bogen auf den nächsten niedersausen lassen, zurückspringen und sich
ducken, um nicht mehr als Kratzer zu erleiden.
Wieder und wieder sprizte Blut und noch andere Sachen, die er lieber nicht sehen
wollte, durch die Gegend. Trotz aller Mühe, trotz aller Toten, die am Boden
lagen, aller Verwundeten, die sich schon in Schmerzen wanden, wurden  es nicht
weniger Gegner, sondern mehr. Immer schwerer atmend fühlte er langsam, wie er
unter der Anstrengung ermüdete, wurde unachtsam. Mit einem lauten Schrei wurde
er getroffen, verletzt von Waffen – immer wieder – und nur noch das laute
Rauschen in seinen Ohren verdrängte alles und peitschte ihn unerbittlich
weiter. Die Wunden pochten und zogen, schmerzten und machten es ihm langsam
schwerer sich zu bewegen, während er immer öfter nach Astaroth Ausschau hielt,
der wild kämpfte. 
Etwas in seinen Augenwinkeln blitzendes ließ ihn umfahren.
„Verdammt…Verdammt“, keuchte er, duckte sich schnell unter einem langsamen
Schwert. Er stieß den Stock mit aller Gewalt nach vorne, ignorierte seine
krampfenden Muskeln, die jetzt endgültig zu versagen drohten und sich nur noch
durch seinen Willen bewegten. Mit einem lauten Krachen prallte sein Stab auf den
Schild, rutschte durch seine viel zu müden Finger, rutschte, nach hinten schoss
und klappernd auf die Erde hinter ihm fiel. Verzweifelt starrte er kurz auf
seine leeren Hände, sah wie sich das Schwert wie in Zeitlupe hob und griff mit
letzer Hoffnung auf seinen Oberschenkel, der gerade anfing zu kratzten und
jucken. Dort, fast vergessen, bewegte sich der Dolch, bohrte langsam erste
Ranken in seine Kleidung und krallte sich bei der ersten Berührung an seinem
Arm fest. Panisch, ohne Zeit, die Waffe nur noch wenige Augenblicke von seinem
Gesicht entfernt, ergriff er die letzte Hoffnung. Geduckt hechtete er nach vorn,
schloss seine Lider hoffungsvoll, verzweifelt. Die Waffe zischte aus ihrer
Halterung nach oben. Caym drehte sie einmal, um sie dann mit weit geöffnetem
Mund und einem lauten Stöhnen mit aller Kraft nach vorne zu rammen. Der Schrei
noch auf seinen Lippen, die Augen langsam wieder öffnend, konnte er fühlen,
wie er auf Widerstand traf und ihn durchbrach. Langsam, so unglaublich leicht
bohrte sich die Waffe durch die Rüstung in die Haut, immer tiefer und rutschte
noch weiter. Der Angreifer taumelte nach hinten, die Augen im Schreck
aufgerissen, während das so große Schwert nutzlos in der Bewegung verharrte
und schließlich zu Boden fiel.
Dann fing es an. Aus dem Dolch fingen die Ranken an zu sprießen, verbreiteten
sich in unglaublicher Geschwindigkeit und bohrten sich in den Feind, drückten
seine Hand weg, bis er los ließ. Immer mehr, immer schneller vermehrten sie
sich. 
Er kannte es, doch es war jedes Mal erschreckend und er schluckte, atmete
heftig, in der Bewegung erstarrt, während die grünen Tentakel den Körper vor
ihm in eine wuselnde Masse verwandelten, starrte viel zu lange.
Ein Lufthauch auf der Seite brachte ihn mit einem Schlag wieder zur Vernunft. Er
duckte sich wieder schnell, sein Kopf raste hin und her, suchte nach einem Weg
und fand das Glitzern seines Stockes. Über ihm zischte eine Axt hinweg,
skalpierte ihn fast, verfehlte ihn nur um Haaresbreite, bevor ein letzter
verzweifelter Schrei zu hören war und er endlich seinen Stab unter seinen
Handballen spürte. Er griff hoffnungsvoll zu, rollte sich weiter und schlug
noch am Boden liegend nach oben – und traf. Die Beine des Angreifers krachten,
gaben unter der Last über ihnen nutzlos nach und fällten den Riesen mit der
Axt, der noch im Fallen von einem Schwert geköpft wurde. Ein kurzer Blick und
er sah einen seiner ständigen Schatten – Ker – der kurz grimmig schaute,
ihm eine Hand reichte und ihn hoch zog, bevor er sich wieder umdrehte, seine
immense Waffe weiter schwang und dabei rote Tropfen durch in alle Richtungen
schleuderte und zwei Feinde auf einmal köpfte. Das spritzende Blut fand keinen
unbefleckten Platz mehr und Ker verschwand wieder so schnell im Gemetzel, dass
es fast Einbildung hätte sein können. 
Gerade als er sich aufrichten wollte, entdeckte er aus den Augenwinkeln die
Köpfe, die noch am Boden lagen, die Gesichter, die ihn nur kurz anstarrten,
während die Augen noch wild hin herrasten, unglaublich geweitet. Caym
schüttelte sich kurz, versuchte den Knoten zu schlucken, der sich gerade in
seinem Hals bildete und seinen Mageninhalt bei sich zu behalten, während er
sich aufrappelte und wegdrehte. Nur noch auf das konzentrieren, was wichtig war,
nur noch kämpfen und alles andere ignorieren. Keine Gefühle…
Und schon sprang er wieder zur Seite, bevor er getroffen werden konnte, wich dem
Schwert aus, das sich ihm genähert hatte und schwang seinen Stock in einem
weiten Bogen nach oben. Es reichte nicht aus, zu langsam und er wurde gestreift,
fühlte wie seine Haut brach und Blut heraustropfte, gerade als er den
Widerstand spürte und der Feind getroffen zu Boden fiel. 
Sein Atem ging jetzt schneller und schwerer, zu viele Feinde in seiner Gegend,
zu oft getroffen, bis neben ihm endlich die Ranken seines Messers aufhörten
sich wie etwas Lebendiges um ihr Opfer zu winden, seinen Blick abzulenken und
anfingen Knospen zu bilden. Nicht mehr lange, und die größte Grausamkeit
würde auch in der Menschenwelt ihren Platz finden. Nicht mehr lange, und sie
würden die größte Möglichkeit bekommen, die einzige. Nicht mehr lange, und
sie würden alle in Gefahr sein. Immer wieder schüttelte er den Kopf um die
Bilder zu vertreiben, die ihm dabei kamen, die unnötigen Gedanken, die ihn
ablenkten. Unvorsichtig schreckte er hoch, als neben ihm jemand aufstöhnte und
sah noch, wie einer seiner Untergebenen getroffen zu Boden fiel. Ein Speer ragte
aus dessen Seite, nur Zentimeter von seiner eigenen Brust entfernt gestoppt. Er
schüttelte den Kopf, schrie auf und schlug seinen Stab voller Wut in die
Richtung des Angreifers und traf. Der Schädel barst under der Wucht, platzte
auf, bis rote, graue Masse hervortrat. Der Gegner fiel sofort tot nieder und
offenbarte jetzt dahinter das, was er die ganze Zeit befürchtet hatte. 
Die erste so unschuldig aussehende Blüte fing an sich zu öffnen und zog
verwunderte und bewundernde Blicke der Menschen auf sich, so harmlos wie sie
schien. Dumm, so dumm. Alle Dämonen ließen sich wie tot fallen, starrten
ängstlich auf das Schauspiel, bis die Blüte schließlich in voller Pracht
erstrahlte. Ein leiser Knall ertönte, lautes Zischen war zu hören, während
noch immer keiner der Menschen sich rührte. Alle die gerade eben noch
fasziniert das Schauspiel betrachtet hatten, fielen jetzt gurgelnd und keuchend
zu Boden, kratzten wie wild an den Stellen, an denen sie getroffen wurden. Sie
starrten nach vorne, suchten einen Ausweg, den es nicht gab. Caym wusste, sah,
wie ihnen das Leben ausgesogen wurde, die grünen Adern sich durch die Körper
schlängelten und auf ihrem Weg nur Blässe hinterließen. Die letzten Schreie
verstummten kraftlos, verzweifelt schlugen die Menschen noch um sich, versuchten
sich über den Boden zu zerren, bevor sie von den jetzt sprießenden Tentakeln
aufgespießt im Boden verankert wurden und sich in letzten Qualen wanden.
Münder weit geöffnet, von Schaum bedeckt, verstummten sie schließlich –
Augen weit aufgerissen und reinweiß, die Haut blass und fahl, jeder Farbe
beraubt – tot.
„Oh Gott, OH GOTT!“, hallten jetzt Rufe über die Ebene, klirrten Schwerter
und Schilde aufeinander, achtlos zu Boden geworfen, während die Besitzer
panisch davonzulaufen versuchten. Mit weit aufgerissenen Augen rannten sie so
angsterfüllt davon, so egoistisch, dass sie selbst ihre Kameraden umrannten,
sie niedertrampelte, wenn sie fielen, nur um zu entkommen. Caym schüttelte den
Kopf. In Panik vergessen rannten sie selbst den Dämonen in die Arme, nur um
wehrlos zerfetzt zu werden. Doch es war zu spät für sie, für alle, die
davonrannten. Die Blumen öffneten sich langsam zu voller Blüte…
 „AAAACHTUNG! DUCKEN!“,  brüllte er so laut er konnte, hörte Aki neben
sich aufheulen und betete nur noch, als er nach vorne hechtete und auf den Boden
prallte. Immer wärmer, immer heißer wurde die Luft um ihn herum, nahm an
Geschwindigkeit zu und fegte über ihn hinweg. Mit einem Beben, einem
ohrenbetäubenden Knall, pfeiften und zischten die Geschosse über ihn hinweg,
während er seinen Kopf verzweifelt in den Boden drückte, weil er das
Schauspiel nicht sehen wollte...

Astaroths Kopf schnellte nach hinten, wo die Rufe seines Kleinen sich über den
Kampflärm erhoben hatten, bevor dieser sich auf den Boden warf. Den Gegner, den
er gerade mit einem sauberen Streich tötete, war für ihn unwichtig, vergessen,
als er bemerkte, wie dort alle in Panik ausgebrochen waren, die Menschen sich
wie nutzlose Idioten gegenseitig zu Tode trampelten und die Dämonen sich
niederwarfen im Angesicht sich windender Tentakel. Auf den Ranken waren schon
glitzernde Blüten erkennbar, die inzwischen nur noch Momente davon entfernt
waren, sich zu öffnen und damit Cayms Symbol widerzuspiegeln. 
„RUNTER!“, schrie er den Befehl, ohne auch nur eine Sekunde zu zögern,
schlug den nächsten Angreifer mit einem kräftigen Hieb nieder, ignorierte das,
was in seine Richtung spritzte und herausquoll nicht, sondern sprang von Hiuma.
Wie ein Stein ließ er sich fallen, zog Hiuma mit sich herunter. „RUUUUNTER!
SOFORT!“, hallte sein Ruf über die Ebene, wurde von seinen Truppen
aufgegriffen und laut, eilig wiederholt. Jeder der Dämonen, der es hörte, fiel
wie getroffen zu Boden, während die Feinde ratlos Sekunden untätig dastanden,
nur wie das Schlachtvieh, das sie waren im Angesicht der Gefahr starrten. 
„RUNTER!“, hörte er jetzt einen der idiotischen Engel noch schreien –
doch zu spät. Die heiße Luft fegte in einem Schwall über ihn hinweg, der
Knall klingelte in seinen Ohren wieder, geflolgt von dem unablässigen Zischen
von Geschossen. Lautes Brüllen, verzweifletes Gurgeln folgte, schmerzverzerrte
Rufe waren überall zu hören. 
Neben ihm krachten die ersten sich wild kratzenden Menschen röchelnd auf den
Boden, ruderten mit den Händen, griffen nach Luft, ohne eine Erlösung zu
finden. Durchzogen von grünen Tentakeln, immer bleicher im Angesicht des Todes
und überzogen von blutigen Wunden, mit ihren Nägeln weiter über die Haut
fuhren, bohrten, während sie vor Schmerzen schrieen. Einige ergriffen ihre
Waffen, stachen damit durch ihre Haut, versuchten sich die grün überwucherten
Gliedmaßen abzuschneiden – ohne jeden Erfolg. Glasige Augen starrten voller
Angst und unfokusiert in alle Richtungen, rasten hin und her in den von
Entsetzen zerfurchten Gesichtern. Von Krämpfen erschüttert zuckten die
Gefallenen noch mit dem ganzen Körper, die Münder am Schluss nur noch zu
stummen Schreien geöffnet, schluckten panisch, ohne Luft zu bekommen. Der ganze
Boden war inzwischen von einer Masse an sich windenen, von grünen Tentakeln
überzogenen Menschen übersäht. Perfekt.
Zufrieden lächelnd stand Astaroth jetzt langsam auf und betrachtete kurz das
Schlachtfeld, auf dem die wertlosen Menschen das Schicksal ereilt hatte, das sie
verdienten. Doch es waren noch zu viele am Leben, abgeschirmt von den jetzt fast
toten Opfern, die am Boden ihre letzten Minuten so erlebten, wie sie es verdient
hatte. Sein Fuß schlug gegen einen, der seine Hand in seine Richtung
auszustrecken wagte und wandte sich um. Jetzt war die richtige Zeit. Nutzlos und
dumm standen die Überlebenden geschockt herum, bereit abgeschlachtet zu werden.
Perfekt.
„ANGRIFF!“, rief er und wusste, dass der Sieg ihnen gehörte. Wie eine
Einheit sprangen die  Dämonen daraufhin auf, fingen an die ahnungslosen Idioten
niederzuschlagen, niederzumetzeln, während diese nur erstreckt starrten. 
Er selbst jedoch suchte nur seinen Kleinen, schwang sich auf sein Pferd und ritt
los, bis er ihn endlich erblickte: Caym richtete sich gerade auf, starrte mit
großen Augen und schnellem Kopfschütteln auf das Schlachtfeld, hielt sich den
Kopf, bevor er sich wieder zu fangen schien. Umgeben von grimmig schauenden
Dämonen, die Lobeshymnen anstimmten und scheinbar unverletzt. Den Stock schwang
sein Kleiner gleich wieder durch die Luft, wild hin und her, bis er gegen den
nächsten Gegner krachte und sein Partner sich geschickt duckte. 
„Fürst Caym zu EHREN!“, war von den Dämonen zu hören, wurde ständig
lauter über das Schlachtfeld gerufen und selbst von seinen eigenen Truppen
aufgenommen. Wie in Trance stürzte sich die Armee auf die Gegner, die langsam
wieder aufwachten, doch zu spät. Sie waren schon so gut wie besiegt.
„Ehre dem Beschützer!“, kam es von irgendwo weiter hinten, unbeachtet von
den Dämonen, übertönt von so vielen anderen Rufen und dem Schlachtlärm, von
den nutzlosen Menschen.
„Tötet den Erzverräter, TÖÖÖÖTET diese Pest!“, kam ein Ruf, ein
Aufruf, den er nicht ignorieren konnte. Er knurrte wütend und gab Hiuma das
Zeichen auf diese geflügelten Pesten zuzuhalten. „Tötet den Erzverräter,
tötet ihn, tötet ihn, oder seine Ranken werden euch treffen!“
Astaroth ließ sein riesiges blaues Schwert unbeeindruckt durch die Luft nach
vorne schwingen, während sein Ross immer schneller trabte, fällte jeden, der
es wagte, in seine Bahn zu geraten und brach jeden Widerstand. 
Die Engel, die widerlichen Pesten waren sein Ziel, sollten sich in ihrem eigenen
Blut vor unerträglichen Schmerzen winden, winden dafür, dass sie es wagten den
Tod seines Kleinen zu verlangen, bis sie nach der Erlösung bettelten, die sie
nie bekommen würden. Hiuma fing an wie ein Wirbel über das Schlachtfeld zu
fegen, trampelte dabei jeden, der ihm in den Weg kam nieder, während immer mehr
Tote auf ihrer Bahn lagen und eine Spur bildeten – zu den Engeln hin. Starr
hatte Astaroth die Augen auf die geflügelten Gestalten gerichtet, die jetzt
selbst Waffen schwangen und auf deren weißer Kleidung die roten Tropfen neben
den blauen beinahe leuchteten. Federn lagen überall auf dem Boden verstreut.
Meter um Meter kämpfte er sich weiter, achtete nicht mehr auf seine Umgebung,
auf die dummen Marionetten, gesteuert von den Engeln, die bald alle tot da
liegen würden und die immer wieder unsicher und ängstlich in die Richtung
seines Cayms schauten, bis ein lautes Horn über die Ebene hallte – wieder und
wieder. Überrascht drehte er sich um, um in der Ferne zu beiden Seiten schwer
gerüstete Armeen zu sehen, die mit blinkenden Waffen auf die Unterstützer
dieser geflügelten Pesten zumarschierten und ständig Hörner bliesen. 
Jetzt ändete sich alles schlagartig. Erschreckt und starr ließen die ersten
Diener der Engel Waffen fallen, rannten so schnell sie konnten.
„General Lakur! General Lakur ist gekommen!“, wallten die Begeisterungsrufe
durch die Reihen der Menschen, übertönten jetzt alles. „SIEG! Der
Beschützer, der Beschützer! Ehre dem Beschützer! IIIIIAAAAAHHH!“, klang es
frenetisch, während neue Kraft die vorher so unnötigen, unbeachtenswerten
Menschen erfasste und sie sich mit Gebrüll nach vorne stürtzen, Tränen in den
Augen und ein Lächeln auf dem Mund. 
Sein Kleiner war wahrlich etwas Besonderes, im Mittelpunkt aller und doch nur
sein. Niemandem außer ihm gehörte er.
Im Angesicht des Sieges fiel seine Aufmerksamkeit sofort wieder auf die Engel,
die dafür zahlen sollten, die dafür leiden mussten, dass sie ihn
herausgefordert hatten – und der elendige Thron würde sterben für alles, was
er getan hatte. Er gab Hiuma das Zeichen noch schneller zu rennen. Wild flammte
sein Pferd auf, wieherte laut, zerteilte die Ebene mit einer Schneise, die er
hinter sich herzog und fegte über den Boden.
„Rückzug“, befahlen die Engel sich selber, fingen an sich mit
ausgestreckten Flügeln in die Lüfte zu erheben und wurden von einem sanften
Licht umgeben. 
Astaroth knurte laut. Diese geflügelten Aasgeier wollten fliehen und sich ihrer
Strafe entziehen…
„AAAAAARGH! Schießt! SOFORT! AUF DIE ENGEL!“, brüllte er noch im Ritt,
befahl seinem Ross „Schneller!“, während Hiuma davon raste wie nie zuvor,
unglaubliche Geschwindigkeit erreichte. Er beugte sich nach vorne, fühlte die
Luft über sich hinwegpfeifen, wie sie anfing an ihm zu ziehen und hielt dabei
sein Schwert nach vorne gestreckt wie eine Lanze. Immer heller wurde das Licht,
die Engel zum Greifen nah, doch zu hoch, zu weit weg. 
Doch sie durften nicht entkommen, mussten zahlen mit ihrem Blut, mit ihrem Leid.
Mit lautem Knurren richtete er sich auf, flatterte wild mit seinen so lange
ungenutzen Flügeln, viel zu schwer und ungelenk. Wild entschlossen biss er die
Zähne zusammen, stieß sich mit einem Arm ab und erhob sich allen Schmerz
ignorierend in die Lüfte. Er schlug rücksichtslos mit den Flügeln, die Augen
geschossen und fühlte wie er ungelenk und viel zu langsam immer höher
schwebte, bis alles anders wurde. Plötzlich glitt er fast ohne Mühe durch die
Lüfte, riss die Lider mit einem grausamen Lächeln im Gesicht wieder auf. Vor
sich das Ziel, zum Greifen nah, packte er das Schert mit beiden Händen,
streckte es wie eine Lanze nach vorne gerichtete – auf Kyriel, der den Mund
nur Momente vor dem Aufprall öffnete, der Blick starr und groß. Astaroths
Waffe bohrte sich so leicht, so unglaublich leicht in den Engel, während er
zufrieden und grausam lachend die Pest nur immer tiefer auf die Klinge spießte
und mit sich durch die Lüfte zerrte. Mund aufgerissen starrte ihn der Thron
erschreckt an, stotterte wortlos, bis das er blaues Blut spuckte. Die weißen
Flügel flatterten wild und ungelenk, zitterten in der Luft so fehlerhaft, dass
der Thron sich nur noch bis zum letzten wunderbaren Zentimeter in das Schwert
rammte, aufstöhnte und vor Schmerzen brüllte. Verzweifelt schrie Kyriel nach
Hilfe, doch es war zu spät. Das Licht wurde langsam glühend hell und zu
gefährlich.
Astaroth schloss die Augen, ließ kurz los, nur um sofort verkehrt, mit den
Daumen zu ihm gerichtetet zuzupacken, als er seine Flugbahn vollendet hatte und
die Parabel ihren Höhepunkt überschritten hatte und er nach unten raste. 
Jetzt überkam langsam Erkenntnis sein Opfer, das nach dem Schwert griff, mit
seinen krallenlosen, nutzlosen Fingern an seinen Händen kratzte und laut:
„HELFT MIR! NEEEEEEIN!“, schrie. Doch es half alles nichts. Astaroth fühlte
sich großartig als die Luft an ihm vorbeisauste, die Erde immer näher raste
und er im Sturzflug das Ende nahen sah. Noch einmal drehte er genüsslich das
Schwert in der Wunde, hörte das wahnsinnige Brüllen des Throns, der sich
verzweifelt wand. 
Nur Bruchteile von Sekunden vor dem Aufprall ließ er mit einem Knurren los.
Sein Schwert krachte auf den Boden, bohrte sich in die Erde, während er elegant
mit einigen Flügelschlägen und einem Lächeln landete. Tiefer und Tiefer
versenkte sich seine Waffe, zog den hilflosen Thron mit sich hinunter, dessen
Flügel beim de Aufprall wunderbar knackten und sich in alle Richtungen
verbogen. Federn regneten um sie herum herab, auf Kyriel nieder, der angenagelt
auf der Erde Blut spuckte. „Ahhh…“, war das einzige, was dieser noch von
sich gab, Augen geschlossen und blaue Blutspuren auf dem ganzen Körper. 
„Wie schön, dass Engel etwas mehr Schmerzen aushalten, als ich gedacht
hatte“, murmelte Astaroth genüsslich, schritt näher heran und zog das
Schwert heraus, um es kurz zu betrachten. Gerade als der Thron keuchend
aufatmete, rammte er es mit einem Lächeln wieder in den Bauch, in dem es vorher
gesteckt hatte. „Was? Keine Befehle mehr, die du großspurig von dir gibst?
Keine Befehle meinen Caym zu töteten?“ 
Darauf bewegte sich der Kopf krampfartig zur Seite, zuckte, und ein leises,
gebrochenes Flüstern war zu hören: „Veh…rr…r...“ 
Astaroths Blick folgte, sah die Truppen seines Kleinen. Zu viel. Er biss die
Zähne knirschend zusammen, knurrte laut und holte mit seinem Bein aus. „Mein
Caym ist kein Verräter“, presste er heraus, trat mit voller Wucht gegen den
Kopf des Engels, wieder und wieder, „ sondern der einzige, der von diesen
dummen, dreckigen Menschen würdig ist. Und du wirst dafür leiden…“
Voller Emotionen schwang er seinen Fuß weiter, ließ ihn durch die Luft sausen,
bis er endlich den Thron fand, dagegen krachte und unter der Wucht die Knochen
mit einem Krachen brachen – ohne auch nur noch eine Reaktion von dem leblosen
Körper zu bekommen. Es war uninteressant, so unbefriedigend. Jetzt, wo sein
Caym irgendwo da draußen war – ohne ihn. Das Bild seines Kleinen blieb vor
seinem geistigen Auge, Vorstellungen von Wunden und Blut keimten auf und ließen
ihm keine Wahl mehr. Er musste ihn sehen, musste sicher gehen, dass es ihm gut
ging, ihn berühren und fühlen - wissen.
Astaroth drehte sich sofort um und suchte auf dem Schlachtfeld, zwischen den
jubelnde Menschen, nach seinem Kleinen, zu dem am Ende immer wieder alle
Gedanken irrten. Dort, inmitten seiner Truppen und von den meisten Leichen
umgeben stand er auf seinen Stock gestütz und schüttelte den Kopf.
Ein paar seiner Soldaten in der Nähe bekamen ein Handzeichen in Richtung des
Throns. „Sorgt dafür, dass er am Leben und bei Bewußtsein bleibt. Ansonsten
dürft ihr mit ihm machen, was ihr wollt. Entkommt dieser Engel, dann werdet
nicht nur ihr leiden, sondern alle, die euch kannten…“, drohte er, zog sein
Schwert ohne einen Blick auf den Engel zu werfen mit einem Ruck hinaus und
schwang sich auf Hiuma. Ohne auch nur ein Wort sagen zu müssen, trabte sein
Pferd in Richtung Caym, beschleunigte mit einem Flackern der Flammen und brachte
ihn näher zu seinem Kleinen, der den Kopf hob und ihn anstarrte.
Die jubelnden Menschen, die er passierte, verstummten nur kurz in ihren
Jubelschreien und Freudentänzen, als sie ihn sahen, zitterte, bevor sie sich
nicht mehr zurückhalten konnten und ihn ignorierten. „Sieg! Sieg! Wir haben
gesiegt!“, hallte es wieder und wieder über das Feld, getragen von hunderten
Stimmen, während Astaroth nur eine hören wollte und sein Blick nur eine
kannte.
Schnell und doch viel zu langsam kam er näher, sah seinen Kleinen langsam auf
ihn zukommen, hinter ihm der große Wolf, der laut knurrte und die Truppen, die
jeden, der ihm zu nahe kam niederschlugen. Er konnte nicht anders als bei dem
Anblick seines unverletzten Menschen zu lächeln, sein Schwert zufrieden
wegzustecken.

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